domingo, 30 de enero de 2011

Diario



Justo cuando estaba pensando bien... un órgano falla, pero es mucho mas atrayente que un dolor físico despierte en forma real, a que especulemos sobre que es el pensar (cosa aún ignorada para mi y además seguirá en tal estado por que algo tan luminoso no puede definirse y algo que no se define no puede tratarse...)

Este pequeño drama orgánico ordena las cosas *** ... el órgano que sale y modifica el actuar, lo determina, lo obliga simplemente a quitar ese dolor que agobia , un dolor ni remotamente metafísico, sino una punzada localizable que se expande, que amenaza en desbordarse, que no tiene futuro ni pasado, que surge como el himno propio del cuerpo. El cuerpo, tan quirúrjico, tan real y eso real que se descompone al final obliga a representarlo en algo intelectivo , esta nada intelectiva se transforma en todo sino quiere que la cirujía actúe en un campo complejo pero absurdo ( Comprendí muchas de estas cosas tras leer "El discurso a los cirujanos" de Valery)



No creo en el espíritu, sobre todo cuando me duele el estómago…¿Un analgésico o una fenomenología? Viadil versus Hegel. Pero cuando el analgésico actúa renueva le fe. Siempre después es que la fe es útil. Cuando ya no es fe.

La enfermedad te arrastra igual que los funcionarios del proceso Kafkiano. No soporta las explicaciones (ni las dará) llegan a tu cuerpo, a tu casa y te tocan , te llevan . En un vacío mudo, el hombre afectado igual pide razones por que sospecha que hay un orden, una ley , y mientras sospeche este orden no aceptará ser condenado sin siquiera una pequeña explicación. La enfermedad obedecería también a una burocracia ya que ataca sistemas y debe someterse a ellos , por eso cuando actúa uno no deja de pensar las razones naturales y espirituales de ella.

Odio las explicaciones , me someto al proceso.



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Sensación muy particular , se puede ser grande en el mundo de las letras ...pero una sensación muy pasajera (y gracias a dios que es así) luego se disuelve en la eterna multiplicación de los individuos y me nombra (y eso es lo que mas puede hacer ) uno mas de ellos. La gloria que antiguamente , se lograba con sangre y espada hoy se quiere lograr con rigor intelectual ...la demanda originalmente ya esta viciada. Ya que una victoria homérica, cantable en tanto que medible, pudo fortalecerce en el mito y no depender exclusivamente del texto, de hecho su adolescencia no fue textual. En cambio la gloria literaria es burocrática . Dependiente de factores vulgares... económicos, industriales, donde toda esperanza de pureza se disuelve en el acto.

"¿No será forzosamente cada artista una excepción a todas las reglas? ¿ un caso único que no se volverá a repetir ? ¿o un don nadie, si ya alguien ha sido como él ?" (Andre Gide Correspondance avec sa mère)

"Sólo valemos por lo que nos distingue de los otros ; la idiosincrasia es nuestra enfermedad de valor ; -en otros términos : lo que importa en nosotros, es lo que sólo nosotros poseemos, lo que no se puede encontrar en ningún otro." ( Andre Gide. Paludes )



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Se olvida la obra (si es que alguna vez hubo una) ...para dejar suelto ese sentimiento salvaje de que una acción, una obra lo declare artista . El no es artista de obras ...Entonces es un artista interno, un artista que no sobrepasa las barreras de la piel , la fiesta interna que esquiva y golpea las víceras no es representable . No hay obra, sólo existe uno como me dijo una amiga " tratando de pestañear por dentro".

Por eso todo el que me amó queda atrapado, como en esos hoyos astronómicos, en mi eterno obrar, aquí, dieciéndome hasta el cansancio: la única forma de que te vayas es leyéndote...No se me lee mas que para suprimirme...



"La fatiga de los sentidos crea - El vacío crea. Las tinieblas crean. El silencio crea . El incidente crea. Todo crea a excepción de aquel que firma y endosa la obra" (Paul Valéry, Oeuvres)






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Nos conectábamos noche tras noche a decirnos ideas ..No habría espacio ni para el amor ni para el desamor. Las ideas mandaban... nosotros (los cuerpos , los restos) pobre animales echados en el pasto, esperábamos rumiando que estas ideas se cansasen y nos dejaran accionar. Cuando esto sucedía, a los cuerpos ignorados por la situación, les venían ligeras ganas de amar , pero era ya demasiado tarde. Fueron utilizados por la idea y el instinto una vez mas fue mancillado...el mundo moderno juguetea así con lo sagrado . La existencia que ya no era tal ...
Solo hablábamos por que el mundo (ahora moderno) nunca antes había permitido a los hombres ser tan locos..


"El matrimonio y la fidelidad nos roban actualmente cualquier posibilidad de existencia" (Michel Houellebecq. Las partículas elementales)


No se si quiero, soy, o me creo escritor, lo que se es que se me amplió el campo de batalla...Extension du domaine de la lutte

El mundo me quiere como novia... yo le engaño solo ofreciéndole mis ganas...ganas de algo indrecifrable...


Hay mucha gente que tiene una imaginación gigantesca pero que de pronto va y mete el saber entre medio como una salchicha grasosa que estropea lo fresco del pan y las verduras....todos hemos caído en esa gastronomía viciosa y ridícula..Sin embargo, la imaginación, que es una suerte de espejo compartido por todos y para el deleite de todos, sigue en pie . No caduca a pesar de la grasa, a pesar del yo, que incomoda con su traje sebiento y malhumorado. La imaginación es una mujer esperando ser deseada por todos en una gran fiesta de luces humanas...

Tengo una imaginación de las mil putas , pero sólo actúa y deleita en el gran anfiteatro interno... cuando quiere salir y mostrarse se condena, se apesta se vuelve conocimiento.


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Que aburrida es la historia ..ya que veo en ella solo el rencor de los historiadores.. La verdadera Historia surge cuando abrimos los cajones para ver nuestro pasado en los juguetes..





*** Los puntos supensivos son un especie de orden militar en mi escritura y dice que tras esas frases se debe respirar, salir a caminar, ver otra cosa y luego retomar, los puntos suspensivos en mis escritos pueden significar una pausa de mil años...


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viernes, 28 de enero de 2011

Diario



Le molesta la bondad originaria y utiliza para fastidiarla argumentos terribles, sacados de algún paraíso abandonado que truenan y desasen cualquier entusiasmo en una vida de orden , de deberes, de razonamientos....Ha sacado a la luz el tema inefable , la canción tosca que no se toca...el unicornio devorado por lobos. La moral como una ruina falsa como un monolito adulterado.


Pienso...,un día de verano cualquiera en un atardecer caluroso en la playa acepte ser poeta. Oficio inútil por ende bello y al cual no había querido someterme completamente antes de vivir y principalmente sufrir sin lapices en la mano. Sólo con el puño apretado.Es increíble que mientras escalo a las mas altas cimas de la cultura , (Schumann, Heine, Renan) afuera exista un barrio ,despojado de todo , violentándose , en un gran carnaval lleno de odio, donde su pequeño mesías se acurruca para que los ruidos de balas y gritos de muerte no le distraigan...este pesebre hermético que es mi mente se ríe de la fortuna y la paradoja con que la geografía nos abraza desafiándonos a nacer en lugares mudos, como si se valorara a la usanza cristiana, la humildad del lugar y lo exótico del mi transporte, que como el asno de Cristo carga esa humildad de un hombre que quiere ser rey y sólo sabe de símbolos. La ciudad solo me mira, sigue su rutina.. asesina día tras día al asno en el cual me transporto, no soporta mis símbolos, no tolera ningún reinado...



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"La imaginación realiza esfuerzos increíbles para expresar con imágenes materiales lo que es puramente intelectual" (Heinrich Heine)

La pureza del pensar se arrodilla a las categorias a priori, espaciales y temporales...mmm ...Discrepo gran maestro pero te amo...ya llegara el momento en que te mande a la hoguera luego de haber crecido y llorado por años contigo!!! lo intelectivo tambien coopera con la piel , no olvidemos eso!!!!


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jueves, 27 de enero de 2011

Diario


J.M.W. Turner: Tormenta de nieve, 1842.



Soy una máquina cultural , dislocada, anacrónica, lanzada a un Belén sin providencia, sin ningún cariño zoológico ni simbólico, dentro de estas posibilidades encumbro la cultura como una gran farsa para alivianar el crecimiento de musgo que sufre lo que llaman humanidad acá a mi lado, pero que no alcanza ni a ser suspiro.

Acá me tejo a mi mismo en mi Itaca inmóvil. Me gustaría estar a la altura por lo menos de esos grandes escritores chilenos que nadie aplaude y que solo reciben día tras día nuevas paladas de tierra en su cementerio literario: Benjamin Subercaseaux , Martín Cerda, Francisco Javier Alcalde, Juan Rivano.

Mi labor es un misterio, el mas grande misterio , alejada de cualquier utilidad y éxito solo se comprenderia como uno de esos viejos trabajos "psicológicos" (en el sentido en el que lo enseña Bourget) y que surgen de la exasperación con el comportamiento maquinal de la sociedad expulsada del espíritu y lloriqueando en los boulevares.

Pero no engañarse, la sensación de progreso que combatian los grandes del XIX hoy no existe, ¿contra que se lucha cuando la ola de la nada ya ha arrasado a los niños en la playa? parece que el luchar es algo anacrónico...ahora solo cuenta morir con una respiración digna...

"Nosostros somos oscuros para nosotros mismos, nuestra verdadera persona se agita, se las ingenia, crece y decrece en nosotros sin que lo sepamos" (Paul Bourget, Ensayos de psicología contemporánea)

El artista segun Bourguet "es un prisionero en una especie de país de haschisch por sus sueños estéticos, no se inquieta por el alcance inmediato de su obra"

Por esto la labor de pintarse a si mismo no surge con la magia, belleza e imaginación que lo hacia por ejemplo Montaigne, no hay necesidad de retratarse cuando uno, el verdadero que llevamos dentro, sólo crea tormentas que no pueden ser pintadas, eso interno irrepresentable sin vocación estética, ese yo oscuro que nos refriega su imposibilidad, se ríe de cualquier construcción que hagamos de nosotros mismos , nos anula en maldad y sólo cuando hemos destruido todo lo que nos rodea... nos aplaude en silencio.



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Tienes talento -me dice ella - , y lo mejor... es que es irrepresentable , pienso en eso durante horas, días y quizas años...




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martes, 25 de enero de 2011

Diario

"Todo lo que se hace por amor, se hace más allá del bien y del mal..." nos dice Nietzsche.

NO ESPERAR QUE TRAS LA CORTINA DE LAS PASIONES EXISTA UNA LEALTAD , UNA NOSTALGIA, UN BIEN . ADMIRAR A LA QUE TIENE LA CAPACIDAD DE REPONERSE y herir de muerte al agonizante. No hay bien y mal en la guerra amorosa y eso hay que cultivarlo y adorarlo. Pedir con grito agónico que nos sacrifiquen sin moral , sin valor, como el instinto que dice: Los escenarios amorosos son los que lucen mejor la sangre del vencido.. PERO EL VENCIDO NO ES EL SOLITARIO EL VENCIDO ES EL QUE CREE...


Ganar un enemigo (a) es ganar un motor de fuerza para la vida, estar pendiente de esquivar sus estocadas, sus fraudes y sus movimientos , ¿que mas fuerza se le puede pedir a un corazón? , ahí esta todo... como Rafael envidiando a los enemigos artísticos de Florencia, se crece con las estocadas y el daño da una forma que el bien y la camaradería bonachona ni siquiera pueden vislumbrar...

En estos momentos al igual que los adolecentes que sufren por que su estructura ósea no los deja en paz y crece por las noches, la musculatura espiritual crece de tal forma que ya planea como va a ser la siguiente víctima , ¿Bailaremos con sus bienes y reiremos de sus huesos? ¿que daño le serviremos en la próxima mesa? ¿Como le estiraremos el espíritu?

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Sabe demasiado de Nietzsche y lo interpreta, pero el saber no puede llegar a las cimas de la interpretación..Sólo se puede ser a lo más músico no conocedor...




"Según avanzo por esta vida, día tras día, me voy convirtiendo cada vez más en un niño pasmado; no puedo acostumbrarme a este mundo, a la procreación, a la herencia, a la vista, al oído; las cosas más corrientes me son fuente de azoro. La regulada, desmochada y cortés superficie de la vida y sus desenfrenos, obscenos y orgiásticos - o menádicos - cimientos, forman un espectáculo con el que ninguna costumbre logra reconciliarme". (R. L. Stevenson)

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"Sólo el gran dolor, aquel largo y lento dolor que se toma tiempo, en el que nos quemamos por así decirlo, como una madera verde, nos obliga a los filósofos a ascender hasta nuestra última profundidad y a apartar de nosotros toda confianza, toda benignidad, encubrimiento, clemencia, medianía, entre las que previamente habíamos asentado tal vez nuestra humanidad. Dudo si un dolor de este tipo “mejora”; pero sé que nos profundiza. Ya sea que aprendamos a contraponerle nuestro orgullo, nuestra burla, nuestra fuerza de voluntad" (Nietzsche . Nietzsche contra Wagner)

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lunes, 24 de enero de 2011

Diario

“La obra no pactará con el impostor Jesucristo”… Esta frase de “Tlön, Uqbar, Orbis Tertius” de Borges me ronda por días y no sé que hacer con ella. Se ha creado un universo completamente conocible a diferencia del nuestro que pareciese cognoscible pero apenas es vislumbrable. Y ese nuevo cosmos tendrá que venir con una enciclopedia explicativa (La primera enciclopedia de Tlön) y principalmente…la obra no pactará con el impostor Jesucristo…(¿Existirá un genuina obra que de un modo u otro no pacte con él?) Un lugar, sólo posible en Borges, donde “todos los hombres, en el vertiginoso instante del coito, sean el mismo hombre”… y lo son.


Me encanta el silencio de los dioses pero a ellos les incomoda ese encanto…¿Y a los dioses se les permitirá percibir nuestro silencio y retirada? El silencio nuestro se manifiesta en el rezo personal, cualquier oración pidiendo algo para uno mismo es un insulto a la divinidad.



“Cuando todos van hacia el exceso, parece que no vaya ninguno. El que se detiene permite, como punto fijo, observar el arrebato de los demás” (Pascal) .

Me es imposible observar, soy del grupo observado… y bailo…



miércoles, 19 de enero de 2011

Sobre mi retrato



Foto: Tore Storm Halvorsen



He dormido poco y esa es buena señal: estoy creando, ¡pero qué ingenuidad! ¡Creando!, escribiendo, haciendo fotos y dibujando. Eso no es arte, es solo la desesperación del hombre que está al tanto de que se pudrirá y ha inventado una estética que lo soporte, hable por él y evite que su mente piense en los gusanos futuros. Además no depende de un público por que se basta a sí mismo. Ese hombre históricamente reacio a los retratos a aceptado el desafío y le ha dicho al fotógrafo vikingo que lo acompaña: trata de encontrar lo que soy….y entonces el fotógrafo que tiene la sangre de los rapaces navegantes que tomaban la mujer que se les ocurría , sin ninguna paciencia por los límites nacionales, va y encara al ermitaño intelectual que ha ocultado su cuerpo en miles de páginas escritas para nada , y que ha desplazado su ego en carruajes que el mismo ha tejido con la lana de la bondad de un budista estítico de iluminación . Y la gente le advierte : tu gran logro, es disimular el basural intelectual que posees y hacerlo un poco más decente, pero no olvides además que eres el típico niño de gueto que toma por triunfo cualquier trozo de pan con que la gente lo premia, al que gracias a su lengua pantagruélica, ha dominado el sentido común del barrio. Y solo lo ha dominado para apoyarse en los postes y decir: No quiero ser otro de los típicos patanes que refunfuñan la existencia, entonces en un momento cualquiera, esa imagen refleja todo lo que fue y lo que será. Un hombre, un barrio , un poste de la luz. Un gato recién arrojado de la tibieza de su madre para salir al mundo en busca de la carroña filosófica que lo salvará algún día. ¿Y lo salvará de qué? Lo ignora y ese sentimiento de saber que se salvara pero no saber “de que” se salvara lo hace apoyarse en el poste y pensar: ¿Es noche o es día? No siente ya (y no necesita el Tíbet para eso) la diferencia entre placer y dolor, los filósofos romanos (los mas malos filósofos que han surgido en torno a la especulación y que el ama por eso mismo) le han dicho: “Sustine y abstine” Soporta y abstente ¿y que es este gesto que el vikingo causa con su drakkar óptico si no la gran resignación? La crucifixión urbana frente al poste judío y frente a su fe judía, esperando salvar al ladrón bueno y escupir al ladrón malvado de su costado. Pero se da cuenta que alrededor suyo no hay nadie (ni lo habrá nunca) esa es la gran verdad mi querido y nórdico amigo. Me has fotografiado para decirme que la dualidad moral no existe y que este anónimo gato arrojado a las horribles luces de la modernidad, se funde en el abrazo con la nada. Con la belleza de la nada que lo traga pero que también lo arrulla. Y piensa, este borracho de nihilismo, en los versos fotográficos de García Lorca que un día le leyó a una mujer en un tren de Valparaíso:




“Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra…”

(Federico García Lorca, El Poeta en Nueva York)



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martes, 18 de enero de 2011

Diario






La autorreferencia de un blog que jamás acaba , donde son bienvenidos todos, amigos ,enemigos, ex admiradoras, dejarlo es más fácil de lo que se cree , ¿pero para que? ...aún. Me da pena escribirlo y me da más pena aún verte leyéndolo.

Mi amor propio se alimenta a si mismo. El amor es un karaoke.


lunes, 17 de enero de 2011

Diario



Una extraña sensación: pensar que son las diez de la mañana pero son las 10 de la noche.La prostituta fue tierna...y bella, yo le pago como es debido. Es argentina y en mi locura me permite que le cante un tema (Dani California de los red hot) nada es excéntrico para ella.Y la confianza no llegó ni de una iglesia ni de un libro. Sólo de ella.Creeme me dice- (aunque ese no sea un lugar de fe) me gustas..Yo sonrío, es irrelevante si le gusto, sería algo inédito en los 4000 años de historia de la prostitución...pero si es importante que me haga sonreír.

No hay gente ni público. Y los diálogos con un eco extraño.Me siento de nuevo como esos desastrosos 18 años.Y las canciones están todas nuevamente esperando salir de mi cabeza...El arte, el arte, amigo olvidado, ahora es inevitable...

Me acuerdo como si fuera ayer , leyendo a los 18 años una entrevista John Frusciante...tirado en la cama y pensé este tipo es increíble. Hoy en otra cama y escuchando a otro Frusciante la sensación es la misma-. El esta más sano...yo no.


Reconocer el dolor de la existencia que movimiento mas bello...



¿Ha sido innoble tomar una mujer por bienes? , a lo menos debe haber sido tomado por guerra, pero este no es un mundo de amor ni menos económico , es un forja de sufrimiento constante y el hombre, concepto participativo aunque aparente, deberá estar a la altura de su falsa metafísica y actuar en la inocencia griega.

No hay religión, ni dioses, ni amor. Daño profundo y puro el cual me regocija no a mi como falso ente metafísico, sino al cultivo de guerra que esta depositado dentro de mi cuerpo. En el vacío viceral.En la estancia del peligro que no quiere ser engañado, que no acepta compasión, que baila en torno a presas y victorias.


Hacer sufrir...un arte intenso, único , reservado a los hombres que han avasallado todo orden moral y se preparan para recibir la vida en el banquete eterno de la existencia -dolor. La existencia que no reconoce palacios y ríe de los albañiles sensuales como Buda.


“Uno ama algo y , apenas ese algo se convierte en un amor profundo, el tirano que llevamos dentro (que podríamos llamar nuestro yo superior) dice: eso es precisamente lo que te pido en sacrificio. Y, en efecto lo sacrificamos, pero no sin ser torturados a fuego lento”. (F. Nietzsche citado por S. Zweig en "La lucha contra el demonio")
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"...Y si algún día, tristes, con esa gran tristeza

del que se sabe inútil como materia bruta,

lloráis con lagrimeos miserables de bestias,

y cuando un día muertos,—si también os muriérais,—

­caigáis como pedazos de estiércol a la tumba.



Mi carcajada enorme estará con vosotros,

tal como un moscardón sonando en los oídos,

y me tendréis presente clavándoos los ojos,

azotándoos el alma con un mirar recóndito

hasta el fin de la tierra y hasta el fin de los siglos!"



Pablo de Rokha DE SÁTIRA (1918).

viernes, 14 de enero de 2011

Diario




“I love The Smiths”

"Lo que ocurre siempre… la vida".

"Que a una chica le gusten las mismas porquerías raras que a ti, no significa que sea tu alma gemela”


"No puedes atribuirle un gran significado cósmico a un simple suceso terrenal. Una coincidencia, eso es todo lo que cualquier cosa siempre es, nada más que una coincidencia."

De (500) Days of Summer

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Versión idealizada...









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lunes, 10 de enero de 2011

Diario


Jean-Michel Basquiat . Autorretrato (1983)




Hago actas de mis observaciones, en momentos donde la vida necesita mantenerse a costa de actas, porque no hay nada espontáneo, nada hermoso para prescindir de los registros nerviosos. Ni pensar que esto sea literatura, jamás. Sólo observo. Me enamoro de las cosas y luego la escritura les ofrece una humilde consideración.


Los detalles, los pequeños gestos, las grandes conductas del mirar…el jeans con un cierre en la pantorrilla que me hace reconocer a esa mujer que confirma toda la importancia que radica en acordarme de ella y que desafía a las coincidencias.

Las coincidencias poseen jerarquías, algunas pueden ser de orden numérico, las más simples , otras de orden espacial, encontrarnos con un amigo en un lugar recóndito por ejemplo, pero encontrarla nuevamente donde la encontré, posee una jerarquía tan alta en el grado de coincidencia que es imposible no pensar ya que no pertenece a una simple coincidencia y se vuelve de pronto, en el regazo simbólico de nuestro loco pensamiento, en algo misterioso. Esto porque no es el “encontrarla” lo que propone una coincidencia sino el objeto por el que la encuentro, un cierre en la pantorrilla de su pantalón que había observado con detenimiento horas antes. El lugar no es causa de la coincidencia, el objeto preliminar, el cierre del jeans sí , y que precisamente adquiere todo su sentido cuando se ajusta al ángulo de reojo que me permite reconocerla cuando paso rápido a su lado, el mundo se suspende, el cierre esta ahí , lo observado, mi caza mental , ahora en otro lugar y en otro tiempo, el cierre se ilumina, es lo único del mundo , ya no es una cosa , una magia que no pedí asalta.


La mujer posee una fisonomía extraña a este siglo. Su rostro no es de aquí, su rostro tiene un acento, un tono (un cansancio a veces) y una belleza extraña. Ha caído en este siglo, y se ha adaptado a regañadientes. Las facilidades de comunicación le han brindado por lo menos un alivio, se ha dedicado a un extraño pasatiempo: “saber”. Eso le ha hecho olvidar que no es de este siglo e incluso a creer que “pertenece” a este siglo, su gusto se electrifica, pasa la prueba, sobrevive, jamás se enterará que no es de acá. Ha padecido quizás lo que Marguerite Duras llamó La maladie de la mort. El mal de muerte, pensar el Amor como un gran contrato y embellecerlo (para desentenderse de su estructura contractual) ¿o sólo se entrega? , ¿confiando en los marineros de invierno cuando el rumbo sólo se cartografía con imaginación? ¿Qué es el amor para ella?

Ella está en desventaja, mientras la observo ella no tiene la menor intención en observarme. Jamás vera que mis zapatos son únicos , que mi rostro se demacra día a día, jamás prestara atención a mi desesperada forma de vivir , es decir a fingir disciplinadamente una forma atractiva de inteligencia que sin embargo no tiene público alguno. Ella jamás observara esto, porque contaminaría sus objetos, su ropa al levantarse, su maquillaje, su peinado, haría racional algo que por nada del mundo puede serlo. Ella perdería su belleza de otro siglo para convertirse en un sujeto de estudio. Por eso es importante que jamás me observe y que sin embargo sea observada junto al mundo. Ignoro quién es ¿habla francés? ¿Ha hecho sufrir más de lo que le han hecho sufrir? ¿Piensa cotidianamente en esa ecuación? ¿Ha leído a Georg Trakl? ¿Qué come?¿Qué piensa del mundo? ¿Cree en dios? ¿Se emborracha? ¿Cómo llamaba a su novio? ¿Que hará con la muerte? ¿Ha llorado con un paisaje o quizás con Debussy?

Y sigo observando el mundo en vez de divertirme, cosa que algún día traerá malas consecuencias…Una niña sudada y gorda a la orilla de la pista de baile que ni siquiera disimula su tristeza, un álamo en la cancha provinciana que vi por primera vez hace treinta años y ahora imponente pero cansado, se me presenta nuevamente tan solemne como en la niñez , y le quita todo protagonismo al fútbol, que era la prioridad de ese escenario. Yo crecía y el álamo también , ¿estaba ahí durante estos treinta años sin mí ?...lo dudo. Sólo aparece cuando lo miro , cuando lo pienso, cuando hago la ligazón emocional de mi niñez , sin esa ligazón no hay árbol.

Todas pero absolutamente todas las relaciones humanas y las relaciones con las cosas ya están pensadas antes por mí y el resultado siempre no es lo que se muestra a simple vista (o lo que se quiere mostrar). Lo sucio no es lo sucio tal como lo conocemos, lo sucio es confiar en demasía que los objetos de nuestros actos son puros, una amistad por ejemplo, un baile, una cita…una coincidencia maquillada. Ocultar la intencionalidad, que siempre es inconsciente, es ocultarnos. Hay que seguir ocultos, para no ensuciar eso oculto.

Pero confesémoslo, nada más molesto para una mujer que una analista a tiempo completo a su lado. Las jerarquías de las coincidencias permiten ganar tiempo, hacerse asombroso, caer en místicas que nuestro ser nunca podría maquinar y que sólo la embriaguez de la vida nos regala, para que, mediante algunos trucos sincrónicos parezcamos atractivos, queribles y especiales.
Pero no hay tal sincronía. No hay A que desemboque en B, hay un sujeto que ordena (por medio de una desesperación gnoseológica) y cree que A se relaciona necesariamente con B y no sólo se relaciona sino que lo causa… En esa causa mental depositamos todas nuestras esperanzas, pero de pronto nos damos cuenta que esas asociaciones tan lógicas, podrían ser tan arbitrarias que mientras observo ese cierre en el pantalón, (donde surge toda esperanza que este mundo sea mágico), me doy cuenta que es una cosa, que no me habla, que no significa nada, que cumple una función práctica en la cual no estoy considerado. Es la pobre niña que ignora el baile pero a su vez lo que más desea es bailar. Es el álamo invisible frente a los cientos de jugadores de fútbol que han corrido por años a su lado , pero que nunca lo han observado.

Me doy cuenta de que efectivamente impulso relaciones con vigor, pero sin embargo, no se mantener el fulgor de una ley, un mundo ordenado donde los cierres de jeans se revelan semióticamente buscando mi explicación. Soy inválido para la contención de las esperanzas y coincidencias. Y cuando al fin el mundo se disfraza de magia, reconozco con vergüenza lógica que no hay tal magia. La niña en la pista de baile se marcha, el álamo cae, el cierre del jeans pierde su signo y se rompe. Todo sigue hermosamente vacío.

"Un hombre que duerme", Bernard Queysanne & Georges Perec (1974)

jueves, 6 de enero de 2011

Diario






“Mi obligación sería salir fuera de mí mismo, unirme a ti, y combatir contra mí.” (Kafka , Cartas a Felice)

Ya no quiero escribir más , y digo bien escritura y no literatura esto último no me preocupa en absoluto, ni siquiera se si estoy a la altura ...lo que digo que al escribir (si es que lo sigo haciendo) opera el mismo mecanismo de cuando se muestra un muerto en un velorio o se fija la mirada por mucho tiempo frente a la foto del familiar fallecido. No importa la estética, ahí no hay estética , el muerto puede estar completamente hinchado , la foto borrosa. Lo que importa en la escritura tal como en el ataúd y en el papel fotográfico es el aleteo metafísico del ahogado.

“Hoy fui a la peluquería y me corté el pelo”. anota Kakfa en su diario, ¿Pero porque anota eso?. ¿Es belleza? ¿es estilo? No. El lo anota , lo escribe , porque aun vive. Y sólo concibe vivir en el acto escrito. Como si creyera que el escribir fuese mas real que el vivir. Y lo es.

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En un exámen en mis tiempos de estudiante, un profesor tras su corrección me escribió al final: "Bien aunque con un lenguaje muy barroco". Fue lo mejor que me han dicho desde una academia, un frío peón del conocimiento reconociendo por fin el estilo literario. El contenido de cualquier investigación me es indiferente, pero la curiosidad de ese profesor por el estilo me enorgullece.

Los fríos paraísos del conocimiento quedaron encadenados al igual que satán tras el milenio . (Tal como lo dice la casta biblia)...el profesor, dentro del impulso creador dionisiaco, olvidó la seriedad que debe tener un theorós , un espectador investigativo que pasa cuenta a sus filas con el mayor rigor marcial y se entregó al arte ebrio de su joven discípulo trágico...


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Keats protesta contra Newton, le ha quitado su arcoiris poético y lo ha analizado. A este puente de luz Matematizado ya no se le puede cantar.

El romanticismo es curioso. Esta bien enamorarse de los sentidos , pero como en todo enamoramiento debe aceptarse el sufrir posterior. El arcoiris matemático también puede ser bello.

Yo afino , el poeta. No las conclusiones teóricas de los objetos. Newton es Keats pero analizado.

Como Stendhal , hay que aprender a cantar las teorías.


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lunes, 3 de enero de 2011

Diario





Subiré algunas montañas veraniegas buscando el Shambhala , este sitio esta ubicado entre la mente y los Himalayas , (¿que mas fácil localización?)
Siempre las religiones evitan los lugares físicos y de inmediato los cubren de psiquismo. En el budismo también es así . Pero yo quiero escalar un lugar psicofísico.

Bailar con la mente, pensar con el cuerpo....



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domingo, 2 de enero de 2011

Diario


Claude Nicolas Ledoux , "Oikema", Proyecto para la Casa del Placer.


Toda seducción es utilizar a una persona como medio. Ya sea de satisfacer un deseo, un placer, etc. Pero no conozco ninguna relación que presinda de ese uso . Toda persona es un fin dice Kant, o debe tratarse como tal. ¡Que poco erótico es Kant! Yo necesito miles de mujeres medios para satisfacer el gran placer, el gran dolor, la gran vida que sólo traga , prescinde del pensar, demuele y avanza sobre sí misma.
Lo psicoanalistas ponen siempre de ejemplo a Sade, que te desarma porque te vuelve objeto. Pero ¿Por qué temer de volvernos objetos? Que nos utilicen, que nos estropeen y que nos boten , ¡que ciclo más natural! , no pedimos sujetos trascendentales cuando el sexo inmanente lo devora todo.


Y digo sexo como voluntad, como dominio, como enaltecedor de nuestro espíritu.



“...Imperioso, colérico, irascible, extremo en todo, con una imaginación disoluta como nunca se ha visto, ateo al punto del fanatismo, ahí me tenéis en una cáscara de nuez... Mátenme de nuevo o tómenme como soy, porque jamás cambiaré...”

"La primera ley que encuentro escrita en el fondo de mi alma no es amar, mucho menos socorrer a los pretendidos hermanos sino hacerlos servir a mis pasiones".


“Es extremadamente raro que con tantos conocimientos alguien sea al mismo tiempo tan amable. He observado casi siempre que las mujeres instruidas tienen en el mundo una cierta rudeza; una especie de afectación que hace que se compre muy caro el placer de su compañía”.


“Crear belleza a partir de la soledad para siempre, no por amor ni desde la libertad. Debes vivir y morir en un calabozo”.

( Marqués de Sade)




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El objeto Donatien, el objeto Alvaro, como pasamos indiferentes frente a una voluntad mayor, o como aplastamos a las pobres doncellas que nos conceden alivio en este pobre mundo decaído de trascendencia.
No hay medio por que no hay fin. Está lo Real que espera pacientemente que la animalidad finja, y por sobre todo haga olvidar al Hombre que la razón es un vicio.



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