martes, 31 de diciembre de 2013

Diario




"Una experiencia muy religiosa. He aprendido muchas cosas con él ácido, como paciencia y comprensión...y el hachís negro afgano lo fumábamos mucho y nos ponía muy bien. Estábamos tan colocados que teníamos que grabar tumbados..." (Brian Wilson) 



 Témino del día ,trabajo ¿quién no?…luego jugo de durazno viendo los fuegos artificiales del club hípico solo en el balcón …robar dos cucharitas de la mermelada que tenía reservada de regalo a su madre…luego escuchar completo un buen disco, ese de guitarras tan lindas de Alex Turner…y luego vendría el otro día..Había estudiado Historia pero no sabía para que … ¡ah de pronto se acordaba! ..Era para que al final del día (como todos los finales de día) comparase su vida (melancólica, imaginativa, decadente, salva) con otra vida al azar de la historia…Tranquilo- se dijo hoy - podría haber sido peor…podrías haber sido un remero en la batalla de Lepanto , que encadenado , cumplía dolorosamente su única misión: remar hasta la muerte, y mientras se desangraba o moría lentamente hundido , le rogaba clemencia a su dios inexistente …En cambio aquí tú tomando juguito , viendo fuegos artificiales…sin necesidad de rogar a nadie, siendo tu mismo tu propio dios inexistente...




 “La pasión, que había adquirido la forma de un gran amor por la literatura y por la vida, gradualmente se despojó del amor por la literatura y se transformó en lo que realmente era: en una pasión por la vida, por la realidad de mi alrededor, realidad física, sexual, objetual, existencial. Éste es mi primero y único amor...” (Pier Paolo Pasolini entrevistado por Oswald Stack. 1969). 



 En plena guerra fría lo comunista, lo ruso, era lo tecnológico, lo técnico, lo frío, lo norteamericano era lo análogo, lo humano…ver Rocky IV o Firefox de Clint Eastwood (donde el gobierno norteamericano contrata un agente para viajar a Rusia y robar el más sofisticado avión de combate que existe y que ellos no podían inventar) …luego de la caída del muro, la globalización recuperó la tecnología , la volvió nuevamente cálida, humana, a disposición de los inofensivos ciudadanos….la tecnología ya no es rusa…Alcancé a vivir esa época, cuando de niño por ejemplo, me enorgullecía de que Rocky para entrenar, tirara de un tronco en vez de meterse a una extraña computadora que media su musculatura o fuerza, como lo hacía el ruso … Hoy : la tecnología es cálida y nadie es realmente análogo , ya no pueden haber mas Rockys 




 El escritor del futuro , ya no como el actual, un producto que ”editorializa” su alma…obligado a concurrir a cualquier certamen de luces…avergonzándose de su éxito…El escritor del futuro simplemente dejándose viralizar como cualquier peste inocente …ya no un showman que seduce al lector atento a las claves del mercado , sino como un virus ajeno a sus métodos de contagio, que desaloja el mercado …El viejo Burroughs, que sabía algo de futuro, tenía razón: “The Language is a virus from outer space”….




 "Céline eligió la ferocidad, la mugre y el regusto por la bazofia con singular entusiasmo. Sin embargo un artista se parece a una mujer porque tarde o temprano acaba por aceptar fisuras y confesarse. En este caso hablamos del amor y la ternura…..esto es quizá lo que se busca a través de la vida; nada más que esto: el más grande sufrimiento posible a fin de llegar a ser uno mismo antes de morir...." (Juan Carlos Onetti . "Para Destouches, para Céline") 




 Entre medio del grupo de obreros y vendedores del gas tras la colación, debo (casi por obligación) participar de las miradas y comentarios que lanzan a las mujeres guapas que pasan…sino me siento un extranjero y lo único que no quiero mientras me tomo una coca cola de $200 es sentirme excluido en dicho grupo (luego del gesto que les hice con los labios tras la mujer de minifalda que pasaba , el grupo se relajó, inmediatamente me integró) , si me hubiese mantenido impávido, no habría surgido ningún dialogo posterior …conversamos unos minutos de cualquier wea …La solidaridad social se basa en estos pequeños gestos de complicidad , confianza, integración…estoy seguro que así surgió la cultura…las grandes empresas , la evolución del cerebro…. 





 “Y si Georges Stevens no hubiera utilizado la primera película de dieciséis milímetros en color en Auschwitz y Ravensbrück, jamás, sin duda, la felicidad de Elizabeth Taylor habría encontrado un lugar en el sol…” (Jean-Luc Godard. “Histoire(s) du cinéma) 





 No se trata de rechazar por rechazar, hay que buscar un motivo profundo, ¿porque no nos incumbe la felicidad? La pregunta que surgió desde la infancia…la respuesta llegó un día como una epifanía, precisamente en un momento en que se era feliz (como todo lo grandioso que surge en la vida lo hizo dentro de una paradoja)…La felicidad se le desea a otro quizás como una obsequio burocrático, pero internamente nos dimos cuenta de la gran verdad, la felicidad siempre es ajena, porque la felicidad sencillamente no tiene historia… 




 “Escribir aunque sea mal, aunque lo que escriba no sirva de nada, que si sirve para salir de este infierno (ja, ja) por el que voy bajando, que sea esa la razón verdadera por la que he existido...Me da miedo atroz pensar en que se está debilitando mi interés por todo. No resisto esta soledad, busco compañía y no resisto la compañía..." (Andrés Caicedo: “Mi cuerpo es una celda”) 



 Todos los que manejan bien la parcela infernal del recuerdo que les está destinada (y sobreviven a ella) , pueden ser buenos escritores... La navidad me desgastó como si fuera un predicador , podría ignorar los hitos sociales y declararme en bancarrota social..pero es imposible…insisto en vivir en el mundo y en sus movimientos , quiero estar al tanto de los grandes placeres del monstruo social…no hay remedio….esto lo sabía Píndaro cuando escribió: σκιᾶς ὄναρ ἄνθρωπος , “sueño de una sombra [es] el hombre”. Cuando Alejandro Magno saqueó Tebas dejó intacta la casa de Píndaro… Alejandro la fuerza infinita que demolía siempre con el intelecto …(me encantaría que el simple intelecto demoliera ciudades)






 El pensamiento debe adivinarse , no creer en los correctores de universos....Nietzsche llamó a los presocráticos, los más grandes, los filósofos de la "intemperie" (no había nada a sus espaldas, sólo precisos cálculos orientales en función del trigo) ...después de Sócrates ningún filósofo volvió a estar nuevamente a la intemperie...hoy son todos mascotas....hoy solo queda entregarse a Dionisio........ tome la forma que tome....  




El sentido común moderno , chato , intrascendente, sin ningún peso histórico, carente de todo baño poético, se siente y tiene olor a filete asado... cuanto hubiésemos aprendido de los movimientos paganos agrícolas :color , música, vida...pero a fuerza de cobardía o miedo preferimos la "verdad", el monorriel... (la verdad, que no sabe de fiestas, tiene que arrebatárselas a los paganos, por ejemplo "la navidad")

jueves, 19 de diciembre de 2013

Diario





“O esta soledad sin nada superfluo o bien la tormenta del amor, no hay otra cosa que me interese en el mundo. ¿Habré olvidado algo? No lo creo….” (Camus . Diarios de Viaje) 



 Salgo de la casa y veo a ese hombre de dos metros, de barba blanca que se volvió loco, probablemente de tanto saber (se nota que sabe) , y que se pasea siempre con pantuflas y pijama por el barrio…Hoy va diciendo con un tono educado y la vista perdida: “Han instalado altares de la patria , han instalado cerros , han instalado tanques…”. Que ganas de seguirlo , pero voy atrasado , (para saber que más han instalado) , me acuerdo de una frase de Dante en su Divina Comedia de las que guardo : “No hablemos de ellos, sino mira y pasa…” (no le hago caso). En el metro solo puedo leer una estación, desde República hasta los Héroes , ahí sube la manada y no deja el menor espacio, todos se agitan como esos peces de cautiverio cuando los alimentan en un estanque , con los empujones quedo instalado a diez centímetros de un escote maravilloso , pero no me consuela , los diarios de Arturo Millán son extraordinarios y quiero seguir , los escribió con cáncer, (igual que Gombrowicz y su “Curso de filosofía en seis horas y cuarto”), …Pensar en los escritores del cáncer…verdaderos profetas extraviados , odiando la profecía misma…Millán está obsesionado con los queltehues , esos pájaros mágicos que viven en las afueras de la ciudad y anuncian la lluvia que nunca cae….todos los que vivimos en barrios marginales disfrutamos de ellos, no llegan casi al centro de la ciudad y los que lo hacen llegan engañados, a esas canchas de pasto sintético esperando encontrar algún gusanito. Ellos se posan en el pasto de plástico (los he visto en ese triste error) y luego se alejan ofendidos por el engaño… ¡Que ganas de saber todo sobre los queltehues! , lo mítico y lo científico, ciclos de apareamiento, velocidad, origen, curiosidades, etc…alguien debería escribir el gran libro sobre el Queltehue, ellos no conocen ni conocerán nunca las jaulas…¿Qué le parece el Queltehue? sería una buena pregunta para el hombre de barba y pantuflas…se la haré… 





 Después de ver el último spiderman ...(que no deja nada en limpio ) siento que siempre tiene ese dilema ciudadano, siempre la gente le echa una mano, tras el crimen de su tío se vuelve un guardia de seguridad ...al contrario de Batman que se vuelve, tras la muerte de sus padres, en un existencialista ...es Hamlet... "Evitar los superhéroes ciudadanos" 




 mujeres hermosas , mundo alegre, ¡música...! 



 Chopin nunca asumió que lo que hacía era arte ....cuando se juntaban artistas a dialogar en su casa era para él como si hablaran de física cuántica, no entendía nada......Delacroix su amigo, le reverenciaba pero Chopin no tenía idea de pintura...siempre sintió que lo que hacía no tenía que ver con el arte ni con nada....era como si al mejor ojo de la tierra (la del águila ) le pidieran explicaciones por las posibilidades de la óptica...(tengan un águila en sus brazos y háganle esa pregunta...) tengo 10 anécdotas más del "águila Chopin" que nos harían amarle como a un papa católico ...pero las diré de apoco...George Sand su "mujer", leía sus escritos delante de todos los amigos (escritos que se reían de él, todos se daban cuenta .,. y tragaban saliva menos Chopin que aplaudía las capacidades de su mujer, la arpía de Sand) el genio inocente nunca sabe nada , ni cuando se burlan de él...lloren con ese piano inocente...(que sin embargo domina al mundo) 



 Gonzalo Millán enfermo terminal de cáncer escribe en su diario el sábado 02 de septiembre del 2006 a las 16:30 Hrs: "Fin galleta" ...no entiendo porque los jóvenes después de saber esto siguen queriendo estudiar literatura... 




 Notable entrevista a Xavi Hernández en el diario El país, ahí dice:
  “ En el campo soy un superviviente. Yo no soy ni fuerte ni rápido, así que desde niño aprendí a sobrevivir en un sitio donde el cuerpo no me daba para jugar. Lo mío es un milagro. Técnicamente soy bueno, vale, pero me ha salvado la velocidad mental, pensar más rápido. Físicamente soy muy limitado. Yo si vuelvo a nacer y soyfutbolista solo pediría una cosa: ser rápido. Ser rápido, físicamente hablando, debe de ser fantástico. ¿Te imaginas? Poder hacer lo que hacía Henry, o lo que hace Tello, o Alba… Yo he de darme la vueltecita, controlar orientado, pensar por dónde me va a salir a presionar porque como me pille voy al suelo, porque claro, es que no puedo meter ni el codo porque el tío que viene a taparme siempre, siempre, es más fuerte que yo….” 

 Aspirar a sentir lo mismo de la escritura, saber que no se nació con una gran inteligencia pero soslayarla con otra cosa…que podríamos llamarla imaginación, pensamiento, saber que si te pillan, de inmediato vas al suelo…(entonces hay que oponer a la vida algo con mas sustancia caótica que la inteligencia, y sólo soñar con la velocidad que no se tiene) ¡que gran filósofo es Xavi ya se notaba en la cancha…! 




 Salgo a correr y escucho por todo el centro bocinazos de triunfo, se supone de la “izquierda” y la derrota de la derecha , cuando llego al edificio donde vivo, de “clase media” , abajo donde están los botes de basura, veo a un hombre joven que escarba entre ella para sacar latas y cartones , súmele a esta imagen algo que me destroza más , su pequeña hija al lado disfrazada de abejita (con perfectas alitas tranparentes) esperando la recolección … La clase media es una “creencia”, tal como la trinidad o la homeopatía, se pueden fundar iglesias, hospitales o Estados en función de ellas, así nacen, desde algún dictamen burocrático y convencen a todo el mundo de su fantasmagórica existencia…(no puedo olvidar las perfectas alitas de la pequeña niña- abeja, lo único "real") 




 Todos los canales de televisión alineados para dar una sola imagen: la del votante virtuoso , la del ciudadano responsable , la del adulto con criterio que ejerce su deber cívico...dieron como 500 casos de ejemplo cívico, gente votando en silla de ruedas, en camillas, gente cruzando en bote y recorriendo kilómetros para votar , ese era el lema: la fiesta cívica de los republicanos versus al ignorante que no participa ...luego los restantes 364 días del año la televisión trata a esos mismos ciudadanos responsables y maduros como idiotas... 



 "Es un hecho muy llamativo que el mundo conceda a sus dominadores un respeto y una jerarquía tanto mayor que el que concede a sus educadores. Prueba de que el Hombre adora la Esclavitud..." (De Georg C. Lichtenberg, 1787) 



 Todos los taxistas son místicos por excelencia pero que el taxista sea cristiano lo hace dos veces más poderoso……pago la carrera y se queda hablando conmigo media hora demostrándome que sabe más del libro de Job que yo…me dice :”Álvaro el infierno existe lo dice 27 veces el nuevo testamento” le pregunto: ¿ pero eso es algo metafórico? …no me contesta es real… Subo a mi departamento cagao de hambre …quiero comer algo …no tengo nada ni un chocolate, ni un pan , ni siquiera una fruta…pero me alegro porque encuentro una lata de atún….pero me doy cuenta de inmediato que no tengo como abrirla …me desespero de hambre ….el taxista, el hijo de Job tenía razón el infierno existe ....es una lata de atún…sin poder abrirla…


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lunes, 9 de diciembre de 2013

Diario





"La gente herida es peligrosa... Sabe que puede sobrevivir...” ( Anna (Juliette Binoche) a Stephen (Jeremy Irons) en “Damage” de Louis Malle 1992) 



 Todos los profesores de historia hacen leer a sus alumnos el “contrato social” de Rousseau…sin haber ni siquiera leído ni una página de sus “Confesiones”. Se hubieran dado cuenta que ese weon estaba absolutamente loco , no simplemente loco , el más loco de toda la historia de la humanidad…. Todos los filósofos e intelectuales de la época se reían de él …tanto que tuvo que autoexiliarse en una isla, solo , triste, destinado a cuidar plantas…(lloraba todos los días)….aspirar a ser el Rousseau del siglo XXI…ese es mi sueño…. tengo 37 años, he estudiado la República con todos sus detalles y he abandonado a todos mis amigos … lo puedo lograr… solo necesito que se rían de mí y una isla…. 




 “YA NO 
 Ya no será, ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo no coseré tu ropa, no te tendré de noche no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui por qué me amaron otros. No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca ni si era de verdad lo que dijiste que era, ni quién fuiste, ni qué fui para ti ni cómo hubiera sido vivir juntos, querernos, esperarnos, estar. Ya no soy más que yo para siempre y tú Ya no serás para mí más que tú. Ya no estás en un día futuro no sabré dónde vives, con quién ni si te acuerdas. No me abrazarás nunca como esa noche, nunca. No volveré a tocarte. No te veré morir...."  (IDEA VILARIÑO A JUAN CARLOS ONETTI)” 





 Me duele el arte…como un tumor, como Chagall…en las comidas familiares me desespero…no pinto, no hago arte, no hago nada …pero tengo esa desesperación del gran pintor… …. No puedo crear….he llorado 30 años… “Yo no era pintura, como sé que no soy música”, dice bellamente María Zambrano ….agregaría: "sólo soy desesperación…" 






 "El lector que escribe literalmente lo que lee, o lo que recuerda que ha leído. Copistas, asexuados pero sexualizados. Llenos de deseo..." (Ricardo Piglia. "El último lector") 





 Salí y decidí tomar el metro en vez de la bicicleta, cosa que en principio no quería, pero algo me decía que había que hacerlo, leo a Piglia y me entero de algo curioso, fulminante. La mujer como copista, mecanógrafa del genio , Felice en Kafka, Anna Grigórievna en Dostoievski , Vera en Nabokov y Sofía en Tolstoi (que copia siete versiones de Guerra y Paz y termina creyendo que la obra es de ella) , figuras que claro no simpatizarán al resto de las mujeres, pero hay una que me estremece, Nora la esposa de James Joyce , nunca abre el Ulises , ¡ni siquiera se entera que está fechado el 16 de Junio de 1904 precisamente por la fecha en la que se conocieron! …Salgo del metro pienso: una vez tuve una Nora (quizás todos tuvieron una)…me entristece el recuerdo…y a la vez me justifica tan fuertemente saber esto un día 6 de Diciembre de 2013 fecha que escribí sobre ella pero que jamás se enterará… Piglia concluye: “la mujer fatal que inspira y la mujer dócil que copia, la que se niega a leer y la que sólo quiere leer. Dos formas de esclavitud…” 






 "Paul Celan se ha tirado al Sena. El lunes pasado encontraron su cadáver. Ese hombre encantador e insoportable, feroz y con accesos de dulzura, al que yo estimaba y rehuía, por miedo a herirlo, pues todo le hería..." (Cioran . Cuadernos) 





 Toda las mañanas, muy temprano mandaba a la pista, tal como un explotador dueño de un circo pobre manda a sus artistas al show (aunque el circo esté vacío) a poetas, escritores y filósofos para hacerlos actuar, creyendo con eso que el mundo se salvaba, que guardaba un extraño equilibrio…sin embargo, el circo estaba en el desierto, jamás salió de ahí, era el único circo que odiaba la itinerancia. Algún día con los años, los beduinos encontraran la carpa en el suelo, solitaria y rasgada y sin saber porqué, reirán...





 "Barbarus hic ego sum, quia non intelligor illis (Aquí soy un bárbaro porque estas gentes no me entienden)..." (Ovidio. "Tristes") 




 El hombre orgulloso de su emancipación religiosa a mano de la ciencia y de la técnica, no ha dimensionado aún, porque es muy pronto , que significa vivir sin religión...sólo los poetas lo supieron y silenciosos se aterrorizaron... Los hombres creyeron que la religión era la obediencia ciega a un dios institucional que les amenazaba cada día más su patrimonio mundano...pero no, es más simple : la religión es el infinito danzador exiliado al otro lado del muro del cerebro... 




 Aspirar a ser el más grande de entre los escritores que no escribieron nunca... 






 Soñé que en el momento de atravesar la calle (justamente Antonio Varas esquina Bilbao) me doy cuenta que está Stanley Kubrick tomando un jugo en caja y comiendo un paquete de papas fritas …le hablo en ingles (asombrosamente muy bien) “que buen arte hace usted señor” – le digo- él contesta amablemente “gracias hijo” …Luego un grupo de jóvenes lo reconoce y le empieza a tomar fotos, él se tapa la cara incómodo , yo lo acompaño como un guardaespaldas improvisado y les digo a los jóvenes …"muchachos no es necesario" . Kubrick agradece el gesto, atravesamos Bilbao y se larga a reír, me da la mano…me ofrece de sus papas fritas …acepto … 



 Bertolt Brecht muy lúcidamente dice de Hamlet que hace “un uso en extremo ineficaz de la nueva razón”…En efecto el príncipe vuelve a casa de Alemania, precisamente de la universidad de Wittenberg y se enfrenta con la aún intacta maquinaria feudal de su reino, he ahí la tragedia …cada universitario debería aprender de eso, leer los contextos, saber jugar con las cosmovisiones … saber disfrutar de los lugares donde “la nueva razón” no funciona , pero casi siempre se hace un uso ineficaz de esta …se parte de la premisa de una hegemonía de hecho , el dominio y el poder de la nueva razón no se discuten , pero hay castillos donde esta es impotente y hasta se torna trágica.. Se vuelve a casa con un nuevo invento , pero este no causa impacto en los linajes centenarios , tan poderosos como antiguos …Hay que volver al hogar de la única forma que se puede , tal como Hamlet , ayudado por piratas .. Los universitarios vuelven mellados siempre a casa… (Los padres los desconocen, los vecinos de la comarca los miran en silencio) …Los universitarios desprecian la tradición, olvidan la muerte, ¡todo pasa por volverla a recuperar! , ¿Pudo recuperar Hamlet la muerte a tiempo? 
Le contesta a Horacio: “… Hasta en la muerte de un pajarillo interviene una providencia irresistible. Si mi hora es llegada, no hay que esperarla, si no ha de venir ya, señal que es ahora, y si ahora no fuese, habrá de ser después: todo consiste en hallarse prevenido para cuando venga. Si el hombre, al terminar su vida, ignora siempre lo que podría ocurrir después, ¿qué importa que la pierda tarde o presto? Sepa morir…” 





 “Me gusta más el trabajo de los niños que el de un verdadero artista…mis temas son los derechos, el heroísmo y las calles….” (Jean-Michael Basquiat) 




 Todo lo quimérico de su niñez, que fue rechazado por la adquisición de un razón más intensa, aparece nuevamente…la filosofía no hizo mella …solo pasó como un hermoso cuento de ciencia ficción…entonces las creencias infantiles resplandecen ahora más fuertes y verdaderas …si hay un hombre que resucitó tras predicar pocos años juntos a sus discípulos , lo cree, si un hombre nace en la india engendrado por un elefante blanco y recién nacido camina y dice : “Triunfaré sobre el nacimiento y la muerte”, lo cree , si otro vuela en un caballo para reunir las tribus de medio oriente y fundar una mezquita lo cree…y no solo lo cree sino que siente que no son acontecimientos fugaces .. Aún están sucediendo…la mezquita, la resurrección, la caminata del niño….no como deudoras de la verdad o el error sino fruto del dios puro de la imaginación . El arte. Él nunca necesito ciencia, cuando la obtuvo se sintió prisionero y desde su celda miraba el desierto donde los leyendas revoloteaban a su antojo jugando como niños libres…quería salir y lo hizo, y cuando se volvía para divisar la celda en medio del desierto, tuvo que contarles a todos los que estaban jugando libres, que también la celda era parte de una leyenda pero que no sabía que era leyenda, y que su gran poder consistía en negarse a jugar…Quizás el que salió de la caverna para llegar a la verdad se encegueció no de una luz liberadora sino de una oscuridad más celosa …




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miércoles, 4 de diciembre de 2013

Diario



Converso por razones que no detallare, con una mujer con tradición aristócrata, (si es que esa palabra se puede decir que existe aquí en chile) hablamos de los empresarios chilenos, ella los define (no sin cierto odio implícito) , “latifundistas baratos , conservadores , poco leídos , poco viajados, sus viajes son a resort o zapallar ”… Es extraño que una cosmovisión se expanda solamente por el hecho sanguíneo , también es raro crear una aristocracia pura, que solo sea guiada por el mérito…justamente eso no sería una aristocracia …además el mérito siempre es determinado…pero hay seres, independientemente del lugar que hayan nacido, que se atreven a hacer explotar la pólvora que todos poseen pero que temen ….son pirómanos espirituales…se contradicen , se afirman , santifican sus obsesiones , se retiran y renuncian …son los verdaderos aristócratas …los extraños sin razón aparentes , melancólicos universales …asistemáticos , sin academia , pensadores a tiempo completo…monstruos.. 






 En el concierto veo con pavor la cara del violinista… más aún observo la comparsa de su cuerpo, la delicadeza del brazo derecho, el vaivén de su columna, pero vuelvo a la cara, parece un muñeco, un robot perfecto, un alienígena, es un genio genético, es una especie de luz…deleitémonos en los genios pero no convivamos con ellos , nosotros dentro de la caverna debemos resolver otras urgencias , convivir con los iguales….preparar ensalada …follar decentemente…lloriquear solos en las noches de navidad y escuchar el violín de esos genios, mientras nos revolcamos como piojos … 



 La vida enseña con dolor que no solo basta el ingenio, y los jóvenes escritores están llenos de él, grandes frases, historias macabras, todo adobado con un ingenio que no se diferencia, como en el francés ,del chiste…hay que escribir como Kafka, sin interrupciones desde una cueva y que las piernas se congelen de perfección literaria. El gran tema de Kafka, la interrupción, y el amor el matrimonio son las interrupciones por excelencia a su programa…escribe cartas perfectas a Felice, ella contesta animada y creemos que encantada…pero surgen las ironías de la vida, las cartas de ella se han perdido, sólo tenemos acceso al monólogo epistolar del insecto ofreciendo sus proyectos tristes a la mujer invisible… Entonces como Kafka toda mujer que desee para mi futuro deberá ser por carta…la presencia es interrupción … 





 La pregunta que es la daga que mataría a cualquier escritor: “¿para qué escribir ?” sus respuestas , ( la de los escritores) siempre suenan infantiles frente al poder de esa pregunta, y sumidos en esa infantilidad publican, demuestran, se esfuerzan , pero la pregunta sigue intacta y se agiganta por las noches mientras las respuestas parecen aún más inocentes …Se escribe en definitiva simplemente para ignorar esa pregunta…pero hay quienes no pueden ignorarla, viven dentro de ella y creen que en ese domicilio están haciendo literatura sin escribir ni una sola línea. Se alojan ahí porque saben que en esa pregunta está implícita toda la historia de la literatura y después de ello nada mas queda por escribir… Se sienten como el Ulises de Kafka… Este en un primer momento se resguarda del canto de las sirenas, tapas sus oídos y se amarra al mástil de la nave…pero las sirenas no cantan, su poder radicaba precisamente en su silencio, así Ulises “no escucha su silencio”, ellas se retuercen impotentes. Pero cabe otra posibilidad (la más macabra), Ulises sabía de antemano el silencio de la sirenas, pero se resguardo como si cantaran y represento apaciblemente la farsa frente a las sirenas y los dioses…¡La farsa frente al silencio! esa es la respuesta frente al ¿para qué…? …Hay que escribir como si no se escribiera, hay que no escribir como si se escribiera…y viceversa por toda la eternidad…copiar el sistema de Ulises… Hay un silencio, precisamente por eso hay que taparse los oídos , Ulises se deleita de su inmunidad frente al hechizo de la sirenas , los dioses se lamentan y agregan : “pobre iluso cree que cantan” , y Ulises a su vez piensa de dioses y sirenas, “pobres ilusos” sé del silencio, pero actúo y me protejo como si hubiese un canto …por eso venzo…pero en realidad, y aquí esta lo definitivamente revelador (y quizás la respuesta final al “¿para qué?” ), nadie vence, solo la ilusión danza abrazándolo todo…no hay un canto y sin embargo lo hay …sino, no acontecería la danza… 






 Nací en la era de internet tal como los protestantes con la imprenta, o los griegos clásicos con las tablillas de anotaciones que revolucionaron la academia o Nietzsche con la máquina de escribir, que reconocería, cambió su estilo…. Debo ser fiel a lo banal de los medios, me refiero ¿para qué papel?..¿Para que un libro? …lo único que escribiría en papel serian cartas , pero he eliminado cualquier posibilidad de remitente…y una vez decapitado los remitentes no puedo ya más que ser honrado y escribir en internet que es el reducto de los verdaderos miserables de la literatura …muy parecido a la flojera que se siente de cocinar y entonces va y se pide un plato rápido…Vivir de platos rápidos , jamás se me vera en un libro (aunque lo pueda pagar yo mismo)…mi letras revolotearan por el aire como los ridículos ruidos de pititos que salían de esos telégrafos antiguos que anunciaban las batallas perdidas durante las guerras mundiales… 






 "A los ocho años Luis XIII hace un dibujo parecido al que hace el hijo de un caníbal de Nueva Caledonia. A los ocho años, tiene la edad de la humanidad, tiene por lo menos doscientos cincuenta mil años. Algunos años más tarde los ha perdido, no tiene más que treinta y uno, se ha vuelto un individuo, no es más que un rey de Francia, atolladero del que no saldrá nunca..." (Henri Michaux. "Passages") 




 El amor de mis padres inmerecido , no porque sea una mala persona sino porque no me dejó ser un verdadero artista… los artistas son buitres que se alimentan de tripas familiares…pero pensándolo honestamente , no quiero ni merezco ser un artista, sólo quiero conectar con palabras lo que no pude hacer en mi niñez , quiero abordar los abismos que me silenciaron con mi educación…quiero ver cara a cara las preguntas buitres que han devorado desde siempre mi estómago , a eso y a nada más que eso aspiro.






 Es increíble que podría acostarme con una colombiana de ensueño con la cual voy a salir (a regañadientes ya que me comprometí), pero luego vi que subió fotos en el mall costanera center y no salió de ahí en todo el día , y luego se pego un discurso apologético del mismo , que sé que en mi encuentro con ella me relatara de nuevo y con todo detalle ...y cuando lo escuche no querré saber ya mas nada...Es de Cali y cuando la conocí entre copas hablamos de Andrés Caicedo…ella me dijo que allá era importante …le conteste “se lo merece”…quizás el mall también se lo merece… 




 Aprende esto, ya no se escribe con las manos…ni con baile de la muñeca, el hombro y el codo relampagueantes, sólo se escribe con la punta de los deditos como si las letras que tocáramos nos hicieran daño , el hombro, el codo son mas títeres que nunca….una frase de lápiz a media noche tenía la elegancia de la rama de sauce que flota sobre el rio , hoy el dedo tecleando es simple desesperación monocorde , como los movimientos del lobo que desgarra las tripas del animal muerto tras meses de ayuno invernal … 






 "La ciudad en la que nadie llora. En torno a una lágrima milenaria, como una reliquia , se construye su catedral..." (Elias Canetti. "La provincia del hombre") 




 Falta una mascota para observarla,  estudiar sus movimientos y luego escribirlos, como el perro Pongo de Mario Levrero (que le da siempre a lo menos 4 páginas de idioteces que él describe con maestría). Los dos arbolitos que tengo como residentes en mi departamento no son muy dados a aventuras…y las polillas que creí mis amigas, desde que me enorgullecí y conté que no les hacía daño y las dejaba en total disposición para que ellas volaran donde se les diera  la gana, ya no vuelan si no que se estacionan como policías en los rincones y no sé si están muertas o vivas , parece que les gusta que les peguen y ellas esquivar los golpes en señal de superioridad con su verdugo (algo absurdo ya que no son ni la mitad de ágiles que por ejemplo las moscas) , pero si uno no les hace nada ellas tampoco hacen nada como en señal de protesta y pueden estar en la pared por horas y lógicamente ahí surge la pregunta: ¿y no se aburren? Consulté cuanto vive una polilla: hembras 16 días, machos un mes. 








 "¿Y cómo gozar de los beneficios? Sacrificando sólo a los amores de paso, queriendo el movimiento, y huyendo de todo lo que detiene: la monogamia, la cohabitación..." (Michel Onfray. "Teoría del cuerpo amoroso. Por una erótica solar")





 La bicicleta es, si se pudiese decir así, "cinematográfica", no deja escuchar los diálogos de la calle, sólo se escucha la última sílaba de todo (hasta la de los pájaros) , ...el caminar es el movimiento del escritor...y últimamente no estoy caminando, solamente me desplazo en bicicleta (quizás esta depura el pensamiento pero no deja absorber la carne humana en detalle) ...Extraño el murmullo humano (como una conversación de una receta de cocina entre dos señoras en la calle, donde uno se niega a adelantarlas y se queda atrás escuchando atento , o esa vez cuando dos mujeres iban sentadas juntas en el metro , coincidentemente leyendo ambas, una a Vonnegut y la otra a Coelho , y justo cuando enfrente de ellas se desocupó un asiento me dije: "ahí sentare a mi prejuicio" ) ...Pero debo conformarme con la imagen en movimiento que igual trato de anotar...lo primero: creo que la calle Romero es la más bonita de Santiago...se debería hacer una película de ella , la más triste quizás , una historia de amor en esas casas locas que están justo en la esquina con la calle Esperanza...Una vez un amigo detuvo ahí enfrente el auto y me dijo: "debemos hacer un brindis por estas casas weon son maravillosas" y efectivamente lo hicimos … 


 Henri Michaux describe su experiencia luego de tomar mezcalina: 
 “Surgen Himalayas bruscamente más altos que la más alta montaña, afilados; son falsos picos, esquemas de montañas, pero no por eso menos altos, triángulos desmesurados, de ángulos cada vez más agudos hasta la extrema orilla del espacio, ineptos pero inmensos. Mientras sigo mirando esos montes extraordinarios, he aquí que al concentrarse al acceso intenso que me domina en las letras “m” de la palabra " inmenso” que yo pronuncio mentalmente, los dobles trazos de esas “m" desdichadas se estiran como dedos de guantes… Basta. He comprendido. No pensemos en nada. No pensemos más. No demos una idea, una pieza al loco engranaje. Pero la máquina ya ha retomado su movimiento de cien imágenes por minuto. La máquina de “himalayar” se ha detenido y luego se vuelve a poner en marcha…” 

 ¡Yo también quiero una máquina de “himalayar

viernes, 29 de noviembre de 2013

Diario






Me creerán que quede impactado muchos minutos frente a esta obra de Delacroix “Cama desecha “ (1827) y sentí que era la mayor expresión espiritual del mundo actual ….ni la ultima cena me produciría tal impacto si la viese en vivo…Leo los diarios de Delacroix (que pudiese haberse solamente dedicado a la escritura y le bastaba para ser un gigante) en el cuenta que anotaba después de haber pintado a sus modelos: “dolce chiavatura” : doble polvo…cuando sus servicios eran dobles, no solo los de modelo sino que iban acompañado de las correspondientes tarifas , pero le parecía ridículo estar atornillado al mundo por el sexo, que decía era “una broma del cielo”, protesta por el cuerpo: la cruel y única ventana al mundo. Claro que el hombre ha luchado por la emancipación del cuerpo, su gloria y dignidad…atrás quedaron las querellas platónicas y medievales ¿pero quedaron tan atrás? … Delacroix agrega: “He estado en el estudio. Grandes ganas de sexo. Me siento completamente abandonado…”…la cama de Delacroix no muestra para lo que está hecha, el cuerpo y sus recreos, el sexo y el sueño…sino simplemente es el discurso más triste y real que alguien pudo pintar… La soledad no se pinta, parece decir un decálogo artístico, solo se pintan sus consecuencias…esa cama es mucho mas tormentosa que la soledad, ni los cuadros de Cristo crucificado muestran tanta rebeldía para con el mundo y el cuerpo… por eso es inexplicable que Cristo en la cruz diga: "Eli Eli lama sabactani” ("¡Dios mío, Dios mío! ¿Por qué me has abandonado?") más bien suena arrogante, pero si un pobre artista insomne lo hubiese pensado mientras pintaba su cama en la soledad más absoluta de la noche lo hubiese creído de inmediato… Un día tras una fiesta unos amigos siguieron a Delacroix que se retiraba solo y meditabundo por las calles trasnochadas, llego caminando hasta su antigua casa , pensando que aun era de él…luego en total estado de meditación se dio cuenta que ya no vivía ahí y retomo el rumbo a su casa actual…Ese viaje producto de la distracción de la meditación más absoluta , que él no se dio cuenta que hacía y que sus amigos escondidos documentaron, es una obra de arte en si misma …las más triste y genuina obra de arte de Delacroix , después de eso se entiende por fin el valor espiritual de la cama, que es la misma cama que atraviesa la historia...y si ponemos un poco más de atención, nos damos cuenta que es la nuestra... 





 En el concierto de Philip Glass escucho de fondo la voz grabada de Allen Ginsberg recitando “Wichita Vortex Sutra”… lloro , pero por dentro me alegro de mi terrible vida de escritor beat…sé que es la bendición que me tocó vivir …teclear como un pianista pobre sobre el teclado de símbolos que afirman mi voluntad … Es increíble escuchar en la oscuridad absoluta del auditorio, una música que te ha acompañado tantas veces en la vida , en todos los estados de ánimo y sentir al tipo que la creó (o fue el canal universal de una composición aún mayor) , que está ahí tan cerca, al lado tuyo…inofensivo y sin ninguna intención de poder , hasta podría ser cualquier pariente lejano con sus zapatitos y camisa insignificante, ….No se llora por la música misma sino por lo que esa música, en su belleza inexplicable, acompañó…porque acompaño siempre….no se diferencia la armonía del corazón, no se sabe si está por fuera o por dentro de uno …o si uno fue el que también llevó un pedazo de esa música a esa noche …Entre los cientos de personas con sus cientos de oídos asombrados, me sentía el más solitario del mundo, ese piano hacía explotar la memoria…dolía … 




 El arte de transportar gente , como el maquinista de la locomotora antigua que a tantos pobres hizo feliz en el siglo XIX , no conocían mas que los tugurios de la ciudad , pero el tren, el invento nuevo, el gran aliado del capitalismo según Marx , tenía una cara amable , podía transportar a las gentes de clase bajas a las afuera de la ciudad , a los parques, a los paisajes campestres. Renoir pinto La Grenouille “el tanque de las ranas” llenos de gente popular … bueno en que iba …la importancia de transportar, de ser el nexo de felicidad entre un lugar y otro, a veces lugares difíciles o inaccesibles …también se puede bajo este sentido ser un transportador de palabras , quizás pueda crear combinaciones nuevas ,  pero nada es mejor que transportar pasajeros de un lugar a otro…aplicar a eso a las ideas , ser el maquinista de una locomotora anónima…




 Ese ha sido el asunto no he escrito bien, por el temor de quien he escrito, él o ella , lo lea y se ofenda...(Ese temor jamás lo tiene un escritor) hay que buscar mecanismos para escribir en papiros desconocidos , en islas silenciosas….donde nadie pueda estar pendiente de tus ofensas…. ¿crees que realmente estén pendientes? esa es la ironía, esa es la ironía…





 Folle con esa mujer a la que le vendí el Áurea…realmente tenía dinero, nunca había estado con alguien así…me sentía su chimpancé, aunque ella me hacía sentir bien , follamos y fumamos marihuana ,  nos sentimos bien…el departamento tenía muchas puertas , drogado las abrí todas como no creyendo que pudiese existir tal cantidad , ella en el sofá (después me contaría) reía a carcajadas por el tiempo que me mantuve abriendo puertas y cerrándolas , (lógicamente yo no me di cuenta) ya no seduzco con erudición barata, y  sólo abro puertas… 




 Es increíble la lista de personas que he echado de una u otra forma de mi vida …y cuantos más quedan por echar , he descubierto que es el deporte más entretenido del mundo Cuando me echan me siento mal, tal como los cowboys de las películas que morían enfadados por no sacar su revólver antes…. 





 No puedo engañarme, no sé ni sirvo para el arte ni la filosofía , quizás solo me gusten y me aficionen las expresiones de los artistas que tienen terror a ser “embaucados” como Delacroix o Stendhal, ¿por quién? ¿Por las mujeres? Quizás sí, pero va mucho más allá… embaucados por su propia “pasión”…. nadie puede dedicarse a un estudio serio cuando la propia pasión ha tomado el mando de cualquier movimiento espiritual…nadie da una beca a las pasiones… 





 Las fotos polaroids que saca Andréi Tarkovsky un mundo paralelo, en el cual yo querría vivir … mi niñez es escasamente coloreada,  con fuertes inclinaciones al amarillo… la niñez es amarilla..




 Para Blanchot el escritor es el señor de todo pero desconoce los límites… Conocemos a Blanchot sólo por una foto que se conserva llena de puntitos blancos…. la imagen monoteísta ¿Por qué una solo foto? ¿Porqué no dos o cien? el término que fascina de Blanchot (tal como los puntitos blancos de su única foto) , la “désoeuvrement” la des-obra, el camino hacia el proyecto fallido , la destrucción , la liberación de la palabra como pensamiento... La literatura como el mito de Orfeo: "usted conservará a su esposa, sólo la salvará mientras no la mire en el trayecto de su salvación… parece fácil pero se falla .
 Enigma: "toda literatura es una literatura del fin de los tiempos"(me dicen que hay mas fotos de él, no sólo la de los puntitos blancos , no lo creo , no las quiero mirar)… 





 "Mi arte se basa en una única reflexión: ¿por qué no soy como los demás?..." (Edvard Munch)



 -¡Tanta literatura enferma por dios! -No tanta, "toda”… -No sé como lo hicieron en el colegio para hablar de literatura sin considerarlo un peligro serio a la salud… -Pues fácil: Ahí nunca hablaron de literatura… - Desconfío con esto incluso de las cándidas campañas en pos de la lectura y la religión del libro…se sale de algunos libros con la resaca más infernal que se pueda. - No hay escritor que no esté herido de punta a cabo y lo peor, esté sanguinariamente dispuesto a contarlo, adornarlo y canonizar esa herida que no se detendrá jamás… - Lea por ejemplo “Memorias del subsuelo” de Dostoievski en la adolescencia, e intente sacárselo de encima…es como ser testigo de una paliza, de un sacrificio de un animal inocente…nunca más se olvida… 



 "¿No quieres incorporarte a nuestro grupo?", me preguntó hace poco un conocido, cuando me encontró solo, a medianoche, en un café que ya estaba casi vacío. "No, no quiero", dije…” (Franz Kafka, Diario)

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lunes, 25 de noviembre de 2013

Diario





 "Como era previsible, busqué mis yacimientos principales por el lado de la literatura llamada personal. Pero el placer que experimentaba leyendo los diarios, las memorias o la correspondencia epistolar de los grandes escritores no solía durar demasiado. Al principio, me tranquilizó hallar, en todos aquellos que habían conseguido dejar una obra, rastros de dudas, de insatisfacciones, de momentos de auténtica desesperación, que me los hacían fraternales. Pero después este sentimiento se desvaneció. Si hasta ellos, me decía, han sufrido tanto, ¿qué te pasará a ti?..." (Marcel Bénabou. "“Por qué no escribí ninguno de mis libros”) 




 Amo que el sexo me llegue simplemente gracias a literatura y a ningún esfuerzo más, confirma que el trabajo realizado justifica el esfuerzo. Ella me dice: para el sexo se necesitan tres cosas: ganas, tiempo y gente, nunca se dan juntas… 




 Me bajo del metro con una sensación poderosa…me siento muy capaz…momentos de altura intelectual (el leer me provoca eso, cosa que hago poco hoy)…siento que podría escribir a la altura de Diderot o Baudelaire cuando escribieron sus respectivos estudios de los salones. Yo podría hacer un estudio del salón contemporáneo…Pero ya no en un museo, no con obras pictóricas….sino escribiendo sobre el gran museo que expande sus muros hacia toda la comunidad, la animalidad humana y su comportamiento que opera en en el gran museo de hoy: la urbe moderna. 



 En mi casa no mato a las polillas, mueren de muerte natural, esta mañana recogí una con la pala, trate de no entristecerme…para lograr eso se necesita una profunda comprensión del zen (parece que se han pasado el dato porque llegan más y más) 




 Según cuentan los historiadores, en Roma nadie se atrevía a rechazar una invitación para cenar con el emperador Heliogábalo, quien reinó desde el año 218 hasta el 222. Invitaba por ejemplo a los hombres más gordos de Roma, los sentaba en almohadones inflados y los mandaba a pinchar mientras comían y disfrutaba mientras caían estrepitosamente. Cuando se servía comida auténtica (ya que muchas veces obligaba a comer comida hecha de marfil y mármol) la llenaba de arañas o excremento de león, y a quien comía mucho y se quedaba dormido podía despertar en una habitación llena de leones, leopardos y osos…Así hacen falta gobernantes en la actualidad, con un verdadero sentido del humor… 




 El tao… (Estoy inventando) debe enseñar que la excitación y entusiasmo que provoca el conocer una persona nueva debe ser igual a la que provoca cuando nos desasimos de una persona vieja… 





 “No debería limitarme a renunciar al dinero, la propiedad y el conocimiento. Debería dejar de intentar mejorar y labrarme un desastre… Sólo después del desastre podemos resucitar…Sólo después de haberlo perdido todo…eres libre para hacer cualquier cosa...” (Chuck Palahniuk. “Fight Club”) 



 Triunfante hubieses sido insoportable le dice Hermes a Prometeo…que gran razón tenía el dios …me identifico con ese juicio, por eso el fracaso …mi glorioso fracaso es solo una forma de contención de lo insoportable…con que pasión quise el fracaso de niño…veo claramente la imagen de ese niño en el colegio, con las ganas de boicotearlo todo…de ser un demonio envidioso del mundo de los que consiguen la luz….me he hecho poderoso en ese sentimiento , he creado un reino dentro de ese suspiro diabólico…camino a mis anchas en el...vivo con los grandes … 






 “Vivía yo lejos de toda literatura, puro de toda intención de escribir para ser leído y por lo tanto en paz con todos los seres que leen...” (Paul Valéry. “Memorias del poeta”) 




 Me sorprende darme cuenta lo poco que leo y como “compenso” esa falta de lectura para que no parezca tal...no hay nada especial en leer tanto o saber mucho , ni siquiera en la inteligencia, cosa hoy por hoy indeterminada e indolente, pero esa “compensación”, misteriosa, inagotable y fraterna para con el propio carácter me sorprende, no hay otra cosa en que me mueva sino en esa compensación de la que estoy enamorado…Se percibe un guante y desde ese detalle fragmentario no se necesita más para recrear la mano, incluso la bailarina completa, porque en la pequeña forma del detalle ya está, si la sensibilidad lo permite, el universo en su totalidad. No se puede ejercer así ninguna docencia ni ninguna actividad que ingenuamente busque la “verdad”, para esto hay que hacerse enemigo de la floja moralidad del espíritu exacto …Llegar a este puerto nadie lo enseña, a lo más se intuye. Hacerse un microcosmos con las señales fragmentarias de universo, subordinar la verdad a la sensibilidad… no hay nadie más grande para inflamar la intuición que Baudelaire….Cuando entraba a una cervecería decía a sus compañeros …"huele a destrucción” , “pero si es olor a sopa de col, a mujer acalorada” - le contestaban , el insistía “digo que huele a destrucción” , a eso me refiero, todo, absolutamente todo se "huele" , la destrucción , la creación , las “fallas” del universo , la cegadora ilusión de la naturaleza , cualquier comportamiento de la animalidad urbana cae presa del "olfato" , nadie puede tener propiedad sobre este , ni menos puede hacerse una escuela de el, cada uno a solas con su única e intocable arma vital : su sensibilidad ….. Baudelaire describe su conversión magistralmente: “Condenado siempre a la humillación de una nueva conversión tomé una gran decisión. Para escapar del error de las apostasías filosóficas, me resigne orgullosamente a la modestia: me contente con sentir; regrese a encontrar un asilo en la impecable ingenuidad…” 




 "Espero ahora en calma a que la catástrofe de mi personalidad aparezca de nuevo hermosa, interesante y moderna...." (Frank O’Hara. "Meditations in an Emergency . 1957) 




 No quiero saber más y odio a la gente que sabe…vamos a tener que rendir cuentas sobre el amor y estaremos condenados…yo era simple, ingenuo…un demonio me tomo…no pretendí estar así… dejar al universo en paz , pensar la muerte delicadamente y tratar de que nadie te odie tanto….este diario se va a tornar como un gran lloriqueo como el de Amiel…por suerte no poseo su odiosa erudición ni su impotencia sexual …por suerte aún follo bien… aún 




 "Yo había jugado a menudo con imágenes del futuro y soñado con papeles que me pudieran estar destinados, de poeta quizá, de profeta, de pintor o de cualquier otra cosa. Aquellas imágenes no valían nada. Yo no estaba en el mundo para escribir, predicar o pintar; ni yo ni nadie estaba para eso. Tales cosas sólo podían surgir marginalmente. La misión verdadera de cada uno era llegar a sí mismo..." (H. Hesse. "Demian") 





 "La estupidez pública me desborda, siento ascender del fondo de la tierra una irremediable barbarie. Espero haber reventado antes de que esa barbarie se lo haya llevado todo. Pero mientras tanto no es muy divertido. Nunca los intereses del espíritu han importado menos. Nunca el odio a cualquier grandeza, el desdén por lo bello, la aversión, en fin, a la literatura han sido tan palpables..." (Carta de Gustave Flaubert a Turguéniev .13 de noviembre de 1872)

 La obsesión de Flaubert por la Betise estupidez , no quiere decir que la amara sino que encontró en ella el signo de los tiempos y quiso llevarla a su laboratorio como nadie (exceptuando Baudelaire) deconstruyo su objeto y descubrió con el arte algo que los griegos no sabían o no aceptaban , la estupidez avanza, y avanza paralela al progreso cultural técnico y científico, más aún, es profundamente compatible e indispensable con este… maneja a sus anchas la transversalidad social y más aun la intelectual … …LA BETISE ese fue el gran descubrimiento que nos heredo Flaubert tan importante como la penicilina … nosotros actualmente y después de su estudio , como a la estupidez ya la supimos inmortal, aprendimos a quererla … y si tomamos el espíritu científico de Gustave y hurgamos más, nos podemos dar cuenta que el mundo es estupidez misma , la obsesión de lanzar citas literarias pensando que se contribuye a la cultura, a generar un espacio, es por ejemplo el acto estúpido por excelencia es mío y lo cuido con celo… 





 "Bertolt Brecht cuenta la historia de un estudiante de filosofía (discípulo muy aventajado de Simmel) que por responsabilidad familiar se convierte en un exitoso hombre de negocios. En la vejez se dedica por fin a escribir un tratado de moral, pero cuando lo termina lo deja olvidado en un tren. Vuelve a empezar e incorpora el azar como el fundamento de su sistema ético. Hacer de la pérdida el principio de reestructuración de todo el sistema es (según Brecht) una lección metodológica que sólo puede aprenderse en el mundo de los negocios..." (Ricardo Piglia. Diarios) 





 Un amigo que me encuentro camino al metro por calle República, y al ver que se ya se siente el verano y que la mayoría de las estudiantes universitarias van con pantalón corto o falda aún más corta, me dice con la seriedad de un estadista : “llegó la hora de la verdad” 



 TRABAJOS REBELDES POR INUTILES son los que le oponemos al trabajo tradicional por quitarnos todo el tiempo de nuestra vida



 Leo una investigación sobre Heidegger no entiendo nada…me siento mejor, como cuando uno sale de una larga lesión a los huesos y prueba la pierna sobre el piso y camina…son buenos tiempos entonces, se está libre de la inmovilidad y la ridiculez del enyesado…¡sale a la calle sin verdad ¡ pero sale! esto me hace recordar la frase de un amigo “no sé porque pero desde que deje de leer a Heidegger follo más” 



 “Todos los grandes hombres son estúpidos, todos los hombres representativos, o representativos de multitudes. Es un castigo que dios les inflige…” (Carta de Baudelaire a Soulary .1860)




 Cristiano Ronaldo hace 3000 abdominales al día, seguramente este es un dato que los historiadores del futuro van a manejar... 




 Me da flojera ya hasta corregir estos textos, su sintaxis su ortografía…cada día serán más insoportables hasta que se transformen en puros gruñidos.




 “El bien es, en cierto sentido, patético...” (Franz Kafka. ”Aforismos de Zürau”)







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lunes, 18 de noviembre de 2013

Diario




“Amé a una mujer que también me amaba, pero la tuve que abandonar. 
 ¿Por qué? 
 No lo sé. Era como si estuviera rodeada de un grupo armado, cuyas lanzas apuntaban hacia afuera. Cuando me acerqué entré en su radio de acción, fui herido y tuve que retroceder. He sufrido mucho. 
 ¿La mujer no tenía culpa de nada? 
 No lo creo, o mejor dicho, lo sé. La comparación anterior no era completa. Yo también estaba rodeado por un círculo de gente armada, cuyas lanzas apuntaban hacia el interior, es decir hacia mí. Cuando intentaba ir hacia la mujer topaba primero con las lanzas de mi gente armada y no podía avanzar. Quizá nunca he llegado hasta el círculo armado de la mujer y si hubiera llegado lo habría hecho ya sangrando y sin conocimiento. 
 ¿Se ha quedado sola la mujer? 
 No, otro ha podido penetrar hasta ella, fácilmente y sin impedimentos. Yo he mirado, agotado por todos mis esfuerzos, con indiferencia, como si fuese el aire a través del que sus rostros se rozaron en el primer beso….” (Franz Kafka. Fragmentos póstumos)




 La parte mía que “prometió" es la parte que hay que esforzarse por eliminar…la promesa es la única diferencia sustancial entre por ejemplo, un lobo y un humano, hay que borrar toda diferencia… a ese esfuerzo inhumano podríamos llamarle “literatura” 




 “La soledad es buena, pero a veces uno necesita que le digan que la soledad es buena...” (Honoré de Balzac) 



 Hay días que creo en la libertad y otros que no, en los primeros creo que uno ya produce un vuelco universal incluso en la decisión y ejecución de levantarse simplemente de una silla como dice Kant, y en los otros tal como creían los estoicos , que estamos sumidos en ese ensueño de libertad donde ilusoriamente podemos desplazarnos `pero siempre dentro del ineludible círculo del destino…ambas posibilidades igual de fascinantes …pero habría una tercera …esta consistiría en enunciar que habría una tercera, pero no se puede con respecto a esta decir más … 



 "Vida ciudadana: millones de seres viviendo juntos en soledad...." (Henry David Thoreau) 







 “Antes de dormirse, en los semáforos en rojo y por supuesto, en los entrenamientos, el verdadero deportista repasa mentalmente las jugadas posibles, hasta el punto de que, a la hora de la verdad, son sus músculos los que se lo recuerdan…” (Jorge Valdano) 



 Noto que el café Haití decidió sacar sus mesas a la calle, (un gran paso para la humanidad), hasta allí llegan las mujeres de piernas perfectas para atender a esos viejos que han decidido erotizar su café (y de paso nos brindan gratis a nosotros que no tomamos café, la posibilidad de mirar piernas) …ellos no lo ven así , ya que asumen una cierta sentimentalidad y elegancia en el proceso de la falda cortita, del diálogo cómplice con esas mujeres. Esos viejos detestan los cafés mas burdos que intuyen, son prostitución soterrada, han hecho tradición por décadas mirando con el derecho que le da la taza de café, los culos sin culpa. No es un misterio que el hombre verdaderamente no gusta de la mujer (excusándome con las valiosas excepciones), sino mas bien la ve siempre entusiasmado y deseante , como un pedazo de costillar el día del partido de su selección nacional de futbol …como dice Bertoni, a los hombres no le gustan las mujeres, en su dimensión más profunda del término , quizás a Michaux a Bretón a Bataille sí, pero a los hombres no, sólo llegan hasta el nivel mijita rica … 

Los franceses tienen escuela , inventaron el cine como la nueva iglesia sentimental…son extraordinariamente cinéfilos, van al cine de forma compulsiva, es imposible no hacerse un experto en mujeres, en amor, de esa forma , aunque sea a regañadientes (la iglesia cristianizó a Europa entera a regañadientes , con imágenes, así es relativamente fácil cosechar nuevos sentimientos) , Increíble cómo se vive el cine en Francia y eso refleja hasta donde pudieron llegar en materia de mujeres sus cineastas, “quiero ser un conquistador sin esforzarme “ dice el protagonista del “Cuento de Verano” de Éric Rohmer, o en “El amor después del mediodía” del mismo cineasta el protagonista dice: 

“Quiero lo imposible, lo sé. No envidio a nadie. Cuando veo dos enamorados pienso menos en mí y en lo que era, que en ellos y en lo que se convertirán. Por eso me gusta la urbe. La gente pasa y desaparece, no les ves envejecer. Lo que da tanto valor a mis ojos en la calle parisina , es la presencia constante y fugitiva de esas mujeres, que seguramente no volveré a ver. Basta con que estén ahí, ajenas y conscientes de su encanto, felices de comprobar su eficacia conmigo, como la mía con ellas, por acuerdo tácito, sin necesidad de una sonrisa o una mirada. Noto su atractivo sin que me atraigan… Pero siento que mi vida pasa, y que otras pasan paralelamente a la mía, y me frustra ser ajeno a ellas, no retener a esas mujeres, aunque sea un instante en su marcha precipitada hacia algún trabajo, o hacia algún placer. Y sueño, sueño que las poseo a todas definitivamente…” 

 La desesperación por amor ha llevado a nuestro país a crear intenciones de cinetecas, clubes de educadores sentimentales….pero la indiferencia siempre avanza y triunfa , es cosa de ver la cartelera de los cines más populares y se entenderá eso del costillar….Acaso ¿a nadie le interesa la mujer ni el amor? parece una mala broma pero es cierto ¡¡¡ en Chile casi no hay verdaderas películas de amor!!! Pero las mesas del café Haiti las sacaron a la calle… No olvidemos eso…. 






 "Escribir de noche -pensó Oblomov- ¿cuándo dormirá? Seguramente gana más de cinco mil al año. ¡Eso sí que está bien! Pero escribir todo el tiempo, derrochar el alma, el pensamiento en menudencias, cambiar de convicciones, comerciar con la inteligencia, la imaginación, violentar la propia naturaleza, sufrir la inquietud, la indignación, no conocer el reposo y estar siempre en movimiento…Y escribir, escribir siempre, ser como una rueda, una máquina: escribir mañana y pasado mañana, en días de fiesta, en verano, escribir constantemente. ¿Cuándo podrá detenerse y descansar? ¡Qué desgraciado!..." (Iván Goncharov. "Oblomov". 1859)





 "Escribo para no ser escrito. Viví escrito muchos años, representaba un relato. Supongo que escribo para escribir a otros, para operar sobre la imaginación, la revelación, el conocimiento de otros. Quizá sobre el comportamiento literario de los otros..." (Entrevista a Fogwill)




 Las únicas tres experiencias místicas que le están permitidas al hombre moderno y que permitirían el total desapego a la realidad mundana : La primera vez que fumó marihuana, la primera vez que se puso lentes 3D y la primera vez que vivió esa sensación de vacío estomacal cuando una mujer perfecta se ubicó al lado de él en el metro y supo, lo tuvo claro en seguida , que ella jamás sería su mujer (el estómago es el primer órgano que detecta la imposibilidad universal ) si se pudiesen vivir las tres experiencias al mismo tiempo se alcanzaría el Nirvana... 





 “Sobre todo no vaya usted a creer, lector, que los libros que no he escrito son pura nada. Por el contrario (que quede claro de una vez), están como en suspensión en la literatura universal....” (Marcel Bénabou. "Por qué no he escrito ninguno de mis libros") 




 Si hubiese más cosas que hacer , una investigación, una preparación de una clase, un cálculo práctico para una construcción , la mente se disciplinaría, se adiestraría en los movimientos ásperos del análisis , pero está salvajemente expuesta al mundo con el vagabundeo propio del que ha tomado la vida como juego…ya no cree en la mente exigida, como la musculatura de un león africano, siempre en forma para poder sobrevivir en el universo que sólo vive de la comprensión …la mente está depredándose a sí misma, silenciosa y pacientemente … Ha rechazado la mente industrial y la prepara para el vacío… pero ese rechazo es el trabajo más fatigoso que el mundo impone. El Maestro zen, Kiogen Chikan dice: “La pobreza del último año aún no fue perfecta….” 






 "Consideró la crueldad de la necesidad de amar. Consideró la malignidad de nuestro deseo de ser feliz. Consideró la ferocidad con que queremos jugar. Y el número de veces en que mataremos por amor...." (Clarice Lispector. "La mujer más pequeña del mundo") 





 Consejo: para ampliar su cosmovisión , los de derecha deberían nutrirse de los grandes escritores o filósofos reaccionarios (¡tiene tantos! ), como el payaso de Sarkozy que a lo menos es un fanático de Celine, pero se empecinan en solo leer manuales de economía y derecho y no tener ninguna visión del mundo mas allá de su patria , de su moral de abuela y su estética de ingeniero comercial…un sector es hijo de la histérica teología guzmaniana y de Escrivá de Balaguer y el otro del patrimonio numeral y sionista de Milton Friedman , los que restan: sólo milicos mecánicos…. No es tanto su moral la que se repudia, ni su festivo economicismo funcional, sino su abulia en torno a una verdadera cosmovisión cultural... ¡¡¡les falta tanto espíritu muchachos!!! 





 "Justamente como los forasteros hispanos, africanos o asiáticos en la Roma decadente saboreaban el ocaso de la cultura entre la confusión de los sistemas y de las religiones y, carentes de ideales, se refocilaban con las dudas de la Urbe, así deambulas tú, desengañado, durante el crepúsculo de la Ciudad de la Luz..." (E. M. Cioran. "Breviario de los vencidos") 




 Cuando creíamos que nos habíamos librado de los evangélicos con sus guitarritas y alto parlantes ...surgieron los "nuevos religiosos" haciendo proselitismo en las calles (y de paso juzgando al pecador): los comunistas y los veganos...God is alive!!! 






 “Es preferible desconocer el mundo, los parámetros, el amor, para construir la escritura, la soledad infinita..." (Robert Walser) 




 Todas las mujeres son sirenas que viven de las "habilidades" de los hombres , de la acción que ellos profieren en el mundo, un hombre que rebota consigo mismo en ideas y no desata una acción, es un castrado para su mundo...





 "Una frase suya (de Escobar) ayer me sorprendió: “El matrimonio nos priva del derecho a la soledad”. Luego observó que desde que estaba casado le había resultado imposible escribir un solo poema. Todo esto me hace meditar seriamente en qué forma podría yo arreglar mi vida con C. Sé por experiencia que no puedo soportar la presencia de una persona más de tres horas...." (Julio Ramón Ribeyro. "La tentación del fracaso")




 Mientras Kafka sea el dios…no hay ninguna esperanza…Mientras todos quieren construir su torre de Babel hacia el cielo, para acercarse a sus dioses, (de ahí que la literatura del triunfo tienda hacia el cielo, por eso a sus constructores siempre se les ve tan rebosantes y felices con su pedazo de finca mundana), los otros, “cavan su pozo de Babel”… Es el bautizo que dió Kafka a estos escritores similares a ratas, cucarachas, topos. La torre necesita andamios, cálculo, estructura, firmeza, el pozo por el contrario, sólo hombres dispuestos a cavar, ciegos, exhaustos... y de ahí deriva su extraña salvación, su entrega artística: En la torre de Babel , dios como castigo confunde las lenguas de los hombres, en el pozo, Kafka, su dios, los premia en la mudez ....entre más trabajan menos encuentran salida… 






 "está todo el tiempo a punto de dejar de ser un artista. Pero esa inminencia es completamente indolora: ningún sufrimiento, nada que lamentar; el anartista es como el célibe; como el artista del hambre de Kafka: la privación no es un accidente, no interrumpe ni corta nada: es el corazón mismo del programa...." (Alan Pauls. "El virus Duchamp") 




 Un capítulo del Diario de Amiel se llama "Una meteorología interior" 




 La idea (demasiada probable) de que jamás conoceré otro país y que sólo me quedare con lo que he imaginado de ellos, lejos de entristecerme me fascina, tal como me fascina creer que en efecto conoceré otros países, no tengo por donde perder...tal como saber algún día que hay vida en otros planetas, o por el contrario la confirmación de que no la hay , ambas posibilidades igual de fascinantes también..No perder nunca, aplicar esa misma filosofía, al dinero, las mujeres, los hijos, la jubilación, etc...y estamos al otro lado...  




"Es imposible tener razón y ser feliz en un mismo día" dice Camus....Alguien tendría que escribir un gran ensayo sobre lo banal, ingenuo y poco atractivo que genera la creencia de "tener razón" (que creo que nadie sabe que "no la posee ni la poseerá nunca ") Observar los rictus faciales de quien crea poseerla y ahí vera la decadencia absoluta del mundo... la ideología no conoce la contradicción... Esta semana llena de banalidades, de infelicidad , de absurdo ...No venimos a tener razón al mundo, quizás a ocupar un destino , a ejercer la libertad , a sentarnos en el trono de nuestra perspectiva , a comprender ... no sé a qué , pero tener razón es muy pobre.... 





 "La capacidad exhibitiva de un retrato de medio cuerpo, que puede enviarse de aquí para allá, es mayor que la de la estampa de un dios, cuyo puesto fijo es el interior de un templo..." (Walter Benjamin. "La obra de arte en la época de su reproductibilidad técnica" .1936)...Me imagino a Walter Benjamin hoy escribiendo ya su tercer tomo sobre internet...




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lunes, 11 de noviembre de 2013

Diario





Fui al concierto de Blur y probé una marihuana demasiado potente para mi cerebro frankensteniano, cuando me calme se nublo la música, los artistas ya no eran relevantes….entendí la esencia y el poder de la multitud…la figura del individuo, estaba totalmente maniatada y viendo el espectáculo sin poder tentar, tal como la biblia retrata a satanás en su encadenamiento por mil años en el paraíso, en rigor fue una revelación…




La superioridad de la mujer entre otras : No necesitan investigar ni demostrar nada...viven en el paraíso del sentimiento tan fácilmente , el hombre para ello , en épocas demasiado racionales, necesita reformas, grandes movimientos de su eje programático: el romanticismo por ejemplo. La ubicación del hombre en el cosmos siempre es precaria , de tienda y de movimiento , de conquistador nómade, rapaz y de lucha...su progreso científico y técnico no cuenta como mérito , sólo es la estática que salta de esa lucha...El hombre tardará siempre más en llegar al gran secreto del amor, a esa tardanza  la  llaman vida....



En 1912 decidí estar solo sin saber adónde iba. El artista tendría que estar solo. Cada cual consigo mismo, como en un naufragio...." (Marcel Duchamp)





 El hombre que mas admiro , sin darme cuenta de esa admiración: Marcel Duchamp, el único que logra eso...(admiración telepática, despierto instalado en el arte quizás gracias a él )



 Él la obligara a pertenecer a su religión, a exteriorizarse, a acariciar de vez en cuando el pelaje suave y felino de la exculpación absoluta frente al mundo y al artístico narcisismo del retiro , del que no le interesan las obras del mundo (todas las mujeres se enamoran de habilidades )y luego se retirara, le hará saber que uno puede ni debe amar a nadie…y que todo el teatro de la conquista le aburre hasta el hartazgo, él cree que  en ese preciso y fétido teatro sólo se puede representar una sola obra (que detesta) : la obediencia … 






 "Al final de la biografía islámica de Platón se encuentra el siguiente e inesperado pasaje sobre su costumbre de llorar en voz alta: Le gustaba estar a solas en lugares solitarios, en medio del campo. Por lo general, la gente podía saber dónde estaba porque lo oía llorar. Cuando lloraba, podían oírlo, en parajes despoblados, rurales, a dos millas de distancia. Lloraba ininterrumpidamente..." (Elías Canetti. "El corazón secreto del reloj")



 No hay un arte "personal" , es decir un autor que endosa la obra, en los budistas, en los arquitectos góticos y en los diseñadores de automóviles AUDI ..aspirar a ser cualquiera de ellos...



 No hay que "crear", en el sentido publicitario del término , porque eso enferma, da la ilusión que se saca el primer conejo existente desde un sombrero cuidadosamente personal (sin respetar que el concepto conejo, que imaginario o no , ha sido amasado y criado por los primeros hombres para reconocer simplemente el mundo hostil de fenómenos que les rodeaba) ...sólo asumir que todo son rebotes de un gran espejo incontrolable , que el individuo moderno, el yo (no la individualidad pura, bella y heroica de los griegos) es un malentendido geométrico ....una ambición decadente....un deseo de dominio burgués...No hay que crear ...hay que bailar en comunidad...olvidar la línea divisoria entre el público estático y el héroe trágico que se hace ver......"nada sale de la nada"...darse cuenta de eso hace surgir un agradecimiento infantil, salvador y espontáneo a los demás (que no deben enterarse de ese agradecimiento) ... y no sólo un agradecimiento a los que enseñan , sino a todos , al que no enseña, al que se ama o al que se odia, , el que está al lado , abajo, arriba, adentro.... 






 "Incluso con los mejores amigos, somos tan fríos, tan distantes, estamos tan preocupados por nuestras cosas... Los hombres piadosos aman a Dios, pero el amor por los demás por lo general es muy escaso. Mis propios afectos siempre tienen una expresión gélida... Vacilo como si no estuviera seguro de ellos. Temo engañarme. Odio desvelarme a mí o a los demás. Y, sin embargo, no paro de hacerlo. Tengo un cerebro analítico incansable. Disecciono a todo el mundo, incluso a las personas que quiero, y mis descubrimientos muchas veces me hieren en lo más vivo. ..." (W. N. P. Barbellion. "El diario de un hombre decepcionado")





 Dice David Markson en “La soledad del lector” …”Durante la edad Media a menudo no existía más que un manuscrito de ciertos clásicos. Un techo de monasterio con goteras y el Satiricón habría podido perderse para siempre, por ejemplo…” Que tiempos más entrañables esos, expuestos al límite por razones de indiferencia, técnicas o religiosas, da lo mismo …un país sin memoria es un país enfermo dicen, (la memoria es en sí misma la enfermedad) …Desear una humanidad que ponga en juego su memoria , su arte, su dios por una gotera , es la gran revolución de los nuevos monacatos posmodernos que no copian sino corrompen …Vivir sin historia en el ámbito de lo que se avecina , en un nihilismo activo, maldito y formador…. Oponerle a la desesperación griega por la inmortalidad material o fonética de la que estamos hechos , la risa tibetana de la escultura construida de manteca y expuesta al sol para que se derrita , que dura unos minutos y que no todo el pueblo alcanza a ver… Esa imagen de la escultura tibetana me ha fascinado toda mi vida…y hacia eso debería tomar rumbo la humanidad, hacia esa manteca, hacia esa potencial gotera que el monje detecta y que podría mandar al infierno toda una tradición cultural, y que sin embargo, no hace nada por repararla….


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