Diario

Ya casi no podía vivir ni un instante sin literatura…los amigos le decían ¡que bello! y el contestaba no… al contrario, es una enfermedad…(que Kafka temía mas que a su tuberculosis) -Publica algo entonces…¡pero qué acto más ajeno le era el publicar! (las patéticas ferias de libros le daban la razón), por ejemplo, como le explicaríamos a Homero lo que es publicar….el solo entendería lo que es la inmortalidad… …Los griegos solo querían la inmortalidad y esta supera a la palabra impresa (muy tarde se ordeno transcribir la Ilíada, cuando el mito ya era fuerte y la palabra escrita en los rollos era una mala sombra) …pero lo terrible, al igual que estar enfermo de literatura, es que nadie domina su propia inmortalidad… sencillo: lo más probable es que no la tendremos y los afortunados que la obtengan no gozarán ningún poder sobre ella…Hay que entregarse a ese maravilloso caos sobre la propia imagen en el futuro, ya que los mitos se hacen en conjunto…Homero es un símbolo y una intención moderna de monopolizar una mentalidad extensa, de fijar algo salvaje, de traicionar la oralidad de la vida…

“Bartleboom tiene treinta y ocho años. Él cree que en alguna parte, por el mundo, encontrará algún día a una mujer que, desde siempre, es su mujer. De vez en cuando lamenta que el destino se obstine en hacerle esperar con obstinación tan descortés, pero con el tiempo ha aprendido a pensar en el asunto con gran serenidad. Casi cada día, desde hace ya años, toma la pluma y le escribe. No tiene nombre y no tiene señas para poner en los sobres pero tiene una vida que contar. Y ¿a quién sino a ella? Él cree que cuando se encuentren será hermoso depositar en su regazo una caja de caoba repleta de cartas y decirle -Te esperaba.

Ella abrirá la caja y lentamente, cuando quiera, leerá las cartas una a una y retrocediendo por un kilométrico hilo de tinta azul recobrará los años -los días, los instantes- que ese hombre, incluso antes de conocerla, ya le había regalado. O tal vez, más sencillamente, volcará la caja y atónita ante aquella divertida nevada de cartas, sonreirá diciéndole a ese hombre -Tú estás loco. Y lo amará para siempre…” (Alessandro Baricco. Océano mar)

Todos los días abordaba un tema nuevo consigo mismo…y este no era exclusivamente intelectual sino que esta novedad se refería a pequeños gestos auxiliares de la vida …como caminar por una nueva calle, como mirar los edificios …como interpretar la fuga de algunos pájaros de su barrio…en suma quería un simple gesto: subrayar el extraordinario hecho de que había amanecido un día mas con vida…y eso era todo el misterio…la vida normal, si no se le motivaba, se construía de pasar por encima de todos estos pequeños gestos, pisarlos, olvidarlos, humillarlos… la vida cotidiana es lo menos cotidiano que pueda existir , ya que se guía por un ley milenaria...hacer lo mismo todos los días...y más aún, enamorarse de esa repetición...

En su Diario, Musil dice querer construir “un hombre sólo de citas”, “entes compuestos de reminiscencias de los cuales no son conscientes”...¿no empezamos su construcción ya?

“Toda persona que nos hace sufrir puede relacionarse con una divinidad de la cual no es sino un reflejo fragmentario y el último grado, divinidad (Idea) cuya contemplación nos procura al instante un goce en lugar del dolor que sentíamos. Todo el arte de vivir no consiste sino en servirnos de las personas que nos hacen sufrir como de un grado que nos permite acceder a su forma divina y poblar así gozosamente nuestra vida de divinidades…” (Marcel Proust. El tiempo recobrado)

En una playa solitaria , una mujer me pregunto un día con cierta melancolía porque acababa ahí el mar siendo tan inmenso...no podía creer que tuviese un fin y nosotros ahí parados en el, desafiándolo...no sé le dije- no sé por qué acaba el mar acá y no sigue expandiéndose hasta el infinito...su cara de melancolía no cambió, se profundizó...y ahora tras muchos años recién entiendo su pregunta…yo mismo le desafiaba con mi presencia a que su ser se agotase en mi, ella no quería detenerse…quería imaginarse como un mar que no tuviese orillas…no soportaba que algo tan inmenso se volviese de pronto insignificante… que yo fuese su límite…

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test numero 1

Para que este test funcione debe estar solo(a) un día de semana , después de las 12 de la noche ...Solo así se podrá disfrutar de su poder de remordimiento...se ruega no consumir a la luz del día y en circunstancias alegres (la idea es que le haga cagar el corazón)

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Diario

“Creo que los lugares en que he estado y las fotos que he hecho durante mi vida me han estado conduciendo hacia ti” (The Bridges of Madison County )

Ponerse “filosófico” en Marzo mientras mi traje estival de sátiro (por ende el traje de la felicidad) se desarma triste en los bastidores del teatro abandonado …La época del “pensar” o del intento del pensar, es la menos teatral…es la más cansadora y cruel y es donde más me olvido de mi mismo…

La verdad que no existe como tal, sino como especies de fragmentos que la representan y a su vez la ocultan , solo se despliega en la fuerza que nosotros le damos a nuestras creencias … hay una fuerza que para el religioso le impulsa a creer en dios aunque agonice en dolor, hay una fuerza para el ideólogo que le impulsa a creer en la historia mientras la naturaleza, con sus vuelos circulares, le indica lo contrario …la mirada debe entonces no enfocarse a las ficciones mentales ..Como el yo, la historia o dios, sino en esa fuerza misteriosa que empuja a la vida con la belleza esplendida de su ceguera …

“Sujetos estrechos de miras, intolerantes y sin imaginación. Tesis desconectadas de la realidad, terminología vacía, ideales usurpados, sistemas inflexibles. Son esas cosas las que, a mí, realmente me dan miedo. Son esas cosas las que yo temo y odio con todo mi corazón...” (Haruki Murakami. "Kafka en la Orilla")

Las ganas de vivir superan con creces cualquier intento de teorización (aunque sea un mal intento dada mi baja capacidad para pensar en serio) … y esa epifanía que es simple pero que se hace cada vez más fuerte que dice “vas a morir”, no permite otra cosa que darse cuenta de la fantástica contradicción universal: que la muerte es tremenda y a la vez poco importante… Entonces el saber se decolora…no porque se olvide, sino porque uno deja de creer en el…

La gente que se lee el tarot , cree en el horóscopo o profecías no sabe que el deseo de "saber" sobre su futuro genera que su pasado se vuelva mas complejo...y no hay tarotista ni nadie que pueda leer el pasado por nosotros...

‎"Mi corazón, este corazón, única cosa que me enorgullece, única fuente de toda fuerza, de toda felicidad y de todo infortunio. ¡Ah! Lo que yo sé cualquiera lo puede saber; pero mi corazón sólo lo tengo yo..." (J. W. von Goethe. "Werther")

"Nada es original. Roba de cualquier sitio que te inspire o que alimente tu imaginación. Devora películas antiguas y modernas, música, libros, cuadros, fotografías, poemas, sueños, conversaciones aleatorias, arquitectura, puentes, señales de la calle, árboles, nubes, cuerpos de agua, luces y sombras. Roba sólo cosas que le hablen directamente a tu alma. Si haces eso, tu trabajo (y tus robos) serán auténticos. La autenticidad es muy valiosa, la originalidad no existe. Y no te molestes en disimular tus robos —si te apetece, celébralos. En cualquier caso, recuerda siempre lo que dijo Jean-Luc Godard: “Lo importante no es de dónde sacas las cosas —es a dónde las llevas...” (Jim Jarmusch)

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El himno de mi vida

Diario

"Y si no he entendido el amor ¿de qué me serviría entender todo lo demás?..." (Sergio Pitol. El arte de la fuga.)

Para ser ateo hay que ser intelectualmente muy trabajador, entablar una especie de cruzada metafísica, pero como esta solo gira, se contornea pero nunca muere, esa cruzada está destinada al fracaso, tampoco es la negación exclusivamente empírica del científico la que da abasto con la misión. Por su parte el término agnóstico es horrible, se muestra como una suspensión pasiva del conocimiento…no es así, cuando Wittgenstein dice que “de lo que no se puede hablar mejor hay que callar” lo hace sólo al final de su Tractatus…después de toda esa locura lógica…de un trabajo fulminante y activo …Finalmente el creyente puede estar más tranquilo , el creyente solo quiere un padre protector que su inconsciente le demanda con furia…

Me pregunto cómo sobrellevaran las mujeres, cuando se vuelvan ya mayores, la falta de miradas de los hombres, ¿alguien puede advertirlas, enseñarles, prepararlas para ese momento?, lo hombres son gatos vagos que no les destroza completamente que no les miren, lamentablemente nunca han podido vivir de las miradas, eso les resta delicadeza sensual ¿pero ellas?, cuando pierdan ese capital que las impulsa a amar la juventud, ¿que pasara con las mujeres? ¿Quedarse con la mirada “oficial ”? , la única, la que le corresponde (que al fin y al cabo con el tiempo no sirve)…investigo mucho eso, me gustaría ayudarlas pero no sé cómo…

“Mientras tú y yo tengamos labios y voz para besar y para cantar, qué nos importa si algún hijo de puta inventa un instrumento para medir la primavera?..”(E. E. Cummings. Voices to voices, lip to lip)

Si viajáramos en el tiempo no podríamos explicarle a un campesino medieval lo que nosotros conocemos como el “yo” (ojo que él sabe de sí mismo , le duelen las muelas y sabe que se muere, pero eso aun no es un yo) …podríamos tomarnos una semana entera y el no entendería que la “verdad” salga de ahí, el conocimiento, la belleza, dios, la moral, todo desde un centro… ni siquiera se trata de que no pudiese entenderlo, sino que se trataría de algo absurdo para él, es como decirle que en realidad los muebles no se ponen en el piso sino en el techo, por eso la inteligencia consiste en "ver" que la lógica no toca ni piso ni techo...que es estable solo cuando nosotros deseamos cierta estabilidad...

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Diario

"Querido Jack, he conocido a un capitán de las Fuerzas Aérea. Estoy enamorada de él. Quiero el divorcio para casarme con él. Sé que quizá te niegues, pero aún así tengo que pedírtelo, por el recuerdo de lo que hubo entre nosotros. Perdóname. Me sentía muy sola, Jack. Algún día nos volveremos a ver. Las personas que han estado tan cerca como nosotros siempre se vuelven a encontrar. No tengo derecho a hablarte así, pero no puedo evitarlo. La costumbre es tan fuerte. Oh,amigo mío de aquellos fantásticos años, ¡ayúdame a abandonarte!..." (De La delgada línea roja, Terrence Malick)

La guerra en la antigüedad era la esencia de la vida, lo que movilizaba, era la esperanza de la inmortalidad de la hazaña, hoy la detestamos tanto como el avance técnico que la hace una catástrofe, no hay nada menos heroico que la guerra, su devastación y su publicidad. Marx no la critica tanto como el avance de la técnica, simplemente se remite a decir que no podría existir Aquiles con la pólvora, la cólera guerrera no es tan repudiable como los implementemos técnicos que la depravan, transforman una poesía en maquinaria… es imposible no condenar la guerra de hoy ¿pero la de ayer? El tema profundo no es ni la guerra ni la pólvora, el tema profundo es que hay un ayer, un hoy y un mañana , la guerra , la pólvora, ¡al final todos los hombres! deben poder sobrevivir y ser juzgados en esas tres cárceles temporales…

El narcisismo es un tipo de inocencia pastoril y como tal no se le debe condenar fuertemente, se le debe dejar pastar en su inocencia , pero jamás intentarlo curar con humildad ya que esta es el gran engaño humano, la humildad nunca es inocente…

La existencia de dios es irrelevante (y ese fue el gran aporte de los existencialistas) , lo relevante es su acción en el mundo pero como esta sería misteriosa, no nos puede interesar…Es como si soltásemos una pelota en una parque y que esta, sin ningún patrón, un día cayera y otro se elevara…la existencia de la pelota no importaría tanto como la “obsesión” por saber cómo se comporta esta, y como el jugador nunca lo sabrá, más vale dejarla sola en el parque y regresar tranquilo a casa a pensar y disfrutar de esa obsesión…

“He aquí que vives como un mendigo de las migajas de los griegos ¿Qué dice de esto tu orgullo? Si encuentras en ellos lo que tú mismo has pensado, no olvides nunca que eso, de uno u otro modo, ha encontrado el camino para llegar hasta ti. Tú lo has recibido de ellos . Tu espíritu es su juguete. Eres un junco mecido por su viento. Puedes evocar largo tiempo las tormentas de los bárbaros; sin embargo, pensar sólo puedes en el diáfano , sano y reparador viento de los griegos.” (Elias Canetti. La Provincia del Hombre )

Un juicio final atemporal es tan absurdo como un juicio final temporal…ambos ignoran la historia que paso entre los hombres , el gran problema de los teólogos fue ese, la inocencia de no saber …por eso es muy pobre creer en un infierno y en un cielo, como si el hombre en un momento determinado de la historia pudiese “saber” qué es lo bueno y lo malo. El invento mas logrado y donde todos deberíamos permanecer es el limbo, y por eso podríamos encontrar reunidos en el, tanto a un indígena precolombino como a Aristóteles …El limbo simboliza lo “perfecto”, es decir, la ignorancia de lo que está por venir.

Se respeta y se estudia el mito …el antropólogo es el más cercano a él …pero esto no sirve de nada si no se cree en el..Tal como el médico que sabe más que nadie acerca de los hígados pero no sabe ni sabrá nunca como está sintiendo su propio hígado el paciente. Frente al mito, occidente solo puede ofrecerle investigación, que justamente es lo contrario a un mito…

Y pensar que ese sentimiento, esa seguridad y esperanza que se creyó el hombre de tener el poder de cambiar las cosas no es muy antiguo…tiene un par de cientos de años más que la invención del automóvil… esa pequeña distancia entre esos dos inventos no deja de causarme risa..

"He vuelto a mi comienzo. Comprendo que si bien puedo, por medio de la ciencia, captar los fenómenos y enumerarlos, no puedo aprehender el mundo. Cuando haya seguido con el dedo todo su relieve no sabré más que ahora..." (Albert Camus . El mito de Sísifo)

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Diario

La fotografía antes para él era una compañía extraña…sin presencia…como la compañía que ofrece un personaje de una novela, que está ahí siempre pero que nunca conocerá...Hoy cuando el mundo se ha vuelto hostil, piensa en cuánto cuesta hacer una fotografía honesta … la posesión era la única razón por la cual el robaba luz, fotografiaba…ahora que cualquier posesión le resulta amenazante, a pesar que el paisaje sigue igual de hermoso, no puede fotografiar nada…ya no necesita la compañía de las fotografías…la presencia de ella solo se hace real cuando la recuerda y a eso se refería en una compañía eterna …no hacia adelante, en un futuro juntos , sino hacia atrás en el recuerdo…El único amor posible baila en la memoria…

‎"Empero, lo que Chejov exigía más drásticamente era que los autores pasaran rápido del principio al final de sus cuentos. Eso es lo que él hacía y lo hacía tan rigurosamente, que sus amigos contaban que tenían que arrebatarle los manuscritos para que no llegara a mutilarlos "reduciendo sus cuentos: eran jóvenes, se enamoraron, se casaron y fueron desgraciados". Cuando le decían esto a Chejov, replicaba: 'Pero si es, en realidad, lo que sucede'." ( Somerset Maugham. "Prólogo a una selección de cuentos de Antón Chejov")

Olvido casi de inmediato lo que leo y eso me deja aparentemente limpio nuevamente…solo queda la fuerza, la intuición de los textos, solo queda la imagen de mi leyendo…y de pronto en medio de la nada surge un concepto y ya no se puede reconocer al dueño. La autoría se transforma así en un mito…

‎"Marchamos al encuentro del amor y del deseo. No buscamos lecciones, ni la amarga filosofía que se exige a la grandeza. Fuera del sol, de los besos y de los perfumes salvajes, todos nos parece fútil. En cuanto a mí, no busco el estar solo allí. He ido frecuentemente con los que amaba y leía en sus rasgos la clara sonrisa que tomaba allí el rostro del amor..." (Albert Camus, "Bodas")

Como dice Marx hay que despertar al mundo, que se le despierte de su sueño sobre sí mismo, el capitalismo es una gran siesta humana… ¿pero quiénes son los destinados a despertarlos?…¿quién puede juzgar quien está despierto de quien no? …unos sueñan con mercancías y los que, destinados a despertar ¿acaso no sueñan también? Sueñan y despiertan “históricamente”…Relato un simple sueño de alguien que está despierto en la siguiente frase de Marx : “Ser sensible, es decir, ser realmente, es ser objeto de lo sensible. Ser objeto sensible, o sea, tener objetos sensibles fuera de uno”… ¡Uff! Tener objetos- sensibles- fuera- de- uno.. ¿no piensan acaso así los mas soñadores? Pienso que hay que dormir pero dormir bien…es decir, dormir como si se estuviera despierto…

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Diario

Camine por el parque, hice un par de fotografías a contraluz …siempre hago la misma fotografía …me gusta que las cosas se antepongan al sol, que se definan por su sombra, pero que pierdan todo rasgo de fenómeno…sombras largas que rehuyen al sol…las otras fotos de luz frontal o escorzo no me apasionan, de hecho creo que ni siquiera me gusta mucho la fotografía …solo amo los contraluces, amo cuando algo se interpone a la luz…el Lucifer de Byron por ejemplo…

No respetamos a ningún tirano...obramos por impulsos , sin leyes , naturalmente...somos rebeldes y de nuestros actos se genera el mundo tal como lo conocemos...¿que nos diferencia entonces del Lucifer de Byron? el único Lucifer posible.....lo oscuro, lo malo son palabras demasiado gastadas ... deberíamos decir sencillamente deseamos...

“Nada nos alegra tanto a nosotros, filósofos, como que la gente se equivoque y nos tome por artistas…mis ideas están todas ligadas. Hace años que estoy en el verdadero camino. Poco a poco aparece la luz de tu filosofía; paso a paso la sigues; vas lentamente y no ves lo pasado, lo sufrido ya; pero hay que verlo, en toda su grandeza, para creer en ella. Me siento aliviado, fuerte, con un envidiable estado de ánimo. Las cosas más serias las oculto detrás de la farsa…” (Carta de Nietzsche a Georg Brandes, Mayo 1888)

Las mismas palabras que sirven para responderle a un cajero en un banco sirven para armar un verso de Rilke... Se me reprochara su calidad, su orden, su música, es cierto, pero en el fondo son las mismas palabras en tanto palabras y no como distintas lenguas intraducibles …la gente en el lenguaje navega día a día con un poder que es inimaginable, eso es lo fascinante, es la alegría de vivir…

‎"La vida de la mente, piensa para sí: ¿a eso es a lo que nos hemos dedicado, yo y esos otros trotamundos solitarios ..? ¿Nos espera alguna recompensa? ¿Se disipará nuestra soledad, o la vida de la mente es en sí misma una recompensa?..." (J.M.Coetzee. Juventud)

Escribo cartas, muchas y de los más variadas asuntos, aunque lo fundamental de ellas no sea su contenido sino su remitente.. Pero este se debe mantener difuso como cuando la tinta en el papel se le vierte agua…No podrá considerarse una carta si el remitente no está perfectamente incluido en su sobre pero no necesariamente este debe ser legible y claro…Si estás leyendo mi carta no quiere decir necesariamente que esta carta es para ti...eres el remitente difuso, la tinta que se corre, la mujer que se marcha…

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Sobre el amor

‎"Muy rápido abandona, no la busca más, ni en la ciudad, ni en la noche, ni en el día.Con todo, ha podido vivir así este amor de la única manera posible para usted, perdiéndolo antes de que haya llegado..." (Marguerite Duras - El mal de la muerte)

La fuerza del olvido, si alguien concibe un paraíso debe ser a fuerza de puro olvido…antes que de amor, de paz, de belleza, un paraíso debe constituirse desde esa fuerza … nosotros estamos condenados a recordar… donde surge un recuerdo , `por muy maravilloso que sea, surge un infierno… la memoria es ese órgano invisible lleno de bilis que invade al cuerpo sano que solo puede existir en lo actual y lo enferma , lo lanza a lugares espantosos …ningún cuerpo se repone jamás de ese horrible viaje…

Y dice Shakespeare en La Tempestad “el infierno está vacío, todos los demonios están aquí…” lo dice en boca de una marino...no sabe acaso que aquí está el vacío mayor…que los demonios pierden su tiempo…

En el estado de ausencia es donde únicamente puede surgir el amor…los que están dentro del amor están por fuera…el que padece no ve y es necesario no ver, los amantes no se enteran del amor…pero de vez en cuando, como la esposa de Lot, no importa petrificarse en sal .. Antes de morir, en los minutos más dolorosos, necesitamos aunque sea una vez, ver la catástrofe…siempre hay gente loca que quiere “ver”…que no le importa salvarse..

La imposibilidad de nuestro amor lo hace ridículo, fuera de lo social, y tú, no ausente de la fuerza de las gentes, también lo piensas así…ya no te leo ni tú a mí y nos despedimos todos los días diciéndonos hola…

Y nos encontramos por casualidad, ajenos, ya pasado el tiempo y lo que mi mirada veía en ti no está, hay un espacio vacío con el cual converso, el café y las galletas son exquisitas, nada ha cambiado , el murmullo de la gente , la horrible decoración del centro comercial …Lo físico , mi dios actual, no cumple ningún rol. De hecho te encuentro más hermosa que nunca…pero no estás, no está ella , ni está él, porque el que mira a mudado sus ojos , y el corazón ya no quiere actuar ni siquiera de metáfora…Mientras conversamos el corazón sigue inocente, desconoce…como esos perros viejos que atacan a su amo , al que les dio de comer de por vida y pierden su condición de “amigo” y se arrojan nuevamente a la naturaleza.… Ahí en el frío de dos desconocidos, solo me asalta una duda, ¿donde se fue lo que hemos perdido?..Mi mirada, la tuya…, la sonrisa lejana que surgía cuando encontraba al “otro” a metros de distancia, entre las gentes que no existían, que eran sombra de nuestra gran mirada, los eternos ojos que no descansaban nunca… El lugar donde llega lo que se pierde…no saber de él ni siquiera para visitarlo como cementerio…eso es lo que destroza…

El hombre necesita saber, pero el amor no se sabe, entonces se contraría una condición, en el amor el hombre camina en el desierto vendado, ardiendo…eso genera un pequeño malestar…no saber… pero el amor muestra, acalla y triunfa…el desierto, las vendas, el fuego…en esa tortura hermosa el hombre vive…no hace nada más que vivir para eso… No sabes ni sabrás nunca y cuando estés nuevamente fuera del amor, confortablemente libre : pedirás desesperado otras vendas , secaras los jardines , ¡prenderas fuego a tu propio cuerpo!

Abandonar a un hombre no es gran cosa , en el sentido de que ha ocurrido millones de veces , lo que a una mujer le entristece no es dejar, acto común y necesario , sino dejar en el hombre que amó la cautela eterna , convertirlo en un vigilante …en un guardia de los sentidos …lisiarlo de amor… al dejarlo siente que lo libera que le quiere y eso pensándolo bien es un acto de verdadero amor …pero al dejarlo en la cautela, siente que lo deja en la noche perpetua y eso le duele…se ensancha la cacería celestial, él va a tener que aprender a vivir con un dios menos, se reduce el panteón …esto le hace preferir vivir sin dioses a vivir sólo con uno…




Ese instante mágico cuando su pasado y su futuro convivieron por unos minutos…su antiguo amor inocente del todo a pocos metros de su futuro amor esperando en la guarida. No hay nada de malo en ello mirándolo a la distancia …lo doloroso es que ella aun sentía que le debía protección a su antiguo amor , aunque ya no lo amase…no quiere destruirle pero también siente que tiene derecho a amar el futuro…ambos amantes están en un laberinto separados solamente por una pared, se ignoran , ella llora, se acongoja…Jamás olvidara ese laberinto , como Ariadna lucha terriblemente contra el minotauro de su pasado, que le devora y la prosperidad de Teseo su nuevo amante, que yace oculto a pocos metros y que le ofrece el futuro…en este laberinto nadie libera a nadie …Ariadna solo debe luchar para que ni el minotauro ni el héroe se vean las caras …pero eso es imposible …el toro decadente siempre presiente a su matador …no hay piezas ni paredes que le impidan olerle…cuando el laberinto se abre Ariadna ya no siente que tiene que velar por su bestia…deja que su nuevo héroe entierre la llaga…

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Diario

“Estallamos de risa al ver en vecindad hombre y mundo, separados por la sublime pretensión de la palabrita y ..” (F. Nietzsche. La gaya scienza)

Es simple …creo, ningún principio totalizador puede aceptar el libre albedrio , lo sabían los grandes , Heráclito, Spinoza y Nietzsche por ejemplo. El libre albedrío no es la voluntad …esto mella al mundo moderno, le destruye su intención , sin libertad no hay salvación (o factum moral si tomamos en cuenta a Kant que nos separa de lo "natural" ) pero el que insiste en eso sigue creyendo en una providencia que rige el universo….El genio del cristianismo (que filosofa mal y cuando le conviene es esencialista y cuando no un atomista "del deber" ) es hacer dialogar como mago , dos cosas incompatibles , libertad y providencia…la solución deísta de los ilustrados es también excéntrica , el relojero diseña y se retira , ¿pero no podían entender que precisamente que en su supuesto diseño esta su presencia? Por eso Nietzsche dice con fuerza que “La teoría del libre albedrío es un invento de las clases dirigentes”, la libertad se valora donde cada uno opone mas fuerte su sentimiento de vivir (pasión , deber , conocer o fantasear) y con este pensar cerramos el bazar del mundo, novedoso, esperanzador, histórico , proyectivo, sano, regulable, bueno o malo… y solo se entiende el “todo” como fuerza y devenir…el fuego danzante y el niño que juega sin interés…

Se ha convertido en un pequeño bartleby encerrado en su biombo laboral, comiendo exclusivamente pastelillos de jengibre y no obedeciendo a ningún jefe…esto último no quiere decir en ningún caso que “no tenga un jefe”…y eso es lo tremendo … (ignora cuánto durara esta condición…solo transcribe y sobrevive) Cuando una orden le llega taxativa y formal, lo único que sabe responder es un pequeño salmo mágico de un empleado que se sujeta con todas sus fuerzas, tanto a la burocracia como a su dios, ya que no sabe distinguir muy bien entre dos cosas abstractas . Responde, sin ningún mérito de rebeldía, (y precisamente en esto consiste su penumbra), con una tranquilidad escalofriante frente a las diferencias jerárquicas de las potencias humanas, y frente a dicho mandato, se acomoda automáticamente y sólo susurra una pequeña frase : “preferiría no hacerlo”…

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Diario

“JO: ¿Por qué lo ha hecho?

DICK: Por empatía. Me puse en tu lugar y sentí que querías que te besara.

JO: Pues, se ha puesto en el lugar equivocado. No quiero que me besen. Ni usted, ni nadie.

DICK: No seas tonta. Todos queremos que nos besen, incluso los filósofos...” (Funny Face 1957, Stanley Donen)

"Qué fácil callar, ser serena y objetiva con los seres que no me interesan verdaderamente, a cuyo amor o amistad no aspiro. Soy entonces calma, cautelosa, perfecta dueña de mí misma. Pero con los poquísimos seres que me interesan... Allí está la cuestión absurda: soy una convulsión, un grito, una sangre aullando. De allí proviene mi imposibilidad absoluta para sustentar mi amistad con alguien mediante una comunicación profunda y armoniosa. Tanto me doy, me fatigo, me arrastro y me desgasto que no veo que instante de "liberarme" de esa prisión tan querida. Y si no llega mi propio cansancio, llega el del otro, hastiado ya de tanta exaltación y presunta genialidad, y se va en busca de alguien que sea como yo con la gente que no me interesa..." (Alejandra Pizarnik, Diarios)

Esa etapa de la vida donde no hay la suficiente nostalgia como para añorar nada, ni nada de futuro para esperanzar , ese pequeño minuto quizás es el que deberíamos fotografiar para la posteridad , lo que resta son malas copias hechas de esa fotografía. Lo que he hecho mejor en mi vida, creo, es sacar la más pulcra y elegante fotografía de ese minuto y pasarme el resto de la vida observando sus infinitos detalles…

‎"Te sientas a trabajar ... te quedas mirando por la ventana, y te pones a recordar tu infancia..." (Paul Auster . Invisible)

¿Sera cierto que el norteamericano no sabe reconocer la diferencia entre lo moderno y lo contemporáneo? Todo para ellos es un “Modern Times” y eso explicaría toda su desgracia cultural, mientras que el europeo se ha roto la cabeza por ese tránsito, el norteamericano aún festeja borracho en el progreso…

En la biblioteca las mujeres siempre se ven más interesantes, es un viejo cliché que siempre funciona. Ellas toman ese libro perfecto, muy lejano a los best sellers de turno, estudian su contratapa y después lanzan una mirada al vacío para que alguien premie esa elección …siempre hay uno que lo hace con una sutil y coqueta sonrisa ( me refiero a los normales ) y hay otros (los eternos deslumbrados) , obsesionados a tal punto con los libros que no las miran ni un segundo , se puede decir que ni siquiera se dan cuenta de su presencia (saben que nunca alcanzaran a leer todo y eso les desalienta ) …Ellas mezcla de sensualidad e ingenio están más libres que nunca , se mueven entre la contratapa de un libro perfecto y el premio posterior …En cualquier lugar los clichés son finos cuando no se proponen ser tan ambiciosos… solo hace falta describirlos pero sin participar ni de la coquetería ni de la angustia por los libros…

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Diario

‎"Cuídate del intelecto, Sabe tanto que no sabe nada Y te deja colgando boca abajo, Articulando sabiduría Mientras el corazón se te sale por la boca..." (Anne Sexton. "Consejos para una persona especial")

No hay un protocolo, hay millones y de todas las formas posibles, hay hombres que no es que se rebelen frente a ellos, sino se quedan en sus divisiones, en esos espacios en blanco donde no impera ninguna orden, como esos rincones inaccesibles y llenos de polvo que tienen algunas casas y que ninguna arquitectura medito previamente…

¿Qué es el infierno? Las mujeres que no son nuestras… es infinito y además crece, ya que las que fueron nuestras tampoco lo fueron… como dice Pavese no se qué hacer con la mujer del otro…

‎"O casarme, tener hijos, enjaularme en la estructura familiar. Ir a algún sitio para trabajar todos los días y después volver. Era imposible. Hacer cosas normales como ir a comidas campestres, fiestas de navidad, el 4 de Julio, el Día del Trabajo, el Día de la Madre... ¿acaso los hombres nacían para soportar esas cosas y luego morir?..." (Charles Bukowski. La senda del perdedor)

Los griegos, arrogantes señores, inventaron ese apelativo sepulcral para determinar al otro: los barbaros. Nosotros no lo aceptamos ya que vemos en estos un componente esencial de nuestra civilización (llena de amalgamas, fusiones, abrazos y sometimientos). Pero como hoy el territorio es un concepto obsoleto no podemos ver a los bárbaros…pero los bárbaros están aquí. Nosotros no hacemos murallas culturales como los griegos, las derribamos y una vez derribadas no sabemos que somos nosotros ni que son ellos, así la “humanidad” es un concepto que no alcanza, ya que este no asegura virtud sino sólo participación, y de pronto sin darnos cuenta toda una cultura es derrotada…

“No voy a pasar el resto de mi vida sonriendo y estrechando manos y enviando y recibiendo perogrulladas, como un candidato a funcionario político, porque yo soy escritor... mi mente tiene que estar sola, como la de Greta Garbo...” (Jack Kerouac)

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Diario

“La historia agrega que [Shakespeare], antes o después de morir, se supo frente a Dios y le dijo: Yo, que tantos hombres he sido en vano, quiero ser uno y yo. La voz de Dios le contestó desde un torbellino: Yo tampoco soy; yo soñé el mundo como tú soñaste tu obra, mi Shakespeare, y entre las formas de mi sueño estabas tú, que como yo eres muchos y nadie…” (Jorge Luis Borges. El hacedor)

La razón como conquista, la inteligencia como ley, la comprensión como reconciliación con el mundo, lejos me quedo con esta última...

“El objetivo de la fiesta es hacernos olvidar que somos seres solitarios, miserables y condenados a morir; en otras palabras, evitar que nos convirtamos en animales...la humilde y sonriente aceptación del desastre común permite el siguiente triunfo: transformar una fiesta malograda en un momento de agradable banalidad....Finalmente, una perspectiva consoladora: con ayuda de la edad, esa obligación de la fiesta disminuye, la inclinación a la soledad aumenta; se impone la vida real…” (Michel Houellebecq. Intervenciones)

“Me preguntan si escribo. Contesto que no. Porque no entiendo qué es lo que preguntan. Siempre balbuceo en mi cuaderno. Pero, ¿escribes ahora?, ¿qué escribes? No sé. No, nada… respondo. ¿Por qué no me preguntan si respiro? Será que respirar no tiene importancia. Sin embargo, al respirar, emito el mismo sonido que al escribir. Cierta sordera, sin duda, nos impide atender a lo que vibra despacio, calladamente…” (Chantal Maillard. Bélgica)

Hombres zen: con el lenguaje no se puede obtener lo que piden…piensan un triángulo de cuatro ángulos ¿Qué logro? Nada, no se forma ninguna figura… el impulso innato a imaginar esa figura no alcanza…no se llega, sin embargo ese impulso hacia lo absurdo crea religiones milenarias…Quizás deberíamos estudiar más ese impulso y no tanto los fracasos lógicos a los cuales están forzosamente destinados…

“Cantemos al amor y a la pereza, /Nada más vale la pena./ Aunque he estado en muchas tierras/no hay otra en donde vivir./ Y yo prefiero tomar a mi amada ,/ Aunque las rosas de tristeza mueran,/ Antes de hacer grandes hazañas en Hungría/ Pasando a la memoria de los hombres…” (Ezra Pound. Una Inmoralidad)

Tiempo de absorción, tiempo de ceguera, de silencio, de habitación…de demolición, de farsa y simulacro…tiempo de locura absoluta sin quebrar ni una botella. Y entre todas esas ruinas hay que saber dejarle pista de baile a la mujer… Ese espacio obligado, incluso más que la mujer misma, es perturbador… y digo “la” mujer en vez de “una” mujer, porque es imposible individualizarla…es puro espacio indefinible…

Las pautas económicas del liberalismo no tendrían porque dejar de actuar en el terreno del amor. Cuando la adicción insaciable del hombre al deseo narcisista de la conquista llegue y supere al acto de conquista consumado, que es lo que llaman amor, estaremos liquidados, si es que ya no llegó…. Se puede sobrevivir, eso sí, actuando una conquista eterna con el objeto amado, tal como el león sobrevive a regañadientes cuando le tiran la comida fileteada en los zoológicos…

Siempre me he preguntado sobre el mundo de la moda ¿quién decide lo que se lleva una temporada…un corte, un color , un largo? ¿Lo decide un grupo de diseñadores democráticamente, un tirano poderoso, o la gente que simplemente por un rumor empieza a usar cierto tipo de ropa?...Pienso con horror que todo se decide en el mundo dentro de esas tres alternativas…hasta la filosofía.

‎"El éxtasis intelectual al que he tenido acceso desde la primera infancia. Pero el éxtasis es el éxtasis.El “deseo” intelectual es como el deseo sexual...." (Susan Sontag-Diarios tempranos, 1947-1964)

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Diario

"Tolstói; el significado (importancia) de un objeto está en su comprensibilidad general. Esto es a la vez verdadero y falso. Lo que hace (que un objeto sea difícil de comprender no es -cuando es significativo, importante- que exija para su comprensibilidad alguna instrucción especial sobre cosas abstrusas, sino la oposición entre la comprensión del objeto y lo que la mayoría de los hombres quiere ver. Es por ello precisamente por lo que lo más cercano puede ser lo más difícil de comprender. Lo que hay que superar no es una dificultad del entendimiento sino de la voluntad" (Wittgenstein.Aforismos. Cultura y valor)

Cuando Wittgenstein escuchaba a alguien decir : “Pero Aristóteles dijo esto” el contestaba “y que me importa que lo haya dicho Aristóteles aclaremos el problema”…Seguro que pensaba con cautela que a su vez en el futuro nacería otro pensador que diría igualmente “y que me importa lo que dijo Wittgenstein”. Su indiferencia por la historia al igual que Descartes y su simpatía por la religión quizás le hizo preocuparse de que se le tomara por un hombre que sufría “revelaciones lógicas”… Aristóteles se las arregló para vivir , si se puede decir así, con “menos verdad” que Wittgenstein tal como este pudo vivir con “menos verdad” que el pensador del futuro, eso es lo más importante…

Leo que un hombre en 1807 descubrió las leyes del devenir universal y su proyección absoluta…me es absurdo, no su descubrimiento y gran trabajo ,que debió ser monumental, sino leer que fue en el año 1807. Es tan absurdo como pensar que Cristo resucitó y ascendió a los cielos un día Jueves…

Un trabajo de investigación es una actividad poco interesante…se le obliga al pensar, que es fragmentario, asistemático y caótico a entrar a una métrica rígida , presupuestada . Pero es imposible no saltar de un lado para otro, por que naturalmente el pensamiento es así. (Donde el aforismo es su más fiel representante) Un tema, una tesis corren en función de un logro cognitivo…¿Y qué tiene que ver eso con el pensar?

Veo entonces que una investigación es una caldera que en si misma necesita cierta condiciones para arder , habrá expertos que le saquen un rendimiento extraordinario..y otros no tanto…pero en general me interesa lo que esa caldera puede dinamizar al exterior (antiguamente movía buques , trenes o calefaccionaban casas)…la investigación comienza se desarrolla y se extingue como el fuego de una caldera , esta me importa menos que todo esa energía que pudo generar y que esta “por fuera” de esa caldera…y que no tiene fin.

"Los problemas científicos pueden interesarme, pero nunca apresarme realmente. Esto lo hacen sólo los problemas conceptuales y estéticos. En el fondo, la solución de los problemas científicos me es indiferente; pero no la de los otros problemas..."

(Wittgenstein.Aforismos. Cultura y valor)

Un gran juego de ajedrez donde cada jugador mueve la pieza como se le antoja y reclama que él sabe jugar ajedrez…así es la comprensión del mundo …cada cual cree tener la llave del lenguaje para su comprensión…en ese caos nadie juega a nada creyendo que se juega a algo…hay que callarse y pensar primero como se juega el ajedrez …discutir y regular sus movimientos …para luego recién comenzar a jugar, y el movimiento que quede excluido, no excluirlo sino invitarlo al silencio, no por alguna censura sino por imposibilidad en relación al juego ……Eso es lo genial de Wittgenstein se ha preocupado primero de ordenar que de filosofar …y después de ese orden ha creído prescindir de las preguntas filosóficas y teológicas porque son como movimientos errados de un juego de ajedrez…Luego como se dio cuenta que este sistema homogenizaba al mundo en un lenguaje duro y encapsulado, retomo su pensar y pudo ver miles de juegos de lenguajes distintos…es decir comprendió que el hombre en su profundidad tiene "distintos" mundos y el lenguaje lo guía su propio uso , intentar obligarle a jugar un sólo ajedrez con pautas rígidas es errado (aunque exista sólo un ajedrez) … Entonces se dedicó al estudio de esas distintas formas de pensar que hacían a los hombres creer que ellos si sabían jugar ajedrez…

Por lo tanto de ética y de estética "no se puede hablar” el no se puede no como impositivo sino como un no se puede “lógicamente” …Cuando digo Dios lo digo si se quiere “fonéticamente” pero de inmediato queda vacío y sin sentido , …Es decir deja al hombre mudo en lo que más le interesa, pero es flexible …dice: esa necesidad es honesta y necesaria hablen si quieren de ello…y eso ha sido la historia hablar de eso que no se puede hablar...

Diario

Quemaran igualmente nuestro Rosebud sin saber lo que era para nosotros...

"Y si leo, si compro libros y los devoro, no es por un placer intelectual -yo no tengo placeres, sólo tengo hambre y sed- ni por un deseo de conocimientos sino por una astucia inconsciente que recién ahora descubro: coleccionar palabras, prenderlas en mí como si ellas fueran harapos y yo un clavo, dejarlas en mi inconsciente, como quien no quiere la cosa, y despertar, en la mañana espantosa, para encontrar a mi lado un poema ya hecho..." (Alejandra Pizarnik. Diarios)

“Los libros son finitos, los encuentros sexuales son finitos, pero el deseo de leer y de follar es infinito, sobrepasa nuestra propia muerte, nuestros miedos, nuestras esperanzas de paz...” (Roberto Bolaño- Literatura + enfermedad = enfermedad)

Como Camus también me siento un griego…y sobrevivo como la hacen esos tristes animales árticos que son despojados de su entorno, empaquetados, llevados a climas recónditos y que soportan al absurdo sólo por la refrigeración tenue que les brinda diariamente su propio aliento espiritual….

¿Se puede amanecer griego en una vida ruidosa y desechable? Mi descompuesta genética cultural me arrebata de los grandes festines y me encierra en la normalidad moderna. Pareciese así, resignarse a no tener derecho alguno al rugido ardiente de la fiesta dionisiaca... contentándose solamente con timbrar millones de almas idénticas en la horrenda y eficiente oficina de la contabilidad eterna...

Entre más estudio la política griega mas siento que el termino es totalmente reñido con lo que nosotros conocemos por política…Ni siquiera el legislador en la polis griega era considerado parte exclusiva del ámbito político , podría comparársele a un artesano o a un arquitecto que “fabricaba” condiciones para que después los hombres libres politizaran, tal como el constructor fabrica muros alrededor de la ciudad (incluso un legislador como un arquitecto se podían importar de otro lugar para fabricar las leyes) … La ciudad tampoco era la polis, ya que esta pareciese que se llevaba consigo , casi como algo espiritual…¿Para qué entonces se creó la polis? , justamente son los dos motivos que la modernidad reprime…para la acción del hombre libre y para ofrecerle a este la posibilidad de que su vida no se disolviera en el olvido total…La polis le prometía al hombre que a través de la palabra y el discurso podría hacerse imperecedero, inmortal , distinta a la preocupación del filósofo que buscaba la eternidad sumido en su personal estado contemplativo y que solo veía la política como un medio para crear las condiciones de tranquilidad que requería el filosofar …La política pura no es como creemos hoy que es: burocracia , legislación , gobierno, corrupción , fraude, es la instancia que nos hace olvidar la esclavitud a la que estamos sometidos por la naturaleza y que nos obliga a requerirnos el alimento diario , la política es la actividad humana que nos deja en relación con los otros hombres en condición de pares libres, sin poder mandar y sin que nadie pueda mandarme , para ocupar nuestra palabra y tratar de aspirar a ser inmortales… Los persas veían eso y les daban ganas de vomitar…¡Y cuántos persas quedan hoy todavía vivos!

Los griegos , hombres gigantes como ningún otro pueblo, pareciese que nunca disculparon a sus dioses por el infortunio del mundo, y esa protesta continua les daba más fortaleza, ...nosotros los "cristianos" amamos más a nuestro dios entre mas perfeccionamos los aparatos de tortura que nosotros mismos diseñamos (la moralidad, el decaimiento de la voluntad, la negación del mundo etc) ..Por eso los griegos quizás sean el pueblo más sano., el que más sabía lo que era el poder de la vida...en cambio nuestra civilización cristiana , orgullosa de su enfermedad no vive en absoluto, simplemente empolla…

‎"Conviene tomar baños calientes, dormir sobre algo blando, embriagarse una o dos veces de cuando en cuando, entregarse al coito allí donde se presente ocasión...." (Hipócrates de Cos , siglo V AC )

Espero que a Nicanor Parra no lo vuelvan un chimpancé de circo muy pronto, tal como las niñas tristes de hoy se fotografían con la cabeza metida en el horno imitando el suicidio de Sylvia Plath…la literatura no debe llegar a tal grado…la literatura es una especie de guarida desesperada de hombres abatidos que nunca supieron que fueron originales y gigantes, pero que protegían al mundo del olvido y señalaban lo que es verdaderamente la existencia …si hay que sacrificar al autor para proteger esa guarida hay que hacerlo…