miércoles, 22 de enero de 2014

Diario






"A veces siento que ya he sentido todo lo que voy a sentir jamás. Y de aquí en adelante, nunca voy a sentir algo nuevo. Sólo versiones más pequeñas de lo que ya he sentido." (De la película "Her" de Spike Jonze)



 Heráclito decía que la vanidad es una enfermedad sagrada y -según Teofrasto- dejó inconcluso algunos de sus escritos solo por melancolía… 




 “Me creeréis desaparecido, me creeréis muerto y un día -todo llega- os enteraréis de que un tal Jacques Vaché vive retirado en Normandía. Se dedica a la cría de ganado y os presentará a su mujer, una muchacha inocente, bastante bonita, que no se habrá dado cuenta jamás del peligro que ha corrido. Sólo algunos libros -muy pocos, ¿eh?-, cuidadosamente guardados en el piso de arriba, atestiguarán que algo ha sucedido…” (Jacques Vaché carta a André Breton) 





 Por cansancio , stress y un pequeño dolor de espalda tuve que llegar al límite y utilizar el último recurso para poder correr , llevar en mp3 la música de Rocky… 






 “Se puede ser aclamado como un gran rebelde, pero nunca seremos amados. Y para el rebelde, más que para el resto del género humano, es absolutamente necesario conocer el amor, darlo aún más que recibirlo y serlo aún más que darlo….” (Henry Miller. “El tiempo de los asesinos. Un estudio sobre Rimbaud”) 




 Chile país de poetas dice la leyenda, eso fue hace mucho, cuando Teillier inventó unos bosques extraños que nadie recorrió , Neruda bailó con los aplausos, Huidobro cocinó nuevas palabras lanzadas sobre aviones de guerra , Mistral bajó en su nave nodriza -porque como dice Bolaño era una extraterrestre- o de Rokha hizo explotar sus sesos metafísicos contra la imagen de dios , pero Chile hoy es un país de "Montanos" , de enfermos de literatura, según el término acuñado por Vila- Matas (otro enfermo, que en su libro homónimo pasa buena parte de el precisamente en Chile) , ¿pero cuántos son? , imposible el catastro, inubicables y avergonzados, sólo se muestran cuando la enfermedad así se lo exige, como el ruido de un estornudo que inoportuna en plena ópera. Después de la gloria viene necesariamente la enfermedad (después de décadas de poderosa poesía el terruño se contagia, se infecta y cae rendido a la dolencia). Se reconoce fácilmente al poeta (él se encarga de hacerlo) a los enfermos de literatura no , sólo segregan algo que no controlan y que no es digno de orgullo, como las pústulas de una peste infantil que el adulto oculta en la playa…No han conocido el amor y sueñan con el cariño…enfermos como están “hablan en libro” como dice Vila Matas, y por supuesto el amor para ellos es una utopía de hierro…se conforman con el cariño, que genera una textura a la realidad que los hace soportarla, la palabra texto es para ellos lo mismo que la palabra cariño…cariño por el mundo… Las historias de amor son bellas pero a veces están llenas de espinas y bombardeos …pero las historias de cariño siempre son dóciles, las acompañan detalles , el tacto de un lóbulo de una oreja , el mordisco compartido de un chocolate barato , la cabeza que se apoya en el hombro del otro sin ninguna otra misión que mirar juntos hacia un lugar fijo e inexplicable: una puesta de sol , una terraza donde dos niños juegan , una cancha de futbol abandonada, la primera lluvia del año que los pilla en la playa y de la cual se niegan arrancar…. Todas esas bellas imágenes de cariño que están tan lejos de la posesión y el celo, y que sólo son observadas juntos para consolarse de que el mundo no tiene ninguna explicación…Las verdaderas historias de amor en realidad son historias de cariño…Los Montanos hablan “en libro” ...pero sueñan únicamente que alguna vez puedan o les dejen, hablar “en cariño, sabiendo que nadie nunca editará “la gran antología literaria de la convalecencia…” 






 "El mundo considera al solitario como un enemigo..." (Albert Camus. Carnets) 





 Etapas de soledad que pueden durar muchos años , los que nunca pensaste …etapas a un ritmo lento, ballenero…no sólo comienzas con la pérdida del amor, esa es su culminación …comienzas con esa mierda de leer y se te muere dios….entonces viene la debacle…no creas en esa mierda de los científicos ateos ellos no piensan , pueden prescindir de dios tal como se prescinde de un cigarro, son burócratas del ente (ese frase debió decirla Heidegger no yo) …Pero como la enfrentas : puedes hacerte un guardián de un faro en Alaska, o escribir un álbum como “on the beach” (el cual fue escrito por Neil Young en la más profunda y triste soledad y quizás es el más grandioso álbum de la historia) o puedes hacerte escritor…. Intento hacer las tres cosas a la vez…




 Me acuerdo claramente cuando me obsesioné con Front 242 sin haber escuchado ni siquiera una canción de ellos…era pobre no tenía padres diplomáticos ni era exiliado , creía que Chile era el mundo….(que pobre mundo) y debía arreglármelas con la intuición …me decía: “una banda que se llame Front 242 no puede ser mala” , es más, es la gran banda de lo que viene …del sonido electrónico industrial, fue mi debut como critico de pop …escribí e hice una crítica detallada de una banda que aún no escuchaba , ni siquiera una nota…pero la crítica en mi cuaderno de biología de tercero medio aun esta y es la mejor (a eso me dedicaba en el colegio, si el NEM midiera investigación del rock hubiese sido puntaje nacional) …”Oler a front 242” anoté en mi cuadernito de joven, ellos me permitieron tolerar cosas que no hubiese nunca tolerado, por ejemplo Blue Monday de New Order , para mi New Order era mierda Inglesa, era mierda de obreros perdedores que se vendieron a los sintetizadores porque se les murió su presidente , para mí sólo contaba Joy Division… pasaron un par de años y escuchaba a las 4 de la madrugada a esa banda de manchester en el pasto de una población, solo.... totalmente encantado, algo había cambiado en mí …Llegaron otros jóvenes y nos hicimos amigos …en ese tiempo los amigos se enamoraban…todo era limpio….les decía: hagamos de nuestra población un nuevo Manchester …todos se entusiasmaban …no sabíamos que éramos pobres , que los pobres solo se tienen que dedicar a trabajar ni soñar con la música ni el amor…sin embargo tuvimos música y amor gratis e infinito….fuimos dueños del mundo en ese tiempo y nadie lo sabía …por eso nos sentimos con un derecho para hablar hoy, es la única y humilde explicación de esto….(un derecho inexplicable) no éramos la comunidad burguesa de los blops , no conocíamos providencia, apenas llegábamos a estación central, no escuchábamos a los jaivas …teníamos tanta rabia que pensábamos que esa rabia nos duraría de por vida, como la energía nuclear…. y así fue… hablo como un sobreviviente de un periodo extraño , el último periodo cuando realmente se vivió…vivi mucho…viví 60 vidas en 4 años…ahora sólo recolecto... 





 “Tienes tu diario para llenar tu peligroso vacío de hombre engañado. Pides otro pisco sour y le preguntas al camarero si se acuerda de ti , si se acuerda del catalán que el fin del año pasado estuvo por aquí .”Soy nuevo en Valparaíso”, te dice de mala gana el camarero. Posiblemente, salvo lo que has escrito en el diario, no queda ya testimonio humano alguno que diga que tu estuviste aquí y fuiste feliz…” (Enrique Vila-Matas. “El mal de Montano”)





 Salir un rato al gran zoológico urbano, en la esquina de la casa unos jóvenes ofrecen globos para promocionar una universidad y yo ya a diez metros imploro mentalmente que no me lo ofrezcan para no ser descortés, pero la joven sin titubear me ofrece el globito y tengo que decirle que no …diez metros más allá un basurero con 5 globos de gente tierna y amable que quiso recibirlos con una sonrisa pero se negó a cargarlos más de diez pasos (un hermoso ejemplo del simulacro social) ….justo al lado del basurero un cartel pegado a la rápida y escrito a mano decía: “Aprendizaje sin límites, aprenda a hacer resúmenes” Pienso en la universidad de los globos, con Lewis Carroll como rector, donde se enseñe exclusivamente a hacer resúmenes de nuestra propia vida en una hoja escrita a mano…se titula el que logre resumirla mejor sólo en una frase... ¿cómo meterse en los museos si el mundo brinda esto en cinco minutos y gratis?





 Me enamoré de una hermosa joven en la biblioteca, tenía un libro de Hegel al lado , ignoro si lo leía o sabía mucho de el, simplemente lo tenía ahí encima de la mesa como una cortaplumas, ella era una estudiante que jamás se iría sin terminar sus tareas espirituales ¿el verano? ¿Qué mierda es eso? ella va por el absoluto , me miró cinco segundos , después de tres segundos de mirarse a los ojos la cosa ya no es placentera, es un desafío , desarma , es lo más parecido a una competencia de fuerza , un eclipse solar, entonces uno de los dos cede , casi siempre el más débil, el que se tiene menos fe, en este caso yo … Yo venía con 4 libros en mis manos y cara de ansioso (cuatro libros de los que solo consultare cosas no leeré, ella no sabía eso) después de cinco segundos sin ceder ante su mirada , pierdo y mi mirada va dirigida al libro que tiene en la mesa (eso demuestra lo idiota que soy) “Fenomenología del espíritu” , al lado de un cuaderno donde tomaba sus apuntes… si hubiese sido un libro de Amélie Nothomb , de Sábato , de Bolaño o cualquier otra inocente lecturita veraniega … hubiese vuelto a su mirada que estaría esperándome como Penélope esperaba a su héroe marítimo, y el volver a su mirada hubiese sido un verdadero y genuino gesto heroico (la primera mirada fue casual), un gesto para saber cuánto aguantaríamos o quien cedía primero …pero Hegel , Hegel no me dio cojones para devolver la mirada….solo sonreí mirando el libro y seguí mi camino …(nunca soportaría que después de la palabra amor viniera la palabra “eticidad”) ¿Uno se enamora de la mujer, de la mirada o de la acción que ella está haciendo? Uno se enamora del símbolo que previamente ya estaba en nuestro interior….ni la mirada, ni la mujer, ni Hegel enamoran…estamos llenos de símbolos como petardos esperando que algo o alguien los haga explotar, que terrible pensar eso (Stendhal ya lo sabía con su teoría del amor , la de la ramita de árbol abandonada en las minas de Salzburgo, que pasado el tiempo se cristaliza con sal. La ramita de árbol es la persona, los cristales de sal que se pegan a ella son nuestros, ahora la ramita cristalizada , por nuestros ideales, ya no es una persona cualquiera, es nuestro amor (Cuanto se hubiese reído Hegel de este ejemplo ) …El destino ineludible: Estamos simplemente enamorados de los símbolos que traemos en nuestro interior desde que éramos fetos…Cuando los ideales se mueven en nuestro interior siempre da acidez estomacal ...llegue a casa y me tome un sal de fruta ...se me pasó... 





 El amigo que llama por teléfono y me dice: “tengo otro mini diálogo para tu guión: Estaba recién con una mina en el sillón de mi casa, unos besos 

 -Le dije: voy al baño. Volví y tenía la cartera puesta 
 Me dijo: me voy, le pregunté por qué
 "Por tu forma de ser"
 Y se fue…” 



 Para no seguir pensando en las posibilidades o miserias del amor, de que llegó a ella tarde o demasiado temprano, simplemente sale a correr. El correr no está reñido con el amor, es simplemente el estado donde el cuerpo brinda “la gran tregua”…y fijándose bien, y sin afanes competitivos o ingenuos filtreos al paso, en todos los corredores se esconde un poeta cansado , un amante inútil., alguien que quiere descansar de lo que no se puede descansar...




.

sábado, 18 de enero de 2014

Diario





No sé porque vi toda la película Sex and the city 2 , me sorprende haberla visto toda y no apagarla cansado antes de que terminase .Lo curioso es que inconscientemente de inmediato noté que algo faltaba en la escena , esta impresión surgió sumido quizás por el resentimiento de miles de mis vidas pasadas, como hijo del arruinado agricultor romano, del sufriente herrero medieval , del siervo ruso o del peón de campo chileno, claro me hace mucha gracia la gran fiesta del diseño y la sofisticación de la película, la belleza y perfección en las tazas de té , el discurso filosófico de los vestidos, la romántica manzanita del MAC que se ve prendida desde el departamento de enfrente como señal de que alguien ahí está pensando diferente , las asombrosas e irónicas frases de mujeres entrenadas para su siguiente frase irónica, cada vez más agudas (y sé que todo este mundo dejará escuela en miles de mujeres locales que se entrenarán tanto en la moda como en las frases irónicas (“Yo también adoro a Dior”) Mi cerebro, con la herencia recién mencionada, se pregunta sencillamente ¿qué bello es el departamento de Carrie verdad? , muy bello no hay duda ¿pero qué empleada lo habrá limpiado? (y lo limpia siempre, ya que Carrie, que asumo que lava de pronto un par de platos no puede, tras analizar el fatigante amor neoyorkino, limpiar semejante departamento (además se compró otro) ¿quién limpia la mierda? , ¿donde está la literatura de los que limpian la mierda? algo así como “The shit and the city” ¿dónde está aquí la joven de “Estupor y temblores”? ( y sé también que nuestras mujeres locales necesitarán esos mismos vestidos, pero también , siguiendo la lógica, necesitarán también empleadas ocultas que les limpien sus hermosos y amplios departamentos y culos) . Claro , esta pregunta es capciosa, injusta y conflictiva, como la pregunta de por qué el coyote gasta tanto dinero en maquinarias y quiere atrapar al correcaminos a toda costa y porque no con el dinero utilizado, va simplemente a comer a un restorán chino . La pregunta, que es la que se hace con maestría David Foster Wallace, manifiesta quizás a que todo el sistema, (coyote –correcaminos) corresponde a un programa existencial , pero ojo, la tensión de la pantalla se centra en el coyote ¿Qué pantalla tiene el correcaminos sino el simple frenesí de correr y decir bip bip?, ¿que mas? no muestra nada porque es una comparsa dramática …el protagonista, el coyote , es el que lleva el peso de la historia , su programa existencial es la médula de la narración…Lo mismo pasa en el departamento de Carrie hay quien le limpia la mierda pero es más radical aún, aquí ni siquiera se asoma, aquí no hay un correcaminos, los correcaminos están ocultos , la narración se centra en el diseño sexual de Carrie, este diseño corre solo…la mierda y su aseo no importan …pero verán, digo que en algunas oportunidades la mierda si importa, a lo menos para fijar un nuevo programa existencial. Y lo fundamental para comprender el mundo contemporáneo es no olvidar ninguno de sus vectores (me refiero a los vectores de la mierda) 
 Siento que estoy tan cerca de comprender el mundo contemporáneo, que casi lo consigo, David Foster Wallace lo consiguió cuando cagaba en un baño de un crucero hacia el Caribe (aquí aparece el programa existencial de la mierda), sumido en medio del mar, donde según sus palabras: “Tirar de la cadena provoca un ruido breve pero traumático, una especie de gárgara sostenida en si mayor, como un trastorno gástrico a escala cósmica. Junto con este ruido se produce una succión contundente tan poderosa que resulta al mismo tiempo temible y extrañamente reconfortante: tus desperdicios no parecen tanto succionados como arrojados lejos de ti, y arrojados con una velocidad que te hace sentir que los desperdicios van a terminar tan lejos de ti que se van a convertir en una abstracción, una especie de tratamiento por desagües en el nivel existencial…” He aquí me digo, en ese detalle de ingeniería, (marítima y también hidráulica)…. donde se percibe la esencia del mundo actual… ¡qué hacer para tener acceso a esos baños donde surgen semejantes epifanías! ¡Qué hacer para por fin ver y disfrutar la mierda abstracta de Sex and the city! 





 "En la vida, en realidad, no hacemos más que cruzarnos con las personas. Con unas conversamos cinco minutos, con otras andamos una estación, con otros vivimos dos o tres años, con otras cohabitamos diez o veinte. Pero en el fondo no hacemos sino cruzarnos (el tiempo no interesa), cruzarnos y siempre por azar. Y separarnos por siempre..." (Julio Ramón Ribeyro. "Prosas Apátridas") 



 Entropia , como el paso de los estados más improbables a los estados más probables, la roca de las pirámides por ejemplo está en una condición menos probable y pasará con el tiempo, inevitablemente a la más probable , condición sine qua non del universo …es decir el polvo del piso, el libro en el baño, la zapatilla arriba del velador, la pasta dental en la terraza …Una constatación del desorden de mi casa…el aseo sería una fuerza que contradice los estados naturales de caos, sería una neguentropía…Siempre el estado más probable es el caos, el desorden, la desorganización…. Y siempre voy yo por los estados más probables...No contradigo al universo (y viendo el caos de mi casa , suspiro : …”mmm termodinámica”….)




 "La muchacha había hecho su doctorado en filosofía y esto había dejado en total desventaja a la señora Hopewell. Uno podía decir:”Mi hija es enfermera”, o “Mi hija es maestra” o incluso “Mi hija es ingeniero químico”. Uno no podía decir “Mi hija es filósofo”. Eso era algo que había terminado con los griegos y los romanos. Joy se pasaba el día sentada en un profundo sillón, leyendo. De vez en cuando, se iba a caminar, pero no le gustaban los perros ni los gatos ni los pájaros ni las flores ni la naturaleza o los jóvenes. Miraba a los jóvenes como si estuviera oliendo su estupidez. 
Un día la señora Hopewell había cogido uno de los libros que la muchacha acababa de dejar y, abriéndolo al azar, leyó: “La ciencia, por otro lado, tiene que afirmar nuevamente su sobriedad y seriedad y declarar que sólo le preocupa lo-que-es. La nada ¿qué otra cosa puede ser para la ciencia, sino horror y fantasmagorías? Si la ciencia tiene razón, entonces hay algo que permanece firme: la ciencia no desea saber nada acerca de la nada. Eso es, después de todo, la actitud estrictamente científica frente a la Nada. Lo sabemos al no desear saber nada acerca de la Nada”. Estas palabras habían sido subrayadas con un lápiz azul y tuvieron para la señora Hopewell el efecto de alguna encarnación diabólica en forma de parloteo. Cerró el libro rápidamente y salió del cuarto como si estuviera a punto de ser presa de terribles convulsiones...." (Flannery O' Connor. "La gente buena de campo")



 Cioran, Eliade , Ionesco, esos pequeños rumanos fascistas que intentaron pensar la Nada , Dios , el tedio, el embuste de la razón...temas propiamente de Fascistas... 





 “Vacía esta mi mente y ¡he pensado tanto! Hueco mi corazón y ¡he querido tanto! Errante y siempre errante mi espíritu que ha vagado tanto. ¡Soy el genio de la nada!...” (Teresa Wilms Montt. " Lo que no se ha dicho" 1922)




 Una joven y hermosa mujer en el andén del metro no sube al carro (porque no le interesa la prisa de todos) sólo se queda ahí muy cerca de la puerta del vagón ,está leyendo “On the Road” y le quedan como 20 páginas para terminarlo…le miro como si fuera el quinto elemento , ella está absorbida, obsesiva, lanza la típica sonrisita que de repente hace salir de nosotros Kerouac con sus frases ….luego levanta la vista y me ve (ya que estábamos muy cerca el uno del otro, sólo nos separaba la prisa) y efectivamente, de pronto en medio del andén horrible de esa estación (y ella luego de venir de las montañas de Colorado, o las noches esquizofrénicas y literarias de San Francisco donde Kerouac con la botella de vino como espada les decía a los poetas que recitaban: “Sí ¡vamos!” …sin él querer recitar sus escritos ya que sólo hacía de ángel custodio de la poesía o de rey carolingio de los nuevos territorios de la mente loca tras las grandes guerras ) ahí detrás de toda esa maraña de demencia y literatura que explotaban de esas páginas benditas, de pronto al levantar la frente vio un devoto (yo ) de la virgen de Pompeya (ella), estupefacto con esa escena sacada del éxtasis de mármol sexual de la virgen de Bernini …. Entonces de pronto en medio de ese silencio escandaloso de los habitantes diarios del metro, se sintió extrañamente canonizada…Enfoco su libro como indicándole que ese es el motivo de mi mirada (por supuesto era bella y habría mucho más motivos) . Frente a frente dos sagradas miradas, santas, antiguas , en medio del profano y diabólico metro urbano. He ahí la belleza en persona, la belleza de la reina de Saba que nunca anda con prisa y es dueña de todos los rincones del desierto (y enamora al rey que se le antoja) , que sigue sonriendo frente al libro, llena de jazz y beat, mientras mi metro se iba triste, monótono , exento de toda musicalidad , totalmente irresponsable frente a cualquier belleza...Vuelvo, en la oscuridad del túnel, a los cuatro elementos , los de costumbre: melancolía, soledad, absurdo, silencio , …Ella probablemente, un espejismo literario que nunca volveré a ver, vuelve a regañadientes al mundo, santa, infinitamente pura , ya más poderosa… quizás suficientemente más preparada para lidiar con el absurdo diario de la vida…su trabajo , su universidad , su amor… 




 “La misa negra, en su primer aspecto, parecía ser esta redención de Eva, maldita para el cristianismo. En el aquelarre, la Mujer lo llena todo. Ella es el sacerdote, el altar, la hostia de la que todo el mundo comulga. En el fondo, ¿no es ella Dios mismo?...” (Michelet . "La bruja")


"Pris: Debes sentirte muy solo aquí. 
Sebastian: Me construyo amigos. Son juguetes. Mis amigos son juguetes. Los hago yo. Es un pasatiempo. Soy diseñador genético…." (De la película Blade Runner . Ridley Scott. 1982)


.

lunes, 6 de enero de 2014

Diario






Conozco a esos pobres desgraciados llenos de literatura , que como las bailarinas de ballet llegan a sacrificar su propio cuerpo en función de su “actividad” , que pronto se transforma en su vida , y más aun, en mecanismo de su vida, incluyendo molestias , virus y metástasis espontáneas que aunque depraven el cuerpo fueron parte de su paso por el tiempo, errores orgánicos …doblegados por dentro y por fuera , por espíritu y mecánica, al final olvidan lo que son, porque simplemente "son lo que son", …ellos como el viejo dios bíblico , que se aburrió de ser como todos los demás integrantes del caótico panteón antiguo, buscó un intermediario para decirle a la humanidad algo obvio: “soy el que soy” …¿pero que más se puede decir aparte de eso?…”soy el que soy” -dice Dios (un dios “diciendo” , la gran fantasía universal) - y después de eso que corra la historia, la confusión los guiará… Estos enfermos de literatura se sentirían seguramente muy identificados con esta pintura de Francis Bacón (Fragmento de una crucifixión )… ¿la más terrible de todas? un hombre crucificado , una gran boca….y un perro arriba esperándolo (que arroja su sangre a esa gran boca)… El  escritor, sería las tres cosas juntas: cruz , boca perro … El hombre es el único que puede decir… dios no puede decir… una tautología aburrida y llena de luz… 




 Ducharse con el tema de Star Trek de fondo… 






 “Nunca dormí en un parque pero estuve muy cerca de hacerlo. Pasé cinco días sin nada que comer salvo una sopa, y me enfermó comerla. La experiencia no me mató, pero tampoco aumentó mi amor por la humanidad. El mejor modo de descubrir si uno tiene amigos es quebrar. Los que siguen cerca más tiempo son tus amigos. No me refiero a los que siguen cerca para siempre. Esos no existen..." (Raymond Chandler. “A mis mejores amigos no los he visto nunca”)




 Teorías en el guión de Batman The Dark Knight …que hoy vi nuevamente…el libro de Job (la apuesta de Satán y dios, que juega con la voluntad humana , que no sería libre y buena (a ojos del Joker o Satán ) sino mera necesidad contingente , algo de gnosticismo donde el mal vive por y para el bien y viceversa, que ni siquiera son eliminables entre sí, sino movimientos dialécticos, necesarios el uno del otro , el mal radical en Kant y Arendt, y el porvenir de una ilusión de Freud. En suma todos los mafiosos y malhechores son simples ladronzuelos que no tienen conciencia sobre el mal, que en el caso del joker es el amor impulsivo por el caos necesario (los ladronzuelos solo se motivan por dinero) ….y por otro lado el bien que sigue reglas , planes y leyes, que tampoco reflexionan moralmente y que en condiciones críticas se desvanecen totalmente y que solo cuidan y ansían el correcto flujo de dinero, seguridad y propiedad . ¿Quién es Batman entonces? Un fugitivo que va por fuera de la ley pero que cree en la justicia ya que inventa una verdad (la virtud del fiscal Harvey Dent ) que equilibre al pueblo, una verdad que a él lo perjudica, pero crea una ilusión cultural (Freud) de que la confianza en el bien debe ser resguardada incluso con una mentira para que la sociedad no se desmorone y se inmola. ¿El joker perdió como creen Bruce Wayen y el comisionado James Gordon? No …ganó, como ganó en su tiempo el joker-satán frente a Job (sino ganó a lo menos movilizó) …el joker transformó a Batman de un simple contenedor de fechorías de criminales irreflexivos, en un aterrado pensador de si mismo (tal como Satán transformo a Job en un hombre diferente a los ojos de Dios, porque reflexionó ) …Batman así se transforma en el paria ,padeciendo la soledad del monstruo, el que utiliza a la justicia como chivo expiatorio para el equilibrio de la industria económica y espiritual ….(el mal sólo se está divirtiendo, es pirotecnia, sin reconocer motivos , por ende no se le puede cazar, deviene , es la risa Nietzscheana ) El bien duda, no está aquí para divertirse ( cada vez que Bruce Wayne aparentemente se divierte es una actuación) : Al comenzar el día el empresario deviene en policía , luego sigue como filósofo y termina el día soñando el bien a toda costa, como todo monstruo condenado a la soledad …por eso al final todo su esfuerzo moral es en vano, y miente... 







 "Ahora me aboco a un experimento muy frecuente entre los Autores Modernos; consiste en escribir acerca de Nada...” (Jonathan Swift)






 Isaac Newton murió virgen.. El profesor de Física en el colegio debería aclararle eso primero a sus alumnos y después pasar a la ley de la gravitación universal... 





 Cree saber del amor tal como sabe del mar, sin tener ninguna experiencia sobre él, solamente sintiéndose con el derecho de quien lo mira de frente , por horas, días, años, pero sin saber la mas mínima terminología para abatirle: leguas , nudos, dirección de las estrellas, de los vientos , ni tampoco tener ni un trauma genuino de naufragio. Sólo por el hecho de observarlo toda su vida desde la orilla: inmenso, amenazantemente majestuoso, cree ya que lo conoce… como si el amor, tal como el mar , ese gigante monstruo que lo aplastaría en un segundo si quisiese, estuviese hecho de la misma esencia de su también monstruoso corazón y solo haría falta para conocerlo simplemente sincronizar sus compases con la sola mirada atenta de toda una vida… Los marineros, los amantes, los verdaderos hombres, le compadecen… La mujer que verdaderamente lo amó nunca necesitó un contemplador de enigmas, sino un hombre que se arrojara a sus aguas, ciego, feliz , con la seguridad del único hombre que se le permitiera sumergirse en el mar sin sufrir daño alguno…Al final, el eterno animal de orilla, no puede sumergirse porque no reconoce que está en la orilla, todo es mar y todo es amor…y en el abandono inexplicable de esa tremenda verdad, sufre…






 "Desde hace muchos años no tengo paciencia para leer una línea de poesía; poco tiempo atrás he intentado leer a Shakespeare y lo he encontrado tan intolerantemente aburrido que me dio náuseas…” (Charles Darwin .”Autobiografía”)





 Lutero que sufría de estreñimiento, recibió la revelación de los principios centrales de su reforma protestante en el baño mientras cagaba (o intentaba con esfuerzo cagar), comprendió ahí entonces el maravilloso significado de la justificación solamente por la fe ...




 El optimismo surge de gente que no ha tomado suficientemente en serio la historia...hicieron lo correcto…Simplemente asocian la felicidad a pequeños momentos gratos que se le han dado en su vida (y que esperan que se multipliquen en el futuro) …las demás historias de los hombres llenas de incertidumbre y dolor no les competen , han decidido que no son reales…En 1453 en la toma de Constantinopla cuando el sultán Mehmed II abatía a la ciudad en una verdadera carnicería , sus habitantes, que ya antes de este terrible suceso vivían como miserables, se refugiaron en la catedral de Santa Sofía esperando según sus creencias, que un ángel viniera a rescatarlos…el ángel al parecer no llegó…tan terrible como los degollamientos en masa es haber presenciado el rostro de desamparo de esos humildes creyentes…(cuanto me gustaría que la felicidad existiera, que el ángel siempre llegara) Debería haber una especialidad del estudio de la historia que se llame : “carnicerías” para templar el espíritu de la gente feliz… 






 "Esta mañana caminé hasta el lugar donde los barrenderos tiran la basura. Dios mío, fue hermoso...." (Van Gogh en una carta) 




 Me devuelven mi libro favorito “El peso del mundo” de Peter Handke…la mujer que se lo preste me dice: “disculpa lo manche con rouge de labios, fue absolutamente casual , no vayas a hacer una “experiencia de esto” , ¡por favor no vayas a hacer una frasecita a lo Handke de esto!..." 





 Pone el refrigerador en su estado alto...congelando a todo motor , sin embargo ni siquiera tiene una fruta, ni un rastro de comida en el interior ...hijo de comerciante no sabe acumular nada en sus despensas , todo lo tuvo a mano como Adán en el paraíso…ahora sólo sabe jugar con el clima interno del refrigerador que no hiela objeto alguno….piensa igual que es un dios del frío , Bóreas , Aquilón o algo por el estilo, sólo para no sentir pena por ser dueño de uno de los refrigeradores mas vacíos del universo….





 "Un amor inolvidable Y breve. ¿Como un huracán? No, un amor breve como el suspiro de una cabeza guillotinada...." (Roberto Bolaño. " La francesa") 




 Mi colación en el restaurant dura todo lo que dura una larga entrevista en CNN a Andrés Chadwick hablando sobre lo que llama “extremismo” en la Araucanía (con una cara de pánico como si estuviese frente a una invasión alienígena) …luego en el mismo canal una conversación de Pablo Simonetti y Andrés Velasco sobre el escritor David Lodge y su libro “Small World “ (hablan relajados en un café hermosísimo, no sé porque pienso en sus nanas, que mi mamá podría ser una nana de ellos y que me traería los libros que tienen en sus repisas sin que ellos se dieran cuenta y yo me aburriría eternamente con esos libros , etc, etc) … Small World ese escrito basado en el mundillo a veces ingenioso , otras estúpido , siempre absurdo de los profesores universitarios “es el mundo que a mí me llega , es el mundo que conocí” dice Velasco. Es una novela de esas llamadas “de campus” y que sé que me aburrirían mucho, como todo momento universitario no etílico. ….La altas dosis de clonazepam de fin de año han dejado un efecto extraño en mi cerebro los primeros días de Enero , escribo mucho y puras tonteras, más que de las de costumbre……el efecto llega pero no intempestivamente sino paulatina y casi imperceptiblemente , como cuando en Superman tres todos creían que iba a morir al tocar la roca de kriptonita , pero Superman (que la había recibido como un malicioso regalo) , la toma y agradece al público sin sufrir efecto adverso alguno , pero semanas después casi imperceptible empieza a sufrir los cambios , termina tomando whisky en un bar, lanzando maní y rompiendo los vidrios de este…¿cómo relacionar Superman con Chadwick y Velasco? …no puedo les dije que mi cerebro anda extraño …Preferiría leer una novela sobre la Kriptonita antes que leer una novela sobre profesores…con su ingenio de profesor , con su ironía de profesor , con su comida de profesor , con su mal sexo de profesor, etc, etc, y más etc hasta terminar mi ensalada cesar…. 








 "No nos queda más que aburrirnos o aburrir..." (Lord Byron)





 "En el naufragio, el ser humano se enfrenta a su esencia como en ninguna otra circunstancia. Así como el agua es una plataforma para la navegación y la transformación del mundo, esa misma agua es capaz de las peores depredaciones. Este contraste brutal —en mi modesto parecer— hace posible que el ser que vivió el naufragio recree su universo de una forma en que ninguna otra experiencia podría hacerlo. Por eso, el mérito de aquellos que lograron sobrevivir y relatar sus experiencias sin darse cuenta de que estaban escribiendo las mejores páginas de la literatura, más que un mérito es un privilegio escaso y extraño. No habrá premios literarios para ellos. Sólo la posibilidad de haber quedado vivo o haber contribuido al descubrimiento de alguna geografía, a veces sin ningún reconocimiento verdadero. Una diabetes aguda desembarcó a mi padre a los 54 años de edad. Mi madre me despertó ese fatídico 11 de agosto de 1917, gritándome: "Levántese, el papá está muriéndose". Corrí a la pieza contigua y él alcanzó a tomarme de la mano. Con voz apagada me dijo: "Volvamos al mar"...." (Francisco Coloane "Del hombre y sus naufragios")





 Creo en una anarquía sutil... ¿se puede? ....a voz poderosa, pero baja.... 



 “No quiero escribir, no quiero estudiar (aunque lo siga haciendo); quiero, simplemente, ser de verdad; aunque ello me lleve a descubrir que no soy nada. Cuánto mejor saberlo que seguir esta vida por mensualidades..." (Julio Cortázar carta a Fredi Guthmann, 26 de julio de 1951)



.