lunes, 30 de mayo de 2011

Diario





“La revolución no será televisada” , a su vez la televisión no será revolucionada.. era fácil hacer de esa frase una inversión de torero… mis respetos por Gil Scott-Heron


“el conocimiento de uno mismo está vedado: sólo es posible la invención o la destrucción” (Blanchot)

Surge la pregunta clásica de oráculo ¿Quién soy?
Y surge a su vez un hielo semántico que se apodera de cualquier respuesta y la hace inútil...


Soy como una máquina que se maravilla con todo... en primera instancia pensada como virtud, hoy como una escusa perceptiva.


“No habiendo leído yo jamás escritos metafísicos y ocupándome de estudios totalmente diferentes, y no habiendo aprendido estas materias en la escuela (que no las he visto jamás), había encontrado ya la falsedad de las ideas innatas, adivinado el optimismo de Leibniz y descubierto el principio de que todo el progreso de los conocimientos consiste en concebir que una idea contiene a otra...” (Leopardi, Zibaldone de pensamientos)



Lichtenberg también dice que Kant formaliza y lleva a la razón el sentido común…
Hechos que prueban la interiorizada teoría de que el pensamiento no es exclusivamente una conquista individual sino que son impulsos extraños que poseemos potencialmente, como semillas que aparecen en epifanías. Nuestro pensamiento es rústico, fácil, contrario al de los grandes filósofos que los desarrollaron con toda la fuerza y pesadez de su genialidad, pero la idea estuvo, aunque en una perfección mucho menor , ya en nosotros..



Cuando se comienza a pensar profundamente debe asumirse con frialdad la total desaparición de la naturaleza… las cosas son horrorosamente poco fiables sin embargo, obligados a confiar vivimos…



“Según los prejuicios de costumbre, yo creía haber nacido para las letras, la imaginación, el sentimiento, y que me sería del todo imposible dedicarme a la facultad del todo contraria a éstas, es decir, a la razón, a la filosofía, a la matemática de las abstracciones y tener éxito.” (Leopardi, Zibaldone de pensamientos)



Capacidad para superar la nostalgia y enfrentar el comienzo… ya que todo es comienzo incluso la nostalgia...


“El que no tiene o no ha tenido nunca imaginación, sentimiento, capacidad de entusiasmo, de heroísmo, de ilusiones vivas y grandes, de fuertes y variadas pasiones; el que no conoce el inmenso sistema de lo bello; el que no lee o no siente... a los poetas, no puede ser absolutamente un grande, verdadero y perfecto filósofo. Aún mas, no será nunca sino un filósofo a medias, de vista corta, de escasa penetración, por diligente, paciente, sutil, dialéctico y matemático que pueda ser.” (Leopardi. Zibaldone de pensamientos )



Mientras la gente se esfuerce en parecer genial e incluso si lo logra, nosotros ya estaremos subidos al árbol de la vida...para volver a pecar eternamente...solo el pecado hace que dios ponga sus ojos fijos en nosotros… y aunque este no exista, la nada también posee ojos…



“Acumulo mi yo exorbitante
y mi ilusión de Dios ensangrentado,
pues soy un espectáculo clamante
y un macho-santo ya desorbitado”.

(Pablo de Rokha, El viajero de sí mismo)






Debería de primero a cuarto medio enseñarse en una asignatura (o comentar conjuntamente con los alumnos) los ensayos de Montaigne con eso bastaría para mejorar en parte la sociedad…




Hay alumnos que sin saber quien rayos es Leibniz tienen ideas de él , me confirma que el pensamiento vagabundea , que hay un espíritu intelectual que avanza...
Y entonces no se les debe enseñar ni dogmática ni académicamente , ellos probablemente tengan mas capacidades que las nuestras, lo que les cuesta no es meramente intelectual, es sólo el miedo a cuestionar la realidad , ese útero que los ha mantenido tibios en su primera vida….no dudarán por el simple gozo intelectual, debe enseñársele , a la manera de Wittgenstein con el lenguaje, a subir pisos y al mismo tiempo ir arrojando las escaleras..



"Cada palabra no pronunciada pero hecha escritura traía las demás, y él respiraba sintiéndose unido al mundo; únicamente con uno de esos apuntes logrados, empezaba el día para él, y entonces se encontraba a salvo, o así lo creía, hasta la mañana siguiente". (Peter Handke, "La tarde de un escritor")




Cuando la palabra es atada de muerte a las cosa que representa, resulta una vida inocentemente bella y apacible, cuando se deja de creer en eso acaba todo…y comienza todo...




La infelicidad particular no genera felicidad general...cuando existe alguien que no se salva todo se sume en un gran fracaso...la metafísica es tan ficticia como el juicio final...Se pensaba así cuando había confianza aún en la razón, hoy esto parece un slogan demoniaco , en el sentido mas puro del demonio: del que cuestiona inéditamente todo el orden invicto…




Fuimos los últimos habitantes del mundo antiguo ..lo peor es que este mundo no es el nuevo. No hay catálogo histórico que soporte el estado actual.




La humanidad no progresa, solo engaña su soportabilidad



Las necesidades poéticas me impulsan a abandonar todo y no esperar nada , fundar pueblos sacarlos del campo, volverlos al campo . Defender las pestañas …las únicas que resisten la inexorable luz externa , con esas milésimas fracciones de segundo de oscuridad me basta para poner en riesgo todos los porvenires exuberantes...



Y el agonizante materialista en su cama de enfermo no puede sacar de su cabeza las palabras “nunca mas”…




martes, 24 de mayo de 2011

Diario




Platón en los pies de la cama es pintado por David como más viejo que su maestro.
Y eso es lo que se ve, Platón haciéndose viejo y perdiendo la independencia juvenil por un maestro que le quita toda su fortaleza. Lo mismo ocurre con el joven Nietzsche que empezaba a pensar a los griegos en grande cuando su maestro de entonces , el tirano de Wagner, lo impulsó a escribir temas más actuales (Las intempestivas por ejemplo) al servicio de su proyecto político cultural . Sólo que el espíritu infinitamente independiente de Nietzsche no tardó, como se debe hacer, en envenenar el mismo a su maestro…



Sé, pero sé mal, eso me enorgullece y me hace fuerte ..Un saber azotado por ráfagas incontrolables de error que sin ningún tipo de atajo brilla sereno y creador…



Recuerdo todo y me olvido de mi mismo…es mi pequeño juego objetivo…pero al decir esa palabra me cubro con una inmensa manta de locura… la ciencia es como aguantar la respiración, un intento gnoseológico de prescindir absolutamente de mi…



“Si me dejan solo en un altillo de aquí a tres años seré alguien” (Leon Daudet)


“Me importa poco saber mucho, sí me importa saber acerca de lo que yo amo” (Jules Renard. Diario. 22 Diciembre de 1893)



Mientras más me hundo en el pensar mas me convenzo que no es “mío”



Es preciso aprender a no fiarnos de nuestro pensamiento porque es nuestro pensamiento; por el contrario, es necesario contenerle y tratarle con una desconfianza mayor, precisamente por que es nuestro pensamiento” (Paul Valery)


No aprendo nada que no encuentre un lugar adecuado en algún rincón de lo que yo poseo. El crecimiento de este mundo propio me impresiona... Orgullo y locura son, en verdad, palabras harto débiles para designar mi “insomnio” espiritual” (Nietzsche Carta a Erwin Rohde, Basilea, 29 de marzo de 1871)



Un milagro es la inutilidad del pensamiento, luego viene el rol y el valor que juega el milagro…ese círculo es inútil.



El yo es una ficción donde lo orgánico se apoya para su ciega supervivencia.

Sócrates efectivamente no sabía nada, ni leer, ni de astronomía, ni física, su hábil juego epistemológico separó el mundo y su ignorancia elevo a la razón como la gran totalizadora de la vida. Ironía pura. Y es propio de esos trucos hacer desagradables a sus magos….


”Es grato no estar sentado junto a Sócrates, charlando lejos de toda poesía y desatendiendo los fundamentos del arte trágico. Perder el tiempo con discursos ridículamente solemnes, con gallináceos, picoteos y sutilizas hueras, es verdad que es digno de un insensato”( Aristófanes . Las ranas)


Leyendo los diálogos socráticos uno piensa: ¡qué pérdida de tiempo tan espantosa! ¿A qué vienen esos argumentos que no prueban ni clarifican nada?” (Wittgenstein. Aforismos sobre cultura y valor)



Para revitalizar la democracia se debería revalorizar el odio.



¿Que mas peligroso que un especialista disfrazado de sabio?



Si me dieran el tiempo quizás investigaría (en el sentido que le da Herodoto: ἱστορία) pero no lo tengo ni lo tendré y sólo confío en las hermosas verdades particulares que me entregan mis epifanías…



No importa que Tales diga el agua es el principio, ubicó una unidad y dejo el caos de las particularidades de cualquier ciencia…. El que ve error en ello es que no ha pensado.



Carlyle , Nietzsche , Emerson demuestran la necesidad del genio para el desarrollo humano. Hasta ahí y con esos padrinos esa tesis resulta aceptable, ahora viene lo difícil. ¿Qué es un genio?



El budismo en su mayor momento de concentración, donde la realidad comienza a disolverse, igual cree en la lengua y el paladar que deben tocarse a la hora de meditar…(dice lengua , dice paladar, pero no confía en la realidad)




Que una mujer detenga el flujo que deviene constantemente en mi pensar es lo menos que necesito. Pero cuando digo “yo necesito esto” se que estoy mintiendo, el deseo esta lejos de reclamar una autoría racional, eso atormenta. Mi cuerpo es la bóveda triste de los deseos, que son como montar en miles de caballos que no son de mi propiedad y que no obedecen ninguna de mis rutas…



La vieja Atenas, orgullosa, me gusta…toda la virtud democrática interna que le enorgullecía dependía de la energía de los tributos despóticos que les cobraba a las polis vecinas más débiles. Los persas veían con horror sus ciudades construidas con un vacío en el centro para hablar de “política”. ¿Cómo hacer la guerra con un pueblo que se pasea discutiendo en extrañas plazas para decidir el destino de la ciudad? ¿Que tipo de decadencia es esa?. Esa decadencia es nuestro mayor orgullo… Hoy el ágora ya no esta en el centro de la ciudad si no se totalizó a todo el espacio…pero ya no se discute nada, la política Persa a pesar de ceder ese terreno que despreciaba en el centro de la ciudad triunfo ya que el ágora llena de información e imagen no discute… acata, con tal que se le reúna constantemente.



"¿Qué saben, pues, todos los hombres modernos, los hijos de una madre frágil, múltiple, enferma, extraña, qué saben de la amplitud de la felicidad griega, qué podrían saber? ¿De dónde los esclavos de las “ideas modernas” sacarían un derecho a las fiestas dionisíacas?" (Friedrich Nietzsche)


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viernes, 20 de mayo de 2011

Diario



La idea del astronauta solitario le debe haber rondado toda su vida al hijo de David Bowie, Duncan Jones (escuchando constantemente “Space Oddity” en pañales) director de la película "Moon".

La figura del astronauta me fascina, encerrado en portentosos trajes, conquistado lo inconquistable, alguien me dirá: contextualiza, el español que cruza el Atlántico en busca del oro de las indias y descubre América sintió lo mismo, América era la luna. Sí puede ser, pero lamentablemente no hay comparación, el horizonte es el mismo, el suelo es el mismo, América es exótica pero superficial, ver la tierra en su totalidad como globo humano es lo tenebroso e inaceptable incluso. Ningún astronauta vuelve cuerdo…sacar el pensar y la matemática fuera de la atmósfera para probar su universalidad es curioso. Por que ambas necesitan oxígeno, son órganos humanos, no leyes inmutables. El universo pierde sentido si se lo piensa como algo “grande”.



Nada puede desmentir que podría haber nacido hace cinco minutos con los recuerdos implantados de toda una vida: familia, amigos, esposas, hijos, trabajos. Racionalmente es difícil desechar de inmediato esa hipótesis y hasta la puedo creer con fuerza. ¿Que diferencia habrá entre recuerdos experimentados y recuerdos implantados? ...¿acaso no existirá la tecnología cerebral para lograr algún día eso?


Y reclamamos nuestra vida incluso si fuera una gran ficción armada y soportando incluso que cada sentimiento que se ha brindado durante ella fuese una farsa mental…
Exigimos con desesperación que nos devuelvan a esos recuerdos, aunque sean falsos. Pareciese que es necesaria la memoria no importando su fidelidad…esos recuerdos fortalecen el camino futuro… y luego cuando nos damos cuenta de que la memoria podría ser “implantada” cada cierto tiempo no renunciamos a ellos, acariciamos la foto, olemos el pasto, fijamos nuestra vista en los horizontes…el pasado es nuestro, es lo único. Pero hoy hemos caído en la ilusión de que el futuro puede ser dado, que se proyecta el ser, que “se planifica”, pero ese deseo no duele si no entusiasma, pero es nebuloso e ingenuo que a las vidas podamos cerrarlas, concluirlas, guiarlas milimétricamente,…el pasado aún con su carácter falso y enigmático nos impulsa siempre a volver a casa. Pero sabemos en nuestro interior que jamás volveremos. La memoria como elemento de tortura, el pasado como nuestra casa que se muestra, pero a la que nunca podemos llegar totalmente…



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Por que cuando deja de funcionar nos paraliza... no creo en el cerebro como centro del espíritu... las explicaciones de Stephen Hawking demuestran la inutilidad del conocimiento de punta en el pensar ...¿Este científico jamás reflexionará sobre la raíces epistemológicas de su compleja ciencia? (Descartes , Kant , Newton y así sucesivamente para llegar a creer en las cosas “en sí”)

‎"El saber cruza los brazos y se apresta a combatir. El saber resignado le da náuseas, y él lo vomita. Pero ¡Cómo le atrae el saber vestido de enemigo!". (Elias Canetti. La provincia del Hombre)



Saquemos al hombre como centro, dueño y controlador de los "objetos": la gran tarea del futuro, pero habrá que anunciarle esto hasta el último ser humano de la tierra, que el sujeto no existe y eso es como volar todas las ciudades del mundo en un minuto…


"Ciertamente que la Edad Moderna ha provocado, como consecuencia de la liberación del hombre, un subjetivismo e individualismo. Pero no menos cierto es que ninguna época anterior a ella ha creado un objetivismo comparable, y que en ninguna época precedente se ha hecho presente ni se ha impuesto lo no individual en figura de lo colectivo. Lo esencial es aquí el necesario juego recíproco entre subjetivismo y objetivismo. Pero, precisamente, este recíproco condicionarse señala hacia procesos más profundos."(Martin Heidegger. La época de la imagen del mundo)
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lunes, 16 de mayo de 2011

¿A quien dan de comer las conquistas interiores? Notas sobre Robert Walser





Recopilación del gran Robert Walser a modo de inventario para el invierno…el estudio profundo de Walser y Musil demandaría un año, sumándole las otras actividades imbéciles de la vida que quitan tiempo…

No he visto un momento de muerte mas extraño, poético, sublime, estético, solitario, triste o como quiera llamársele. Cuando vi por primera vez esta foto de Robert Walser tirado en la nieve pensé que era una broma excéntrica de un poeta loco… luego supe que no era broma fotográfica , que murió así y que el fotógrafo sin ningún escándalo, buscó el ángulo estético más perfecto e hizo esta potente fotografía…cedió la parte baja del encuadre a esos pasos seguros que abrían la nieve y compuso el cuerpo perfecto en el fondo, nadie pudo planearlo mejor. Es la mejor foto que he visto hace mucho tiempo. Pero luego desconfío , las imágenes no me adiestran fácilmente , la disposición de las huellas, la distancia , me hacen creer un halo de manipulación...esta foto no me es fácil , es una foto que debe observarse por años...¿la comprenderé algún día?



Es impresionante como se arman los cánones literarios a nuestras medidas, Walser quiere lo mismo que yo…caminar, no amar nada para prestarle atención a todo, el campo, escribir verdaderamente, sin deseos externos a la escritura misma…cuanto hace falta leerlo todo…
Canetti lo retrata magistralmente: "La peculiaridad de Robert Walser como escritor, consiste en que nunca habla de motivaciones. Es el más oculto de todos los escritores. Siempre está bien, siempre está encantado con todo".


Sabemos que “la máquina de maravillarse con el mundo” en algunos escritores es fina y es la principal maquinaria que se debe utilizar sino la única, y esta no debe detenerse solamente en los grandilocuentes paisajes a modo de los románticos, que en una broma extraña, ponían los cuerpos humanos próximos a grandes bosques o a extensas playas que ridiculizaban su escala. ¿No es eso una falta de respeto al micro cosmos que el hombre también supera en escala? , los detalles , las pequeñas cosas que nos rodean todo el tiempo , y que nos quitan la concentración que ya esta perturbada por naturaleza. La literatura debe entregarse a ese mundo pequeño, al detalle ínfimo. Reírse del pintor que exagera el árbol y observar los insectos que caminan cansados por sus ramas.



Siento que hay escritores que han descuidado lo fundamental: esconderse…Huyen y se esconden del escondite, viven afuera y caen peligrosamente en las garras de la multitud, que confusa no puede hacer ningún trabajo trascendental, a merced del gusto contemporáneo, la multitud lo deforma y le hace olvidar su propio talento, si no escribe ya para él, no escribe para nadie, ya que el gusto numeroso es tan grande que no es nadie…



El primitivo que vivía en su infantil “yo social” no tomaba conciencia del progreso intelectual de la “autoría”, trataba al fuego como un animal y luego tras conquistarlo se lo ofrecía a su tribu, así muchas de estas tribus contemporáneas en Europa se apoderaban del fuego, miles de fogatas ignorantes de las demás se prendían sucesivamente en el mundo … el arte no debería olvidar eso , la cultura debe tener por momentos sabios pocos ambiciosos, lanzar su nombre al fuego y seguir la marcha, no temerle a avanzar sin nombre . Pero el individuo moderno malhumorado, el héroe de Caryle trasladado desviadamente a la literatura, insiste en hacerse ver. Incluso antes de crear…necesita que su marcha sea guiada por la aceptación, necesita un rol, un oficio, un arte y un poder, y por eso su literatura pierde el peso de la cultura anónima del primitivo que domaba el fuego, el escritor ya no doma nada, agrada, hace pasar un buen rato, sus misión no es trascendente y por eso se hunde en una nada literaria, esta inquieto en su escondite, no juega y por lo tanto no escribe “verdaderamente”.


En cambio estos grandes escritores invisibles como Walsen, rompen su esencia y por un instante para pocos hombres se vuelven visibles , facultad a la que hay que estar constantemente atento , porque escritores invisibles hay muchos , ¡como echamos de menos una antología de los escritores invisibles!



Recuerdo que muy niño, jugando con algunos primos en mi casa a esconderme, lo hice tan bien que nadie pudo encontrarme… en ese escondite, debajo de la fría y oscura cama, me sentí tan a gusto que me dormí…pasó el tiempo y los adultos me buscaron con mas nerviosismo, eso resume mi relación madura con Walser , el gusto tibio y cariñoso que siempre reside en lo oculto. Mi escritura es ese sueño que triunfó en el juego del escondite…

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El escritor que tiene más posibilidades de cosechar éxito es aquel que se empequeñece al máximo, tanto ante los contemporáneos como ante la posteridad". (Epígrafe usado en la biografía de Jürg Amann)


Érase una vez un talento que se pasaba días enteros en su habitación, mirando por las ventanas y haciéndose el perezoso. El talento sabía que era un talento y este saber absurdo e inútil le daba que pensar todo el día.” (Vida de poeta)



En mi interior mora una extraña energía que me impulsa a conocer la vida a fondo, y un deseo indomable de aguijonear a la gente y a las cosas para que se me revelen”. (Jakob von Gunten)


“en los cálidos / brazos de la pobreza / soy rico, y rodeado de la Nada /empiezo a ser adinerado, / pues los inicios son toda una riqueza; / hagamos de manera que el dorado / principio no nos deje nunca. / Lo mismo hay belleza en perder que en olvidar. Lo que tuviste, lo tienes / porque quisieras tenerlo. / Quien no tiene carencias / carece de todo. La completud / es una forma de podredumbre” (Microgramas II)


“Mi pequeño conquistador, ya verás cómo en el mundo, en ese mundo de fuera, cuando ejerzas tu profesión y aspires y luches, ya verás cómo se te abrirán bostezantes océanos de aburrimiento, vacío y soledad. Quédate aquí. Cultiva un poquito más tu nostalgia. No puedes imaginarte qué felicidad, qué grandeza hay en la nostalgia, es decir, en la espera.” (Jakob von Gunten)


Uno se porta bien cuando no quiere a nadie, pues entonces presta atención a todo el mundo” (Microgramas I)



"… los tontos como él están hechos para llegar lejos, para escalar, vivir bien y mandar, mientras que quienes, como yo, son en cierto sentido inteligentes, han de tolerar que sus propios talentos florezcan y se marchiten al servicio de los otros. Yo, yo seré algo muy humilde y pequeño. La intuición que me lo dice tiene valor de hecho consumado e intangible. Dios mío, ¿cómo es que aún conservo tantísimo valor para vivir? ¿Qué me pasa? A menudo siento miedo de mí mismo, pero me dura poco. No, no; confío en mí. Aunque ¿no es esto francamente divertido"(Jakob von Gunten)




“…Jamas llegaremos a nada, es decir que el día de mañana seremos todos gentes muy modesta y subordinada. La enseñanza que nos imparten consiste básicamente en inculcarnos paciencia y obediencia, dos cualidades que prometen escaso o ningún éxito. Éxitos interiores, eso si. Pero.. ¿que ventaja se obtiene de ellos? ¿A quien dan de comer las conquistas interiores?..." (Jakob von Gunten)


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domingo, 15 de mayo de 2011

Diario





En Blade Runner el androide replicante sólo quiere preguntarle al hombre ¿Qué soy? ¿No preguntamos nosotros lo mismo a dios sosteniéndolo del brazo en la cornisa?


Y a veces , sólo a veces, la respuesta salva...



Mi rechazo de dios es que se le construya...



La matemática es el patrón del universo, pero también hoy es el gran alarde moderno que sepulta las vidas…



Durante cientos de años se amenazó con el fuego del infierno, pero antes de temerle a eso debimos experimentar aunque sea una pequeña quemadura, ¿que sería de los premios o castigos eternos sin la materia…?



Históricamente las sociedades han visto la opulencia y la riqueza exacerbada como algo decadente, observemos el discurso fúnebre de Pericles. Ahí Tucídides aclara fuertemente que la riqueza no es rechazada siempre y cuando tenga un fin, la riqueza por la riqueza es deplorable, (haciendo una clara crítica a los ostentosos imperios orientales ), en Roma la restauración moral de Octavio imponía la austeridad con sus poetas moralistas, que insistían una y otra vez la vida equilibrada y miraban con nostalgia la simpleza republicana de Catón, y por último ese Goethe que rechaza el lujo palaciego de esos ricos nobles y no los encuentra afín con su carácter.
Pareciese que esa culpa (o virtud) es netamente occidental, lo orientales, tranquilos, aman los templos de oro y adoptan las economías occidentales sin avergonzarse...




Hoy en día criticar “The American way of life” es excéntrico , absurdo a veces , ya no hay espacio poético para oler las decadencias…




Que extraño pensar que debajo de la tierra que pisaba Jesús en Israel, mientras predicaba el origen del mundo y de sus antepasados, había restos de neandertales.

“Y sin embargo se mueve”… y la evidencia empírica de los fósiles geológicos reía subterráneamente de las leyendas religiosas y excéntricas. Esperaron miles de años para superar al supuesto mesías que poco a poco pasó a ser menos creíble que esos fósiles homínidos.


"No vamos a dejar de creer en algo sólo porque se haya vuelto increíble" (Robert Frost)


"La falsedad de una idea no puede impedirle el ser bella y hay ciertos errores tan ingeniosos, que lamentaríamos que no figurasen en los pasos del espíritu humano". (Jean Rostand. El Hombre y La vida)




Veo el futuro como una tremenda acumulación de datos sin sentido, lanzados con desesperación a una gran hoguera por hombres especializados, que salvan a la humanidad haciéndola nuevamente ignorante...


“ver con el ojo ignorante el sol nuevo" (Wallace Stevens. Notas para una ficción suprema)

…no es simple asombro sino que ver todo como nuevo cada vez que se ve. Pero para que todo sea nuevo a cada instante, debemos olvidar momentáneamente nuestro matrimonio con los nombres.




“La experiencia de nuestra generación: que el capitalismo no morirá de muerte natural” (Walter Benjamin, Libro de los Pasajes)


“No puedo llegar a creer que muerto se esté más muerto que cuando se está dormido”.(Jean Rostand. El Hombre y la Vida)




Detengamos la conciencia aunque con el peligro lógico de reanudarla.



La gran histeria actual de lo individual a la larga no permite ser individual...



Nuestra desgracia: igual todo nos empuja siempre a ser abstractos ...



El que cree que va a la biblioteca a buscar libros no ha entendido nada…es el olor a carne humana lo que se busca…


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miércoles, 11 de mayo de 2011

Notas sobre (mi) cine







Godard estaba loco, con sus extrañas películas teóricas quería “discursear”, mientras el blanco y negro y las tomas frenéticas acariciaban la imagen. Siempre hay un valiente que se ríe de las normas y de esa ruptura crea una nueva norma. Saltos de eje que insultan la percepción ortodoxa, raccords mal hechos, desencuadres (errores que en cualquier película pondrían en duda su continuidad)



Para que una percepción de la puesta en escena sea coherente y fluya la narración sin inconvenientes, la cámara debe actuar en estas posiciones y no debe instalarse mas allá del eje señalado en una misma escena sin una justificación bien elaborada, Godard, sin previo aviso (y por supuesto muchos de sus mosqueteros de la Nouvelle Vague, y pienso de inmediato en la escena del campo de fútbol de los 400 golpes de Truffaut ) , casi violentamente salta el eje y pone la cámara al otro lado , cruza el frío muro de la coherencia narrativa que se paga caro en las artes visuales. Se puede saltar el eje en una novela (probablemente hay rebeliones equivalente sí) pero nunca con los desastrosos resultados cinematográficos , atreverse a cruzar ese eje hizo de Godard un frio incoherente y sangriento artista de la imagen , de la equivocación narrativa funda un estilo ( ¿Cómo no lo han visto esto antes rebeldes históricos? )



Manejo bien los puntos apartes, pero no soporto los puntos seguidos ¿quién puede detenerse y seguir hablando de la misma cosa?


Siento que Godard es un hombre en conflicto eterno con el amor, que pasa sus noches leyendo a Sartre y que aún sigue herido con las grandes guerras, y que de pronto se pone a “escribir” cine…
A pesar que las elipsis, los fundidos y los flashbacks como recursos expresivos se pueden percibir en una novela, el cine los lleva a su verdadera dimensión y por eso Godard, tan literario, filma en sus obras una gran hipernovela de la tradición francesa, que cae jugando, amando, en una vida loca.


En cuanto a las técnicas que se confunden con las cuerdas vocales del lenguaje. Eisenstein el gran teórico y realizador ruso hizo del montaje cinematográfico un lenguaje autosuficiente, para él el montaje era el cine mismo, ¿pero que diría de eso Greg Tolland? el famoso fotógrafo de el “Ciudadano Kane” y “Las uvas de la ira”, que nos enseñó a ver la profundidad, los techos del plató, las radicalidades ópticas del cine moderno. Que llevo la fotografía a la boca misma del lenguaje cinematográfico. Un arte técnico siempre corre por diversos rieles…



Me acuerdo haber escrito un ensayo de cine muy joven que se ha perdido y que hoy añoro mucho y que no logro equiparar , una visión del cine ingenua, fraccionada , enfrentando las películas mas intelectuales con la inocencia estética del que no sabe nada. Planteando una lectura estética errada y su vez hermosa, “otra lectura”…Vi por ejemplo películas tan disimiles a los 18 años como Pickpocket de Robert Bresson, El año pasado en Marienbad de Resnais , Pierrot el loco y vivir su vida de Godard , Jules y Jim de Truffaut, películas torturantes , La noche y Blow Up de Antonioni , el agobiante “Umberto D” de De Sica, películas de Dreyer y David Griffith, de Murnau y de Lang, “La noche del cazador” de Charles Laughton y Rio Bravo de Howard Hawks …perturbadoras para mi educación bárbara , pero las buscaba como exigencia, una exigencia de la que carezco hoy, no hay salas de cine que nos inviten a eso y no hay ingenuidad imaginaria que permita ver cine en tranquilidad visual. Un cine constantemente “a posteriori”.



Godard le dice a Anna Karina seguramente: mira la cámara… ¿que hay de malo en eso?, pero nosotros los espectadores lo encontramos un sacrilegio. Por que nosotros, encerrados en las diégesis clásicas, no toleramos una falta, una ruptura en los discursos poéticos, de hecho queremos el mismo molde que Aristóteles ha planteado hace miles de años, si no nos entregan esa lógica, nuestra recepción es imperfecta y afecta el placer….

¿Que iba a saber en ese tiempo por ejemplo que ese filósofo que dialoga con Anna Karina es Briase Parain?. Conocí a Parain de refilón… lo cita mucho Sartre en Situiations I (dedica un capitulo: “Ida y vuelta”) libro que poseo con un recelo extraño y que hojeo de vez en cuando…
¿Es la misma película que se ve sin ese dato intelectual? , ¿Es importante que sepamos que Parain esta ahí? , ¿Que Parain significa más que un personaje?



“No soy yo quien ha inventado la desconfianza con respecto al lenguaje…nos ha sido insinuada por toda nuestra civilización" (Sartre cita a Parain en “Situations I” de sus “Ensayos sobre la miseria humana”). Y que mejor frase para retratar el cine de Godard , la desconfianza estaba desde siempre instalada en el cine … La primera película de la historia es la llegada de un tren a una estación, pero esta no fue cine sino su representación misma, la primera película fue “la única película” posible , ningún arte tuvo una inauguración tan organizada, todos las artes nacieron mas o menos de la desorganización, en cambio el cine tuvo una clara fecha de inicio… se asistió a una inauguración sin embargo se olvidó de inmediato el arte al que se asistía y simplemente los espectadores huyeron del tren..

Para mi cuando vi por primera vez “Vivir su vida” de Godard, ese filosofo de cantina no significaba mas que un excéntrico personaje introducido por un director arbitrario, es decir, Parain era ese tren llegando a la estación.


Parece que las ciencias sociales en los sesentas estaban en su momento mas sano, ya que los análisis de los filmes franceses han depositado litros de tinta y de neologismos social-científicos, que generan en estas películas toda una estructura filosófica de posguerra particular, nada mas ajeno a mis percepciones juveniles, yo solo veía en “Pickpocket” a un ladrón de mi barrio, en “Vivir su vida” la impresionante belleza de Anna Karina , en “Pierrot el loco” un amigo cualquiera.


Godard es una gran escusa visual , usa la imagen para el discurso pero en ese usufructo arrastra toda la alfombra del cine tradicional, noto hoy en sus películas que habla, que explica, que filosofa y mientras esos discursos fraccionados suceden, la cámara se incomoda y rompe toda relación con los discursos, se molesta, no fluye, en los diálogos se desencuadra , pareciese que un discurso tan estructurado como el lenguaje del amor, de la vida no pudiese ser “perseguido” equilibradamente y visualmente con nada claro, sino con pura rebeldía del lenguaje visual. Esta rebeldía visual permite que esos discursos no sean simplemente un libro filmado. Hoy estas rebeldías que parten con Welles y el formalismo Hitchcockiano o quizás mucho antes con Juana de Arco de Dreyer suenan tradicionales, hoy parecen rebeldías formales infantiles: el contrapunto musical para una escena como por ejemplo música serena para retratar una escena macabra, o invertir las claves fotográficas , una luz contrastada (clave baja) para una comedia o una clave alta (muy luminosa y poco contrastada ) para retratar un ambiente de terror y suspenso, etc … la formalidad , tan poderosa en el cine contemporáneo, no repele las rebeldías sino las acoge con agrado, por ende les quita su carácter rebelde y les da forma de espectáculo.


¿Que esperamos entonces del cine de hoy? Equivocadamente una gran diferencia, no arrancamos espontáneamente del tren que nos viene a atropellar sino que previamente nos enfrentamos a las película con el deseo instalado de que ese tren nos arrolle, de que cada película - "espectáculo" nos asuste a priori, queremos huir programadamente en una sorpresa planificada.



Godard sobre su película Pierrot El loco, explica en pocas palabras lo que yo quise decir todo el tiempo: "Pierrot es un intento de cine. La vida es el sujeto, con el CinemaScope y el color como sus atributos... la vida llenando la pantalla igual que la tapa que cierra el inodoro que se está vaciando al mismo tiempo".








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domingo, 8 de mayo de 2011

La máquina inútil , notas sobre arte .. I


"La lectora sumisa" de René Magritte (1928).



¡Sí… somos prostitutas de los libros!, sumisos, nuestra paga sexual, nuestra entrega, es la sorpresa, el vagabundear fuera de este mundo. Los libros nos contratan unas horas y les debemos sumisión…¿pero que hay en esas páginas? ¿Dolor, sorpresa, terror? …¡mujer despierta enfrente tuyo sólo hay un libro! ….



Todo podrido, los alimentos, la vestimenta, el espíritu, aún asi los deja vu siguen acechando, es como si algo quisiese mostrarme que todo esto no me pertenece, que soy meramente un reproductor , que las emociones que me embargan estuviesen fríamente coordinadas…¿Qué es el azar?.. El control total



Posibilidades de editar los diarios en papel, sumándole pequeñas obritas inéditas, se debe emprender esto con la misma suerte de Leon Bloy, con la esperanza de la miseria total, con la absurda tinta entusiasta que se quema lentamente en los papeles que a nadie les interesa, con los libros arrumbados que se encarnan para siempre en las estanterías sucias de los libreros, obras atrapadas en el silencio eterno, pero ese silencio igual forma parte de la eternidad… eso calma…



La eternidad: no la quiero, no la comprendo, pero la uso…



Hacer una taxonomía de las palabras sin sentido para que una vez clasificadas puedan ser recluidas en un lugar seguro y queden sólo habilitadas para el discurso poético pero no para hacer filosofía….




Tal como se dieron cuenta los cristianos eremitas instalados en el desierto y que se preguntaron de pronto: ¿que hacemos aquí pensando en una religión urbana? No soportaron el léxico de poder de sus creencias, debieron volver de inmediato a ejercerlo y los que quedaron en el monasterio desolado ya agotada toda beneficencia del copista que rescata los textos antiguos , solo sirven hoy a la gastronomía , le debemos quizas el alfajor y la cerveza.




“Me gustaban las pinturas idiotas, dinteles, decorados, telones de saltimbancos, emblemas, estampas populares; la literatura pasada de moda, latín de iglesia, libros eróticos sin ortografía, novelas de nuestras abuelas, cuentos de hadas, libritos infantiles, óperas viejas, estribillos bobos, ritmos ingeniosos…” (Rimbaud . Una temporada en el Infierno)


Rimbaud rumiando su pasado de salvaje inocencia estética…pienso en el primer hombre que fue estético, el que se aparto de lo práctico y dijo en sus propias palabras esto es bello. Fue pues el primer inventor de los cementerios.



La cultura como supervivencia: el fuego protector, en nuestros antepasados primitivos, la comida cocida, la religión como analgésico de la finitud, el filo de la piedra y el metal del escudo contra la amenaza del enemigo vecino, pero de la practicidad la cultura se elevó, el escudo paso a ser el escudo de Aquiles forjado por Hefesto, la comida en la representación del banquete platónico ebrio y filosófico, la religión monoteísta en la voluntad de saber de su mayor enemiga la razón. La doble cara de lo mismo, la naturaleza comprime, se le opone una extensión ortopédica para suplir las falencias naturales , la “cultura”, ese brazo ortopédico originalmente con funciones netamente prácticas y de salvataje, luego se contempla, se eleva , se ve en ella algo de belleza y sabiduría y hasta se le simboliza. Lo que una vez fue un manoteo que salvaba momentáneamente al naufrago en medio del mar, se transformó, por la gracia efímera del hombre, en una movimiento coreográfico y un tesoro digno de admiración, de ese aleteo primario de supervivencia nos convertimos ahora, subordinando lo práctico eternamente en símbolos.



"Las estrellas están ahí, sólo debes mirarlas" dijo Duchamp

La luz que viaja millones de años y llega atrasada a nuestros ojos aunque ya haya desaparecido , es lo que nosotros alcanzamos a llamar “una estrella”, pasa lo mismo con los hombres pero un poco mas rápido…

Jugar a cronometrar esos retardos…


“Conocer” el azar y dejarlo desnudo como una ley.



Obsesión por Duchamp, él probablemente me hubiese catalogado también como una máquina soltera … Le machine célibataire

Un perfecto mecanismo inútil..

Una máquina que solo se emplea para justificarse a si misma y…ajena a toda producción funciona y esa es toda su esencia: funcionar sin hacerlo por algo. Engancha significados hacia su interior. Y no expele más que eso: una perfección inútil.


Cuando hoy todo es arte hay que buscar lo que no es y disfrutarlo


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Lanza un oxímoron para estirar hacia adentro.


Y el amor a la madre en todos los objetos del universo…


La gran nostalgia que se empodera en el olfato proustiano , la vista no la genera, ya que todo espacio infantil ha sido usurpado, ya no queda nada entrañable, ni siquiera sus dimensiones que ahora nuestra anatomía madura se ocupó de sacrificarlas, un padre gigante ahora no sobrepasa el hombro , una interminable cancha de fútbol es una pequeña plaza , el gran muro de juegos es una pared insignificante.



Si escribo es por que dejo posteridad aunque ignore totalmente lo que es eso, si duermo igual mi metabolismo genera espíritu. `


La angustia permanente de la que inconscientemente los grandes hombres alardeaban pero que querían mediante cualquier expresión quitársela.

La angustia, de los cuales los animales están exentos de su condena, no es el dolor, ya que ellos “saben” de sobra mas de dolor que nosotros.
La angustia no es dolor sino su interminable inspección.



De tanto usarlo se le agotó el I N C ON S C I E N T E



Una crueldad sabe mejor si viene de alguien que a uno lo amo infatigablemente…te reubica como ser natural y de inmediato esta crueldad como concepto desaparece, ya que lo une a uno a un mundo natural expuesto tal como ese homínido primitivo, sin ningún tipo de dioses, que a falta de bosques tuvo que salir alimentarse a la sabana y estrujó con esos pequeños actos, su campo genético para parirnos…hoy adaptamos nuestros cromosomas para los hombres del futuro que no conocerán ya mas la crueldad…



El jaguar que hunde sus colmillos en el cráneo del Australopithecus y luego lo abandona accidentalmente en una zona segura que resiste hasta el presente, ¡Qué tremendo regalo nos ha brindado ese jaguar! Le debemos veinte dioses …mil tratados y una historia nueva...




Para ser vanidoso hay que comprenderse tal como el vendedor de pescado conoce todas las delicias de su producto, ¿pero podemos nosotros que no hemos sido capaces de conocernos durante milenios ser vanidosos? …la vanidad es una ilusión, es inocente y la eximo de culpa ya que no defiende ni quiere nada, , esta borracha de una imagen que curiosamente no es la suya.


La condena de narciso: tener que salirse y ver otra cosa que cree que es él , la naturaleza lo engaña lo embaraza de si mismo… de Narciso me atrae no tanto su figura ni su mito, sino algo mas simple: el espacio que hay entre su rostro y el reflejo del agua , sin ese espacio narciso seria imposible…



Inversión creativa: los artistas hoy han descuidado las obras, deambulan por el mundo buscando público y rápidamente cuando lo encuentran se ponen rápidamente a trabajar. El artista debe cocinar para nadie.



El público inmediato y el público mediato, este último es el verdadero , ya que el público no nos debe “ver”, una cosa que se ve no se puede recordar , en los cementerios nuestros recuerdos del difunto son claros y de oro. Frente a una persona no hay asombro.

Mi Napoleón incluso es mas grande que el de Hegel contaminado por su ojos…

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La máquina inútil , notas sobre arte .. II





El arte es crearle cánceres a los contextos, situaciones y contracciones de espacios y de cosas. La cosa pintada , el sentimiento derramado , la abstracción inmóvil, no son nada mas que mal entendidos bien entendidos ...


No tengo alma, ¡que palabra más agobiante e inútil! pero ¿como representamos esa superación de lo exclusivamente orgánico?

… lo único insoportable es que “nada es insoportable” … eso retumba …el motor de los instintos obliga la marcha. Las almas triunfan en su incomprensión, lo que es a mi no significan nada , seré en el futuro una especie de batería que sólo electrifica un motor mecánico , un accidente repetitivo que muela todo atisbo de individualidad.



Hay un sentimiento de triunfo inconsciente en la asimetría de las crisis, cada batalla, desde las mas antiguas a las contemporáneas debieron reconocer a un derrotado, para participar de su catarsis, esa imagen entre el hombre de pie y el indefenso en el piso es todo lo que se necesita para continuar la historia en equilibrio. La simetría no existe en la Historia y por ende en la pasión.



Kafka, Pavese ,Leopardi , Cioran, Flaubert . Grandes espíritus que dentro de su congoja infinita se redimen en el texto…pero nada les sanará.

Luchar por estupidizarse un poco , tener metas, ambicionar , accionar , para engañar esa congoja poética…Simple, una pluma y una hoja , eso adecua el absurdo diario , el cielo vacío que por desesperación y compensación nos manda nubes , la música embaucadora de la vida…¿pero podremos seguir siendo totalmente abstractos? Observar una nube y quedarse mentalmente quieto, ¿o caer nuevamente en la estupidez de encontrar en ella una forma de algo?

Hegel irónicamente sistemático:

“¿Quién piensa abstractamente? El hombre inculto, no el educado. Por ello la buena sociedad no piensa abstractamente, porque es demasiado fácil, demasiado vulgar; no vulgar según un estatus externo o por una nobleza vacía que se pone por encima de lo que no es capaz, sino debido a la inferioridad intrínseca del asunto”. (G.F.W. Hegel. “¿Quién piensa abstractamente?”)



La ira y la destrucción del antiguo Partenón griego por parte de los persas, ignorantes de toda posteridad estética, también son bellas… debemos actuar así con nuestro yo , construido con el mayor esmero intelectual, pero que debemos observar sin temor que nuestros persas internos lo demuelan, que solo arrasen y no valoren…



No entiendo por que aún no tengo nada, sigo en un continente no conquistado …no soy bautizado , condenado desde ese instante, toda teología me fue indiferente e inútil incluso para rebelársele…

Llega la era donde los artistas modernos reciben el mensaje hermético que los marcara toda su existencia…”no serás un Fidias que tras los aplausos de los ciudadanos compensa el enorme esfuerzo de diseñar un Partenón , y que orgulloso e inflamado de entusiasmo ve completo el círculo del arte”…el artista hoy lo inaugura la imposibilidad de ser artista, de tener un Partenón resistente a las explosiones históricas.. El artista es el que juega callado para si mismo, como el diarista Amiel que se relame hasta el infinito y por sobre todo privadamente, no hay ciudadanos admirados, no hay aplausos formidables, ni coronas de olivos. Solo hay un enorme espejo sucio que hay que soportar y del cual no sabemos con seguridad que es lo que nos proyecta, lo que se ve allí es temible y no lo soporto.


“El Dandy… debe vivir y dormir delante de un espejo” (Baudelaire, Le peintre de la vie moderne.)





De la foto me obligo a no olvidar el lado oscuro…a no engañarse, ahí también hay información , lo demás es familiaridad que engaña..


Los rostros son sólo rebotes hasta el infinito



La biblia dice que antes dios “hablaba”, que interesante asunto para los sonidistas, para los fonoaudiólogos, no pienso en ningún milagro , pienso en un asunto físico , cuando los dioses se hacen absurdos y observan las leyes de la naturaleza.



Kafka anota en su famoso diario el Domingo 19 de julio de 1910, “dormir, despertar, dormir, despertar…” y nosotros orgullosos recibimos su posta…nuestra misión; llevar esa “vida perra” como dice él y transformarla en una religión , dormir para despertar y despertar para dormir , jamás existió pensamiento mas real , ¿y si la felicidad, sentimiento camaleónico, se adecuara al ritmo de esa música?



Ennui y spleen… ¡soy moderno! Pero ese mismo reconocimiento no significa nada…




Las cosas ya no interesan, quizás sea un estado místico, pero que las cosas pierdan el peso aunque sea práctico sume al “sujeto” en la peligrosa selva de una conciencia sin palanca, sin sostén mundano y la revuelve hacia la interiorización falsa que nada ofrece... a ese interior impostor, que desarmado de su poder moderno, seduce precisamente por que allí no hay nada…


"Nuestros padres eran mejores que nosotros, tenían entusiasmo por algo; buenos burgueses de 1830, valían mil veces más que nosotros. Foy, Béranger, la Libertad, Victor Hugo, eran motivos de lucha, dioses de la religión del Entusiasmo. Se tenía fe, entusiasmo por alguna cosa. Hoy es el indiferentismo como una anquilosis moral; no se aspira con ardor en nada, no se aspira con alma y vida a ideal alguno." (Rubén Darío . “Los Raros”)



En la actualidad al spleen se le rebautizó como "depresión" …pero este término técnico no supera la riqueza del primero, pareciese que la depresión, un mal vergonzoso por una vida no asumida o sólo una mala suerte genética, no triunfa a la poética del spleen , este es aceptar corroerse en pos de la contemplación desinteresada del cambio histórico, maquinista y urbano del mundo que no tolera ya mas la vida campesina , que no da abasto ni espacio para la belleza lenta que no idea ya nada … Lejos de una mala química cerebral, el spleen es bien ubicado en el estómago, ya que como un feto imperfecto de arte jamás nacerá…



Un autor temeroso que le ahoguen su obra de interpretaciones, dicta un documento legal señalando la única posible interpretación aceptada para su obra, un jaque mate legal a la hermenéutica. El error de los dioses compensado por un simple literato…de ahora en adelante las interpretaciones ilegales serán parias sin poder, nuevas obras de crítica, pero no serán “la obra”. Así las obras tan resbalosas y cíclicas, como por ejemplo la de Kafka, se momificarán y sólo tendrán valor en tanto muertas y quietas… el público estará siempre separada de ellas tras un vidrio…


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miércoles, 4 de mayo de 2011

Diario




Pienso en el clásico "problema de Molyneux" (que Locke, su amigo, toma muy en cuenta para su filosofía)

-Hacerle distinguir mediante el tacto a un ciego de nacimiento una esfera y un cubo del mismo metal y más o menos del mismo volumen. Si recobrara por un milagro de pronto la vista y dejásemos esas figuras sobre una mesa sin que las pudiera tocar, surge la pregunta: ¿podría distinguir ahora cual es el cubo y cual es la esfera?

Leo “Carta sobre los ciegos, para uso de los que ven” de Diderot …me involucro de nuevo en la vieja polémica sensualista y cualquier neurobiólogo actual me miraría como un extraño hombre que se guía por teorías chamánicas y respondería rápidamente con especializaciones cerebrales… y luego los neurobiólogos me dirían: que ingenuo eres ¿no supiste que en Massachusetts se resolvió el dilema del apriorismo? …y yo debería aceptarlo de inmediato sino sospechara que el apriorismo lleva consigo oculto una pequeña cuota de teología


A pesar de que Diderot es genial, todo para él terminaba en la emancipación de Dios (¿y así debería ser no?) ver para creer dice Santo Tomas que no pensó en la radicalidad de los ciegos que dicen: “¡que ingenuos, tocar para creer!, nuestra fe es verdaderamente materialista…y de paso preguntarían ¿que son las ideas?”


El siglo XVIII Ilustrado lleno de obsesiones, los terremotos para estudiar la teodicea, el salvaje para estudiar el origen del Estado, el análisis de ciegos para abrir campo al sensualismo…
¿Que no dejaban estos hombres al mundo un momento en paz…?




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Existen escritores que desdeñan la cantidad. Schopenhauer, Nietzsche , Flaubert por ejemplo, podríamos criticar su postura por el poco éxito de sus carreras cuando emitieron esos juicios ...además existen escritores que valoran la popularidad (y curiosamente son populares) me gustaría saber de un escritor que odie la popularidad siendo popular y uno que la ame no siéndolo.

Creo que la contingencia en estos casos contamina los juicios. La pregunta por la aceptación del éxito popular se confunde con la dignidad humana, eso de respetar todas las opiniones y personas, incluso las de un teatro de sordos que aplauden al músico que ha terminado de interpretar su sinfonía. El músico debería quizás valorar a esos hombres como tales, pero ese aplauso irremediablemente carecería de cualquier valor estético. Hoy la masa tiene el poder y hay que aceptarlo, tal como se aceptó un tiempo la monarquía, pero siempre con la interna convicción de que algún día sería decapitada..

No existe diferencia entre Homero y Virgilio- ¡Oh no!- y sin embargo, hay toda una diferencia…es la brecha total entre el hombre que canta por que siente el deseo de hacerlo y el hombre que se propone deliberadamente cantar y canta!...” ( Walt Whitman a su discípulo Horace Traubel)


Confiar en el conocimiento asignado, las lecturas dirigidas, el éxito práctico: todo eso aleja tanto de la sabiduría… ¡conocimiento loco como perro hambriento! , ¡Lecturas de placer!, ¡éxito interno!…




‎"Boten las luces, las definiciones, / y digan de lo que ven en la oscuridad..." (Wallace Stevens."El hombre de la guitarra azul".)




Aunque uno se haga una religión a su medida algún día se ensanchará…¿No es la gran condena de Erasmo? Una inquietud espiritual privada que igual se transforma en un burdo grito de mando. Un cristianismo sencillo necesita de una fe más compleja.




“No puedo evitar el pensar, que un paseo por el campo con el propósito firme de observación sería una útil lección para la mayoría de las personas cuyos deberes la confinan a la ciudad…sal a los bosques, rompe tu horario, lleva una galleta en el bolsillo, y verás el día como un fenómeno astronómico…” (Ralph Waldo Emerson. The Early Lectures of Ralph Waldo Emerson)

El que encuentra la naturaleza "bella" esta a un paso de verla "equivocadamente"...sin embargo nuestro objetivo es el placer superficial y no la verdad...




Autores, autores, autores… por cientos y en migajas, son el impulso tenue de algo que yo debo por obligación completar…son como pequeños golpes de corriente que impulsan toda vida orgánica… sin embargo ahora estoy sumido en la confusión mas temible , cuando veo en los cementerios descender los ataúdes me confundo …no sé que es la literatura…





Lo que esta “afuera” y no se domina, desde un grupo de fieras salvajes hasta un edificio moderno, tiene necesidad de ti, sin el pensamiento nada sería, esa necesidad parece la menos necesaria pero es la única...la parte desagradable para el actual hombre individual : el pensar no es "tuyo".



Todo el dilema de la historia de la filosofía ha jugado con la dicotomía de “lo interno y lo externo” , la vida naturalizante del griego que vivía “afuera” , luego el claustrofóbico cogito cartesiano que se recluye y al final la reverencia y el respeto total por el Ser Heideggeriano donde interior y exterior se relevan en pos de una constante abertura que no es sujeto…pero después de toda esta carrera espiritual, de esta confusión fronteriza entre lo interior y lo exterior ¿que pensará el cirujano que tiene que reponer con un injerto la piel de un quemado? …¿acaso la piel seguirá siendo la irremediable y vulgar frontera ?

"Lo más profundo que hay en el hombre es la piel.” (Paul Valery. “La idea fija”)



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lunes, 2 de mayo de 2011

Diario


Dominique Appia. "Entre les trous de la memoire"



Di una vuelta por el conocimiento recibiendo todo tipo de acribillamientos ..y decidí volver al origen, donde mis amigos… analfabetos filosóficos del cual me di cuenta que también formaba parte de ellos, ya que cuando veía una manzana simplemente era para disfrutarla, y rechazaba ahora, todas las formas de horror que genera la especulación neurótica y la horrible adicción a las esencias…



“Que el saber no te angustie: yo no tengo ninguno, pero la Tarde escucha..." (John Keats. "Para ti, que has sentido en tu rostro el invierno".)


Esas palabras de Rousseau que me hirieron y desconsolaron en un momento de mi vida …”ya es tarde para mi” , (para el saber y la investigación …) ese “ya es tarde” tan ronco y militar me aplastó … Si lo es y para todo…pero leyéndola nuevamente la despojo de toda ansiedad…y creo que es la frase mas salvadora, ¡sí ya es tarde! que mas da, tenemos la vida y punto , el saber es irrelevante…las islas nos esperan y el silencio, curioso de nuestra reacción, se nos ofrece íntegro y sano…





“No es necesario que salgas de casa. Quédate junto a tu mesa y escucha. Ni siquiera escuches, espera solamente. Ni siquiera esperes, quédate solo y en silencio. El mundo llegará a ti para hacerse desenmascarar, no puede dejar de hacerlo, extasiado se retorcerá ante ti” (Franz Kafka. “Consideraciones acerca del Pecado”)

“Así, sin salir de la casa, se puede conocer el mundo, sin mirar por la ventana se puede apreciar el Tao del cielo. Quien mantiene ese objetivo no precisa viajar. Alcanza sus metas. No mira nada, lo tiene todo claro. No obra y, sin embargo, logra contemplarlo todo” (Lao Tse. Libro del Tao. X)

Esa inmovilidad tan cercana a las tierras orientales que sin embargo son tan móviles, de economías sanas y culturas híbridas, sociedades de alta manufactura, de poco silencio y que Kafka nuestro Lao Tse de oficina, reclama con mayor pasión burocrática. La kafkalogía es toda una nación occidental, que sin embargo, no descarta aranceles de exportación…




“O saeculum insapiens et infacetum!” ( ¡Oh siglo ignorante y mal educado!)(Catulo. Carmenes , 43)

¿Sólo el tuyo?…la estupidez se profesionaliza…




“Aquí mismo, qué soy yo sino el terzo incòmodo (¡esta hermosa lengua italiana está hecha ex profeso para el amor!) Terzo incòmodo (tercera persona que molesta con su presencia). ¡Qué dolor para un hombre inteligente comprender que está representando ese papel execrable, y no poder ser dueño de levantarse y marcharse!” (Stendhal. La Cartuja de Parma).

A Stendhal ya ni le comento …le contaminaría…



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