martes, 27 de diciembre de 2011

Diario




“JO: ¿Por qué lo ha hecho?
DICK: Por empatía. Me puse en tu lugar y sentí que querías que te besara.
JO: Pues, se ha puesto en el lugar equivocado. No quiero que me besen. Ni usted, ni nadie.
DICK: No seas tonta. Todos queremos que nos besen, incluso los filósofos...” (Funny Face 1957, Stanley Donen)




"Qué fácil callar, ser serena y objetiva con los seres que no me interesan verdaderamente, a cuyo amor o amistad no aspiro. Soy entonces calma, cautelosa, perfecta dueña de mí misma. Pero con los poquísimos seres que me interesan... Allí está la cuestión absurda: soy una convulsión, un grito, una sangre aullando. De allí proviene mi imposibilidad absoluta para sustentar mi amistad con alguien mediante una comunicación profunda y armoniosa. Tanto me doy, me fatigo, me arrastro y me desgasto que no veo que instante de "liberarme" de esa prisión tan querida. Y si no llega mi propio cansancio, llega el del otro, hastiado ya de tanta exaltación y presunta genialidad, y se va en busca de alguien que sea como yo con la gente que no me interesa..." (Alejandra Pizarnik, Diarios)




Esa etapa de la vida donde no hay la suficiente nostalgia como para añorar nada, ni nada de futuro para esperanzar , ese pequeño minuto quizás es el que deberíamos fotografiar para la posteridad , lo que resta son malas copias hechas de esa fotografía. Lo que he hecho mejor en mi vida, creo, es sacar la más pulcra y elegante fotografía de ese minuto y pasarme el resto de la vida observando sus infinitos detalles…



‎"Te sientas a trabajar ... te quedas mirando por la ventana, y te pones a recordar tu infancia..." (Paul Auster . Invisible)





¿Sera cierto que el norteamericano no sabe reconocer la diferencia entre lo moderno y lo contemporáneo? Todo para ellos es un “Modern Times” y eso explicaría toda su desgracia cultural, mientras que el europeo se ha roto la cabeza por ese tránsito, el norteamericano aún festeja borracho en el progreso…





En la biblioteca las mujeres siempre se ven más interesantes, es un viejo cliché que siempre funciona. Ellas toman ese libro perfecto, muy lejano a los best sellers de turno, estudian su contratapa y después lanzan una mirada al vacío para que alguien premie esa elección …siempre hay uno que lo hace con una sutil y coqueta sonrisa ( me refiero a los normales ) y hay otros (los eternos deslumbrados) , obsesionados a tal punto con los libros que no las miran ni un segundo , se puede decir que ni siquiera se dan cuenta de su presencia (saben que nunca alcanzaran a leer todo y eso les desalienta ) …Ellas mezcla de sensualidad e ingenio están más libres que nunca , se mueven entre la contratapa de un libro perfecto y el premio posterior …En cualquier lugar los clichés son finos cuando no se proponen ser tan ambiciosos… solo hace falta describirlos pero sin participar ni de la coquetería ni de la angustia por los libros…


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martes, 20 de diciembre de 2011

Diario




‎"Cuídate del intelecto, Sabe tanto que no sabe nada Y te deja colgando boca abajo, Articulando sabiduría Mientras el corazón se te sale por la boca..." (Anne Sexton. "Consejos para una persona especial")



No hay un protocolo, hay millones y de todas las formas posibles, hay hombres que no es que se rebelen frente a ellos, sino se quedan en sus divisiones, en esos espacios en blanco donde no impera ninguna orden, como esos rincones inaccesibles y llenos de polvo que tienen algunas casas y que ninguna arquitectura medito previamente…



¿Qué es el infierno? Las mujeres que no son nuestras… es infinito y además crece, ya que las que fueron nuestras tampoco lo fueron… como dice Pavese no se qué hacer con la mujer del otro…



‎"O casarme, tener hijos, enjaularme en la estructura familiar. Ir a algún sitio para trabajar todos los días y después volver. Era imposible. Hacer cosas normales como ir a comidas campestres, fiestas de navidad, el 4 de Julio, el Día del Trabajo, el Día de la Madre... ¿acaso los hombres nacían para soportar esas cosas y luego morir?..." (Charles Bukowski. La senda del perdedor)




Los griegos, arrogantes señores, inventaron ese apelativo sepulcral para determinar al otro: los barbaros. Nosotros no lo aceptamos ya que vemos en estos un componente esencial de nuestra civilización (llena de amalgamas, fusiones, abrazos y sometimientos). Pero como hoy el territorio es un concepto obsoleto no podemos ver a los bárbaros…pero los bárbaros están aquí. Nosotros no hacemos murallas culturales como los griegos, las derribamos y una vez derribadas no sabemos que somos nosotros ni que son ellos, así la “humanidad” es un concepto que no alcanza, ya que este no asegura virtud sino sólo participación, y de pronto sin darnos cuenta toda una cultura es derrotada…




“No voy a pasar el resto de mi vida sonriendo y estrechando manos y enviando y recibiendo perogrulladas, como un candidato a funcionario político, porque yo soy escritor... mi mente tiene que estar sola, como la de Greta Garbo...” (Jack Kerouac)


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martes, 13 de diciembre de 2011

Diario




“La historia agrega que [Shakespeare], antes o después de morir, se supo frente a Dios y le dijo: Yo, que tantos hombres he sido en vano, quiero ser uno y yo. La voz de Dios le contestó desde un torbellino: Yo tampoco soy; yo soñé el mundo como tú soñaste tu obra, mi Shakespeare, y entre las formas de mi sueño estabas tú, que como yo eres muchos y nadie…” (Jorge Luis Borges. El hacedor)




La razón como conquista, la inteligencia como ley, la comprensión como reconciliación con el mundo, lejos me quedo con esta última...



“El objetivo de la fiesta es hacernos olvidar que somos seres solitarios, miserables y condenados a morir; en otras palabras, evitar que nos convirtamos en animales...la humilde y sonriente aceptación del desastre común permite el siguiente triunfo: transformar una fiesta malograda en un momento de agradable banalidad....Finalmente, una perspectiva consoladora: con ayuda de la edad, esa obligación de la fiesta disminuye, la inclinación a la soledad aumenta; se impone la vida real…” (Michel Houellebecq. Intervenciones)



“Me preguntan si escribo. Contesto que no. Porque no entiendo qué es lo que preguntan. Siempre balbuceo en mi cuaderno. Pero, ¿escribes ahora?, ¿qué escribes? No sé. No, nada… respondo. ¿Por qué no me preguntan si respiro? Será que respirar no tiene importancia. Sin embargo, al respirar, emito el mismo sonido que al escribir. Cierta sordera, sin duda, nos impide atender a lo que vibra despacio, calladamente…” (Chantal Maillard. Bélgica)



Hombres zen: con el lenguaje no se puede obtener lo que piden…piensan un triángulo de cuatro ángulos ¿Qué logro? Nada, no se forma ninguna figura… el impulso innato a imaginar esa figura no alcanza…no se llega, sin embargo ese impulso hacia lo absurdo crea religiones milenarias…Quizás deberíamos estudiar más ese impulso y no tanto los fracasos lógicos a los cuales están forzosamente destinados…



“Cantemos al amor y a la pereza, /Nada más vale la pena./ Aunque he estado en muchas tierras/no hay otra en donde vivir./ Y yo prefiero tomar a mi amada ,/ Aunque las rosas de tristeza mueran,/ Antes de hacer grandes hazañas en Hungría/ Pasando a la memoria de los hombres…” (Ezra Pound. Una Inmoralidad)



Tiempo de absorción, tiempo de ceguera, de silencio, de habitación…de demolición, de farsa y simulacro…tiempo de locura absoluta sin quebrar ni una botella. Y entre todas esas ruinas hay que saber dejarle pista de baile a la mujer… Ese espacio obligado, incluso más que la mujer misma, es perturbador… y digo “la” mujer en vez de “una” mujer, porque es imposible individualizarla…es puro espacio indefinible…




Las pautas económicas del liberalismo no tendrían porque dejar de actuar en el terreno del amor. Cuando la adicción insaciable del hombre al deseo narcisista de la conquista llegue y supere al acto de conquista consumado, que es lo que llaman amor, estaremos liquidados, si es que ya no llegó…. Se puede sobrevivir, eso sí, actuando una conquista eterna con el objeto amado, tal como el león sobrevive a regañadientes cuando le tiran la comida fileteada en los zoológicos…



Siempre me he preguntado sobre el mundo de la moda ¿quién decide lo que se lleva una temporada…un corte, un color , un largo? ¿Lo decide un grupo de diseñadores democráticamente, un tirano poderoso, o la gente que simplemente por un rumor empieza a usar cierto tipo de ropa?...Pienso con horror que todo se decide en el mundo dentro de esas tres alternativas…hasta la filosofía.




‎"El éxtasis intelectual al que he tenido acceso desde la primera infancia. Pero el éxtasis es el éxtasis.El “deseo” intelectual es como el deseo sexual...." (Susan Sontag-Diarios tempranos, 1947-1964)


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miércoles, 7 de diciembre de 2011

Diario




"Tolstói; el significado (importancia) de un objeto está en su comprensibilidad general. Esto es a la vez verdadero y falso. Lo que hace (que un objeto sea difícil de comprender no es -cuando es significativo, importante- que exija para su comprensibilidad alguna instrucción especial sobre cosas abstrusas, sino la oposición entre la comprensión del objeto y lo que la mayoría de los hombres quiere ver. Es por ello precisamente por lo que lo más cercano puede ser lo más difícil de comprender. Lo que hay que superar no es una dificultad del entendimiento sino de la voluntad" (Wittgenstein.Aforismos. Cultura y valor)



Cuando Wittgenstein escuchaba a alguien decir : “Pero Aristóteles dijo esto” el contestaba “y que me importa que lo haya dicho Aristóteles aclaremos el problema”…Seguro que pensaba con cautela que a su vez en el futuro nacería otro pensador que diría igualmente “y que me importa lo que dijo Wittgenstein”. Su indiferencia por la historia al igual que Descartes y su simpatía por la religión quizás le hizo preocuparse de que se le tomara por un hombre que sufría “revelaciones lógicas”… Aristóteles se las arregló para vivir , si se puede decir así, con “menos verdad” que Wittgenstein tal como este pudo vivir con “menos verdad” que el pensador del futuro, eso es lo más importante…




Leo que un hombre en 1807 descubrió las leyes del devenir universal y su proyección absoluta…me es absurdo, no su descubrimiento y gran trabajo ,que debió ser monumental, sino leer que fue en el año 1807. Es tan absurdo como pensar que Cristo resucitó y ascendió a los cielos un día Jueves…




Un trabajo de investigación es una actividad poco interesante…se le obliga al pensar, que es fragmentario, asistemático y caótico a entrar a una métrica rígida , presupuestada . Pero es imposible no saltar de un lado para otro, por que naturalmente el pensamiento es así. (Donde el aforismo es su más fiel representante) Un tema, una tesis corren en función de un logro cognitivo…¿Y qué tiene que ver eso con el pensar?

Veo entonces que una investigación es una caldera que en si misma necesita cierta condiciones para arder , habrá expertos que le saquen un rendimiento extraordinario..y otros no tanto…pero en general me interesa lo que esa caldera puede dinamizar al exterior (antiguamente movía buques , trenes o calefaccionaban casas)…la investigación comienza se desarrolla y se extingue como el fuego de una caldera , esta me importa menos que todo esa energía que pudo generar y que esta “por fuera” de esa caldera…y que no tiene fin.


"Los problemas científicos pueden interesarme, pero nunca apresarme realmente. Esto lo hacen sólo los problemas conceptuales y estéticos. En el fondo, la solución de los problemas científicos me es indiferente; pero no la de los otros problemas..."
(Wittgenstein.Aforismos. Cultura y valor)

Un gran juego de ajedrez donde cada jugador mueve la pieza como se le antoja y reclama que él sabe jugar ajedrez…así es la comprensión del mundo …cada cual cree tener la llave del lenguaje para su comprensión…en ese caos nadie juega a nada creyendo que se juega a algo…hay que callarse y pensar primero como se juega el ajedrez …discutir y regular sus movimientos …para luego recién comenzar a jugar, y el movimiento que quede excluido, no excluirlo sino invitarlo al silencio, no por alguna censura sino por imposibilidad en relación al juego ……Eso es lo genial de Wittgenstein se ha preocupado primero de ordenar que de filosofar …y después de ese orden ha creído prescindir de las preguntas filosóficas y teológicas porque son como movimientos errados de un juego de ajedrez…Luego como se dio cuenta que este sistema homogenizaba al mundo en un lenguaje duro y encapsulado, retomo su pensar y pudo ver miles de juegos de lenguajes distintos…es decir comprendió que el hombre en su profundidad tiene "distintos" mundos y el lenguaje lo guía su propio uso , intentar obligarle a jugar un sólo ajedrez con pautas rígidas es errado (aunque exista sólo un ajedrez) … Entonces se dedicó al estudio de esas distintas formas de pensar que hacían a los hombres creer que ellos si sabían jugar ajedrez…



Por lo tanto de ética y de estética "no se puede hablar” el no se puede no como impositivo sino como un no se puede “lógicamente” …Cuando digo Dios lo digo si se quiere “fonéticamente” pero de inmediato queda vacío y sin sentido , …Es decir deja al hombre mudo en lo que más le interesa, pero es flexible …dice: esa necesidad es honesta y necesaria hablen si quieren de ello…y eso ha sido la historia hablar de eso que no se puede hablar...




sábado, 3 de diciembre de 2011

Diario





Quemaran igualmente nuestro Rosebud sin saber lo que era para nosotros...



"Y si leo, si compro libros y los devoro, no es por un placer intelectual -yo no tengo placeres, sólo tengo hambre y sed- ni por un deseo de conocimientos sino por una astucia inconsciente que recién ahora descubro: coleccionar palabras, prenderlas en mí como si ellas fueran harapos y yo un clavo, dejarlas en mi inconsciente, como quien no quiere la cosa, y despertar, en la mañana espantosa, para encontrar a mi lado un poema ya hecho..." (Alejandra Pizarnik. Diarios)




Los libros son finitos, los encuentros sexuales son finitos, pero el deseo de leer y de follar es infinito, sobrepasa nuestra propia muerte, nuestros miedos, nuestras esperanzas de paz...” (Roberto Bolaño- Literatura + enfermedad = enfermedad)




Como Camus también me siento un griego…y sobrevivo como la hacen esos tristes animales árticos que son despojados de su entorno, empaquetados, llevados a climas recónditos y que soportan al absurdo sólo por la refrigeración tenue que les brinda diariamente su propio aliento espiritual….



¿Se puede amanecer griego en una vida ruidosa y desechable? Mi descompuesta genética cultural me arrebata de los grandes festines y me encierra en la normalidad moderna. Pareciese así, resignarse a no tener derecho alguno al rugido ardiente de la fiesta dionisiaca... contentándose solamente con timbrar millones de almas idénticas en la horrenda y eficiente oficina de la contabilidad eterna...



Entre más estudio la política griega mas siento que el termino es totalmente reñido con lo que nosotros conocemos por política…Ni siquiera el legislador en la polis griega era considerado parte exclusiva del ámbito político , podría comparársele a un artesano o a un arquitecto que “fabricaba” condiciones para que después los hombres libres politizaran, tal como el constructor fabrica muros alrededor de la ciudad (incluso un legislador como un arquitecto se podían importar de otro lugar para fabricar las leyes) … La ciudad tampoco era la polis, ya que esta pareciese que se llevaba consigo , casi como algo espiritual…¿Para qué entonces se creó la polis? , justamente son los dos motivos que la modernidad reprime…para la acción del hombre libre y para ofrecerle a este la posibilidad de que su vida no se disolviera en el olvido total…La polis le prometía al hombre que a través de la palabra y el discurso podría hacerse imperecedero, inmortal , distinta a la preocupación del filósofo que buscaba la eternidad sumido en su personal estado contemplativo y que solo veía la política como un medio para crear las condiciones de tranquilidad que requería el filosofar …La política pura no es como creemos hoy que es: burocracia , legislación , gobierno, corrupción , fraude, es la instancia que nos hace olvidar la esclavitud a la que estamos sometidos por la naturaleza y que nos obliga a requerirnos el alimento diario , la política es la actividad humana que nos deja en relación con los otros hombres en condición de pares libres, sin poder mandar y sin que nadie pueda mandarme , para ocupar nuestra palabra y tratar de aspirar a ser inmortales… Los persas veían eso y les daban ganas de vomitar…¡Y cuántos persas quedan hoy todavía vivos!




Los griegos , hombres gigantes como ningún otro pueblo, pareciese que nunca disculparon a sus dioses por el infortunio del mundo, y esa protesta continua les daba más fortaleza, ...nosotros los "cristianos" amamos más a nuestro dios entre mas perfeccionamos los aparatos de tortura que nosotros mismos diseñamos (la moralidad, el decaimiento de la voluntad, la negación del mundo etc) ..Por eso los griegos quizás sean el pueblo más sano., el que más sabía lo que era el poder de la vida...en cambio nuestra civilización cristiana , orgullosa de su enfermedad no vive en absoluto, simplemente empolla…



‎"Conviene tomar baños calientes, dormir sobre algo blando, embriagarse una o dos veces de cuando en cuando, entregarse al coito allí donde se presente ocasión...." (Hipócrates de Cos , siglo V AC )




Espero que a Nicanor Parra no lo vuelvan un chimpancé de circo muy pronto, tal como las niñas tristes de hoy se fotografían con la cabeza metida en el horno imitando el suicidio de Sylvia Plath…la literatura no debe llegar a tal grado…la literatura es una especie de guarida desesperada de hombres abatidos que nunca supieron que fueron originales y gigantes, pero que protegían al mundo del olvido y señalaban lo que es verdaderamente la existencia …si hay que sacrificar al autor para proteger esa guarida hay que hacerlo…



viernes, 2 de diciembre de 2011

Diario

BASQUIAT




“Surgió en mí la comprensión de la necesidad de regenerar el amor universal, como corresponde a un gran escritor, como un Lutero o un Wagner, y ahora esta cálida imagen de la grandeza es un vasto escalofrío en el viento, porque también la grandeza muere, ay, y ¿quién dijo que yo era grande?...” (Jack Kerouac - Los Subterráneos)



La espiritualidad , la forma de ser, la personalidad , eso que permite delimitar entre si se es bueno o malo, todas esas cosas inalcanzables y fatuas que se resumen en la frase pomposa de “la belleza interior” ...eso está agotado, eso ya no existe…Nos abocamos al cuerpo, al deterioro , a las miradas lascivas entre hombres y mujeres , a cuanto se gana o se pierde cuando el cuerpo es observado, admirado, usurpado , utilizado, repudiado o castigado …todo consiste en eso…es una especie de energía y poder …si quieren o les calma, a eso pueden llamarle vida interior…



‎"...Sólo puedo amar a aquellos que poseen un lenguaje inseguro; y quiero hacer inseguro el lenguaje de aquellos que me agradan...." (Peter Handke . Historia del lápiz)



La trascendentalidad del ejecutivo de un banco que me habla en “mañanas” lejanos que estudia el tiempo y su rentabilidad… suena metafísico…aunque no lo sabe ..Saca fotografías al futuro y ve desplazarse el capital hasta allí…El “ahora”, tan querido al mundano comerciante , a él curiosamente no le interesa, para él no existe…



La idea de que el mundo de los amantes está quemado es un tópico recurrente en literatura y filosofía, y no debe estar muy lejos de la verdad, es más, uno espera que su amante sea la interlocutora del mundo. Todo se vive en función de ella y toda experiencia mundana se justifica si sirve para entablar alguna conversación con ella...La mujer se marcha solo cuando no soporta ese mundo quemado... En este mundo quemado de los amantes los demás están vacíos y si viven solo lo hacen en función de un escenario para ese amor. Probablemente ella siga queriendo a la persona que deja atrás, puede extrañar de vez en cuando su antiguo mundo cerrajeado..., pero llegará el momento en que no tolerará más el desierto (aunque puedan existir mujeres con ciertos grados de ascetismo que morirán en uno)…Ella quiere sentirse humana nuevamente, pero sin mundo no puede serlo. Una vez sola, ella se siente alegre nuevamente, incluso se enamora otra vez, sin embargo el próximo amante ya no es genuino amor, y nunca nadie más lo será (porque nunca nadie lo ha sido) este nuevo amante sólo es confundido con el nuevo mundo que tanto necesita para sentirse verdaderamente humana. Una vez instalada nuevamente en el amor se da cuenta de la catástrofe. La solución para abrirse al mundo entonces fue su enfermedad: prenderle fuego nuevamente...La mujer intenta huir constantemente de esos incendios, porque persigue mundos, pero solo puede hallar amor...




El diablo toma su fuerza histórica en la edad media por los desastres naturales, pestes y la manipulación de la iglesia, cuando el mundo se volvió más “estable” los románticos vieron en él la oposición perfecta de dios , el origen del mundo, el caballero prohibido…la imagen del mal nunca es religiosa siempre es poética…No se puede pensar a sí mismo sin una oposición , no se puede concientizar un paraíso sin un no-paraíso (Milton) …no se puede entender una clase proletaria sin una clase burguesa (Marx) …la forma es irrelevante, el lío lógico es el mismo. El diablo y dios no son realidades existentes sino formas de operación de nuestro ser…nuestra cabeza está programada desde Parménides (ya que este triunfó a través de Platón) y desde ahí nos descomponemos…no hay escapatoria a esa cirugía con hilos de hierro…incluso la solución es ingenua: ¿Como derrotamos a Parménides? con Heráclito…es decir con su opuesto… caemos en el mismo juego cerebral …si pudiéramos simplemente abrir un cerebro y contentarnos con una solución de “doctor”…la solución más sana quizás es aceptar : no hay preguntas por qué no hay problemas: describir describir, describir, describir , y atenerse al juego de lenguaje que heredamos … (la filosofía es terriblemente “aburrida” si aceptamos este término con respeto y honor, me refiero al termino aburrimiento)




Es horrible escuchar el mas mínimo pensamiento nihilista cuando uno está en “actividad”…el mundo está ahí más vivo que nunca para disfrutarlo , en el supermercado lleno de exquisitos mariscos exóticos , en el cajero automático el día de paga, en la sonrisa maravillosa del bebe, en el nuevo sitio electrónico de compras que nos hace trasnochar ansiosos, en el parque llenándose de la hermosa luz de la tarde veraniega , en el llanto de la novia tras el final de la película que consolamos esperanzados, en los cientos de jarras de cervezas que nos esperan junto a los amigos que aun siguen intactos y a nuestra disposición. Es horrible escuchar cualquier susurro nihilista cuando se esta tan confortablemente en el mundo…el automóvil aun no tiene diez mil kilómetros y nunca ha fallado, nuestro departamento esta decorado con el arte que amamos , nos hemos librado de los padres cariñosamente, …nos sentimos inmunes a cualquier pugna política, dios aun está intacto acariciando nuestra nuca por las noches, tal como cuando éramos niños después de un exitoso chequeo médico. En ese mundo cualquier sospecha, delirio y teoría que nos recuerde aunque sea el extremo mas diplomático de "la nada", es idiota, aborrecible y de mal gusto, por lo tanto nunca seremos consientes de ella, sin embargo, la nada sigue allí, impensable, innombrable, “inexistente”, solo como un síntoma confuso y crónico de una enfermedad imaginaria…



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