jueves, 17 de enero de 2008

¿Porqué me palpita el ojo izquierdo?

Murió el Chato mientras yo estaba en Google, no se engañen la red no es tan fría como se piensa, quizás va a llegar el momento que en el futuro ponga en el buscador “murió el Chato” y después del “enter” obtenga como respuesta: “uy que lástima” , internet es melosa (lógicamente que dentro de este examen no considero a los imbéciles y a los pervertidos). El Chato era un conocido de la comunidad, de edad para ser mi padre pero no lo era, ni siquiera era amigo, solo lo veía pasar, intercambiaba una o dos palabras, algo así como préstame fuego o gano el colo, nada mas que eso , pero igualmente siento lástima , si lo había visto el día anterior (un consuelo estúpido aunque no menos extraño).
Aquí esta lleno de chatos, así que hubo confusión para identificarlo, Chato puede ser un gueón chueco del tipo que cuando toma no pone lo necesario o cosas por el estilo, debido a eso puede ser un chato, pero además el vocablo puede ser usado como un sustantivo: Chato a secas o también cuando uno esta muy cansado o borracho: “estoy Chato” .Pero a muerto el Chato y yo diciendo estas liviandades , estaba en Google ya que el ojo izquierdo me palpitaba y busque: “palpitación del ojo izquierdo”, así es Google , mientras el chato se moría de un ataque cardíaco al medio de la calle. ¿Había dicho que internet es melosa? Claro, mírenla cuando se les dio opinión a los usuarios, que unos diez años antes solo la usaban como una fuente aburrida de datos o de consumo ya se ha vuelto 2.0. Y ahí cuando nos dieron la opinión dejamos de ser nosotros mismos “oficialmente”, ya que hace mucho tiempo dejamos de ser nosotros mismos. En Google tiempo atrás aprendí a realizar una resucitación básica, y ahora estoy averiguando por que me palpita el ojo izquierdo.
Ya no queda nada donde afirmarse si lo que se busca es “certeza”, ha muerto el Chato (quizás), de que murió, por que no se cuido, puro empirismo y conjeturas, la ciencia esta mas coja de lo que se cree. Es un secreto a voces, sino tomen cualquier libro serio de epistemología y defráudense (o la otra opción es volver a dios o al vudú). Yo tome el de Carlos Pérez , “Sobre un concepto histórico de ciencia”. De difícil lectura para el que no tiene una formación seria en ciencia o en lógica, aunque lo medular se entiende. Pero: ¿que tiene que ver esta critica epistemológica con la triste muerte del chato? Nada, o casi nada, por que de inmediato el barrio se entrega a diversas hipótesis , de la vida desordenada , del colesterol , del trabajo duro, de la falta de deporte , incluso hay hipótesis que hablan que la causa del fallecimiento es debido a su “maldad”. No hay ni habrá certeza científica de su muerte. Ni tampoco hay pruebas del mismo ámbito en relación al movimiento de la tierra, (no se por que me voy a estas necedades cósmicas mientras el chato aún esta en la morgue y no se lo pueden traer y los familiares preparan tallarines tristes para los “veloristas”) Aunque debo insistir: no se puede probar si la tierra se mueve. Los imbéciles inquisidores del siglo XVII tenían razón, Galileo no puede probar el movimiento terrestre ni el barrio menos podrá saber de que murió el chato. Por ejemplo hay -según Pérez, (aunque este “según” no es una opinión estrictamente de Pérez sino se inserta en una seria tradición epistemológica que se hace célebre en el siglo XX con Karl Popper) una probabilidad calculable de la que la ley de gravitación falle, esta es del orden de uno partido por diez elevado a ochenta, no ha habido uno partido por diez elevado a ochenta segundos desde que nació el universo, así que si desde el germen del universo alguien hubiese estado dejando caer un lápiz aun no llegaríamos a esa posibilidad (de que ocurra de que el lápiz flote o se dispare a cualquier lugar, pero la posibilidad sigue “abierta”) en fin , no soy tan pedante para dármelas de un doctor en física , soy mas bien una puta seductora , o sea genero expectativas para que se llegue a ese análisis y desde ahí se conjeture individualmente. Pero mi ojo sigue palpitando, dejémosle la destrucción de la arrogancia científica a los epistemólogos, solo quedémonos en que la ciencia no es sinónimo directo de conocimiento, sino la que genera más confianza en la praxis o también puede tomársele solo como una convención , de todas formas estas sentencias son terribles. Y cuando el mundo entero las acepte se derrumbara o se hará mas fuerte, (yo no estaré ahí por lo demás para ver semejante pandemia de emociones)
Todas las teorías de la muerte del chato del barrio se inscribirían en un paragón grosero con las teorías científicas, si lo que se busca es la veracidad están perdidas, si se busca la mas virtuosa, pragmática o convencional quizás se acepte (de la Lógica del descubrimiento defendido por los metodólogos a la lógica de la justificación, o sea ya no buscamos la prueba sino la justificación – uff ¡que golpe en la cabeza!)
Todo lo que salga en google sobre la palpitación del ojo son hipótesis de médicos que tienen su objeto de conocimiento muy cercano para dudar de su certeza, lo mejor es apagar el computador y descansar. Pobre Chato y pobre ojo.

martes, 15 de enero de 2008

Recreación del Génesis quebrado.

Que el sol amanezca mañana es una hipótesis: y esto significa que no sabemos si amanecerá.
Ludwig Wittgenstein
Tractatus


1

Separación de las aguas y conciencia de si mismo

No tengo el tiempo común, el ocio en mi pueblo es escaso, muy bien delimitado, y se dedica a dormir, emborracharse o a deportes de fuerza, he ido muy poco al teatro, soy mi propio profesor y no temo seguir solo lo que el olfato me permite. Vivo en un estado de marginalidad cultural por ende todos los logros son exclusivamente míos, todo conocimiento es paralelo y complementario por que jamás toca la médula, la misma médula que divise en el principio. Vivo aislado, ningún movimiento me hace tragar sus horribles dogmas. Sólo me muevo, como esos tiburones que se alimentan de basura. Toda la metafísica que los filósofos modernos han tirado y pisoteado la recojo y la estiro, y la guardo en mis bolsillos, igual que un niño cuando recoge una golosina abandonada en la calle.
No necesito activarme ni darme a conocer, jamás seré triunfador, porque jamás levanto la mano, jamás me agito, ni me asocio. Pasare inadvertido como lo han hecho todos mis antepasados por cientos de años. Lo que estoy seguro es que avance más que todos ellos en unos cuantos años, soy un relámpago iluminando la tierra vacante, soy una especie de príncipe de la ofuscación, un milagro y una oración de los brutos.

2

Animales y Naturaleza

Todos los días el “mismo hombre” llega al mismo horario, entra al negocio y sin dar ningún atisbo de saludo saca del refrigerador una Coca Cola express, luego tranquilamente se la acerca a su mejilla izquierda , no se sabe si para tener una idea mas exacta de su temperatura o para refrescar la totalidad de su horrible rostro. Luego se sienta en la banca que esta afuera especialmente acondicionada para los trabajadores fatigados. Bebe su Coca Cola apaciblemente. Luego se para y se dirige a la máquina tragamonedas , esto sin decir ni una palabra desde que llego, o sea veinticinco minutos. Ya instalado en la máquina observa como una señora de aproximadamente 150 kilos –y la información del peso ahorra una descripción más detallada-trata de sacar nerviosa y sin éxito la última moneda de cien pesos desde su chauchera. El “mismo hombre” con la Coca Cola a medio tomar observa las lucecitas de la máquina, espera el resultado que una voz japonesa dice confusamente y se sienta nuevamente.
Tras 45 minutos ha bebido toda su Coca Cola, -la bebió en menos tiempo pero hizo una especie de sobremesa-luego se paró y dejo el envase aún helado sobre el mesón. En seguida desde el único bolsillo bueno de su mochila sacó una especie de bolsa plástica y desde dentro de esta obtuvo unas monedas que depositó en el mesón, la suma: ciento veinte pesos. Posteriormente se metió el dedo a la nariz sin ningún complejo, más o menos a la misma velocidad con la cual se puso la botella helada sobre su mejilla. Hizo un intento de emitir un ruido, pero desistió y se marchó. La botella vacía e ignorada fue perdiendo lentamente su frio, precisamente en eso consiste lo que algunos hombres llaman verano. No hay sentido ni posición, la moneda sostenía ahí a la gorda y la coca cola al “mismo hombre”. Bichos antes de pecar.


3

Adán y Eva


La primera vez que se acostaron en su nuevo hogar, Oscar le pregunto a su novia Mery si el ropero podía resucitar, Mery , estudiante de enfermería le dijo un no, pero no un “no” de enfermera – que también se lo hubiese podido dar- sino un “no” de novia, simple y categórico. Oscar pensó en la muerte celular de la madera, no era una pregunta absurda como suena a primera instancia, se preguntaba si la muerte celular de la madera ahora ya convertida en ropero podía volver atrás (por decir algo menciono el atrás , aunque ignoro si la posición sirva de algo en este caso), Oscar pensó esto luego de leer algo sobre la historia de Lázaro, este cuando murió era una especie de ropero según Oscar , o sus células por lo menos, ¿como “volvió” atrás?, pero si volvió atrás igual murió otra vez ya mas viejo, cuando no tenia otro Jesús que le pospusiera mas sus células.
Cosas así fueron los pensamientos de Oscar ese primer año de convivencia, Mery se imagino que estaba loco y que iba a ser difícil “vivir” y más aun resucitar el interés por la vida que en ambos se había apagado. Tuvieron hijos para intentar apagar ese vacío. Fue peor.


4


Expulsión del paraíso

El hombre, el “mismo hombre” de la Coca Cola fue Oscar treinta años después y la gorda Mery. Se juntaban –involuntariamente- todas las tardes, él después del trabajo y la coca cola y ella en las sebosas maquinas tragamonedas, no se hablaban (quedo patente este episodio un poco más atrás, el mismo atrás de Lázaro por lo demás). Vivir es tratar de volver atrás, la pareja muda se va a casa, no conoce el atrás, no conocen nada. Oscar sigue obsesionado con Lázaro y el ropero, quiere volver a ser él, quiere morir ahora definitivamente, pero no puede, la vida a pura fuerza absurda agarró un sentido.






joni sternbach. - Fotógrafo




Esta fotografía me ronda en la cabeza por días, la encuentro perfecta en mi universo sensorial, es decir, me gustaría haberla hecho yo. El autor montado seguramente en un cerro próximo ya que el ángulo de toma así lo indica, meditó disparando , compuso el fenómeno- intuyo con una Hasselblad- en un formato semi cuadrado que siempre es una invitación a arriesgarse en la composición (el cuadrado o mata una foto o le pone alas, la historia del arte a esclavizado la percepción, por eso el riesgo del cuadrado, tal como el arquitecto renacentista tomó el riesgo de la planificación de la iglesia de planta central) En principio parece que el mar le importa poco ¿le importa poco en realidad? intuyo que es su vida , primero orienta la composición extrema, la línea , los tercios , los grises variando lentamente , pero: ¿ y esos surfistas que casi se escapan? (que en realidad me niego a apreciarlos como surfistas y trato de pensar en pequeños lobos marinos del mas extremo pasado humano), me hacen trizas , sobre todo el que se aleja como un guaripola marino, pero volvamos a la composición a la “idea”, no caigamos presos de la simple descripción figurativa, solo hay aquí un ritmo , quizás de invierno , el mar casi ignorado , pequeños ángeles marítimos hacen de acentos, es una partitura helada en cualquier costa del arte. El sol quiere ordenar, con su diagonal de rayos especula, pero el reflejo mágico y angelical sobre la superficie marina solo es sugerido, es tentador dejarse llevar por esos reflejos teológicos del sol crepuscular en el mar, sobre todo en blanco y negro donde se prescinde de la temperatura. Las olas, el alimento espiritual de estos ángeles solo acarician, vamos y volvemos, me quedo solo con el arte y la idea, la sensación o la impresión- en deseos de Monet -surge en todo momento. El cielo cae pesado, la perspectiva agoniza, todo quiere ser fondo. Los ángeles en sus tablas no se inmutan, son videntes, en trance, son pequeñas opiniones del atardecer. Pero: ¿donde está la inmensidad?, en realidad quiero saber: ¿para donde está la inmensidad? Como si el mar en su lado eterno viniera meditando inmóvil y se topara de improviso con la costa y despertara rugiente y rompiera en olas que estos pequeños santos montan con los dientes apretados.
No surfeen, recen, atardezcan sus cuerpos, háganme feliz por toda la vida, ya están fotografiados, ya los tenemos.

www.jonisternbach.com

lunes, 14 de enero de 2008

Josh Rouse - Directions

Arte y estómago


Coctelmarx : Ezra Pound nacional.





No hago nada, es cierto. Pero veo pasar las horas lo cual vale más que tratar de llenarlas. (Emile Cioran)


«Que el hombre no ame nada y será invulnerable». («Chuang-tzé»)




¿Cual será el lugar mas alejado de dios?
El rostro esperando la muerte, solo - un rostro es siempre soledad, inventando un horizonte. Sentir el cielo solo depende de la mecánica del cuello, de su inclinación. Los grandes artistas pintaron con el cuello, El Bosco, Van Gogh, Volvieron poco a poco al cielo mecánico, hasta convertirlo en acero, rígido, inexpugnable, mohoso.

Lo cotidiano es un infinito mosqueado. Esperemos, quedémonos. ¡No esperemos absolutamente nada! …La nada es otro tipo de mirada, una inclinación especial del cuello de la humanidad. Un gnóstico es aquel que flexibiliza su cuello, un ateo el que lo enyesa.

Este Ezra Pound nacional tiene su propia jaula, el tiempo, la espera. El quedarse significa ahora lo que llaman vida. Tiene un cuello rígido, ni los pájaros lo hacen elevar la mirada.


La esperanza es el lugar mas alejado de dios. Tanto como Dios es el lugar mas alejado de la preocupación. Hace falta nuevamente ley, ley de luz.


Abstraer es comer.


-----------------

La figura alivia. La abstracción inquieta. Es una guerra. Recorran el arte africano, el geométrico griego, los tejidos precolombinos, el expresionismo abstracto, a todos le es común un periodo de guerra, donde la figura obstaculiza.

La naturaleza nos da para que nosotros demos, los románticos vivían de esa ecuación, el paisaje para ellos era su misa, previo a sumergirlo en su corazón, pasión y melancolía .El Romántico cree que habla , pero habla su muñeca, su talento o su ansiedad, al menos, su técnica. Y el público va a la figura , a sus sueños y se desentiende del arte, ni siquiera lo sospecha. La gente quiere paisajes.
En la abstracción habla la guerra, la expresión, tomada como sustento original. Ven aves donde nosotros vemos triángulos.
Pero aunque nosotros no veamos en “lo abstracto” (presos en los barrotes de la geometría) como lo ven los modernos igual nos encontraremos en el concepto, es imposible huir de el, ser apátrida del concepto es no ser humano.

La reducción fue herejía, fue la physis en potencia. Muda, puro color, pura emergencia, línea, trazo. Ahogo. Sin figura no hay carnaval. El arte entonces pasa a ser un ejercicio, una cuestión de calorías.

Ahora sí tiene sentido el ojo vigilante del Guernica. La política inunda las esferas, la representación fiel, aplaca esa política, la expresión, el ruido de los pinceles internos. El grito del caballo.

Las figuras se contraen, están demás, son errores. Los límites de la forma esconden el bardo de más poder.
Si superamos su forma, su ser de ave y fijamos las pautas a decir, geometría, Aparece nuestro arte. “expresión simple en una idea compleja”. El color de Mark Rothko que busca llorar.

.

Como la bonanza económica se refugia en la figura, en el artista del encargo monárquico, en la belleza fiel quizás este el infierno. La abstracción se refugia en una trinchera, por hoy muy gastada y vulnerable. Se percibe el tránsito a dejar lo figurativo, desde las teorías del color de Goethe que tomó con tanta pasión Turner, (uno de los pioneros en dejar la figura), hasta la Biblia compositiva de Kandinsky. Ahora eso es discurso, entonces significa, archivo.
Necesitamos un nuevo “crack” a la bolsa de la naturaleza.
El error de los denominadores: el hombre se guiaba en la identificación de sus órganos, sus eras, así el corazón pasó a ser el rey romántico, sensitivo.

Anteriormente, en el arte , el corazón se lleno de medallas, Turner, Delacroix, Constable, Friedrich y otros sátiros.
Asociar lo trascendental a órganos es propio de la confusión y la angustia de la existencia, “la tensión del no saber”. El corazón es un príncipe sentimental que lustra la vida, el cerebro es una “capacidad”, delega sentir en el grado que el arte necesita.



Constable, John . Helmingham Dell
1825-26


El surgimiento de la abstracción llevó a la razón y su órgano a la palestra, el Cerebro es “el órgano” de Kandinsky y Mondrian. Ambos órganos en suma ignoraban al estómago como el receptor vital, ¿no es según Platón parte del alma?, superchería que antes fue oro, el estómago es lo que permite que los alimentos no conviertan al hombre de nuevo en arcilla. Eso es lo que se denomina Entropía negativa o Neguentropía. Es una tensión formal, sin nutrición llegaríamos a nuestro estado más probable, la tierra, sucumbiendo a la polución.

¿No es en el estómago donde se define la ética de la nutrición de los hebreos? Fuimos santos todo lo que el estómago nos permitió.

El órgano que recibe en último término los sacramentos. Y por el cual ocurrieron los primeros pequeños cismas cristianos (el primer cisma quizás un poco estúpido sobre sentarse en una mesa común los judíos y gentiles y pensar: ¿que podemos comer? Los puritanos norteamericanos del siglo XIX asociaban el consumo de carne matutino al deseo sexual, entonces el cereal fue la solución, el Quaker como cereal toma el nombre de ese grupo de gentes que temía llenar su estómago de un estimulante erótico. La carne que en Abel era Santa ahora en ellos era asociada al pecado. El estómago fluctúa. El cielo traga. El arte barre.


¿Cuanta geometría resistirá el arte, sin perder lo humano?

¿No es el mismo mito de hoy: que podemos comer en arte y que no?

El estómago se vacía en dolor, el concepto de estómago sólo llega a la mente cuando entra el dolor (y el color).
El estómago es el órgano para el arte y precisamente por eso sabemos que nos matara.
Es el órgano donde el cáncer se siente más cómodo, es una fábrica química, como un vertedero, una flor del loto que entrega pétalos en la superficie mientras se alimenta en las aguas turbias, es Francis Bacon y sus vacas faenadas.
Los órganos son expresiones simples para “construir”, los sentidos solo bosquejan, la razón hace arte.
Y cuando esté todo construido, el arte solo será unión, la unión de todos los conceptos, que desnudan las figuras provisionales de la naturaleza.
En ese instante el arte podrá comer lo que quiera. La cuestión ahora será: quien va a ser el amo.





Caspar David Friedrich
Abadía en el robledal, 1809





William Turner Lluvia, vapor y velocidad. (1844).








Red, Orange, Tan and Purple - Mark Rothko

sábado, 5 de enero de 2008

El mundo me da la mano



Fútbol, uy no pensé que diría esa palabra otra vez, es más que fútbol, es cancha (el vocablo fútbol suena pegajoso en los paladares de la población , se dice jugar a la pelota), ese es el apelativo correcto , vuelvo al club que me vio nacer, faltan jugadores y me invitan , aunque no soy malo, nadie de mi generación es malo para la pelota, no por un designio genético sino por la misma razón que algunas tribus de indios norteamericanas son buenas para la flecha (o por lo menos eso es lo que dan a entender esas viejas películas del Oeste). Nosotros en cierto modo somos del Oeste, cuando niño pensaba que los indios de las películas vivían en esos cerros cerca de la laguna Caren , el paisaje árido de espinos me confirmaba eso, temía de esos parajes , creía que detrás de esas lomas amarillas saldrían los indios. Pueden reírse de mi trauma siux, pero déjenme contarles por que volví a jugar a la pelota… y por que unos días mas tarde en Viña aunque sea unos segundos creí en el Karma.
Mi carnet de jugador había vencido, por la simple razón de que no jugaba desde hace tiempo, no lo hacía desde la era de los viejos entrenadores, que no sabían nada de futbol pero eran buenos para las chuchadas y tenían carácter, por ejemplo cuando jugaba en infantiles después de equiparme el viejo jubilado chucheta gritaba: -apúrense que van a principiar, ya vayan a buscar los carneces cabros culiaos… En parte eso nos motivaba.
Ahora llego a la cancha y me pasan la chapa que voy a usar (la chapa es la identidad cambiada para un jugador de asistencia irregular), ruego que no sea algo folclórico, pero lo es, increíblemente me pasan un carnet de alguien que esta preso, lo mas curioso es que se parece a mi, -tengo un increíble aire de delincuente pienso triste mientras me pongo las medias…
Juego bien y me alegra, el arquero del equipo contrario es idéntico a Camus, y no creo que sea una coincidencia por que veo ahora que el escritor jugaba también con maestría al arco en un equipo de la Universidad de Argel, el RUA. Dada mi inactividad solo hice un correcto partido medio tiempo, el segundo mi lengua trapeaba, hice un par de hoyitos, que es pasar la pelota por entre medio de las piernas de los jugadores adversarios (y que extrañamente en Valparaíso les llaman macha), en una cuando Camus el arquero me salió a cortar se la pique y la pelota , caprichosamente golpeó el travesaño, que consagración hubiese sido….pero no estuvo mal para tanto periodo de inactividad. Cuando terminó el partido le di la mano a Camus (y dada mis altas pulsaciones realmente creí por unos segundos que era el verdadero Camus y yo un sparring de Argel). Me dieron cervezas, me prestaron zapatos, me sonrieron y felicitaron, ¿que mas puede pedir un pobre?...Puede pedir algo más, poder levantarse dignamente al otro día e ignorar la tortura de los músculos. Camus había escrito algo del futbol que dice así:

Porque, después de muchos años en que el mundo me ha permitido variadas experiencias, lo que más sé, a la larga, acerca de moral y de las obligaciones de los hombres, se lo debo al fútbol…” (y esta fantástica declaración del escritor la relaciono con mi educación moral del viejo chucheta jubilado)

Y pensar que podría haberlo dicho eso también un humilde arquero de la Farfana, el otro Camus, que se va cansado después de haberme dado la mano afectuosamente, a las duchas insalubres…
El año nuevo sirvió para descansar esos músculos destrozados, un par de bailes y a dormir, al otro día debía viajar, que es para lo que estoy hecho…moverme en un radio delimitado. Viajo , el viajar hace las veces de una coma, sigue y sigue.
Ya en Viña, durante la semana salí en pequeñas caminatas matutinas para estirar los músculos decaídos y hacer un par de fotos que después borraría. Pienso en Camus , o sea el Camus de la Farfana , al que le pique la pelota, al arquero , yéndose a la construcción en la micro, pensando exclusivamente en su fin de semana. Sacándose los apestosos guantes de obrero y poniéndose los pulcros de arquero.
Me veo sin darme cuenta nuevamente en el bar Journal, soy de esos clientes insistentes, no vario en bares, prefiero uno y conocido. Eso demuestra mi mentalidad de abuelo. Los viejos disfrutan tomar toda la vida en un mismo lugar, no modifican su conducta, o por que se acostumbran a los naipes del recinto, o por que la mesera les aguanta que le toquen discretamente el culo, o por que es un “noble” en ese lugar , y digo bien un Noble , por que esta palabra etimológicamente significa “conocido”, en sus orígenes los nobles de los pueblos eran sus personajes conocidos, los viejos por esos odian la diversidad etílica, quieren ser nobles. Por el contrario la mentalidad joven sueña en la diversificación , quiere conocer todos los bares y presumir de ello, saltan a la clase media por la gastronomía, es fácil, es cosa de comprar el diario una vez a la semana, coleccionar la enciclopedia popular de cocina, aprenderse la pronunciación de difíciles platos cosmopolitas y ya se sienten avanzando socialmente.
En el Journal uno puede almorzar, pedir una cerveza, saludar al mozo y preguntarle a la dueña ¿que disco es este? (por el que esta sonando) ella lo averiguara y te responderá con un ánimo inédito.
Me he pasado toda la tarde acá, y he bebido como un Jornal , parafraseado aburrido, de luz de neón y de joven escritor. Los jóvenes en el Journal comen algo a la hora de once, hay mesas comunes o sea como mesones largos de cumpleaños infantiles, al principio todo calma y conversación y si el DJ anda bien y el alcohol explota, los jóvenes se suben a las mesas que hacen las veces de pista de baile, esto acá no es mal mirado, es mas es tradición hacerlo.
De pronto a mi lado un joven humildemente vestido con una camisa baila locamente, anda con una mochila, algo ya extraño por que la lleva puesta todo el tiempo, tiene dinero por que bebe sin parar Heineken de las chicas y no se da el trabajo de ahorrar y comprar grandes, además la botellita le da la versatilidad para recorrer todo el local, de pista en pista de tema en tema. Noto en seguida –y no es difícil hacerlo- que es Hindú- se parece mucho al director de cine Night Shyamalan. Baila como el hombre mas feliz de la tierra , me contagia , lo invito a beber , conversamos o intentamos hacerlo , él no habla ni una (y no exagero ni una) palabra en español, le pregunto en mi simiesco ingles- Where you from?, y el me responde UK. Yo insisto por la facha de Shyamalan, Really?- el hace un gesto ingenuo de borracho internacional, como un niño , saca su pasaporte que dice London UK. Pero abajo dice Nueva Delhi. -You Hindú. –lo apuro.-Yeah, me dice. Se sienta a la mesa comunitaria, todos anteriormente lo ignoraban, probablemente por su ridículo baile, y eso se hacia patente por que minutos antes yo observaba que él dejaba a veces su botellita de Heineken sola ahí en la mesa y salía a caminar y luego cuando llegaba entre medio de toda la locura, la botellita estaba intacta, nadie se atrevía a darle un sorbo. Me muestra confiadamente sus documentos, esa es su forma de expresarse, sus tarjetas, yo no sabia en este caso quien era Viernes y quien Robinson Crusoe, cuando saco su credencial de la Microsoft decidí que yo era el aborigen Viernes. Su nombre era Amit Mahan empleado de la firma Evaluesearch con Sede en Chile. Se que la tecnología de la India es tremendamente fuerte, y sus fugas de cerebros deben ser millones, Amir vivía en Londres , sus cerebro ahora se había fugado al Journal y estaba borracho. Estaba tan agradecido de mi fraternidad que siguió sacando de su humilde mochila todos sus pergaminos. No es Hindú, es un occidental más que quiere divertirse, dejo a su madre con las serpientes en India y el fue hacer dinero a Londres , y lo consiguió con creces, le pregunto si es religioso, el me dice que solo su madre es Hindú, el no, (técnicamente el sería Indio) comprendí que fue una pregunta tonta , debí inferirla cuando me mostró la credencial de Microsoft, ¿Quién puede reencarnarse en un empleado de elite en la Microsoft ? Amir estaba contento, ahora tenía un amigo de juerga improvisado, me golpeaba la espalda, y yo cantaba las canciones en inglés que me acordaba, eso era lo que me escuchaba decir, las letras de las canciones que yo tarareaba, cuantas tonteras debió haberme escuchado. Buda in the North- le digo, ríe de mi obsesión, no acepta de mi copa ni yo de su botellita, ¿Es cierto que el Buda murió de una indigestión?, no quiero ningún germen de él, ni él de mí, pienso que absurdo que buda se haya muerto por su estómago, por eso mucha gente prefiere un dios martillado o un Prometeo destripado. No se que mas decirle si no habla nada de Español. El deja en la mesa la botellita de Heineken al revés cuando la bebe y hace extraños comportamientos, pero que con su simpatía, cada gesto le sale liviano. Se sienta con el respaldo hacia adelante y se balancea hacia atrás como buscando caerse, hasta que lo hace y se para avergonzado, yo rio y le digo “no problem is only the gravity"… Cuando caía lentamente de la silla hacia atrás y todo el bar lo miraba con curiosidad, pensé que era un asunto de Karma. Después cuando cayo y me reí ya no creí. Sólo era pura causa física producto de un Hindú borracho ávido de emociones y hastiado de la informática. Muchos hindúes solucionan la vida en su juventud económica y familiarmente, luego tras haber cumplido su tareas y deberes sociales, dejan todo incluyendo familia y se marchan a meditar al bosque (a esos les llaman Sadus), Amir es joven y esta tratando de solucionar pronto su vida material para retirarse al bosque, la Heineken le debe recordar ese bosque, yo por el contrario soy un Hindú invertido, pase mi juventud en un bosque y ahora trato de solucionar la materia.
Cornershop- le grito, él me abraza, Shiva y se pone serio. Casino- me dice, quiere que le acompañe al casino. Le digo que no me gusta ese lugar. El abre la mochila y cinematográficamente saca $ 800.000 en fichas de casino, las toco, siento que es el diablo, la vida no es cine, o es el diablo (lo más probable que lo sea) o esta loco. No acepto, no por que no quiera aventura, es que necesito dormir, por nada del mundo quiero trasnochar (nada del mundo ni siquiera alguien de Nueva Delhi) y no quiero seguirlo como un coyote por todo el casino exigiendo como chulo que me compre whisky mientras el enloquece en las máquinas. Yo necesito dormir. Solo era fraternizar, (Además ya me había asegurado que no era maricón con un simple test que suelo hacer por años y que el cumplió con creces). El era solo un empleado enviado a Chile por su excelente calificación, por una importante firma India con capitales ingleses, que se había cansado de follar prostitutas y que sólo se entretenía bailando y jugando en el Casino, le ganó a la pobreza, se fue a Londres, pero aun no derrota a su peor enemigo, el aburrimiento, Shiva y Buda no le interesaban. Se acaba el Journal y despido a Amid, me pide el número de teléfono, soy su amigo de parranda en el libro de la selva, y me pincha para asegurarse de que es el correcto, luego desde la esquina me dice un chao Hindú un poco triste y solitario, lo imagino arriba de un elefante ignorando a los tigres que lo saldrán a asaltar, por eso le dije antes de despedirme, -the night is dangerous, y el me respondió “Dont worry”.
Yo me voy a casa , quiero mas que nunca dormir hasta tarde. Pienso en Buda , Shiva, Cornershop y las fichas del casino y me duermo.

Al otro día necesito tomar un poco de sol y voy a la playa, específicamente en Con Con que es en la cual me siento cómodo. Quiero ser un humilde y perezoso tomador de sol “the lazy sunbathers” como dice Morrissey. Instalo mi insignificante toalla y arriendo un quitasol, saco un pie de limón que había comprado en la panadería San Sebastián, la misma que Claudio Bertoni menciona en su libro de poemas Harakiri (y efectivamente compro en esa panadería por ese poema y no por que los pie de limón de ahí sean especialmente sabrosos). Luego leo una frase hasta que el calor sature y me doy un chapuzón. Cuando camino hacia el mar helado , quizás demasiado (y todos los que conocen el Atlántico me han dicho que los que se bañan en el Pacifico son verdaderos masoquistas ) pienso en la frase del Guacho insufrible de Bolaño que subraye en la playa hasta que el calor me agotó: “¿Y dónde diablos está el maricón de Apolo? Apolo está enfermo, grave”. Me sumerjo en las olas como un maricón.
Me acuerdo de Amit Mahan por que noto que aquí los bañistas tienen distintas castas, están los body , los aficionados (por que los mas serios esperan la soledad y el crepúsculo) que realmente ignoran al resto y no se inmutan si lanzan a un niño lejos con su tabla , luego están los suicidas que se instalan en el límite preciso en que revienta la ola, jugando a torearla , pero normalmente son abatidos por su ferocidad (y en Con Con son fieras), luego los juiciosos y finalmente las algas. Yo me instalo entre los juiciosos y las algas. Me sumerjo y pienso debajo del agua, una más de mis técnicas estúpidas, pienso en los peces cuando sacan su cabecita al aire, ¿serán tan cautelosos en el aire como nosotros bajo el agua? Los juiciosos me miran como valorando mi precaución, los suicidas se ríen de nosotros, los que evitamos las olas laterales y no le damos desde niño la espalda al mar.

Ya en la tarde cuando los suicidas se retiran con la espalda morada de tanto golpe de olas que han recibido, los juiciosos se van orgullosos de haber sobrevivido una vez más al viejo mar y los argentinos han agotado toda su yerba mate, voy por una ducha , le pago a la señora, son $200 el baño y $500 la ducha , la señora se asegura que el que se duche no ocupe el baño si no lo paga por separado y esto lo hace entrando disimuladamente al camarín de hombres con la escoba (y silbando ) en un gesto que inquieta a los desnudos personajes que se están duchando (y cagando también sólo por $500 pesos en vez de pagar $700 como versa la orden) yo le digo a la señora que fije una tarifa única para la ducha de lo contrario incentivara que los que se duchen por $500 a su vez meen en la misma ducha, (aunque ocupo el vocablo orinar para que mi reclamo tome seriedad) . La señora no lo había pensado así. Pague $500 tras el consejo y mee en la ducha , la señora entro silbando , no tenia como descubrirme.
Al retirarme, un viejo con una zunga ridícula entra al camarín, lo ignoro y el creo que también, solo que lanza una frase que me desconcierta y digo bien lanza por que esa frase iba al aire, sin destinatario preciso, sólo como un aforismo relajado que da toda una tarde de esparcimiento :"aquí todos somos iguales", la susurra como un viejo pensamiento de un griego entrando a los baños comunes de Atenas.
Ato cabos, por que eso anoté en mi libreta antes de llegar a Viña, “ATAR CABOS” decía la orden auto impuesta, Camus el arquero me saluda, luego el Hindú cayéndose borracho para atrás en la silla del Journal y el pensamiento del pez bajo el agua. Que bello es cantar “In the name of love” con Amir, o escuchar la voz del viejo con zunga en el camarín, que bello es buscar nuestras coincidencias humanas, así todos somos iguales, aunque algunos somos mas iguales que otros. Creo que el mundo me da la mano y yo me resigno a mantenerlas en los bolsillos.




miércoles, 2 de enero de 2008

Sonidos..



IN HOC SIGNO VINCES: Con este signo vencerás, “La visión de Constantino”, en el patio previo a un asado, con el perro Ichel como testigo.
Serie 1: Aceptación, tras la batalla del puente Milvio inocencia y regocijo.
Serie 2: Primeras disputas, diferencias Arrianas, Concilio de Nicea. Las mascotas como testigos infalibles a la hora de dilucidar cismas religiosos.
¿Aún así por qué los orangutanes mueren pobres?
Donde voy hay ruido , bumm ojooojoj, odio la risa así como ola de mar contaminada y densa. Ingrato. Salto me animo, ahora un poquito de ron , run , rin.Ruin
UFF QUE RUIDO TAN INSOPORTABLE, REPITO, RISAS AL ESTILO DE LAS OLAS ALGO ASI COMO: OJOJOJOJ Y SILENCIO y LUEGO OJ OJOJO, LA PREFIERO JAJAJA CON LA IIIIII. Y luego un suspiro
Si escribo insistentemente algo relacionado con Kerouac es por una relación de honor ,una coherencia…, de impedimento, un libro de hotel (y de cóctel) . Creen que es algo relacionado con el éxito, nooo, no no no. Es relacionado con el sonido . Es que he dejado como muchos la cerveza, no importa que se entibie, eso es cuestión de santos aflechados. Yo soy ámbito de cine. Yo hablo, hablo, hablo. En los extremos de mi ángulo de visión se vuelven pequeñas curvaturas , con mucha dificultad caben las botellas , se curvan hacia el centro del universo, como si el punto de fuga fuese el final, pero yo digo los puntos de fuga de cualquier perspectiva visual son los demonios de la percepción que obligan a ser un gran idiota de la vista, el oído solo seria un extraño, en el sur , en el sur y en un lago de hielo, caminando con mi bastón , abre las aguas .
En mi auto paso lento al lado del vagabundo reventado en el pavimento, los policías desvían el tránsito, lo tapan con lonas , el viento mueve su pelo, los autos pasan lentos y cabizbajos, el muerto , el muerto, el muerto, el vagabundo jamás gira el cuello, va hacia ese punto de fuga como un lobo, repito no gira la cabeza, no necesita girar la cabeza, así que el accidente es producto de una negación . Cabeza destrozada, sangre coagulada, señoras llorando, niños. Perros. No importe que se entibie. Eso es cuestión de santos aflechados, me detengo, tomo el volante con dos dedos. El muerto, el muerto, el muerto. Un vagabundo que jamás le importa nada y que no reconoce calles ni veredas, su punto de fuga es constante, por toda la esfera del campo visual, no esta para escuchar música, ni un bocinazo lo altera, tuuu tuu tumm, juuu ijjjjjjjj. Cae, se rompe entero, sin familia solo la tierra será su indio purificador, cuando el gusano se decida entrar y matar la ilusión de su paraíso de torso de vagabundo , y el vino eterno se seque en ese atropello, cuando el sudor explote por ultima vez , el campo visual será de 360°.Eco Eco, de frenazo, viejo muerto, alcohol en la calle , gente llora y yo paso drogado por su lado , respetando el incienso oriental de la muerte sin interés, sin ningún punto de vista, solo caer, caer caer. UAJ GUUUM PAAAFFF, muere viejo vagabundo sin mirar. Hombre, hombre mira o no mires, alfabetiza, en un segundo de muerte. ¿Hombre por que mueres? Mis héroes no miran…

¿Quieren que les cuente una anécdota?, bueno ,lo haré de todos modos.

Es año nuevo y perdí lo pasajes para marcharme a Valparaíso, ahí es todo explosión y un explosivo como yo pasa desapercibido, eso me relaja, mmmmmmuij (escribo según lo que la espalda en su reacción cinética suena ) pero repito he perdido el pasaje y tendré que viajar al otro día, el primero en la mañana, o sea se supone que todos esta noche se emborracharan y gritaran como lolas sueltas, mañana despertaran sin querer pensar en lo que hicieron la noche anterior ( para los que creen en la moral), pero yo no , por causa de esa desinteligencia de no comprar los boletos del Bus con anticipación me tuve que quedar en mi humilde subsuelo - RUUUUJJJJ, hace el Bus cuando ignora al pasajero lento… y se marcha como Dios en los montes .
Ya estoy aquí, no hay remedio, por lo demás hay mucho trabajo y una mano de obra ayuda, es necesario venderles a las abuelas sus lentejas y cualquier tipo de cábala para pasar el año, ellas se lo toman seriamente y uno tiene que estar a la altura, hay que venderles lentejas, pero ellas a la primera señal en tu rostro que se parezca a un “vieja ridícula” se podrían ofender y largarse. Sonidos, : sonidos a limón de vieja infame y prescindible , pero recapacito en un sermón : “El té lo deje para que lo disfruten” -dice el viejo Bodhidharma , se sacó los parpados avergonzado , negligente, lo venció el sueño, pero nos brindó el té, el cual tomo ahora con los sonidos: PSUUUUUUSSS UJJJJ, SSSSSS.
Es absolutamente ridículo esta tradición, todo el mundo lo entiende así, los sobrios como yo hoy (¿quien mas es amante del hoy? , o “la” hoy como le digo yo ) aún mayor razón, no esperaran que abrace a la gente (sólo la abrazo con los párpados del té), es mas huyo discretamente de ello, primero antes de las doce se corta la luz al igual que en navidad, los de la compañía de electricidad nos dicen con ese apagón “disfruten su fiesta pero no olviden que son miserables” o sea, se lleva cortando la luz por años y ellos no son capaces de solucionar el problema del amperaje. Insisto es para que no olvidemos lo anterior y no un problema de amperaje. Suena un transformador eléctrico, BUMMMM..
El que tenga un poco de inteligencia seria, verá que esto es ridículo, pero sigue el rito y respeta la tradición, se lo inculca a sus hijos para que tengan una mínima cohesión social, para que no sean como ese bicho raro que escribe estas cosas. Pero en su interior es una fiesta absurda y lo saben. Se esfuerzan para no ser un cansado misionero sin parpados llegando Japón.
Faltan cinco minutos para las doce , pienso en el puerto que esta apunto de estallar, allá si que vale la fiesta, su explosión es pagana, me acuerdo unos años atrás cuando le grite borracho al marino de guardia , “feliz año soldado” y el sonrió , fue la primera sonrisa en años desde ese puesto de vigilancia.
Ya que restan pocos minutos para el abrazo me meto a la ducha, sumado al problema del amperaje aquí no hay presión de agua suficiente en las tardes como para estimular al calefón, ya que todos los adolecentes que se han estado emborrachando y jugando baby en la tarde corren ansiosos a la ducha a la misma hora al parecer, así que la presión es mínima, aprovecho las doce para bañarme , hay presión; GRRRRRRRUUUIII y se desbanda el agua por la ducha. Siento el minuto crucial bajo la ducha, el mismo viejo del barrio que desde hace 20 años pone los parlantes hacia la calle lo hace nuevamente con pulcritud y nueva ecualización, y comienza el himno nacional. Antes cuando niño uno se volvía loquillo, hacia maldades con los fuegos artificiales, ahora uno se escucha amargo, pero no es un problema personal, ahora entiendo eso que dice el Eclesiastés, que a mayor ciencia mayor dolor. No creo que se genere "más" dolor sino uno más extraño.
Me imagino las viejas con las maletas, las lentejas y las uvas. 5, 4, 3, 2, 1 y 0. Guauuuu. La gente grita y ríe, es el mejor día del año. Suenan las alarmas de los autos y a los pobres perros se les revientan los tímpanos- Yo me echo shampoo.
Para irse al cielo hay que volverse absolutamente aburrido. Hay que irse por lo menos bañado.
Constantino lo supo antes de dormir sus siesta y decir “bueno aceptare esta cruz por un tiempo, pero no olviden que soy devoto “del invencible Dios Sol” (Deus Sol Invictus), y roncó.
Yo, siendo un obispo de lo externo, episcopos tonk ecton pienso:
A fructibus cognoscitur arbor…