miércoles, 28 de noviembre de 2012

Diario




Mientras sonaba un disco (“I know you're dying, baby And I know you know it, too” ) el cielo se puso azul y se volvió a nublar : le dio la razón a Van Morrison …” (Peter Handke . El Peso del Mundo)



 La frase de autoayuda que la señora del metro le dice a su amiga : “yo como de todo y no engordo” , al darse cuenta de mi mirada escéptica le entra una extraña inseguridad y tristeza , pero mi mirada estaba escéptica desde antes de la frase... (que ganas de aclararle eso) 




 "Los mejores aposentos de mi corazón están vacíos, porque esperan huéspedes a los cuales no se puede tratar de cualquier manera..." (Nietzsche . El crepúsculo de los ídolos)



 En mi corazón la marginalidad que mi educación no alcanzo a corregir , sentir cierto orgullo de ella que imposibilita sacar provecho de algún "conocimiento"... así no se puede enseñar nada , es más, es nefasto enseñar algo...(conocimiento y enseñanza; hoy dos palabras huecas)




 "Me dejó cerca de casa. Parecía contento. Antes de marcharse me dijo:Amigo, reza por algo que te libre de esta mierda..." (Ray Loriga .Héroes)



 La gente se empuja como cordero salvajemente en el metro…yo a salvo, leo a Richard Yates y el naufragio de la pequeña vida actual (ya que conozco los rincones de los vagones donde la masa de tristes trabajadores no ejerce tanta presión y me instalo ahí con mi libro). Observo con curiosidad que en todo ese ambiente de humillación, una mujer leyendo mensajes de teléfono es inmune a la cloaca moderna (pero no por eso menos aplastada) ella sonríe sola… ¿se habrá enamorado?¿Que será ese maravilloso opio que protege de la miseria?…(sensación de querer probarlo, aunque sea para sobrellevar el aplastamiento matutino, idéntica a la que sentía cuando chico al ver documentales de hippies bailando y quería salir igual que ellos corriendo a probar el ácido, ¿pero cuanto duró el hippismo? ¿del 67 al 69? , ¿tres años al igual que el amor?) 





 "El presente autor de ningún modo es un filósofo; es «poetice et eleganter», un escritor aficionado, que no escribe sistemas ni promesas de sistema; no ha caído en el exceso de sistema ni se ha consagrado al sistema. Para él, escribir es un lujo; y tanto más gana en evidencia y en placer cuanto menos compradores y lectores tienen sus producciones … El autor prevé su suerte: pasará completamente inadvertido..." (Sören Kierkegaard. Prólogo de "Temor y temblor")





 “Nunca he leído a los filósofos, excepto, en estos últimos años a Schopenahuer: algunas páginas..." (R. M. Rilke carta a Herman Pongs)




 Un día entero sin pensar en el amor...pero faltan algunos minutos



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miércoles, 21 de noviembre de 2012

Diario




"Fenómeno raro, artificial y tardío, el amor sólo puede nacer en condiciones mentales especiales, que pocas veces se reúnen, y que son de todo punto opuestas a la libertad de costumbres que caracteriza la época moderna. Véronique había conocido demasiadas discotecas y demasiados amantes; semejante modo de vida empobrece al ser humano, infligiéndole daños a veces graves y siempre irreversibles. El amor como inocencia y como capacidad de ilusión, como aptitud para resumir el conjunto del otro sexo en un solo ser amado, rara vez resiste un año de vagabundeo sexual, y nunca dos..." (M. Houellebecq. Ampliación del campo de batalla) 



 En su imaginación irá a Troya, en la “realidad” irá a su trabajo (en metro) …la grotesca distancia de ambos escenarios define al hombre moderno…(Los antiguos no tenían imaginación, iban a Troya realmente ¡qué maravilla de vida!)



 "La destrucción sistemática de mí mismo en el curso de los años es sorprendente ; ha sido como el quiebre lento de una represa , una acción premeditada. El espíritu que llevó a cabo esto tiene que estar celebrando su victoria ahora ; ¿por qué no me deja participar en ella?..." (Kafka. Diarios)



 La máquina del pensar banalizada para ser valorada, así se le quita todo rigor aristocrático, se le deja en paz, se reconoce que el pensar es condición no gesta, por ende ella antes de acostarse le advierte: “duerme bien y no pienses tanto”, como si le dijera: no comas tanto chocolate…




 "Aunque el clima benigno y claro vuelva a sonreír en el condado de tu estima y regresen sus colores, la tormenta te ha cambiado: nunca olvidarás la oscuridad que enturbia tu esperanza, el vendaval que profetiza tu caída..." (W. H. Auden. "Nunca habrá paz")



 Ya había vivido demasiado y muy rápido, por ende ahora con todo el rigor del destino merecía aburrirse y tener poca vida…una vida aventurera desgastaría su imaginación…la quietud la sublimaba… ¿El arte de la acción o el arte de la inmovilidad? ¿Salir a cazar leones como Hemingway o recluirse en un aislado manicomio como Walser?….algo mejor : salir a cazar manicomios … 





 "Quiero esforzarme en mirar de frente la certeza de que no hay nada, nada para ninguno de nosotros. Trabajar, leer, escribir son sólo disfraces; así mismo, las relaciones con la gente. Sí, incluso tener hijos no serviría de nada..." (Virginia Woolf. Diario)



 Bueno es hora de escribir en serio me digo , y anoto frases en mi cuaderno oculto , después de un tiempo me doy cuenta que todo lo que escribo es una soberana estupidez y para consolarme abajo pongo la sentencia de Flaubert : “la literatura es la mística de los que no creen en nada”… no creer en nada incluye lo propio…eso me tranquiliza y guardo mi cuaderno de las notas “en serio” hasta el próximo mes…




 Un ser castigado a no deleitarse en ninguna presencia y sólo conformarse con huellas, miles de ellas, tantas que ya no pudo mas saber la diferencia entre vida y recuerdo.... 



 Anoto una frase de cierto libro, una idea que remece, genera conflicto, obliga a cambiar de piel, expande nuestro mundo que no se atreve a hacerlo por temor a olvidar sus dimensiones …que exista un autor detrás es tan irrelevante como la vanidad de una montaña…. Y si en un momento nos fijamos en el autor y nos fascina, es porque la idea de su vida nos empuja hacia el abismo y no por la calidad de monumento estático al que desean llegar todos los autores que buscan un público borrego que les aplauda indefinidamente… y así se avanza hasta desmembrar el “Yo” y dejarlo tirado en el piso… como ropa sucia tras una orgía exitosa… 



 Mi derecho , quizás el único que tengo, es subirme al bus y encontrar mi asiento y no cedérselo ni al más cansado de los obreros, ni a la más necesitada de las viejas para leer mis tristes novelitas en el largo camino a casa.... hoy noté por ejemplo la ingenuidad de la búsqueda del éxito en John Fante, pero él se da cuenta y le saca partido...¡qué importa ser escritor! lo divertido es creerse "en camino a ser"... ese ridículo deseo que es más bello que los deseos comunes, le da brillo a la vida y se amarga cuando el camino se afloja en el supuesto éxito...¡qué encantadores son esos "deseos payasos" de todos los perdedores!... 




 "Sin duda, nada es más natural hoy día que ver a las gentes trabajar de la mañana a la noche y en seguida elegir, entre el café, el juego y la charla, el modo de perder el tiempo que les queda por vivir. Pero hay ciudades y países donde las gentes tienen, de cuando en cuando, la sospecha de que existe otra cosa..." (Albert Camus . La peste)



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domingo, 11 de noviembre de 2012

Diario




"Llegará el día en que, exultante, te vas a saludar a ti mismo al llegar a tu propia puerta, en tu propio espejo, y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro, y dirá, siéntate aquí. Come. Otra vez amarás al extraño que fuiste para ti. Dale vino. Dale pan. Deja que tu corazón regrese a sí mismo, a ese extraño que te ha amado toda tu vida, a quien ignoraste por otro, y que te conoce de memoria. Recoge las cartas de amor de los estantes, las fotos, las notas desesperadas, arranca tu propia imagen del espejo. Siéntate. Festeja tu vida...." (Derek Walcott. El amor después del amor) 




 El vagabundo culto que en la noche me dice : la vida es dolor y yo no saldré nunca de esto , pero tú puedes salir de cualquier foso, ahí esta la puerta, debes salir pronto, tienes que encontrar los mecanismos...y yo escuchándolo asombrado y pensando por que usó la palabra "mecanismo"... 




 "Poco tiempo después caí enfermo, más que enfermo, cansado por la continua desilusión que me causaba todo lo que nos entusiasmaba a nosotros los modernos..." (Nietzsche . Humano, demasiado humano) 




 Sin ninguna idea que valga la pena ...sólo presiente que viene la lluvia, no se exige nada ... esa intensa expectación climática la siente superior a cualquier excelencia intelectual , que nunca tuvo ni le interesa...




 "Después pensé en un cuento sobre un hombre que siempre ha buscado lo bueno de la vida en la ciencia y en la familia, y en el monasterio, y en el trabajo y en la simpleza de espíritu, y que muere con la conciencia de una vida perdida, vacía, fracasada. Él sí es un santo...." (Tolstoi. Diarios) 





 El mundo de las pasiones, del carácter, del amor, en suma de la vida...es un mundo que riñe con el mundo del "conocimiento" que lo debilita hasta anularlo , la impersonalidad del conocimiento es absolutamente vulgar, desechable, débil, absurda...oculta lo humano hasta convertirlo en una especie de aberración gastronómica...un sutil disfraz orgánico... 




 "Sí, puede ser que tenga talento, pero me falta vida, entusiasmo… algo que sea como un sueño extraordinario…una mentira grande que empuje la realización…" (Roberto Arlt. Los siete locos)




 En el metro leyendo el pequeño cuento de Hawthorne “Wakefield”, idea genial: el hombre que se despide de su mujer por un viaje de algunos días y no regresa en 20 años, lo curioso es que no se va lejos sino que arrienda una pieza a dos calles de la casa de su mujer donde la observa hasta que después de cumplido esos largos años vuelve un día como si nada… lo curioso, uno siente lo mismo pero aún no vuelve…



 "Desde siempre hay alguien dentro de mí que ha tratado, con todas sus fuerzas, de no ser nadie...." (A. Camus . Carnets) 



 Un cierto tipo de utopía: que las relaciones entre hombres y mujeres sólo causen emoción y por ningún motivo algún tipo de deber...

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