lunes, 28 de mayo de 2012

Los piojos del infinito





TIENES TODO CALCULADO AUNQUE HACES PARECER QUE NO ES ASI…tu economía si es que se le puede llamar así, es inexistente , pero lo haces pasar por el destino…anhelas y devoras las vidas de los poetas marginados..¿No acabas de leer ese libro de Schwob sobre Villon?, gozas de su destierro y de su vida de vagabundo, como la de Rimbaud, la de Kerouac , la de Pound… sales por la mañana a mendigar un poco de salud gratis , a pedir ese certificado que acredita que no tienes nada…no sientes vergüenza, es más, sientes cierto tipo de honra…justificas tu accionar con la teorías de Arendt sobre la política . Los griegos abominaban la economía, la vida privada de animal para ganarse su comida, el esfuerzo del trabajo de un hombre , igual que el del castor, el de un pájaro haciendo madrigueras, el de un polilla revoloteando en la noche..…¿PERO ERES UN GRIEGO?—Todas son teorías, las crees necesarias pero temes en lo más profundo de ti que se vuelvan monstruosas, por eso te comportas con tus amigos y familia como un niño, quieres que con esa conducta toda tu teoría arda.

En el centro de salud esperas y esperas, hay mucha gente pobre, les compadeces, en realidad no sabes que sientes por ellos. Lees uno de los libros que llevas en el bolso…¿son 5 o 6? (¿Por qué siempre echas 5 libros dentro del bolso? , ¿crees que te protegerán?) Esquilo de Ismail Kadaré …Que orgulloso te sientes de tu miserable condición , te enfrentas al encargado de la salud , ese pequeño burócrata que no mira a los ojos pero mira tu libro …alguien que lee no puede vivir gratis debe pensar, pero te da el certificado…eres una hormiga para él, (o el castor del ejemplo) ….paseas luego por fuera de las escuelas…sientes el bullicio de los niñitos , te preguntas ¿y esos profesores que bueno podrán hacer? Yo sería un buen profesor te dices, pero lo sabes… todos ellos son más que tú, tienen la disciplina, la paciencia y la fe que nunca tendrás… Obedecen todo sin ninguna comezón. Tus familia nunca retrocede a su instinto, te aman, pero no pueden admirarte, tal como la mañana llena de niebla impide que los amantes disfruten del horizonte…ellos pueden contentarse con imaginar el horizonte , pero solo tienen que lidiar con la niebla que no es más que la homogeneización del color del cielo…tu niebla es interminable , no se moverá un centímetro, la gente no te admirará…sentirá compasión, o a lo más frío, y tendrá que retirarse a su hogar en busca de abrigo… 


Para compensar esto lees un poco de vida griega (es tu juego) no es erudición, ya que puedes pasearte en esos congresos de expertos filólogos que declaman todas las correrías de los antiguos, con los estudiantes embobados por su sabiduría, y entre ellos no serás mas que un lerdo y lego ignorante…¿que sabes de los griegos?, ellos hablan griego , investigan en todas las lenguas , conocen toda Europa, visten elegante y no como tú , un mendigo desastroso que repite y repite su ropa..Ellos también se reirán de ti……. Pero vives feliz con esa indolencia económica que se percibe en la polis griega, esa corona de laurel que no pesa nada y que a sus enemigos orientales les causaba risa cuando se enteraban que era el premio que daban en las olimpiadas, ellos pensaban en oro….Esa risa oriental te resuena en todas partes, la sientes a todas horas del día, ves al rey Jerjes mofándose de tu tarjeta de gratuidad de la salud que guardas en el bolso junto a los libros de Schwob, Villon, e Ionesco ¿te nombro más? , porque hay mas, muchísimos más ….tienes todo calculado….ya que si te esforzaras un poco tendrías un auto y un departamento y una modesta mujer mirando tus estupideces por la noche ….probablemente habría que trabajar doble jornada , pero los tendrías al igual que tu vecino y los que han emigrado del barrio pobre en el que vives , emigran los vencedores se quedan los perdedores, rigor Malthusiano . 


 Amas a tu barrio ¿ o al igual que Platón lo odias con todo el alma y juegas con tus sofismas para justificar la miseria económica y política de tu espíritu….? Has armado tu vida calculadamente y hasta la miseria en que vives se ve lustrada por el detalle de la planificación… Tu barrio mísero te tenía cariño, eras un niño de las películas de Pasolini, el porvenir que te auspiciaban tus vecinos se ha hundido , hoy te toman por loco (estas solo sin auto, sin mujer y sin casa, eso es locura) han visto que te educaste , que fabricabas un gran martillo útil para golpear a la vida…. Pero no has hecho nada…de nuevo resuenan las risas orientales…. Tú te mantienes en silencio buscando la corona de laurel…pero esa corona no está en ningún lado…. ¿Te aman...? Lo ignoras….de vez en cuando las mujeres se acercan. Confirman la tesis oriental…..huyen… ¿pero quién no huiría de un hombre así? Cuando huyen sientes una angustia pero también una sensación de triunfo (un triunfo extraño como el de Robinson Crusoe, que dice : se ha perdido la batalla de occidente y lo descubro aquí en la orilla de mi isla)…no tendrás descendencia, como no tendrás auto ni casa….no piensas en tus herencias por qué no te interesan, además crees que no hay derecho sobre ella….es una idea absurda, lo regalarías todo si no te aterrorizara tu vida…. ¿la vida griega?…pero un griego te diría: conforme, tu desprecio por lo domestico y por el trabajo es honorable , pero: ¿vas al ágora a politizar tus opiniones? , ¿Luchas cuando tu ciudad se ve amenazada por los barbaros? Evidentemente no luchas…ni nunca lo harás… En vez de verte como un virtuoso Tucídides orgulloso y activo con tu ciudad, te ves mucho mejor como un horrible Jeremías que se queja constantemente de su dios imaginario…. 


 ¿Se ríen de ti los demás? , ¿Qué haces cuando notas que la gente se ríe de tu fracaso? Los observas , sin la más mínima piedad, les enfrentas con esa mirada que estrenaste de niño, esa mirada que pretendió ser superior y no hizo más que hundirse más en el cráneo, que mira hacia fuera solo como el primitivo veía el paisaje cuando las cavernas estaban calefaccionadas con el nuevo invento cultural, el fuego, y esa caverna tuya, el cráneo, ha tenido que quemar toda actividad febril de inteligencia para mantenerte ahí, mirando los paisajes en la momentánea calidez de tu refugio intelectual… La gente se asoma al umbral de la caverna y se burla..Tú teniendo fuego y comida asegurada, solo los ves como esos tristes animales que vienen por la carroña de tus huesos… ¿Crees que la gente te recuerda como algo valioso? tus antiguas amantes o la mujer que amaste con todas tus fuerzas…ellas no te recuerdan sino como un espectáculo de televisión, esas cosas extrañas que hacen los motociclistas gringos cuando saltan entre aros de fuego…te pusieron atención mientras duraba ese salto , como algo excéntrico,( las motos normalmente no saltan aros de fuego), pero ya está, no te amaron…nunca lo hicieron , y esas mujeres te archivaran entre otras actuaciones circenses que los hombres les brindan todos los días… Esa amante está con su nuevo hombre y desde esa cornisa perfecta, dominando el grandioso paisaje del éxito , vestida de gala y disfrutando sincrónicamente sus balsámicos perfumes corporales , analizará tu pobre actuación , sabes te analizará con la misma ingenuidad de la pediatra para ganarse la tranquilad del niño que examina …no hay nada en ella que pueda entenderse como cariño…¿has visto como las jóvenes recuerdan los malos ratos de algunas de sus vacaciones cuando tuvieron mucho sexo pero no encontraron ningún amor?, así será su recuerdo , fuiste la pobre y aburrida playa de las peores vacaciones de esas jóvenes…tiéndete en la arena…cuando los recuerdos se vayan... rápido mira esa playa ahora…la seguirás arrastrando contigo… 


Escribes mucho…en tu interior sabes que no eres bueno, que no es suficiente, ¿te importa editarlo, divulgarlo?…no…eso te da asco. Imaginas lectores anónimos, inmateriales, como esos coros de ángeles que se detallan jerárquicamente en los libros sagrados, ellos cada vez que escribes una palabra se acomodan para leerla en el acto, comentan entre ellos, debaten, riñen, toda tu escritura gira en torno a esa ciudad de ángeles donde la única justificación a su existencia es tu decisión de escribir….Tras esa imagen un lector material te parece absurdo…un libro de papel una ridiculez inútil…. Ese coro demanda cada día más palabras….¿las juzgan por su belleza o calidad¨?…no, en absoluto, viven solamente de la existencia de tus palabras, buscan un sentido tal como el arqueólogo con su piedra rosetta, que les sirve de guía para imaginar algo mayor, tu escritura es su código , incluso esos ángeles ignoran tu existencia cotidiana ni les importa, no es relevante que las palabras vengan de un autor, necesitan solamente un código de debate que les haga existir …quizás ni siquiera estén enterados que son lo que tu llamas “palabras”…. Ese coro de ángeles es lo que los filósofos llaman espíritu, los cristianos mas temerosos alma, toda esa inmaterialidad que se le opone a la tosquedad del organismo…ese coro de ángeles finalmente eres tú mismo… 

“El amor es el infinito puesto al alcance de los perros” anota esa frase… ¡anótala!…es de Celine , lo sabes . ¿La llevas contigo siempre cierto?….¿la interpretas como victoriosa?…la interpretas como el hombre que se hace a un lado de la vida precisamente para demostrar que le sobra vida... pero vida no te sobra …nada te sobra …Los ángeles esperan el nuevo cargamento de palabras y tu como su obrero debes ponerte nuevamente a trabajar…



.

sábado, 26 de mayo de 2012

Diario





“Lo más importante es aprender a pensar crudamente. El pensamiento crudo /sin labrar/ es el pensamiento de los grandes hombres...” (B. Brecht . Diario) 



 Me acuerdo del juego de Cioran al autodefinirse como un “privat denker “, un pensador privado a la manera alemana (¿no es una contradicción ser un pensador y ser privado?, bueno aplaudimos también las contradicciones). No utiliza el francés en esa definición quizás por pudor , por un homenaje a esos viejos profesores ilustrados , o a la solitaria y fallida cátedra que impartía Schopenhauer, ignoro su juego , lo cierto es que cuando rehuimos, despreciamos o maquillamos los términos es porque han sido suficientemente envenenados, tal como el término “intelectual” que en el tiempo de Zola sacaba inéditos aplausos, y hoy está totalmente condenado por las sospechas de una intención sucia y vanidosa del que intente llamarse así (pero que tenía hasta hace poco un símbolo de compromiso político). Hoy no existe ese término y es mejor su extinción, nosotros por suerte no somos intelectuales (no nos da ni para un correcto discípulo) pero si somos los responsables de erguir algún termino estratégico o identificar y apoyar al hombre de “ideas” (todos los hombres son de ideas potencialmente, pero igual que la musculatura solo deviene del coraje de soportar los dolores de cuerpo tras los ejercicios), esos hombres que deben hacer las conexiones de la crítica del saber, del pensar (y digo solo encargado de las “conexiones” ya que no necesitamos sumo sacerdotes) con la gente que se ha negado a pensar públicamente o no ha podido hacerlo. La gente que delega su existencia a las riendas de los cada vez mas estúpidos gobiernos, o a ese horrible orgullo histórico protestante del éxito económico que justifica y legitima (y lo peor: legitimado y admirado por el mismo pueblo) el total dominio actual de los banqueros o empresarios que hoy ya no se cual es su diferencia . Hoy hay tres casos (Me imagino que entre muchos ) que podrán gustarnos o no, ser horribles, oficiales, liberales o tiránicos, lo que se quiera, pero que generan conexión de las ideas con el mundo: Fernando Savater en España , Michel Onfray, en Francia y Slavov Zizek en el útero de su madre (ya que atribuirle un país seria ofender su cosmovisión marxista- leninista -stalinista (podrán gustarnos o no pero han hecho una conexión medianamente efectiva de la academia con la gente). En chile no observo a nadie (aunque valoro la hidalguía de Cristián Warnken, el único quizas) y ese es peligro, no hay conexiones ni alguien que las establezca seriamente… y quizás una de las respuestas quizás este en las universidades y campus de filosofía donde basta preguntarle (y lo he hecho como experimento muchas veces, pero hoy no entablo relación con eso seres ) sobre estos “divulgadores” , por ejemplo entre los estudiantes de filosofía analítica para que se echen a reír con ganas (tal como el melómano antiguo se ríe del adolecente que nombra con orgullo un nuevo grupo de pop) , o en una facultad de historia que te avasallen esos nombres con una cantidad o de anécdotas humanas bien catalogadas, o con ideología moral progresista tarareada de memoria denunciando al pensador vendido …No puedo responder la orfandad de las ideas con la gente más que con esa risa , esos hechos sueltos o el tarareo denunciante , sé que no es puntual que se vuelve más generalizada, ya que se cuando la sensación de poder intelectual toma vuelo y se enajena entre los nuevos especializados “ingenieros de la mente” . Para poder entender el silencio vacío y el absurdo actual de nuestro pequeño país basta denunciar ignorar o reemplazar esa enajenación…pero será tan fácil ¿?... 



 No puedo entender que las viejas tesis se arruinen en las estanterías de las bibliotecas universitarias y que no tengan ninguna conexión con la gente.. (aunque la gente no necesite de “tesis”, sino de compartir, debatir, reírse, conversar, criticar o cuestionar la palabras que todos los hombres deberían poner en evidencia en el espacio público y que el gobierno si es que existiese, ya que no sería necesario , fuese una parte secundaria y subordinada a esa praxis política) que el frio de esa biblioteca sea el símbolo mayor de un elitismo soterrado y que la gente de saber (o que cree saber ) no se comunique más que a través de las voces oficiales de los recintos autorizados es espantoso .Eso honestamente me desespera y hace pagar los platos rotos a ese recinto académico que no tiene culpa de nada, ya que es solo un recinto que no nos dice nada, no habría porque odiarle…que se encierre gente ahí sin comunicar al mundo , a revolcarse en el saber o a comenzar empresas investigativas (que al final terminan siempre en nuevos y simples planes de dominio) debería indignarnos… La gente sale a vaciar las estanterías de los odiosos libros de autoayuda y de las recetas más horribles de oriente porque esos recintos occidentales de educación se han cerrado por siempre y sus administradores se han callado afirmando sus candados , se han sentido desde niños cómodos en el saber y ese deseo  es como de morfina , que ellos interpretan que es escasa y difícil y no desean compartirla o ponerla en evidencia política ( a lo mas mandan al peón artillero del profesor regular que lidie con el pueblo no enterándose de su muerte o sus heridas , ya que no les interesa)…los fumadores de opio no forman parte de la polis en tanto forman un país de ensoñación teórica … donde se autosatisfacen en congresos y charlas de repartición del opio…la definición más bella del intelectual es la que hace Camus ,y no es el que acapara mas opio en sus pulmones , simplemente un intelectual “es alguien cuya mente se vigila a sí misma …”




 La extraña actividad del pensar, que no es medir ni calcular con un vara , no es la razón propiamente tal, no tiene un objetivo ni un resultado... es algo curioso y quizás, ni siquiera estamos seguros cuando realmente lo hacemos... quizás en este mundo dominado por el “proceso” (la artesanía, la historia , la ciencia) pensar se logra muy pocas veces. (Este mundo actual donde yo imagino una cosa, la diseño y la fabrico para algún fin y categorizo erróneamente eso como pensar. El artesano que hace una silla no se diferencia, en esencia, del científico que diseña un experimento inédito en la realidad para "fabricar" naturaleza) sin embargo, el pensar es un manantial que nunca deja de correr, solo hay que ir a él… Arendt en “La vida del espíritu” dice :”la necesidad de pensar no se deja acallar por los discernimientos, supuestamente definitivos, de los sabios”. El “mal” deriva de la banalización, no tiene realidad, es negarse a acceder a ese manantial inagotable y perderse en el mecanismo invisible de la repetición de una pieza natural y muda en el mundo … ni siquiera la supuesta inteligencia medida en torno a leyes férreas asegura la simpleza del pensar…ese divorcio entre el control , y usufructo poderoso y excesivo del mundo por medio de la razón, y la humildad “natural” del pensar común que imagina y vive entre los otros, en una eterna actividad sin objetivo ni cálculo delimitado, es la penuria que este mundo padece y que no sabe identificar porque lo tiene demasiado cerca . No necesitamos necesariamente de hombres “inteligentes” , sabios que guíen hacia la luz de la “Verdad” (El filosofo puede entrar y salir desde la caverna hacia la luz , pero no participa de lo fundamental: no está “entre los hombres” porque esta religado y apartado, y en esa desesperación no le queda más que confiar en algo que le ampare de esa orfandad y se apega “al razonamiento lógico de la soledad”). La urgencia no es esa, necesitamos que los hombres simplemente no sean “superfluos” , que se nieguen a pensar …y la primera condición se excluye por una misteriosa razón muchas veces de participar de la segunda. Toda instrucción opera según un fin desastroso y perdido que es la condición de la educación actual, y esta no hace más que dos cosas, primero : no motiva realmente a pensar, sino que promete una buena supervivencia material (un buen nivel de vida por sobre el buen vivir) hace creer al alumno que llegar a ese buen nivel de vida material es una especie de acto heroico o de gracia divina, y segundo, obliga a pasar por el mundo “invisiblemente”, quizás asegurando los bienes materiales, con un saber complejo pero absolutamente programado. Lo dramático es que a pesar de que lo anterior asegurara una existencia holgada y placentera no aseguraría necesariamente haber llegado a la genuina condición humana, que estaba desde un principio a su disposición y que no necesitaba de ningún colegio ni universidad, ni hacienda ni propiedad para obtenerla. Esta condición requiere ser hombre “entre los otros”, por ende demandar y aceptar el “riesgo” de la palabra y la pluralidad, pensar extensamente, es decir , imaginar cosas que aún no ocurren y así asistir a la comprensión de lo otro, y tener en cuenta el acto político de la amistad como fundamental por sobre la devoción tirana de la Verdad …en suma tener realmente un mundo , que es simplemente el espacio que hay entre los hombres, incluso más que valorar la vida misma que tiene menos “realidad” ….ni erudición, ni voluntad descarriada, ni ceguera lógica , ni vanidad religiosa o metafísica, ni “Verdad”… sólo pensar.



.

martes, 22 de mayo de 2012

Diario




“En vano andamos al acecho de una única raíz que haya echado ramas vigorosas, de un pedazo de tierra sana y fértil: por todas partes polvo, arena, rigidez, agotamiento. Aquí un hombre aislado y sin consuelo no podría elegir mejor símbolo que el caballero con la muerte y el diablo, tal como nos lo dibujó Durero, el caballero recubierto con su armadura, de dura, broncínea mirada, que emprende su camino de espanto, sin que lo desvíen sus horripilantes compañeros, y, sin embargo, desesperanzado, sólo con el corcel y el perro…” (Friedrich Nietzsche. El nacimiento de la tragedia) 






 La culpa se archiva, de esas miles de “oficinitas” sale un funcionario que no da importancia a quien pertenece la culpa, si a la empresa o a algún empleado, directivo o deudor..La culpa está ahí apilándose indefinidamente día y noche…la empresa no tiene límites…pareciera que Kafka se sintiera tan a gusto en su sinagoga anónima, que tal como Galileo moldeo la imagen del mundo moderno subordinando los hechos a su imaginación, él le dio la mejor imagen a nuestro mundo subordinado el sentido a su imaginación … El funcionario se dedica…el único sentido de la vida del hombre es su “dedicación” como fuerza, sin preguntarse jamás el objetivo de esa fuerza. Inspeccionar, liberar e incinerar esos archivos de culpa no le compete…solo se le ha demandado, apilarlos, clasificarlos, reubicarlos… el nombre de “burocracia” es impropio, preferiría llamarle teología…eso hace que la tarea se oriente en un clima de total justicia… El mundo fue devorado por la utilidad, el funcionario lo sabe muy bien y se consagra, el día que se pregunte como Lessing por la utilidad de la utilidad sabrá que su trabajo, o sea su vida, se ha acabado… Podrá venir entonces con todo derecho el paraíso donde, como único premio, a los empleados se les permitiría conocer las características de su trabajo…pero se engañan, el conocimiento de su rol no constituye específicamente “el paraíso”…pero a ellos les basta con eso… 





 "Cuando todo va bien cualquiera puede ser una persona hermosa llena de buenos sentimientos y esperanzas y deseos para el mejor de los futuros. Después cuando a tu novia se la está atorando algún memo ya no resulta tan fácil..." (Ray Loriga .Lo peor de todo) 





 Un Sísifo sin piedra, sólo contemplando extático su débil musculatura…la piedra no cae por que no sube, y el deseo de impulsarla (abortado) , es transformado ahora, en una especie de religión… 





 La imposibilidad de cortar lazos con el mundo , con la veta más rica de su lenguaje , le hace rechazar mil veces el amor…que corta, agrede, destroza las riquezas de sus minerales .La amante totalitaria que apaga la luz del mundo le aterra…no cree que de esa oscuridad se forme una especie de prótesis divina del mundo…





Tengo algo que desconocieron mis queridos griegos , la culpa, y si en algo la sintieron, fue como un fenómeno estético y no como un sermón moral…y esta culpa como amuleto exclusivo de mi pobre herencia cristiana oriental , la enseño a quien quiera verme cargándola, ya que no tiene fin ni objeto, está ahí al acecho de cualquier acto para atraparlo y devorarlo… Para los griegos trágicos, el héroe tomaba conciencia y se sacrificaba, pero a mí solo se me permitió hacer de animal de carga que ni siquiera puede gozar del reparador paisaje del dolor que se les presentaba a los helenos de frente, sino que lo llevo conmigo y no lo veo nunca, sino como un parásito enfermizo y enquistado en las ancas morales, que no hace otra cosa que obligar a repudiar el cuerpo…a convertir la danza en rezo.. El terror terrible de infringir daño…la condena: la toma de conciencia de ese terror siempre llega tarde… no hay Antígonas sin dolor… (Entonces solamente quedaríamos a merced de la ley, congelada y ajena a cualquier latido , y no correría jamás sangre, ni nada verdaderamente humano) ...sin embargo preferiría que no las hubiese…Le regalaría así una palabra absurda para al mundo griego : evitar… 






 “No le hubiese importado en absoluto amar a una maestra, a una trapecista, a una dentista encantadora, con tal de que le cuidaran un poco. Y sin embargo no se dejaba cuidar, de ahí su estado, ni se sentaba a la mesa de los demás, ni aceptaba comer lo que cariñosamente se le ofrecía. Y en resumen, sólo resultaba encantador si no se le conocía demasiado...” (Ray Loriga.Ya sólo habla de amor) 





 ¡Qué triste que las mujeres ya no nos puedan engañar!…cada acción, frase, llanto, sonrisa, silencio, alegría, venganza, huida, etc. Ha sido replicada miles de veces… y ha generado un patrón común… es ese estado de honestidad forzada, de verdad sentimental, de riqueza estadística, el que impide el avance de cualquier amor…las conductas no enamoran ni bailan, se adecuan a la insensible horma, se ha perdido la fragilidad y el riesgo… todo es frío y aburrido, como una exitosa compañía de seguros… 





 “Walter Benjamin tenía ese gesto de ocultarse detrás de las montañas de materiales que comentar. Se sabe que el sueño suyo consistía en desaparecer, en el cénit de su obra, tras una avalancha insaciable de citas…" (Roberto Calasso. Los cuarenta y nueve escalones)




.

lunes, 14 de mayo de 2012

Diario




“Dos o tres noches más tarde fueron al cine a ver Rocco y sus hermanos, una película por la que competían con un fanatismo salvaje. ¿Cuántas veces la habían visto ya? ¿Doce? ¿Diecisiete? Unos segundos antes de llegar a la escena con Annie Girardot y Delon en el techo de la catedral –la escena en la que Rímini perdía el control y lloraba como un chico–, Sofía lo miró apenas, como escrutándolo en la oscuridad, y antes de que Rímini se desmoronara le acercó una mano abierta a la nuca y la mantuvo allí unos segundos, irradiando su calor, como uno de esos sanadores que no necesitan hacer contacto con el cuerpo para curarlo. Habían reemplazado el consuelo por la prevención. La escena pasó, Annie Girardot se echó a correr por la terraza, Delon la persiguió, los dedos de Sofía temblaron apenas junto a la nuca de Rímini y Rímini, por supuesto, no lloró. No lloró esa vez ni volvió a llorar nunca, y Rocco quedó tragada en esa noche terrible. Habían alcanzado una rara forma de perfección. Vivían en el interior de un interior, uno de esos ecosistemas que reproducen por medios artificiales, entre cuatro paredes, detrás de un gigantesco tabique de cristal, para que los visitantes puedan admirar su realismo, la temperatura y la humedad y la presión y la fauna y la flora de medioambientes exóticos …Lo habían hecho todo. Se habían desflorado y raptado de sus respectivas familias; habían vivido y viajado juntos; juntos habían sobrevivido a la adolescencia y luego a la juventud y asomado la cabeza a la vida adulta; juntos habían sido padres y llorado al muerto diminuto que nunca llegaron a ver; juntos habían conocido maestros, amigos, idiomas, trabajos, placeres, lugares de veraneo, decepciones, costumbres, platos raros, enfermedades –todas las atracciones que podía ofrecerles una versión prudente pero versátil de esa mezcla de sorpresa y fugacidad que se llama normalmente vida, y de cada una habían conservado algo, el rastro singular que les permitía recordarla y volver a ser por un momento los mismos que la habían experimentado. Y para que la colección estuviera completa, completa definitivamente, ellos mismos agregaron la pieza cumbre: la separación….” (Alan Pauls. El Pasado) 






 El silencio de los amantes cuando realmente sienten que están felices…Nadie los ve ni nadie puede oírlos, ellos no necesitan el mundo, de hecho queman su mundo con un arrebato romano…y se arrojan a la empresa más maniática de la vida…el deseo irrefrenable de amor…El silencio para ellos no es tal , ya que es un baile de trompetas y tambores, el mundo no los percibe, los tiempos se disfrazan y ellos en el total anonimato social intentan sentir lo que han imaginado por años …ese silencio es un placer que no se teoriza, jamás surgirá una pregunta del tipo “si el amor existe o no” , sino que con el mundo ardiendo ellos solo se dedican a danzar en su fuego …Los teóricos desafortunados que están fuera y se ahogan en el mundo, podrán verificar o decepcionarse frente a las preguntas del amor, los amantes por el contrario entraran en la exquisita ceguera de lo “inexpresable”. Lo peligroso es que cuando desistan del fuego, se separen y vuelvan a requerir del mundo, lo “inexpresable” será el obstáculo del recuerdo, no sabrán nada de lo que pasó, si es que pasó, o si dejó de pasar, sumidos en los peligros espirituales del mundo, buscaran una explicación, una añoranza, una fotografía del estado de su fuego y no habrá nada. Esta falta de explicación no es un silencio, por el contrario, es el profundo grito del frío del mundo al que han vuelto… Es la lengua cercenada del eros que sin embargo debe enfrentarse a una multitud reclamando un discurso… 






 "¿Por qué siempre estás triste?, le pregunté. No estoy triste. Sí que lo estás. No se trata de eso, me dijo. Me dijo que en su opinión la gente vive años y años, pero que en realidad es sólo en una pequeña parte de esos años cuando vive de verdad, y esto es en los años en que consigue hacer aquello para lo que nació. Entonces, en ese momento, es feliz, el resto del tiempo es tiempo que se pasa esperando o recordando. Cuando esperas o recuerdas, me dijo, no estás ni triste ni feliz. Pareces triste, pero se trata únicamente de que estás esperando o recordando. No está triste la gente que espera, ni tampoco la que recuerda. Simplemente, está lejos..." (Alessandro Baricco. Esta Historia) 





 A Schopenahuer le molesta todo (menos Kant y Buda) especialmente odia a Hegel con todas su fuerzas que para él es una teología soterrada … hay que buscarle su lado ingenuo…medita demasiado sobre la miseria de la vida, reemplaza la cosa en si por la voluntad, pero una voluntad ciega , negativa y propone una cierta aristocracia en el retiro, la renuncia, la inactividad…en suma es un hombre aterrorizado por la vida, descubre la fuerza impulsora de esta , pero aun así, es seducido por el orden de los imperativos racionales de Kant … es como si un hombre que postulara que la única forma de la vida es la de un ciego que avanza sin control por un falso prado de flores y aun así consintiera las leyes físicas que hacen “aparecer“ los colores… (tengo las riendas del caballo y conozco su dimensión y función, los imperativos kantianos, pero el caballo corre inevitablemente desbocado, entonces esa locura del caballo ¿en qué posición deja al arte del amancebamiento? , en pura ficción y charlatanería del domador) Atrapado en los conceptos de la tradición solo puede voltear la metafísica sin derrumbarla, (y el arte es su morfina) …es su pequeña rebelión frente al concepto romano del hombre como “animal racional” (pero vasallo aún de cierta moral compasiva oriental) , rebelión que el siglo XX hizo oficial … Descubrió así la horrible anarquía del deseo y lo único que propuso a ese infierno incontrolable, es encerrarse en un rincón maldiciendo la vida…







"Tienes miedo de quedarte sola con tu propia mente…No puedo ignorarla, sé que está aquí, la huelo y la siento…" (Sylvia Plath . Diarios)



.




martes, 8 de mayo de 2012

Diario




El sonido del golpeteo de las tazas de fondo en el disco de Chet Baker hace su actuación en vivo aún más entrañable, infinitamente humana, y la música se mantiene brillante mientras me concentro en esas tazas chocando con los platillos y las cucharas del público , y este a su vez mantiene un silencio totalmente aturdido sólo acompañado por ese ínfimo sonido poético de las tazas . De vez en cuando beben un sorbo de café y el barman relajadamente seca una copa . Seguro que la heroína, que ya recorrió apaciblemente sus venas, debió haber llegado al cerebro de Chet y que por eso mismo lo hace insuperablemente sensible a esos golpecitos de las tazas como un gran contrapunto rítmico que recorre todo su cuerpo. Después sólo puedo concentrarme en ese sonido de las tazas y bajar el volumen de la música que ya está en mi corazón, (tal como en el cuento de Cortázar la señora que tose en la ópera y que lo hace abandonar la música y concentrase en esa tos casi metafísica) …Y entonces todo, absolutamente todo: platos ,cucharas, murmullos, barman ,jeringas, trompeta y corazón , se quedan juntos, sin exclusión, en el regazo de la eternidad… 






 El amor tal como fue concebido por Shakespeare, por los padres , por Hollywood, por la novelas, por la entusiasta primera novia, por el aburrimiento colegial, por las tiendas de tarjetas , por la televisión de trasnoche, por el nervioso intestino infantil , por la amante comprensiva, por la iglesia pobre adornada en el día del matrimonio, ya no existe…aunque eso no implica que esté muerto , la actual inventiva publicitaria y la autoayuda espiritual de los corazones  deberán reflotarlo con sus ingeniosas artimañas: fingir separación , sacralizar la rutina, predicarlo con fe a los amigos, pervertir los deseos , fortalecer la nostalgia , separar camas , drogarse juntos , relajar la monogamia, jugar a la añoranza, fingir inocencia, perfeccionar manipulaciones, teatralizar la opulencia económica …que se yo… Todos esos inventos serán imperdibles…Asegurando la sobrevivencia del amor la gente podrá ser feliz sin enamorarse….solo bastará mantenerse ocupados con la imaginación… 
  





¡Qué temible contraste! El presente, pequeña invención en la cual uno está obligado a hacer de pobre malabarista con todos los mareos de la improvisación y la vulgaridad de lo real, frente al pasado, rico desfile de imágenes que seducen inagotablemente…la memoria es una droga… 





 “Después de todo hizo lo mismo que vos: aprendió lo que tenía que aprender y se fue, hecha toda una mujer. Una mujer encantadora, sensible, curiosa, apasionada, que ya estará aprovechando, supongo, algún cerdo inmundo. Pero no me quejo. Es así. Es mi misión en el mundo: inventar, descubrir, embellecer personas… para que las disfruten otros … Esas mujeres que los hombres detectan, seducen, encierran en departamentitos de tres ambientes y convierten en madres, esas mujeres que después, con el tiempo, se dan cuenta de que esos hombres con los que estuvieron toda una vida son unos perfectos extraños y nunca supieron nada de ellos, nunca, nada, empezando por lo básico, quiénes eran, ellos, quiénes eran de verdad, qué los hacía felices, qué los enfermaba, qué los enloquecía de alegría, de qué querían escaparse, con qué paraísos soñaban, y entonces se mueren, y el médico dice “infarto” o “aneurisma”, pero en realidad se mueren de amargura...” ( Alan Pauls. El Pasado)



 En la biblioteca sonrío hojeando el libro de Pauls en mis manos , una mujer pasa por mi lado y hace el típico ping -pong con la mirada..: a mis ojos, luego al libro y nuevamente regresa a mis ojos, esboza una pequeña sonrisa irónica como diciendo: conozco ese libro y sé que disfrutaras de su lástima, pero ten cuidado, nunca olvides que eres un hombre y por ende jamás serás inocente…no eres más que una puta máquina a vapor…


.

domingo, 6 de mayo de 2012

Diario




Esa imagen maravillosa donde Julio Cortázar y su esposa Carol Dunlop se apuntan con sus cámaras, frente a frente, haciendo así una fotografía infinita. El remordimiento de que a pesar de ser un gesto banal, no muy original, a mí nunca se me ocurrió, o fotografiaba ella o en el mayor de los casos lo hacía yo… así parece que también se amaba, tal como se fotografiaba… por turnos…



“Me gusta la gente en la que las luchas internas son visibles..." (Patricia Highsmith)




 En la República de Platón, ¡que impresionante es este personaje!, es irrelevante a su poder que se le desprecie, se le refute, se le ignore. Que estemos rodeados de tecnología y comodidad nos hace sentir aún mas imbéciles frente a su mundo, donde ya estaba todo dispuesto en un gran mapa donde occidente viaja en círculo creyéndose falsamente liberado . … Si soy honrado no puedo pensar de otra forma a como él lo señalo, quizás puedo como un niño entusiasta vislumbrar fantasías delirantes y rebelarme con los payasos modernos... Aún así, frente a su poder, mi rebelión hoy se siente más pequeña que una hormiga…





 “No hay escapatoria. No se puede ser un vagabundo y un artista y aún así ser un buen ciudadano, un hombre sano, honrado. Tú quieres emborracharte, así que debes aceptar la resaca. Si dices que sí a la luz del sol y a tu pura fantasía, tienes que decir sí a la inmundicia y la náusea. Todo está dentro de ti, el oro y el barro, la felicidad y el dolor, la risa de la infancia y la aprehensión de la muerte. Di que sí a todo, no eludas nada. No trates de mentirte a ti mismo. Tú no eres un buen ciudadano. No eres un griego. No eres armonioso, o el dueño de ti mismo. Tú eres un pájaro en la tormenta. Deja que la tormenta te lleve! ..¡Cuánto has mentido!..." ( Herman Hesse, Wandering) 




 La batalla, la gesta, el heroísmo, la inmortalidad, todo eso está bien , son el corazón de la historia , es el grito invencible de Aquiles, pero que nunca las alcanzare desde el sillón moderno, no son más que espectáculos, motores, que desencadenan un padecer , soy su víctima …En cambio el momento silencioso y oscuro que se apodera de nosotros unos minutos antes de dormir…lo tuvo el zar, lo tuvo Napoleón y lo tengo yo…es el instante en que se comparece con uno mismo en presencia del universo en su estado más elegante , quizás es el sentimiento más humano que nos queda a nosotros los modernos ,sumidos en la quietud y el absurdo de un mundo sin historia…El juicio final no es más que la suma de las noches que acumulamos con nosotros mismos, la desesperación del vivir se torna apacible y gentil hasta que llega el paraíso y dormimos…


.

jueves, 3 de mayo de 2012


No he leído la novela pero acabo de ver “La guerra de los mundos”, la película clásica de 1953. Aquí es la providencia simbolizada en el orden natural la que salva a los humanos, que se mueven impotentes entre las más sofisticadas teorías científicas frente a los marcianos (las detallan y las explican con insistencia , desde la aeronáutica hasta la composición sanguínea de los marcianos, para decidir que hay que usar la bomba atómica que al final no sirve de nada ) La física puede explicar y protagonizar pero no da sentido a la salvación … en cambio en el remake de Spielberg la historia es un pretexto para una vez más mostrar la típica obsesión del norteamericano director , la familia escindida…ni la técnica ni dios es tan importante como un recorrido valórico sobre la familia y que incluso se ve obligada a desobedecer la ley (Tom Cruise mata un hombre que en su histeria amenaza la seguridad de su hija) En cambio en el Día de la independencia, una pirotecnia idiota y patriótica, muestra el insolente triunfo de la tecnología y el valor heroico (exclusivamente norteamericano) guiada no por la providencia sino por la voluntad humana , la creación de un virus informático salva a Estados Unidos (es decir al mundo) ..Los marcianos sirven para mostrar las obsesiones frente a la catástrofe… La providencia, la voluntad humana y la familia… ¿Mi favorita? , lógicamente la de Tim Burton que en su divertido nihilismo propone la mejor solución: no hay problema humano, ya sea apocalíptico , filosófico o político, que no se pueda resolver con una canción de Tom Jones… 




 Lo irritante de Borges: su modestia mentirosa…todo se puede actuar bien al parecer, menos la modestia, que como monstruo salvaje que es, no deja representarse con un papel digno, y todo aquel que quiere confiar en sus favores no hace más que verse como una mal y tosco actor…El modesto Cristo del final desentona en una biblia llena poder como un irregular apéndice…todos saben que la biblia no incomoda tanto en su mensaje como los vaivenes de su editor… la autoconciencia de un "yo" es ya una falta de modestia original (la máquina del deseo no se arrodilla frente a nadie)..La confusión del cristianismo: destruye el yo pero sacraliza la vida…sus devotos con esa contradicción se volvieron esquizofrénicos… no saben que pedir… 





 Pienso, pienso y pienso…en el melancólico Nietzsche que herido por su princesa rusa en su exilio latino, se iba a las montañas de Génova y encendía grandes hogueras y las observaba ahí paralizado, hasta que se consumieran… ¡qué idea más maravillosa! Reconstruyo el cuadro, desde que como un niño inocente, le veo agachándose en busca de improvisada leña, hasta el momento en que la fogata se consumía silenciosa y el decidía volver a casa con la misión cumplida… un santo pagano… No basta con pensar las metáforas …hay que construirlas a pulso.. 




 El Ideal del propio Lenin: que la administración de la sociedad se simplificará tanto que su conducción económica deberá entenderla y podría ejercerla hasta una cocinera...Es decir: 1) entre menos entiendas de economía por su complejidad quiere decir que vamos mal.. 2) que hay que aprender a cocinar lo más pronto posible…



..