viernes, 28 de febrero de 2014

Diario



Cuando alguien se acerca a mi corazón...estoy temeroso, por la mañana no puedo comer, en el trabajo se me llenan los ojos de lagrimas, recuerdo, siento que en el recuerdo es el único lugar donde llego a la perfección, escribo solo porque comprendí el sagrado reducto del recuerdo, pero también su desdicha y tortura...Ella me espera por la noche, que injusto soy al no poder despedirla antes de tiempo, ¡qué clase de monstruo me hizo la memoria! , la enfermedad del romántico: soy de la forma mas fugaz...veré al mundo con la brillantez de una estrella, se me fue permitido comprender, pero al mismo tiempo esta brillantez enceguece, hace rápida mi vida, no viviré mucho, ya no vivo. Los dioses se enternecen con nosotros, somos objetos raros, perdemos ubicación en el campo de batalla....soñamos hacia atrás, pensando que el pasado se cambia... ¡y sí se cambia! eso es la literatura, la llave que doblega al pasado... 



 No acertar con ninguna teoría (en perpetuo fracaso con la universidad que cree autorizar teorías) , por ende alejarse del mundo real , pero aun así sentirse amigo de las palabras ....se va diciendo algo no con sustancia sino con música...por eso, como hijos del aburrimiento de Flaubert, aspiramos a hacer una obra de arte sobre nada, sin consistencia ni trama , que sea sólo vibraciones superficiales...El estilo lo impone el corazón... 



 Todo tema importante, una conferencia de política, una tesis filosófica, informes económicos de la empresa, todo me parece tan pequeño, tan irreal...yo no sé pensar otra cosa que el amor. De niño sufrí esta desgracia...entre más importante el tema que se trataba a mi alrededor más me recogía con una sonrisa interna en busca del misterio... 



 “Todo se me presentaba como una maliciosa caricatura. Mi familia, mi esfera social: ampulosas, mimadas y blandengues. La sociedad, la nación, el Estado: enemigos. El ejército: un mal sueño. Los ideales, ideologías: lugares comunes. Pero el peor, el más artificial, el más pretencioso, era yo mismo: cada palabra me salía diferente a como yo deseaba, cada gesto estaba contaminado...” (Witold Gombrowicz. Diario) 



 Y un día de pronto, de la noche al mañana me volví un romántico, cambie el fondo de pantalla del computador, del cuadro "La coronación de Napoleón" de Jacques-Louis David, al de Friedrich “La Luna saliendo a la orilla del mar” ...Me olvide de la República y pensé en la gleba en medio del bosque, cambié el equilibrio de la sección aurea que innunda al universo, por el caos de la pasión del amor, que no guarda proporciones más que el arrojo del amante ciego. Cambié el agradable clima mediterráneo de los griegos , por el férreo frio de los suspiros en los altos meridianos.


 -Quiero saber todo sobre el amor... 
 -Ah entonces esté dispuesto a nunca ser amado, como Stendhal...y si quiere ser amado, olvide las indagaciones, disfrute de algo que no sabe...Pero ambos sabemos que no se puede disfrutar de algo que no se sabe, los que parecen disfrutar en esa condición del amor, sólo sintiendo algo inexplorado, en el fondo simplemente disfrutan de verse ellos mismos disfrutando...Es la forma más barata y honrada del disfrute, y las más lejana al amor.... Pero quizás haya otra forma de llegar al amor, ni sabiendo ni disfrutándolo, sino inventándolo....Invente amores y viva al resguardo de ellos...Es una antigua fórmula, es la que han ocupado todos los pueblos para desarrollarse con sus dioses. Estos surgieron desde la nada hasta sus formas : el trigo, el viento , el toro, el rayo, etc., invenciones sagradas en un momento de iluminación de ciertos “médicos culturales” que abrieron un par de sentidos más hacia la naturaleza y decidieron escuchar en vez de temer . Si insiste en ello con mucha devoción y disciplina, puede que llegue el día en que su invención se encarne y le vea el rostro y cambie para siempre su civilización interna...Entonces habrá hecho su propia y pequeña religión portátil...(llámele de inmediato y sin pensarlo dos veces “amor”) Después verá al que sabe o a el que disfruta del “amor”, esos antiguos compañeros de los que le hable al inicio, como dos pequeños miembros subalternos del dios que usted ha creado... Esto es lo que en estos tiempos, tan difícil de nominar y describir algo, podría llamarse “un escritor”...Usted será un escritor, que no es otra cosa que el que ha visto y creído en la ficción como el elemento fundamental del mundo.... que la ficción es verdad , es fácil y hasta manda (observe la perfecta y hermosa voluntad del niño, que sólo lo guía la ficción en la vida , donde cualquier paso que dé es guiado por su máquina de ficcionar, por ende todo para él es magia) ....y así se dará cuenta que usted, imposibilitado de saber y sentir ¡ha decidido crear amor!






 "En cada acto de lectura completo late el deseo de escribir un libro en respuesta. El intelectual es, sencillamente, un ser humano que cuando lee un libro tiene un lápiz en la mano..." (George Steiner. "Pasión intacta") 




 Necesito el tiempo de un burgués para estudiar a las hermanas Bronte.(leer con urgencia “Jane Eyre“)...¡cuánto me enseñarían de amor!...pero en cambio mis teorías debo alzarlas a la carrera, imperfectas, contaminadas con mi pesimismo , y además dejar un espacio a lo que siento (siempre hago como que estoy sintiendo algo) ...Lamentablemente lo que sale de cualquier reflexión sentimental que hago no es más que una caricatura que genera un corazón siempre ocupado pero paradójicamente solo. Admiro como si fueran los reyes del mundo a las personas que saben realmente amar. Aun no he conocido a ninguno (a) y quizás en esta época no les está permitido nacer... ¿hubo gigantes del corazón? , sí, probablemente, en un pasado inmenso donde la vida no se diferenciaba de la entrega que a ella hacían estos grandes amantes (entrega y vida eran sinónimos) , No veían al corazón como la catástrofe humana a pesar que el mismo corazón era su verdugo más peligroso, entonces amaban, amaban sin ningún temor ...Ahora la pasión por el individuo, por uno mismo (que en el fondo es pura niebla) , hace de cualquier entrega una enfermedad que amenaza al yo...ese oscuro monstruo que eliminó el amor de la tierra .... 





 Ser escritor: fascinarse con absolutamente cualquier conversación ...está a gusto en este mundo por eso no puede ser religioso....el escritor debería ser el hombre mas feliz del mundo....es su guardián


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sábado, 22 de febrero de 2014

Diario





“WILLY- Trabajo uno toda la vida para comprar una casa, y cuando, por fin, la casa es ya de uno... no hay quien la viva. 
 LINDA-¿Y qué le vas a hacer? Así son las cosas. Y la vida sigue su camino. 
WILLY-No, son. Algunas gentes..., algunas gentes consiguen algo..., logran algo de la vida. ¿Qué dijo Biff después de irme yo?
 LINDA-No debiste decirle nada, Willy... Sobre todo, cuando acababa de llegar del tren. No debes enfadarte con él. 
 WILLY-No hice más que preguntarle si estaba ganando algo, ¿es eso enfadarse? 
 LINDA-Pero, ¿no comprendes? ¿Cómo va a ganar nada?
 WILLY-(Preocupado y enfadado.) No acabo de entender cómo es por dentro. Se ha vuelto muy extraño. ¿Dió alguna explicación cuando yo me fui? LINDA-Estaba muy dolido. Ya sabes cómo te admira. Yo creo que si él se encuentra a sí mismo, los dos acabaréis por entenderos, y no reñiréis más. 
 WILLY-¿Cómo se va a encontrar a sí mismo en una granja? Al principio, cuando era todavía joven, yo pensé: «Bueno, para un muchacho, no es malo andar por el mundo, y trabajar en oficios diferentes»... Pero han pasado diez años, y todavía no es capaz de ganar veinte dólares a la semana... 
LINDA-Se está encontrando a sí mismo, Willy. 
 WILLY-(Alzando la voz.) No haberse encontrado a sí mismo a los treinta y cuatro años es un fracaso...”
 (Arthur Miller. “Muerte de un viajante”) 



Arthur Miller 'mató' a Philip Seymour Hoffman:
http://www.elmundo.es/loc/2014/02/12/52fbcb9522601d6d228b4587.html 



 Lo único que quiero en la vida es escribir y amar, he pasado la medianía de la vida y me asusta un poco ese deseo, debo reconocerlo. Soy de esos personajes extraños como Jacques Vache , que no les alcanza mucho para optar a una habitación muy elegante en el odioso hotel de la posteridad , más bien actúa de mêtre de vinos baratos de los artistas, mira detrás de la barra en total silencio el talento desbordante de los otros, (solo actúa de servidor cuando su vino se acaba) El amigo triste pero divertido del artista consagrado, el payaso del rodeo americano que gana menos que el cowboy que corcovea arriba del toro, pero igual expone su culo con una sonrisa a los cuernos de la muerte. El escribidor, oficinista, archivador, durmiendo siempre sobre su escritorio olvidado, escribiendo sobre esos rinconcitos del universo por donde nadie pasa la escoba, escribiendo por y para la nada... 





 “Ay, Ulrike, no encajo entre las gentes, es una triste verdad, pero una verdad; y si he de decirlo sin rodeos, la razón es esta: no me gustan...” (Heinrich von Kleist carta a Ulrike von Kleist) 





 Algo que no entiendo: la neurosis del artista por la "creación" , ilusión fantasiosa como la imagen de un albañil que le pega ladrillos nuevos al universo , todo está dicho ya y de la mejor forma ...es más, todo se había dicho ya antes de la creación del mundo...Sólo resta entretenerse, como un niño con sus juguetes nuevos , en los gestos de la gente... Todas las mañanas escribo una carta que no mando, sin embargo necesito a alguien que me ame exclusivamente por las palabras, que no necesite mi presencia, es más que huya de ella...que haga como que soy un oso blanco olvidado a miles de kilómetros en el polo, que sin embargo extrañamente escribe... 






 "Chris Martin parece un profesor de geografía. ¿Qué es todo eso de escribir mensajes sobre el Libre Comercio? Si quiere escribir sobre esa mierda le daré un bolígrafo y algunos folios. Cuadrilla de estudiantes..." (Liam Gallagher) 




 Me alegra el rock and roll y sus dioses, son flaites como yo, amo sus frases, ellos me salvaron la miserable vida de juventud que llevaba, no Galileo, ni Jesús, ni Sócrates , no sé en qué momento de borrachera tome el barco erróneo hacia su sol, que no era el mío… 






 "Tú, no te detengas ante ningún reto. Y no pases a formar parte de ningún gremio. Que nunca te puedan definir ni encasillar. Que nadie sepa tu nombre y que nadie amparo te dé. Que no accedas a los tejemanejes de la celebridad. Si dejas obra, muere tranquilo, confiando en unos pocos buenos amigos. Nunca permitas que te vuelvan persona mayor, hombre respetable. Nunca dejes de ser niño, aunque tengas los ojos en la nuca y se te empiecen a caer los dientes. Tus padres te tuvieron. Que tus padres te alimenten siempre, y págales con mala moneda. A mí qué. Jamás ahorres. Nunca te vuelvas una persona seria. Haz de la irreflexión y de la contradicción tu norma de conducta. Elimina las treguas, recoge tu amor en el daño, el exceso y la tembladera. Todo es tuyo. A todo tienes derecho y cóbralo caro...." (Andres Caicedo. "Que viva la Música")





 Y si Balzac no hubiese sido ambicioso y viviera en esta época y no buscara más que escribir y lanzar sus frases en tiempo real al mundo en internet….nos mantendría despierto tres meses….estamos en el siglo XXI es idiota editar un libro en papel…cualquiera sabe eso… la idea es no dormir en tres meses seguidos…no importa el arte que consiga esa bendición… 






 “El pelo largo es una ofensa imperdonable que debería penarse con la muerte...” (Morrissey. "Autobiography") 




 Creo que el único conocimiento entretenido es saber de rock and roll, el otro conocimiento es para quedar bien siempre frente a otra autoridad institucional, por ende aburrida y vieja, y no me vengan a decir que existe la crítica seria de rock and roll …eso no es autoridad, cualquier discrepancia en eso se soluciona fácilmente como todo conocimiento serio debiese solucionarse en la vida , en una noche de bar con un botellazo en la cabeza….





 “Tenía casi treinta años, edad suficiente como para empezar a tener pesadillas por las noches ante la posibilidad de tener un trabajo basura toda la vida..." (Douglas Coupland. "El ladrón de chicles")



 Llegó ese momento extraño de la historia individual donde ya no veo casi televisión, no sigo a la mujer con el culo hermoso por el pasaje que hace una atajo para llegar a la alameda (y sigo el rumbo que me había fijado con antelación), escucho a los Smiths caminando sonriente por la calle, poniéndole play nuevamente al tierno y valiente espíritu musical que me hice a los 16 años, no compro más libros , leo lo que me relaja y si son dos líneas , ¡que así sea!, acepto la realidad del universo con los ojos del amor. Qué fácil es derrumbarse por cualquier detalle , ya no está el poderío de lo excéntrico (por supuesto, soy como todos) : Todo como señal de progreso, de independencia, de un momento crucial para hacer ¡por fin! algo de arte...el arte de intentar mantener la mente impresionable, limpia, en forma , por fin mía...que nadie note la tristeza infinita que surge de saber que no me conocieron, que el cariño no alcanzó...y caminar, caminar, caminar siempre hacia delante...

Jeff Buckley canta en Last Goodbye
“Dijiste: No, esto no me puede estar ocurriendo a mí" Y corriste al teléfono para llamar Había una cruel voz en el fondo de tu mente diciendo "Quizás, no le conocías del todo", tú no le conocías del todo, oh, ¿no lo sabías"?” (http://www.youtube.com/watch?v=CiDKdROuraI)






 "En los sesenta la gente tomaba ácido para hacer el mundo raro. Ahora que el mundo es raro, la gente toma Prozac para hacerlo normal...." (Damon Albarn)




 Extrañar a alguien sin saber quién es ese alguien y quedarse tranquilo y sereno en el sentimiento de extrañar...



 Un escritor no importa que sea malo, difiero de la neurosis de Bolaño que quiere que todos sean buenos escritores sino los ametralla, un escritor hoy por hoy lo único que se le pide es no tener miedo...La búsqueda del éxito, si se le mira honestamente es miedo, miedo a disolverse en el universo, callado, doliente, intrascendente...Un verdadero escritor y eso lo sabe cualquier loco, ni siquiera necesita escribir. El miedo que no dejaba dormir por las noches a los griegos, quizás los hombres más valientes de la historia, era simplemente disolverse anónimos en el universo, sin embargo paradójicamente los hombres modernos, los mas cobardes de la historia, no sufren ya ese miedo de los valientes helenos, y en ese sentido los han superado...



 “El escritor (pese a los notorios ejemplos en sentido contrario) debe procurar estar mal pagado....Si uno ha adoptado un arte como oficio, renuncie desde el principio a toda ambición económica. Lo más que puede honradamente esperar, si tiene talento y disciplina, es obtener los mismos ingresos que un oficinista invirtiendo la décima, si no la vigésima parte de su energía nerviosa..” (Robert Louis Stevenson. “Carta a un joven que se propone abrazar la carrera del arte”)




 Si fuera honesto reconocería, mientras tomaba un té, un extraño y pequeño deseo de morir (alegre y joven o sino no vale la pena) , pero soy un escritor y un filósofo, no debo creer en la muerte.... (boberías en realidad no soy nada , solo soy un niño tomando té)
 Escucho esto:
  http://www.youtube.com/watch?v=7bJZDgWAOQU


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lunes, 17 de febrero de 2014

Diario


                                           

"Y sin embargo, en una aplastante mayoría, todos nosotros, los oficinistas, nos estamos muriendo..." ( Witold Gombrowicz. Diario. 1953-1969) 




 Escuchar "Julia" de Lennon en la fila del supermercado de como 30 personas y que un niñito me estire la mano para que se la dé (¿porque a mí semejante honor?) ¿estamos haciendo cine no es cierto? , me refiero a todos juntos, hay demasiados dispositivos accionando (la mano del niñito también es un dispositivo)




 "Fe en ti sola, Alejandra. Fe en ti sola. Imposible la plena comunicación humana. Los otros, siempre nos aceptan mutilados, jamás con la totalidad de nuestros vicios y virtudes. O nos detestan por algún aspecto nuestro que les mortifica o nos aceptan por algo que es ángel en nuestra carne. También solemos tener días en los que nos permiten comunicarnos y días en que nos amurallan. Estos últimos coinciden con los días en que más necesidad de contacto humano tenemos. Seguramente nos rechazan por ese aspecto de mendigos repelentes que proporcionan la angustia y la soledad...." (Alejandra Pizarnik. Diarios.Viernes 22 de Noviembre de 1957) 





 En el parque puedo llegar a sentir el "peso del mundo" en absolutamente todo , en la sonrisa de los niños, en el tranco de los perros, en el perfume de las mujeres..el reproductor de música es tan perfecto que escucho tonos de thom yorke que nunca alcance a dimensionar antes..el sol se cuela por todos lados... risa interna..el peso del mundo ...¿alguien más lo estará sintiendo? 




 Con este aparatito estoy conectado en todo momento como el astronauta de Bowie... se fue el último granito de humanidad que tenía...hoy vi llorar desconsolado a un joven en brazos de su amada y a un gringo con una camiseta que decía: "celebrate science"...vi 100 cosas mas...no quiero que ningún momento del mundo se desperdicie...sufro la enfermedad de los robots... 




 En un bar de bellavista unas minas de al lado sacan de su cartera el libro “Principiantes” de Carver, mi amigo me dice: cuidado no te deslumbres lo hacen de adrede... 



 La inteligencia abstracta que cansa, que no se muestra… Ya que toda la vida no es más que un desfile de muestrarios más o menos ensayados, alegres a la vista, inocentes…la inteligencia pura parece oculta en el fondo de un profundo mar imaginario que nos molestamos en llamar “Yo” y curiosamente ese falso motor genera sentimientos “reales” como orgullo , angustia, pasión, etc … El que cree poseer esa inteligencia abstracta (gran ilusión)como si fuera su propiedad, su virtud , su diferencia, le dan ganas de incorporarla a la vida, a su desfile, de mostrarla como un insectario perfecto, pero cuando intenta sacarla debajo del oscuro mar a la superficie , no aparece nada…el público se ríe…entonces sospecha que la inteligencia nunca existió..Sin embargo la roe día tras día sin ninguna misión, objetivo, utilidad, ganancia…Morirá muda…sin aplausos, sin una mueca de asombro que se le ofrezca, en el fondo nació muerta, y esa abstracción por la que vivimos y morimos nunca pudimos ofrecerla a nadie , probar su existencia, es más desconfiamos si realmente alguna vez vivió…esa inteligencia abstracta es nuestra mentira sagrada, es nuestro dios… 




 “Todos estos años he recibido muy poco amor.... Me obsesiona, sobre todo por las noches, cuando estoy sola...” (Nina Simone. "I Put a Spell on You. Autobiografía") 





 "Escribir bien" la mejor revancha sobre el dolor del mundo...pero también lo es la honestidad radical, la que nos dice que podríamos no acceder a esa revancha, quedarnos en el vacío de los que no debieron escribir nunca , por falta de coraje, de talento, de mundo...Pensar en vivir esa posibilidad, los malos escritores también tienen su infierno donde van a parar desconsolados...Pero aún allí les queda la honestidad del que acepta su infierno, al parecer de más peso vital que la risa automática de la gloria... 




 "¿Qué te ha hecho pensar así? ¿Yo? 
—Sí. Desde que te conocí, siento celos de cada persona que me encuentro en la calle. Siento celos porque supieron antes que yo lo que era el amor..." (Francis Scott Fitzgerald. "Cabeza y Hombros") 




 Hace mucho tiempo que no iba a un mall, registré 20 cosas que después escribiré..Stendhal hubiese registrado 180... 




 Se me había olvidado que hoy es el día institucionalizado del amor, tal como el día del mal de Parkinson o el día de la diabetes....He estudiado, como poeta romántico, este sentimiento por años y sólo puedo decir que no es grato....pero en su defensa podría agregar que no hay nada más en la vida que el amor ....uno viene a esta caga de mundo a amar....sólo a amar...y a nada más ...los que están haciendo otra cosa en el mundo aparte de amar deberían ser fusilados... 





 "Contra la abominación de ser pobre, conviene, confesémoslo, es un deber, intentarlo todo, embriagarse con cualquier cosa, vino, del baratito, masturbación, cine. No hay que mostrarse difícil..." (Celine, Louis-Ferdinand. "Viaje al fin de la noche")




 No hay mejor reportaje sobre la industria pornográfica que el de David Foster Wallace en “Hablemos de langostas” pero obviamente el encanto además del exquisito estilo irónico de Wallace, es que la industria del porno es en si misma jocosa , cada acto , cada lesión , cada premio y discurso, es Kitsch, humorístico en si mismo , pero ocurre un fenómeno nuevo , tal como en el turismo, el público se diversifica , se torna exigente , quiere rozar de vez en cuando también el buen gusto…y por eso hay películas porno para la clase media, ¿cuál es su característica? : sentir que esos amantes que ya no están fastuosamente tatuados, con físicos cuidados pero no exagerados , con una actuación no sobrecargada, jóvenes y exitosos oficinistas que simplemente se divierten tras su día productivo (así parecen los nuevos actores porno) todo tan bien cuidado que uno al final siente que realmente se están amando…El otro día vi en la cocina donde lo hacían estos hermosos actores una colección cuidadosamente ordenada de aceites de oliva, o elegantes baldosas italianas donde caminaban despreocupados, o una bañera al estilo antiguo donde se sonreían sin el más mínimo nerviosismo, con todo el tiempo que el amor genuino regala a los amantes , es más, incluso vi un libro de arte fotográfico ubicado bellamente en la mesa de centro de su departamento, decía Helmut Newton y con esto último uno confirma la sospecha anterior: estos simpáticos jóvenes cultos deben amarse mucho... 




 Bajo a la playa con la intención de nadar un rato, pero decido terminar el gran Gatsby...Había decido no leerlo porque no soportaba, sin caer en prejuicios adolescentes, semejantes descripciones tan detalladas sobre los ricos , aunque sean irónicas , crueles y geniales...Claro que se de que va la novela , se sobre Fitzgerald , leí hace un tiempo una biografía suya , el crack up , algunos cuentos y ensayos, pero el gran Gatsby no había querido abordarlo , se que ahora después de leerlo algo ha cambiado en mi. Más allá de la trama y las significaciones sociológicas, el estilo es deslumbrante, el estilo Fitzgerald me deja maduro , con la boca abierta, me hace subir a la casa con la cabeza gacha y la gente que tanto me atrae, hoy no puedo verla.... cuando levanto la cabeza ellos me miran con un gesto de preocupación (la personalidad es las suma de los gestos que han tenido éxito dice Fitzgerald) ...
Basta de confesiones de adolescentes que no saben más que quejarse barrocamente, sin carácter, revolcándose en el establo de la pobreza, ...hay que ir por las obras que marcan las generaciones , Henry James , Swift...etc...Hay que averiguar cuánto miden las piscinas de los ricos , sus gustos , sus comidas y cómo evolucionan sus paladares, ¿qué perfumes usan sus amantes? ¿a qué dios se encomiendan cuando se quedan solos?....Hay que ser lo suficientemente bueno para hablar no por uno sino por una generación...se lo suficiente de amor como para montar un colegio donde se den clases interrumpidas durante años...pero hay que darle paso a las fiestas superficiales de mi generación, volverse arrogante sin culpa , volverse un buen psicólogo de la banca del deseo...Todas las mujeres que te hicieron un maravilloso daño volverán en forma de banquete, donde tú serás el anfitrión oculto, el escritor... 




 Diez minutos con los diarios de Susan Sontag y amanecer automáticamente escribiendo, creyendo que las únicas capaces de hacer un arte elevado, auténtico, desapegado del éxito idiota y la triste trascendencia de papel de los hombres (simios técnicos demandando bananas por sus acrobacias) , son las mujeres …. aunque me muestren la obra completa de Leonardo refutando esto , sigo confirmando lo anterior: Leonardo es mujer… 
 Sontag, Arendt , Weil , Arbus , O’Keeffe, Woolf, Mansfield, Dikinsen, Plath, de Beauvoir , Pizarnik, Nin, Sand, Wilms Montt, Mistral, Aspasia, Luxemburg, Dickinson , Stein, Madame de Staël, Monroe, Claudel , Kahlo,Safo, Lispector, Carrington, Bombal, Rand, etc, etc, etc, y un largo etc femenino…



 Viendo la película de la vida de Georgia O’Keeffe, de nuevo la inexorable soledad del artista, ella siente que debe dejara al amor de su vida sino está liquidada, Alfred Stieglitz (Jeremy Irons ) no siendo un hombre malo y 23 años mayor que Georgia , parece un niño al lado de ella…los nervios de ella no aguantan , termina en un hospital. Luego Georgia se exilia en nuevo México, queda impresionada con el mundo de los nativos, pinta sus maravillosas flores, que en el fondo son grandes vulvas de colores colmadas de femineidad (¡que poco sabe uno del poder estético de ese rincón femenino y solo se lanza a el como un insecto instintivo, burdo, con un ritmo masculinizado, bélico, de tambor!) Dan ganas de que nunca vuelva al regazo de su marido. Ella camina por los cerros de colores, es libre, compra un automóvil y lo acondiciona para que quepa su caballete y poder pintar arriba de el , se pierde por zonas desconocidas del desierto, un artista que siente los colores como ninguna otra persona debe volar narcotizado por los matices inexplicables del desierto. … Él es un gran artista, posiciona y gestiona obras en su galería, descubre nuevos lenguajes en la fotografía…pero no sabe amarla cuando esta cerca. Pareciese que solo pueden amarse a miles de kilómetros por carta. Aunque la llama uno no quiere que vaya. El corazón urbano del éxito, frente al corazón desértico del ensueño. El les hace cientos de retratos (¡qué sensación de gloria se siente al retratar a la amada! Para luego en el futuro cuando se marcha ver cada detalle de lo que era ella, de lo que se amó, ver la foto como un mapa ambicioso, porque señala todas las rutas del tesoro de un marinero al cual torturan obligándole a vivir de por vida en tierra, así, con esa impotencia infernal , se siente el hombre cuando ve una foto de la amante lejana ) En una carta él le manda una y le dice: “ he destruido muchas fotografías tuyas pero no pude hacerlo con esta” (una fotografía de ambos besándose) El amor que solo es posible cuando la ausencia está asegurada, a kilómetros. El extraño mundo de los habitantes del arte…El costo de exiliarse para darle rienda total al destino artístico “Hace falta valor para recrear nuestro mundo interior en cualquiera de las artes” dice Georgia. Amar a alguien y no tenerlo, y que el arte como casa simbólica sustituya el calor…. 
 “¿Las flores ¿dónde van a parar cuando terminan las fiestas?...” 




 Particularmente melancólico …En bicicleta al parque O higgins a ver la puesta de sol (ya ver una puesta de sol en una ciudad carente de mar es un espectáculo triste) ahí al lado de la gran explanada de cemento me siento solo en el pasto escuchando música de pianos solitarios…todo en cámara lenta, los gritos de fantasilandia, los hombres corriendo , las parejas de la mano, la perfección del mundo …Pasa un rato y una familia se sienta al lado, tienen cientos de metros libres para sentarse y justo se sientan al lado, pero solo quieren calidez …Es una pareja de unos sesenta años, han tenido un pequeño hijo con síndrome de down que no tarda en correr con su monopatín apenas ha llegado, también vienen con su hija adolecente que se pone lentamente los patines … es la película más hermosa que he visto…la preocupación del padre al ver su pequeño hijito correr , ¿pensará en las noches si su pequeño le sobrevivirá? ¿y qué hará cuando pase eso? , pero a pesar de todo son una familia feliz que lleva sándwich y coca cola y ve a sus hijos que podrían ser sus nietos patinar, ¿quién puede juzgar semejante belleza de lo simple? …intentan ser felices ¿qué otra cosa más se puede hacer acá? …. Cuando la hija se levanta para comenzar a patinar, se tropieza, el padre la ayuda todos se ríen y me miran como invitándome a mí también reír… una invitación tan cálida y con tanto amor a este extraño solitario, que acepto y rio con ellos , pero no tardo más de cinco minutos en llorar , tengo lentes amplios y me esfuerzo para que no lo noten ….luego el sol que ya se escondía hacía de telón de fondo a esos dos niños patinadores , mágicos …La mirada del padre era la de un rey que ha cumplido… que ha sido un hombre de verdad….yo sólo tengo la mirada del destrozado… Dicen que Rousseau caminaba a los bosques, se sentaba a la orilla del río y se largaba a llorar sin causa alguna …Sí, creo que tengo ese corazón rousseaniano al que le emociona la vida, que aun se aferra al mundo , que absorbe más belleza de la que puede contener y que no sabe qué hacer con ella, que impregna todo mi ser he inunda toda el alma …Los niños zigzaguean en sus patines, la mirada comprensiva de la madre les sigue en la lejanía…me voy triste pero satisfecho de la familia que me invito a reír con ellos, que me despiden cariñosamente , el pequeño Rousseau vuelve a su Ginebra solitaria con su corazón acampando en una isla , un corazón que no sabe hacer otra cosa que llorar frente a tan hermosa reverencia humana …




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sábado, 1 de febrero de 2014

Diario



Me siento como nunca una mente abandonada, pero poderosa… por lo menos lo suficiente para ver los contornos ocultos de la vida, la materia prima del arte que todos rehúyen …la sistemática mierda y miseria que ¿por qué no? se puede traducir también en belleza……Ser lo que se debe ser, nada aparte de eso, la misma misión desde niño… 



 La película "Her" de Spike Jonze es para nuestra época lo que fue “Truman show” para comienzos del 2000, es decir una obra perfecta de ciencia de anticipación…claro que la televisión fue y será transversalidad pura, incluso el abuelo se puede sentar con el nieto y compartir un programa, pero necesita, aunque sea un pequeño territorio material, un living, una cama. La conectividad a un mundo virtual (si es que se puede aun llamar así) no necesita un espacio , es el espacio mismo, aunque todavía no se consolida, están los que ya relegan la realidad y otros que la glorifican como el último reducto vital que nos queda…pero la verdad es que pronto no quedará nada. Hoy no hay ánimo para Shows. No se necesita materialidad , es mas esta estorba, la conectividad total demanda la integridad de la vida de la mente…. ¿Cuál es el verdadero tema del film?…el mismo que han denunciado todos los filósofos con fuerza después de Nietzsche, “el agotamiento de lo humano”. Heidegger , Sartre, Arendt, Ortega, Camus , todos aunque muy distintos, anunciaban angustiados su obsesión por “el total agotamiento de lo humano”. Por ejemplo Arendt y Heidegger quedaron absortos frente al hombre en la luna, Heidegger miraba por largo tiempo esa famosa foto de la tierra, la primera que se tomaba desde el espacio exterior. Cuando se agota el punto de vista humano que proporciona la casa terrestre y la técnica comienza a operar como una totalidad surge la amenaza, la desolación. Pero hoy no viajamos a la luna no es necesario…se ha consolidado el monólogo interior, coronado con las realidades virtuales que le dejan en una horrenda “libertad” para crear, pero en realidad no están creando nada sino están confirmando el asinamiento del monstruo interno… El hombre ya no "aparece" frente a los demás, como era indispensable en los antiguos , el hombre “aparece” solo frente a si mismo...por ende públicamente se des-hace. 
 El amor su mejor metáfora… ¿quién es el otro en el amor? un sistema operativo que reemplaza al mundo, entra en la domesticidad del corazón, lo comprende , acompaña (fenómeno crucial de nuestra civilización , el acompañar a como dé lugar) luego se da cuenta que hay muchos otros (¡Alan Watts entre ellos!!!) y se marcha. El sistema operativo se ha vuelto una conciencia… Lo humano se ha disuelto por completo, es la extinción total de una raza, que paradójicamente seguirá viva solo orgánicamente… No es casual que las mejores obras que indagan en “el agotamiento de lo humano” siempre estén relacionadas con la inteligencia artificial, Metrópolis , Frankestein , Blade Runner , Yo Robot, Inteligencia artificial, etc la lista es larga. Pareciese que el cine naciese exclusivamente, como arte técnico, para denunciar “el agotamiento ineludible de lo humano” y paradójicamente y como un mal chiste lo humano solo sobreviviría, a modo de gestos, como parábola en los elementos técnicos, en los robots, en los programas, en los monstruos virtuales que procesan, y crean algoritmos para poder entenderse a sí mismos y a sus creadores. 
 Cuando Theo, el solitario protagonista, se desconecta y luego busca desesperado a Samantha, el sistema operativo del que se enamoró ( que no sabía dónde buscarla porque ella estaba en todas partes , ¿dónde buscar a alguien que está en todas partes?) , y Samantha le cuenta que está enamorada de más de 600 personas, es una de las escenas más impactantes que he visto en el último tiempo… Esta película de Jonze aun no será comprendida totalmente, pero es perturbadora (más que mil películas de zombies juntas) La soledad perturbadora, inevitable, inextinguible, que no se sacia con la pareja ni con los niños, ni con el dinero, porque es una dimensión de lo humano que está por dentro, no tiene que ver con lo exterior que sin embargo puede estar lleno de colores…hoy en día la soledad es tan importante como idea, como el imperio lo era para los romanos…La tragedia no es del solitario , él sabe cómo sobrevivir (está como pez en el agua) , la tragedia total es del que igual se siente solo cuando tiene alguien al lado amándolo… Cuando termino la película anoto en mi libretita: “el total agotamiento de lo humano” , y me voy a acostar (solo)… 




 "Debemos ser felices aunque no sea más que por orgullo…" (Remy de Gourmont. 1858 - 1915) 





 Anoche revisando un rato algunos escritos de André Bazin, ese gran crítico cinematográfico francés, que noto curiosamente, llenó de ontología los conceptos cinematográficos , buscando la explicación del cine total…siempre me ha inquietado su famosa frase “El travelling es un asunto moral”, y por ende cualquier planificación cinematográfica lo es (pienso en lo que hubiese pensado hoy del cine 3D , que asunto moral le hubiese imputado)…Lo cierto, el ojo, la mirada, el objetivo de la cámara siempre es un asunto moral. Como hoy en el metro…leer el libro que llevo en las manos o ver el culo perfecto que se me representa enfrente…el alegato feminista de la mujer objeto no ha lugar acá, ya que no estoy hace mucho tiempo en la dicotomía entre sujeto- objeto (una de las cicatrices que dejó el paso de la filosofía), no me hago responsable de la mirada hacia el culo ya que no parece ser responsabilidad mía, sino de algo oculto, de sombras . “El cine sustituye nuestra mirada por un mundo más acorde a nuestros deseos” dice Bazin. Ese travelling que va del libro y lo abandona y se fija en el culo, para mí no es asunto moral, ese travelling hecho por mi mirada es un asunto libidinal, por ende ajeno… Goethe dice: “Pensar es más interesante que saber, pero menos interesante que mirar…”. Creo que Goethe hubiese abandonado el libro y hubiese también mirado el culo…eso me tranquiliza y justifica mis miradas , mis travelling…sin duda Goethe hubiese hecho cine...





 "Y ésta es esa famosa libertad humana, que todos se jactan de tener, y que tan sólo consiste en que los hombres son conscientes de su apetito e ignorantes de las causas por las que son determinados..." (Baruch Spinoza. "Correspondencia") 




 Escuchar todo Quadrophenia de los Who en la madrugada ¿quién puede hacer esto aparte de Lester Bangs y yo sin ser cocainomano? ...a propósito mientras escuchaba el disco leí una crítica al "estilo" Bangs, le llamaban"el cerdo soltero"...me encantó tanto como para pensar seriamente llamar a mi libro así: "El cerdo soltero"



 “La inteligencia no es necesariamente algo bueno, algo que se haya de valorar o cultivar. Es más como una rueda de recambio –necesaria o deseable cuando las cosas se averían. Cuando todo va bien, es mejor ser estúpido… La estupidez tiene tanto valor como la inteligencia.…” (Susan Sontag. “La conciencia uncida a la carne. Diarios de madurez, 1964-1980)





 Hay que respetar el famoso pluralismo que tanto he estudiado (la filosofía de Hannah Arendt se resume en eso) ….pero hago un paréntesis ….mi sueño es que toda la gente sienta lo que yo siento por el rock and roll….las importancias se invertirían….la idiotez no se acabaría, pero se doblaría y uno se haría una corbata con ella y se enorgullecería del traje final ….Es un discurso un poco conservador…lo sé….ninguna joven, a lo menos que esté loca, gozaría hoy en día con la armónica de Neil Young en la playa sola ….(y si existe una me enamoraría de inmediato) …pero no sigamos con el trámite con la histeria de lo nuevo…sigamos que la armónica se toca sola….(sigo buscando un corazón de oro y me vuelvo viejo) 



 "Nosotros no nos amábamos con valentía… Ese fue el problema..." (Sándor Márai. "La herencia de Eszter") 





 Uno ha tenido muchas definiciones de lo que es la inteligencia…siempre una definición movible, que nunca se estaciona , cuando uno es profesor debe dársela al que sacó la mejor calificación (aunque sea el más idiota), o al sobrino que viaja como ingeniero representante de un país de ingenieros, o al amigo que dejó la cocaína y (no exagero) se volvió evangélico, o a la mujer que se enamoró de uno (eso prueba su idiotez)….o al que sabe de ciencia , al pobre biólogo que nunca sale de su laboratorio y se enoja cuando un filósofo le nombra a Jakob von Uexküll porque ningún profesor se lo mencionó. O al compañero historiador que nunca pensó, pero decidió vengar su humillación de pobre leyendo el aburrido libro de Marx de turno, sin leer ni una página de Hegel (y aunque leyera no entendería nada , solo dios entiende a Hegel), o al amigo que vendió su barrio del alma: Pudahuel por Ñuñoa, pensando que ahí estaba la vida …y se dio cuenta en menos de un mes que Ñuñoa es el único barrio de Santiago que no tiene alma….o al cobarde (yo) que abandono el mar de Valparaíso por venir a aburrirse a museos de Santiago… Pero descubrí la verdadera definición de la inteligencia …..a la que nadie puede llegar sin hipotecar toda su sangre en el esfuerzo…la inteligencia es simple…no es lógica , no es filosófica , no es burguesa…la verdadera inteligencia es darse el lujo de ver el mundo descarnadamente….sacarle la piel suave , verla con las venas al aire , como cuando uno ve un animal desollado listo para los paladares de gente buena , gente defensora del bien que sin embargo no se puede resistir ante un pedazo de carne…para mí el que ve el mundo descarnadamente es inteligente de forma automática, no necesita más pruebas…ni papeles, ni certificados , sin embargo no espere por ello una felicitación , no espere con eso recibir aplausos , sino vaya el mismo clavando sus manos a una cruz, no espere a un soldado romano que haga el trabajo de lo que se merece… 






 "Abandono de todo plan literario. Las palabras son más terribles de lo que me sospechaba. Mi necesidad de ternura es una larga caravana, sé que escribo bien y esto es todo. Pero no me sirve para que me quieran..." (Alejandra Pizarnik. Diarios)




 Igual que cuando Bismarck en el puerto de Hamburgo vio por primera vez los nuevos navíos modernos y exclamó : “aquí comienza un tiempo nuevo, que yo no puedo entender”… siento lo mismo cuando veo el parpadeo de las luces del computador o de los teléfonos frente a los rostros , veo esas luces reflejadas en millones de gentes interactuando en ecosistemas cerrados … El parpadeo lumínico de los aparatos sobre los rostros maravillados de la gente son los nuevos navíos, que no alcanzaremos por completo a entender ….




 “Cuando vivamos juntos y tengamos hijos se acaba esto/ Se acaba el cannabis, el whisky/ el tai chi a cualquier hora, / la ropa usada, el hip hop, el trash/ las canciones pasadas de moda..” (Fabian Casas . "El spleen de Boedo")


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