lunes, 24 de noviembre de 2008

Johnny Depp lee a Jack Kerouac "Mexico City Blues"




"América, te lo he dado todo y ahora no soy nada".


Hombre

sin embargo todo es perfecto
Porque ni siquiera está sucediendo.

Hombre

Me levanté, me vestí,
salí y me extendí.
Entonces morí y me metieron
en un ataúd en el sepulcro.

Hombre

porque está vacío,
porque es perfecto
con vaciedad.
Porque ni siquiera está sucediendo.
Cada cosa
ignora su propia vaciedad.

A la ira
no le gusta que le recuerden sus ataques

domingo, 16 de noviembre de 2008

Deleuzianas


"Cuando alguien pregunta para qué sirve la filosofía, la respuesta debe ser agresiva ya que la pregunta se tiene por irónica y mordaz. La filosofía no sirve ni al Estado ni a la Iglesia, que tienen otras preocupaciones. No sirve a ningún poder establecido. La filosofía sirve para entristecer. Una filosofía que no entristece o no contraría a nadie no es una filosofía. Sirve para detestar la estupidez, hace de la estupidez una cosa vergonzosa. Sólo tiene este uso: denunciar la bajeza del pensamiento bajo todas sus formas. ¿Existe alguna disciplina, fuera de la filosofía, que se proponga la crítica de todas las mixtificaciones sea cual sea su origen y su fin? Denunciar todas las ficciones sin las que las fuerzas reactivas no podrían prevalecer. Denunciar en la mixtificación esta mezcla de bajeza y estupidez que forma también la asombrosa complicidad de las víctimas y de los autores. En fin, hacer del pensamiento algo agresivo y afirmativo.

Gilles Deleuze, "Nietzsche y la filosofía"

martes, 11 de noviembre de 2008

Notas de sentimientos que se pensaron exclusivos



Hay sentimientos que de tan íntimos no se pueden comunicar, sólo se exhiben internos , mudos y locos en nuestro fondo que se regocija solitario. No hay pie para el relato o escritura , pero a medida que pasa el tiempo esa perspectiva casi privada de la sensación se vuelve teoría , uno se da cuenta que es un sentimiento común del espíritu humano , ¡ya no es un sueño sino una estructura!

De niño me sorprendía el extraño placer de sentir la lluvia en los techos de invierno, mas aún ese placer se multiplicaba si el ropaje y la guarida eran mas firmes , la casa arropada pedía y multiplicaba el deseo de una tormenta más enérgica.

Con sorpresa veo que ese sentimiento infantil casi sin importancia ya había sido sentido, poetizado, algo incomunicable ya se había comunicado.

Baudelaire describe en sus “Paraísos artificiales” este hecho, siente el aumento de valor de intimidad cuando una casa es atacada por el invierno, igualmente describe a Thomas de Quincey encerrado en el invierno mientras lee a Kant ayudado por el opio. La ropa y el candor de la guarida interna exige una naturaleza exterior feroz, cuando la casa se llena de valor puede azotar cualquier tormenta, es más la casa y el ropaje son los responsables de “la medida” de la tormenta, tal como el yo es la medida del mundo. La fuerza de la vida estriba en la medida de su invierno, es como la vida recibe lo externo y como el sentido sale de ese calor, el sentido de la tormenta se crea desde ese calor.

Al cuerpo hay que mantenerlo tibio, no se puede huir a la “posibilidad”. No hay azotes amenazantes para el que ha construido una gigantesca aceptación como casa. No hay más allá más que ese ropaje tibio, de opio humano, que sólo desea que venga la naturaleza para medirla , no para negarla.


*


Ni Dionisio ni Apolo sino un Dionisio para Apolo , que todo viene a hacer una preparación, una cocina del ser, que sólo entre ambas energías nazca un hombre , el “para” representa el sí a la vida.

Como el cuerpo es para la luz, -sino de luz moriríamos- la forma , la mesura se instala y se yergue en la desmesura . Irracionalidad , maldad, fealdad, sufrimiento: ¿Adonde fueron a parar? Exiliados por la nova scientia y la virtud. Hay que rescatar el sufrimiento para no sufrir. Llamar a los exiliados , esa es la vida .


*


Los amantes del mundo no vuelan, escavan. Retornan no huyen.


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¿De adonde surgió este milagro del pensar?

Surge de la rebelión del absurdo pero también de la desconfianza, la poca coherencia del mundo.

Sí, el sentido esta afuera dice nuestro sentido interno, que poca coherencia tiene el caótico corazón humano, no soporta a su amante , en el fondo no soporta la verdad.

El gran temor ha sido disfrazado de saber, lo único que uno debe hacer es ser participe de una casta de médicos locos, sólo en busca de síntomas, jamás de curas.

El amor es un odio a lo general, ¿quiere el amor actuar sin objeto? (el odio es ira inveterada dice Cicerón), la ira es odio sin objeto, La historia y la naturaleza son los suelos inmorales que demandan un mandato, un orden aunque sea de artificio, crear es destruir. Todo se explica por la contemporánea y problemática resistencia a la nada.