jueves, 28 de julio de 2011

De Alexis o el tratado del inútil combate Marguerite Yourcenar




“Estoy cansado de este ser mediocre, sin porvenir y sin confianza en el porvenir, de este ser al que tengo forzosamente que llamar: «yo», puesto que no puedo separarme de él. Me obsesiona con sus tristezas y sus penas; lo veo sufrir y ni siquiera soy capaz de consolarlo. Ciertamente soy mejor que él, puedo hablar de él como si se tratara de un extraño, pero no comprendo las razones que me hacen su prisionero. Y lo más terrible, quizás, es que los demás no conocerán de mí más que a ese personaje en lucha con la vida. Ni siquiera puedo desear su muerte, ya que cuando muera, moriré yo con él…”

“A menudo he pensado con tristeza que un alma verdaderamente hermosa no alcanzaría la gloria, porque no la desearía. Esta idea me desengaña de la gloria y del genio. Creo que el genio no es más que una elocuencia particular, un don ruidoso de expresarse”.

“Me quedaban las noches. Me concedía, cada noche, unos minutos de música para mí solo. Es cierto que el placer solitario es un placer estéril, pero ningún placer es estéril cuando nos reconcilia con la vida. La música me transporta a un mundo en donde el dolor sigue existiendo, pero se ensancha, se serena, se hace a la vez más quieto y más profundo, como un torrente que se transforma en lago”.

lunes, 18 de julio de 2011

El fuego inolvidable.


Tarkovsky “El sacrificio




Siempre he creído que hacer obras es una acto de desesperación, en el paraíso ni siquiera se trabajaba y pensaba en hacer siquiera algo que tapara sus genitales. Posteriormente, expulsión del paraíso de por medio, la torre de babel fue la gran obra de los hombres que enfadó a dios tanto así que nos condujo a la incomunicación internacional de la lenguas.

Perdón por las asociaciones bíblicas crecí en un hogar religioso como muchos y de ahí nacieron mis primeras metáforas. Luego pensé que todo era mierda, pero ahora lo veo como bellos mitos, al igual que los Kawéskar o los nepaleses , (¿que sería de William Blake o los románticos sin la biblia?, eso me permite dejarla en paz por un momento) , pero todo este preámbulo era para explicar que nunca me han interesado las obras, hacer obras , en este sentido como Adán que le importaba una mierda taparse las bolas . Pero me doy cuenta que admiro muchas obras, giro en torno a ellas, aunque el arte vital es lo primero, las obras no dejan de ser importantes para mí en el día a día, una pintura, una canción, un poema, etc. Cuando supe que los arquitectos de las catedrales góticas no dejaban su nombre en sus obras porque creían que era algo demasiado sublime, alucine con ellos, hoy lo encuentro eso una soberana mierda.


¿Que lo acerca a uno a hacer una obra?, sencillamente estar cerca de la muerte , todos estamos igual de cerca de la muerte, incluso el gerente de la empresa que pasa en su convertible cuando atravieso el semáforo en Santiago, y que todos los que esperamos que la luz del peatón verde se encienda, lo miramos como si fuera una pelota de tenis en cámara lenta en el último punto de un Grand Slam, y él despreocupado, ignorando su muerte, dobla en su silencioso jaguar , que por lo general hace olvidar la muerte. (Pongo Jaguar por que básicamente debo ser el tipo más ignorante en materia de automóviles del mundo , y no he hecho nada por superar esa ignorancia casi vergonzosa a la hora de hablar de autos, si mi primo no hubiera enfermado de cáncer y yo no hubiese sido el único cesante que estaba en condiciones de acompañarlo a la quimioterapias en la camioneta de mi padre, probablemente nunca hubiese sacado documentos de conducir). Me refería antes del largo paréntesis simplemente a que todos estamos a la misma distancia de la muerte. (Estos largos paréntesis han sido los culpables de hacerme una especie de ser confuso en las conversaciones, ya que no existe en ellas una posibilidad de avisar cuando uno se mete en uno , a menos que uno lo anuncie , pero eso quita toda la musicalidad enferma que imprimo en cualquier conversación)



Ahora quiero hacer obras, ¿estoy más cerca de la muerte? , no, no más cerca de cuando nací y me puse amarillo y me dejaron unos días solo en una incubadora y extrañe tanto a mi madre que lo amarillo no se me pasaba, y cree un perfecto y eterno complejo de Edipo amarillo.(¿Muchas “Y” para un buen redactor y un hombre inteligente? ¡Me importa una mierda los ilativos y esa superchería sintáctica conservadora y poco musical!) Luego dada la organización primitiva de los hospitales, me fueron a entregar a casa de mi abuela en una especie de furgoneta, sí, al igual que el pan en los negocios de barrio. Le entregaron a mi abuela otro bebé, más grande según me dijeron, y ella sospechando por el tiempo de nacimiento rechazó el bebe que le entregaron alegando que no era tal. Hasta que finalmente después de este alegato surrealista en plena calle, los repartidores de pan decidieron entregarle a este personaje, el cual ella aceptó no con menos desconfianza. Siempre me surgía la duda obvia ¿habré sido yo el bebé adecuado?

Escucho música todo el día, no la escuche por años, cuando me pongo irresponsable lo hago compulsivamente, y este es un momento irresponsable, siempre han sido los mejores momentos de mi vida. Me acuerdo que el año 95 quizás mi año mas irresponsable, fue el año que escuche mas música, no tenía techo y tomando en cuenta que no existía internet masivo ni rápido que hoy te baja todo mediante un click, conocía bastante. En ese tiempo para la música había que caminar mucho, regrabar, robar cassette a tus amigos o en fiestas , comprar revistas underground , todo valía. Supongo que todo eso era igual a una especie de click del mouse pero más costoso. Como que todo en la vida se amaba más, ya que un cassette se dejaba en una repisa especial y no sólo se escuchaba se le miraba , aunque sé que la nostalgia es la morfina de los que no han sabido recibir su adultez con estoicismo, se debe reconocer que la nostalgia del futuro será más plástica . (Si la música venía en un LP aún mejor, pero no tenía tocadiscos, ¡Sí! ya sé , estos suenan incomparables pero además de encontrarlos pedantes mi fetichismo tenia límites : mi bolsillo)

El cassette más caro que me compre fue uno importado “The Peel Sessions” de Syd Barrett cuando a Barrett por estos lados se le pensaba como una marca de camisas . El cassette se observaba, se olía, generaba igual una especie de fetichismo pero no tan burgués como el LP , era una puta relativamente económica, sobre todo después de saber que en ferias alternativas regrababan LP exclusivos a casettes (ahí obtuve todo Jimi hendrix, Ten Years After , Jefferson Airplane , Grateful Dead , Miles Davis , Coltrane, etc) . El cassette se abría y se cerraba por ocio, ahora una carpeta de mp3 se olvida por ahí descuidada por meses. Un tiempo baje tanta música que consideraba igual de importante conocer de pop que desconocerlo, entonces me dedique con devoción a borrar mucha del computador.

Me acuerdo que un verano lijé sillas con un amigo un mes entero para comprarme todos los cassette de U2, otros se compraban ropa o salían de viaje, yo sólo pensaba en esa música (es increíble pensarlo ahora pero la única forma de conseguirla era comprándola). Recuerdo la impresión que me causó “The Unforgettable Fire”, todas esas manos destrozadas por ese trabajo valieron la pena al escuchar esa música azucarada de los irlandeses pasados por la mano de Brian Eno (Cuando Bowie lo escuchó por primera vez se compró como 15 copias para regalarlas a sus amigos , pero él no lijó sillas). Las sillas tenían una extraña conexión con el rock, ya que fue en ese patio en la casa de mi “jefe”, que nos dejaba poner música con tal que lijáramos rápido, que escuche por primera vez Smells Like Teen Spirit, efectivamente olíamos así. A pesar que estaba en una etapa muy Brian Eno y Chill Out , me sorprendió.
Las sillas que lijé se fueron a un pub horrible cerca de mi casa en las que unos años después yo me sentaría y pensaría borracho que había estado de más lijarlas, pero gracias a eso podía yo considerarme avanzado en esto del pop.(No sé que es realmente considerarse avanzado , pero creo que va por la devoción por la música.)


Bueno el año 95 fue irresponsable, lo sabían, había salido del colegio y estaba en una constante fiesta con mi amigo Marco que era también mi vecino. Nos sentábamos todas las tardes en su patio a escuchar música, fumar de todo y tomar cerveza. Cada día uno llevaba una banda distinta, el tocaba la guitarra genialmente y yo gritaba como Yoko Ono. Grabamos eso ¿Dónde estará eso? Iba a un preuniversitario, pero sólo a beber vino y a ver una mujer que me enloqueció, perdí como 10 kilos por ella. Ella amaba a los Pixies , en dos semanas me puse experto en Pixies . Pero nunca me atreví hablarle. Nadie tenía futuro en ese preuniversitario, es mentira claro todos lo tuvieron, pero se sentía el ambiente como que eran estudiantes deslumbrados por usar el pelo largo, fumar y beber impunemente y ver mujeres, era un ambiente de fiesta cada día. En ese tiempo no existía aún el ambiente bohemio que las universidades privadas actuales han instalado, no existían barrios universitarios privados como tales, rodeados de bares dionisiacos, pocos estudiantes bebían a las 10 de la mañana. Bueno estar en un preuniversitario no es estudiar, es estrenarse como un hámster en su aro de metal o un perro que salta obstáculos y recibe su galleta. Yo ni siquiera entrenaba, por lo tanto no recibí mi galleta.


Un día por la tarde, en casa de mí amigo mientras escuchábamos The Cure con una cerveza y varios “cigarros” en su patio, una señora sonrientemente (y nunca entendí esa sonrisa extraña, quizás nerviosa) me dijo: Oye tu casa se está quemando. Yo sonreí unos segundos, por su sonrisa, intente buscar la metáfora, la broma, pasaron unos segundos más y sentí que era en serio, corrí unas cuadras y vi esa escena dantesca (es curioso que tu nombre se vuelva un adjetivo, ¿puedo citar una frase de Lichternberg que me enloquece por su desidia e insolencia? , es sutil claro pero genial para su época dice : “En su Comedia, Dante Alighieri llama a Virgilio, con gran respeto, su maestro, y, sin embargo..hace un pésimo uso de él; una prueba evidente de que ya por entonces se elogiaba a los antiguos sin saber por qué”. ) Bueno la escena era dantesca pienso ahora y también pienso que debe ser triste elogiar sin saber porqué.

Bueno el panorama era el siguiente: una casa llena de gente, los bomberos afuera, infierno, llantos y el agua hasta los tobillos , llegue y mi familia me abrazó pensaba que yo dormía siesta y que me había carbonizado , no, estoy acá - dije –gracias a que escuchaba The cure y fumaba marihuana. Mi amigo llego atrás mío corriendo, me pregunté por que llegó unos minutos después y no junto conmigo, quizás corrí muy rápido o se quedó unos segundos pensando que me iba a decir para apoyarme en ese momento. Cuando llegó fatigado , ya que el no corría, y después de ver mi pieza hecha carbón me dijo:- no te preocupes , yo te regrabaré toda mi música.


Luego de eso llore diez minutos en el baño pensando en que todo mi esfuerzo musical , mis caminatas, mi inversión de las sillas era en vano. Me sequé las lágrimas, tome mi bicicleta, fui a la botillería de enfrente, compre vino blanco lo eche en una botella plástica y fui a la cancha de “Bicicross” de mi barrio y borracho me di como 30 vueltas como un competidor de elite suicida , pero no alcanzaba a terminarlas ya que me caía cada cinco minutos , luego pare me senté bajo un árbol y terminé el vino. Nunca supe porque fui a dar vueltas a esa cancha de bicicletas. Ese fue mi primer fuego inolvidable, comenzaba a quemarme y aún no estaba preparado, nada sería igual después de eso.






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sábado, 16 de julio de 2011

Nubes


Alfred Stieglitz, Equivalent, 1930



Confundimos a veces el saber con el crear , el primero más seguro , como un ropaje que llega de una tierra extraña y que nos pone de una vez y por siempre excéntricos , el segundo un trabajo secreto y apartado de minero, poco apegado a los colores del ropaje..

¿Y qué es el mundo?

Me empino en el último asiento del bus que me deposita en otra ciudad. Normalmente, el mundo es ese abuelo que va con sus nietas enseñándoles los cerros, que hace ruidos de animales que ellas agradecen con carcajadas , el mundo es ese otro hombre que trata de olvidar su trabajo con los audífonos y el periódico del día, viendo las alineaciones de los partidos de fútbol que vendrán, el mundo es ese chofer risueño que entretiene al auxiliar del bus totalmente despreocupado del volante , como si su santo arremangado a los controles del bus manejara por él, el mundo es esa señora correctamente maquillada que lucha con la puerta del baño y pide ayuda , el mundo son esas vendedoras de pasteles que se apuestan en los peajes atentas a si las miradas de los conductores delatan un poco de apetito . El mundo es todo eso y más ¿y por qué yo no puedo tener uno? Toda ocupación práctica se ha vuelto sospechosa…solo me quedo mirando las nubes del valle de Casablanca, nadie las ha notado. Me recuerdan las nubes de las fotografías Alfred Stieglitz. El abuelo del bus ve el paisaje pero este en si no es relevante y con mucha razón, más que para la felicidad y entretención de sus nietas. La vaca no es vaca en si misma si no es un símbolo de placer y amor a sus nietas, hay un mundo reconocible, perfecto, amoroso en esa utilización fantástica de las cosas .


Pero ha llovido recientemente y nadie lo nota (o no quieren hacerlo porque eso significaría descuidar su mundo) la humedad permite que las nubes se formen en capas, algunas pasan verdaderamente rasantes a 50 metros quizás, luego otras a 100 y así sucesivamente hasta llegar a nubes mas densas que quizás sobrepasan los mil metros. Esto hace al cielo profundamente tridimensional, como si la nube rasante no fuese nube, sino un gigante animal inclasificable que se eleva por sobre nuestro bus. Trato de explicar esa belleza. Jamás lo haré. El arte a veces resulta imposible ya que cae en ocasiones en el sueño de la comunicación, como si esos animales que parecen nubes por sobre mi cabeza fuesen explicables, como si ese amor de abuelo totalmente arraigado a un mundo fuese explicable, como si ese fatigado trabajador se le pudiera arrebatar el audífono y sentir el asco laboral que lleva en su alma.


No hay comunicación, esas nubes húmedas se mueren conmigo, una fotografía como la de Stieglitz a lo más que puede llegar es a semiología. Los románticos intentaron lo imposible con los paisajes, pero se engañaron, lo que verdaderamente querían mostrarnos era su alma. La naturaleza tal como la amamos antes no existía, incluso era horrible y de temer para los antiguos. Los románticos se empeñaron en mostrárnosla como hermosa, como reguladora de todo, como parte nuestro, y esos paisajes se multiplicaron en las piezas de arte. Pero de esas pinturas yo me alejo del paisaje y conservo su alma.(Nótese que esta palabra “alma”, para mi absurda y vengativa a veces, la he vuelto a utilizar solo gracias a la delicadeza con que me la ha enseñado nuevamente Marguerite Yourcenar). Pero quizás yo no tenga una alma porque sólo me he forjado un mundo histórico y mi cuerpo solo cae en sensaciones vagas y detrás de el no ha nada y si hay algo estaría tan subordinado al mundo que me voy creando día a día que no valdría la pena llamarlo alma. No sé de nietos, ni de trabajo, ni de conducir un bus, no se utilizar esa vaca como un símbolo, solo veo y siento y sé que eso quedara encerrado para siempre en un cuerpo, quizás en una pequeña alma atrofiada y encerrada en los paisajes.


La filosofía, a veces, supera en parte esos problemas (de algo sirve al fin y al cabo) permite jugar ajedrez con esos dualismos, les da flexibilidad, o los confirma o los rechaza o los congrega, y ese es todo su juego para toda la eternidad, y así también ella misma se forma un mundo…Pero esta no es necesaria e incluso es impedimento para ver esas nubes enrabiadas de humedad que galopan despreocupadas por el valle que atravieso. Las nubes son meros fenómenos atmosféricos que se agrupan en las posiciones que su naturaleza física les obliga, pero que estéticamente son arbitrarias y de pronto todo ese caos estético genera mágicamente dentro de un espíritu belleza, como un molino genera harina. No reniega del trigo ni de la mecánica, es más que ambas, pero la harina producto del desgaste natural es su ganancia. Así es la belleza: propia, triste, casi sin mundo… La idea de Platón de “la belleza allá, pura” mostrándonos formas imperfectas del “acá” surge no solamente de su único y lúcido genio, sino también de superar la desesperación de la belleza del momento, intraducible e incomunicable , vemos algo bello pero no la belleza, conténtate con esta mala copia, alguna vez llegaremos todos a la original. Es un analgésico para algo mayor. Es la morfina mundana que los sentidos amparan. Platón no sólo no soporto la no –verdad, sino que no soportó el solipsismo dogmático, triste e ilógico de la experiencia íntima de la belleza.


El bus llega a su paradero, las nietas no se han aburrido , no han llorado porque su abuelo no supo como entretenerlas, todo lo contrario, ha sido para ellas un viaje excepcional , el señor de los audífonos pudo al final de su viaje sacárselos de sus orejas , el trabajo no importa ya que lo ha olvidado por unos momentos, el chofer ha terminado un viaje rutinario mas , pero contento se despide con un aire de solemnidad del que sabe que cumple un rol importante , traslada cuerpos, supera lugares, dinamiza las ciudades, apoya la productividad y facilita las vacaciones, la señora ocupará su maquillaje y su vestimenta elegante para afirmarse frente a sus familiares, su elegancia hablará por ella y les dirá “estoy bien”.


Todos los mundos han funcionado, ellos están inmersos, están llenos por que están en comunión, son como nubes unas encima de otras hasta el infinito. Yo sin ningún mundo me bajo del bus , todo mi tesoro ya ha sucedido, como el pirata que entierra sus tesoros y que sabe que nunca los volverá a encontrar y prefiere hacer malos mapas de su ubicación. Lleno de tesoros sepultados para siempre me retiro, caminando lentamente, esperando que alguna vez llegue mi mundo. Borro los mapas, me preparo para nuevas nubes, es lo único que sé hacer...


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viernes, 15 de julio de 2011

Diario




Mi cuerpo, único viajero que me acompaña, ese que no sabe identificar esencias , solo veo en este cuerpo que es como el mío de niño, pero más gastado , crecido, aunque con las mismas marcas , cicatrices en las manos, formas de los pómulos, volumen de las orejas , todo está ahí, este cuerpo, que siempre estuvo aquí, no hay nada más que el , aunque pudiese preferir el alma , cosa que no sé que es , pero que el intelecto reclama , o el miedo religioso.

Mi cuerpo, mi compañero que se desgasta que sufre, a veces un latido dispar del corazón, un susto, una pena , las mismas sensaciones de siempre. Pero este cuerpo se acaba en su forma clásica , podrán seguir sus moléculas y todo ese juego de la física que nos hace emparentarnos con el universo , pero la horrenda verdad que al acabarse su forma se desespera y obliga a crear en nuestras mentes la idea del espíritu , de que este palacio de análisis de treinta y tantos años con todo lo grandioso que puede ser eso, no puede podrirse como una cáscara de plátanos , que tras esa muerte del cuerpo, del compañero de cicatrices queda algo , ya que se creó algo nuevo , que el mismo cuerpo no es capaz de poseer. Algunos filósofos de la ciencia le llama pomposamente emergentismo , resumiendo fría y sencillamente: las partes no son los mismo que el todo en organismo complejos como los seres vivos... ¡Como les gusta a los religiosos que la ciencia tenga ribetes de humanitarismo!, de cosas fantásticas, que no todo sea ciego y cruel. Pero señores es todo frío y cruel. No porque lo sean en sí, ¡que ilusión no hay nada en sí! Pero se representa como tal.


“Recuerdo la atroz insipidez de algunas tardes en que me apoyaba sobre las cosas como para abandonarme, mis excesos musicales, mi necesidad enfermiza de perfección moral; quizás no fueran más que la transposición del deseo. También recuerdo algunas lágrimas derramadas cuando no había porque llorar; reconozco que todas mis experiencias sobre el dolor estaban ya contenidas en la primera”.( Marguerite Yourcenar . Alexis o el tratado del inútil combate)



¿Cómo concluye esto?, es todo misterioso, la verdad de la vida no es la búsqueda de la verdad sino que ella te permita con una infinita especulación de cualquier forma, generar la teoría que más te acomoda para soportarla , no hay teorías idiotas (o sea si las hay, pero eso no impide su posibilidad práctica) si están dichas con fuerza y número no hay problema …no le creo ni siquiera a Galileo, con su “sin embargo se mueve”, que quizás nunca dijo , pero me molesta ese “sin embargo” , como la coronación de la verdad de las cosas frente a nuestra voluntad, no tolero ese sin embargo . Hasta Galileo fue en parte idealista (véase a Ortega “En torno a Galileo” no tengo ganas de explicarlo ahora ya que no he almorzado ni lo haré y las mierdas teóricas me dan acidez ) Es decir, morimos y es a su vez ridículo que no haya y que haya (Dios , orden , ley) , ni creer ni negar , y ese escepticismo clásico que irrita a los analíticos, se apodera y deja al hombre en una situación incómoda a su ser , es decir lo deja quieto.


La vida que se analiza es la única que es digna de vivir, tonterías socráticas ¿a quién no le gustaría ser de pronto un gatito en el techo al sol sin pasado ni futuro?



Hay que inventarse un proyecto vital, un hijo, un automóvil , un viaje , una casa, una carrera…todos lo han hecho desde Moisés en adelante…luego de ello la vida correrá por si sola , pero más importante que inventarse ese proyecto , es inhibir nuestro monstruo interno que nos aportilla ese proyecto, o mejor aún, hacer de ese monstruo también un proyecto...




Entonces ¿Porque llegamos al análisis neurótico de todo?, (que amenaza al cuerpo en convertirlo en espíritu y todas esas charlatanerías hegelianas) ¿que pregunta quedó en el vacío corazón del niño que carcomió como ratón hambriento durante toda su vida para convertirlo en un pequeño y barato pensador? Porque el análisis vital no surge de mayor o menor inteligencia, no surge de mayor o menor sensibilidad, surge simplemente porque una pregunta no se digirió cuando niño, quedo pegada en las paredes del estómago y se avinagro por décadas, y ese malestar que algunos digirieron o nunca tuvieron, en este niño se hace insoportable y comienza a pensar (o eso es lo que él cree), pero se engaña , no piensa , vomita.

Nosotros no nacimos para tener treinta años, cincuenta, sesenta u ochenta tal vez pero no treinta…esta es la edad del primer recuento pero no se pueden hacer inventarios cuando todavía se galopa en la fiesta …



Mierdas teóricas que me apesumbran y no sirven para nada…

Veinticuatro horas de música. “Cosas que los nietos deberían saber“ de E Mark Everett, es sorprendente que la sencillez puede ser profunda y que identifique a tanta gente. No hay más que Twilight de Elliot Smith. ¿Serán estas las nuevas mazurkas populares que tanto molestaban a los contemporáneos de Chopin?



“Gracias a mi educación ridícula, a veces trágica y siempre inestable, me fue concedido el don de tener una aplastante inseguridad. Algo que se percibe en la gente con problemas mentales es su persistente aislamiento. Creo que se debe a que tienen que luchar tanto para ser quienes son, que encuentran muchas dificultades para salir de sí mismos. No soy la excepción. Pero por suerte encontré la forma de lidiar conmigo mismo y con mi familia tratándolo todo como un constante proyecto artístico en marcha, para el disfrute de todos. ¡Gócenlo! ¡De nada!” (Cosas que los nietos deberían saber .Mark Oliver Everett)



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martes, 12 de julio de 2011

Diario


Winter Landscape 1 Caspar David Friedrich, 1811




Los animales ya están perdidos, los humanizaron. ¡Los árboles jamás!


“No puedes permanecer neutro frente a un perro, no más que frente a un hombre. Pero no dialogarás nunca con un árbol. No puedes vivir con un perro porque a cada rato te pedirá que lo hagas vivir, que lo alimentes, que lo elogies, que seas hombre para él, que seas su amo, que seas el dios que truene ese nombre de perro que le hará someterse de inmediato.
Pero el árbol no te pide nada. Puedes ser el Dios de los perros, el Dios de los gatos, el Dios de los pobres, te basta con una correa, con algunas sobras, algo de riqueza, pero nunca serás el dueño del árbol. Lo único que podrás será querer ser tú mismo árbol" (George Perec. Un hombre que duerme)





Es imposible creer que los individuos, fugaces insectos de unas decenas de años sean lo absoluto y a su vez también es extraño pensar que hay un “afuera”: arboles , piedras, aves…Ni lo uno ni lo otro, sin embargo a la vida común le interesa un bledo esa conclusión: la vida es una voluntad que quiere sobrevivir y para eso devora… la racionalidad surge como una inquietud fisiológica más , como un musculo más , pero toma con el tiempo tanta tiranía que cree que ella misma es el universo.




Se anuncia con pompa que se dejará de leer , pero libros, lo demás se sigue leyendo; los rostros, los arboles, las piedras ..



Las consolaciones, mentiras sabias, impenetrables, las ilusiones deben hacerse más fuertes . Debe uno aprender a ser engañado con dignidad y fortaleza…



La misma inteligencia que protege al individuo inseguro de socavar en el vacío lo impulsa a creerse eterno.



La admiración dignifica al estudio, lo llena de pasión , estudio a los romanos con la tranquilidad de que ellos se salvaron por lo menos de estudiarnos a nosotros…si lo hiciesen nos verían como cucarachas encapsuladas solo saliendo a la luz para consumir su alimento, ignorantes de lo público, engordadas en algo extraño y excéntrico llamado Yo.



El horrible genio instrumental, genético. Un medio mudo para la humanidad. Los genios, atroces monstruos esclavos de la naturaleza, que reciben el premio de la admiración con el desgano de quien sabe que no ha hecho nada, que solo ha sido una gran manipulación natural.



No fue muy hospitalario Buda con si hijo al nacer , le llamo Rahula , que significa “una cadena más” al parecer el placer de hacerlo fue mejor


"Me da asco todo lo que se llama ciencia" (Heinrich von Kleist, citado por S. Zweig en "La lucha contra el demonio ")



¿A quien le creemos?
"La mayoría de los males les vienen a los hombres por no quedarse tranquilos en casa.." (Pascal. Pensamientos )

"El talento se forma en el retiro; mas para formar el carácter es necesario la gran corriente del mundo." (Goethe . Aforismos)

Hay que salir como quedándose y quedarse como saliendo. Es decir hay que disfrutar como un gran manjar todos los oximorones que nuestra cabeza pueda pensar..




“Existe un placer innegable en saber que lo que se hace no posee ninguna base real, que da lo mismo realizar un acto que no realizarlo. Sin embargo, en nuestros gestos cotidianos contemporizamos con la Vacuidad, es decir, alternativamente y a veces al mismo tiempo, consideramos este mundo como real e irreal. Mezclamos verdades puras con verdades sórdidas, y esa amalgama, vergüenza del pensador, es la revancha del ser normal”.
(Emil Cioran, Ese maldito yo)


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domingo, 10 de julio de 2011

Diario




Deje el vicio de leer, soy más débil de lo que pensaba, quizás solo haga caso a Séneca incluso si no crea en nada de lo que dijo. Rezo… parezco estúpido. Pero no concibo otro mundo que el que ya estaba armado a los diez años, las complejidades posteriores han sido el juego mas embaucador en el que me he metido, esto quizás se transforme en un lamento eterno como los escritos de Jeremías, o quizás el diario de Amiel , que ahora en vez de encontrarlo bello me cansa. Leopardi, Novalis , Nietzsche en Suiza…así estoy entre las nieves …Y mi pensamiento tan vulgar aparece y me enseña que no he sido nada extraordinario.

“Así que, si no quieres morir gruñendo, sino resignado y agradecido a los dioses, abandona tu sed de libros” (Marco Aurelio. Meditaciones)


Inventarse una conciencia que solo necesite calor, un pequeño fuego que le recuerde que lo único verdadero es ella misma , volver a un pensamiento ingrato, a un pensamiento del siglo XVI, ¡que derrota! Pero soy un ladrón inútil no un artista..



“Yo no estoy vuelto hacia el mundo. Tengo la cara contra el Muro. No hay nada de la superficie del Muro que me sea desconocido”.(Paul Valery. El señor Teste)

Ese muro ha sido un yo áspero pero al fin totalmente mío, inmune a la verdad y al error , al bien y al mal. Un muro que no parece muro …sino un paisaje espléndido que disfruto entre lágrimas … Y cuando camino para ver donde ese muro finaliza temo que realmente se acabe y disfruto de las texturas y olvido ese ruido posterior que llaman mundo..

Las consolaciones de Séneca son fantásticas solo que no consuelan del todo..

“Hay que darse prisa, nos pisan los talones […] Hay una rapiña universal: desdichados, no sabéis vivir en la fuga” (Séneca. Escritos consolatorios)

La muerte es lo de menos …sino que darse cuenta lo horrible que ha sido uno y que ya estaba muerto antes de preguntarse por la muerte.

Las preguntas quedan intactas y se burlan…

Y el silencio indomable debería haber sido nuestro gran dominio.
¿Dónde están los antiguos? Sus textos…
No hice nada y pensé que había hecho todo…solo rumie canciones del pasado que se aplicaban a otras vidas…

El mundo antes tenía recetas…

‎"La única regla heroica: estar solos, solos, solos. Cuando pases un día sin presuponer ni implicar en ninguno de tus gestos o pensamientos la presencia de otros, podrás llamarte heroico. O de lo contrario ser Cristo -o sea aniquilarse. Pero lo has dicho ayer -nadie renuncia a lo que conoce- y tú conoces demasiadas cosas".(Cesare Pavese . El Oficio de Vivir)


Estoy en el mismo lugar donde empecé…y el universo en su silencio eterno se hace aun más silencioso…se que todo nuestro templo histórico es falso , pero no me lamento por eso, me lamento por mi vida, si mi vida que no tiene ningún peso , ninguna sabiduría, solo he sido un animal en busca de supervivencia con armas sucias , lógicas decaídas , pensamientos desafinados , rezos irónicos , fiestas romanas… obstruyendo la misericordia de los dioses , y la tormenta sigue ahí , la esperanza del sol , de la naturaleza, no hay nada!

Y los llantos cobardes, los salmos desechos, las rodillas intactas…Y dios, mi enemigo, a veces me brinda tibieza, pero mi nausea eterna lo aleja para siempre,..

Jeff Buckley Hallelujah.. me separa en mil pedazos, escuchado en la noche que ya no tiene horario…en la noche donde mis más queridos seres han muerto uno por uno sin siquiera despedirme , ya que la cobardía del que queda y su egoísmo no lo deja siquiera ser misericordioso con su clan.. Ataca al que le amenaza, hiere a su gobernante, conjura en contra de sus legisladores, nadie lo gobierna y muere solo.

¿Me quedare al cuidado de los huérfanos? , si este huérfano es el más grande de todos y su egoísmo eterno de Dios antiguo solo devora, y masacra todo el amor que le pueden brindar.

El rey David…pienso en los cuentos Judíos de mi niñez que me entretenían de la siestas eternas de la gente, imaginaba un mundo de espadas , imaginaba un mundo de pastores rencorosos, imaginaba un mundo que se armaba mal. Y lloraba…


“En la verdadera noche oscura del alma siempre son las tres de la mañana” (F. Scott Fitzgerald.El Derrumbe )

Y llore por años hasta que crecí y tuve tanta rabia que inventaba amores solo para el cuidado de mis miedos, y ya sintiéndome un dios comencé a pensar y pensé tan mal, tan mal…que ese pensar inútil y flojo ha hecho una embarcación tan leve, tan ridícula a la tormenta verdadera, que al primer viento se destruye. Ahora en la isla de San Juan predico solo, entre los peñascos de una isla desierta, el ridículo apocalipsis mientras en Roma beben vino…


Cristo no tiene horarios y solo escucha cuando se está desesperado, ¡y Cristo si había olvidado esa palabra y para siempre! .Nadie rescata al que pone en riesgo al amor. Y lo he vendido todo, Dios crece pero solo si aceptamos nuevamente ser niños. En el infantilismo su talla se hace notoria, en la rapiña mental no puede aparecer y mi fiesta de cadáveres interiores está lejos de volverse niña. Todos se comen entre todos y después de que la sangre se limpie en el paisaje se verá quien sale ileso, en ese paisaje no caben niños ni dioses, solo lo que hay que comer antes de que la podredumbre lo haga repugnante. Y cuando todo está podrido un rezo se confunde con el ruido del desgarro de los colmillos egoístas del animal que sobrevive, y así se me confunde a veces y por eso no se me ama.

Un romántico infinito, que se niega a que el artista le pinte junto al bosque… ese bosque inexistente incluso es mas valioso que la silueta de este hombre que no ha hecho nada…









sábado, 2 de julio de 2011

Carta a Laura

Querida, da lo mismo el lugar en que me encuentro, puede ser Finlandia, Florencia, el Cuzco o Santiago, ya que el paisaje no apaga este fuego interior, mi error ha sido con usted subestimarla , he mirado cuantitativamente las edades (la edad de Rimbaud también era parte de su poesía) , pero he aprendido (todavía aprendo) que quizás usted es mayor que yo. Lo único que nos ha enseñado la historia occidental es a ver todo en forma de flechas…y a olvidar los círculos… ¡Como nos hace falta aunque sea un poco de esa magia circular de los antiguos!


Quiero escribir un libro,,, y lo hago compulsivamente , los científicos quieren derribarme, han diagnosticado, en sus especiales ciudades diseñadas para la disección de la realidad, una especie de epilepsia a esta compulsión : hipergrafía le llaman , los escritores obsesivos tras el café numero veinte se asustan , dudan si es que tienen talento y se preocupan de su cerebro, ¡Cuándo el cerebro ha sido nuestra preocupación!, pues bien retomo .Los escritores se destruyen , al menos los verdaderos escritores , y yo estoy destruido…primera etapa aprobada ¿No? , pero esa etapa más bien cinematográfica no me importa , el espíritu, el alma, la vida eterna , me inventaré por ahí alguna teoría filosófica, esas que se arman en las borracheras de la playa, para no abandonarlas , me preocupa más , eso sí, la falta de talento. Probablemente la gran preocupación de todo escritor …por eso uno ya debe partir de esa premisa: el mérito frente a la sangre (que un antiguo quizás no sabría como diferenciarlas, el talento es lo mismo que la sangre gritaría ofuscado y digo talento como podría decir heroicidad, valentía, poder) , pero para probar lo contrario uno debe impactar al mundo…Esta es mi preocupación central, ese impacto al mundo es en lo que creo que fallo , nunca me ha importado el mundo (¡que herejía más vulgar!) , soy como una garrapata , el animal de los poetas y de los biólogos románticos , ellas son su mundo, su sistema y su medio se funden … y la sangre de los mamíferos, su presa, pasada por ese sistema llega a ellas sin errar , ¡han sobrevivido millones de años y no han necesitado mundo porque ellas son su mundo!. Los idealistas alemanes reirían con este pensar tan poco novedoso…Fichte me ignoraría y los hermanos Schlegel quizás me invitarían un trago para calmarme ..pero este mundo , “el mundo” seguiría vivo aunque sea en esta forma, como una enfermedad del pensar .


"Imagina que el mundo va a seguirlo, pero cuando llega al azur descubre que está solo" dice Henry Miller de Rimbaud y ese es mi caso, un escritor parte con ese fiel convencimiento, ni siquiera mira hacia atrás, solo avanza y presupone (en una arriesgada apuesta ) que el mundo ira tras él , con el calor poético y la industria espiritual a toda marcha no tiene tiempo para corroborarlo , solo avanza, pero luego de un tiempo gira la cabeza y se da cuenta de que nadie le sigue….¿qué se hace en estos casos si ya se ha avanzado mucho?


“Querido hermano he concebido un proyecto: volverme loco” le escribe Fiodor a su hermano Mijaíl Dostoievski…¿no es este el más seguro proyecto tras esa gran desilusión?, quemar el alma por nada mientras la literatura que nunca ha sido lo de uno, se aparta lentamente, y el arte gran escudo de la vida, ya no nos acompaña a los infiernos …y ahora sin escudos debemos enfrentar lo que hemos avanzado…Los germanos cuando perdían los escudos en la batalla , preferían no volver a su patria, preferían matarse. Estaban tan compenetrados con la identidad del escudo que si les preguntáramos por eso ellos contestarían inocentes ¿que es un escudo?.


Si el talento fuese así como algo orgánico , seguro e irrevocable, como esos hombres de circo que ya a los dos años sabían que su cuerpo era elástico y que con su pierna izquierda podían tocar sus omóplatos , el talento sería algo natural , un designio aburrido , un show de circo. ¿Qué admiramos de un hombre elástico, de una mujer barbuda? Un organismo que recibió algo que el mundo no…eso es irrevocable, nunca hubo dudas…Pero el arte no es categórico, el artista se martiriza, busca los pelos o las extremidades que la naturaleza dio como fenómenos …no los encuentra y el mundo lo castiga ya que lo trata como a todos..Esa disyuntiva esa incertidumbre, tal como el medio de la garrapata en busca de sangre mamífera, es parte fundamental del artista . La garrapata puede pasar cinco, veinte años o quizás la vida entera sin alimento alguno. La sangre del mamífero no es abundante y la incertidumbre es parte de ese cuerpo orgánico especializado en el fracaso… El artista es esa garrapata , no sabe ni sabrá, incluso (y en algunos casos es mejor) morirá sin saberlo.


Pero ahora surge el problema fundamental , es irrelevante considerarse escritor , si no que lo fundamental es percibir si se ha avanzado y aún más importante no corroborar nunca si el mundo atrás nos sigue , creo y me he dado cuenta en el sanatorio personal en que me encuentro, que eso es lo primordial, eso es el arte …He generado una diatriba absoluta para decir algo simple (así se han hecho todos los libros sagrados) lo primordial empero, es no girar la cabeza , así de simple no girar la cabeza para saber si el mundo viene atrás de uno o no…Ser garrapata y no saber, y sin embargo, reconocer que nuestro cuerpo es nuestro medio ¡Qué algún día tendremos que comer!


Le evidencio esto porque la comparo a usted a Laura, la amiga de Petrarca, idealizada en sus versos, ¡amigas ya en ese tiempo!, ¡si los humanistas eran perros del cielo, calzando alas de carne! ¿Somos nosotros, máquinas revolucionadas a toda velocidad, capaces hoy de amigas? Y usted me ha enseñado la pasión del arte nuevamente y me obligara a no girar jamás la cabeza en gesto de ratificación, usted que finge que hoy llegó a mi vida cuando sabemos ambos que eso es falso , que los comienzos, los finales, los años son ficciones que el conocimiento nos juega como broma… Nosotros somos eficientemente ajenos al conocimiento, si lo único que podemos saber es que el amor es seguir con la cabeza recta avanzando hacia el horizonte de nuestras espaldas…
Nunca supe si el humanismo era algo hermoso o algo desesperado…por que creo firmemente que cuando el hombre sintió que su capacidad evolutiva mermó, bajó de velocidad y amenazó su sobrevivencia invento la belleza , esa extremidad que se agiliza con el tiempo para ir en busca de la presa más grande …la vida..


¡Vamos hacia la vida entonces Laura! Pero en el momento que digo vamos, ¡la vida ya está asaltando!




“Por el mundo y la edad se debería
quitarme antes, pues llegué primero,
y no dejar la tierra sin su adorno”.

(Francesco Petrarca. El Triunfo de la muerte)


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