Marc Chagall - The Poet Reclining 1915 (El poeta acostado)
Tengo el poema mas bello en mis manos
y nada más
y escrito en un papel que brinda esos raros símbolos en los cuales yo creo.
Tengo el mas bello poema en mis manos ...
no le leo, cierro el libro, sólo toco las hojas para sentirme en presencia de alguien mio...
Tengo el poema mas bello en mis manos
descansara esta noche de mi y yo estaré ahora completamente solo.
y aun creyéndole .
Veo como todos pasan mientras yo pienso..
¿pero realmente pasan? ¿realmente pienso?
y ese poema para que sea el mas bello no requiere de lectura sino de sueño
y los que pasan, para pasar necesitan de lo que los piense.
¿Que es pensar sino cerrar un libro y acaraciarlo?
Y acariciarlo por que se le ama como se debe amar
en la mas profunda soledad
Cuando el pensamiento no se diferencia del latido .
Y cuando el latido quiere lanzar toda la alegre sangre
para probar la vida y hacerla parte del pensar
He dejado sólo en el cajón el mas bello poema
¿amanecerá mañana?
¿sera poema?, ¿seré yo mismo?.
cual misterioso es el mañana
cuando la soledad tranca los motores olímpicos del tiempo.
El poema no se escribe
el poema se duerme
Expuesto al mundo es como vivimos
delicadamente crucificados como fenómenos
sin guarida, sin mito
solo podemos soñar de espaldas
Y cuando duermo doy paso a los monstruos
que queman la fe
que sólo avanzan
Monstruos míos
. que detestan la soledad y me abrazan
monstruos que duermen cuando yo predico la belleza.
monstruos que han destruido cada mundo que yo aplaudía
Ahora duermo
no me preocupo
el campo esta en llamas
el poema no existe
vivo callado como los colores en la noche.
Tengo el poema mas bello esperándome ...pero ya es tarde ..
dormiré y dormiré
la belleza estará a mi espalda
los colores aterrados en la soledad de la noche
esperando el "relámpago que los una"
Ahora queda ese poeta dios que ha dejado su creación sola
y esas criaturas que decaídas se dan cuenta que no existen.
Los monstruos, la espalda, el poema...la noche nos traga
el poema duerme.
y nada más
y escrito en un papel que brinda esos raros símbolos en los cuales yo creo.
Tengo el mas bello poema en mis manos ...
no le leo, cierro el libro, sólo toco las hojas para sentirme en presencia de alguien mio...
Tengo el poema mas bello en mis manos
descansara esta noche de mi y yo estaré ahora completamente solo.
y aun creyéndole .
Veo como todos pasan mientras yo pienso..
¿pero realmente pasan? ¿realmente pienso?
y ese poema para que sea el mas bello no requiere de lectura sino de sueño
y los que pasan, para pasar necesitan de lo que los piense.
¿Que es pensar sino cerrar un libro y acaraciarlo?
Y acariciarlo por que se le ama como se debe amar
en la mas profunda soledad
Cuando el pensamiento no se diferencia del latido .
Y cuando el latido quiere lanzar toda la alegre sangre
para probar la vida y hacerla parte del pensar
He dejado sólo en el cajón el mas bello poema
¿amanecerá mañana?
¿sera poema?, ¿seré yo mismo?.
cual misterioso es el mañana
cuando la soledad tranca los motores olímpicos del tiempo.
El poema no se escribe
el poema se duerme
Expuesto al mundo es como vivimos
delicadamente crucificados como fenómenos
sin guarida, sin mito
solo podemos soñar de espaldas
Y cuando duermo doy paso a los monstruos
que queman la fe
que sólo avanzan
Monstruos míos
. que detestan la soledad y me abrazan
monstruos que duermen cuando yo predico la belleza.
monstruos que han destruido cada mundo que yo aplaudía
Ahora duermo
no me preocupo
el campo esta en llamas
el poema no existe
vivo callado como los colores en la noche.
Tengo el poema mas bello esperándome ...pero ya es tarde ..
dormiré y dormiré
la belleza estará a mi espalda
los colores aterrados en la soledad de la noche
esperando el "relámpago que los una"
Ahora queda ese poeta dios que ha dejado su creación sola
y esas criaturas que decaídas se dan cuenta que no existen.
Los monstruos, la espalda, el poema...la noche nos traga
el poema duerme.
No hay comentarios:
Publicar un comentario