lunes, 28 de febrero de 2011

Diario



“Desde hace unos años camino junto a un fantasma que se me parece y que vive en un paraíso teórico, en estrecha relación con el mundo. Durante mucho tiempo he creído que tenía que reunirme con él. Ya no.” (Michel Houellebecq. Ampliación del Campo de Batalla.)


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domingo, 27 de febrero de 2011

Diario




Mas que el bien y el mal, la inmortalidad del alma, el ser, la metafísica en general, hoy debemos ocuparnos de un fenómeno novedoso: la estupidez…en rigor no es ignorancia ni falta de inteligencia es algo mas profundo aún, un retiro voluntario del espíritu, que sin embargo posee grandes posibilidades de generar una extraña felicidad…



El trabajo literario mas que buscar formas de fama y poder es, como decía Kafka, una forma de rezar… este trabajo es cada vez menos comprendido por cualquier círculo que me rodea…sólo complace sentirse “un hombre brillante”, aunque es un adjetivo analgésico, incomprobable y altanero, es útil para soportar la incomprensión.



La literatura fluye con naturalidad mientras arrasa como aluvión con todo lo que queda de mi interior. Ya con el interior vacío podré, tal como un viejo basurero, llenarme nuevamente de exterioridad…



Ya es mucho más que no creer en nada o que no haya nada, sino que se está en esa etapa donde se piensa que los otros se organizan en complot para boicotear mi pensamiento, mi creencia de que soy un hombre brillante. Mi adjetivo que inyecto como morfina matinal.



La delgada línea entre un escritor genial y un simple megalómano solitario, solo la arbitra el demonio…no es medible mas que en el antojo de maldad y desesperación que el escritor tapiza con su propio pellejo… El talento, es una invención genética irrelevante a la hora de escribir…la literatura es el rápido consumo del espíritu para llegar en calma a la máxima oscuridad… tal como la vela campesina que desconoce otro tipo de energía que no se agote en pocas horas.




Inevitablemente llegara el momento de ser cruel, ningún sufrimiento es gratuito y el índice de justicia interno totalmente a merced de fuerzas inconscientes, demanda compensación. El amor propio tan aclamado por los moralistas o ese Ello freudiano que no posee límites representables comienza a colapsar. Inunda las costas de la razón y mis ciudades internas arrasadas por la arbitrariedad de las pasiones se observan a si mismas destruidas y buscan, con nerviosa obsesión, un responsable.



“Alemania invadió Polonia, por la tarde fui a la piscina”

“Alemania le declaro la guerra a Rusia, por la tarde clases de Natación”.(Kafka)

Un hombre con un interior tan vasto que ni la más grande turbiedad de la historia, una guerra mundial, le perturba más que la cotidianidad que usa de soga. Vivimos en constantes invasiones internas…




Ese sentimiento de que me olvidan, de que otro hombre cubre con mas rigor, bondad y felicidad mi puesto, esa sensación de que lo luminoso no basta, ese cordón umbilical del amor que se cercena cotidianamente. Pero en vez de generar independencia nos ahorca suavemente.




Día a día, tal como el niño que marca con lápices la pared para ver cuanto ha crecido después de tomar su desayuno, yo marco mi muro personal para ver cuanto me han olvidado.



Me siento miserable por ejercer mis derechos, por que sean justos conmigo, pero ese sentimiento no se aproxima en nada a las instrucciones de Cristo. No tengo mejillas para ofrecer, ya que están pegadas eternamente a las palmas de mis manos.



"Cuando repasas tu diario, lo que abre un surco en tu memoria son los apuntes más intrascendentes". (Truman Capote. Diario)



El olvido, la soledad, el abandono, la humillación, curiosamente ya no avergüenzan , organizan , contemplan, recogen …




Mis kafkianos padres (quizás como todos los padres) jamás tendrán la oportunidad de dimensionar mi mundo. Eso hace que solo sea una especie de castor juntando troncos en un río seco.




Increíble como ver a Kafka en total tranquilidad en una vasta playa, con traje de baño y su gran confidente al lado ¿y si esa playa igual se sintiese como una habitación que se va cerrado lentamente?




sábado, 26 de febrero de 2011

Diario

La ortografía ese mandato que no existe...la teología ese absurdo que se apreta y se vuelve un fardo racional.



Estudiando y analizando la lenta y progresiva estupidización del mundo, que por supuesto acarreará ella también a su analista...


"Existe en la estupidez una gravedad que, mejor orientada, podría multiplicar el número de obras maestras" (Cioran , Silogismos de la Amargura)


La experticia no asegura nada ...un cojo también se volverá experto de su pierna sana.



Era un acróbata intelectual pero igual para su seguridad usaba redes. No estudio sino que armo un zoológico mental para el deleite personal. Encierro el saber en jaulas y lo alimento, pero luego es preciso que me retire, esos animales no constituyen mi vida, no son mas que un espectáculo infantil.


No hay utopía pacífica... inventar un lugar siempre es doloroso. La dialéctica igual es una máquina de cosechar . Igual tiene cuchillos.



"Il faut que le plaisir de gouverner soit bien grand puisque tant de gens veulent s’en mêler". "Debe ser muy grande el placer que proporciona el gobernar, puesto que son tantos los que aspiran a hacerlo". (Voltaire. Diccionario filosófico)


A no aceptar nada ... deberíamos volver a vivir en aldeas ignorantes de sus vecinos y cada cual que sacrifique lo que quiera a sus dioses, no soporto ya el concepto de humanidad así tan horrendamente religioso...


¡¡¡Ahh Flaubert!!! hizo del futuro un gran caramelo de estupidez y se alegró de no poder probarlo.


La pérdida de todo orden nos hace enamorarnos aún más de el. Hay que estar alerta para una desilución constante y hacer un arte de esta. Ni nihilismo pasivo ni activo, sino un adios a todo... incluso a la acción y a la quietud.


"He nacido con un montón de vicios que jamás se han asomado a la ventana .Me gusta el vino; no bebo.Soy jugador y nunca he tocado un naipe .Me agrada la juerga y vivo como un monje.Soy místico pero en el fondo no creo en nada." (Flaubert cartas a Louise Colet)


¡Qué tiene que ver con nosotros la muerte geológica! ¡El enfriamiento terrenal! Nosotros incluso seguiremos paseando despreocupados paseando en la nada. Un círculo no se enfría, sólo la ciencia que explora un comienzo matematiza la existencia, que es eterna en circunvalación.



"El signo i que indica la raíz de -1, corresponde a un número inexistente (porque ningún número elevado al cuadrado da como resultado -1), pero gracias a este número, que no existe, se resuelven cálculos útiles para fines prácticos como si se atraversara un río pasando por un puente que no existe". (Robert Musil)




En las épocas en que los comerciantes ni siquiera saben que es el comercio, ya no dominan ni por el linaje ni por la fuerza del espíritu. La poseción infatigable de la materia los exalta. Pero una vez exaltados no saben que hacer con su exitación . No hay griales ni lágrimas. No saben dominar en tanto son sonámbulos de la existencia.Carroñeros en tiempo de abundante podredumbre, la alta cultura (a la cual yo me suscribo y que no es otra cosa que un selecto grupo de hombres que vive en constantes maniobras de fuga del mundo contemporáneo) ni siquiera los desprecia , sabe con seguridad que todo esto no es nada más que un asunto gástrico. Y Stendhal nos contesta ante esto como buen ironista y psicólogo:


"Pour être bon philosophe, il faut être sec, clair, sans illusion. Un banquier qui a fait fortune a une partie du caractère requis pour faire des découvertes en philosophie, c'est-à-dire pour voir clair dans ce qui est.".

"Para ser un buen filósofo hace falta ser seco, claro, sin ilusiones. Un banquero que haya hecho fortuna posee una parte del carácter requerido para hacer descubrimientos en filosofía, es decir, para ver claro en lo que es".

El no le teme ni a los sonámbulos ni a los césares.


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lunes, 21 de febrero de 2011

Desde la cocina un mundo






Estoy solo en mi antigua habitación, la segunda construida después que un incendio destruyó la primera. Ahora esta habitación no tiene jerarquías es una más, parece una bodega de algo que ignoro . Hay cosas, de eso estoy seguro, pero ni siquiera cosas que amo ni odio , solo hay cosas que se desparraman tal como la naturaleza en invierno. El ruido ambiente es exactamente igual que el que sentía en mi niñez, constantes e interminables ladridos de perros que adquieren todo su poderío en la noche. Han pasado generaciones de ellos, pero ese ladrido infernal sigue ahí. La noche me aterra , es como mi pequeño armagedón y esos perros aullando me hacen sentir en un rincón del infierno.
La vida avanza su comprensión se estanca, una vida comprendida sería una obra teatral, por eso esa oscuridad y desamparo son adictivos, los perros no deben detenerse.


Los sueños no soportan mucho los trayectos, uno pasa de un lado a otro, al parecer en la noche se debe ahorrar energía y el sueño es experto en elipsis . Y una vez dentro de ellos no habrá trayectos, sino situaciones como actos teatrales uno tras otros. De una habitación a una playa de una playa a un edificio . En la vida dependemos muchos de los trayectos , no ahorramos energía, incluso hay vidas que son sólo trayectos.


La noche pasó como todas las noches sin trayectos y con perros perfeccionando su concierto del infierno. Por la mañana ,por primera vez compre esos adhesivos que sirven de recordatorios y que inundan la cocina. Es necesario que las cosas se ordenen y no florezcan, me dije...
Comencé con deleite a llenarlas de mandatos y consejos: "Comprar lavadora y saberla utilizar adecuadamente" (¿hay una ciencia del lavar?). "Limpiar los rincones" , "Leer en serio a Chejov" . "Visitar al dentista con los excedentes de la Isapre, y entre paréntesis (hacerse experto en Isapres es mas importante cuando sufres de cálculos renales que ser experto en fenomenología)".

Me volví adicto a esos adhesivos y pasaron ellos de ser una ayuda memoria de un solitario distraido, a una especie de literatura fotográfica .
Todas mis antiguas mujeres, pasados los años de odio y rencor, podrían y están autorizadas, a seguir viviendo conmigo en mis escritos, pensé . Quizás después de algún tiempo ellas dirán al leer y estudiar mis adhesivos : no debería limpiar la cocina con ese producto, le recomendaría este otro... o siempre le he dicho que encienda la estufa a parafina afuera de la casa...y así susesivamente. Es simpático tener una relación así por medio de esos adhesivos domésticos que no exigen nada más que orden y hagan sentir a la mujer también un cierto orgullo lejano, por ejemplo una opinión como: "que bien que esté comprando plantas y las riegue con dedicación" (y todo esto por que los adhesivos domésticos hablan de ello)


Me he dado cuenta y además he impulsado esto, de que estos papelitos no soportan jerarquías, tanto vale anotar que se debe limpiar la tina con un detergente potente como estudiar francés .Y de paso como post data olvidar por completo dedicarse a la deconstrucción filosófica.


En una escribí ..."comprar en la feria una planta que posea estampa y atesorarla como un ser viviente de elite", luego en otro papel escribí "yogurth yogurth y mas yogurth compañero de por vida. esos si, varía los sabores!!!!". Las acciones y el orden estaban en función de los papelitos adhesivos y no al revés , a veces inventaba acciones sólo para escribir primeramente su mandato. No me sentía bien cuando la cocina estaba limpia de ellos o ya se habían vuelto anticuados. Quise y lo empecé a hacer, exceder el campo de actuación de los papelitos ....la cocina era muy poco para su radio de acción.

"No eres filósofo no tienes ninguna obligación con la filosofía, relájate" puse en la última.
, "lo primero una cocina limpia , y acogedora luego tras ese panorama las ganas por aprender a cocinar vendrán solas..." escribí en una de colores 3M que me brindaba estética y posibilidades mejores en sus adhesivos.En otra escribí "John Cheever a esta hora estaría bebiendo yo al contrario me dedico con el fulgor de los dioses volcánicos a restregar el lavaplatos... siente orgullo de eso y sino lo sientes ve y bebe" preferí sentir orgullo.


Le puse nombre a este proyecto (por supuesto en un adhesivo bien ubicado en mi cocina) le llame: " Una teoría para la organización de la vida basada en textos recordatorios pegables específicamente para su uso publicitario personal (donde yo soy a su vez el publicista y el cliente) preferentemente realizados para cocinas y que no sólo consideran lo casero, sino que también recogen reflexiones , sentencias , epigramas, no olvidando que lo doméstico es su objeto científico ".


La relaciones amorosas del pasado podrían mantenerse con estos papelitos adhesivos o sea expandir su campo de acción, mandarse papeles que no necesariamente ofendieran a su novio nuevo , ya que serían solo cosas caseras, esas cosas que enorgullecen a las mujeres como madurez y avance . Ser un buen cocinero , planchar excelentemente, saber hacer mas de 4 distintos tipos de nudos de corbata. Aprender el arte de la buena combinación en los trajes. etc. ¿Montaigne no escribía sobre las vigas de su biblioteca? yo hago algo más valioso , escribo sobre papelitos adhesivos 3M, y con un objetivo mas real y moderno que conocerce a sí mismo: : una cocina ordenada y limpia.


Las papeles adhesivos excedieron la cocina ahora viajan al trabajo, la universidad, se pegan con maestría en los cuadernos, incluso hay pegatinas con símbolos, paréntesis ....dibujos.... y también vacías , sólo pegadas en un lugar por la belleza de verlas pegadas sin codificación, sin mandatos ni ordenamientos. Es un juego oriental que tal como los egipcios , que necesitaban contabilizar su relación con los dioses para una economía sana , lo mismo hacía yo con los adhesivos , jeroglifos, símbolos y orden doméstico, para agradar a los dioses de la cocina.


Los adhesivos no necesariamente se pegaban, servían para marcar hojas de lecturas en los libros (con advertencias tales como: "cuando cierres este libro te olvidarás completamente de él, la cocina espera, es tu campo de batalla ) también hacer cohetitos de papel (eso sí , viajando con el mensaje en su lomo) incluso como cartas para evitar los preámbulos y falsos diálogos con las mujeres, un día le pegue un papelito a una mujer en la cartera, ella sonrió por que no entendió (después al entrar a la cocina comprendió mejor) el papelito decía una larga frase (por que los adhesivos 3M te dan infinitas posibilidades , papeles cortos, redondos, más largos (para recetas o para órdenes de algún oficinista en Navidad , etc), el papelito decía algo así:


"No romantizar el sexo , pero hacerse experto , un buena noche de sexo , supera a miles de conversaciones y ahorra de hablar todas esas tonterías que te ha brindado tu biblioteca y que no sirven para nada con las mujeres".


La noche se acerca ., ella se lleva de recuerdo (o advertencia) el adhesivo en su cartera , le gusta la idea intuyo, por que ni miro mi biblioteca pero le fascino el orden y la disposición espacial de mi cocina .

Los perros comienzan a ladrar, y los sueños me esperan pacientemente , antes de dormir escribí en el papelito adhesivo que pegué en mi velador . "Soñar y no dejar que estos se salten los trayectos". Apagué la luz, el papel siguió ahí , es mi proyecto, mi hermosa vida, un comandante que me guié en el campo de batalla de la vida, esta ahí con esa majestuosidad militar helénica. Esa noche soñé y sólo tuve trayectos.



domingo, 20 de febrero de 2011

Para el poeta que duerme



Marc Chagall - The Poet Reclining 1915 (El poeta acostado)




Tengo el poema mas bello en mis manos
y nada más
y escrito en un papel que brinda esos raros símbolos en los cuales yo creo.
Tengo el mas bello poema en mis manos ...
no le leo, cierro el libro, sólo toco las hojas para sentirme en presencia de alguien mio...
Tengo el poema mas bello en mis manos
descansara esta noche de mi y yo estaré ahora completamente solo.
y aun creyéndole .

Veo como todos pasan mientras yo pienso..
¿pero realmente pasan? ¿realmente pienso?
y ese poema para que sea el mas bello no requiere de lectura sino de sueño
y los que pasan, para pasar necesitan de lo que los piense.
¿Que es pensar sino cerrar un libro y acaraciarlo?

Y acariciarlo por que se le ama como se debe amar
en la mas profunda soledad
Cuando el pensamiento no se diferencia del latido .
Y cuando el latido quiere lanzar toda la alegre sangre
para probar la vida y hacerla parte del pensar


He dejado sólo en el cajón el mas bello poema
¿amanecerá mañana?
¿sera poema?, ¿seré yo mismo?.
cual misterioso es el mañana
cuando la soledad tranca los motores olímpicos del tiempo.

El poema no se escribe
el poema se duerme

Expuesto al mundo es como vivimos
delicadamente crucificados como fenómenos
sin guarida, sin mito
solo podemos soñar de espaldas

Y cuando duermo doy paso a los monstruos
que queman la fe
que sólo avanzan
Monstruos míos
. que detestan la soledad y me abrazan
monstruos que duermen cuando yo predico la belleza.
monstruos que han destruido cada mundo que yo aplaudía

Ahora duermo
no me preocupo
el campo esta en llamas
el poema no existe
vivo callado como los colores en la noche.

Tengo el poema mas bello esperándome ...pero ya es tarde ..
dormiré y dormiré
la belleza estará a mi espalda
los colores aterrados en la soledad de la noche
esperando el "relámpago que los una"

Ahora queda ese poeta dios que ha dejado su creación sola
y esas criaturas que decaídas se dan cuenta que no existen.
Los monstruos, la espalda, el poema...la noche nos traga
el poema duerme.

Diario




Cuando se piensa el Ser, todas las “cosas” maravillosas o no, penden como gajos de uva. Y la humanidad no existe como tal. Sino gradaciones de autenticidad en torno a la vida reflexiva, en ese sentido no hay un humano tipo, la palabra Hombre complica…Y la palabra alemana Dasein no me funciona como neologismo ...¿No habrá un poeta que nos comunique algo como el Dasein en nuestra lengua o es muy rústica?


Los ojos teóricos del siglo XX son los más hipertrofiados de la historia, como se depuraron los métodos de las ciencias, extrapolan conceptos e inundan sus juicios morales a toda la historia de la humanidad. Hay fascistas en el renacimiento italiano y exigencias de poesía republicana... el siglo XX como un timón histórico, que como un viejo juez, se siente preparado para declararle a la humanidad que por fin posee la gran hermenéutica histórica y como el entendimiento del entendimiento ha sido exitoso, la historia no será mas que noticias al servicio del siglo dominante, técnico y absoluto.…


Pienso como Hölderlin ...La filosofía es un hospital para el poeta fracasado...



La inteligencia no se tiene, no “se es” inteligente, sino algo que sobreviene tal como el claro del bosque, pero para llegar al pensar meditativo, que es una dádiva, una oportunidad y no una voluntad, se debe estar abierto a ese claro...a esa Lichtung. ¿Donde irán los hombres no realizados? ¿que harán con su oscuridad? Y en medio del bosque no pueden pronunciarlo, todo objeto los vuelve neuróticos , se creen amos, se encierran en si mismos y no oyen. El gran sujeto, aunque sacrificado, dialoga con los muertos. Se piensa a si mismo. En ese pensar reflejado aparecen las cosas, que dudosas o no, están al servicio de él . Nada hay grande, nada hay sencillo, "la mano" cogitaria tal como el recién nacido, no ve mas que dos cosas: yo y lo para mí. No hay relámpagos , no hay claro, todo es un constante e intenso "apretar".


"El buen consejo del sendero del campo despierta un sentido que ama lo libre y que trasciende, en el lugar adecuado, la turbia melancolía hacia una ultima serenidad. Combate la necedad del mero trabajar que efectuado sólo porque sí, fomenta únicamente la inanidad".(El Sendero del Campo [Der Felweg] Martin Heidegger)


Denn. Wie du anfingst, wirst du bleiben.“Pues tal como comenzaste, tal permanecerás.” (Hölderlin)


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sábado, 19 de febrero de 2011

Diario




Releí el “Crack Up” de Fitzgerald y pedí que me sacaran esta foto. En el derrumbe completo pero con la vanidad intacta.


“…Soy hombre que piensa lento, y se me ocurrió, simultáneamente, que de todas las fuerzas naturales, la única imposible de comunicar es la vitalidad” .( El derrumbe. F. Scott Fitzgerald)



He visto televisión y he sentido al país ofendido por la actuación de sus celebrities ...hay una obsesión por no parecer estúpido…Pero no es cosa nacional sino global...no hay que ofenderse...la inteligencia se tapara de lodo al igual que la oscuridad y la estupidez .El planeta explotara. El amor por la sabiduría se creo en un mundo aún con aspiraciones, es decir, con la metafísica en su estado de mayor salud. Dejemos los mundos iluministas, dejemos a los hombres ser monos…las pulsiones pisan fuerte. La razón moribunda no está en condiciones de guiar a nadie.



Yo en un kayak y ella tomando sol en la cubierta de un yate, navegue por horas para llegar a la isla en medio del lago pero era de ellos .La mire y me miró, fue como si ella hubiese visto un animal exótico, aún no catalogado...los ricos son muy diferentes a nosotros.



¿Que quiere decir Wittgenstein cuando escribe: “los problemas filosóficos surgen cuando el lenguaje se va de vacaciones”? …es darle un sentido profundo y misterioso a las palabras cuando en realidad no ponemos atención a su uso. Superaremos esta patología del lenguaje cuando reorientemos las preguntas. La palabra Dios es un ejemplo de lenguaje en vacaciones.


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jueves, 17 de febrero de 2011

La vida verdadera...



Escrito el martes 9 de junio de 2009..quizás ahora solo ahorre trabajo rescatando escritos del pasado, que sin embargo no me daba cuenta que eran escritos del futuro , que el escrito no tiene fecha… que es herida de por vida…:

“Quieren respuestas, pero de preguntas no hechas, quieren seguir mi ejemplo pero no saben quien soy y para donde voy, pero tengo un tono, un aura que proyecta algo muerto, mejor dicho algo que sabrá morir. Hay algo de valor en un hombre que aún no se le fija precio, no por que no lo tenga , sino por que resiste, sólo en la palabra”.



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De la cita del final de la gran película "A love song for Bobby Long" (¿muchos nos vimos ahí no es cierto?) :


"No cesaremos en la exploración. Y el fin de todo nuestro explorar... será llegar a donde empezamos... y… conocer el lugar por primera vez. " – T.S. Eliot


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martes, 15 de febrero de 2011

diario

El deseo de contarle al otro la playa en que se esta, la carrera que se va a correr, el magnífico libro que se ha leído…El placer compartido por todo el planeta. El placer. Hay que gritarlo. De polo a polo…el mundo se ha transformado en una gran confesión…género originalmente cristiano, que hereda la ilustración y los diarios. Esta confesión actual es inmediata, nerviosa , entusiasta. Se que ella esta en una playa paradisiaca con su amor….lo he leído recién, me alegro…pero quizás confiese en unas semanas mas que esta mas triste que nunca. Otro amigo esta cansado de trabajar y una mujer rusa bebe un vodka extraño…ni feliz ni apenada…pero lo confiesa.
¿Por que San Agustín nos cuenta tanta impertinencia?… ¿o Rousseau se idealiza con nosotros? ¿Y el gran Job ridiculiza a su Dios a través de las palabras confesas?



«Porque ya había comenzado a querer parecer sabio, lleno de mi castigo, y no lloraba, antes me hinchaba con la ciencia».(San Agustín. Confesiones)



“Leía en el taller, leía por el camino siempre que me enviaban; leía en el retrete horas enteras, olvidándome de todo; a fuerza de leer se me iba la cabeza, y no hacía más que leer continuamente….El corazón me latía de impaciencia por hojear el nuevo libro que llevaba en mi bolsillo; sacábalo tan pronto quedaba sin testigos ...” (Rousseau. Las Confesiones)


“Mi gloria se renovaba en mí. Elegí el camino de ellos y me sentaba entre ellos como el jefe; y moraba como rey en el ejército... Pero ahora se ríen de mí los más jóvenes que yo; a cuyos padres yo no pondría con los perros de mi ganado... El terror se ha vuelto sobre mí; persiguen a mi alma como viento; y mi prosperidad se desvaneció como nube. Mas ¿dónde se hallará la sabiduría ¿Dónde está el lugar de la comprensión?” (Libro de Job)


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Es curioso siento que huyen “hacia” mí . En el acto de la huida, de la escapada, los siento más cercanos. Observando. Tratando de comprender….como si para comprender este campo de batalla, sólo sería necesario huir de el…para planificar, medir y pensar una huida definitiva.
Se le abandona para poder medirlo. Se le bombardea para asegurarse que al volver sea otro lugar.
Como si los territorios no dejasen en paz jamás a los turistas, que enamorados eternamente de ellos, vuelven y vuelven en viaje, en imaginación y en suspiro… ¿Dónde está el lugar de la comprensión?


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“Yo he asumido intensamente la negatividad de mi tiempo, que además me es muy cercano, y que no tengo derecho a combatir, pero que en cierta medida tengo el derecho de representar.” (Kafka)


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viernes, 11 de febrero de 2011

Diario



Ni la montaña ni mi conciencia, sino la apertura de mundo que se crea. La montaña por si sola y la admiración de ella.. mi conciencia ingenua que cree en montañas reales , autosuficientes…. Un mundo que debe superarse. Hay que arrojarse de la ventanilla del automóvil del idealismo…


Me preparo para la maratón del domingo. Por la mañana ya vi entrenar al que va a ganar, mientras leo a Husserl. Su lema es molesto aunque demasiado real…Toda conciencia es conciencia de algo…La conciencia estaba asegurada en la modernidad , pero ese “algo” vuelve y vuelve, yo que ya quería destriparlo. Mi conciencia… ¿puede estar al mismo nivel de ese corredor que pasa? ¿De ese pájaro? ¿De ese árbol? ¿Y de todos esos símbolos artificiales que parecen reales?


Le digo a esa mujer desesperada, deja de buscar príncipes…Esa suspensión de la ilusión amatoria configura un príncipe en si mismo.


Estoy en agradecimiento eterno con Ortega, el único filósofo que me habla dándome la mano.


La filosofía se da sola en el sur…tanto que ya me cansa… necesito la sequedad del Norte para callar al mecánico tuerto de mi conciencia.


Vi por estas calles al viejito experto en demonios que siempre consultan en la televisión, caminaba con su mujer y su hijo adolescente. ¿Donde están los demonios? los hecho de menos. Este viejo turista los combate…..el arte los acoge…


“El demonio es, en nosotros, ese fermento atormentador y convulso que empuja al ser, por lo demás tranquilo, hacia todo lo peligroso, hacia el exceso, el éxtasis, a la renunciación y hasta la anulación de sí mismo”…( Stefan Zweig)


Blood Sugar Baby She Magik Sex Magik!!!!!


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miércoles, 9 de febrero de 2011

Diario



"Cuando caminamos, nos dirigimos naturalmente hacia los campos y los bosques: ¿qué sería de nosotros si sólo paseásemos por un jardín o por una avenida? Algunas sectas filosóficas han sentido incluso la necesidad de acercar hasta sí los bosques, ya que no iban a ellos. "Plantaron arboledas y avenidas de arces" , donde daban subdiales ambulationes (paseos al aire libre) por atrios descubiertos. De nada sirve, por descontado, dirigir nuestros pasos hacia los bosques, si no nos llevan allá. Me alarmo cuando ocurre que he caminado físicamente una milla hacia los bosques sin estar yendo hacía ellos en espíritu. En el paseo de la tarde me gustaría olvidar todas mis tareas matutinas y mis obligaciones con la sociedad. Pero a veces no puedo sacudirme fácilmente el pueblo. Me viene a la cabeza el recuerdo de alguna ocupación, y ya no estoy donde mi cuerpo, sino fuera de mí. Querría retornar a mí mismo en mis paseos. " ( Henry David Thoreau. Pasear)


viernes, 4 de febrero de 2011

Diario





-Si la gente aprendiera realmente a viajar la industria del turismo decaería ..O tardaría unos años en reacomodarse. Ya que todo lo que se mueve en torno al Capital pareciese nunca caer sino reacomodarse.. El capital es un arte marcial.


-Facebook es el ágora sexual moderno. Second life es para enfermos. Facebook es para enfermos estabilizados.


-¿Que sentido hoy tiene hablar de Aquiles? (sé que tiene algún sentido) pero va lejos e inalcanzable, sólo el viejo rector de historia clásica lo alcanza en su cabalgata monótona de saber...


- Hay que ser absolutamente moderno...(Grito de Rimbaud escrito en una casa provinciana totalmente en silencio..totalmente antimoderna)


- Odio los bulevares- decía Baudelaire. (¿Que son los boulevard?)... O absenta o flaneur ambos ...generan calambres.


-Pienso en David Foster Wallace. Jamas lo apellidos se han llevado tan bien con el nombre. Nació con musicalidad...Cuando encontró todos los sentidos de la vida se mató, es decir ningún sentido ya dado sino los por construir...a algunos les cansa ser albañiles de sentido y con justa razón ...nadie nos dijo que vendríamos al mundo a crear sentido sino sólo a recibir buenas nuevas...cuando el engaño se supo algunos albañiles renunciaron.



Una frase de jorge Teillier: "Ese poeta es demasiado perfecto, es un poeta de computadora." (Eso aunque no se crea es una frase eminentemente sexual...) ...lápices, máquinas de escribir , papiros , plumas, computadoras son todos falos luchando por ejercer ortodoxia...El hombre primitivo que imprimió esos búfalos en la caverna ya estaba utilizando tecnología avanzada : Su mano.


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-Los escritores actuales obsesionados con las minucias, con los pequeños detalles. En vez de Napoleón , buscar que hay tras el papel decomural. En vez de Cesar, revisarse las cosas que hay en los bolsillos...en vez de Luis XIV abrir un cajón con mercadería infantil.


- ¡Ya no se que enseñar! La pedagogía sólo como una especie de porrista...de cheer leader



- Hoy sólo se saluda, no se reza. nadie pide...sólo se anuncia... Y espera los golpes . Hoy quiérase o no ...todos son estoicos


-Todas la novelas que hablan del malestar moderno ya estan pasadas de moda ...Ni hay modernidad ni hay malestar...estamos ahora sumidos en una cosquilla infinita..



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miércoles, 2 de febrero de 2011

Sobre el Amor ....moderno



-Estar al tanto de todo, especialmente de las estupideces. El amor requiere también cuotas de periodismo.



-Ah esas viejas mansiones aristócratas del siglo XIX que ahora nos sirven de parques a nosotros, los pobres amantes que comemos maní echados en el pasto, ignorando la palabra burguesía



-Que haces? – Escribo ¿Cómo? Con un movimiento general de nervios que se supone parte en la cabeza y que toma dirección en la muñeca y se divide en delicados músculos de los dedos y expresa algo inexpresable materialmente y sin embargo, comunicable. Es una confabulación nerviosa…no tiene que ver conmigo...tal como me ves…



- Toda mujer me entusiasma, puede incluso pasar por mi costado a gran velocidad en un automóvil. El entusiasmo es un residuo del amor. No aspira a más y por esto tolera incluso durar pocos segundos.




- ¿Que será de las mujeres sin ese típico séquito de amigos alrededor? Ellos encargados de regular la energía matriarcal han convertido su amistad en una colmena. En esas mujeres más vale entrar con el humor del zángano que con la ironía fina del extranjero que estos avispones no toleran.




-Una mujer jamás comparte admiración.




-Les gusta ser seducidas a distancia.




-Mujeres seducidas por el intelecto: equivocadas, confusas, impredecibles.




-Mujeres seducidas por el físico. Itinerantes, ansiosas, honestas.




-Los hombres interesantes ya no existen. En su reemplazo hoy existen los hombres indefinibles. Es mucho más fácil huir de la definición que parecer interesante. El segundo demanda energía constante, el primero sólo actuación barata.





-Seducir a toda hora, trabajo debilitador.




-Una mujer pasea con su hijo recién nacido ..me sonríe (No sé como analizarlo)





-Los lugares comunes y los discursos simples seducen más de lo que se cree. Son indispensables para ocultar con maestría al hombre oscuro.





-Mujeres que plantean itinerario para ser seducidas no hacen más que demostrar un corazón enfermo, desconfiar de esas pistas de aterrizajes que arman para el amor que ellas quieren recibir.





- ¡Como les seducen los hombres lectores! Pero sólo unas horas.





-Mujeres tontas que por arte de magia nos hacen olvidar su cuerpo





- Mujeres demasiado inteligentes saturadas de control.





-Un hombre culto es un hombre que desperdicio mucho amor.





- Pequeños amigos ignorantes pero expertos en las artes amatorias. Esto demuestra la imposibilidad de teorizar en estas artes sin una experiencia fuerte de por medio. El amor es una techné.





- Utilizar a las mujeres utilizadoras ¡Gran arte!





-Nada más venenoso que seducir con poemas





-Mujeres que sólo buscan éxito pero que aún no lo saben.





-Nadie abandona a un hombre por una razón Metafísica, siempre un hombre es abandonado por otro hombre, aunque este aún no exista más que en la psiquis de la mujer. Esta inquietud no tardará en tomar cuerpo de inmediato.





-No se está sólo nunca , el amor ronda en la cocina , en los parques , en los infiernos.





-Momentos de éxito amoroso coinciden con la aglomeración de intereses, opiniones con una popularidad artesanal. Nadie triunfa en el amor sin una propaganda mediática prolongada . En tiempos donde los medios son hegemónicos este triunfo se hace fácil .Pero mostrar es lo fácil que se va a mostrar es lo delicado.





-Crearse una imagen compleja pero no exenta de superficialidad, e ahí como forjamos nuestra máscara para el amor.





-Mujeres que mantienen su mirada en la mía más tiempo de lo soportable. Cedo y ellas castigan eso.






-El arte de aparentar inocentemente. Se debe aparentar con el espíritu y con el bolsillo. Además con el espíritu en los bolsillos.





-Por más que se intente la seducción sistemática no existe. Se seduce, una sola vez.





-El saber es lo más estúpido para el buen amor. Y el pensar hasta invalidante.





- Evitar el amor con una integrante de otra clase social. Es imposible a pesar que las condiciones para ello sean hoy las mejores en la historia de la humanidad (y es por esto es que se cree que se puede, las novelas y el cine generaron esa hambre que antes no existía)





-¡Cuidado con enamorarse de sus frases y no de ella!




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Delirios de Yogurth



Adoro los yogurth...nuestra relación es más estrecha que nunca… sólo comparable a los pimentones, esta última aún más extraña ya que aprendí a quererlos de a poco y llego a pagar mucho dinero en un sándwich insignificante sólo por el hecho de que el local (hablo el local como si tuviese una personalidad, y la tiene) me deja hacerlo. Y veo como la niña fatigada que lo atiende obedece todas mis órdenes como una gran grumete que oye a su capitán decir fuerte y conciso: cebolla , aceituna (así cortante y sin dejar espacio para ningún otro diálogo que no sea la orden principal) , y …pimentones muchos pimentones , (surge igual el diálogo que se evitó..¡antropólogos atentos!!) ella sonríe y yo le digo que voy a su local (horrible, de centro comercial con la bulla del homo erectus murmurando sus compras) exclusivamente por los pimentones y que llego a pagar el costo de tres sándwich normales solo por esa famosa verdura..

¿Por qué no me extendí con los yogurth tanto como con los pimentones? …creo que porque una de las características de los yogurth es que están siempre cerca…escuche por ahí que los ángeles fueron los que le dieron la receta a Abraham , tienen por lo tanto un pasado mítico e idiota y eso me hace disfrutarlos más porque mis mañanas también son idiotas…


El yogurth me ronda, el deseo y Lacan...Los hacesores de imagen han descuidado toda delicadeza con sus clientes, por ejemplo arrojan a una animadora de TV, de la cual estoy enamorado (jajaja eso se dice cuando uno se ha masturbado pensando en ella , eso creo que es el “modern love” del que hablaba Bowie…Y aprovecho este paréntesis (siempre los aprovecho, y me gustaría hacer paréntesis hasta el infinito) ¿Por qué las novelas no incorporan más jajajajajajaja en sus textos ? Mucho mas esfuerzo para las imprentas es poner por ejemplo textos en griego donde se notaba que el impresor lo hacía de malas ganas, sólo para que el bizantino profesor en la universidad encandilara con la musicalidad de las frases griegas: Θάλασσα καὶ πῦρ καὶ γυνή, κακὰ τρία )

Bueno volvamos a la animadora de TV (No correspondia un punto aparte parece,pero estamos en el siglo XXI, tengamos la decidia Flaubertiana, eso que nos permite encontrar todo estúpido)… estos inútiles hacesores de imagen la contratan para que sea el rostro de una campaña de yogurth laxantes y dicen, sin ningún reparo, que mejora el tránsito intestinal, ahora como el inconsciente es un dispositivo sin control, asocia inmediatamente su rostro angelical con ese intestino lleno de mierda…las masturbaciones cesaron de inmediato , el Ello freudiano me sodomizó nuevamente…



Un experto (nótese experto) me dijo una vez que los que divagan jamás serán escritores (y tu eres uno de ellos me apuntó) Sí probablemente conteste… pero cuando se invente el género novelístico de la divagación quizás seremos importantes…


Me gustaría escribir una novela que avanzara hacia adentro , hacia miles de paréntisis que no dejaran avanzar…aún (1) no se le ha sacado provecho como debiera al paréntesis, por ejemplo aún (2) nadie nota que el cristianismo es un paréntesis en el devenir, quizás por miedo a reconocer que algún día tendrá que cerrarse… Bueno esta misma podría ser la novela que quiero hacer ,ya que en estos tiempos es importante ahorrar energías , en el futuro las reseñas serán a su vez novelas...(Dos "aún" en menos de 3 segundos, eso denota más falta de talento que porfía)


(Cualquier problema con las comas o la redacción será trabajo de otro solucionarlo, ese otro misterioso y que no conoceré jamás , permitirá no solo generar trabajo , por ejemplo en un redactor de comas profesional, sino también hará como que los editores trabajan ingeniosamente…)



Tras la mañana idiota me dispongo …no sé a qué pero es importante que “me disponga” .Un viejito en la librería daba cátedras de literatura, decía por ejemplo que todas las enseñanzas básicas para vivir están en la Odisea …Uno busca respuestas existenciales, religiosas, éticas o empresariales y ahí en los viajes de Odiseo las encontrará con facilidad…probablemente es cierto es una habilidad abstraer la forma, el escenario, el panorama literario de una obra y rescatar los colores, los valores, las fábulas …pero sigue siendo el mundo homérico (fascinante ) pero otro mundo…Yo abogué también, sin ni siquiera pensar en contradecir al viejito (jamás me atrevería a contradecirlo sin temor a que me desprecie con una frase inteligente) que a veces necesitaba escenarios cercanos , guardando proporciones por ejemplo : “Ampliación del campo de batalla” de Houellebecq …. Me gusta sus descripciones de la soledad, de la espera tras los cajeros automáticos …el sentimiento de quedarse sin auto (“Confesar que uno ha perdido el coche es casi excluirse del cuerpo social”) en realidad hoy donde la clase media baja ha podido endeudarse con más facilidad se ha desenmarcado del gallinero de los pobres y ha podido comprarse departamentos pequeños y city cars, y con ello entra a otro quintil no sospechado por los sociólogos y economistas , un quintil híbrido, el quintil del horrible departamento con vista a la muralla y el city car oriental lleno de semen infiel.

Bolaño escribe en El Gaucho insufrible.. “Somos malos para la cama, somos malos para la intemperie, pero buenos para el ahorro….Sólo nos interesa el éxito, el dinero, la respetabilidad. Somos la generación de la clase media”…



Me canse de escribir no tiene ningún sentido… pero seguiré…




Entonces estas escrituras cercanas no vienen a reemplazar las hazañas pedagógicas de Odiseo vienen a enseñarle al viejito heleno que tras el cajero automático hay también literatura (aunque él no la vea o le parezca vulgar)

Esto no es novedad. El mundo moderno o hipermoderno (Lipovetsky) ha sido ya descrito con muchos detalles por escritores agobiados con su vida práctica (pero al parecer es la única vida que se puede tener)

El librero mediador de ambos interrumpe con amabilidad y me dice : "No lea tanto (mientras me vendía dos libros[1]) el que lee mucho no ama"...mmm tiene demasiada razón pero también contesté …el que ama mucho no lee… (Si alguien se pone a estudiar matemáticas a los 30 años es por que fracasó en el sexo)


Entonces el lector necesita además de Odiseo y sus tretas mediterráneas, un hombre que se parezca a él, que se fascine con su tarjeta de crédito, con la tecnología multimedia y con el mejoramiento muscular de las prostitutas.

Nota: El hombre de hoy, con el Apolo más que nunca metido en su líbido, no acepta como el hombre de antaño, lo lúdico en las películas porno, por ejemplo: hombres gordos follándose a sus perras , como Ron Jeremy ese actor porno horrible pero que los hombres amaban…ahora el hombre debe ser igual de atractivo que la mujer. Apolo totalizó el panorama porno y excluyó a Aristófanes.


Houellebecq es un caso, quizás el más polémico o el más criticable, ¿pero que me dicen ustedes de “Los domingos de Jean Dezert” de Jean de La Ville de Mirmont? Ese tipo de libros y esos autores que para que se graben se deberán anotar en un papelito para poder encargárselos al librero (si el mismo que aconsejaba no leer mucho). Dezert es el típico hombre moderno (inocente pero kafkiano, también con cierto tipo a lo Umberto D, ese personaje de la película de Vittorio de Sica , al que no le pasa nada) pero Dezert tiene una característica , nadie como él disfruta los domingos , partiendo por mí que ni siquiera noto los domingos , ese hombre moderno tan agobiado con su mundo feo , (bueno el mundo siempre fue feo, pero el hombre moderno hizo nacer extrañamente una capacidad para sentir y refunfuñar su existencia, inédita en la historia de la humanidad). Un domingo , de los que el tanto disfrutaba se deja guiar por los volantes comerciales y hace todo lo que ellos le dictan ….así conoce a una mujer y esto caga toda la historia…bueno el sentido de esta reseñita es decir que el hombre moderno lleno de técnica y burocracia es un campo increíble para la literatura , quiero decir que un cajero automático esta al mismo nivel de conflicto literario que un cíclope iracundo…



"En cuanto uno entra en el mundo del trabajo, todos los años se parecen" (Michael Houellebecq. Las partículas elementales)



Me gustaría hacer un libro que consistiera en puras citas… yo sería como un capataz de ideas haciendo que se cumpliera la solidez de la estructura, pero el trabajo pesado, de pensar, debería venir hecho. Tener lo que los escritores llaman un “commonplace book” o libros comunes para recopilar información relevante que sea útil a la hora de escribir…a veces siento que yo mismo soy nada más que un odioso commonplace book.

Anoté en mi improvisada libreta de lugares comunes , después de dialogar con un comunista: “Toda visión del mundo de la izquierda es para mí frustrante...la seguridad religiosa en sus discursos, el disfrute del mundo unilateral a pesar de su dios dialéctico, la guerra soterrada con sus enemigos que para ellos siempre son poco dignos. Un club gigante y amargo. El mundo de derecha no merece comentario...”

Pero a veces en las fiestas olvido llevar esa libreta y utilizo de emergencia mis brazos incluso invito a mujeres que desarrollen pensamientos breves en mis brazos, en una disco por ejemplo una mujer escribió en mi brazo derecho...”lo echo mucho de menos” …su honestidad compensaba su poca profundidad filosófica…otra escribió ¡¡¡judíos de mierda suelten el mundo!!!! Y así sucesivamente…


Ahora si realmente me cansé…que estúpida vida y las letras… ¡idiotas! ¡Cómplices!


Podría seguir...Lo decidiré más adelante, tal como ese ridículo libro que fascina a los adolecentes por que parece juego, ese que ilusiona al lector con un truco chino, como se llama…. a Rayuela.


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[1] Roberto Bolaño “Entre paréntesis” y “Heidegger” de George Steiner.



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