Pensando en Bolaño

"El mundo está vivo y nada vivo tiene remedio y esa es nuestra suerte". (Roberto Bolaño)

Llamo a la gente cuando la tensión de la soledad se ha hecho insoportable y la gente lo nota, es decir, sabe que el llamado viene de una crisis de soledad, pero que esa soledad en un momento fue lo más grande, lo único, lo primordial, pero también algo que se fatiga. Y en el momento cuando todo núcleo social ha aprendido a estudiarme, espera de cualquier encuentro algo de mí , que lo haga reír , que me emborrache , que le enseñe y lo mas difícil, que le escuche...


No he leído a Bolaño más que pequeños cuentos y el Gaucho Insufrible. Y al parecer para mantenerme intacto por un tiempo, no le leeré aún...



De seguro cuando hago algo “malo” éticamente el mundo me castiga de inmediato, no se toma mucho tiempo en infringir lo que merezco…hasta ahí suena lógico, lo que es más complicado es que lo que yo llamo malo es tan desviado que el equilibrio de justicia no sabe cómo actuar con mi ética personal… Por eso Kant quería que el hombre fuese una especie de faro geométrico, con el aviso de que si no cumplía esa función no sería realmente hombre- libre, es decir nunca nada, ni la reflexión más desinteresada se mantiene sin una amenaza soterrada.


"Si un hombre pudiera escribir un libro sobre ética que realmente fuera un libro sobre ética, dicho libro destruiría con una explosión todos los libros del mundo".(Wittgenstein. Conferencia sobre ética)




Cuando uno escribe no puede más que verse la punta de los dedos, ni pensar en trascendencia revolución, arte. Solo mirarse la punta de los dedos, su agitación , su porqué , después de ese picoteo infranqueable durante horas resulta algo extraño …no comprendido aún por el hombre moderno …lo que hoy se ha considerado literatura lamentablemente no lo es …salvo honrosas mentes altivas que si lo han alumbrado, pero nadie ha escuchado… Blanchot , Barthes , Valery...




Cuando el genio …que es una impresión personal, un grito que surge de nuestro sujeto , (esa ficción que todavía nos avergüenza ya que solo sabe apuntar con el dedo)…surge de una tribu, de una aldea inexplorada , de un pueblo exótico, crece aún mas, se siente un genio elegido… no cargará con el peso de la “clase”, no tiene que rendirle cuentas a ningún teórico marxista …(Como harían reír a Flaubert y Baudelaire las opiniones sartreanas sobre ellos)…Cuando el genio surge del margen, del filo urbano, sufre una especie de paranoia, una especie de “Síndrome de Belén” . Creer que los salvadores no pueden nacer en otro lugar que en la mierda…Es falso, es un delirio oriental, un reclamo pastoril…una forma de consolar a los cancerígenos…



Es un milagro aburrirse, cuando el mundo asuma eso perderemos esa capacidad y nos condenaremos. Cuando en mi niñez me ofrecieron el paraíso lo primero que pensé antes que en animales, nubes o ángeles, es como se iba a lidiar con el aburrimiento. Las respuestas sobre ángeles, nubes y animales eran más coherentes a la solución del aburrimiento… Los románticos con su vehemencia adolecente lo previnieron, sospecharon que la esencia de Dios consiste en un aburrimiento trascendental…




La gran mentira… ese sentimiento que surge unos minutos frente a una cascada, un bosque y que nos hace pensar: “el mundo es maravilloso”…es pura pasión estética, dirección que el hombre ha adiestrado por milenios…pero no ha pensado por el “valor” de esa catarata, ni por el valor de ese bosque. Cuando entra a valorar y la máquina de la voluntad , manchada con el petróleo del dolor milenario, esos árboles y esos ríos se transforman en simples fotografías descoloridas, que como toda fotografía entusiasmó tanto como cualquier sonrisa femenina, el minuto estético que olvida el dolor eterno . La estética hace olvidar al valor…Los animales, que no poseen ni necesitan ninguna de ambas cosas, se asquearían frente a la contemplación…




No amo a las mujeres, solo tengo un sentimiento de agradecimiento cuando se acuestan conmigo…ese sentimiento puede disfrazarse de cariño, amor.Pero cuando el sexo ya no tiene nada de ofrenda, me duermo, no doy las gracias, me marcho. La genética indígena ante la melancolía del romántico.





La adulación es una droga potente…cuando esa adulación crece y crece empieza a generarnos un terror profundo… no hay otra droga mayor para aplacar su caída…No hay nada en esta vida que sopese el horror de la existencia más que una adulación sistemática, pero si esta satura, rebasa…el infierno está cerca y el infierno es eso, un lugar donde estemos condenados eternamente a ser halagados por estúpidos profesionales. El antiguo régimen cayó por una crisis de halago...por esto es que toda revolución es eso, una renovación de los votos de halago.






Se acerca Bolaño yo me alejo, se acerca .Lo encuentro el paradigma del absurdo, gimiendo por un hígado mientras los jóvenes del mundo vibraban con sus escritos…Imagino a Prometeo en un pabellón quirúrgico y la humanidad se va a la mierda…Tripa, buitre y cadena quiero ser todo en uno…