martes, 30 de octubre de 2012

Diario




La evidente contradicción entre ser humilde, es decir bajo los demás, calmo…. y creativo, ingenioso, destacar sobre los demás… la figura del ingenioso humilde es falsa...ocultar el ingenio y la creatividad bajo la humildad es más razonable en algunos (como estrategia)…ni humilde ni ingenioso creativo…sólo devenir, devenir , devenir… a veces con los demás, a pesar de los demás, sin los demás ….como una luz parpadeante y sin control… todos tienen su potencia que atrae, repele, absorbe… y ese es el juego




 "El costo de la libertad es la infelicidad. Debo distorsionar mi alma para escribir , para ser libre..." (Susan Sontag . Diarios) 



 Caminando con un poco fiebre por el centro me parece extremadamente misteriosa la necesidad de aquellos hombres , los artistas, de poner sus fotografías y nombres en los frontis de los museos o en las portadas de los libros creyendo que habrá un público que los venerará como a un dios sumerio , y que eso les quitara de la mente que en el fondo, como todos, morirán tristes y solos . Esa extraña necesidad me parece incluso más misteriosa que la existencia de dios o los problemas cuánticos del universo….




 “No escribo para todo el mundo... Escribo para la gente que no encaja en él. Para los que no están satisfechos y sienten vergüenza. Escribo para los misfits. Y pertenecen a todas las clases, a todas las razas y sexos y edades. No es una minoría insustancial, quizá llegan al 5% de la población, puede que más. Son esas personas que leen y que quizá visitan las tumbas de sus escritores preferidos, porque se sienten menos solos haciéndolo. Esa es la gente que realmente me preocupa...” (Jonathan Franzen) 




 En la madrugada el taxista, que era igual a Coetzee, me dice: "Usted quiere la perfección y eso no se puede querer"... (pensar en los taxistas como si fueran oráculos)




 “No era Monsieur Teste filósofo ni nada por el estilo. Ni siquiera era literato. Y, gracias a eso, pensaba mucho. Cuanto más se escribe, menos se piensa”. (Paul Valéry. Monsieur Teste)



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domingo, 14 de octubre de 2012

Diario





El problema de la denuncia de la conquista española en América, radica quizás, porque amamos al indígena por nuestra sobredosis de civilización , aprendimos gracias a la antropología poética y visionaria de algunos pensadores desde Montaigne a Levi- Strauss que el “salvaje” es apasionante en sí mismo como mundo y como espejo, y por eso en su debilidad tecnológica denunciamos la conquista blanca de la “razón” y la técnica, olvidamos que la historia es una sucesión ininterrumpida de conquistas , de voluntades de poder (¿el indígena pre-conquista no conquistaba?)…que la nación que domine es irrelevante frente a la puntualidad con que llega a su conquista, sino hubiesen sido los españoles, ¿serian los musulmanes, los chinos? ( ¿conquistarían con flores, con dialéctica?) La sed (de la peor) compasión disuelve el análisis, y es un extraño egoísmo moderno. El ideal cosmopolita de Kant solucionaría esto , no negando la guerra que se debe librar para ese camino pero adecuando al mundo para la paz perpetua , ¿pero la razón de Kant no es también tiránica?… el hombre aún no se libera de catalogar el mundo entre malos y buenos (creo que jamás lo hará)… En suma quizás lo que irrita de esta conquista, como siempre, más que la conquista misma , es su estilo y motivo , la cruz, el oro, etc… 





 "Yo creí, durante mucho tiempo, al ver sus abandonos, que éramos cómplices en el deseo. Y me hicieron falta muchos años para comprender que ella, y la mayor parte de las mujeres, jamás tienen otra complicidad que no sea el amor..." (Camus . Carnets) 



 No sólo esta frase es genial sino que da cuenta que no hay “un abandono” ( que se puede fechar detalladamente y llorar) sino que son miles de abandonos , porque el gran amor no se va un solo día , se va todos los días un poco más , y quizás en el día de nuestra muerte, más que sufrir un día más su abandono , nosotros nos convertiremos en el abandono mismo, del cual nos fuimos construyendo día a día … así al muerto jamás se le podrá llamar solitario… 




 ‎"Las adorables niñas en el patio de la escuela, y los hombres, por quienes más tarde serán destruidas..." (Peter Handke . El Peso del Mundo) 




 Me piden explicaciones sobre el amor, intenciones, proyectos, es decir no saben lo que es (¿quién lo sabe?), quieren solucionarlo todo con una descripción…esta sólo puede calmar un momento ¡pero qué irrelevante es la calma para el corazón!, (el órgano que no descansa jamás, ni en la tumba )





 "Nunca en mi vida he 'amado' a ningún pueblo ni colectivo, ni al pueblo alemán, ni al francés, ni al norteamericano, ni a la clase obrera, ni a nada semejante. En efecto, sólo 'amo' a mis amigos y el único género de amor que conozco y en el que creo es el amor a las personas..." (Hannah Arendt carta a Gershom Scholem)





 El único tema político hoy parece ser la economía (cuando en los orígenes de sus términos eran antinomias) y es comprensible ya que el estómago es la verdadera alma humana… …acostumbrar al hombre tanto a esa “verdad” que si es que triunfara la lógica histórica , es decir su conclusión, (cristiana o socialista), el hombre no sabría qué hacer cuando este ya no sea el problema… ese es el origen del aburrimiento de todo paraíso, el deseo neurótico de costumbres extintas … 






 "Cuanto más entienda alguien de una cosa, cuanto más al corriente esté de la cantidad de cosas hermosas que hay en una determinada categoría –sean flores, libros, prendas de vestir o juguetes-, tanto más podrá complacerse en el conocimiento y observación de esas cosas, y tanto menos se empeñará en poseerlas...” (Walter Benjamin. “Charlas para niños”) 




 La majestuosidad de la naturaleza nunca se ha medido en los litros de sangre que despacha al universo, la belleza del canto de la ballena no es menor que el parricidio territorial del león al cachorro, por eso mismo es que desconfío en el hombre de los que boicotean el narcisismo ajeno…son peligrosos al orden poético…




 El proceso de conquista tan complejo como el proceso de pérdida, asombrarse frente al poder de ambos por igual …



 Palabras escuchadas constantemente en el metro: reunión, proyecto, terrible... (palabra nunca escuchada: caricia) 




 "Tontamente, no le di ninguna pista decente y humana de que el noventa y ocho por ciento de mi vida, gracias a Dios, no tiene nada que ver con la dudosa búsqueda del conocimiento..." (J. D. Salinger, Hapworth 16, 1924) 





 En la librería la incomodidad del vendedor cuando nunca se le consulta por un libro y sólo se deambula por todos lados, y su castigo: seguirlo a uno por todo el recorrido de las estanterías convirtiéndolo de inmediato en un potencial ladrón, en cambio se relajan cuando las señoras les consultan : recomiéndeme un libro de regalo para un amigo que viaja, para alguien que se está separando , un libro para la amiga que le gusta lo oriental, etc …el libro en si es irrelevante , se venden libros “para”…. (ganas de decirle al final ¿tiene un libro para que me deje de seguir?)



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domingo, 7 de octubre de 2012

Diario




Abandono mi espíritu a todo su libertinaje … Mis pensamientos son mis putas…” (Diderot .El sobrino de Rameau) 



 ¿Un día como hoy nacio Diderot ? lo ignoraba...justo leía su escrito “Sobre las mujeres” en el banco y me sentía salvo...hermosísima coincidencia...




¿Cómo? Un astrónomo pasa treinta años de su vida en lo alto de un observatorio, con el ojo aplicado día y noche al extremo de un telescopio para determinar el movimiento de un astro, ¿y nadie va a estudiarse a sí mismo, nadie tendrá el valor de llevar un registro exacto de todos los pensamientos de su espíritu?...” (Denis Diderot carta a su amante Sophie Volland)





 Un clonazepam para calmar el día y experimentar algo , y al contrario de la creencia de su dependencia este genera total independencia con el mundo , se observa todo tan intensamente que se es incapaz de registrar, guardar...es una observación profundamente innarrable...todo sucede en la mirada, detenida mucho tiempo en todo objeto con la misma frialdad de un pájaro sobre una rama que solo actúa de base , así la realidad es como un soporte y no como un teatro vivo (no como Aldous Huxley que en las puertas de la percepción hizo trampa y narro la alucinación de mescalina detalladamente, es decir comparaba en cada momento la mesa real con la mesa alucinada, hacía antropología y no chamanismo ) pero aquí no se alucina sino que todo el mundo pierde peso, en suma no se mira para recordar o atrapar , el ojo se transforma en una especie de oído preocupado enteramente por su sensación pasajera como la música (no hay registro de nada por que se vive en una tranquilidad no diseñada para el hombre…no hay hazañas ) 





 "Keats no entiende a la mujer como un ‘género’, al modo romántico habitual; sólo ve a ésta o a aquella mujer, y frente a cada una reaccionará según su confianza, su admiración o su temor..." (Julio Cortazar .Imagen de John Keats)





 Mi náusea personal ya debe estar de aniversario ...¡cuantos años con mi gastada conciencia inspeccionando, como perro con hambre, todo el mundo que me rodea, (que también tiene hambre), por y para nada ..!!!




 “Un artista, es un hombre capaz de soportar que la gente ...cuanto más próxima mejor, se vaya al infierno, siempre que el olor a carne quemada no le impida continuar realizando su obra. Y un hombre que, en el fondo, en la última profundidad, no le dé importancia a su obra...” (Juan Carlos Onetti. “Réquiem por Faulkner”) 



 En el metro de vuelta a casa me di cuenta que una mujer leía “Los ejércitos de la noche!” de Norman Mailer, lo hacía tan expresivamente ,movía una ceja , fruncía el labio, giraba  la cabeza, tomaba aire para luego suspirar , subía el mentón , una lectura totalmente facial que le producía ansiedad …llegue a casa a saber todo de lo que trataba ese libro ya que quiero un libro así , que me ponga ansioso, pero no sé si ame mas el contenido del libro o las mujeres que leen así y observarlas placenteramente para hacer menos horribles los minutos de regreso a casa en el metro, donde la gente no acostumbra a hacer nada "facialmente".. 




 "Una persona feliz nunca desarrollará un trabajo creativo, una persona feliz es simplemente eso: una persona feliz..." (Sandor Marai. "Confesiones de un burgués")


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