De A. Rimbaud "Democracia"

"La bandera va por el paisaje inmundo y nuestra jerga ahoga el tambor.
En los centros fomentaremos la más clínica prostitución. Masacraremos las rebeliones lógicas.
¡ A los países sazonados y empapados! -al servicio de las más monstruosas exportaciones industriales o militares !
Hasta la vista, aquí, no importa dónde.
Reclutas de buena voluntad, nuestra filosofía será feroz; ignorantes para la ciencia, hábiles para el confort; que el resto del mundo reviente. Es la verdadera senda. ¡Adelante, en marcha !"


.

Y nosotros lo recordamos y él viaja...

“Et nous nous le rappelons et il voyage... Et si l'Adoration s'en va, sonne, sa promesse sonne: "Arrière ces superstitions, ces anciens corps, ces ménages et ces âges. C'est cette époque-ci qui a sombré !"
Il ne s'en ira pas, il ne redescendra pas d'un ciel, il n'accomplira pas la rédemption des colères de femmes et des gaîtés des hommes et de tout ce péché: car c'est fait, lui étant, et étant aimé”....

Il nous a connus tous et nous a tous aimés. Sachons, cette nuit d'hiver, de cap en cap, du pôle tumultueux au château, de la foule à la plage, de regards en regards, forces et sentiments las, le héler et le voir et le renvoyer, et sous les marées et au haut des déserts de neige, suivre ses vues, ses souffles, son corps, son jour”.


“Y nosotros lo recordamos y él viaja... Y si la Adoración se va, suena, su promesa suena: "Atrás esas domesticidades, esos antiguos cuerpos y esas edades. ¡Es esta época que ha zozobrado!"
Él no se irá, no volverá a bajar de un cielo, no consumará la redención de las cóleras de mujeres ni de las alegrías de los hombres y de todo este pecado: eso ya está hecho, siendo él, y siendo amado.....

...Él nos ha conocido a todos y a todos nos ha amado. En esta noche de invierno, de cabo a cabo, del polo tumultuoso al castillo, de la multitud en la playa, de mirada en mirada, fuerzas y sentimientos cansados, llamarlo y verlo, y despedirlo, y bajo las mareas y en lo alto de los desiertos de nieve, seguir su mira, su aliento, su cuerpo, su luz”.

(De Genio en Iluminaciones A. Rimbaud)

La obsesión por el rostro africano de Rimbaud II

Fotografía donde se ve al poeta Arthur Rimbaud en el Hotel de L' Universe en Yemen

"¿Qué es lo que va a abolirse con esa foto que amarillea, se descolora, se borra, y que será echada un día a la basura, si no por mí mismo -soy demasiado supersticioso para ello-, pero por lo menos a mi muerte? No tan sólo la vida (esto estuvo vivo, fue puesto vivo ante el objetivo), sino también, a veces, ¿cómo decirlo?, el amor...

...Cuando yo ya no esté aquí, nadie podrá testimoniar sobre aquel amor: no quedará más que la indiferente Naturaleza. Hay en ello una aflicción tan penetrante, tan intolerable, que Michelet, solo frente a su siglo, concibió la Historia como una Protesta de amor: perpetuar no tan sólo la vida, sino lo que él llamaba en su vocabulario, hoy pasado de moda, Bien, Justicia, Unidad, etc...
...Si una foto me gusta, si me trastorna, me entretengo contemplándola. ¿Qué hago durante todo el tiempo que permanezco ahí, ante ella? La miro, la escruto, como si quisiera saber más sobre la foto o la persona que la foto representa...[ ]

...La Fotografía no dice (forzosamente) lo que ya no es, sino tan sólo y sin duda alguna lo que ha sido. Tal sutileza es decisiva". (“La cámara Lúcida” Roland Barthes)



Rimbaud ha sido , a intentado huir pero siempre, siempre la huida es mas profunda de lo que se huye. Esta nueva foto recientemente encontrada se suma a mi obsesión por el rostro africano de Rimbaud. A todos nos espera nuestro retiro, nuestra Africa....

La obsesión por el rostro africano de Rimbaud

Detalle de la fotografía llamada "Avant le déjeuner à Sheikh Othman" (Antes del almuerzo en Sheik–Othman).

"¿Qué hago aquí?"
Rimbaud en una carta a su familia desde Africa

Mi gran amigo, tu retiro es tan mágico como tu gloria... Rimbaud, cambiar la vida por sobre todas las cosas. El odio al pecado. La independencia total. El Cristo que nos roba todas las energías...
El verso mágico que desde niño ha sido mi favorito:

"Je m'habituai à l'hallucination simple: je voyais très-franchement une mosquée à la place d'une usine...
Me acostumbré a la alucinación simple: veía muy claramente una mezquita en lugar de una fábrica…"

He utilizado todos los recursos para mejorar su fotografía, hace tiempo atrás me quejaba fuertemente ¡Ni una sola foto clara de Rimbaud en África!. Puedo ver medianamente tres o cuatro, él siempre con el afán de inmortalizarse, pero sin el dominio técnico del nuevo "aparato para tomas fotográficas"...Tan lejano, tan inmutable. No era ya Rimbaud , no pretendía serlo. Lo importante era la estampa , el rifle , el paisaje.


En una carta de 1881 escribe a su familia:

“Pedimos una cámara fotográfica, y os enviare vistas del país y de la gente. También recibiremos el material de preparación de Historia Natural, y podré enviaros vistas de pájaros y animales que todavía no se han visto en Europa…”

Cuando se le pregunta en Africa por su poesía el contesta: “¡bah! borracherías”. Y con respecto a los poetas… le confiesa a su jefe encargado del negocio del café , Alfred Bardey , que está "¡harto de semejantes pajarracos!".

Rimbaud nos muestra su rostro ocultándolo , yo desesperado he querido verlo en Sheik–Othman al sur de la península arábica , es inútil , cuando se aclara ya no es él , todo esfuerzo se vuelve cáncer.

Aunque aquí podemos ver una pequeña luz , el demonio nos deja ver su retiro, es decir su rostro . Su pasividad. Su mala actuación de comerciante. "Mi superioridad consiste en no tener corazón"- nos dice.

El comienzo de sus negocios fue el fin de “su negocio.” También padeció la enfermedad de su siglo. El Progreso. Cuando el estoico escrito del Eclesiastés grita : "todo es vanidad", Rimbaud replica: "Nada es vanidad; ¡a la ciencia, y adelante!."

Cree en el socialismo de la comuna y al final, el otro Rimbaud de África, no es tan diferente; es un geógrafo que confía en la técnica moderna para dominar la esquiva naturaleza. ¿Rimbaud el sombrío optimista?


Nadie pretenda aquí verlo, precisamente el trabajo del poeta requiere un "dérèglement de tous les sens". Pero somo devotos del ojo. Queremos capturar al poeta y liberar a la poesía, pero sólo conseguimos encontrar a un caravanero , tímido y callado.

La cara no se puede iluminar más. El oro cuelga de su cintura. La muerte se apoya en su triste rifle.

Chamfort : "Sólo la inutilidad del primer diluvio impide a Dios enviar un segundo". Esto explica por que Rimbaud no quiere un segundo Rimbaud. Es inútil pensar que ahogando la creación algo pueda purificarse....

Itinerario de Rimbaud (Sheik–Othman se encuentra en Aden)

Estaba la madre dolorosa llorando junto a la cruz de que pendía su hijo

¿Por que no leer esta carta una y otra vez hasta el infinito?, que es el infierno repitiéndose. ¿Por que no favorecer la locura que genera pequeñas guerras de camaraderías (una palabra tan de Rimbaud) tan desagradables para la sociedad pero tan certeras para la poesía?

¿Por que no reinarse a si mismo? y mejor aún, destronarse de inmediato, con urgencia y crueldad. La crueldad consigo mismo es una idea divina. Tanto como los hombres son el placebo de Dios.

Conocí a Rimbaud en el colegio, en vez de las matemáticas, hizo el daño adecuado al igual que Francois Villon el “medieval moderno”, conocí la Edad media por Villon y no por la historia (lecturas de recreo entre la manzana y el aburrimiento total). Es decir el medievo era un delincuente para mí, hermoso, irreparable, absoluto, que le cantaba a la nieve de invierno y a los lobos. Que cantaba condenado:

"Yo François Villon, a los cincuenta y un años

gordo y corpulento, de labios color ceniza

y mejillas que el vino amoratara,

a una cuerda ahorcado

lo sé todo acerca del pecado.

Yo, François Villon,

a una cuerda pendido

me balalnceo lento, habiendo sido

peor que Judas, quien también murió ahorcado.

Las viejas se estremecen al oír mis hazañas

pues no tuve respeto para la vida humana….

…Sabrán de mí los niños

de edades venideras

como de un gran pecador

y asustados correrán a esconderse

bajo las sábanas cuando sus madres

les digan: «Cuidado ahí viene».

Y esa será la fama de Villon, el Ahorcado.

Y será tal mi fama que prefiero el olvido

porque un día, mañana

de ese futuro que el hedor hace

parecerse al recuerdo, una mano

dejará caer, al oír mi nombre

el fruto del culo, el excremento

y mi vida, y mi carne, y todos mis escritos

¡promesa serán sólo para las moscas!".

Los franceses se apoderaron del recreo y de su vida, y ahora él en el perfecto aburrimiento heredado, no es ni vidente ni ahorcado. Sólo se sume en el silencio de algunas palabras sin patria, sin ganas.

¿Será la carta del vidente una especie de declaración de los derechos del espíritu que se hace palabra? Cambiar la vida le dijo ese niño francés a mí, al otro, al niño que buscaba patria. Cambiar la vida. ¡Cambiar la vida!

Cartas del vidente

Por Arthur Rimbaud

Versión: Ramón Buenaventura

PRIMERA CARTA:

De Arthur Rimbaud a Georges Izambard

Charleville, [13] mayo 1871

Estimado señor:

Ya está usted otra vez de profesor. Nos debemos a la sociedad, me tiene usted dicho: forma usted parte del cuerpo docente: anda por el buen carril. — También yo me aplico este principio: hago, con todo cinismo, que me mantengan; estoy desenterrando antiguos imbéciles del colegio: les suelto todo lo bobo, sucio, malo, de palabra o de obra, que soy capaz de inventarme: me pagan en cervezas y en vinos. Stat mater dolorosa, dum pendet filius, (Estaba la madre dolorosa llorando junto a la cruz de que pendía su hijo) — Me debo a la Sociedad, eso es cierto; — y soy yo quien tiene razón. Usted también la tiene, hoy por hoy. En el fondo, usted no ve más que poesía subjetiva en este principio suyo: su obstinación en reincorporarse al establo universitario —¡perdón!— así lo demuestra. Pero no por ella dejará de terminar como uno de esos satisfechos que no han hecho nada, porque nada quisieron hacer. Eso sin tener en cuenta que su poesía subjetiva siempre será horriblemente sosa. Un día, así lo espero, — y otros muchos esperan lo mismo —, veré en ese principio suyo la poesía objetiva: ¡la veré más sinceramente de lo que usted sería capaz! Seré un trabajador: tal es la idea que me frena, cuando las cóleras locas me empujan hacia la batalla de París —¡donde, no obstante, tantos trabajadores siguen muriendo mientras yo le escribo a usted! Trabajar ahora, eso nunca jamás; estoy en huelga. Por el momento, lo que hago es encanallarme todo lo posible. ¿Por qué? Quiero ser poeta y me estoy esforzando en hacerme Vidente: ni va usted a comprender nada, ni apenas si yo sabré expresárselo. Ello consiste en alcanzar lo desconocido por el desarreglo de todos los sentidos. Los padecimientos son enormes, pero hay que ser fuerte, que haber nacido poeta, y yo me he dado cuenta de que soy poeta. No es en modo alguno culpa mía. Nos equivocamos al decir: yo pienso: deberíamos decir me piensan. — Perdón por el juego de palabras.

YO es otro. Tanto peor para la madera que se descubre violín, ¡y mofa contra los inconscientes, que pontifican sobre lo que ignoran por completo!

Usted para mí no es Docente. Le regalo esto: ¿puede calificarse de sátira, como usted diría? ¿Puede calificarse de poesía?

Es fantasía, siempre. — Pero, se lo suplico, no subraye ni con lápiz, ni demasiado con el pensamiento.

Prometo ser bueno

El poeta cojo escribe a casa , se le siente por primera vez amable , su empresa literaria es una broma al lado de su actual condena. Ha venido a triunfar, pero sólo se ha llevado pesadillas, se encanalla. Sufre a cuerpo entero, su pierna hablará mas fuerte que él, de inevitable leyenda pasa a fiel representante del comercio colonial europeo más burdo. Aburrimiento total, los negros de África no le entienden , siente por momentos compasión , pero también odia con toda su fuerza.

Le reconocemos, es nuestro santo , el de la niñez, el jugó el papel que Cristo debió haber jugado, ya es inevitable , es nuestro a rabiar , ahora con el tiempo le volvemos a ver con esa caminata militar , "Descubrí lo que soy: una sombra errabunda que busca la nada...un viajero, un peatón, un vagabundo que ha caminado por el mundo como un extranjero proveniente de otros universos."
Todos somos él, le debemos tanto el malestar eterno como la sensibilidad profunda de la cólera. Por favor no le llamen mas poeta, él es un comerciante de armas , el espíritu es autoridad y nos dice lo que nosotros no queremos decirnos…. “Veo que mis males provienen de no haber pensado a tiempo que estamos en el Occidente”
... “el mal trae el bien."

A aniquilar la conciencia , luego el fin del mundo vendrá sólo , el Hombre ya no tendrá hijos que sacrificar, la existencia pura y sin escenario por fin se hará decorosa.

Mi Africa

La historia es sólo objeto de cansancio, hay algo más que olvidar y recordar.
Vamos por algo más allá. Borracho el tranco siempre es largo. Pero la embriaguez de esos ingenuos alemanes paganos es desechable. Playa y vino. Pacífico. Para mí todos los amuletos son transitorios. Ahora llevo en mi bolsillo una copia impresa del poema “El hombre y el mar” de Baudelaire. Como Cábala azul. Azul Suspiro. Si con una vista que domina un horizonte completo, con barcos rezagados y barcos remolques, diminutos, que en su costado los empujan y escoltan hacia afuera. Esos pequeños lazarillos a petróleo que se pueden hasta el más gigantesco barco que emprende la marcha hacia la perdición.

Cito textual las obsesiones de Rimbaud en África (por que me imagino también atravesando mi propio canal de Suez): “Clima, dinero, ahorro, proyectos futuros.”
En mis manos tengo el libro de cartas Abisinias. No se si decir tremendas, horribles o repulsivas. O decir, que humano o sea ¡por fin humano!
Si a veces puedo sentir el murmullo por ahí que dice “rescatemos al hombre”.
Pero tantas veces también el de “rescatemos al demonio”.
Escribe a su madre: “tengo palpitaciones y me molestan bastante, pero mejor es no pensar en ello”.

Francos, francos y mas francos, mándenme esto y lo otro. Un libro de Botánica y una cámara fotográfica.
¿Quien es este tipo extraño que demanda tanto mundo?, que se regocija de las cosas. Que quiere ahora ¡por dios! COSAS…

Pide la guía del viajero, el manual teórico de exploración. Catálogos de matemáticas, meteorología, neumática, mecánica, hidráulica, mineralogía, pirotecnia, prestidigitación, etc...

Todo duele y le afecta.

Mientras camino excesivamente, mis zapatos dan clara cuenta de ello, están horribles.Los zapatos, tan hermanos, de ahí viene el hombre como también de su estómago, de ahí el Spleen (el bazo) de Paris, la melancolía asociada al bazo estomacal. (En el recuerdo infantil me metí a los arrozales sureños, sumergidos en el pantano de cereal tratando de cazar las garzas, que son aves del paraíso seguro, que mejor comunión , zapatos y estómago).
Inquieto como debe ser un hombre, asisto a extrañas conferencias y siendo sincero repudio a todos esos profesores de dudoso origen. Su tez y su tono de voz, su empinada burguesía. Anoto en mi diario: Esa pieza que me gusta mucho pero su título más “Pompa y circunstancia”, música para caminatas.
La universidad es el clima del África de Rimbaud, necesaria quizás para esconderse, pero también para repudiarla. Pero para los pobres ¿que otra opción queda?, además puedo leer en las bibliotecas mejor ubicadas en cuanto a horizontes se refiere, en un rincón, absurdo y callado las pequeñas frases de Lichtenberg que me deleitan:

El americano que descubrió a Colón hizo un pésimo descubrimiento.
Quien sólo entiende de química, tampoco la entiende.

Cuanto se hecha de menos el salvajismo de la cuna. El verde del pasto bastardo. A la casa diaria de la vida, con fuerza y con la palabra que hoy parece he olvidado: “peligro”.
Quizás se me diga que mi humor es hiriente para las pequeñas doncellas que pasean los libros en los patios espantosos de estas instituciones abuelas.
Quizás sólo sea mi demanda de movimiento, una jugada para ganar tiempo. Ese enemigo cálido.
Acá el sol es otro y eso hay que reconocerlo. Alivia el ánimo.
¡Los huesos se mortifican por algo!
Pronto tendré un millón y recorreré de sur a Norte. De hecho ya he borroneado mi mapa personal hurgando en los lugares que iré. Proyectos claros. Por que son vitales. Y remitentes variados para depositar el millón de cartas que acumulo en este cajón Etíope.
Quizás ya nadie guste de Chopin, pero acá sobró vino de una fiesta y me doy el derecho de beberlo… Su piano, mis vértebras…

El consejo trágico del Rimbaud ya sin pierna.
Verme obligado a hacer de acróbata todo el día para que parezca que existo.