domingo, 28 de noviembre de 2010

Las divisiones del pensamiento


Odd Nerdrum "Man with Womans Head"


Los polos opuestos

En el ámbito político
Izquierda y Derecha.

Una clasificación obsoleta o apagada (por el momento) ya que hoy no todo es política porque si lo fuese como Aristóteles sostenía, tendríamos que convertir nuestras monstruosas metrópolis nuevamente en vecindarios abordables solamente con la palabra, en Grecia no existía ni la imagen ni el sujeto como tal. Por ende la política era el nervio de toda solidaridad. Hoy la solidaridad es la utopía silenciosa: el individuo que supera a la polis.



En el ámbito Religioso
Conservador – Liberal

En un principio una clasificación temporal de hastío, los liberales querían sacarse un yugo cultural como el religioso y lo hicieron tomando armas filosóficas- políticas, aprovechando el feto ideológico supremo de la modernidad, el individuo, pero la pugna originalmente era contra el ambiente confesional del antiguo régimen. Hoy cuando el liberal político ya no tiene nada que decirle al liberal económico porque no lo entiende, y a su vez el conservador no tiene nada que decirle al cristiano porque lo supera.




En el ámbito cultural
Reaccionario – Progresista

Es la dicotomía mas ignorada (y por ende la más importante ) ya que las categorías anteriores pueden superarse o con un buen negocio o improvisando una rápida reforma que mantenga el yugo firme, pero la oposición entre progresista y reaccionario es espiritual , ya que ni el dinero ni el diálogo la superan , por eso nadie hoy se adentra en ella , nadie superaría un polaridad muda , sin dialogo, donde el alimento precisamente es negarse, no fundirse , el único enemigo que no pacta es el que viaja negando a la historia por ende no muta , incluso el que el progresa. Entre más progreso la cultura se debilita y entre mas quietud la cultura se vuelve un monstruo indomable al servicio de ella misma.

Es inútil aplicar estas categorías a la política, si se hace es para renovar los diccionarios de politología. La política prescinde en gran medida de lo espiritual, ya que incluso llega a ser hoy una técnica. El duelo espiritual es el más sereno y pareciese que fuese el único, ya que los otros son solamente cáscaras que cubren la vorágine histórica. ¿Progreso o reacción? , ¿No crecer o perder? Lo curioso es que al final son “simples” categorías teológicas. Las únicas preguntas verdaderas son las que siguen intactas.



Ni hay ningún reaccionario cuerdo ni ningún progresista que en alguna medida no suene ingenuo



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Otro reaccionario que escribe fabuloso, el colombiano Nicolás Gómez Dávila (sumar a la lista de reaccionarios geniales, Schopenhauer, Herder, Flaubert, Baudelaire, Thomas Mann, Gobineau,Joseph De Maistre, Spengler, Chateaubriand, Paul Bourget, Balzac, Nietzsche , Papini, Cioran , Dostoievski ¿?- buenos los rusos son hijos más de la geografía que de dios y ahí la categoría de reaccionario podría quedar obsoleta)
¿Una lista cruel?… bueno porque parece que los ideales crueles se presentan de forma más hermosa.

He aquí una selección de algunos de sus aforismos del libro “Escolios a un texto implícito”

-Las ideas liberales son simpáticas. Sus consecuencias funestas.

-Para interpretar a ciertos hombres, la sociología basta.

-No es tanto que la mentalidad moderna niegue la existencia de Dios como que no logra dar sentido al vocablo.

-Las convicciones profundas se contagian en silencio.

-La vida es taller de jerarquías

- Denunciar al imbécil no significa que anhelemos abolirlo. Queremos la diversidad a cualquier precio.

- La inteligencia da todo a la mente que elige, menos la certidumbre de ser inteligente.

- El reaccionario no aspira a que se retroceda, sino a que se cambie de rumbo. El pasado que admira no es meta sino ejemplificación de sus sueños

-La idea peligrosa no es la falsa, sino la parcialmente correcta.

- No les demos a las opiniones estúpidas el placer de escandalizarnos.

- La coherencia de un discurso no prueba su verdad, sino su coherencia. La verdad es suma de evidencias incoherentes.


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sábado, 27 de noviembre de 2010

Diario


Hay dos formas de enfrentarse al enemigo intelectual

El primer caso. Alfred Speer arquitecto de Hitler .Hombre genial, con una sensibilidad preciosa y me imagino que en el circulo de Hitler muchos hombres fueron así muy inteligentes . Se les debe combatir tomando en cuenta su inteligencia, es una batalla difícil y a su vez apasionante.
Pero hay un segundo caso . Los burócratas económicos de Piñera , ¿son como Alfred Speer? , ¿su planificación es tan genial que se puede desprender de esta un plan maquiavélico fruto de su profunda genialidad para dominar las masas?

Creo que el gobierno pertenece a los segundos, pobres ignorantes que sin embargo han leído manuales de educación del primer mundo y quieren optimizar capital humano, no hay plan maquiavélico detrás, sólo conductas miméticas de monos que quieren más bananas, si lo hubiese habría que temerles por que además serían inteligentes, no lo son , nuestros contrincantes tienen el poder y además son imbéciles, eso nos humilla aún más.
¡Qué triste es dominar sin tener la capacidad para pensarlo!



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Cuando Aldous Huxley escribió “Si mi biblioteca ardiera esta noche” solo fue una metáfora que sin embargo tiempo después se hizo realidad. Que un incendio destroce tus pertenecías, tus libros, la sensación de que se ha muerto todo que se comienza de nuevo y que uno sin saberlo lo presintió.
¡Hacer arder la molesta biblioteca interior!


El intelecto quiere más intelecto, nos olvida



Solo la muerte nos dinamiza, la eternidad es una inmensa playa donde nadie mueve un dedo.



Palabras que no remiten a nada pero han sobrevivido, que importa que no se refieran a algo, pensar su desarrollo histórico, su desesperación en cristalizarse, su inocencia. Una palabra inocente , resumida , absurda , poco poética , tenue que sin embargo se consolidó frente a otras que quisieron profundizar más aun el deseo: DIOS.¡ Que inocencia!

Los judíos no lo nombran, pero se desesperan por que por las noches las palabras acosan, quieren representar.
Dejemos a ese algo innombrado, un acto de temor, todo lo que se nombra deja de amenazar…
El lenguaje es la inocencia más compleja.



"Por lo que más quieran, ¡no tengan miedo de decir cosas sin sentido! Tan solo no dejen de prestar atención a su sinsentido."
Ludwig Wittgenstein.

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miércoles, 24 de noviembre de 2010

Diario

“Visto desde la literatura, mi destino es muy sencillo. El empeño de representar mi soñada vida interior ha desplazado todo lo demás a segundo plano, lo ha degradado y continúa degradándolo. Ningún otro empeño podrá jamás contentarme…" (Kafka Diarios)

“Niego a mi obra todo valor científico y todo valor estético. No me he propuesto enseñar, conmover o divertir. La obra está más allá. Aspira a lo más humilde y a lo más alto: un lugar en el universo”. ( Ramón Bonavena)


Ingenuos creyentes del yo, que sin embargo con una gran ficción (la creencia de un interior absoluto) han pintado grandes obras que nos hacen olvidar la odiosa pugna entre certeza y mentira.

¿Y cuando no encontremos nada más que hacer con el yo? ¿Desesperaremos?, o lo fundiremos en el Uno misterioso, que sin embargo seguirá sonando sólo como la gran bufonada parmenidiana.
Estoy aquí, sin embargo tratando de levantar la ilusión milagrosa, el individuo agrietado que se balancea atónito frente a la realidad aún reclama un espacio interior , pero nadie responde , ha clausurado con su vanidad metafísica todo diálogo con la eternidad.

Sólo ha actuado como un “categorizador” , ha creído ordenar el desorden con sonidos y estos sólo han creado un lenguaje , es decir edificios flexibles que quieren ocupar la superficie . Pero nada más que eso, en la superficie solo se le puede adorar al sol. Ha olvidado la otra perspectiva, la gran perspectiva. El fragmento cerrado de quien no teme al desierto. No se entrega fácilmente a la luz mientras no se haya disfrutado completamente de la oscuridad.



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La esencia perturba al arte , la esencia es el ejercicio de ficción fulminante de la belleza-, pero no puede ser de otra forma , digo belleza y suelto las trompetas de la metafísica , no hay salida , alguien nos ató al madero de la tortura gramática… Somos desdichados por qué no encontramos en las palabras un momento que no se derrita.



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Quiero hacer lo que yo quiera , pero si ya lo haces , ¡No! Quiero el deseo de que la voluntad decaiga , que la libertad solo sea retomada en el futuro como un simple juego infantil, que estemos por sobre la libertad , . Atados y gozando. ¡ Dejando que el caos guíe el deseo!


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“Un dios no se ocupa” dice Bataille… En efecto, la pre-ocupación cristiana es un símbolo de degradación orgánica, un dios no debe preocuparse , y nosotros no debemos ocupar de “el”, (que desdicha para el hombre moderno y que dicha para el primer griego sostener un objeto).

¿Y que queda de semejante situación?. Una inmensa fisura que solo permite hablar, y con ese panorama huérfano debemos bailar….bailar con el habla.



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Ya no se escribe con las manos, las bellas descripciones dieciochescas de la ergonomía literaria han desaparecido, escribimos con las sobras de los dedos, con el ritmo del plástico, con el escritorio de luz. La época no permite profundizar en la forma, en el viaje de creación, no permite las alusiones bíblicas. La arcilla como un lápiz genético del Edén. Lo dicho debe transportarse rápida y fríamente al texto, este no posee cuerpo, no hay lápices ni articulaciones cadenciosas de manos, es como si el texto ya existiera, como si nuestro trabajo solo consistiese en subrayar.


“Cada vez me da más miedo escribir cosas. Es comprensible. Cada palabra, retorcida en manos de los espíritus —este impulso de la mano es su movimiento característico—, se convierte en una lanza dirigida contra el que habla. Y muy especialmente, una observación como ésta. Y así, hasta el infinito. El consuelo sería sólo: Ocurrirá, quieras o no. Y lo que tú quieres, te sirve de bien poco. Más que un consuelo, sería esto: También tú tienes armas”. (Kafka, Diarios. 1923)

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lunes, 22 de noviembre de 2010

Diario


Francesca Woodman- Desnuda frente al espejo 2009


'Un ser que durante toda su vida no vive, sino que no cesa de imaginarse a sí mismo’. Sin saber, los diarios de Alejandra Pizarnik ya habían alabado esta definición de Katerina Ivánovna por parte de Dostoievski. Esta cita, está en el fantástico diario de Charles Du Bos. (¡Que alguien rescate a este magnífico escritor por dios!)

A mi dolorida Alejandra y a mí la cita de Dostoievski (siempre regalada por el genial Du Bos) nos enloquece por que nos crucifica con exactitud. ¡Cuántos años hemos tratado de vivir pero no lo hemos logrado!, solo podemos oponerle a ese fracaso un eterno, tedioso y melancólico desfile de espejos eternos. Nuestro único trabajo es imaginarnos.

¿Qué es leer? ¿Qué es escribir? ¿Qué es espiarse a uno mismo?, ¿qué es dar parte de si a una empresa alocada?, ¡que es el amor?

Una nada rotunda que sin embargo embarazosamente no se puede pensar, pero está ahí, quien sabe dónde, pero siempre apoyándose en los hombros que sostienen, ya a estas alturas, nuestro cansado pensamiento…

Nadie busca algo más simple que un cobijo, un lugar. Desde el principio toda la belleza no fue más que un lugar, posteriormente cuando ese lugar se reconoció imposible, bailó la mente. El pensar reniega de todo lugar, no quiere cobijarse, quiere el ser cobija. Y eso hiere de por vida. Sólo podemos pasar la tormenta abrigados a nuestra imagen, que se proyecta en la repetición de uno mismo hasta jugar ser otro. Y en ese juego salta la verdad.

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"...A veces me parece
que estamos en el centro
de la fiesta
sin embargo
en el centro de la fiesta
no hay nadie
En el centro de la fiesta
está el vacío
Pero en el centro del vacío
hay otra fiesta"...
(Roberto Juarroz)


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jueves, 18 de noviembre de 2010

Diario



¡Qué inocente es la defensa de los rubros!, solo la falta de pan hace gritar y no las ideas, pero nuestro ministro de educación ha determinado bajar las horas de ciencias sociales en los colegios con la excusa de subir otras, ¡que me importan a mí las horas! , lo que hay que asumir es que el mundo moderno solo cría perros pastores, unilaterales, especialistas , lo sabíamos desde hace mucho. Esto sólo creara una nueva raza de aristócratas en la era de la información, resentidos con estos nuevos técnicos de la vida.


"Si los tontos llegaran a hacerse una idea de los sufrimientos que nos hacen padecer, se apiadarían de nosotros". (Antoine de Rivarol, Pensamientos y rivarolianas)



"El especialista [científico, técnico, político, etc.] nos sirve para concretar enérgicamente la especie [de hombre-masa] y hacernos ver todo el radicalismo de su novedad. Porque antes los hombres podían dividirse, sencillamente, en sabios e ignorantes. Pero el especialista no puede ser subsumido bajo ninguna de esas dos categorías. No es sabio porque ignora formalmente cuanto no entra en su especialidad; pero tampoco es un ignorante, porque es "un hombre de ciencia" y conoce muy bien su porciúncula de universo. Habremos de decir que es un sabio-ignorante, cosa sobremanera grave, pues significa que es un señor el cual se comportará en todas las cuestiones que ignora no como un ignorante, sino con toda la petulancia de quien en su cuestión especial es un sabio". (Ortega y Gasset “La rebelión de las masas” . Cap. XII, «La barbarie del "especialismo"»)

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Diario


El lector de Dostoievski - Jan Saudek




“Los libros que se apilan junto a mi cama parecen leerse por sí mismos mientras duermo” (Del diario de lecturas de Alberto Manguel, citado por Vila Matas en Dietario voluble).


Hay muchos lectores por el mundo, como Borges, mas orgullosos de lo que leen que de lo que escriben , al contrario de los que se autodefinen “ escritores” los lectores son humildes, amables , simpáticos, deseando compartir pasiones . Estos lectores no necesitan de nadie, ni de admiradores ni de imprenta, ni de público, intercambian diversas opiniones ya que su virtud no les pertenece implícitamente (aunque si lo vemos bien el que lee es creativo, es un autor inconsciente). Casi nunca vemos al escritor, cuando lo vemos casi siempre nos choca , nos decepciona, nos desagrada…


El lector pierde la desesperación del que ha creado una obra ya que le es indiferente su negocio, es mas su negocio se nutre de conversaciones con otros lectores sin la ansiedad del yo. Es mucho más difícil ser lector que escritor, el lector deberá afinar su escucha para oír los murmullos de la humanidad, aunque el yo del lector esta siempre atento , no se olvida , no es simplemente un sirviente del arte , un cartero de ideas, sino un hermeneuta (hermenéuiei ) del mundo.


Por eso sentimos que los libros se leen solos, no necesitan ya de nosotros ni nosotros de ellos, viajamos juntos, nos desciframos juntos, a no engañarse, porque al final ellos nos interpretan a nosotros. Los libros siguen leyéndose mientras se duerme.


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Diario

martes, 16 de noviembre de 2010

Diario





Cuando se ha perdido por completo la poesía y se vive según leyes , que mandan incluso siendo invisibles


Despertar y no ser ni niño ni adulto


Descubrir que los humildes en el fondo fuesen una secta…



Una película que durara cien años


El infierno de un hombre de ser venerado por todo el mundo pero que se le ocultase el motivo



El segundo antes de dormirse , donde la voluntad se derrumba como un glaciar, sin embargo nadie la escucha…


No amar a nadie y sin embargo ser el único que se salva



Darse cuenta despues de treinta y cinco años de que lo que él hablaba eran solo balbuceos



Un terapeuta que ofreciera curar el optimismo



Que el karma tuviese a su vez un karma



Una enfermedad que consistiese en generar profundas nauseas mientras uno se volviese más y más culto…


Ver a dios compungido reconociendo que la moral lo supera incluso a él



Darle una paliza a Rousseau



Tener una máquina del tiempo y sollozar por su inutilidad después de haberla usado…


Un mundo que venere la idiotez más que el amor


Que un día todos los humanos a falta de una proteína cuando sumasen dos más dos no les diesen cuatro y que por accidente biológico crearan otra matemática




La decepción de encontrarse con dios


Viajar al paraíso solo para insultar a los resucitados.



Descubrir con pavor que en el fondo los paleontólogos fuesen escultores anónimos



Emborracharse junto a Voltaire




Un mundo que por decreto mandase a incendiar todas las universidades.


Los últimos cinco sobrevivientes del mundo, silenciosos tras darse cuenta que todas las teorías eran solo un mal pasatiempo.


Un hombre más importante aún que Nietzsche y Rimbaud , el que los hubiese presentado en un café de Suiza.


Darse cuenta que uno es el ser mas especial del mundo pero al mismo tiempo descubrir que la palabra especial no sirve de nada…


El verdadero amigo de Kafka, el que le hubiese quemado sus manuscritos…


Ser escritor sin haber escrito ni una palabra


Un mundo donde se prohibiese saber…


Descubrir que ningún medicamento es real y que el motor del universo fuese un placebo.


Descubrir que la verdad universal es la más estúpida.


Descubrir de pronto que nunca se durmió.







domingo, 14 de noviembre de 2010

Diario

He dedicado mucho tiempo a estudiar a los franceses y de Chile no se casi nada, quizás soy el único contagiado que va quedando de la fiebre que azotó el siglo XIX. La palabra República por esto mismo es un piropo. Por ejemplo conozco, es decir sé, de la plaza Saint Sulpice en Paris aunque probablemente no la visitaré jamás, pero me pierdo en plazas del oriente de Santiago.

Sin embargo, no se saldrá jamás de la madriguera, he creído que vivo en un mundo propio pero es un sin fin de ramificaciones, de funciones históricas, plazas imaginarias donde se toma café y se escribe de por vida….Si tuviera casa, sólo me quedaría reposando ahí en ella, hasta agotar el tiempo, pero no, sólo soy un turista mental…debo fingir lugares….




"El mundo imaginado nos da una casa en expansión, el revés de la casa en una habitación...”

“Desde el fondo de su rincón el soñador vuelve a ver una casa más vieja, la casa de otro país, haciendo así una síntesis de la casa natal y de la casa onírica...”

“Cuanto más domino el mundo, más tengo la habilidad para miniaturizarlo. Pero…hay que rebasar la lógica para vivir lo que hay de grande en lo pequeño”. (La
poétique de l’espace, Gastón Bachelard)



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sábado, 13 de noviembre de 2010

Diario



Los quejumbrosos históricamente han hecho escuela, es cansador por ejemplo leer los diarios de Leopardi. La vieja queja contra la existencia sólo surge por no meditar acerca del peso del espíritu, es decir que no se debe vivir esperando soluciones de nada. Toda solución lleva a otra aporía. La fría muerte orgánica es absurda, la eternidad también, ¿que síntesis se puede extraer de ambos absurdos? No hay salida porque no debería haber primero cuestiones que esperanzaran una salida.

“Hay que entrar en uno mismo armado hasta los dientes”.nos dice Valery. Y desplazar la amargura por aventura ¿alguien podría leer en las noches sin salir dañado con esas musicales quejas sangrientas de Leopardi?

“…¡Ay! Por la calle,
no lejos, oigo el solitario canto
del artesano, que regresa tarde,
tras sus solaces, a su hogar humilde;
y se me oprime el corazón con fuerza
al pensar que en el mundo todo pasa
y apenas deja huella. Ya ha pasado
el día festivo, al que sucede el día
ordinario, y así se lleva el tiempo
todo humano accidente. ¿Dónde el eco
está de antiguos pueblos? ¿Dónde el grito
de los antepasados, y el imperio
de aquella Roma, y el fragor de armas
que recorrió las tierras y los mares?
Todo es paz y silencio; calla todo el mundo,
y ya de aquello no se acuerda…”

(De “La noche del día de Fiesta , Giacomo Leopardi”)




Se trazan grandes planes, he ahí el error maestro, ver la vida como un conjunto cerrado, con la ansiedad enferma del profeta que ha domado el futuro, siguiendo el orden de una poética. Preferir el drama, lo centelleante del momento, el proyecto desaforado. El imaginar instalado en ninguna parte.


He hecho igual que Leopardi “estudios locos y desesperados”, pero el estudio haciéndole guerra a cualquier institución que lo canalice. El estudio es otra forma de quejarse y el saber el antibiótico errado, ambos son distintas formas de movilizarse frente a la inocencia del caos.

Pero la eterna queja es poco provechosa porque no se sabe a que o a quien quejarse, una queja sin destinatario deja de serlo por el hecho mismo de su muda respuesta. Una queja es un engranaje oxidado en la fábrica del sentido.

Ahora más calmo le doy poder a mis sentidos y navego a merced del cuerpo o lo que sea que me da vida. Hablo y no sé por qué… o quizás me quejo pensando que hablo.


"...Una desconocida música hace su entrada
en la biblioteca donde estudio lo inaudito
del comportamiento humano.
Aunque a veces también investigo
el sentido que deja la luz en el alma
de unos versos.
Soy un erudito del silencio. Desde hace años
contemplo el mar y el amor en estos libros.
Aunque a veces soy más atrevido
y sigo en la noche el infinito rastro de los astros.
Y ahora esta música
en el pausado ritmo de sus pasos.
¡Qué ternura, Dios mío, qué ternura!
Ya conoces mis dudas y mis penas…
¿Es la tristeza mi destino?
Escucho la melodía mientras escribo.
Es un delirio la vida, un mal sueño.
(O quizá sea bueno y yo un extraño).
Señor, no creo en ti, pero te amo..."
(Leopardi . Cantos)


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miércoles, 10 de noviembre de 2010

Diario




"SOLÍA SER UN CHICO DULCE
AGARRADO MUY FUERTE
A LA MANO DE PAPÁ.
PERO TODO ESO OCURRIÓ
EN ALGÚN PAÍS LEJANO.
CHAQUETA Y CORBATA,
Y UNA GRAN SONRISA BLANCA Y SALUDABLE
QUE SERVÍA PARA HACER
ÚTILES TODOS NUESTROS ENSAYOS.
SOLÍA SER UN CHICO DULCE
Y YO NO TENGO LA CULPA,
PERO ALGO SE TORCIÓ.
ALGO SE TORCIÓ
Y LO SÉ
YO NO TENGO LA CULPA
ALGO SE TORCIÓ
NO PUEDO SER EL CULPABLE
AH ..."

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Diario




El mundo esta fallido para lo universal. Pensar en esa invalidez. Por ende el absurdo de buscar una utilidad en el pensar estaba dado en su origen.

Me preocupan los fenómenos, los colores, las construcciones corporales, nada me huele a esencia, nada que soporte el auxilio trascendental del intelecto. Navegando en el disfraz del mundo me escondo, pero prontamente me reintegro y disfruto, soy un hombre simple y eso me hace feliz.

Viajo a una fiesta llena de vida. Creo nuevamente en el baile, ese baile del amigo que se alegra de verte, a pesar que te conoce tres días antes pero como un viejo loco poeta trascendental, esos que bailaban solos en los bosques de la antigua América, (y que se resistían con todas sus fuerzas a la civilización que al final lo devoro todo e hizo estúpidos a sus ciudadanos...) dice que “me valora”.

Identifico de inmediato que es un beat...En un rincón vacío observo a la gente, ¡¡¡cuanto tiempo que no observaba!!!!. Es fenomenal y la música , la locura de una tribu que viene de todas partes del mundo , Francia, Austria, Alemania, Jerusalén y yo acá el hombre simple tambaleándose en la existencia silenciosa , pensando sobriamente, observando como los hombres bailan y las mujeres fuman cigarros viendo el interminable horizonte del puerto.
Me acuerdo del viejo Buda de mi adolescencia, donde Jesús ya no cabía por que sus predicas no supieron divorciarse de mentes oscuras y rencorosas que estropearon cualquier mensaje...ese buda que baila en esta fiesta y el anónimo observador que ha tomado nuevamente su posición...
Pensar, pensar ¿y que piensa la gente? ¿Que deseamos? , queremos ser amados, todos al parecer lo quieren, el viejo ego se revuelca como una serpiente, no lo nota pero no soporta fundirse en el vacío , se recoge , interpela , ataca , es pura naturaleza vestida con un traje de gala , aparentemente civilizado, intelectual , sensible, y dentro de todas esas máscaras un ejército se prepara para vivir , para conservarse , no puede acallarse. El viejo “Yo” no descansa, las mujeres aúllan, los hombres desfilan , los budas cierran sus ojos , los filósofos creen sostener la realidad , esos pobres idiotas aún no lo saben, pero hipotecan su vida por una abstracción barata.

El judío dice que no hace nada excepto viajar, la francesa solo habla de ciencia política y yo le hablo “du chateau de Montaigne”, ella sonríe al parecer “con lo anticuado”, la austriaca de fiestas y la alemana ríe y fuma yerba. La norteamericana juguetea con el sombrero de cowboy.

El gran mundo no existe, son sólo millones de fragmentos en busca del unicornio de la unidad.
No seguiré en busca de nada, es divino sólo observar y poner mi perspectiva en el trono intermitente de los escenarios.

La vieja locura cabría en un museo, aunque seria despachada ahora por un arte aún mayor , la vieja locura aullaba cuando no se sabia nada y ahora ¿ se sabe algo? Nada nuevo sólo que el conocimiento, como un árbol viejo ha engrosado su tronco hasta hacerse fuerte, intentando en vano detener el calor del sufrimiento, el conocimiento como la gran ilusión que le aquieta las almas a los gendarmes del saber.

Mis grandes dilemas surgen humildes: ¿por que toda esta gente desconocida se junta en una noche fría para compartir sus payasadas internacionales?
Me es difícil conversar, el dialogo que no sugiera un monstruo encadenado en nuestro interior es imposible. Todo dialogo es maligno, no hay mayéutica sino combate. Y decir quizás brevemente “gracias por lo que me has mostrado” es decir en el fondo; gracias por poner un perno más en el edifico de mi perspectiva, ahora la estructura sigue mas firme. Conozco lo que deseas, el conocimiento es una puta al servicio del deseo.

Pero la sorpresa, la desilusión , la alegría ,la euforia, el odio son sentimientos cruciales para que la maquinaria de la nada no coseche otro famélico espíritu, en el espectáculo de la lucha diaria consigo mismo.


"En vida, hasta las pelusas del gato en la ropa son una bendición, y luego ya vendrá el momento de quedarnos todos atónitos y boquiabiertos ante los dinosaurios" (Kerouac . Satori en Paris)


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martes, 9 de noviembre de 2010

Diario




Romain Gagnon tío de Stendhal le da el siguiente consejo antes de que su querido y soñador sobrino marche a Paris y que el escritor recordó con gran emoción,, tanto que lo reproduce con un cómico orgullo en su libro “Recuerdos de egotismo” y que yo (el de la foto, feo también-) encuentro fantástico :


Amiguito -me dijo, tú te crees una cabeza privilegiada, estás lleno de un orgullo insoportable debido a tus éxitos en las matemáticas, pero todo eso a la hora de la verdad no sirve para nada. En el mundo solo se prospera por medio de las mujeres. Eres feo, pero nadie te reprochara tu fealdad, porque tienes expresión. Tus amantes te dejarán; ten sin embargo presente esto: nada más fácil que cubrirse de ridículo en el momento en que una mujer le deja a uno. Después de esto un hombre ya sólo sirve, a los ojos de las demás mujeres, para echarlo a los perros del lugar. Antes de que transcurran veinticuatro horas de haberte abandonado una mujer, declárate a otra , aunque sea a una criada a falta de otra cosa mejor.”


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JAJAJAJA!!!!! ¡1821! Mientras acá en América, las pelucas administrativas del cabildo debatían los destinos políticos de la elite disfrazando la independencia en una meta liberal, Stendhal ya pensaba, reía y jugaba como nosotros...



"Lo más sorprendente en la pasión del amor es el primer paso, la extravagancia que se opera en la cabeza del hombre". (Stendhal . Del Amor)

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sábado, 6 de noviembre de 2010

De A. Rimbaud "Democracia"




"La bandera va por el paisaje inmundo y nuestra jerga ahoga el tambor.
En los centros fomentaremos la más clínica prostitución. Masacraremos las rebeliones lógicas.
¡ A los países sazonados y empapados! -al servicio de las más monstruosas exportaciones industriales o militares !
Hasta la vista, aquí, no importa dónde.
Reclutas de buena voluntad, nuestra filosofía será feroz; ignorantes para la ciencia, hábiles para el confort; que el resto del mundo reviente. Es la verdadera senda. ¡Adelante, en marcha !"


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martes, 2 de noviembre de 2010

Diario


Goya ("Aún aprendo" , fecha desconocida)




El curioso fermento del día a día

Dos búsquedas en Google:

1) Correspondencias entre Heidegger y Zubiri , Ereignis y Realidad.

2) Como hacer arroz.


El frágil peso de la teoría actual. Me incomoda mucho mas no saber hacer arroz que aún no haber leído el indispensable libro de Leibniz, “El Discurso de la metafísica”, que sólo después de hacer un envidiable arroz, deberé obligadamente leer.

He ahí la belleza de la vida. Nietzsche otra vez:

“Yo estimo tanto más a un filósofo cuanto más posibilidades tiene de dar ejemplo...tiene que venir por el camino de la vida tangible, y no simplemente por el de los libros, esto es, justo como enseñaban los filósofos griegos, por su semblante, su actitud, su ropa, su comida, con sus costumbres antes que con sus palabras o con sus escritos”. (Nietzsche ,“De Schopenhauer como educador”)


Que quiere decir esto. La vida, fenómeno casual, antiguamente cohibiendo al espíritu, a la idea absoluta, ahora, en un mundo sin gravedad llega a su mas temible peso.


Mientras tanto el arroz “arrocea” (y me alegra que así sea).


-¿Cómo estáis, Rocinante, tan delgado?
-Porque nunca se come y se trabaja.
-Pues, ¿qué es de la cebada y de la paja?
-No me deja mi amo ni un bocado.
-Andad, señor, que estáis muy mal criado,
pues vuestra lengua de asno al amo ultraja.
-Asno se es de la cuna a la mortaja;
¿queréislo ver? Miradlo enamorado.
-¿Es necedad amar? -No es gran prudencia.
-Metafísico estáis. -Es que no como...

(Diálogo entre Babieca y Rocinante. Primera parte del Ingenioso Hidalgo don Quijote de la Mancha. Cervantes. Versos preliminares)


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lunes, 1 de noviembre de 2010