viernes, 23 de agosto de 2013

Diario





"Te abandono ante tu peor enemigo, tú mismo" le dice la amante a Alain Leroy el protagonista del film de Louis Malle “El fuego Fatuo”… La mejor frase (y peor a su vez) que una mujer te puede decir, la más cierta… incluso pienso que no hay otra frase posible… 





 “En Occidente, un escritor sólo es tomado en consideración por elestablishment y los medios de comunicación si es "serio", es decir, si colabora con la gran mentira de nuestra Sociedad. Se le pide recitar el Corán de aquí: el Bien, el Mal, la Moral, los Derechos del Hombre, la fidelidad a un ideal y a las causas nobles. La realidad es otra, como en las regiones de tu Corán. Catecismo y Corán obligan: a ti se te pide, en el fondo, ser mártir; a nosotros, recitar buenos pensamientos. Tú arriesgas tu vida, mientras que a nosotros se nos pide no- pensar. En el fondo, el programa es el mismo ¿Eres una rebelde, una insubordinada? ¿Lo serías pase lo que pase y sea donde sea? Eso es lo que me gustaría pensar de ti. De ahí esta carta. No confíes en nadie. No creas a nadie. Lárgate…” (Carta de Philippe Sollers a Taslima Nasrin escritora amenazada por los musulmanes por su libro feminista “Vergüenza”) 





 Y esa mujer absolutamente guapa que me habla con un tono y entusiasmo como si pudiese en cualquier momento irse conmigo al fin del mundo…rompe el mito de inseguridad de los hombres que les atemoriza la belleza absoluta y no se sienten dignos de ella…Ese estado de confianza que ella brinda es su virtud…No es una belleza sólo participa de ella ...se siente más libre por eso… y eso prueba una sola cosa: ella sabe amar… 





 Según Dante hubo ángeles neutros en la querella entre Dios y Satán….están el vestíbulo de su infierno, por fin encontré mi partido político, es el de esos ángeles… 




 "Hipótesis. Los individuos que parecen realmente excepcionales dan la impresión de pertenecer a otra época. (Ya sea a una época del pasado o, sencillamente, del futuro). Nadie extraordinario parece ser cabalmente contemporáneo. Las personas que son contemporáneas no parecen ser absolutamente nada: son invisibles..." (Susan Sontag. "Yo, etcétera") 



 Caer con horror nuevamente frente a la expectativa y evaluación que ejerce la mujer moderna sobre uno, como si el amor fuese una empresa donde se debe llegar en las mejores condiciones, “apto”. No puedo soportar ese “trabajo” evaluativo previo a cualquier deseo… mis actitudes: o me escondo o defraudo, o pienso en los tiempos cuando el amor era esa fiesta donde los amantes se arronjaban a los acantilados dichosos, sin pensar un minuto… por suerte alcance a vivir de esos saltos, eso me tranquiliza y entonces me dejo evaluar… 




 Sólo puede ser amigo de los hombres que han renunciado al conocimiento, bajado sus velas y por decirlo así, sólo flotan en su pequeña embarcación por un mar que no tiene límites pensando sólo en la vida… a los que quieren más y más conocimiento, les respeta, no los boicotea, ve su ligazón de por vida quizás a un proyecto absurdo pero legítimo, incluso los puede alentar …pero con ellos no es capaz de amistad…





 Cuando quiero adentrarme en la política, en la Historia y reflexionar, me viene el rostro de la mujer, las posibilidades del amor y renuncio… 






 En el programa de televisión sobre la dictadura Benjamín Vicuña lanza frases poéticas para recalcar la necesidad de justicia , para resaltar el amor ante el odio…lección de historia para Chile: la dictadura es fruto de un puñado de milicos locos, inmorales que deben pagar …por suerte hoy estamos en democracia para deleitarnos comprando en la multitienda donde Benjamin es el rostro y que maneja muy bien los conceptos de justicia social con sus trabajadores, es la lección de estas series, debe triunfar la moral no la lucha dialéctica de clases , la democracia liberal es el camino, los valores de cambio: tolerancia reconciliación, futuro …el país se vuelve oscuro cuando hay hombres malos que se apoderan de el…la oligarquía económica es un término muy técnico que no hay que analizar y que no tiene que ver en nada con los degollados , y atropellos institucionales del país además es inocente…es lo que les paso a los alemanes con los juicios a los nazis, llevaron décadas denunciando la diabólica maquinaria hitleriana , cuando se cansaron de insultar a estos retorcidos hombres que hundieron la honra de sus país , vino una sencilla pregunta: ¿dónde iban a para los capitales nazis durante la guerra?, ¿quién les lavaba el dinero? los capitales de los macabros nazis iban a parar en los pacíficos , liberales y demócratas bancos suizos y esos banqueros que bien podrían ser Vicuña , reclamarían lo mismo que Benjamin justicia , libertad, democracia…falto esa pregunta Benjamin Vicuña , ¿qué responsabilidad tiene la elite económica en esta masacre estúpida que vivimos con el golpe? …pero es mucha pregunta, quedémonos con la hipótesis de los milicos locos… y enseñémosle esa historia a los niños… 




 Hay diseñadores de marketing que no sólo se quedan con sus esforzados y folclóricos cursos de administración o publicidad barata que sacaron en sus noches de esfuerzo juvenil , sino que empiezan a ir más allá, comienzan a leer Lyotard, Bauman, Baudrillard, y demás posmodernos de la globalización, se hacen poderosos , quieren ser Jedis (y pueden llegar a serlo) . En los barrios bajos de New York, por ejemplo, se infiltran los llamados “Coolhunting”, especies de cazadores de tendencias, interrogando a las tribus urbanas sobre los últimos estilos (que con intuición ellos van descubriendo en gente común y corriente ) y los estudian para saber que quieren, que buscan, a quien siguen , además existen también los llamados “trendsetters” los influenciadores, (me recuerdo quizás el más célebre, Julio Cesar , que hizo famoso su peinado al estilo romano, ese de pelo corto y peinado hacia delante) estos influenciadores que van imponiendo las tendencias en las calles para luego llevarlas a la moda y así muchos términos surrealistas que van llevando a su reducto , incluyendo la ontología del lenguaje llevada por los filósofos traidores a los coaching empresariales. Que tentación volverse uno de ellos, someter a la gente a nuevos deseos, infinitos deseos, traicionar la patria espiritual… pero no, se debe permanecer en la austeridad y en la total ausencia de poder que no sea el que se impone a si mismo…El marketing en el fondo es una actividad teológica, entre los dioses judíos del cuales somos herederos, se impuso el que supo manejarlo mejor y entre los romanos que tenían religiones más ricas y adecuadas para su cuerpo guerrero y legislativo, el cristianismo, quizás el más alto trabajo de marketing de la historia, supo leer las demandas del pueblo , desilusión de los antiguos dioses (productos) y nuevas promesas soteriológicas, aprovechar la frustración de la salvación que los dioses antiguos no pudieron cumplir. Que los heroicos soldados romanos cambiaran la religión de Mitra donde eran bautizados bañándose con la fuerza de la sangre del toro por una religión que los arrinconaba en la sencillez y la humildad del amor al prójimo confirma increíblemente el poder de estos "coolhunting" cristianos. Don Draper dice en la serie Mad Men : “La publicidad está basada en una cosa, felicidad. ¿Y sabes qué es la felicidad? La felicidad es el olor de un nuevo coche. Es estar libre de miedos. Es una valla en el lado de la carretera que chilla el consuelo que lo que sea que estés haciendo está bien. Tú estás bien…."



 El historiador Marc Ferro dice que todo lo que ocurre alrededor, hasta lo más ínfimo influye en la teoría del pensador…Marx tenía una criada que luego fue su amante …¿eso también influyo en su pensar? Gombrowicz escribiendo con cáncer no es el mismo escribiendo sin cáncer su “Curso de filosofía en seis horas y cuarto” (con cáncer debe ser fácil mandar a la mierda a ciertos filósofos, cosa que Gombrowicz efectivamente hace) … ¿Los escritos sin novia son más tristes aún que los escritos con? Pero ahora estoy feliz y escribo más profundamente triste, como si la escritura fuese rebelde a los estados de ánimo externos, como si tuviese su propio guión ya armado y dijera “diviértete todo lo que quieras pero eso no cambiara en nada mi tarea, la constante confidencia de la puta y agria imaginación que jamás aceptara caramelos externos…” 






 "Estoy vacunado contra toda clase de enfermedades, de calamidades, de penas y miserias. Es la culminación de una vida de fortaleza. Sentado en un rinconcito, todos los venenos que el mundo despide cada día pasan por mis manos. Ni siquiera me mancho una uña. Soy abolutamente inmune..." (Henry Miller. "Trópico de Cáncer") 






 "La suma de los sentimientos, conocimientos, experiencias, es decir, toda la carga de la cultura, se ha hecho tan grande, que existe el peligro generalizado de una sobreexcitación de las fuerzas nerviosas y mentales. Más aún, las clases cultas de los países europeos son absolutamente neuróticas y todas sus grandes familias tienen a uno de sus miembros al borde de la locura..." (Nietzsche. "Humano demasiado humano")




 Hoy hay muchos jóvenes “moralistas” , a la manera de los franceses del siglo XVIII, que escriben compulsivamente como arañas anónimas en sus guaridas, (desgraciadamente se debe aclarar siempre que este término no corresponde a los que se cree por moralista en la actualidad , en el sentido del conservador , que impone sus valores, casi siempre religiosos, a los demás , si no al fiel observador de las “mores” de las costumbres de su época) Estos jóvenes no se venden ni a la filosofía ni a la literatura, sino que prefieren servirse de ellas, preferiblemente viviendo a regañadientes, pero tremendamente lúcidos en el ruedo oscuro de la sociedad…No son teóricos si no fanáticos del carácter (una palabra que hoy no se usa o se usa mal) en este sentido vivifican sus pensamientos, los ponen en juego, son radiógrafos humanos que llegan a los rincones ocultos de la vida cotidiana, donde los rígidos estudios académicos, que por severidad, vanidad o claustrofobia no pueden, ni podrán jamás llegar. Si lleváramos hombres modernos a los griegos seguramente a los únicos que entenderían serían a los moralistas franceses… dice Nietzsche... Quizás los actuales espíritus moralistas son como esos bosques relictos que se quedan pegados en el tiempo como huellas vegetales prehistóricas , y que dan cuenta a los demás árboles modernos de la hermosa relación entre origen y cotidianidad, que entre el árbol del paraíso y un árbol común no hay mas diferencia que un simple juicio ¿Y qué más maravillosa ganancia que ser comprendido por tu mismo origen? Que tu juicio estético, fruto solamente del desarrollo de tu observación, no sea ya considerado como un tirano, sino como un violín desinteresado que deleita, sin proponérselo, el inagotable y temible aburrimiento de los hombres…



 Aburrimiento de leer a Fernando Pessoa…Mucha, demasiada conciencia …el interior del hombre como un enorme cine 3D, que deja a los niños en un primer momento impávidos, y luego los saca a la calle con náuseas…



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viernes, 16 de agosto de 2013

Diario




La única filosofía que necesito: la de los superhéroes de Marvel




 "Recuerda lo que dijo no sé quién: en Italia, en treinta años de dominación de los Borgia, hubo guerras matanzas, asesinatos... Pero también Miguel Ángel, Leonardo y el Renacimiento. En Suiza, por el contrario, tuvieron quinientos años de amor, democracia y paz. ¿Y cuál fue el resultado? ¡El reloj de cuco!..." (Harry Lime interpretado por Orson Welles en El Tercer Hombre de Carol Reed )





 Preguntas a Marcel Duchamp: ¿Lee?:- “Casi nada”… ¿Por que ya no pinta?: -“Que quiere si se me acabaron las ideas”….Hombres así, culturalmente agotados, son los únicos que hoy pueden ser puros y libres…




 Los ciclistas en la cima del cerro San Cristóbal, aristócratas sin querer serlo , o hablan de mujeres o de negocios , los dos más grandes temas de la humanidad... son como caballeros medievales... 




 Terminó un pequeño concierto en un café y me pare, le di la mano y le dije a este hombre "soy tu fan_"... fue fuerte decir eso, el músico se llamaba NN Nutria 





 Intima relación entre la calma espiritual actual , el entusiasmo y la capacidad de amar que se agiganta ...amo como los astrónomos a sus objetos, con mayor interés entre más lejos brilla...amo a una distancia que no se puede calcular..Dejarla intacta, que no se acerque, que se imponga en el universo con una hermosa y sabia lejanía... 




 Leí por ahí creo, en un libro de Tom Wolfe, una frase curiosa, que las ciudades que están demasiado obsesionadas con lo “profesional” deben olvidarse del amor…las grandes metrópolis...Estoy en parte de acuerdo, o quizás contentarse con pequeñas caricaturas fugaces de él…Santiago es así… uno en Valparaíso se enamoraba de otra forma… Aunque esta sea una ciudad que pretende también con todas sus ansias en obsesionarse con lo profesional. Hay que vivir cómodos y materialmente autorrealizados y quiérase o no, por esto se debe sacrificar la esencia del amor, que siempre ha sido la inestabilidad absoluta y que sólo la puede contener la falta de ambición, la ingenuidad de la juventud, el arrojo del comienzo... 





 La poesía es para borrachos, hay que irse al África simbólica a ganar oro...Rimbaud murió a los 37 años... con el gran sueño inconcluso… 






 “¿Me consideras un hombre culto y leído? -Sin duda -replicó Zi-gong-. ¿No lo eres? -En absoluto -dijo Confucio- Tan sólo he agarrado el hilo que enlaza el resto…” (Sima Qian. “Biografía de Confucio”)





 ¿Siempre la realidad es binaria? , en el poco tiempo que queda, en el metro por ejemplo, debe tomarse una decisión o se lee o se observa la gente…ya no mas…debe haber otra cosa…hay que pasar a un estado mental sin necesidad de libros ni de gente para echar a andar el nuevo dispositivo con que se enfrentara lo que viene…aun no sé que es pero ya sé dónde y cómo se encamina… ¿se pueden descifrar las rutinas mentales de los demás? ¿Qué poder trae eso?, ¿que cuota de fascismo? ¿el marketing ya adquirió una seriedad epistemológica? ya que supero su radio de productos y se extendió a las personas... Pensar el desinterés que hoy existe en ser profeta ¿Por qué decayó la obsesión por el futuro? ¿por la falta de guerras totales? el humanismo mas como trampa que como posibilidad…Si es que leo algo será solamente a JG Ballard … el conocimiento ha sido una trampa para debilitar la realidad (volverse un burgués ocupado) …hay que comenzar una nueva deconstrucción a escala pequeña…no tratar de explicar lo que aún se ignora, (se ignorara siempre) y solo dejarse llevar por el cosquilleo de una intuición muy débil pero inmensamente luminosa…ni pesimista, ni optimista ..Como el doctor que hace la autopsia, encuentra ridícula que la palabra muerte se extienda mas allá de una causa mecánica……estar por un tiempo viviendo sólo en esa causa mecánica…Deben haber sentido esto mismo los romanos cuando los bárbaros, lejos de saquear sus ciudades, se instalaron en ellas y pidieron ser cristianizados… no sabían que iba a pasar con esto…y en la profunda confusión de su tiempo , sin tradición ni futuro, creyeron que seguían romanos por muchos siglos, cuando eso era solo una etiqueta, lo mismo pasa hoy , la gente piensa que aún sigue siendo humana…con conceptos muertos , quizás de hace tres siglos atrás..Observar aquellos que creen que aún son algo que no son, esa es la clave, ver como una sociedad puede vivir con un autoconocimiento totalmente muerto y a que costo... (esto es un relato de un sueño que tuve y que no puedo explicar y al intentarlo suena como una opereta de un esquizofrénico) 







 Salgo a correr, y en la esquina de la calle República un joven borracho saliendo a las 10 de la mañana con su botella de pisco y una Sprite me dice: ¡dale dale loco! ¡dale! ¡dale! ¡bacan que practiques! ¡bacan que practiques! Le sonrío y lo paso, todos los estudiantes que toman café se ríen y el sigue detrás gritándome, lo miro y le hago el símbolo de la paz y de unos metros lanza su frase luminosa, de chaman: “la historia va girando…” “la historia va girando loco…” …sabe con su carita transformada y que se aleja con un dejo de tristeza , que esa frase me deja loco y vuelve a tomar un sorbo de su botella sintiéndose con su misión cumplida , seguramente salió de la fiesta con ella después de aburrir a todos sus amigos y a las mujeres y sintió el derecho de llevarse el trago que compro….y está dispuesto, claro está, a no dejar de tomar nuevamente durante todo el día a pesar que son las 10 de la mañana …y sabe también que mañana el podría ser yo y yo podría ser él…Me ha descolocado la frase y no me concentro…peor aún, en calle Portugal con Santa Isabel veo a un ciclista muerto en el piso y tapado con una lona…los otros ciclistas y los perros lo miran destrozados …¡puta la wea que pena! Me digo , me desconcentro aún mas al ver ese joven …la historia va girando me acuerdo del borracho..y también veo con una compasión budista al anciano chofer del camión que lo atropelló y que se que no volverá a dormir bien por el resto de su vida…He salido a correr para no pensar y ahora hago justamente lo contrario , la mente está en llamas…El correr y el pensar se excluyen y no sólo por algo medio místico, sino porque uno debe estar atento, siempre con los sentidos afuera para que en la ciudad justamente a uno no lo atropellen (leí en una revista que hay una cierta especie de focas árticas que duerme a pausas y despiertan cada tres minutos para no ser devoradas por sus depredadores , siempre están afuera en sus sentidos, afrontando el peligro del mundo, para correr por la ciudad se tiene que ser así , una foca ártica) Al final no he corrido, sólo he pensado, hago como que corro, pero recompongo todo en el parque forestal cuando veo finalmente a un niñito que arroja una pelota para que su pequeño perro vaya a buscarla y se la traiga …eso es el mundo me digo , un niño que juega…¿muy simple este pensamiento para terminar tan trágico recorrido? Este pensamiento tremendo no es mío es de Heráclito en el siglo VI AC …la fuerza formadora del mundo es como un niño jugando …y después de eso no hay nada más que agregar…todo se restituye ..¡La historia va girando ! 






 No magnificencias teóricas al definir que lo que es escribir...escribir es simplemente darte ánimo...como en ningún otro lugar tú mismo navegando en tu ideas, en un recorrido de peregrinación que va desde tu cabeza hasta la punta de tus dedos y que nadie puede hacer por tí... Y aunque ese recorrido anímico surja de la más espantosa ruta sobre ti mismo y te haga recordar cosas horribles, el recorrido en sí es puro...y el ánimo final que se refleja en tu silencioso suspiro al ver lo escrito, la ruta (como el suspiro de Alejandro Magno mirando hacia atrás cuando cruzo los límites que no se debían cruzar ) es la sombra palpable y hermosa de lo único que puedes llegar a ver realmente de tí... lo demás es farsa...El suspiro y el ánimo... esa es la verdadera obra... 





 “Con frecuencia me llegan pensamientos claramente formulados, satisfactorios y útiles para mí, pero al no encontrar lugar para ellos, los olvido. Voy a apuntarlos. Podrían servirle a alguien...” (Tolstoi . Diarios)



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sábado, 10 de agosto de 2013

Diario





 ¡puta que amo la vida !... esa fábrica de belleza, construida de cristal , con obreros durmiendo en su interior , quizás la fábrica no produzca nada y sus obreros vivan descansados (que es lo más maravilloso) pero está ahí para que alguien llegue y produzca algo, lo que él quiera y los obreros despierten , le observen y por su propia iniciativa le ayuden a producir un rato al que necesita un poco de belleza, sin llegar a considerarle un jefe (ya que en esta fábrica no los hay) , sólo por el hecho de despertarlos con una sonrisa y ver su honesta necesidad de lanzar belleza a la vida , y por este simple gesto le ayuden un poco a jugar a creer que el mundo es capaz de arte, cuando simplemente alguien se atreve a demandarlo así.. 
 (escuchando a R.E.M. “Electrolite” de fondo) 


 Correr temprano, luego hacer fotos (de trabajo) y después ponerse a pensar en todas las ideas en la cabeza que me dicen: hazlas, hazlas-….siempre he tenido ideas , pero como ovejas filosóficas , pastando tranquilamente sin ambición , estas nuevas ideas son más terribles, quieren llegar a la fragua…la echaremos al fuego a ver qué pasa…por supuesto que cuando surge un entusiasmo así, tengo un público interior que lo ve desde la galería pensando que todos es comedia…y efectivamente eso es el entusiasmo …comedia pura…y hoy ya no quiero hablar, solo escuchar mientras tomo nota., Quiero robar diamantes no más gallinas… leo en el diario de Tarkovski “Ahora nada me da miedo: si no me dan trabajo, viviré en el pueblo; criaré cerdos, ocas, cuidaré el huerto y ¡los mandaría a todos al diablo!...” 




 "El escritor debe tratar de ser lúcido e inteligente pero no debe asustarse de escribir tonterías. Sólo aquél que no teme escribir cosas sin sentido es un librepensador..." (Antón Chéjov )





 En el metro todas las líneas de desplazamiento determinadas , a veces se pone una cuerda en un pasillo o en una escalera para que la gente no pase y no sature otro nivel (es algo lógico sin esa organización sería un caos) pero es el símbolo de la ciudad del peatón funcional , caminando por rutas determinadas , desplazándose del hogar al servicio, del servicio al hogar , y asumiendo los lugares donde se puede desplazar o no casi automáticamente , por falta de tiempo, por costumbre , por desconocimiento…De ahí la figura del flaneur término que significaría algo así como un paseante creativo, un pintor de calles (su pincel es el deambular) . Recuerdo que en una exposición de Walter Benjamin en un centro cultural hacían visitas guiadas al barrio Lastarria enseñando a ser flaneur , cosa curiosa, es como si hicieran cursos de espontaneidad en una academia en el centro de la ciudad de 18: a 20 : hrs. La rebeldía activa del flaneur es contra del espacio premeditado, y es la que hace por ejemplo, de la decisión espontánea de doblar una esquina, solamente guiada por el instinto estético, una obra artística en sí misma. Mi papá, acostumbrado a las salidas al centro de la ciudad, era en mi niñez un flaneur y me enseño sin sospecharlo si quiera , a ser uno , nunca una ruta premeditada, siempre pasando de pronto e intempestivamente a una iglesia, que yo sentía como un oasis (sin ser ambos religiosos y por esto me sentía mal porque al entrar no me persignaba y las señoras me miraban enojadas) pero la iglesia era como el chorro de agua fría que siente el hombre que sale de las aguas termales para cerrar sus poros, era cruzar un par de siglos en pocos segundos… y luego venían los callejones, la observación de la ciudad, la historia de un edificio, las anécdotas de los vendedores de diarios… 
 El flaneur vive del momento sublime de la experiencia pura , inútil, esas experiencias extintas, que hoy extraño cuando veo al guardia del metro que desenreda la cuerda del pasillo donde no se podía pasar y dice: “ahora si paseen” y nosotros por supuesto, no desaprovechando la maravillosa oportunidad de la autorización de un espacio, pasamos lo más rápido posible para llegar a otro pasillo, donde está otra cuerda que nos obliga a doblar a otro pasillo, y en una de esas con mucha suerte, llegar al andén donde nos aguarda otro espacio, ahora ganado con fuerza para tomar el tren, empujado como por una desagradable ola , por la masa hacia el interior del tren para llegar al destino que ya habíamos olvidado…Al “flaneur”, al paseante, al pintor de la vida moderna, se le acabo la pintura y el caballete, ahora dibujara en su croquis todos los días que le restan de su existencia, el mismo dibujo, una figura segura , previamente delineada por alguien que tomara sus decisiones de desplazamiento, a alguien a quien nunca conocerá, pero a quien le debe la totalidad de su imagen sobre su ciudad. Dice Baudelaire en “El pintor de la vida moderna” : “Para el perfecto flâneur, para el observador apasionado, constituye un gozo inmenso elegir morada en el número, en lo ondulante, en el movimiento, en lo fugitivo y lo infinito. Estar fuera de casa, y sin embargo sentirse en ella en todas partes; ver el mundo, estar en el centro del mundo y permanecer oculto al mundo, tales son algunos de los menores placeres de estos espíritus independientes, apasionados, imparciales, que la lengua sólo puede definir torpemente…”




 Por supuesto que llegare nuevamente al cristianismo puro sin la furiosa espuma en la boca del rebelde, ni el trauma ingenuo del funcionario a la institución, miserias ambas de todo pensador…se debe llegar puro a el no para unírsele, ya cosa imposible, sino para bajar a los sótanos de la civilización…crece con el imperio más grande del mundo, le deja engordar, ocupa sus caminos y luego le hace perecer en forma casi natural, le engulle sus instituciones como un cáncer y todo eso nacido de una humildad sin precedentes, una peligrosa humildad ... eso es lo tremendo. La creencia de Erasmo: piensa llegar nuevamente al cristianismo interior, puro, con la humildad de los orígenes, denunciando la maquinaria de la institución… ¿pero no será que en la pureza de la humildad no está ya el germen de la máquina? ¿de la dominación? Nietzsche: "Podríamos clasificar a los hombres religiosos en la primera fila de los artistas..."



 La creencia de que si un niño sufre un minuto en este mundo no sirve de nada la eternidad versus la eternidad es algo inconmensurable donde la lágrima del niño debe someterse…ese es todo el problema desde Job, Dostoievski, Camus…y ese es el gran problema que ronda también mi vida…la relación inaudita entre mundo y eternidad, y el derecho que tiene el mundano a rechazarla (lo supe de niño comiendo un chocolate y mirando el sol naranja del atardecer) pero tampoco concibo un mundo sin sufrimiento y eso es lo tremendo del pensamiento, te da pequeños empujones al abismo de lo que no se puede pensar…




 Frase de Tony Wilson en la pelicula "24 Hour Party People" que inspira los proyectos que se avecinan: "Factory Records no es una compañía. Somos un experimento de la naturaleza humana...."





 Paso por mi ex colegio donde exactamente hace 20 años le lance un ojo de vaca que usábamos para diseccionar en clase de Biología a un viejo…temiendo con toda seguridad que el karma instantáneo se ejecutará de forma implacable sobre mí , y ellos, los estudiantes mas idiotas (al rango que yo pertenecía ) me lanzaran algo peor , una visera de un ratón, un cerebro de un lagarto, etc (incluso secretamente hasta desee que me lo lanzaran para expiar ese estúpido acto me que refleja en todo mi ser) pero nadie lanza nada, aunque llegue a transpirar cuando camine esos 50 metros sin querer ver hacia las ventanas del segundo piso donde estaba mi sala …no lanzarme nada fue como lanzarme algo peor , algo que me hizo escribir esto, me lanzaron mi propia estupidez…fue bello…




 Antes en el barrio debíamos aprender a convivir con el tipo ese que nos caía mal , ya sea en los partidos de fútbol, en las fiestas, en algún viaje, el mundo consistía en ese aparato de individuación con poco control que debíamos aceptar , hoy lo barrios se vaciaron y cada uno vive en su barrio a medida , en su círculo a medida controlado e higiénico , y lo mas importante, hoy existe lo que no existía en ese barrio infantil, hoy existe la tecla “delete”, borrar al otro, el invento técnico con mas implicancias sociopolíticas desde la guillotina.




Viendo el partido de la Católica con Cerro Porteño con mi papá , dice lo mismo que ha repetido como 30 años, cuando un jugador le pega mal y la pelota rebota en la barrera en un tiro libre : “puta pa pegarle así mejor le pego yo po ..” (y tiene razón)




 De todos los cientos de citas literarias que tengo estoy haciendo una pre-selección para tatuarme 5 ...amo lo adolescente que puedo llegar a ser… 




 Philip Roth me encumbro a la literatura seria, “seria” palabra un poco ingenua para describir el desencanto del envejecimiento , (y maravillarse con ese desencanto), si no fuera por él, quizás aún estaría leyendo las adolescentes aventuras de los beatniks, que no sabían nada de mujeres y por eso se quejan constantemente del maltrato del mundo corriendo en sus autitos de juguete (paradójicamente con mujeres)…El joven rebelde con sus ciencias sociales y que patea semáforos esta tan lejos de esta revolución de la vida que no le sirve de nada acostarse por las noches y pensar: “cada día tengo más razón” (para eso estudio para darle categoría a esa razón que ya tenía cuando era más ignorante) …¡que vulgar! mientras no le venga el infierno sexual podrá planear 50 revoluciones con lujo y detalle, todas falsas frente a la revolución interna y miserable del adulto (hay que acostarse y pensar cada día que miserable soy y cuanta verdad debo oponerle a esa miseria para contrarrestarla) …Pero en cuestión de sexo meterse con una mujer más joven, como el profesor Kepesh en El animal moribundo, genera lo que todo hombre moderno necesita , un vaivén existencial a medida, la dosis de gloria y humillación que todo hombre ha necesitado desde Napoleón conquistando Europa y luego exiliado en la decadente isla de Santa Elena (siempre queriendo ingenuamente volver a la gloria, lógicamente sin conseguirlo , bueno eso es la adultez sexual…) , una mezcla de admiración desechable, seguido de un abandono definitivo como la de esa basura sin capacidad de reciclaje (y luego de eso surge la vida, uno sonríe) …la imagen del hombre que tiene la mujer es la que ve en el padre, que actúa , del novio que actúa, de los amigos que como todo séquito no son reales, o quizás de los hermanos que no saben nada o actúan con un nuevo método dramático, nunca sabrán la verdad (que es simplísima) y ese es el único poder que nos es permitido ejercer sobre ellas…bueno hasta que llego Roth… 





 Mientras ordeno escucho un disco de Mars Volta y de pronto el tema se extiende y se pone increíble...que psicódelico pienso y de repente me doy cuenta que el tema había terminado y el sonido que se mantenía era del camión de la basura que pasaba por fuera...gran sonido por lo demás...





 "Estos apuntes: como un juguete. Como esos trenes eléctricos que algunos adultos instalan en una habitación entera. Cuando releo algo, me parecen páginas juveniles, de alguien con una mente sin cuajar, desordenada, inmadura. De alguien de quien me reiré con benevolencia en el futuro, cuando me haga mayor. Empecé a escribirlos a los 52 años y ayer cumplí 57..." (Iñaki Uriarte. Diarios)





 Con mi amigo fuimos a ese restaurant y le dijimos al dueño haremos esto y esto en proyectos , etc…el viejo nos miro y nos dijo: les irá bien aunque no logren nada, esta idea que sale de sus rostros sonrientes ya los purifico…cuando en el futuro tengan su proyecto realizado vengan nuevamente a almorzar acá con esa misma sonrisa …yo los invito…



jueves, 1 de agosto de 2013

Diario




"El mal de Montano es la descripción clínica de una enfermedad literaria. La enfermedad consiste en obligarte a vivir obsesivamente pendando en la literatura. No se trata de vivir una vida literaria –una vida de aventuras- sino una vida donde cada cosa, cada hecho, te remite a citas literarias y recuerdos que le ocurrieron a escritores que admiramos. Si el abandono de una mujer nos remite a una escena de Shakespeare, entonces llevamos el virus del mal de Montano (al que Juan Carlos Onetti llamó literatosis)...." (Vila-Matas. El Mal de Montano) 





 Como si hubiese nacido para las palabras, no como un experto, más bien como telecomunicador , como esos soldados que llevaban los teléfonos en las películas de guerra y uno decía ¿este hijo de puta no piensa disparar? ¿O sólo paseara el teléfono de aquí para allá por las trincheras pidiendo refuerzos como un cobarde? De primero básico recuerdo dos cosas claras, las únicas quizás , primero que laprofesora me hacía leer en voz alta (exclusivamente a mí ya que era, junto a otra niña, los únicos chimpancés que leíamos de corrido, pero a ella la dejaba en paz) y que cuando no estaba leyéndole al curso como un pastor luterano (nunca supe si por premio o por castigo) estaba llorando en mi banco , (seguramente batí un record del niño que más ha llorado en una sala de clases)…A todos los preparaban para la vida, ya que luchaban y se defendían bien (el curso era una gran pelea) , y yo era el inútil telecomunicador de las películas huyendo de las balas ….Todos en guerra haciéndose fuertes y yo temblando, condenado a preocuparme de las palabras, que por lo demás y lógicamente, nadie oía…





 “Ayer le dije a mi hermana "todos los casados (entre nuestras amistades) son felices, no puedo concebirlo…” (Kafka. Diarios) 





 El relato de Kafka donde un nadador que ha ganado la medalla en los juegos olímpicos llega a su pueblo y quiere aclarar en un concurrido discurso , que él jamás ha sabido nadar, que no entiende la lengua de ese pueblo, pero que si efectivamente gano la medalla y que sí efectivamente es de ese pueblo, me hace reír a carcajadas , la niña de enfrente en el metro que se nota que toma la lectura en serio se esfuerza por saber que leo, inclina levemente la cabeza, yo sin ser muy difícil le permito sutilmente que vea la tapa…fragmentos póstumos de Kafka, se queda tranquila después de haber recibido esa información y sus miradas ahora se vuelven más aristócratas. Ella también lee algo, pero al contrario mío, no me permite saber que lee …me gustaría decirle, como en el relato de Kafka, que efectivamente me estoy riendo, pero que no se reír y que efectivamente sí estoy leyendo pero que quiero que sepa que no se leer… 





 “Esa es la diferencia entre las clases medias y las clases obreras. Las clases medias experimentan con drogas, las clases trabajadoras se quedan enganchadas....” (Noel Gallagher en Frank Skinner show)





 Después del exceso, necesidad de cultura como culpa, como adicción a lo absurdo…sabiendo que no repara sino que daña más , pero en el daño por lo menos siento que se avanza… Los nazis acuñaron el término Luftmenschen , “seres humanos del aire”, “hombres suspendidos en el aire” para definir a los individuos que no se arraigan, que no tienen los pies en la tierra….Sí, me siento como esos hombrecitos que pintaba Chagall, con traje, enamorados y volando por la ciudad… 





 "Me gustaría pensar que hubo otra época (u otro lugar) en que las cosas eran diferentes. No hemos visto nunca una vida auténtica… y no vamos a verla.... “(Henry Miller.Trópico de Capricornio) 





 En aquel tiempo, con un familiar enfermo, grave, y yo visitándolo en el pabellón de oncología del hospital… cuando entraba a esas salas atestadas de moribundos, niños, señoras, ancianos, que me miraban a los ojos con la contemplación de dios , me veía caminando en cámara lenta, sentía entonces como sinfonías celestiales de fondo, pensaba que me estaba volviendo loco…pero era el velo de maya que se descubría y del que hablan tanto los orientales ”Esto es el mundo, todo lo demás es falso me dije.”.. introduje así esa verdad tan fuerte en mi alma que nunca he podido sacarla más de ahí…



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