viernes, 29 de marzo de 2013

Diario






 “Hay un éxtasis que señala la cúspide de la vida, más allá de la cual la vida no puede elevarse. Pero la paradoja de la vida es tal que ese éxtasis se presenta cuando uno está vivo, y se presenta como un olvido total de que se está vivo….” (Jack London .” La llamada de lo salvaje”) 





 Ni se imagina ni sospecha cuanto la pienso y si lo supiese le causaría repulsión...pero este estado es extraño , es misterioso y me encanta, y lo terrible de la vida: si la tuviese totalmente conmigo esta posesión no le llegaría ni a los talones a la imposibilidad de no tenerla ...Supongo que los románticos alemanes , tan tendientes a las ideas, se enamoraron de las imposibilidades de sus amadas más que las amadas mismas (¡¡¡han un creado un movimiento artístico de sus penas de amor!!!!) ... Que se mantenga en la ignorancia total de mi pasión .... eso es arte, filosofía y vida unidos en un relámpago fulminante... 






 "Digo frases de hombre; sin tocarlas, sé decir cosas 'por encima de mi edad'. Estas cosas son poemas; la receta es sencilla: hay que fiarse del diablo, de la casualidad, del vacío, tomar frases enteras de los adultos, juntarlas y repetirlas sin comprenderlas..." (Jean-Paul Sartre."Las palabras") 






 Atrapado en una oficina me río de mi mismo, de lo cobarde que puedo llegar a ser…porque he planificado el gran viaje hace mucho tiempo. Pero la ligazón umbilical con los que amo es de hierro, los compadezco por compadecerme…quiero el mundo, quiero todo…pero siempre debo mirar hacia atrás si hay uno de los míos sufriendo…(y aunque los haya, ¿qué puedo hacer por ellos? Siempre llego tarde)…y actúo de María Magdalena. Es una prueba lo sé…pero no estoy a la altura de tener un espacio en las páginas cristianas… quiero convertirme en un animal… 





 “Todo poeta de verdad aunque sea experimentador y analítico por momentos, todo poeta conoce esa impresión rara: de golpe y totalmente despedirse de la humanidad y entrar en un mundo que no debe nada a nadie. Esta eterna virginidad y estos espejismos…” (Henri Michaux) 





 Es como si hubiese ido a una guerra, gente querida muriéndose a mi lado,  donde el miserable es el que queda vivo para contarlo….pero contar, narrar , no hubiese querido ese papel , lógicamente que si se está en una guerra el gusto del sobreviviente siempre se amarga por la responsabilidad del recuerdo… estoy listo para irme al fin del mundo …si hubiese uno…



 Siempre busco la palabra perfecta como si estuviera dirigiendo alguna órbita de la cual depende el equilibrio de un sistema...de pronto la palabra aparece , la recojo y estabilizo ...¿y si fuese este un trabajo real en otro tipo de universo? (pero acá en la tierra una soberana estupidez...) 




 “Mientras nos quisimos nos entendíamos sin la necesidad de las palabras. Pero el amor no es eterno. Llegó el momento en que yo debí encontrar las palabras que la hubiesen retenido, pero no pude...” (Albert Camus. La Peste)




 "Tú quisieras un mundo; por eso lo tienes todo y no tienes nada..." (Hölderlin. Hiperión)





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martes, 26 de marzo de 2013

Diario


Ella, la joven de 23 años que me enloqueció, y que fingía que yo le enloquecía también me dice-¿Y si yo nunca te necesite? Lo asumiría con la hidalguía del abandonado eterno si no fuera por esos malditos signos de interrogación que le puso a la frase…y que me deterioran…el amor como una tormenta de incertidumbres.




 "Los mismos amantes confiesan que su espíritu está enfermo y que carecen de buen sentido. Saben bien, dicen ellos, que están fuera de sí mismos y que no pueden dominarse. Y entonces si llegan a entrar en sí mismos, ¿cómo pueden aprobar las resoluciones que han tomado en un estado de delirio?..." (Platón. "Fedro o de la belleza") 

 Ay querido Platón , estoy adicto a ese delirio idiota...




 Por la noche leyendo a todos los malditos artistas sufrientes del universo ..¿pero qué artista ha sido feliz?




 Anoche soñé con Los Miserables de Víctor Hugo , se que será el libro de mi vida,….aún no lo leo, Dostoievski lo leyó a los 42 …yo quiero leerlo a los 60….no quiero libros que se que me cambiarán , quiero libros que me golpeen de improviso …como las mujeres… 




 “Lo que confieso no tiene importancia, pues nada en verdad la tiene…” (Fernando Pessoa.-'Libro del desasosiego' )




 "Los escritores somos seres heridos. Por eso creamos otra realidad..." (Paul Auster)




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viernes, 15 de marzo de 2013

Diario





“Imaginemos, por ejemplo, a un griego ante este tipo de cultura ; pensaría que para el hombre moderno «ser culto» y «tener una cultura histórica» son expresiones tan afines que prácticamente significan la misma cosa y solo difieren por el número de palabras. Si él dijera que uno puede ser muy culto y, sin embargo, carecer de formación histórica, el hombre moderno pensaría no haber oído bien y movería la cabeza. Es que ese conocido pueblo de un pasado no demasiado lejano, me estoy refiriendo, por supuesto, a los griegos, durante el periodo de su apogeo supo conservar tenazmente un sentido ahistórico. Si, como por efecto de una varita mágica, un hombre actual volviese a aquella época, es probable que encontrase a los griegos muy «incultos» pero esta observación revelaría cómicamente el secreto tan celosamente guardado de la cultura moderna: que nosotros, los modernos, no poseemos absolutamente nada ; que sólo atiborrándonos hasta la indigestión de las épocas ajenas , de las costumbres, artes, filosofías, religiones y conocimientos extraños, somos objetos dignos de consideración, es decir, enciclopedias ambulantes, que es como, tal vez, nos consideraría un antiguo griego transportado a nuestros días…” (F. Nietzsche. "De la utilidad y de los inconvenientes de los estudios históricos para la vida") 





 Y eso es lo que nos hace sentir a nosotros los modernos (o pos o ultramodernos o como quieran llamarles a estas sombras que somos) , despojados, vacíos e idiotas frente a una ceremonia religiosa universal, la fiesta papal , y es que no tenemos nada… y sin embargo esa nada nos manda…y le oponemos una rebeldía infantil, un berrinche liberal, un juguete moral que creemos de nuestra confección, y que nos pertenece , como por ejemplo: el progreso … 




 "No Dios, sino un esvástica tan negra, que por ella no hay cielo que se abra paso. Cada mujer adora a un fascista, con la bota en la cara; el bruto, el bruto corazón de un bruto como tú..." (Sylvia Plath. “Daddy”)




 Con las pasiones uno no se aburre jamás dice Stendhal , pero yo siento un poco de hastío hacia ellas , y comienzo a estudiar nuevamente “La vida del espíritu” de Hannah Arendt , ese hombre que piensa y que parece que no soy yo, que no le preocupa ni divertirse, ni amar, ser solo un devenir sin nombre, aparece pidiendo atención en la profunda soledad de su noche …ahí solamente parece que puedo ser yo, cuando muto en otra cosa ... el teórico no se divierte de los juegos olímpicos, no sufre amoríos de niños …va y viene, comunica a los pueblos lo que ve , es el Hermes poderoso que acompaña al extranjero a los límites de la ciudad , ese espectador también soy yo …y no debo volver a negarlo jamás … 




 "Hasta cierta edad -no sé cuál-, por más que nos esforcemos, no se siente ninguna satisfacción al conversar con una mujer que no puede llegar a ser nuestra amante..." (Jules Renard . Diarios)





 "No tienen ni idea de cómo contextualizar las cosas...son yonkis del fragmento..." (Bret Easton Ellis. Lunar Park)



Follar , lo mismo que comer, o ver televisión...(a veces peor) no soporto la vanidad artificial, la natural la acepto




 En la sala de internet del edificio , podría escribir un libro desde aquí , entro y me recibe una mujer simpática y extrovertida, y que no siente ninguna vergüenza de estar sola , (¿porque tendría que tenerlo?) luego del momento de estudio y cuando ya sabe que soy inofensivo me pregunta ¿te has dado cuenta que estamos todos locos?...




 "A lo largo de los últimos dos años, aquellas fotos mías de cuando era niño, las fotos que nunca quise que vieran mis novias, han empezado a producirme una punzada de no sé qué, porque no es exactamente infelicidad, pero sí un pesar a la vez llevadero y profundo. Hay una en la que salgo con un sombrero de vaquero, apuntando con un revólver a la cámara, empeñado en parecer un perfecto vaquero pero sin conseguirlo... Quiero pedirle disculpas a ese pequeño, decirle que lo siento, que le he decepcionado. Yo era el que presuntamente tenía que cuidar de él, pero la he jodido: me equivoqué en los momentos malos, y ese crío ha terminado por convertirse en mí..." (Nick Hornby . Alta Fidelidad) 




 La misma mujer en la sala de wifi gratis del edificio , hoy se le ve más triste , si nos ven detenidamente desde afuera , cosa que la gente que pasa por la calle hace, (casi exclusivamente trabajadores de horas extras o borrachos) parecemos un cuadro de Edward Hopper o una escena de una película de Jim Jarmusch... Pagaría por saber por que esta triste...en serio pagaría por esas cosas...pero como la gente de esos cuadros o esas películas, somos maniquíes, apenas parecemos vivos... somos los últimos modernos... 



La gente que se queda como niño, que no se negocia…que intenta ingresar al mundo…pero se queda…y la infancia como gran compañera lo hace recordar en vez de respirar … sufre y no triunfa…¿pero qué mierda es ese triunfo? dejé de asociar un paraíso a un logro…¿y que quedó? la infancia con árboles… amo ser como soy…no me he convertido en nada …



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domingo, 3 de marzo de 2013

Diario




“Miro el ojo azul y amoratado de Kerouac e interpreto su melancolía como la mirada de un hombre necesitado de amor porque, entre otras cosas, tengo 21 años. Creo en el poder curativo del amor, igual que los ingleses creen en el té y los católicos en los milagros de Lourdes. Me cuenta que ha pasado sesenta y tres días en lo alto de una montaña completamente solo. Comía sopa de guisantes y escribía un diario y cantaba canciones de Sinatra para sentirse acompañado. No sé si me estará lanzando una advertencia. -¿Y le gustaba de verdad estar así de solo? -Ojalá estuviera ahí ahora. Tendría que haberme quedado ahí arriba. Era capaz de anularte completamente y a la vez hacer que le tuvieras lástima. Pero estoy segura de que cualquier cima sería mejor que donde está ahora: el Marlton Hotel de la calle Ocho, el de las persianas sucias en las ventanas y los borrachos acampados en las escaleras….” (Fragmento de "Personajes secundarios", de Joyce Johnson. En la foto Jack y Joyce)





 Gombrowicz se quejaba de todas las cosas que podía hacer Gide durante el día y que relataba con todo lujo en sus diarios… reclamaba que él apenas podía comerse un “sandwichito y escribir cuatro pequeños párrafos”…efectivamente yo ya llevo el sándwich y me queda todo el día (que lo utilizaré en pensar en otros tipos de sándwich)






 “Tiene que sentarse y escribir, es la única manera. Es muy consciente de que su fracaso como escritor y su fracaso como amante van tan estrechamente ligados, que muy bien podrían ser la misma cosa. Hay otra manera más brutal de decir lo mismo. De hecho, hay mil maneras: podría pasarse el resto de la vida escribiendo una lista. Pero la más brutal es decir que tiene miedo: miedo de escribir, miedo de las mujeres...” (J.M. Coetzee. "Juventud")






 Nunca me ha gustado que mis vecinos del barrio me vean leer, así que cuando vi a uno en el metro guarde el libro…lo que parece una estupidez y me molesta, se sana con el odioso "saber"…mi aparente estupidez puede ser justificada por Freud en su escrito “Una perturbación del recuerdo en la Acrópolis”…me gusta que la teoría cubra mis estupideces, la uso sólo para eso…






 El consumidor de cultura, al igual que todos los consumidores, no es mas que otro sonámbulo en una sala del supermercado poco conocida...pero climatizada con la misma mierda del recinto...






 Nunca pensé que los libros me estorbaran quiero venderlos (o quemarlos) todos...





 Le dice a su amigo: “¡ven a verme! ¡compruébalo! ¡Estoy herido nuevamente por una mujer! , existo y tengo corazón… ¡Hay que celebrar!..”





 “No cortejar a nadie ni aguardar que nos cortejen. Dulce condición, edad de oro, el estado más natural del hombre…” (Jean de la Bruyère. "Los carácteres o las costumbres de este siglo" )





 Dejar a las mujeres en paz y escribir sobre las piedras, los incendios, las bicicletas…





 "Entre las muchas maneras de combatir la nada, una de las mejores es sacar fotografías"...dice Cortázar en su cuento las Babas del Diablo... y claro está cuando uno está aburrido de sacar tanta fotografía lo mejor es volver a la nada , lo que es mi caso...






 Werner Herzog en su diario personal mientras rodaba Fitzcarraldo anota: "A la noche terminé de leer un libro, y como me sentía muy solo, enterré el libro al borde de la selva con una pala prestada..." , yo a falta de selva los tiro debajo de la cama...



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