viernes, 29 de noviembre de 2013

Diario






Me creerán que quede impactado muchos minutos frente a esta obra de Delacroix “Cama desecha “ (1827) y sentí que era la mayor expresión espiritual del mundo actual ….ni la ultima cena me produciría tal impacto si la viese en vivo…Leo los diarios de Delacroix (que pudiese haberse solamente dedicado a la escritura y le bastaba para ser un gigante) en el cuenta que anotaba después de haber pintado a sus modelos: “dolce chiavatura” : doble polvo…cuando sus servicios eran dobles, no solo los de modelo sino que iban acompañado de las correspondientes tarifas , pero le parecía ridículo estar atornillado al mundo por el sexo, que decía era “una broma del cielo”, protesta por el cuerpo: la cruel y única ventana al mundo. Claro que el hombre ha luchado por la emancipación del cuerpo, su gloria y dignidad…atrás quedaron las querellas platónicas y medievales ¿pero quedaron tan atrás? … Delacroix agrega: “He estado en el estudio. Grandes ganas de sexo. Me siento completamente abandonado…”…la cama de Delacroix no muestra para lo que está hecha, el cuerpo y sus recreos, el sexo y el sueño…sino simplemente es el discurso más triste y real que alguien pudo pintar… La soledad no se pinta, parece decir un decálogo artístico, solo se pintan sus consecuencias…esa cama es mucho mas tormentosa que la soledad, ni los cuadros de Cristo crucificado muestran tanta rebeldía para con el mundo y el cuerpo… por eso es inexplicable que Cristo en la cruz diga: "Eli Eli lama sabactani” ("¡Dios mío, Dios mío! ¿Por qué me has abandonado?") más bien suena arrogante, pero si un pobre artista insomne lo hubiese pensado mientras pintaba su cama en la soledad más absoluta de la noche lo hubiese creído de inmediato… Un día tras una fiesta unos amigos siguieron a Delacroix que se retiraba solo y meditabundo por las calles trasnochadas, llego caminando hasta su antigua casa , pensando que aun era de él…luego en total estado de meditación se dio cuenta que ya no vivía ahí y retomo el rumbo a su casa actual…Ese viaje producto de la distracción de la meditación más absoluta , que él no se dio cuenta que hacía y que sus amigos escondidos documentaron, es una obra de arte en si misma …las más triste y genuina obra de arte de Delacroix , después de eso se entiende por fin el valor espiritual de la cama, que es la misma cama que atraviesa la historia...y si ponemos un poco más de atención, nos damos cuenta que es la nuestra... 





 En el concierto de Philip Glass escucho de fondo la voz grabada de Allen Ginsberg recitando “Wichita Vortex Sutra”… lloro , pero por dentro me alegro de mi terrible vida de escritor beat…sé que es la bendición que me tocó vivir …teclear como un pianista pobre sobre el teclado de símbolos que afirman mi voluntad … Es increíble escuchar en la oscuridad absoluta del auditorio, una música que te ha acompañado tantas veces en la vida , en todos los estados de ánimo y sentir al tipo que la creó (o fue el canal universal de una composición aún mayor) , que está ahí tan cerca, al lado tuyo…inofensivo y sin ninguna intención de poder , hasta podría ser cualquier pariente lejano con sus zapatitos y camisa insignificante, ….No se llora por la música misma sino por lo que esa música, en su belleza inexplicable, acompañó…porque acompaño siempre….no se diferencia la armonía del corazón, no se sabe si está por fuera o por dentro de uno …o si uno fue el que también llevó un pedazo de esa música a esa noche …Entre los cientos de personas con sus cientos de oídos asombrados, me sentía el más solitario del mundo, ese piano hacía explotar la memoria…dolía … 




 El arte de transportar gente , como el maquinista de la locomotora antigua que a tantos pobres hizo feliz en el siglo XIX , no conocían mas que los tugurios de la ciudad , pero el tren, el invento nuevo, el gran aliado del capitalismo según Marx , tenía una cara amable , podía transportar a las gentes de clase bajas a las afuera de la ciudad , a los parques, a los paisajes campestres. Renoir pinto La Grenouille “el tanque de las ranas” llenos de gente popular … bueno en que iba …la importancia de transportar, de ser el nexo de felicidad entre un lugar y otro, a veces lugares difíciles o inaccesibles …también se puede bajo este sentido ser un transportador de palabras , quizás pueda crear combinaciones nuevas ,  pero nada es mejor que transportar pasajeros de un lugar a otro…aplicar a eso a las ideas , ser el maquinista de una locomotora anónima…




 Ese ha sido el asunto no he escrito bien, por el temor de quien he escrito, él o ella , lo lea y se ofenda...(Ese temor jamás lo tiene un escritor) hay que buscar mecanismos para escribir en papiros desconocidos , en islas silenciosas….donde nadie pueda estar pendiente de tus ofensas…. ¿crees que realmente estén pendientes? esa es la ironía, esa es la ironía…





 Folle con esa mujer a la que le vendí el Áurea…realmente tenía dinero, nunca había estado con alguien así…me sentía su chimpancé, aunque ella me hacía sentir bien , follamos y fumamos marihuana ,  nos sentimos bien…el departamento tenía muchas puertas , drogado las abrí todas como no creyendo que pudiese existir tal cantidad , ella en el sofá (después me contaría) reía a carcajadas por el tiempo que me mantuve abriendo puertas y cerrándolas , (lógicamente yo no me di cuenta) ya no seduzco con erudición barata, y  sólo abro puertas… 




 Es increíble la lista de personas que he echado de una u otra forma de mi vida …y cuantos más quedan por echar , he descubierto que es el deporte más entretenido del mundo Cuando me echan me siento mal, tal como los cowboys de las películas que morían enfadados por no sacar su revólver antes…. 





 No puedo engañarme, no sé ni sirvo para el arte ni la filosofía , quizás solo me gusten y me aficionen las expresiones de los artistas que tienen terror a ser “embaucados” como Delacroix o Stendhal, ¿por quién? ¿Por las mujeres? Quizás sí, pero va mucho más allá… embaucados por su propia “pasión”…. nadie puede dedicarse a un estudio serio cuando la propia pasión ha tomado el mando de cualquier movimiento espiritual…nadie da una beca a las pasiones… 





 Las fotos polaroids que saca Andréi Tarkovsky un mundo paralelo, en el cual yo querría vivir … mi niñez es escasamente coloreada,  con fuertes inclinaciones al amarillo… la niñez es amarilla..




 Para Blanchot el escritor es el señor de todo pero desconoce los límites… Conocemos a Blanchot sólo por una foto que se conserva llena de puntitos blancos…. la imagen monoteísta ¿Por qué una solo foto? ¿Porqué no dos o cien? el término que fascina de Blanchot (tal como los puntitos blancos de su única foto) , la “désoeuvrement” la des-obra, el camino hacia el proyecto fallido , la destrucción , la liberación de la palabra como pensamiento... La literatura como el mito de Orfeo: "usted conservará a su esposa, sólo la salvará mientras no la mire en el trayecto de su salvación… parece fácil pero se falla .
 Enigma: "toda literatura es una literatura del fin de los tiempos"(me dicen que hay mas fotos de él, no sólo la de los puntitos blancos , no lo creo , no las quiero mirar)… 





 "Mi arte se basa en una única reflexión: ¿por qué no soy como los demás?..." (Edvard Munch)



 -¡Tanta literatura enferma por dios! -No tanta, "toda”… -No sé como lo hicieron en el colegio para hablar de literatura sin considerarlo un peligro serio a la salud… -Pues fácil: Ahí nunca hablaron de literatura… - Desconfío con esto incluso de las cándidas campañas en pos de la lectura y la religión del libro…se sale de algunos libros con la resaca más infernal que se pueda. - No hay escritor que no esté herido de punta a cabo y lo peor, esté sanguinariamente dispuesto a contarlo, adornarlo y canonizar esa herida que no se detendrá jamás… - Lea por ejemplo “Memorias del subsuelo” de Dostoievski en la adolescencia, e intente sacárselo de encima…es como ser testigo de una paliza, de un sacrificio de un animal inocente…nunca más se olvida… 



 "¿No quieres incorporarte a nuestro grupo?", me preguntó hace poco un conocido, cuando me encontró solo, a medianoche, en un café que ya estaba casi vacío. "No, no quiero", dije…” (Franz Kafka, Diario)

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lunes, 25 de noviembre de 2013

Diario





 "Como era previsible, busqué mis yacimientos principales por el lado de la literatura llamada personal. Pero el placer que experimentaba leyendo los diarios, las memorias o la correspondencia epistolar de los grandes escritores no solía durar demasiado. Al principio, me tranquilizó hallar, en todos aquellos que habían conseguido dejar una obra, rastros de dudas, de insatisfacciones, de momentos de auténtica desesperación, que me los hacían fraternales. Pero después este sentimiento se desvaneció. Si hasta ellos, me decía, han sufrido tanto, ¿qué te pasará a ti?..." (Marcel Bénabou. "“Por qué no escribí ninguno de mis libros”) 




 Amo que el sexo me llegue simplemente gracias a literatura y a ningún esfuerzo más, confirma que el trabajo realizado justifica el esfuerzo. Ella me dice: para el sexo se necesitan tres cosas: ganas, tiempo y gente, nunca se dan juntas… 




 Me bajo del metro con una sensación poderosa…me siento muy capaz…momentos de altura intelectual (el leer me provoca eso, cosa que hago poco hoy)…siento que podría escribir a la altura de Diderot o Baudelaire cuando escribieron sus respectivos estudios de los salones. Yo podría hacer un estudio del salón contemporáneo…Pero ya no en un museo, no con obras pictóricas….sino escribiendo sobre el gran museo que expande sus muros hacia toda la comunidad, la animalidad humana y su comportamiento que opera en en el gran museo de hoy: la urbe moderna. 



 En mi casa no mato a las polillas, mueren de muerte natural, esta mañana recogí una con la pala, trate de no entristecerme…para lograr eso se necesita una profunda comprensión del zen (parece que se han pasado el dato porque llegan más y más) 




 Según cuentan los historiadores, en Roma nadie se atrevía a rechazar una invitación para cenar con el emperador Heliogábalo, quien reinó desde el año 218 hasta el 222. Invitaba por ejemplo a los hombres más gordos de Roma, los sentaba en almohadones inflados y los mandaba a pinchar mientras comían y disfrutaba mientras caían estrepitosamente. Cuando se servía comida auténtica (ya que muchas veces obligaba a comer comida hecha de marfil y mármol) la llenaba de arañas o excremento de león, y a quien comía mucho y se quedaba dormido podía despertar en una habitación llena de leones, leopardos y osos…Así hacen falta gobernantes en la actualidad, con un verdadero sentido del humor… 




 El tao… (Estoy inventando) debe enseñar que la excitación y entusiasmo que provoca el conocer una persona nueva debe ser igual a la que provoca cuando nos desasimos de una persona vieja… 





 “No debería limitarme a renunciar al dinero, la propiedad y el conocimiento. Debería dejar de intentar mejorar y labrarme un desastre… Sólo después del desastre podemos resucitar…Sólo después de haberlo perdido todo…eres libre para hacer cualquier cosa...” (Chuck Palahniuk. “Fight Club”) 



 Triunfante hubieses sido insoportable le dice Hermes a Prometeo…que gran razón tenía el dios …me identifico con ese juicio, por eso el fracaso …mi glorioso fracaso es solo una forma de contención de lo insoportable…con que pasión quise el fracaso de niño…veo claramente la imagen de ese niño en el colegio, con las ganas de boicotearlo todo…de ser un demonio envidioso del mundo de los que consiguen la luz….me he hecho poderoso en ese sentimiento , he creado un reino dentro de ese suspiro diabólico…camino a mis anchas en el...vivo con los grandes … 






 “Vivía yo lejos de toda literatura, puro de toda intención de escribir para ser leído y por lo tanto en paz con todos los seres que leen...” (Paul Valéry. “Memorias del poeta”) 




 Me sorprende darme cuenta lo poco que leo y como “compenso” esa falta de lectura para que no parezca tal...no hay nada especial en leer tanto o saber mucho , ni siquiera en la inteligencia, cosa hoy por hoy indeterminada e indolente, pero esa “compensación”, misteriosa, inagotable y fraterna para con el propio carácter me sorprende, no hay otra cosa en que me mueva sino en esa compensación de la que estoy enamorado…Se percibe un guante y desde ese detalle fragmentario no se necesita más para recrear la mano, incluso la bailarina completa, porque en la pequeña forma del detalle ya está, si la sensibilidad lo permite, el universo en su totalidad. No se puede ejercer así ninguna docencia ni ninguna actividad que ingenuamente busque la “verdad”, para esto hay que hacerse enemigo de la floja moralidad del espíritu exacto …Llegar a este puerto nadie lo enseña, a lo más se intuye. Hacerse un microcosmos con las señales fragmentarias de universo, subordinar la verdad a la sensibilidad… no hay nadie más grande para inflamar la intuición que Baudelaire….Cuando entraba a una cervecería decía a sus compañeros …"huele a destrucción” , “pero si es olor a sopa de col, a mujer acalorada” - le contestaban , el insistía “digo que huele a destrucción” , a eso me refiero, todo, absolutamente todo se "huele" , la destrucción , la creación , las “fallas” del universo , la cegadora ilusión de la naturaleza , cualquier comportamiento de la animalidad urbana cae presa del "olfato" , nadie puede tener propiedad sobre este , ni menos puede hacerse una escuela de el, cada uno a solas con su única e intocable arma vital : su sensibilidad ….. Baudelaire describe su conversión magistralmente: “Condenado siempre a la humillación de una nueva conversión tomé una gran decisión. Para escapar del error de las apostasías filosóficas, me resigne orgullosamente a la modestia: me contente con sentir; regrese a encontrar un asilo en la impecable ingenuidad…” 




 "Espero ahora en calma a que la catástrofe de mi personalidad aparezca de nuevo hermosa, interesante y moderna...." (Frank O’Hara. "Meditations in an Emergency . 1957) 




 No quiero saber más y odio a la gente que sabe…vamos a tener que rendir cuentas sobre el amor y estaremos condenados…yo era simple, ingenuo…un demonio me tomo…no pretendí estar así… dejar al universo en paz , pensar la muerte delicadamente y tratar de que nadie te odie tanto….este diario se va a tornar como un gran lloriqueo como el de Amiel…por suerte no poseo su odiosa erudición ni su impotencia sexual …por suerte aún follo bien… aún 




 "Yo había jugado a menudo con imágenes del futuro y soñado con papeles que me pudieran estar destinados, de poeta quizá, de profeta, de pintor o de cualquier otra cosa. Aquellas imágenes no valían nada. Yo no estaba en el mundo para escribir, predicar o pintar; ni yo ni nadie estaba para eso. Tales cosas sólo podían surgir marginalmente. La misión verdadera de cada uno era llegar a sí mismo..." (H. Hesse. "Demian") 





 "La estupidez pública me desborda, siento ascender del fondo de la tierra una irremediable barbarie. Espero haber reventado antes de que esa barbarie se lo haya llevado todo. Pero mientras tanto no es muy divertido. Nunca los intereses del espíritu han importado menos. Nunca el odio a cualquier grandeza, el desdén por lo bello, la aversión, en fin, a la literatura han sido tan palpables..." (Carta de Gustave Flaubert a Turguéniev .13 de noviembre de 1872)

 La obsesión de Flaubert por la Betise estupidez , no quiere decir que la amara sino que encontró en ella el signo de los tiempos y quiso llevarla a su laboratorio como nadie (exceptuando Baudelaire) deconstruyo su objeto y descubrió con el arte algo que los griegos no sabían o no aceptaban , la estupidez avanza, y avanza paralela al progreso cultural técnico y científico, más aún, es profundamente compatible e indispensable con este… maneja a sus anchas la transversalidad social y más aun la intelectual … …LA BETISE ese fue el gran descubrimiento que nos heredo Flaubert tan importante como la penicilina … nosotros actualmente y después de su estudio , como a la estupidez ya la supimos inmortal, aprendimos a quererla … y si tomamos el espíritu científico de Gustave y hurgamos más, nos podemos dar cuenta que el mundo es estupidez misma , la obsesión de lanzar citas literarias pensando que se contribuye a la cultura, a generar un espacio, es por ejemplo el acto estúpido por excelencia es mío y lo cuido con celo… 





 "Bertolt Brecht cuenta la historia de un estudiante de filosofía (discípulo muy aventajado de Simmel) que por responsabilidad familiar se convierte en un exitoso hombre de negocios. En la vejez se dedica por fin a escribir un tratado de moral, pero cuando lo termina lo deja olvidado en un tren. Vuelve a empezar e incorpora el azar como el fundamento de su sistema ético. Hacer de la pérdida el principio de reestructuración de todo el sistema es (según Brecht) una lección metodológica que sólo puede aprenderse en el mundo de los negocios..." (Ricardo Piglia. Diarios) 





 Un amigo que me encuentro camino al metro por calle República, y al ver que se ya se siente el verano y que la mayoría de las estudiantes universitarias van con pantalón corto o falda aún más corta, me dice con la seriedad de un estadista : “llegó la hora de la verdad” 



 TRABAJOS REBELDES POR INUTILES son los que le oponemos al trabajo tradicional por quitarnos todo el tiempo de nuestra vida



 Leo una investigación sobre Heidegger no entiendo nada…me siento mejor, como cuando uno sale de una larga lesión a los huesos y prueba la pierna sobre el piso y camina…son buenos tiempos entonces, se está libre de la inmovilidad y la ridiculez del enyesado…¡sale a la calle sin verdad ¡ pero sale! esto me hace recordar la frase de un amigo “no sé porque pero desde que deje de leer a Heidegger follo más” 



 “Todos los grandes hombres son estúpidos, todos los hombres representativos, o representativos de multitudes. Es un castigo que dios les inflige…” (Carta de Baudelaire a Soulary .1860)




 Cristiano Ronaldo hace 3000 abdominales al día, seguramente este es un dato que los historiadores del futuro van a manejar... 




 Me da flojera ya hasta corregir estos textos, su sintaxis su ortografía…cada día serán más insoportables hasta que se transformen en puros gruñidos.




 “El bien es, en cierto sentido, patético...” (Franz Kafka. ”Aforismos de Zürau”)







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lunes, 18 de noviembre de 2013

Diario




“Amé a una mujer que también me amaba, pero la tuve que abandonar. 
 ¿Por qué? 
 No lo sé. Era como si estuviera rodeada de un grupo armado, cuyas lanzas apuntaban hacia afuera. Cuando me acerqué entré en su radio de acción, fui herido y tuve que retroceder. He sufrido mucho. 
 ¿La mujer no tenía culpa de nada? 
 No lo creo, o mejor dicho, lo sé. La comparación anterior no era completa. Yo también estaba rodeado por un círculo de gente armada, cuyas lanzas apuntaban hacia el interior, es decir hacia mí. Cuando intentaba ir hacia la mujer topaba primero con las lanzas de mi gente armada y no podía avanzar. Quizá nunca he llegado hasta el círculo armado de la mujer y si hubiera llegado lo habría hecho ya sangrando y sin conocimiento. 
 ¿Se ha quedado sola la mujer? 
 No, otro ha podido penetrar hasta ella, fácilmente y sin impedimentos. Yo he mirado, agotado por todos mis esfuerzos, con indiferencia, como si fuese el aire a través del que sus rostros se rozaron en el primer beso….” (Franz Kafka. Fragmentos póstumos)




 La parte mía que “prometió" es la parte que hay que esforzarse por eliminar…la promesa es la única diferencia sustancial entre por ejemplo, un lobo y un humano, hay que borrar toda diferencia… a ese esfuerzo inhumano podríamos llamarle “literatura” 




 “La soledad es buena, pero a veces uno necesita que le digan que la soledad es buena...” (Honoré de Balzac) 



 Hay días que creo en la libertad y otros que no, en los primeros creo que uno ya produce un vuelco universal incluso en la decisión y ejecución de levantarse simplemente de una silla como dice Kant, y en los otros tal como creían los estoicos , que estamos sumidos en ese ensueño de libertad donde ilusoriamente podemos desplazarnos `pero siempre dentro del ineludible círculo del destino…ambas posibilidades igual de fascinantes …pero habría una tercera …esta consistiría en enunciar que habría una tercera, pero no se puede con respecto a esta decir más … 



 "Vida ciudadana: millones de seres viviendo juntos en soledad...." (Henry David Thoreau) 







 “Antes de dormirse, en los semáforos en rojo y por supuesto, en los entrenamientos, el verdadero deportista repasa mentalmente las jugadas posibles, hasta el punto de que, a la hora de la verdad, son sus músculos los que se lo recuerdan…” (Jorge Valdano) 



 Noto que el café Haití decidió sacar sus mesas a la calle, (un gran paso para la humanidad), hasta allí llegan las mujeres de piernas perfectas para atender a esos viejos que han decidido erotizar su café (y de paso nos brindan gratis a nosotros que no tomamos café, la posibilidad de mirar piernas) …ellos no lo ven así , ya que asumen una cierta sentimentalidad y elegancia en el proceso de la falda cortita, del diálogo cómplice con esas mujeres. Esos viejos detestan los cafés mas burdos que intuyen, son prostitución soterrada, han hecho tradición por décadas mirando con el derecho que le da la taza de café, los culos sin culpa. No es un misterio que el hombre verdaderamente no gusta de la mujer (excusándome con las valiosas excepciones), sino mas bien la ve siempre entusiasmado y deseante , como un pedazo de costillar el día del partido de su selección nacional de futbol …como dice Bertoni, a los hombres no le gustan las mujeres, en su dimensión más profunda del término , quizás a Michaux a Bretón a Bataille sí, pero a los hombres no, sólo llegan hasta el nivel mijita rica … 

Los franceses tienen escuela , inventaron el cine como la nueva iglesia sentimental…son extraordinariamente cinéfilos, van al cine de forma compulsiva, es imposible no hacerse un experto en mujeres, en amor, de esa forma , aunque sea a regañadientes (la iglesia cristianizó a Europa entera a regañadientes , con imágenes, así es relativamente fácil cosechar nuevos sentimientos) , Increíble cómo se vive el cine en Francia y eso refleja hasta donde pudieron llegar en materia de mujeres sus cineastas, “quiero ser un conquistador sin esforzarme “ dice el protagonista del “Cuento de Verano” de Éric Rohmer, o en “El amor después del mediodía” del mismo cineasta el protagonista dice: 

“Quiero lo imposible, lo sé. No envidio a nadie. Cuando veo dos enamorados pienso menos en mí y en lo que era, que en ellos y en lo que se convertirán. Por eso me gusta la urbe. La gente pasa y desaparece, no les ves envejecer. Lo que da tanto valor a mis ojos en la calle parisina , es la presencia constante y fugitiva de esas mujeres, que seguramente no volveré a ver. Basta con que estén ahí, ajenas y conscientes de su encanto, felices de comprobar su eficacia conmigo, como la mía con ellas, por acuerdo tácito, sin necesidad de una sonrisa o una mirada. Noto su atractivo sin que me atraigan… Pero siento que mi vida pasa, y que otras pasan paralelamente a la mía, y me frustra ser ajeno a ellas, no retener a esas mujeres, aunque sea un instante en su marcha precipitada hacia algún trabajo, o hacia algún placer. Y sueño, sueño que las poseo a todas definitivamente…” 

 La desesperación por amor ha llevado a nuestro país a crear intenciones de cinetecas, clubes de educadores sentimentales….pero la indiferencia siempre avanza y triunfa , es cosa de ver la cartelera de los cines más populares y se entenderá eso del costillar….Acaso ¿a nadie le interesa la mujer ni el amor? parece una mala broma pero es cierto ¡¡¡ en Chile casi no hay verdaderas películas de amor!!! Pero las mesas del café Haiti las sacaron a la calle… No olvidemos eso…. 






 "Escribir de noche -pensó Oblomov- ¿cuándo dormirá? Seguramente gana más de cinco mil al año. ¡Eso sí que está bien! Pero escribir todo el tiempo, derrochar el alma, el pensamiento en menudencias, cambiar de convicciones, comerciar con la inteligencia, la imaginación, violentar la propia naturaleza, sufrir la inquietud, la indignación, no conocer el reposo y estar siempre en movimiento…Y escribir, escribir siempre, ser como una rueda, una máquina: escribir mañana y pasado mañana, en días de fiesta, en verano, escribir constantemente. ¿Cuándo podrá detenerse y descansar? ¡Qué desgraciado!..." (Iván Goncharov. "Oblomov". 1859)





 "Escribo para no ser escrito. Viví escrito muchos años, representaba un relato. Supongo que escribo para escribir a otros, para operar sobre la imaginación, la revelación, el conocimiento de otros. Quizá sobre el comportamiento literario de los otros..." (Entrevista a Fogwill)




 Las únicas tres experiencias místicas que le están permitidas al hombre moderno y que permitirían el total desapego a la realidad mundana : La primera vez que fumó marihuana, la primera vez que se puso lentes 3D y la primera vez que vivió esa sensación de vacío estomacal cuando una mujer perfecta se ubicó al lado de él en el metro y supo, lo tuvo claro en seguida , que ella jamás sería su mujer (el estómago es el primer órgano que detecta la imposibilidad universal ) si se pudiesen vivir las tres experiencias al mismo tiempo se alcanzaría el Nirvana... 





 “Sobre todo no vaya usted a creer, lector, que los libros que no he escrito son pura nada. Por el contrario (que quede claro de una vez), están como en suspensión en la literatura universal....” (Marcel Bénabou. "Por qué no he escrito ninguno de mis libros") 




 Si hubiese más cosas que hacer , una investigación, una preparación de una clase, un cálculo práctico para una construcción , la mente se disciplinaría, se adiestraría en los movimientos ásperos del análisis , pero está salvajemente expuesta al mundo con el vagabundeo propio del que ha tomado la vida como juego…ya no cree en la mente exigida, como la musculatura de un león africano, siempre en forma para poder sobrevivir en el universo que sólo vive de la comprensión …la mente está depredándose a sí misma, silenciosa y pacientemente … Ha rechazado la mente industrial y la prepara para el vacío… pero ese rechazo es el trabajo más fatigoso que el mundo impone. El Maestro zen, Kiogen Chikan dice: “La pobreza del último año aún no fue perfecta….” 






 "Consideró la crueldad de la necesidad de amar. Consideró la malignidad de nuestro deseo de ser feliz. Consideró la ferocidad con que queremos jugar. Y el número de veces en que mataremos por amor...." (Clarice Lispector. "La mujer más pequeña del mundo") 





 Consejo: para ampliar su cosmovisión , los de derecha deberían nutrirse de los grandes escritores o filósofos reaccionarios (¡tiene tantos! ), como el payaso de Sarkozy que a lo menos es un fanático de Celine, pero se empecinan en solo leer manuales de economía y derecho y no tener ninguna visión del mundo mas allá de su patria , de su moral de abuela y su estética de ingeniero comercial…un sector es hijo de la histérica teología guzmaniana y de Escrivá de Balaguer y el otro del patrimonio numeral y sionista de Milton Friedman , los que restan: sólo milicos mecánicos…. No es tanto su moral la que se repudia, ni su festivo economicismo funcional, sino su abulia en torno a una verdadera cosmovisión cultural... ¡¡¡les falta tanto espíritu muchachos!!! 





 "Justamente como los forasteros hispanos, africanos o asiáticos en la Roma decadente saboreaban el ocaso de la cultura entre la confusión de los sistemas y de las religiones y, carentes de ideales, se refocilaban con las dudas de la Urbe, así deambulas tú, desengañado, durante el crepúsculo de la Ciudad de la Luz..." (E. M. Cioran. "Breviario de los vencidos") 




 Cuando creíamos que nos habíamos librado de los evangélicos con sus guitarritas y alto parlantes ...surgieron los "nuevos religiosos" haciendo proselitismo en las calles (y de paso juzgando al pecador): los comunistas y los veganos...God is alive!!! 






 “Es preferible desconocer el mundo, los parámetros, el amor, para construir la escritura, la soledad infinita..." (Robert Walser) 




 Todas las mujeres son sirenas que viven de las "habilidades" de los hombres , de la acción que ellos profieren en el mundo, un hombre que rebota consigo mismo en ideas y no desata una acción, es un castrado para su mundo...





 "Una frase suya (de Escobar) ayer me sorprendió: “El matrimonio nos priva del derecho a la soledad”. Luego observó que desde que estaba casado le había resultado imposible escribir un solo poema. Todo esto me hace meditar seriamente en qué forma podría yo arreglar mi vida con C. Sé por experiencia que no puedo soportar la presencia de una persona más de tres horas...." (Julio Ramón Ribeyro. "La tentación del fracaso")




 Mientras Kafka sea el dios…no hay ninguna esperanza…Mientras todos quieren construir su torre de Babel hacia el cielo, para acercarse a sus dioses, (de ahí que la literatura del triunfo tienda hacia el cielo, por eso a sus constructores siempre se les ve tan rebosantes y felices con su pedazo de finca mundana), los otros, “cavan su pozo de Babel”… Es el bautizo que dió Kafka a estos escritores similares a ratas, cucarachas, topos. La torre necesita andamios, cálculo, estructura, firmeza, el pozo por el contrario, sólo hombres dispuestos a cavar, ciegos, exhaustos... y de ahí deriva su extraña salvación, su entrega artística: En la torre de Babel , dios como castigo confunde las lenguas de los hombres, en el pozo, Kafka, su dios, los premia en la mudez ....entre más trabajan menos encuentran salida… 






 "está todo el tiempo a punto de dejar de ser un artista. Pero esa inminencia es completamente indolora: ningún sufrimiento, nada que lamentar; el anartista es como el célibe; como el artista del hambre de Kafka: la privación no es un accidente, no interrumpe ni corta nada: es el corazón mismo del programa...." (Alan Pauls. "El virus Duchamp") 




 Un capítulo del Diario de Amiel se llama "Una meteorología interior" 




 La idea (demasiada probable) de que jamás conoceré otro país y que sólo me quedare con lo que he imaginado de ellos, lejos de entristecerme me fascina, tal como me fascina creer que en efecto conoceré otros países, no tengo por donde perder...tal como saber algún día que hay vida en otros planetas, o por el contrario la confirmación de que no la hay , ambas posibilidades igual de fascinantes también..No perder nunca, aplicar esa misma filosofía, al dinero, las mujeres, los hijos, la jubilación, etc...y estamos al otro lado...  




"Es imposible tener razón y ser feliz en un mismo día" dice Camus....Alguien tendría que escribir un gran ensayo sobre lo banal, ingenuo y poco atractivo que genera la creencia de "tener razón" (que creo que nadie sabe que "no la posee ni la poseerá nunca ") Observar los rictus faciales de quien crea poseerla y ahí vera la decadencia absoluta del mundo... la ideología no conoce la contradicción... Esta semana llena de banalidades, de infelicidad , de absurdo ...No venimos a tener razón al mundo, quizás a ocupar un destino , a ejercer la libertad , a sentarnos en el trono de nuestra perspectiva , a comprender ... no sé a qué , pero tener razón es muy pobre.... 





 "La capacidad exhibitiva de un retrato de medio cuerpo, que puede enviarse de aquí para allá, es mayor que la de la estampa de un dios, cuyo puesto fijo es el interior de un templo..." (Walter Benjamin. "La obra de arte en la época de su reproductibilidad técnica" .1936)...Me imagino a Walter Benjamin hoy escribiendo ya su tercer tomo sobre internet...




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lunes, 11 de noviembre de 2013

Diario





Fui al concierto de Blur y probé una marihuana demasiado potente para mi cerebro frankensteniano, cuando me calme se nublo la música, los artistas ya no eran relevantes….entendí la esencia y el poder de la multitud…la figura del individuo, estaba totalmente maniatada y viendo el espectáculo sin poder tentar, tal como la biblia retrata a satanás en su encadenamiento por mil años en el paraíso, en rigor fue una revelación…




La superioridad de la mujer entre otras : No necesitan investigar ni demostrar nada...viven en el paraíso del sentimiento tan fácilmente , el hombre para ello , en épocas demasiado racionales, necesita reformas, grandes movimientos de su eje programático: el romanticismo por ejemplo. La ubicación del hombre en el cosmos siempre es precaria , de tienda y de movimiento , de conquistador nómade, rapaz y de lucha...su progreso científico y técnico no cuenta como mérito , sólo es la estática que salta de esa lucha...El hombre tardará siempre más en llegar al gran secreto del amor, a esa tardanza  la  llaman vida....



En 1912 decidí estar solo sin saber adónde iba. El artista tendría que estar solo. Cada cual consigo mismo, como en un naufragio...." (Marcel Duchamp)





 El hombre que mas admiro , sin darme cuenta de esa admiración: Marcel Duchamp, el único que logra eso...(admiración telepática, despierto instalado en el arte quizás gracias a él )



 Él la obligara a pertenecer a su religión, a exteriorizarse, a acariciar de vez en cuando el pelaje suave y felino de la exculpación absoluta frente al mundo y al artístico narcisismo del retiro , del que no le interesan las obras del mundo (todas las mujeres se enamoran de habilidades )y luego se retirara, le hará saber que uno puede ni debe amar a nadie…y que todo el teatro de la conquista le aburre hasta el hartazgo, él cree que  en ese preciso y fétido teatro sólo se puede representar una sola obra (que detesta) : la obediencia … 






 "Al final de la biografía islámica de Platón se encuentra el siguiente e inesperado pasaje sobre su costumbre de llorar en voz alta: Le gustaba estar a solas en lugares solitarios, en medio del campo. Por lo general, la gente podía saber dónde estaba porque lo oía llorar. Cuando lloraba, podían oírlo, en parajes despoblados, rurales, a dos millas de distancia. Lloraba ininterrumpidamente..." (Elías Canetti. "El corazón secreto del reloj")



 No hay un arte "personal" , es decir un autor que endosa la obra, en los budistas, en los arquitectos góticos y en los diseñadores de automóviles AUDI ..aspirar a ser cualquiera de ellos...



 No hay que "crear", en el sentido publicitario del término , porque eso enferma, da la ilusión que se saca el primer conejo existente desde un sombrero cuidadosamente personal (sin respetar que el concepto conejo, que imaginario o no , ha sido amasado y criado por los primeros hombres para reconocer simplemente el mundo hostil de fenómenos que les rodeaba) ...sólo asumir que todo son rebotes de un gran espejo incontrolable , que el individuo moderno, el yo (no la individualidad pura, bella y heroica de los griegos) es un malentendido geométrico ....una ambición decadente....un deseo de dominio burgués...No hay que crear ...hay que bailar en comunidad...olvidar la línea divisoria entre el público estático y el héroe trágico que se hace ver......"nada sale de la nada"...darse cuenta de eso hace surgir un agradecimiento infantil, salvador y espontáneo a los demás (que no deben enterarse de ese agradecimiento) ... y no sólo un agradecimiento a los que enseñan , sino a todos , al que no enseña, al que se ama o al que se odia, , el que está al lado , abajo, arriba, adentro.... 






 "Incluso con los mejores amigos, somos tan fríos, tan distantes, estamos tan preocupados por nuestras cosas... Los hombres piadosos aman a Dios, pero el amor por los demás por lo general es muy escaso. Mis propios afectos siempre tienen una expresión gélida... Vacilo como si no estuviera seguro de ellos. Temo engañarme. Odio desvelarme a mí o a los demás. Y, sin embargo, no paro de hacerlo. Tengo un cerebro analítico incansable. Disecciono a todo el mundo, incluso a las personas que quiero, y mis descubrimientos muchas veces me hieren en lo más vivo. ..." (W. N. P. Barbellion. "El diario de un hombre decepcionado")





 Dice David Markson en “La soledad del lector” …”Durante la edad Media a menudo no existía más que un manuscrito de ciertos clásicos. Un techo de monasterio con goteras y el Satiricón habría podido perderse para siempre, por ejemplo…” Que tiempos más entrañables esos, expuestos al límite por razones de indiferencia, técnicas o religiosas, da lo mismo …un país sin memoria es un país enfermo dicen, (la memoria es en sí misma la enfermedad) …Desear una humanidad que ponga en juego su memoria , su arte, su dios por una gotera , es la gran revolución de los nuevos monacatos posmodernos que no copian sino corrompen …Vivir sin historia en el ámbito de lo que se avecina , en un nihilismo activo, maldito y formador…. Oponerle a la desesperación griega por la inmortalidad material o fonética de la que estamos hechos , la risa tibetana de la escultura construida de manteca y expuesta al sol para que se derrita , que dura unos minutos y que no todo el pueblo alcanza a ver… Esa imagen de la escultura tibetana me ha fascinado toda mi vida…y hacia eso debería tomar rumbo la humanidad, hacia esa manteca, hacia esa potencial gotera que el monje detecta y que podría mandar al infierno toda una tradición cultural, y que sin embargo, no hace nada por repararla….


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jueves, 7 de noviembre de 2013

Los piojos del infinito

En el metro causa furor mi camiseta de Stendhal (Del amor) entre los conocedores de Beyle (que hoy son dos), pequeños happy few ocultos por la ciudad…sigo firme en la idea de mi querido Leibniz, que estamos en el mejor de los mundos posibles, aunque se flote al medio del mar en una balsa con los tiburones rodeándola y afilando sus colmillos… En el mayor de los casos los matemáticos son casi siempre simpáticos, al contrario de los humanistas, la mayoría de la veces desagradables, torpes y resentidos moralmente con las leyes que la matemática refleja en el mundo…Seguramente el castigo que dios me dará(que siempre lo pienso como una totalidad bromista), es que si llego a viejo me hará feliz (no soy un matemático , a los únicos que él perdona) . El 99% de los viejos occidentales es triste por algún profundo motivo que en el fondo les sirve y los felices se entusiasman siempre un poco más de la cuenta en el momento inoportuno …En el metro lleno de ideas locas , jazzísticas, me hacen sonreír solo , las mujeres que me devuelven la sonrisa , sólo lo hacen como queriendo decirme (¿estás entusiasta? , ¿estás lleno de ideas? bueno quédate con ellas pero no olvides que te quedaras sin ninguna de nosotras) Pienso en la frase de Marguerite Yourcenar “ Qué aburrido hubiera sido ser feliz…” ….es temprano y suena John Coltrane , "Blue Train" , me conseguí “El Primer Tercio” de Neal Cassady, treinta y tanto años y la locura sigue intacta!!!! que más se puede pedir… ( Estoy en la balsa y me imagino a los tiburones tocando saxo ).


 El trabajo me permite algunas licencias de escritor, leer, escribir obviamente, es la recompensa que me brinda por pagarme poco…, que energía siento cuando pienso que me convertiré en escritor…sin bautizo, sin manos de felicitaciones, sin oficinas editoriales con olor a orina, sin ceremonias familiares, yo sólo diciéndome a mí mismo, “has encontrado el vacío” puedes vivir sin nadie, bueno ahí está el papel , escribe , y escribe con derecho…



 No siempre las mujeres me abandonan, hay veces que yo lo hago y es la situación mas terrible por la que he pasado en el oscuro mundo hollywoodense del romance, ellas me miran como queriendo explicarse por que estoy incendiando una casa de un millón de dólares y yo sigo roseando esa casa con parafina totalmente callado. Cuando me han rechazado lloriqueo unos días, pero luego salto con un entusiasmo felino a buscar otras mujeres, renovado, inteligente, musical…pero cuando he abandonado, me siento más retorcido que todos los Gengis Kan del mundo…



Ahora puedo estar solo y sonreír y hacer mi cama y leer a Caicedo, un pequeño dios, y salir a caminar y vivir como nunca… aun no me vendo al espejismo de la confortabilidad de un núcleo familiar…ni siquiera puedo calificarla de resistencia a la confortabilidad,  sólo son las enseñanzas de Buda en mi juventud, las utilizo para la concentración, (aunque no puedo sentir compasión por todos los seres) a lo mas ignorarlos…




 Debo sacarme una muela de mi maxilar derecho , no se puede salvar , quedare casi sin muelas en ese lado, como un viejo pescador de los cuentos de Melville, y de ahí en ponerme otra deberé empeñar mi alma (pienso en hombres que no le interesaba su dentadura , Joe Strummer y Gary Snyder) pero a mí me interesa, de hecho si sonrío mis dientes están mas blancos y lindos que nunca , (los de adelante tal como las frutas ordenadas en una verdulería) este detalle de la muela solo será notado cuando me ría a carcajadas (cosa no muy común), si las mujeres llegan a notarlo, (porque ellas al comenzar cualquier relación te evalúan como un tasador de caballos de carrera) solo les diré que soy Gary Snyder, un gran indígena de los bosques milenarios (pero en realidad dudo que le dé explicaciones a una mujer en los próximos 2000 años) …ganare cierto dinero y me pondré una muela que compense un poco el vacio…¡¡¡que vivo estoy!!!!! Si una mística lectora de reencarnaciones me dijera que en otra vida fui un norteamericano nacido en Lowel llamado Jean-Louis Kerouac lo creería al instante…



 Dos frases interesantes leídas hoy en internet “La Nikon Df es para hombres que tienen siempre barba de dos días” y la segunda “¿Por qué no arrojamos la basura a los volcanes?”…las dos me hicieron pensar mucho rato mirando por la ventanita de la oficina de Franz Kafka …

martes, 5 de noviembre de 2013

Diario


Viña del Mar , Concón , fueron como Turín , Génova para Nietzsche donde enloquecía plácidamente, el clima conectado directamente al espíritu 



"Una mujer que se abandona para ir al cine, un viejo al que ya no se le escucha, una muerte que no rescata nada y luego, al otro lado la luz del mundo. Se trata de tres destinos semejantes, y sin embargo diferentes. La muerte para todos, pero para cada cual su muerte..." (Albert Camus. "Anverso y reverso") 





 En todo deseo hay voluntad de poder , sobre todo en "los buenos deseos" (el insaciable poder de la moral de los nuevos sacerdotes laicos de la política) , y el que lo sabe, aprieta bien el mundo y sigue deviniendo, o juega despreocupado como el niño heraclitiano, y como después de esto no cabe ninguna categoría de bueno o malo para concluir nada ...sólo resta, tras esta simple declamación polar , imaginar una melodía de piano de fondo , de preferencia Chopin... 




 El escritor como el pintor (salvo benditas excepciones) son los destinados a no pensar sobre la escritura ni la pintura , ejecutan , son necesarios …no lo sé , son los posibilitadores , pero no conocen sus dimensiones, no saben lo que son, ya que están actuando…tal como el caballo es el único que no conoce los que es un caballo, está sumergido totalmente en el mundo fantástico del concepto …Tuvo que llegar la inquietud de un pensador sumado a la intrusión de un aparato técnico para deconstruirlo…el fotógrafo Muybridge en el siglo XIX, armado con el nuevo juguete de los franceses , la cámara fotográfica, apostó a algunos amigos que el caballo en un momento del galope no tocaba el piso con ninguna pata, lo fotografió y lo probó…pero tuvo que pensarlo sin la cámara , tuvo que verlo antes sin la acción ni la técnica, apostó a ciegas, con la insuficiente y lenta experiencia del mundo …El pensar el galope fue lo tremendo (quizás fue el galope mismo) . Así hay que pensar la escritura, como un galope que no se ve , que no se sabe con qué pata se apoya en el mundo… Hay gente que está en la escritura no precisamente ejecutando el acto de la escritura, está en los intersticios, en sus patas., en cualquier lugar donde a esa escritura se le pueda desarmar, probar , demoler, avivar , rechazar , santificar… no son para nada indispensables , me atrevería a decir que incluso estorban, tal como al caballo le entorpecía correr frente a las cámaras del laboratorio…para el mundo no hay nada más inútil que analizar un galope, pero el galope sin saberlo lo demanda….






 "Que las palabras dejen de ser armas, medios de acción, posibilidades de evaluación. Encomendarse al desconcierto. Cuando escribir, no escribir, carecen de importancia, cambia entonces la escritura —tenga o no tenga lugar; es la escritura del desastre..." (Maurice Blanchot "La escritura del desastre") 







 Antes la imagen de quemar libros era el apocalipsis de la cultura, en el futuro será necesario...y el que no se de cuenta y siga echando celulosa al mundo , con palabras que sólo le aseguren un oficio con que definirse frente al mundo y le garanticen una vanidad inocente que no hace más que afirmar su total perdición como pensador, y además no escriba en medios fáciles y banales como las mangas de sus camisas o mensajes de texto en un teléfono móvil ...no sólo no sera escritor, sino que ademas inconsciente, las publicaciones solo deberían reducirse a temas farmacológicos , científicos y a gestas nacionales como la Iliada...los kafka del futuro no publicaran ...de hecho ya no lo hacen... 







 " Si yo dijera, como creo que la bondad es el rasgo distintivo del carácter de los habitantes de París,temería mucho ofenderlos. Yo no quiero ser bueno..." (Stendhal . Diarios) 




 No leer nunca una frase de Kafka antes de correr , porque ya no se correrá..no se estará corriendo, los otros corredores sabiendo del peligro de leerle notaran aquel que lo hizo ...esperaran UN SIN EMBARGO, que no llega ... desobedezco y las consecuencias aquí están, como la estatua de sal en que se convirtió la esposa de Lot (por voltear) , mi cuento favorito de la biblia , no correr, no voltear... y todas esas hermosas prohibiciones de cuando dios era entretenido y vivía en Praga... 




 “Antonin Artaud ¿Un poeta? Sí, muy grande, pero esa palabra abre demasiados kioscos. ¿Un pensador? Sí, fundamental, pero que ningún filósofo podría apreciar (y mucho menos el discurso universitario). ¿Un teólogo negativo? Es decir poco, ya que en él nada es ideal ni abstracto. ¿Un especialista en mitos y rituales chamánicos? Su experiencia personal (especialmente en México) lo prueba. ¿Un drogado? Nunca dejó de necesitar el opio para atenuar sus padecimientos. ¿Un loco? Si decirlo tranquiliza. ¿Un profeta? Está en el centro de la barbarie del siglo XX, captando su energía oscura como nadie desde el fondo de los asilos de alienados… ¿Conocen a Antonin Artaud? ¿Han oído hablar de él? Vamos, seamos serios, apenas. Hay demasiadas cosas que leer, a menudo es reiterativo, los cansa, no “pega” con sus empleos sobrecargados de tiempo, no forma parte de la temporada de “novedades literarias”, al igual que Pascal, por otro lado, quien juzgaba toda actividad humana como sonámbula y misteriosamente antinatural...” (Philippe Sollers. “Discurso Perfecto”) 





 "lista para el bikini. Programa 14 días"...(leído en la caja del cereal) 







 "Mi soledad maúlla. La tapo con promesas vagas. Mentir, sí. Algún día encontrarás este diario y será antiguo, algún día verán mis fotos y se reirán de la moda actual. El vanguardismo será clasicismo y otros jóvenes rebeldes se reirán de él. Pero… ¿es posible soportar esto? Quiero morir. Tengo miedo de entrar al pasado. Pienso en alguna mujer de mi edad de hace un siglo. ¿Qué hacía cuando estaba angustiada? ¿Qué?..." (Alejandra Pizarnik. Diarios. 7 de Diciembre de 1952) 






 La gente tiene familia y se vuelve idiota, prepara los álbum fotográficos de sus bebés, anotan cada acto chistoso que hacen , son los nuevos burgueses que se acobardaron frente al mundo heroico de la palabra pública, de la cólera de Aquiles y tras ellos, los nuevos chinos reproductivos, nacerán los tiranos del futuro , quiero intentar hacer una familia …. 







 "Sentimos nuestra miseria y nos amamos mejor. Sí ; es quizás eso la felicidad, el sentimiento compasivo de nuestra desgracia..." (Albert Camus. "Anverso y reverso")





 El Mesías no vendrá sino cuando ya no sea necesario dice Kafka ...pero vendrá.., si es innecesariamente, es como yo le esperado siempre...la presencia innecesaria de un dios..y los hombres atados a la necesidad lógicamente sufren (diálogo de dioses , diálogo de sordos ) ..."El mesías no vendrá al último día, sino al final de todo...." , Por la noches de la niñez siempre el rezo, ahora siempre Kafka...ambos innecesarios... por ende únicos... 






 "Respetad a los filósofos, pero no les imitéis. Vuestra vía, desgraciadamente, se encuentra en otro sitio. Es indisociable de la neurosis...Trabajar permanentemente en vuestras obsesiones acabará convirtiéndoos en una piltrafa patética, minada por la angustia o devastada por la apatía. Pero, lo repito, no hay otro camino. Debéis alcanzar el punto sin retorno. Romper el círculo. Y producir algunos poemas antes de estrellaros contra el suelo..." (Michel Houellebecq. "Poésies") 





 ¿Qué es el amor?, es sentirlo y dejarlo ir como los marinos genoveses y aspirar a ser sobrio y valiente como el único pueblo que me importa: Esparta (como Platón el gran traidor de sus amigos)






 "He pensado en escribir para la prensa underground, porque no conozco ningún otro sitio en el que puedas tener una idea un día y verla impresa casi inmediatamente. Me encantaría tener una columna en la prensa underground. Sólo contando las cosas que veo. No ficción, sino información..." (Jim Morrison entrevista de la revista Rolling Stone . 1969 )…Jim Morrison quería su propio blog 




 Jóvenes enamorados de la literatura como Kafka y Kerouac un consejo : sigan anotando todo lo que ven y por nada del mundo (si no quieren vomitar) jamás, vayan a una feria del libro (como el triste espectáculo que hoy nos ofrece nuestra cansada ciudad) ..es más, erradiquen la palabra libro de sus vidas, tan preciada para los cultos humanistas socialdemócratas de hoy (que de paso dan un asco genuino) los hijos no se educan con libros, los hijos se educan con cariño, con caminatas de sus padres por los cerros y ríos y una vez que el niño conoce a sus padres en el caminar, puede recién adentrarse en la maniática ficción de la literatura… La palabra que deben llevar en sus vidas es precisamente vida…obviedad de un borracho dirán ustedes, claro está , pero soy un respetuoso de la soledad y sé que un nuevo y solitario monje del futuro dará a la palabra “vida” un nuevo brillo que aún nosotros, consumidores de mierda por excelencia , aun no conocemos…







 "Aquí tenemos un tesoro - en la corriente principal de nuestra literatura, azarosa y varia como lo es este volumen de notas escritas en libretas, textos para pequeñas revistas, que contienen hermosos familiares clásicos kerouaquismos, himnos nostálgicos de los días en la cabaña de Berkeley, puro Kerouac sobrio tierno de aquella época y los últimos profundos exquisitos lamentos del alcohol, frutasamargas y versos. Poemas de todo tamaño -título modesto- será apreciado tanto por los conocedores, como por aquéllos que aún no han frecuentado su obra . Esta poesía es más valiosa por hallarse en un estado de soledad, aislada, es original, y no reconocida, particularmente porque el tipo de belleza que encarna es demasiado personal para ser percibida por la oficialidad literaria. Kerouac es asimismo un poeta sociopolíticamente “inconveniente” para ser incluído en el exasperante desfile de las notables y aceptables antologías universitarias preparadas por profesionales y editores...." (Allen Ginsberg en el prólogo del libro de Jack Kerouac."Pomes all Sizes")


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