viernes, 27 de septiembre de 2013

Diario




"El primer verano fue todo felicidad. Estábamos filmando "Persona" en la isla. Hacía calor. Yo estaba experimentando a otro ser humano. Él me estaba experimentando a mí. Y no teníamos necesidad de hablar de ello. Yo caminaba con los pies descalzos sobre una arena tan fina que parecía respirar bajo mis pies. Durante el día me recostaba en el suelo a leer entre una escena y otra. Y sentía mi cabeza pesada, casi como si estuviera inconsciente. Nunca me pregunté cómo acabaría nuestra relación. Era como si estuviese protegida por suaves murallas de luz, de sol, deseo y felicidad. Desde entonces ningún verano ha sido como aquel. Dábamos largos paseos por la playa y no hablábamos, no nos exigíamos nada, no teníamos miedo. Una vez nos alejamos mucho de los otros y descubrimos un pequeño montículo de piedras grises con tierra árida y dura en la base. No sentamos a contemplar el mar que, esta vez, estaba completamente quieto, brillando bajo la luz del sol. Cogió mi mano entre las suyas y dijo: - Tuve un sueño anoche. Soñé que tú y yo estábamos dolorosamente conectados. En ese sitio construyó su casa. Y eso cambió su vida. Y la mía..." (Liv Ullmamn . "Senderos")








 "En lo que me concierne, no soy un escritor, soy alguien que escribe…" dice Thomas Bernhard , en relación a esto pueden haber ferias del libro, encuentros de escritores, conferencias teóricas , pero jamás podrá haber ninguna manifestación gregaria de “los que escriben”, a mi juicio los más poderosos insectos metafísicos de lo que se podría llamar “literatura”…El sentido y la utilidad de la misma, no está en función de algún organismo relacionado con la circulación de la gente o el dinero, el mecanismo de utilidad de ellos es simplemente sabotear el mecanismo de utilidad, y con eso liberar al mundo interno del externo . Mientras todos están en cócteles y haciendo cheques para adquirir la última novedad literaria, “los que escriben” están sufriendo, sudan por que su misión es desactivar una gran bomba de la que nadie está enterado, pero que existe , no una bomba que explotara escandalosamente como en las películas , sino una que puede explotar en cualquier minuto silenciosamente en el interior de cada uno de los hombres…. (Todos pueden detectar al “escritor” que con su abrigo, su sombrero y su pipa mira el mar desde su burguesa casa marítima, pero nadie puede jamás detectar a “alguien que escribe”, porque en el fondo no existe …. y esa es la idea…)






 “Qué fuerte parezco frente a todas las cosas, convencido de que aquí no se puede esperar nada más que la muerte. Y, sin embargo, inmediatamente soy capaz de pensar con gusto en que ordené una silla que montaré con mi abrigo circasiano y perseguiré a las mujeres cosacas y me sumiré en la desesperación porque mi bigote izquierdo no está tan bien como el derecho y pasaré horas frente al espejo arreglándolo....” (Tolstoi. Diarios) 




 Anoche soñé que era el productor de Pink Floyd y toda la banda me hacía caso , aunque yo no daba órdenes sino sólo gestos , si hablábamos no lo hacíamos en inglés si no en un dialecto extraño, primitivo...Waters tocaba un instrumento de vidrio y habían serpientes en la mesa de grabación...la música que salía de eso era indescriptible...no la escuchábamos con los oídos sino a nivel mental y todos de una forma diferente, ¿cómo diablos grabare esto? - me preguntaba... 





 Diálogo con R: 
-Sabes no había tenido ninguna mujer desde estudiar seriamente filosofía. 

 -¿y qué significa eso? 

-Es extraño , ni bueno ni malo, sino profundamente extraño, antes había tenido por supuesto mujeres como todos y había sido feliz o infeliz , no se trata de eso, sino que es una sensación distinta, es como esa que siente el niño cuando le enseñan en el colegio que el sol no es el que se mueve si no la tierra es la que hace el recorrido rotatorio, entonces este niño se enfrenta a su próxima puesta de sol con esta temible información , igual disfruta, siente, pero jamás puede desterrar ese nuevo dispositivo lógico que ya se instalo en su cuerpo, que como un camión del aseo le seguirá detrás , desde ahora y para siempre, limpiando todo el desorden y el caos que va dejando la imaginación y la belleza de su percepción salvaje, de su entrega al mundo, errónea , caótica y colorida, y por lo mismo, propiamente suya. Todo pasara ahora por el aseo de ese camión lógico, contradiciendo sus descubrimientos mágicos, sus juegos y alegrías. Pero a veces el niño se rebela y olvida esa limpieza mental. Disfruta entonces simplemente la puesta de sol tal como se le presenta, majestuosa, artística y errónea….Así estoy con esta mujer…majestuoso, erróneo y artístico… ¿qué importa la verdad frente a la belleza de la puesta de sol? entonces así, solamente con la rebeldía del niño, la única que siente realmente la belleza, se podrá entrar alguna vez al misterio del amor… 




 “Nuestra era de técnicos hace un uso abundante del adjetivo sustantivado “profesional''; parece creer que ha encontrado en él una suerte de garantía. Evidentemente, si uno considera no mi remuneración sino sólo mis aptitudes, no hay duda de que he sido un muy buen profesional. ¿Pero en qué? Ese habrá sido mi misterio, a la vista de un mundo condenable…” (Guy Debord "Panegírico") 





Cuando era profesor de historia había un niño (genio) de 10 años que me admiraba (en realidad estaba enamorado del conocimiento) , terminaba la clase y seguía hablándome : …”profe la independencia de chile fue en 1810, el combate naval de Iquique en 1879” soporte eso, pero cuando me dijo: “El Tratado de Westfalia fue en 1648” ….colapse , en un recreo afuera del baño le dije: “sabes amiguito el conocimiento no te llevara a nada , lo único que salva en la vida es mantenerte lo más posible al lado del amor de tu mamá, fuera de eso nadie te amara realmente” , el niñito sonrió , por suerte no entendió y se fue a jugar , después de eso decidí renunciar a ser profesor … 






 “Al carajo con el arte…El mundo del arte es un mundito sospechoso. ¿No es gracioso que nos hayamos pasado la vida entera persiguiéndolo? ¿Muriéndonos por estar cerca de alguien que pareciera comprenderlo, como si eso pudiese servirnos de ayuda, no dejando nunca de preguntarnos si tal vez está irremediablemente fuera de nuestro alcance, o incluso si tal vez ni siquiera existe? Porque he aquí una interesante proposición para ti: ¿y si no existe?.. - Si en algún momento creyera que no existe, pienso que… no sé. Que me volaría la tapa de los sesos. -No, no lo harías. A lo mejor hasta te relajarías por primera vez en tu vida. A lo mejor dejarías de fumar…” (Richard Yates. “ Jóvenes Corazones Desolados”) 





 La paz, la tranquilidad, el respeto nuevamente de los sobrinos (cuando ya no lo toman por loco) todo viene junto en épocas de equilibrio, de suspiros musicales… todo se resume nuevamente en percibir, totalmente asombrado, “la posibilidad” del cariño (sentado arriba de un cerro pensó suspirando , mientras pasaban las nubes muy cerca de él , que aún no estaba en el cariño , y quizás nunca lo este, sino sólo en “la posibilidad”, pero ya con eso le bastaba para sentirse orgulloso )





 "Todo el mundo tiene una idea distinta del amor. Una chica que conozco dijo, 'supe que él me amaba cuando no se vino en mi boca'..." ( Andy Warhol "Mi filosofía de A a B y de B a A")





 En la cima del cerro San Cristóbal una mujer anota todo lo que ve , no creo que sea escritora o algo así me digo, pero cuando llena dos páginas de su cuaderno de apuntes (un moleskine) lo confirmo , sube la cabeza discretamente , lanza una mirada curiosa a cada uno de los corredores o ciclistas de alrededor, pone atención a las conversaciones y anota rápidamente con la lengüita que sale un poco de su boca como en señal de concentración literaria. Ella magistralmente y con un vaso de café que nunca tomó, llenó tres hojas de anotaciones…(hasta donde yo supe) . Al lado nuestro un amigo le dice a otro: "si fuera rico me sacaría la polera y dejaría la caga, el amigo le dice- sí weon , pero no eres rico..." (Estoy seguro que ella anoto eso) ¡Cuántas ganas de leer esos magníficos escritos de esa pequeña Virginia Woolf que sube el cerro en bicicleta como escusa para capturar todos los momentos del mundo! , pero no quise nuevamente importunar, paso por al lado y con la personalidad inédita que genera las endorfinas, le lanzo una venia , moviendo la cabeza en señal de aprobación (como cuando el caza recompensa aprueba otro caza recompensa, también con un movimiento de cabeza en el “Regreso del Jedi” , porque negoció bien con Jabba the Hutt) .Luego abajo del cerro descanso tirado en el pasto en completa soledad , de pronto se acerca un grupo de running, parece un club , están todos alegres, puras mujeres y hombres guapos , son como treinta, me imagino que al final todos follaran con todos…estiran sus músculos al lado mío y hacen chistes (fomes) de corredores ….los miro a todos juntos tirados ahí en el pasto , se me hace una película de Pasolini, donde todos gozan pero a mí no me invitan…entonces pienso en los escritos de Virginia Woolf, que ahora y con una infantil satisfacción, estará pasando al limpio, sin ningún otro objetivo que su propia y magnífica dicha … No mejoro mis tiempos de running , me contracturo demasiado seguido (por unos fármacos demoníacos que tome) y escribo cada vez peor (esto no es por culpa de fármacos sino porque me he puesto simplemente mas weon) , necesito uno de esos club de Pasolini , alegres a tiempo completo…correr me hace feliz...





 "Sabes, no sé si voy a vivir mucho tiempo. Creo que pinté bastante. Llegué a lo que quería…" nota de Nicolas de Staël, escrita el 5 de marzo de 1955, se mato el 16 de Marzo, lanzándose desde la terraza de su estudio, piso 11. Los expresionistas abstractos se dividían en dos grupos: los que se mataban y los que no (al parecer única forma de hacer categorías serias en el arte...)





 No debería haber vuelto a ver el mar, ni tocarlo, ni olerlo, como hice hoy (lo tenía censurado de la percepción) esa ridícula cantidad de agua que inflama las ansias juveniles de navegar en la valentía del abandono total, (además de leer con asombro las increíbles leyendas de las ballenas desde Chile a Japón, todas con una similitud escalofriante, como si estuvieran conectadas) , Michelet en su libro “El Mar” escribe: "La ballena es infinitamente tímida. Un pájaro, a veces, puede asustarla. Y para hacer el amor necesita un lugar de profunda paz. Así como el noble elefante huye de los ojos profanos, la ballena sólo ama en el desierto….” Todos querrían hoy estudiar y amar la historia si sus maestros historiadores escribieran así… Pero se vuelve siempre a la asfixia de la oficina personal, en tierra firme, al cubículo de nuestra conciencia burocrática, que no deja nunca en paz, sin una cuota de majestuosidad, sin el historiador poeta, sin cantos de ballenas, sólo con nuestros pequeños, cobardes y jurídicos insectos mentales…Hay que amar en el desierto





 "Generalmente no sé lo que me hago; robo mis ideas de los libros, tomo prestadas mis miradas a los ojos de otros, no adelanto a los subnormales ni tullidos por la calle porque temo que mi agilidad los deprima, me encanta ver jugar tanto a los niños como a los animales, pero no me importaría ver cómo le dan una patada a un pordiosero o cómo atropellan a una niña porque no son más que nuevas experiencias que voy acumulando; no me gusto a mí mismo y observo con burlona sonrisa este mundo más feo y menos inteligente que yo...."(Martin Amis."El Libro de Rachel")


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martes, 17 de septiembre de 2013

Diario



 “Vuelves del trabajo, del barrio donde no nos toco nacer, cuando la tómbola paró, tu vienes pensativa, susurras: “viva la revolución”…. y si bombardean la ciudad yo me quedo junto a ti, por que juntos somos indestructibles…yo me quedo juntos a ti…” _(NN Nutria en la canción “Y si bombardean”) 




 Una nueva forma de vida, que dictada por Peter Handke, moldea a los nuevos escritores: amar a alguien y dejarle en paz...y para compensar esa distancia poética, disfrutar del peso del mundo... 





 "El amor, para existir, necesita ser visto. Posiblemente, una pareja la componen tres personas. Y quizás estar enamorado sea un estado tan inenarrable que solo un testigo pueda transformarlo en creíble, real...." (Enrique Vila Matas) 



 -Dostoievski en “Los endemoniados”: "Sólo ha ocurrido una cosa: un cambio de miras, la sustitución de un género de belleza por otro. Toda la confusión proviene de tener que decidir qué es más bello: Shakespeare o un par de zapatos, Rafael o el petróleo...."


 -Albert Camus en “Los Posesos” 

“VIRGUINSKY Para reflexionar, se necesita tiempo. La miseria no espera.

 LIPUTIN Hay que ir a lo que más urge. Lo más urgente es, primero, que todos puedan comer. Los libros, los salones, los teatros, más tarde, más tarde… Un par de botas vale más que Shakespeare. 

STEPAN ¡Ah! Eso no lo puedo permitir. No, no, amigo mío. El genio inmortal resplandece por encima de los hombres. Que todos anden descalzos y que viva Shakespeare…” 


 -Ahora ya informado correctamente como consumidor, tomo la decisión: me levanto y voy al mall a comprarme un par de zapatos (Los sonetos de Shakespeare en librería Antártica : $23,030 , los zapatos que quiero (realmente hermosos) están en liquidación en el centro comercial sólo por hoy $25.000, ni Dostoievski ni Camus sabían de esta oferta) 




 En mi momento de mayor sensibilidad , luego de despertar plácidamente y con una vista envidiable desde lo alto hacia la ciudad (como una gárgola autosuficiente de Notre Dame) , siento el coro a gritos de los niños del colegio de enfrente en el estribillo de la canción nacional, con un orgullo escalofriante …Empiezo a oler como a pequeños cerebritos friéndose..Condenados… (me gustaría gritarles a los viejos profesores ¡sálvenle también la vida a los sensibles!, o si no les odiaran de por vida….déjenles que se encorven como pequeñas gargolitas artísticas amantes de la soledad humana… hagan en conjunto un gran chiste hacia toda institución) 




 Oscar Wilde invento probar la reacción del público ante sus obras en tiempo real, en las conversaciones de cenas y encuentros . Antes que la obra hubiese sido escrita siquiera él ya la recitaba como anécdota en las reuniones …El arte del futuro deberá ser así…y dará tanta importancia a esa prueba conversada en tiempo real, que ella será el arte mismo y se prescindirá de la obra posterior por su inutilidad y vanidad. La obra sería tan invalidante como un punto final…He ahí el sueño cumplido del artista sin obra….Wilde tenía tanta razón como los griegos…El mayor arte y el único, es la conversación. (Y si se ensaya la conversación con uno mismo ni siquiera se necesitaría público , no habría mercancía que vender , todo sería simple y honesto)



 Un amigo me dijo : "me he dado cuenta que los misántropos se conservan bien, si parecen adolescentes...estar pendientes de la humanidad, celebrar, y principalmente aceptar sin ninguna protesta sus idioteces , oxida un poco..." 



 “¿Dónde están las angustias, los gritos, los amores de los 18-30 años? La materia con que ahora trabajas la acumulaste entonces. ¿Y luego? ¿Qué haremos?..." (Cesare Pavese. El Oficio De Vivir)






 "¡Cuántos amores, entusiasmos, amistades profundas y vivas simpatías no habré tenido ya, para verlas derretirse como la nieve! Me aferro a lo poco que me queda. He llorado a los muertos, a algunos vivos, y me he reído de lástima ante la vanidad de mis mejores sentimientos y de mis creencias más puras. Pero no arrojo a la calle a los que quieren quedarse conmigo, en mi aburrido aislamento....." (Flaubert . "Cartas a Louise Colet") 



 Una mujer que había estudiado física (y que derivó en filosofía) me dijo un día …”los físicos son personas agradables, si hasta hablan de dios…no han caído al parecer en el nerviosismo típico del hombre de conocimiento…saben con las herramientas del lenguaje de la física teórica que se han apropiado , que se llega a una zona tremenda, a un paso que uno dice ufff, mira no puedo explicártelo teóricamente porque no lo entenderías” y dijo para sellar el grandioso final–“bueno eso si, Dios simplemente como un juego, como una insolencia del lenguaje” …de mas esta decir que me enamore…(me gusto como dijo “ no lo entenderías” sin miedo, ni ninguna delicadeza, con una normalidad abismante, como queriéndome proteger de la conciencia de mi insignificancia...)





 “La crueldad para con el prójimo solo produce resultados artísticos mediocres; la crueldad hacia uno mismo es mucho más interesante...” (Antonin Artaud)




 Ningún sobreviviente recuerda haber visto un pájaro volar por los campos de concentración nazis. Esto prueba quizás la magia de las aves y su retirada en donde actúa el dolor y la miseria, además su increíble poder de augurio que ya sabían los romanos. Pensaba esto mientras volaban enfrente mío unas hermosas aves cruzando la puesta de sol…si me dijera a mi mismo: "puedes amar", no lo creería, pero las aves lo dicen y hay que hacerles caso...





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lunes, 2 de septiembre de 2013

Diario





“No iba en busca de dinero ni amor…" (Bob Dylan, Crónicas I)



 Lo mejor que le pudo pasar a Stendhal fue ser feo, abrigo la inseguridad que necesita el constante fingimiento, le dio el talento irónico del que sabe que va a perder siempre en el campo de la seducción, y abrió su espíritu al circo humano de las pasiones…eso es el primer deber de motivación que debe enseñarle un profesor de literatura a sus alumnos que quieran dedicarse a ella , (la mayoría feos) además no me imagino que tipo de literatura macabra puede salir de un hombre bello y seguro… 





 "Nada es serio excepto la pasión. La inteligencia no es una cosa seria, nunca lo ha sido. Es un instrumento con el que uno juega , eso es todo..." (Oscar Wilde ."Una mujer sin importancia")




 La idea de escribir en internet es la misma idea que tuvo Duchamp: tener una maleta con reproducciones en miniatura de todas sus obras , siempre lista para hacer un viaje en cualquier momento...no me imagino rodeado de románticos papeles caligrafiados , cientos de libros acumulados por los rincones , cajones llenos de apuntes, sólo me obsesiona esa maletita , entre mas pequeña mejor...pero no esperando el viaje inminente del autor, ir mas allá aún , mandar la maleta sola a que recorra el mundo mientras su dueño duerme... 





 “No pude leerlo. La mente humana no es así de compleja. Dijo Einstein al devolverle un libro de Kafka a Thomas Mann…” (David Markson. "La soledad del lector") 




 El aburrimiento y la felicidad , los únicos dos temas que se pueden escribir con éxito hoy , David Foster Wallace uno de los mejores en eso , pero leerlo no siempre es un placer, más bien es un trabajo profundo y desgastante ...El año 97 Wallace se matriculó en clases de contabilidad en la Illinois State University en un intento de manejar el vocabulario técnico y conocer a su juicio un mundo importante para su futura obra ...así de serio era la vida de este tipo...da miedo, si uno está dispuesto a entrar o no a una clase de contabilidad por el arte , esa es la cuestión ... 






 “Desde que hay filósofos hay un rencor filosófico contra la sensualidad. Schopenhauer no es sino la expresión más vehemente. La bestia filosófica tiene un horror instintivo a los obstáculos hacia el poder. Por eso los filósofos no se casan…” (F. Nietzsche . “La genealogía de la moral“) 




 Experimento: Volcar el conocimiento trasnochado en espacios pocos serios, absurdos, como los situacionistas en los años sesenta (en las redes sociales por ejemplo) sólo con el simple objetivo de no tener ningún objetivo, como la música del metro …(que sin embargo tiene un objetivo oculto) . El conocimiento y el arte que circulan en los lugares habilitados para su depósito y propagación: escuelas , universidades, conferencias, etc no brilla de la misma manera que en los recintos banales, ya que no se le atribuye ningún potencial absurdo…es el viejo experimento del urinario de Duchamp pero invertido... 






 "Antes de encender el horno para suicidarse, Sylvia Plath dejó leche y pan con manteca en el cuarto donde dormían sus dos hijos..." (David Markson. "La soledad del lector")





 Las novelas del futuro: documentos que simplemente den cuenta de la vida reflexiva de quien escribe, que en ningún caso quiere y pretende aparentar ser el autor sino de muchos, infinidades de autores. Sería una reflexión mediática…intentar bajo campaña política eliminar de circulación la palabra “autor”…





 Michel Houellebecq quizás ha dado la mejor definición de lo que es el poeta : "El poeta es el niño que se caga encima cuando su madre se ha puesto guapa para una cita nocturna…" 





 “Noche catastrófica. Reeditando una de mis viejas y estúpidas salidas nocturnas he perdido anoche 150 marcos (el monto mensual de mi beca). Probablemente me los robaron en algún bar. Recuerdo haber terminado la noche en una comisaría, ebrio, discutiendo con una mujer de vida alegre. Única conclusión: no puedo seguir soltero....” (Julio Ramón Ribeyro. "La tentación del fracaso")




 No es tanto el cambio revolucionario de la evolución estética de las actrices porno , como mejorar la musculación, los bronceados , las locaciones , la producción en general, sino que el director las haga parecer "felices " (a gente en el fondo desamparada) , es un logro actoral más que de presupuesto , como si aquí haya influenciado también el método dramático de Stanislavski: “ 1-la relajación, 2-la concentración, 3-la memoria emocional, 4-las unidades, 5-los objetivos 6- los superobjetivos…”




 Leo la historia clínica del manicomio en Jena de Nietzsche, come sus excrementos, unta su comida en orina, entre muchas otras pequeñas excentricidades , el doctor anota una frase que lanza :”Pido una bata de noche para una redención radical, esta noche han estado conmigo veinticuatro putas…” , Esto seguramente para el estudioso no es más que comidilla , es como ver teleseries, pero creo que para mí es importante , es como cuando me quedo hasta tarde viendo accidentes de autos o aviones y por gracia del espíritu no me siento estúpido haciéndolo (cosa que debería) sino que se que algún día encontrare una lógica tras ellos….las anotaciones de los desvaríos y la decadencia pueden hablar como ruinas de este pensador (como cuando pienso ¿Por qué cayó este avión si iba tan bien?)…Que lástima que no tengamos acceso también a una historia clínica de la salud mental de Cristo… que útil nos sería… 






 “Algunos de los nuevos creadores, algunos de los nuevos famosos. No son lo mismo para mí. Los miro, los escucho y pienso: ¿es esto todo lo que hay? Quiero decir, parecen encontrarse cómodos; se quejan… pero parecen CÓMODOS. No hay ferocidad. Los únicos que parecen feroces son los que han fracasado como artistas y creen que el fracaso es culpa de fuerzas externas. Y lo que crean es malo, horrible...” (Charles Bukowski. "El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco")






 Creer, con mi básica formación lógica, que entiendo el Tractatus de Wittgenstein es una utopía, es como creer que se entiende cómo funciona un avión con todos sus detalles ingenieriles , sin embargo, sin conocer toda la estructura que hace posible que se eleve , lo puedo ver volar...así mismo con lo poco que entiendo del Tractatus y aún ignorante de su estructura, se cual es la intención total de su vuelo... 






 "Los escritores de derecha siempre escriben mejor que los de izquierda. La izquierda es más pedagógica mientras que a la derecha no le importa nada. No es que reivindique sus ideologías fascistas, pero su literatura paradójicamente me parece mucho más revolucionaria que la de izquierda...Céline, T. S. Eliot, Pound, todos cracks de la derecha. Cuando chico pensaba que Ezra Pound era mujer. Después me enteré que no, y que era fascista..." (Claudio Bertoni. Entrevista en The Clinic) 





 Septiembre es bello , la primavera , la disolución del "yo" en la fiesta (aunque sea momentánea) quiero el verano y el mar, definitivamente el invierno me daña… debe ser el síndrome de todo ruso (debí ser uno en otra vida) parece que no quieren otra cosa que Cristo y calor… Tolstoi dice en sus confesiones : “Estoy loco por la vida... Ha llegado el verano, el delicioso verano...” 





 “Si pudiera vivir dentro de una canción para siempre todas mis desgracias serían hermosas. Y eso les daría a las desgracias otro sentido. Igual que las desgracias de Billie Holliday consiguen ahuyentar las mías, mis desgracias pasarían a ser el quitanieves en la puerta de otro...” (Ray Loriga . "Héroes") 




 Muchos años para poder pensar por sí mismo, para trabajar en ser médico de si mismo... para en definitiva, al fin sentir que se está realmente viviendo...No es una sensación exclusivamente gloriosa, sino también desamparada, como todo pensar cuando no lleva pasamanos... 




 Stendhal: “En Francia, los hombres que perdieron a sus mujeres están tristes, ellas, en cambio, alegres y felices. Hay un dicho entre las mujeres sobre la dicha de este estado..." …Stendhal no dice como se llama este dicho , pero es increíble la capacidad de los franceses para poner nombre a las experiencias más extrañas , el español que es un idioma tremendamente rico, parece que le falta valor para afrontar estos temas cotidianos de la pasión, ya que debería haberle puesto hace tiempo nombre a esta aristocrática sensación en la que las mujeres se revuelcan con orgullo , una sensación que los hombres no conocemos o no sabemos disfrutar y en cambio la miramos con envidia y cierta devoción en los rostros de las mujeres recién liberadas , y que nos muestra de forma patética nuestra tremenda inferioridad...(quizás es hasta bueno que esta sensación no se haya bautizado con un nombre en nuestro idioma, para que ellas no lo experimenten con una gloria oficial...) 




 "Mi eterna pregunta (¿es una obsesión enfermiza?) ¿Soy digno de amor?..." (André Gide . Diarios)


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