domingo, 29 de julio de 2012

Diario




La desesperación es preferible, echado sobre una vieja maleta debajo de un árbol, una botella en la mano, mirando hacia arriba mucho …mucho tiempo…” (Wols) 




En el bar G. me dice: “ese loco que está ahí es un tremendo escritor …no tiene facebook…” como si fuera esto una condición (y parece que lo es) ..Teillier ironiza con algo parecido: “Ese poeta es demasiado perfecto es un poeta de computadora…” pero la miseria del escritor como dice Pavese es que está condenado sólo a tener un público, nosotros buscamos almas gemelas… 





 "He vivido tiempos locos, y no me ha faltado ocasión de enloquecerme también, como los tiempos me ordenaban..." (J. W. Goethe. Epigramas venecianos) 





 El arte no viene a moralizar, solo a comprender un poco el caos , (sin éxito), hay muchos lugares para moralizarse, tener “buenos sentimientos” y derrochar fraternidad… pero la literatura es un circo romano… 






Una tertulia de ocho o diez personas, en la cual todas las mujeres presentes han tenido amantes, en la que se mantiene una conversación divertida y salpicada de anécdotas, y en la que a las doce y media se sirve un ponche liviano, es el lugar de la tierra donde me siento más a gusto…” (Stendhal. "Vida de Henri Brulard") 





Los recitales de poesía son instancias de amor…los poetas jóvenes que son humillados toda la semana por sus trabajos, quizás por sus familias e ignorados por las mujeres, encuentran en los recitales una admiración inédita en su vida , una instancia de cenicienta , se preparan y son felices, luego vuelven a su miseria semanal…los viejos jugadores de futbol de barrio hacen lo mismo cuando llegan con sus pequeños hijos a la cancha de tierra el domingo, que se vuelve automáticamente sagrado (¿Quién los aplaudirá en otra instancia?) …Simplemente todo el mundo quiere ser amado , pero pareciera que eso no es ni poesía ni fútbol..Pero dejemos que así sea…




 “Podría andar temblando de ebriedad, si un peso, con barba, sin tener dónde dormir; y ver a un tipo con su mujer y sus hijos , y sentirme afortunado...” (Gary Snyder . “Jack's wino days in Galveston”) 





 La indolencia (no el descuido) me es tremendamente seductora ….ya que implica voluntad…la niña más hermosa del barrio que sale a comprar (como una princesa oriental) con pantuflas y pijama…




 Comparar aspectos de nuestra vida (del hombre común) con la de los grandes: Schiller, Séneca, Montaigne, etc. Constituye hoy en día la cima del mal gusto, si Schiller murió “salvando todo lo que pudo” uno morirá boicoteando todo lo que pudo…incluso el deseo (ingenuo) de ser grande.. 





"Por otro lado, desde siempre he sentido atracción por los fracasados y los que no salen adelante -como si ellos fueran como hay que ser. Los veo, desde lejos, literalmente ennoblecidos, o como si, entre nosotros, los de hoy, fueran las únicas figuras que tienen un destino..." (Peter Handke."El año que pasé en la bahía de nadie. Un cuento de la época actual")



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lunes, 23 de julio de 2012

Diario






Mientras rondaba como un fantasma por el Salón Rojo del Plaza algún sábado en la tarde, o mientras asistía a exuberantes y líquidas fiestas en buenos barrios, o bebía con muchachos de Princeton en el Bar Biltmore, me sentía siempre obsesionado por mi otra vida: mi monótona pieza en el Bronx, mi pie cuadrado en el Metro…mis trajes andrajosos, mi pobreza, y el amor. Mientras mis amigos se lanzaban decentemente a la vida, yo había empujado a mano mi inadecuado barco al medio del torrente…” ( F. Scott Fitzgerald. The Crack-Up) 




 La artística insolvencia económica del perdedor aristocrático que es aplaudida a rabiar, pero solo en sus vacíos salones interiores… 



"Conozco a esas jóvenes "a la moda". Tienen una vaga profesión, pretenden cultivarse, hacer deportes, vestirse bien, mantener impecable su departamento, educar perfectamente a sus hijos, llevar una vida mundana, en una palabra, éxito en todos los planos. Y no tienen verdadero interés por nada. Me hielan la sangre." (Simone de Beauvoir. La mujer rota )





 La sensación narcótica de cuando llega a mis manos un libro fundamental es la de siempre (por lo único que le perdono siempre al odioso entusiasmo es por su fruto: la hermosa exageración) …creo que no necesito ningún libro más y que podría quemar todos los restantes….Llegó el esperado libro “Máximas y pensamientos…” de Chamfort a mis manos…¿Cuál sería el mejor regalo que le pediría a esas esotéricas que hablan todo el día de la reencarnación?…que me dijesen, como premio por escuchar sus mentiras , que en otra vida yo hubiese sido un tipo que le decían Chamfort… 




 “PREGUNTA: ¿Por qué no publicais? RESPUESTA: Porque soy de los que no quieren agradar más que a quienes me parece…” (Chamfort. “Máximas, pensamientos, carácteres y anécdotas”)




 ¿Donde se podrá hablar de temas pasionales, mundanos, excitantes y filosóficos sin que los organizadores de los eventos no te llenen de exigencias burocráticas, número de páginas , formas internacionales de citar, como apoyar los codos en la mesa o el nivel de los decibeles de la voz al exponer los temas con ese tono fúnebre que delata toda investigación? ¿Sólo en los bares? 




"No hay nadie que haya jamás escrito, pintado, esculpido, modelado, construido, inventado, a no ser para salir de su infierno..." (Antonin Artaud. "Van Gogh el suicidado por la sociedad") 





El ingenuo dialogo del Buda que pide retirar el "Yo" ... , ¿en un sermón?, todo con palabritas..unas al lado de otra , ordenadas y significando...en ese orden gramatical esta inscrito a fuego el yo....y este se ríe de los sermones que pretenden autoboicotearse...cualquier boicot hacia el fragmento es incomunicable...cuando comienza el comentario comienza la risa. 





En el metro un niñito absolutamente hipnotizado mirando la escalera eléctrica…yo alguna vez también lo hice pero ahora me lamento que esa escalera se haya transformado en un objeto de uso y no de contemplación…él aún está en el paraíso , yo hace rato que no… 





 Ese extraño momento antes de una cita donde se siente (por unos pocos, pero profundos segundos) que todo es absurdo…




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jueves, 19 de julio de 2012

Diario





"El amor como la distracción esencial..." (Peter Handke. Historia del lápiz) 




 El insomnio del desamor….que se va curando con el próximo amor (el siguiente insomnio potencial…) pero es hermoso estar muerto de sueño y pensar en esa rara enfermedad que lo combate...y quedarse, con ese combate en la mente, felizmente dormido... 




 "Yo no pienso, si ese pensar no es al mismo tiempo un poema...." (Peter Handke. ‘Historia del lápiz’) 




 La tos lejana de la madre, el sonido del teléfono que se descarga, el perro del vecino ladrando enfurecido: el mundo... ¡Cuidado! - nos dicen- los sentidos nos engañan... ¿y eso qué? el engaño es simplemente otro nombre que se le da al “mundo”… y eso es todo lo que él ha querido pensar desde niño, pero las armas "profesionales" para “determinar” al mundo lo superan y lo opacan… por eso él es feliz viviendo en ese engaño simple, cotidiano ,brillante ... 





 “No consigo entender por qué todo tiene que estar bien hecho, no me atrevo a salir de la cama y afrontar todos los días la tiranía de la perfección...” ( Ray Loriga, Héroes) 





 Un fino ladrón y un dedicado archivador, así él quiere que le reconozcan sus dos grandes y únicas “profesiones”… hoy con una información infinita y abierta a todo público, no hay escenario mejor para que ambas profesiones destaquen más que nunca en la historia de la humanidad. Un ladrón que roba algo sin propiedad y que archiva sin la esperanza de un orden…así él solo acepta que ejerce una "profesión" con la condición de que esta se disuelva de inmediato en el absurdo de su acto… 





 “No es una desgracia para los filósofos dudar de lo que ni siquiera los campesinos encontrarían dudoso?...” (Cicerón. Sobre los deberes) 




 No caer en la tentación de la familia, ni la felicitación académica, seguir pensando como a los dieciséis años y con más fuerza, sobre lo mismo de lo mismo… 



 Estudiando ese círculo del infierno, quizás el más interesante,... donde según Dante se encuentran los que se pasaron su vida llorando pudiendo estar alegres...



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domingo, 15 de julio de 2012

Diario





“Es extraño, no siento nada. Como si el dolor no hubiera pasado. Toda esa gente que he conocido, que queda, quedará en mi cabeza. Todo termina siempre cuando acaba de empezar…Suelo ser demasiado consciente para estar triste. Esperé una eternidad que alguien me dijera algo cariñoso… Alguien que me dijera «¡Hoy te quiero tanto!». ¡Sería tan bonito! Miro ante mí y el mundo se alza ante mis ojos, me llega al corazón. De niña sentía deseos de vivir en una isla. Una mujer sola, plenamente sola. Sí, eso es. Vaciada, incompatible. El vacío, el miedo, el miedo, el miedo. La mirada de un animalito perdido en el bosque. «Quién eres tú?» Yo no lo sé…. Ya no pensar en nada… Estar aquí…Tengo miedo de esta noche. Qué tontería. La angustia me pone enferma, porque una parte de mí se preocupa y otra no se lo cree. ¿Cómo debo vivir? Quizá no sea esta la pregunta. ¿Cómo debo pensar? …Sé tan pocas cosas… Tal vez sea demasiado curiosa. A menudo pienso en forma tan equivocada… Porque pienso como si hablara a otro....” ( Peter Handke. El cielo sobre Berlin)




 Estudiar me desagrada cada vez más….y temo que mi pensamiento frágil, fragmentario y libre no salga ileso de las experiencias, opiniones, sistemas y reglas que se deben acatar dentro de ella. La academia es una pequeña polis encerrada dentro de la polis…es el descanso del pensar, a través de metodologías probadas, no su marcha…no soy hombre de conocimiento, apenas soy un insectario de anécdotas… 





 "La verdad es que el escritor debería ser un individuo abandonado por la mujer, engañado por la amante, estafado por los hijos, arruinado por su padre y que, sin embargo, pudiera escribir sin ambiciones económicas; con conflictos a los que no se sumara la posibilidad de resolverlos con los frutos de su pluma..."(Juan Benet. Ensayos de incertidumbre)




 En un sentido superficial, el amor (cortes) que es el origen de lo que nosotros conocemos por amor, duró poco , se puede incluso periodizar, como el feudalismo, el imperio carolingio, o una dinastía azteca ¿800 ,900 años tal vez ?...lo veremos en el futuro dibujado como etapa , en esas horrendas líneas de tiempo que hacen los profesores de Historia...mas que un panorama desolador , es el momento donde surgen los alquimistas para reinventar el plomo que quedo arrojado en el piso ..."L'amour est à réinventer, on le sait" dice Rimbaud... 




 “Nuestros amigos [los filósofos], sedientos de «información» filosófica (algo que no existe), de ninguna manera son «pensadores» ni tampoco desean entablar el diálogo del pensamiento consigo mismos...” (Carta de Hannah Arendt a Mary Mc Carthy)



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jueves, 5 de julio de 2012

Diario




"La lucha con la pared de la celda. Empate..." (F. Kafka) 




 Formar una familia sería patentar otra institución de fuerza que aborrece con toda su alma, así que solo se deleita en los bailes de poder de la familia que le corresponde y ve como los valores fuertes pero invisibles, traspasados quizás por siglos desde su insignificante sangre, se estancan y terminan en él …No proyectará nada, se quedara viendo fijamente esos valores torpemente heredados ahí arrojados en la mesa como una horrible mano de cartas que no jugara y, viéndose totalmente fuera de todo juego social, apagara con una leve sonrisa la humilde vela de su estirpe, no posee la simpleza sanguínea de Antígona. Toda conclusión de los ciclos es una especie de locura… 




 La TV cable le dio un nicho tranquilo a esa clase media de televidentes, esos que no verían los largos y tediosos planos de Tarkovski pero tampoco ninguna basura de reality , se quedan en el medio, viendo los documentales de cocodrilos , ácidas series norteamericanas o diseños de cañones de la edad media....la televisión segmentada no hará opinión común, habrá gente para el detergente , para el sushi o para el Audi conviviendo perfectamente...como pájaros tendremos millones de nichos intercomunicados por el consumo y la producción…en ese paisaje no hay aristocracia, sino ecosistemas firmemente regulados por los burdos comerciantes dueños de la mierda visual… 




"¿Cuándo nos encontraremos en este lugar idiota que es el mundo de nuestros tiempos?..." ( Julio Cortázar a su amante chilena Carmen Waugh, que era mas que un amante sino un extraordinaria y atractiva mujer, pero me gusta mucho mas la palabra amante que galerista, igual que "lugar idiota" es mejor palabra que contemporáneo) 



Entre la masa homogénea del mundo moderno el amor no puede ser amor, es el deslumbramiento de ser elegido por alguien, salir del mar ciego de la nada (entonces el "yo" se aplaude eufórico) … en el supermercado cuando elegimos un pimentón ocurre lo mismo, su color, su aroma olvidado en la despensa con cientos de otros iguales renace y se justifica cuando lo tomamos y nos lo llevamos a casa, ese es todo el misterio… 





 “Aquellos que aman la vida no leen. Y no van al cine, tampoco. No importa lo que se diga, el acceso al universo artístico está reservado casi exclusivamente a aquellos que están hartos del mundo…” (Michel Houellebecq, H. P. Lovecraft. Contra el mundo, contra la vida) 






 Cuando vemos los documentales del África nos damos cuenta lo terrible de las vidas de esos pobres animales salvajes, pero si les diésemos por arte de magia la posibilidad a ellos de hacernos una pregunta dirían de nosotros ¿cómo semejantes bestias pueden cargar cada hora de su vida con esa voz interior que no se apaga nunca? ¡Que miserable vida!




 Supe que los aviones de André Malraux (cazas monoplanos de ala por encima del fuselaje y nuevos, pero desarmados, dice la información técnica)…la llamada “Escuadra España” que tenía a su disposición el escritor para la defensa de la república española, tenían pensado venir a Chile a defender el incipiente “Frente Popular” (fueron los últimos aviones utópicos que surcaban el mundo en busca de la salvación, sin experiencia y más bien estorbando las restantes maniobras) …Me imagino una película con ese nombre…o en su defecto los aviones de algún escritor actual volando los cielos inútiles de mi país, pero …¿ tienen aviones los escritores de hoy? ¿Y que podrían proteger? 






 "Porque cuando se roba a la gente lo poco que tiene, a fin de proteger los intereses de los que tienen más de lo que cualquiera merece, hay que contar con que haya resistencia, sean manifestaciones organizadas o saqueos espontáneos. Y no es política. Es física..." (Naomi Klein)



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