lunes, 30 de abril de 2012

Diario




Leyendo un excelente artículo sobre los superhéroes en una revista de reportajes de ayer. ¡Qué riqueza le dio la guerra fría a esas historias!…todos esos héroes de una u otra forma se nutrieron de ella para potenciarse (pienso en el suero militar del capitán América y muchas otras mutaciones debido a la mala intervención de “inteligencia militar” ), En cambio los monstruos son menos hijos de  la diplomacia que de la injusticia civil, la ficción de los superhéroes son políticas, la de los monstruos más bien sociales , el bullying de Jason , el abuso infantil de Freddy, la barbarie de la comarca frente a la inocencia de Frankenstein y el hombre elefante , el romanticismo incomprendido de drácula, etc , pero ahora reflotan los superhéroes sin guerra fría , y los guionistas deben reacomodar la política internacional, la solución es obvia, ¿pero llegara alguna vez el tiempo de la inversión? ¿La de los monstruos políticos y la de los héroes sociales? Los héroes tienden a potenciar la nacionalidad, el monstruo al individuo atormentado… se puede leer bien un periodo histórico indagando en sus protagonismos...Hay tiempos en que su peligrosidad política se expresa en el auge o desplome de héroes y monstruos…. 


 "Por eso era incapaz de verla, de entrar en su portal, de besarla, de acostarse con ella, de llevarla a una fiesta cogida de la mano, porque lo contrario no es morir amando, lo contrario es amar como ama todo el mundo, entrar, besar, follar, mentir. ¡Ni siquiera lo llaman amor!, pensó en voz alta. ¡Lo llaman relaciones! ¡Pues bien, que se relacionen entre ellos y me dejen a mí en paz!..." (Ray Loriga. "Ya sólo habla de amor")



 Transcribí a mi diario una carta de una lectora de una revista Vea, que llega siempre a mis manos surrealistamente , ya sea en una consulta de un dentista barato o por una tía ociosa y enajenada, (y que nunca es actual sino que siempre es de unos años atrás, pero se conserva nueva ) En esta carta una señora exigía a ciertos rostros televisivos que usaran corbatas “ya que en los hombres es un adorno útil y muy necesario” , lo pedía con una seguridad y sinceridad envidiable …me imagino su redacción a altas horas de la noche en su solitario departamento (aunque este tenga un viejo marido y un perrito que no se contabilizan ) su pequeña indignación , su real ansiedad por cambiar las cosas y su rostro triunfal al ver publicada su carta. Dejé un tiempo de estudiar historia (con todos esos serios documentos filológicos) para fascinarme por estos simples relatos que me hacen comprender y aceptar también mi propia estupidez creativa… La estupidez no tiene antónimos, no lucha contra ninguna resistencia, se deja llevar cómoda por el río humano, irradiamos presencia en ella. Solo vislumbra al mundo moderno, el que la apacigua sin vencerla, la comprende y se fascina con ella… 




 "He pensado en mi libro, un libro requiere todos los pensamientos que se ha tenido nunca...es un crimen empezar algo siquiera, todo es mentira, toda coma es mentira, todo es solo una horrible charlatanería, una insignificancia, una bajeza, una humillación para mí, pero me aferro a esos pocos pensamientos, y lo que importa es cada letra, lo que importa es cada letra y el reconocimiento de la estupidez..." (Thomas Bernhard. En las alturas) 



 La teoría del paraguas, de no doblegarse en la calle y seguir caminando con el totalmente recto, a ver si los otros que vienen de frente lo esquivan…al final me doblego , termino esquivando todos los paraguas inimaginables (me acuerdo de Teresa de la Insoportable levedad del ser , pero ella era valiente no doblaba el paraguas ¿todo tiene que derivar en la fantasía literaria?, bello pero ridículo a la vez)…es mi personalidad afable…dada ingenuamente a los demás. En la exposición de Walter Benjamin sentado viendo la película lo confirmo, soy de esas marionetas modernas que el denunciaba, que no dicen nada solo muestran…de vuelta escuchando el Freewheelin en el bus de los obreros tristes (por el momento una vida pequeña)… 



 "¿dónde estamos cuando pensamos?..." (Hannah Arendt . La vida del espíritu)



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jueves, 26 de abril de 2012

Diario




No puede creer que el mismo fanfarrón de los noventas con su revistas especializadas de rock en su solitario rincón pensando sobre la vida, se mantenga en el mismo sitio pero asquerosamente mas maniático y mas inmaduro …sin ningún tipo de avance real..Sino que solo con actos artificiales (estudios y tonterías pseudoteoricas que no tienen nada que ver con su espíritu) han pasado casi 15 años de esa excelente etapa y hoy mediatizado hasta los tobillos no sabe hacer nada sin emitir un gruñido de aburrimiento…ya no se droga con esas tranquilas pastillitas que acomodaban su corazón , y no bebe la industria entera de vino de su ciudad , ya no conquista a nadie , y todo el escaso sexo que le corresponde solo se realiza por misiones estrictamente burocráticas, no usa camisetas de bandas, ni ningún artilugio punk , no escribe en serio, no baila , ni canta, no hace nada…el poco dios que le quedaba lo cocinó en su último stress sanitario, absolutamente paranoico siente que le atacan arañas en su cama , que quieren asesinarlo…y lo único que no quiere es volver a ese hospital que casi lo mata… rehúsa cualquier novia por encontrarlas tontas…la seducción es aburrida , el dialogo cansador , prefiere prostitutas pero le dan asco…le gusta que las mujeres le inviten a la cama , luego quiere huir lo más pronto posible…Sabe cómo funciona el amor…sobreprotegiendo ese asqueroso monstruo que llaman ego sin temor de abandonar al soldado más fiel, independiente que este le haya salvado la vida…la misión y el objetivo es ascender a toda costa, odia la filosofía y los congresos son tan abominables como la universidad con sus jóvenes entusiastas…no les tolera…está en su ratonera como ese hombre del subsuelo…se dio la vuelta al África para llegar donde mismo, al desconfiado asilo de la adolescencia…de donde nunca debería haber salido… 



 Los colegios y su obsesión por lo que se debe o no se debe hacer…¿cuanto más se puede huir de esos mataderos…? Llenarse de normas automáticas es la seguridad del que no piensa…además seamos honestos todas las normas no están en función de una especie de virtuosismo socrático sino de una publicidad empresarial…quieren colegios limpios, irreflexivos y solventes…que solo echen humo como señal de que se progresa…pero ese humo horrible es a costa de los protagonistas…los jóvenes, la universidad es lo mismo pero con un poco mas de penosa pompa… 





 Uno está muy ocupado teniendo veinte años como para cuestionar la realidad, ni siquiera rechazarla…esta en ella misma …una mesa es el lugar para poner la cerveza y gritar con los amigos y no para ejemplificar la teoría de la ideas y poner en duda las cosas sensibles . Con el tiempo a los treinta, esa mesa de la realidad se ha repetido infinidad de veces, y los amigos se han mudado aun más veces, la realidad es insuficiente, pobre, monótona, ni la filosofía alcanza a llenar ese vacío ya que el refugio de la abstracción es infinitamente más frío. Entonces uno se enamora de la literatura, que opone al infierno de la vida real toda la ficción que pueda resistir y ahí, en ese ambiguo cóctel que no es ni alcohol ni leche, ni real ni falso, hace esperar lo que algunos rumorean y llaman fantásticamente “la muerte”, pero la muerte no tocará jamás al ficticio que se engaña siendo real...






 "Intereses intelectuales, ella sólo supo fingirlos siempre, y en eso no se distinguía en nada de todas sus compañeras de sexo, lo mismo, que al fin y al cabo, creo, todo lo que había en ella interior y exteriormente fue siempre solo fingimiento, pero toda esta época en que hoy existimos es una época en verdad opuesta al intelecto, que solo finge lo intelectual, la tendencia hoy es en contra del intelecto y a favor de lo fingido, lo mismo que, en general, toda esta época en que existimos es fingida, todo es fingido, nada es real, todo es fingido…” (Thomas Bernhard -Corrección)



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martes, 24 de abril de 2012

Diario







“Unos millares de años más por la vía del siglo pasado! — Y en todo lo que hará el hombre, la suprema inteligencia se hallará manifiesta — pero de tal manera, precisamente, que la inteligencia habrá perdido por completo su dignidad. Será sin duda necesario ser inteligente, pero será asimismo algo tan corriente que un espíritu más noble sentirá esa necesidad como una vulgaridad…” (F. Nietzsche)


 Renunció al amor de muy joven, paradójicamente conoció más mujeres que nunca, ¿Pero qué tiene que ver eso con el amor? (Camus cita a Flaubert :“Generalmente el éxito con las mujeres es señal de mediocridad…”) La frase es potente tanto que la incluyó en sus Carnets, pero Camus no la comenta solo se atreve a poner un tímido (¿?) al final. Uno ama a una mujer solamente y de ahí se desarrollan todas, incluso si esa mujer no ha existido nunca…


 “Y el día en que Rambert le contó que le gustaba despertarse a las cuatro de la mañana y ponerse a pensar en su ciudad, el doctor tradujo con facilidad, según su propia experiencia, que lo que le gustaba imaginar era la mujer que había dejado allí. Ésta era, en efecto, la hora en que podía apoderarse de ella. En general, hasta las cuatro de la mañana no se hace nada y se duerme aunque la noche haya sido una noche de traición. Sí, se duerme a esa hora y esto tranquiliza, puesto que el gran deseo de un corazón inquieto es el de poseer interminablemente al ser que ama o hundir a este ser, cuando llega el momento de la ausencia, en un sueño sin orillas que sólo pueda terminar el día del encuentro…” (Albert Camus . La Peste) 




 Soy un investigador a mi estilo ¿y mi método? Bah El método consigue resultados necesarios pero decapita al investigador…yo quiero que el investigador baile, ría, domine , por lo demás los métodos no son más que telarañas cognitivas seguras, donde el investigador se inmola y se entrega como alimento a la araña horrible del conocimiento…pensar es como un caótico carnaval de colores, sin un fin …si alguien quiere extraer una especie de orden universal y fines de un carnaval puede hacerlo pero ya no estará pensando, sino aplicadamente fabricando…



 “El peligro de este estado de reflexión, de soledad, de observación, de ‘meditación’, es que al final uno ya no puede brindarse a otra existencia, a otra persona...” (Peter Handke. El peso del mundo.)



 Nota la inteligencia de una mujer en las razones (profundas o idiotas) que esgrimió en su interior para decidir que no le ama, a la mujer que le ama en cambio, no le puede extraer nada…no es algo que le incumba, más bien le distrae…en el fondo tampoco le ama, lo que pasa es que no sabe muy bien como  relajar sus herencias paternas… 




"Las meditaciones sobre la muerte (tipo Pascal) son producto de hombres que no tienen que luchar por la vida, ni ganar su pan, ni mantener hijos. La eternidad ocupa a los que tienen tiempo que perder. Es una forma del ocio..." (Paul Valéry. Tel Quel) 



Dostoievski leyó “Los miserables” a los cuarenta (eso me consuela un poco) …yo aún no leo "La guerra y La paz" a mi edad y por ende no puedo considerarme aún una persona que ha entendido profundamente lo que es “la historia”… pero los libros no son tareas, se deben leer en un instante espiritual preciso . Dostoievski leyó Víctor Hugo cuando viajó de mala gana a Europa occidental a la cual encontró penosa…teniendo lo mejores museos italianos a su disposición se negaba a visitarlos y se quedaba leyendo en su habitación…el viaje físico poco importaba, más bien incomodaba …mi momento para la guerra y la paz ha llegado… el mundo está brillando nuevamente, evitare los museos, viajare a conocer que tan fuerte es el corazón de la revolución, la fuerza misteriosa de la historia y sus marionetas napoleónicas....






 “Sé lo que quiero hacer con mi vida, todo esto es muy sencillo, pero en el pasado me era muy difícil saberlo. Quiero acostarme con muchas personas.Quiero vivir y aborrezco la muerte. No daré clases, ni obtendré un máster después de graduarme… ¡No tengo la intención de dejar que mi intelecto me domine, y lo único que no quiero es venerar el conocimiento o a la gente que lo posee!...” (Susan Sontag.Diarios tempranos, 1947-1964 )



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jueves, 19 de abril de 2012

Diario





"Sabemos todo, nos han dado toda la información, pero no nos han explicado nada. No puede explicarse. Creo que ésta es la única razón para dedicarse al arte, mostrar el absoluto misterio de las cosas...” (John Banville)



Aspirar a ser un artista sin obras, que solo le baste la mirada para registrar y el molino reflexivo para triturar realidades. Desechar cualquier dispositivo de fijación y representación de donde se pueda deducir alguna "producción". La obra está enmarcada en el autor mismo, no se puede representar…es única y muda, gime en su interior , en la vivencia absoluta, que sabiendo la imposibilidad de comunicarla se agasaja tranquilamente con los millones de espectadores que están dentro de sí…Cuando tomaba un libro de poemas y leía en su portada por ejemplo la palabra Neruda , solo podía echarse a reír de lo ridículo que sonaba un nombre tras una obra…Son los artistas del “prefer not to” melvilliano y pienso en la obsesión de Vila Matas por Félicien Marboeuf “el más grande de entre los escritores que no escribieron nunca”…



La figura del genio es desconocida para los antiguos, es una especie de desesperación moderna a la total homogenización de la sociedad laboral, las obras firmadas de inmediato toman un cariz degradante hacia la persona , hacia el obrante … el autor debe existir pero no como una estatua, sino como una vibración ilimitada …



Tuve que enfermarme y sentir el dolor más grande para claramente idear el tema de mi tesis , en el hospital (cuando aún tenía ánimo) se la comente a un doctor que le gustaba la filosofía y le pareció espléndido, el era curioso no valoraba mucho su tremenda ciencia, su practicidad le sofocaba aunque fuese vital. Al final le recomendé algo, ya que él era el cirujano más simpático que he conocido…(y es extraño ya que he hablado con muchos médicos que me han dicho que dentro de ellos los cirujanos son los más desagradables ya que se creen los “frontman” del rock and roll de la medicina) y le digo antes que se vaya de la visita diaria del hospital …hay un hombre que debería ser más conocido pero no sé por qué no lo es, se llama Paul Valery , el escribió el “discurso a los cirujanos” léalo…es maravilloso…El tomó su lápiz y al lado de sus diagnósticos anotó el nombre me dio la mano, me dijo gracias y se fue…¿cual es la pequeña idea que surgió? …la del mismo Valery en relación a Arendt, la idea de que la las personas queden atrapadas de sus facultades (el peligro de los médicos) y que no es diferente ser esclavo de uno mismo que siervo de algún otro y con esto se explica en parte el barullo cósmico de la modernidad, confundir labor con acción etc… … estas ideas surgidas de un giro violento en la vida del pensador es lo que Michel Onfray llama un hapax existencial…(pienso en esto mientras sufro los horribles dolores de las heridas que no se calman con los analgésicos ordinarios que me recetaron)



“¡Si no se salvan todos, para qué sirve la salvación de uno solo!...” ( F. Dostoievski. Los hermanos Karamazov)





En el hospital mi cama está al lado de la de un agricultor, del gran agricultor de la vida que sin embargo ya casi no le queda, a viajado a la ciudad por su ultima chance, extirparse el tumor que lo aqueja, conversamos de nuestras vidas la semana entera , es un hombre de trabajo humilde y simpático , conocí su familia…..el día que llega de la operación le pregunto silenciosa y nerviosamente como le fue…. Y él me dice entre durmiendo con su mano derecha un fatigado “no”…ese dedo moviéndose en cámara lenta diciéndome un no me volvió loco…no lo entiendo, llore la noche entera. Lo imagine en su campo cuidando sus animales ..No hay justicia en la naturaleza…no se pueden tomar estoicamente esos momentos …esos son los momentos donde la injusticia de la existencia se vuelve majestuosa..y ninguna filosofía por muy honesta que sea puede sobrellevarla.. La vida es esa mano a media noche indicando un “no” silencioso…


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domingo, 8 de abril de 2012

Diario




Aunque sospecho que me dedico a algo, aún no logro identificar a que me dedico…por ende cualquier intento de conversación, de conocer a alguien, de entablar alguna relación, se ve impedido con el himno más importante de las conversaciones: declamar nuestra ocupación..y si esta no se identifica claramente , la conversación, el intercambio comercial de los caracteres se ve impedido ..Mas allá de la primera impresión física , los ojos, el rostro, las manos, la ocupación hace las veces de cortina musical a cualquier encuentro…luego el interpelador una vez informado de esta, puede tranquilamente seguir con su encuentro , profundizarlo o quizás desecharlo…sin ese himno se corta cualquier bienvenida …Con ese pequeño gesto se completa la personalidad entera, donde deriva la economía , el porvenir incluso el ánimo…la ocupación es el alma moderna…


“Si fuera rico, ni en sueños se me ocurriría dar la vuelta al mundo. Cierto es que no estaría nada mal. Pero la perspectiva de conocer tan fugazmente otros países no me entusiasma en absoluto. En general, desdeñaría la idea de ampliar mis conocimientos, como suele decirse. Más que el espacio y la distancia me atraerían la profundidad, el alma…” ( Robert Walser. Jakob von Gunten)



Extraño que no tenga absolutamente ningún rito, ni celebración, ni solemnidad ..Un hombre sin ritos roza la animalidad..Pero ninguna fecha, ninguna festividad significa algo para mí, estoy en las cloacas de la cultura… incluso la figura del individuo me es incómoda… Todo animal arrojado del palacio de la cultura y que está condenado a verla desde su jaula, se expresa con lo que más odia, en este caso la gran farsa gnoseológica de la individuación, peligro inminente de esta civilización y droga inmediata del arte. Lo que llaman cultura sólo sirve, quizás, de soporte para inspeccionar el misterio. Si es que puedo mencionar alguna fiesta que me compete es esa , celebrarse como fragmento libre del universo…(aunque cuando actúa libre sabe que no lo es, la libertad se actúa , no se vive ) cuando Kant decía que ya pararse de la silla generaba un acto de quiebre libertario universal …le encontraba la razón y por ende lo encontraba ridículo y me echaba a reír …quizás ahí estaba mi rito, romper el devenir parándome y sentándome de la silla …




No he podido quitarme esa costumbre de escribir aforismos, en definitiva me temo que son ya millones los que he escrito, decía, pensé, y haría bien en comenzar a aniquilarlos, porque no tengo la intención de que un día se empapelen con ellos las salas de hospital y las paredes de las rectorías, como con Goethe, Lichtenberg y compinches, decía, pensé. Como no he nacido para filósofo, me he convertido, de forma no totalmente inconsciente, tengo que decir, en aforístico, en uno de esos repulsivos participantes en la Filosofía, de los que hay a millares, decía, pensé. Con ocurrencias muy pequeñas, aspirar a efectos muy grandes, y engañar a la Humanidad, decía, pensé. En el fondo, no soy otra cosa que uno de esos aforísticos que son un peligro público y, que con su ilimitada falta de escrúpulos y su incurable frescura se mezclan con los filósofos como los ciervos volantes con los ciervos, decía, pensé….Hablo todo el tiempo de ciencias del espíritu y ni siquiera sé qué son esas ciencias del espíritu, no tengo la menor idea, decía, pensé, hablo de filosofía y no tengo la menor idea de filosofía, hablo de la existencia y no tengo la menor idea de ella, decía. Nuestro punto de partida es siempre sólo que no sabemos nada de nada, y ni siquiera tenemos idea de ello, decía, pensé. Ya en cuanto comenzamos algo, nos asfixiamos con los inmensos materiales de que disponemos en todas las esferas, ésa es la verdad, decía, pensé. Y aunque lo sabemos, abordamos una y otra vez nuestros, así llamados, problemas del espíritu, nos aventuramos en lo imposible: engendrar un producto del espíritu. ¡Qué locura!...” (Thomas Bernhard. El malogrado)




Kafka anota en su diario el 2 de agosto de 1914 “Alemania ha declarado la guerra a Rusia. Por la tarde fui a nadar…” esa frase célebre (para mi quizás una de las mejores de la historia) devela todo un misterio…no fue una frase pensada para un trabajo literario , ni para un aforismo pomposo, solo declamo un genuino estado de ánimo, un “fui a nadar” poderoso frente a la nimiedad de la destrucción del mundo…lograr que todo en nuestra vida, hasta el acto mis ínfimo, tenga el mismo peso del apocalipsis es señal que se ha llegado a una cumbre desconocida del mundo. Observar la existencia desde un lugar donde nadie ha llegado…la historia es impotente haga lo que haga, frente al infierno personal…aunque lo construya, lo delimite, lo aplaste …Seguir el flujo de la vida, acceder genuinamente al ser, olvidar el ruido…




"Solamente, no haber podido nunca comprender adentro, en los huesos, que lo substancial no somos nosotros, nuestro proceder, nuestros zapatos, nuestros amores, nuestros sentidos, nuestras costillas, nuestras ideas, sino el universo infinito y la sociedad aclamándolo..." (Pablo de Rokha.Poesía funeraria)



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viernes, 6 de abril de 2012

Diario




"Considero el estado actual de las ciencias: bibliotecas enteras sobre cada parte de cada una de ellas...¿Tendría que comenzar por leerlas y aprenderlas? Muchas vidas no bastarían para eso. Entre la enorme extensión y cantidad de los conocimientos adquiridos por cada ciencia, del crecido número de las ciencias, nos perdemos. Lo mejor que se puede hacer, por lo tanto, es considerar a todas las cosas como desconocidas, y pasearse o tenderse bajo los árboles o en la hierba y volver a tomar todo desde el comienzo..." (Francis Ponge)



Vi la mayoría de las grandes películas cuando era casi niño y no las entendí así que no las cuento como que las haya visto…sin saber que es el amor o el desamor no se puede apreciar arte…me acuerdo por ejemplo “El año pasado en Marienbad”, parecía un insecto en ese horrible cine lleno de viejos..¿Entendían ellos a Robbe-Grillet a Resnais?, tampoco pero tenían tiempo y paciencia, yo no..muchas veces me iba indignado…muchas veces me quedaba para ponerme a prueba …hasta que apareció Godard…y como a todos nos fulminó. Pareciera que hubiese salido a buscar el amor para poder volver al cine y entender las películas…ninguno de los dos objetivos se cumplió…



"No importa cuánto sepas, no importa cuánto pienses, no importa cuánto maquines, finjas y planees, no estás por encima del sexo. Es un juego muy arriesgado. Uno no tendría dos tercios de los problemas que tiene si no corriera el albur de la jodienda. El sexo es lo que desordena nuestras vidas normalmente ordenadas..." (Philip Roth."El animal moribundo")




Colecciona citas no para ocultarse, precisamente para mostrarse en todo su esplendor, tal como el fantástico dios quisiera mostrarse en las simplezas de los hombres, ya que toda imagen fija le incomoda ... que ridículo sería ver a Dios con un rostro , la boca es para comer, si hay boca hay intestino, si hay intestino se caga… "Jesús bebía, comía, pero no defecaba”… aseguraba San Valentín (parece gracioso pero para muchos antiguos ese era un tema profundísimo, algo que no les dejaba dormir…)




“Los filósofos castigables, con cuya ayuda lo defiende uno todo. Yo quiero a los filósofos duros, que no le perdonan nada a uno. Yo quiero su desprecio, sus reproches, su sarcasmo. Quiero sentir que se avergüenzan de mí…” ( Elias Canetti. Apuntes)



Esa fuerza edípica y ciega que se apodera de eso que llaman padre, y él, inocente actor, que nada tiene que ver con dichas fuerzas del inconsciente, padece un reinado incomodo, doloroso, temible, misterioso…No hay ninguna justificación a su poder, no hay nada que conquistar , es un poder bruto, a mansalva, horriblemente humano…




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martes, 3 de abril de 2012

Diario



"
Toda esa gente que bebe saliva de amantes
Que holgazanean y limpian sus caras con ella
Y escuchan a los dientes para aprender a marcharse,
Atados a una noche que nunca conocieron.

Sabes que es hora,
Que envejecemos y hacemos algunas cagadas,
me gusta que todo sea así
..."





Sufres una especie de muerte para mí , pero no tengo ningún cementerio donde dejarte flores … de vez en cuando te busco por curiosidad , por cualquier extraño sentimiento , desconozco cuál, pero es muy lejano al amor (el amor ya lo tengo, siempre retorna) …pero ese sentimiento secreto sigue ahí ..Como una pequeña llama que no se apaga nunca en las velas que alumbran las silenciosas casas de los campos. Cuando te encuentro aquí hecho palabras, me desgarro… no hay donde sepultarte…todo el mundo duerme y yo aquí con lo que queda de ti, con esos símbolos horrorosos que te definen, las filosofías del solitario, los miedos de un niño que yo abrace y conduje… Cuanto echo de menos una caricia tuya…pero las palabras no alcanzan a hacerlo, son como huellas de dinosaurios que emocionan mas al niño que a la ciencia, ya que el niño no estudia la huella, sino que espera ver que pase el dinosaurio que la dejó ya que aún no entiende bien la ausencia, …Las palabras nacieron de un muerto…no hablan…solo indican una tumba que nadie sabe donde está…No notare cuando mueras realmente por que tus palabras seguirán aquí secándose, solas, así que adiós hombre sin muerte , adiós amigo mío, no puedo acariciarte nunca más , pero te leo , te leo en sueños , te leo en el fracaso absoluto, te leo para que desparezcas, tu escribes para dejar huellas de animales imaginarios, tu escribes para que yo piense que alguna vez te ame, yo veré las huellas petrificadas , me conformare con ellas , detrás de ellas no habrá nada , tu serás solo esas huellas de piedra que siempre estaré visitando sin ninguna esperanza. Algún día olvidare que alguien las dejo ahí, descansare y me tenderé sobre ellas y finalmente no las diferenciare de la roca donde las encontré, ¿pero quién habla? ¿quién es el que lee? ¿Quién es el que extraña? ¿quién es la que olvida? ¿tu? ¿ella? ¿yo? ¿él?...


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