Nubes

Alfred Stieglitz, Equivalent, 1930

Confundimos a veces el saber con el crear , el primero más seguro , como un ropaje que llega de una tierra extraña y que nos pone de una vez y por siempre excéntricos , el segundo un trabajo secreto y apartado de minero, poco apegado a los colores del ropaje..

¿Y qué es el mundo?

Me empino en el último asiento del bus que me deposita en otra ciudad. Normalmente, el mundo es ese abuelo que va con sus nietas enseñándoles los cerros, que hace ruidos de animales que ellas agradecen con carcajadas , el mundo es ese otro hombre que trata de olvidar su trabajo con los audífonos y el periódico del día, viendo las alineaciones de los partidos de fútbol que vendrán, el mundo es ese chofer risueño que entretiene al auxiliar del bus totalmente despreocupado del volante , como si su santo arremangado a los controles del bus manejara por él, el mundo es esa señora correctamente maquillada que lucha con la puerta del baño y pide ayuda , el mundo son esas vendedoras de pasteles que se apuestan en los peajes atentas a si las miradas de los conductores delatan un poco de apetito . El mundo es todo eso y más ¿y por qué yo no puedo tener uno? Toda ocupación práctica se ha vuelto sospechosa…solo me quedo mirando las nubes del valle de Casablanca, nadie las ha notado. Me recuerdan las nubes de las fotografías Alfred Stieglitz. El abuelo del bus ve el paisaje pero este en si no es relevante y con mucha razón, más que para la felicidad y entretención de sus nietas. La vaca no es vaca en si misma si no es un símbolo de placer y amor a sus nietas, hay un mundo reconocible, perfecto, amoroso en esa utilización fantástica de las cosas .

Pero ha llovido recientemente y nadie lo nota (o no quieren hacerlo porque eso significaría descuidar su mundo) la humedad permite que las nubes se formen en capas, algunas pasan verdaderamente rasantes a 50 metros quizás, luego otras a 100 y así sucesivamente hasta llegar a nubes mas densas que quizás sobrepasan los mil metros. Esto hace al cielo profundamente tridimensional, como si la nube rasante no fuese nube, sino un gigante animal inclasificable que se eleva por sobre nuestro bus. Trato de explicar esa belleza. Jamás lo haré. El arte a veces resulta imposible ya que cae en ocasiones en el sueño de la comunicación, como si esos animales que parecen nubes por sobre mi cabeza fuesen explicables, como si ese amor de abuelo totalmente arraigado a un mundo fuese explicable, como si ese fatigado trabajador se le pudiera arrebatar el audífono y sentir el asco laboral que lleva en su alma.

No hay comunicación, esas nubes húmedas se mueren conmigo, una fotografía como la de Stieglitz a lo más que puede llegar es a semiología. Los románticos intentaron lo imposible con los paisajes, pero se engañaron, lo que verdaderamente querían mostrarnos era su alma. La naturaleza tal como la amamos antes no existía, incluso era horrible y de temer para los antiguos. Los románticos se empeñaron en mostrárnosla como hermosa, como reguladora de todo, como parte nuestro, y esos paisajes se multiplicaron en las piezas de arte. Pero de esas pinturas yo me alejo del paisaje y conservo su alma.(Nótese que esta palabra “alma”, para mi absurda y vengativa a veces, la he vuelto a utilizar solo gracias a la delicadeza con que me la ha enseñado nuevamente Marguerite Yourcenar). Pero quizás yo no tenga una alma porque sólo me he forjado un mundo histórico y mi cuerpo solo cae en sensaciones vagas y detrás de el no ha nada y si hay algo estaría tan subordinado al mundo que me voy creando día a día que no valdría la pena llamarlo alma. No sé de nietos, ni de trabajo, ni de conducir un bus, no se utilizar esa vaca como un símbolo, solo veo y siento y sé que eso quedara encerrado para siempre en un cuerpo, quizás en una pequeña alma atrofiada y encerrada en los paisajes.

La filosofía, a veces, supera en parte esos problemas (de algo sirve al fin y al cabo) permite jugar ajedrez con esos dualismos, les da flexibilidad, o los confirma o los rechaza o los congrega, y ese es todo su juego para toda la eternidad, y así también ella misma se forma un mundo…Pero esta no es necesaria e incluso es impedimento para ver esas nubes enrabiadas de humedad que galopan despreocupadas por el valle que atravieso. Las nubes son meros fenómenos atmosféricos que se agrupan en las posiciones que su naturaleza física les obliga, pero que estéticamente son arbitrarias y de pronto todo ese caos estético genera mágicamente dentro de un espíritu belleza, como un molino genera harina. No reniega del trigo ni de la mecánica, es más que ambas, pero la harina producto del desgaste natural es su ganancia. Así es la belleza: propia, triste, casi sin mundo… La idea de Platón de “la belleza allá, pura” mostrándonos formas imperfectas del “acá” surge no solamente de su único y lúcido genio, sino también de superar la desesperación de la belleza del momento, intraducible e incomunicable , vemos algo bello pero no la belleza, conténtate con esta mala copia, alguna vez llegaremos todos a la original. Es un analgésico para algo mayor. Es la morfina mundana que los sentidos amparan. Platón no sólo no soporto la no –verdad, sino que no soportó el solipsismo dogmático, triste e ilógico de la experiencia íntima de la belleza.

El bus llega a su paradero, las nietas no se han aburrido , no han llorado porque su abuelo no supo como entretenerlas, todo lo contrario, ha sido para ellas un viaje excepcional , el señor de los audífonos pudo al final de su viaje sacárselos de sus orejas , el trabajo no importa ya que lo ha olvidado por unos momentos, el chofer ha terminado un viaje rutinario mas , pero contento se despide con un aire de solemnidad del que sabe que cumple un rol importante , traslada cuerpos, supera lugares, dinamiza las ciudades, apoya la productividad y facilita las vacaciones, la señora ocupará su maquillaje y su vestimenta elegante para afirmarse frente a sus familiares, su elegancia hablará por ella y les dirá “estoy bien”.

Todos los mundos han funcionado, ellos están inmersos, están llenos por que están en comunión, son como nubes unas encima de otras hasta el infinito. Yo sin ningún mundo me bajo del bus , todo mi tesoro ya ha sucedido, como el pirata que entierra sus tesoros y que sabe que nunca los volverá a encontrar y prefiere hacer malos mapas de su ubicación. Lleno de tesoros sepultados para siempre me retiro, caminando lentamente, esperando que alguna vez llegue mi mundo. Borro los mapas, me preparo para nuevas nubes, es lo único que sé hacer...

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Diario

Mi cuerpo, único viajero que me acompaña, ese que no sabe identificar esencias , solo veo en este cuerpo que es como el mío de niño, pero más gastado , crecido, aunque con las mismas marcas , cicatrices en las manos, formas de los pómulos, volumen de las orejas , todo está ahí, este cuerpo, que siempre estuvo aquí, no hay nada más que el , aunque pudiese preferir el alma , cosa que no sé que es , pero que el intelecto reclama , o el miedo religioso.

Mi cuerpo, mi compañero que se desgasta que sufre, a veces un latido dispar del corazón, un susto, una pena , las mismas sensaciones de siempre. Pero este cuerpo se acaba en su forma clásica , podrán seguir sus moléculas y todo ese juego de la física que nos hace emparentarnos con el universo , pero la horrenda verdad que al acabarse su forma se desespera y obliga a crear en nuestras mentes la idea del espíritu , de que este palacio de análisis de treinta y tantos años con todo lo grandioso que puede ser eso, no puede podrirse como una cáscara de plátanos , que tras esa muerte del cuerpo, del compañero de cicatrices queda algo , ya que se creó algo nuevo , que el mismo cuerpo no es capaz de poseer. Algunos filósofos de la ciencia le llama pomposamente emergentismo , resumiendo fría y sencillamente: las partes no son los mismo que el todo en organismo complejos como los seres vivos... ¡Como les gusta a los religiosos que la ciencia tenga ribetes de humanitarismo!, de cosas fantásticas, que no todo sea ciego y cruel. Pero señores es todo frío y cruel. No porque lo sean en sí, ¡que ilusión no hay nada en sí! Pero se representa como tal.

“Recuerdo la atroz insipidez de algunas tardes en que me apoyaba sobre las cosas como para abandonarme, mis excesos musicales, mi necesidad enfermiza de perfección moral; quizás no fueran más que la transposición del deseo. También recuerdo algunas lágrimas derramadas cuando no había porque llorar; reconozco que todas mis experiencias sobre el dolor estaban ya contenidas en la primera”.( Marguerite Yourcenar . Alexis o el tratado del inútil combate)

¿Cómo concluye esto?, es todo misterioso, la verdad de la vida no es la búsqueda de la verdad sino que ella te permita con una infinita especulación de cualquier forma, generar la teoría que más te acomoda para soportarla , no hay teorías idiotas (o sea si las hay, pero eso no impide su posibilidad práctica) si están dichas con fuerza y número no hay problema …no le creo ni siquiera a Galileo, con su “sin embargo se mueve”, que quizás nunca dijo , pero me molesta ese “sin embargo” , como la coronación de la verdad de las cosas frente a nuestra voluntad, no tolero ese sin embargo . Hasta Galileo fue en parte idealista (véase a Ortega “En torno a Galileo” no tengo ganas de explicarlo ahora ya que no he almorzado ni lo haré y las mierdas teóricas me dan acidez ) Es decir, morimos y es a su vez ridículo que no haya y que haya (Dios , orden , ley) , ni creer ni negar , y ese escepticismo clásico que irrita a los analíticos, se apodera y deja al hombre en una situación incómoda a su ser , es decir lo deja quieto.

La vida que se analiza es la única que es digna de vivir, tonterías socráticas ¿a quién no le gustaría ser de pronto un gatito en el techo al sol sin pasado ni futuro?

Hay que inventarse un proyecto vital, un hijo, un automóvil , un viaje , una casa, una carrera…todos lo han hecho desde Moisés en adelante…luego de ello la vida correrá por si sola , pero más importante que inventarse ese proyecto , es inhibir nuestro monstruo interno que nos aportilla ese proyecto, o mejor aún, hacer de ese monstruo también un proyecto...

Entonces ¿Porque llegamos al análisis neurótico de todo?, (que amenaza al cuerpo en convertirlo en espíritu y todas esas charlatanerías hegelianas) ¿que pregunta quedó en el vacío corazón del niño que carcomió como ratón hambriento durante toda su vida para convertirlo en un pequeño y barato pensador? Porque el análisis vital no surge de mayor o menor inteligencia, no surge de mayor o menor sensibilidad, surge simplemente porque una pregunta no se digirió cuando niño, quedo pegada en las paredes del estómago y se avinagro por décadas, y ese malestar que algunos digirieron o nunca tuvieron, en este niño se hace insoportable y comienza a pensar (o eso es lo que él cree), pero se engaña , no piensa , vomita.

Nosotros no nacimos para tener treinta años, cincuenta, sesenta u ochenta tal vez pero no treinta…esta es la edad del primer recuento pero no se pueden hacer inventarios cuando todavía se galopa en la fiesta …

Mierdas teóricas que me apesumbran y no sirven para nada…

Veinticuatro horas de música. “Cosas que los nietos deberían saber“ de E Mark Everett, es sorprendente que la sencillez puede ser profunda y que identifique a tanta gente. No hay más que Twilight de Elliot Smith. ¿Serán estas las nuevas mazurkas populares que tanto molestaban a los contemporáneos de Chopin?

“Gracias a mi educación ridícula, a veces trágica y siempre inestable, me fue concedido el don de tener una aplastante inseguridad. Algo que se percibe en la gente con problemas mentales es su persistente aislamiento. Creo que se debe a que tienen que luchar tanto para ser quienes son, que encuentran muchas dificultades para salir de sí mismos. No soy la excepción. Pero por suerte encontré la forma de lidiar conmigo mismo y con mi familia tratándolo todo como un constante proyecto artístico en marcha, para el disfrute de todos. ¡Gócenlo! ¡De nada!” (Cosas que los nietos deberían saber .Mark Oliver Everett)

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Diario

Winter Landscape 1 Caspar David Friedrich, 1811

Los animales ya están perdidos, los humanizaron. ¡Los árboles jamás!

“No puedes permanecer neutro frente a un perro, no más que frente a un hombre. Pero no dialogarás nunca con un árbol. No puedes vivir con un perro porque a cada rato te pedirá que lo hagas vivir, que lo alimentes, que lo elogies, que seas hombre para él, que seas su amo, que seas el dios que truene ese nombre de perro que le hará someterse de inmediato.

Pero el árbol no te pide nada. Puedes ser el Dios de los perros, el Dios de los gatos, el Dios de los pobres, te basta con una correa, con algunas sobras, algo de riqueza, pero nunca serás el dueño del árbol. Lo único que podrás será querer ser tú mismo árbol" (George Perec. Un hombre que duerme)

Es imposible creer que los individuos, fugaces insectos de unas decenas de años sean lo absoluto y a su vez también es extraño pensar que hay un “afuera”: arboles , piedras, aves…Ni lo uno ni lo otro, sin embargo a la vida común le interesa un bledo esa conclusión: la vida es una voluntad que quiere sobrevivir y para eso devora… la racionalidad surge como una inquietud fisiológica más , como un musculo más , pero toma con el tiempo tanta tiranía que cree que ella misma es el universo.

Se anuncia con pompa que se dejará de leer , pero libros, lo demás se sigue leyendo; los rostros, los arboles, las piedras ..

Las consolaciones, mentiras sabias, impenetrables, las ilusiones deben hacerse más fuertes . Debe uno aprender a ser engañado con dignidad y fortaleza…

La misma inteligencia que protege al individuo inseguro de socavar en el vacío lo impulsa a creerse eterno.

La admiración dignifica al estudio, lo llena de pasión , estudio a los romanos con la tranquilidad de que ellos se salvaron por lo menos de estudiarnos a nosotros…si lo hiciesen nos verían como cucarachas encapsuladas solo saliendo a la luz para consumir su alimento, ignorantes de lo público, engordadas en algo extraño y excéntrico llamado Yo.

El horrible genio instrumental, genético. Un medio mudo para la humanidad. Los genios, atroces monstruos esclavos de la naturaleza, que reciben el premio de la admiración con el desgano de quien sabe que no ha hecho nada, que solo ha sido una gran manipulación natural.

No fue muy hospitalario Buda con si hijo al nacer , le llamo Rahula , que significa “una cadena más” al parecer el placer de hacerlo fue mejor

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"Me da asco todo lo que se llama ciencia" (Heinrich von Kleist, citado por S. Zweig en "La lucha contra el demonio ")

¿A quien le creemos?

"La mayoría de los males les vienen a los hombres por no quedarse tranquilos en casa.." (Pascal. Pensamientos )

"El talento se forma en el retiro; mas para formar el carácter es necesario la gran corriente del mundo." (Goethe . Aforismos)

Hay que salir como quedándose y quedarse como saliendo. Es decir hay que disfrutar como un gran manjar todos los oximorones que nuestra cabeza pueda pensar..

“Existe un placer innegable en saber que lo que se hace no posee ninguna base real, que da lo mismo realizar un acto que no realizarlo. Sin embargo, en nuestros gestos cotidianos contemporizamos con la Vacuidad, es decir, alternativamente y a veces al mismo tiempo, consideramos este mundo como real e irreal. Mezclamos verdades puras con verdades sórdidas, y esa amalgama, vergüenza del pensador, es la revancha del ser normal”.

(Emil Cioran, Ese maldito yo)

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Diario

Deje el vicio de leer, soy más débil de lo que pensaba, quizás solo haga caso a Séneca incluso si no crea en nada de lo que dijo. Rezo… parezco estúpido. Pero no concibo otro mundo que el que ya estaba armado a los diez años, las complejidades posteriores han sido el juego mas embaucador en el que me he metido, esto quizás se transforme en un lamento eterno como los escritos de Jeremías, o quizás el diario de Amiel , que ahora en vez de encontrarlo bello me cansa. Leopardi, Novalis , Nietzsche en Suiza…así estoy entre las nieves …Y mi pensamiento tan vulgar aparece y me enseña que no he sido nada extraordinario.

“Así que, si no quieres morir gruñendo, sino resignado y agradecido a los dioses, abandona tu sed de libros” (Marco Aurelio. Meditaciones)

Inventarse una conciencia que solo necesite calor, un pequeño fuego que le recuerde que lo único verdadero es ella misma , volver a un pensamiento ingrato, a un pensamiento del siglo XVI, ¡que derrota! Pero soy un ladrón inútil no un artista..

“Yo no estoy vuelto hacia el mundo. Tengo la cara contra el Muro. No hay nada de la superficie del Muro que me sea desconocido”.(Paul Valery. El señor Teste)

Ese muro ha sido un yo áspero pero al fin totalmente mío, inmune a la verdad y al error , al bien y al mal. Un muro que no parece muro …sino un paisaje espléndido que disfruto entre lágrimas … Y cuando camino para ver donde ese muro finaliza temo que realmente se acabe y disfruto de las texturas y olvido ese ruido posterior que llaman mundo..

Las consolaciones de Séneca son fantásticas solo que no consuelan del todo..

“Hay que darse prisa, nos pisan los talones […] Hay una rapiña universal: desdichados, no sabéis vivir en la fuga” (Séneca. Escritos consolatorios)

La muerte es lo de menos …sino que darse cuenta lo horrible que ha sido uno y que ya estaba muerto antes de preguntarse por la muerte.

Las preguntas quedan intactas y se burlan…

Y el silencio indomable debería haber sido nuestro gran dominio.

¿Dónde están los antiguos? Sus textos…

No hice nada y pensé que había hecho todo…solo rumie canciones del pasado que se aplicaban a otras vidas…

El mundo antes tenía recetas…

‎"La única regla heroica: estar solos, solos, solos. Cuando pases un día sin presuponer ni implicar en ninguno de tus gestos o pensamientos la presencia de otros, podrás llamarte heroico. O de lo contrario ser Cristo -o sea aniquilarse. Pero lo has dicho ayer -nadie renuncia a lo que conoce- y tú conoces demasiadas cosas".(Cesare Pavese . El Oficio de Vivir)

Estoy en el mismo lugar donde empecé…y el universo en su silencio eterno se hace aun más silencioso…se que todo nuestro templo histórico es falso , pero no me lamento por eso, me lamento por mi vida, si mi vida que no tiene ningún peso , ninguna sabiduría, solo he sido un animal en busca de supervivencia con armas sucias , lógicas decaídas , pensamientos desafinados , rezos irónicos , fiestas romanas… obstruyendo la misericordia de los dioses , y la tormenta sigue ahí , la esperanza del sol , de la naturaleza, no hay nada!

Y los llantos cobardes, los salmos desechos, las rodillas intactas…Y dios, mi enemigo, a veces me brinda tibieza, pero mi nausea eterna lo aleja para siempre,..

Jeff Buckley Hallelujah.. me separa en mil pedazos, escuchado en la noche que ya no tiene horario…en la noche donde mis más queridos seres han muerto uno por uno sin siquiera despedirme , ya que la cobardía del que queda y su egoísmo no lo deja siquiera ser misericordioso con su clan.. Ataca al que le amenaza, hiere a su gobernante, conjura en contra de sus legisladores, nadie lo gobierna y muere solo.

¿Me quedare al cuidado de los huérfanos? , si este huérfano es el más grande de todos y su egoísmo eterno de Dios antiguo solo devora, y masacra todo el amor que le pueden brindar.

El rey David…pienso en los cuentos Judíos de mi niñez que me entretenían de la siestas eternas de la gente, imaginaba un mundo de espadas , imaginaba un mundo de pastores rencorosos, imaginaba un mundo que se armaba mal. Y lloraba…

“En la verdadera noche oscura del alma siempre son las tres de la mañana” (F. Scott Fitzgerald.El Derrumbe )

Y llore por años hasta que crecí y tuve tanta rabia que inventaba amores solo para el cuidado de mis miedos, y ya sintiéndome un dios comencé a pensar y pensé tan mal, tan mal…que ese pensar inútil y flojo ha hecho una embarcación tan leve, tan ridícula a la tormenta verdadera, que al primer viento se destruye. Ahora en la isla de San Juan predico solo, entre los peñascos de una isla desierta, el ridículo apocalipsis mientras en Roma beben vino…

Cristo no tiene horarios y solo escucha cuando se está desesperado, ¡y Cristo si había olvidado esa palabra y para siempre! .Nadie rescata al que pone en riesgo al amor. Y lo he vendido todo, Dios crece pero solo si aceptamos nuevamente ser niños. En el infantilismo su talla se hace notoria, en la rapiña mental no puede aparecer y mi fiesta de cadáveres interiores está lejos de volverse niña. Todos se comen entre todos y después de que la sangre se limpie en el paisaje se verá quien sale ileso, en ese paisaje no caben niños ni dioses, solo lo que hay que comer antes de que la podredumbre lo haga repugnante. Y cuando todo está podrido un rezo se confunde con el ruido del desgarro de los colmillos egoístas del animal que sobrevive, y así se me confunde a veces y por eso no se me ama.

Un romántico infinito, que se niega a que el artista le pinte junto al bosque… ese bosque inexistente incluso es mas valioso que la silueta de este hombre que no ha hecho nada…

Carta a Laura

Querida, da lo mismo el lugar en que me encuentro, puede ser Finlandia, Florencia, el Cuzco o Santiago, ya que el paisaje no apaga este fuego interior, mi error ha sido con usted subestimarla , he mirado cuantitativamente las edades (la edad de Rimbaud también era parte de su poesía) , pero he aprendido (todavía aprendo) que quizás usted es mayor que yo. Lo único que nos ha enseñado la historia occidental es a ver todo en forma de flechas…y a olvidar los círculos… ¡Como nos hace falta aunque sea un poco de esa magia circular de los antiguos!

Quiero escribir un libro,,, y lo hago compulsivamente , los científicos quieren derribarme, han diagnosticado, en sus especiales ciudades diseñadas para la disección de la realidad, una especie de epilepsia a esta compulsión : hipergrafía le llaman , los escritores obsesivos tras el café numero veinte se asustan , dudan si es que tienen talento y se preocupan de su cerebro, ¡Cuándo el cerebro ha sido nuestra preocupación!, pues bien retomo .Los escritores se destruyen , al menos los verdaderos escritores , y yo estoy destruido…primera etapa aprobada ¿No? , pero esa etapa más bien cinematográfica no me importa , el espíritu, el alma, la vida eterna , me inventaré por ahí alguna teoría filosófica, esas que se arman en las borracheras de la playa, para no abandonarlas , me preocupa más , eso sí, la falta de talento. Probablemente la gran preocupación de todo escritor …por eso uno ya debe partir de esa premisa: el mérito frente a la sangre (que un antiguo quizás no sabría como diferenciarlas, el talento es lo mismo que la sangre gritaría ofuscado y digo talento como podría decir heroicidad, valentía, poder) , pero para probar lo contrario uno debe impactar al mundo…Esta es mi preocupación central, ese impacto al mundo es en lo que creo que fallo , nunca me ha importado el mundo (¡que herejía más vulgar!) , soy como una garrapata , el animal de los poetas y de los biólogos románticos , ellas son su mundo, su sistema y su medio se funden … y la sangre de los mamíferos, su presa, pasada por ese sistema llega a ellas sin errar , ¡han sobrevivido millones de años y no han necesitado mundo porque ellas son su mundo!. Los idealistas alemanes reirían con este pensar tan poco novedoso…Fichte me ignoraría y los hermanos Schlegel quizás me invitarían un trago para calmarme ..pero este mundo , “el mundo” seguiría vivo aunque sea en esta forma, como una enfermedad del pensar .

"Imagina que el mundo va a seguirlo, pero cuando llega al azur descubre que está solo" dice Henry Miller de Rimbaud y ese es mi caso, un escritor parte con ese fiel convencimiento, ni siquiera mira hacia atrás, solo avanza y presupone (en una arriesgada apuesta ) que el mundo ira tras él , con el calor poético y la industria espiritual a toda marcha no tiene tiempo para corroborarlo , solo avanza, pero luego de un tiempo gira la cabeza y se da cuenta de que nadie le sigue….¿qué se hace en estos casos si ya se ha avanzado mucho?

“Querido hermano he concebido un proyecto: volverme loco” le escribe Fiodor a su hermano Mijaíl Dostoievski…¿no es este el más seguro proyecto tras esa gran desilusión?, quemar el alma por nada mientras la literatura que nunca ha sido lo de uno, se aparta lentamente, y el arte gran escudo de la vida, ya no nos acompaña a los infiernos …y ahora sin escudos debemos enfrentar lo que hemos avanzado…Los germanos cuando perdían los escudos en la batalla , preferían no volver a su patria, preferían matarse. Estaban tan compenetrados con la identidad del escudo que si les preguntáramos por eso ellos contestarían inocentes ¿que es un escudo?.

Si el talento fuese así como algo orgánico , seguro e irrevocable, como esos hombres de circo que ya a los dos años sabían que su cuerpo era elástico y que con su pierna izquierda podían tocar sus omóplatos , el talento sería algo natural , un designio aburrido , un show de circo. ¿Qué admiramos de un hombre elástico, de una mujer barbuda? Un organismo que recibió algo que el mundo no…eso es irrevocable, nunca hubo dudas…Pero el arte no es categórico, el artista se martiriza, busca los pelos o las extremidades que la naturaleza dio como fenómenos …no los encuentra y el mundo lo castiga ya que lo trata como a todos..Esa disyuntiva esa incertidumbre, tal como el medio de la garrapata en busca de sangre mamífera, es parte fundamental del artista . La garrapata puede pasar cinco, veinte años o quizás la vida entera sin alimento alguno. La sangre del mamífero no es abundante y la incertidumbre es parte de ese cuerpo orgánico especializado en el fracaso… El artista es esa garrapata , no sabe ni sabrá, incluso (y en algunos casos es mejor) morirá sin saberlo.

Pero ahora surge el problema fundamental , es irrelevante considerarse escritor , si no que lo fundamental es percibir si se ha avanzado y aún más importante no corroborar nunca si el mundo atrás nos sigue , creo y me he dado cuenta en el sanatorio personal en que me encuentro, que eso es lo primordial, eso es el arte …He generado una diatriba absoluta para decir algo simple (así se han hecho todos los libros sagrados) lo primordial empero, es no girar la cabeza , así de simple no girar la cabeza para saber si el mundo viene atrás de uno o no…Ser garrapata y no saber, y sin embargo, reconocer que nuestro cuerpo es nuestro medio ¡Qué algún día tendremos que comer!

Le evidencio esto porque la comparo a usted a Laura, la amiga de Petrarca, idealizada en sus versos, ¡amigas ya en ese tiempo!, ¡si los humanistas eran perros del cielo, calzando alas de carne! ¿Somos nosotros, máquinas revolucionadas a toda velocidad, capaces hoy de amigas? Y usted me ha enseñado la pasión del arte nuevamente y me obligara a no girar jamás la cabeza en gesto de ratificación, usted que finge que hoy llegó a mi vida cuando sabemos ambos que eso es falso , que los comienzos, los finales, los años son ficciones que el conocimiento nos juega como broma… Nosotros somos eficientemente ajenos al conocimiento, si lo único que podemos saber es que el amor es seguir con la cabeza recta avanzando hacia el horizonte de nuestras espaldas…

Nunca supe si el humanismo era algo hermoso o algo desesperado…por que creo firmemente que cuando el hombre sintió que su capacidad evolutiva mermó, bajó de velocidad y amenazó su sobrevivencia invento la belleza , esa extremidad que se agiliza con el tiempo para ir en busca de la presa más grande …la vida..

¡Vamos hacia la vida entonces Laura! Pero en el momento que digo vamos, ¡la vida ya está asaltando!

“Por el mundo y la edad se debería

quitarme antes, pues llegué primero,

y no dejar la tierra sin su adorno”.

(Francesco Petrarca. El Triunfo de la muerte)

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Diario

“La paradoja de la fraudulencia consistía en que cuanto más tiempo y esfuerzo invertías en resultar impresionante o atractivo a los demás, menos impresionante o atractivo te sentías por dentro: eras un fraude. Y cuanto más fraude te sentías, más te esforzabas en transmitir una imagen impresionante o agradable de ti mismo para que los demás no descubrieran a la persona vacía y fraudulenta que realmente eras. Por lógica, lo normal sería pensar que en cuanto una persona supuestamente inteligente de diecinueve años fuera consciente de esta paradoja, dejaría de ser un fraude y se conformaría con ser él mismo (fuera lo que fuese) porque se daría cuenta de que ser un fraude era una regresión infinita y viciosa que al final solo conducía a estar asustado, solitario, alienado, etcétera. Pero esta era la otra paradoja, de orden superior, que ni siquiera tenía forma o nombre: yo no lo hacía, no podía hacerlo”. (David Foster Wallace. Extinción)

El comprender es irrelevante, el deseo maniático de todo, lo fundamental…

Toda su vida consistió en corroborar si era un escritor o no, los medios de que disponía para corroborar dicha intuición eran insuficientes , el mismo no servía para confirmar eso y los demás tampoco… Ser escritor significa nada más que una persona que escribe y luego de hacer ese acto mecánico generar la magia estética para que los demás , los lectores, se traguen el sable...

Un historia sobre dos amigos cansados de la vida , pero ocultando con maestría ese cansancio , de hecho su vida giraba en torno a esa maestría con que ocultaban su cansancio, tenían muchos proyectos ,desde los literarios hasta mejorar el físico y conseguir mujeres interesantes, como también hacer felices a sus padres demostrando su total inmersión económica en la sociedad , es decir siendo propietarios . Una noche uno pierde su auto, no sabe donde lo dejó después de una juerga infernal la noche anterior, tiene las llaves pero no recuerda nada del lugar donde puede estar el auto. Ambos en una especie de divina comedia piojenta (ya que el infierno, el cielo y el limbo dormitan en la papelera de reciclaje de los teólogos) recorren el centro de su ciudad tratando de encontrar el auto con los vagos recuerdos que tenia uno de ellos, noche, soledad, desesperación, vacío y nihilismo se desarrollan en esta búsqueda del auto, el símbolo moderno de comodidad social del logro y de la calma familiar… “Confesar que uno ha perdido el coche es casi excluirse del cuerpo social” (Houellebecq).

El auto es el sentido de la vida, pero el sentido de la vida para ellos, tal como un neón de hotel barato, sólo duraba unos segundos iluminando, más bien el sentido parpadeaba y había que aprovechar esos ínfimos segundos de luz, había que imaginar que la decadencia podría también convertirse en algo clásico..

David Foster Wallace, Dave Eggers y muchos más , ¡que mundos! , me aseguran por lo menos diez años de estudio y placer, la orgía literaria de la que Flaubert hablaba para soportar la odiosa vida da resultado, cuando despertamos de ella despeinados por la mañana, enseguida queremos mas y mas…

Escribo fragmentos y citas como el libro de los pasajes de Walter Benjamin… pero no me relajo, un fragmento nunca es un fragmento ya que se transforma igual en un todo, debe seguirse investigando, ya que mientras haya un atisbo de forma hay que quebrarla de inmediato…

¿Y cuando ya no quiera mas asistir a funerales? ¿Qué haré? A distancia meditare porqué los muertos se llenan de flores ¿para qué? El hombre asiste a ellos para alardear su gloriosa perfección homínida, ya que sus antepasados prehistóricos que no alcanzaron a disfrutar de los funerales , por su baja capacidad craneal producto de la evolución, la dieta o su morfología, dejaban sus restos desperdigados, las lágrimas aún no caían, no existía cielo ni otro mundo, la vida hervía aún , no se inventaba la conciencia y todo fluía perfecto…

Escribir un libro que esté dirigido exclusivamente a una sola persona y buscar a esta intensamente… hacer irrelevante su contenido pero imprescindible esa búsqueda…

No encontrar diferencia entre el canto de los pájaros y el ruido administrativo... No es que se quiera imitar a Kafka, si no que se quiere dejar por un momento la responsabilidad a los oídos de controlar a la melancolía..

Pasé un invierno sentado y sin ninguna intención, de ello surgió un libro…

Flaubert y Nietzsche peleando por el origen de los pensamientos, o sentados o caminando, Lichtenberg más sabio quizás, se relajó y acepto libremente que de ambas posturas surgían distintos pensamientos.

La entretención como el último y desesperado elemento sagrado del hombre...

Mirando cómo funciona el microondas pienso que el mundo moderno apesta, pero no hay otro, porque el mundo moderno es la mala suma de todos los mundos… y aquí estamos igual que los antiguos creyendo que el pasado fue mejor, pero el pasado es sólo una extraña secreción cerebral…

Siempre supe que era loco, pero me empeciné en investigar qué era eso, cosa de no errar mi juicio, y de no caer en adjetivos poco flexibles.

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Diario

“De momento sigo vivo, y he acabado por entender que alguno de los peores momentos de mi vida han desembocado en alguno de los mejores, así que no soy de los que devora con avidez el melodrama ajeno. Cada día es cada día, y punto”. (Cosas que tus nietos deberían saber . Mark Oliver Everett)

Mark Everett es un genio, no hay necesidad de analizarlo profundamente, ahí está la esencia de lo que somos y de lo que queremos que nos acompañe, el verdadero artista que no negocia , que sólo con su brillo innato se define , no necesita pancartas ni acertijos publicitarios, es un grande , ya que supo ser pequeño y solitario. El destino le dio la posibilidad de identificar a muchos jóvenes, aun así se sigue sintiendo desgraciado, la vida ignora las bonanzas del ego, el afortunado sufre con más ganas.

Igualmente me hice poderoso aunque no quise, ya estoy aquí, y el texto escuda cualquier intento de desaparecer de las vidas que aman los textos…

La vida social se acabó hace unos meses, un viernes, por ahí cerca de las 7 de la tarde...y empezó algo nuevo, costará una vida entera descifrar que es esto nuevo...

Hace 15 años que no pego un poster de un artista en mi pieza...hoy pegaría uno de Eels pero no lo tengo...

A los 20 años se me quemó todo , toda mi colección de música y libros , mis chaquetas y zapatos preferidos , mis juguetes infantiles más preciados , mis cuadernos donde escribí mis primeras palabras y que guardaba con cuidado, mis pinturas, mis poemas juveniles. Y cuando digo se me quemó, es obvio que no hablo metafóricamente , un incendio devoró toda posibilidad de tener un pasado antes de los 20 años , supe así en la noche, mirando mi barrio sentado en el piso de la pieza destrozada y llena de moho, que ese incendio no iba ser el último, que mi pasado debe borrarse por obligación cada cierto tiempo para poder vivir, pero no es posible borrarlo por mis propios medios , fuego, amor, dinero, enfermedad , cualquier cosa terrible debe venir y borrarme la pizarra para que mis ideas se renueven y parezcan frescas…

He escuchado música como enfermo, y ahora las bandas que abandone en alguna etapa de comodidad me acompañan en el universo de los audífonos. La música pop me hace darme cuenta que la edad que creo que tengo es absolutamente falsa…escucho Decemberist y Eels , todo lo de Eels es perfecto, la sorpresa y la admiración; dos palabras que estaban en algún cajón que el incendio no destruyó, aun siguen vivas , me alegra y me calma…

Si me decidiera a ser lo que yo he pensado que soy toda la vida, estoy seguro que lo sería sin dificultad, pero para que ser promesas planeadamente cumplidas , ¡romper expectativas , herirse con el fracaso vital también coincide con lo que creo que soy y seré!

En cada institución en que me tengo que habituar para ganarme la vida, me siento tan asfixiado, sus barrotes son estrechos, mi mundo tan ajeno, mi imaginación debe dejarse por ahí en un rincón como la escoba vieja…por eso no soy hombre de ahorro ni de empresa, me debo un tiempo a las jaulas luego por respeto emigro a otra, ese viaje corto pero intenso entre jaula y jaula es mi verdadera vida…

El sentido común ha comenzado a perder peso y su presión es imperceptible , por el contrario mi actitud, mi pensar, mi imaginación, no reconoce límites, es un buen tiempo para ridiculizar cualquier oráculo oficial…

La afinidad llega y nos mata por qué no estamos preparados para ella, no sabemos que es…la confundimos con toda la baraja de sentimientos sensuales, pero en realidad es la simpleza del ser humano que ve en otro un camino similar… qué importancia tiene el fin, la concreción, si el camino es el símbolo más real para representar el presente eterno…

“-En todos los seres de la naturaleza notamos, en primer lugar, que están en cierta relación consigo mismos. Ciertamente, resulta extraño decir algo que se entiende por sí solo. Pero sólo justo después de haberse puesto plenamente de acuerdo sobre lo conocido se puede avanzar de forma conjunta hacia lo desconocido” (“Las afinidades electivas” Goethe)

Somos minerales que congeniamos químicamente con otros , pero no nos basta con un simple juego de atracciones , hemos disfrazado el simple accidente detrás de un gran corazón. Para que la química no supere a la belleza… y la poesía aún mande a la ciencia.

Diario

‎"¿Conocemos otra culpa que la espera?" (Kenneth Patchen)

Esperar el reino ¡Qué banal! , la vida no pasa , circula… y ese es mi convencimiento absoluto , volveremos pronto a las complejidades intelectuales de la lactancia, el dominio técnico jamás importa a la hora del recuento espiritual , el dominio técnico del mundo es otro mundo.

“La renuncia a todas las cosas –falto de amigos y de cualquier contacto, sin poder leer libros; todo arte estaba lejos de mí; un cuartito con una cama, alimentación de asceta... Es bastante –para este invierno el programa será relajarme, descansar de mis pensamientos –lo que no me ha sucedido en años”. (F. Nietzsche . Carta a P. Gast)

La urgencia de vivir nunca es tratada...pues bien nos hemos rendido a los sistemas por un pequeño aplauso en una sala solitaria…

‎"Es infernal amar la vida tal como yo la amo. Me parece que la amo cada vez más, en vez de amarla menos... Espero poder resistir lo bastante para hacer una obra importante. Estoy harta de esas gentes que mueren cuando prometían tanto...".(Katherine Mansfield. Diario)

Todo discípulo es mil veces más astuto que su maestro. En otros seres que se potencian con nuestro espíritu uno ve su paraíso o infierno. Cristianismo, religión de discípulos, gastrónomos morales que constantemente prescindían del maestro para cocinar su furia con la vida…no hay nada después de mí, es cierto, sin embargo para declarar eso debo decir “después de mí”, esa es la belleza de la nada.. que engaña alegremente.

"A medio hacer, ni crudos ni cocidos, bipolares capaces de cabalgar el huracán".(Roberto Bolaño. Un paseo por la literatura)

“Es gente lista que sabe todo lo que ha pasado en la historia, así que no acaba nunca de gastarse bromas. Es verdad que se pelean todavía, pero pronto se reconcilian, no vaya a ser que se estropee la digestión.” (Nietzsche . “Así Hablaba Zaratustra”)

La dialéctica es el sendero metódico al absoluto, aún así no tiene que ver conmigo…para rebelarse es absolutamente necesario alejarse de la comprensión.

"vulgar es el dinero / y hay que halagarlo con vulgaridad” (H. Heine)

La Nobleza y la burguesía, podemos encontrarlos ya en las ciudades artesanales como Atenas, es siempre lo mismo, la quietud de la sangre frente a la habilidad de la ambición, ambos merecen un puesto en el poder. Los proletariados solo les restaba juntar fuerza histórica para esperar que ambos se desangrasen primero teóricamente, para luego comer de sus carroñas…

Hay distintas clases de infinito nos enseñan Aristóteles y Hegel , sólo resta elegir... pero no olvidar que lo único importante es detectar sus piojos , el infinito podrido que se desmiga en un universo variado. Mainländer intuye esto , escribe un libro, lo edita y al siguiente día apilando los mismos libros que le han mentido toda su vida, se encarama en ellos y se cuelga…

Tal como Braudel escribió sobre Felipe II hablando poco y nada de él y Voltaire de Luis XIV centrándose en otras cosas, así quiero escribir sobre Hegel, sin hablar de Hegel...

¡Cristo! ¿ Qué has hecho de nuestras costumbres y de nuestros cuerpos? Tan débiles y faltos de cariño con la existencia, ¡antes siempre atentos a la batalla y ahora inmolándose para la nada!

Cuando descubramos realmente lo que es al amor le rechazaremos, un amor individual es absurdo, un amor se realiza en el desplazamiento de cualquier voluntad individual…o es para hacernos desaparecer o para volvernos monstruos poderosos.

“¡Amada tu eres mi mejor Yo!” (Shelley )

Viajes

“Durante semanas, en esa meseta del Mato Grosso occidental, no me obsesionaba lo que me rodeaba —que no volvería a ver—, sino una melodía recurrente que mi recuerdo empobrecía: la del estudio número 3 del opus 10 de Chopin, donde, por un escarnio a la amargura que me hería también a mí, me parecía resumirse todo lo que había dejado atrás.

¿Por qué Chopin, hacia quien nunca me sentí particularmente inclinado? Educado en el culto wagneriano, había descubierto a Debussy hacía muy poco, aun después que las Bodas —que oí en su segunda o tercera representación— me revelaran en Stravinsky un mundo que me parecía más real y más válido que las sabanas del Brasil central, e hicieran hundirse mi universo musical anterior…¿Esto era, entonces, el viaje? ¿Una exploración de los desiertos de mi memoria, más que de los que me rodeaban?...”( Levi Strauss Tristes Trópicos)

"...Deseo y anhelo continuamente irme a mi casa y ver lucir el día de mi vuelta" (Homero. Odisea)

Pienso en los grandes conquistadores que dejaban sus casas durante años en tierras extrañas ¿Para qué Alejandro? ¿César? Hay que volver siempre , avanzar engaña.

No me imagino una catarsis mundial donde exista un instante de dicha unánime, el mundo vive de la altura de sus distintos océanos, y pareciese que la felicidad funcionara como una “gran palanca universal”. Beckett mágico lo pensó antes y mejor que yo… :

"Las lágrimas del mundo son inmutables. Cuando alguien empieza llorar, alguien deja de hacerlo en otra parte". (Samuel Beckett. Esperando a Godot)

¿Para que viajar? ¿para que movernos?, el paisaje interior (totalmente incendiado a veces) nos acompañara de por vida ¿Para que fortalecer las sensaciones que al final siempre son esclavas del castillo interno que poseemos sin desear?…el viaje, el viaje …¡no! , ¡no! el retorno , ¡¡el retorno!!

Colón descubre con arrojo pero sin conciencia, por ende no descubre… Con una conciencia sólida incluso se hubiese evitado abordar carabelas.
Pero quizás en el ensimismamiento propio de la vejez, hizo funcionar su conciencia, pensó la posibilidad y ahí por un segundo anónimo “descubrió”… En el silencio del olvido, lejos del estandarte español, lejos de la gloria del descenso en la playa… en el lecho del moribundo , en el descanso obligado del absurdo vital que ridiculiza cualquier empresa… ahí y sólo ahí quizás descubrió…

Diario

Caspar David Friedrich. "El monje frente al mar" (1808-1810)

El momento previo a la tormenta, camino por la playa como el pintor Turner para exigir colores al caos...

“La luna permanente y el agua discontinua. Así hay que comenzar cualquier biografía. Ayer viajé en una pequeña embarcación. La salida fue con tormenta. Entrados en el mar, fuimos visitados por un prisma de colores de una cúpula octogonal. Tomé unos apuntes en estado de bruma” (William Turner . Cuadernos)

Occidente ya no tiene límites geográficos. Nuestra misión: usar nuestros cuerpos como un límite nuevo, espantar a los bárbaros convirtiéndonos en ellos...

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"Julio Cesar estuvo [prisionero] entre los piratas treinta y ocho días, durante los cuales efectuó varios experimentos, como , por ejemplo reunirlos a su alrededor obligándoles a estar callados. Entonces, les dirigía la palabra para ver qué impresión le causaban sus discursos. Los piratas, gente torpe e inculta, no solían entenderle y entonces los increbapa furioso..." (Suetonio. Vida de César)

“Dos tareas para el comienzo de la vida: reducir cada vez más tu círculo y examinar una y otra vez si no te estás escondiendo en algún lugar fuera del círculo”. (Kafka. Aforismos)

No se va renunciando paulatinamente al Yo por una humildad cristiana si no por un simple cansancio, una fatiga. Al cuerpo no le importa que le determinen.

Los símbolos necesitan organismos, la pasión de Cristo es un organismo que superó su signo y el sufrimiento ahora a sus anchas no tolera ninguna representación que no sea maniática.

Hay sólo un evangelio filosófico: el de Juan, los demás son para niños pequeños… escojo los para niños.

Llevamos siglos en nuestros hombros y no lo notamos…falta un hombre que siempre nazca como el primer hombre, como el tigre de Ortega que siempre estrena ser tigre...

Y en el futuro cuando los hombres se hastíen porque todo lo que dicen se transforme en literatura

La tarea del aforista: punzar , herir , hipnotizar, no tiene que ver tanto con la verdad si no con exploraciones orgánicas, masajes, cosquillas, terapias de acupuntura...

La flecha incrustada no se analiza, se saca para terminar con el dolor, dice Buda, pero analizando también se enfrenta el dolor... es necesario que la flecha no se saque nunca, ese es el primer análisis.

Y cuando en el futuro, desesperados volvamos a añorar nuestra soledad, nuestro gran invento , nuestro poblado que es de difícil habitación pero fundamental para cualquier empresa espiritual , caminar con alguien sólo para sentir la nostalgia de cuando se caminaba sólo.

Existe un rumor, no menor, que Kafka era un dios

Afuera llueve, de Quincey y Baudelaire exaltaron ese extraño sentimiento infantil que todos alguna vez tuvimos : el de que entre más arropados y cobijados estamos más disfrutamos la tormenta externa...

Entre mas llueve afuera mas valoramos nuestra intimidad, por eso esa división falsa entre lo externo y lo interno es fundamental…para habitar , el todo es desquiciado, es una tormenta que no permite refugio…

"El pide anualmente al cielo tanta nieve, granizo y heladas cuantas puede contener. Necesita un invierno canadiense, un invierno ruso ... con ello su nido será más cálido, más dulce, más amado..." (Baudelaire. Los paraísos artificiales)

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Diario

“Nikos, cuida mi casa hasta que regrese Djami de Adén. No quiero que nadie sepa que fuiste mi médico. No dejes de leer el Corán, pero recuerda que el infierno, el verdadero infierno, está construido con palabras” (Rimbaud a su médico Nikos Sotiro en África)

Leo estas inquietantes frases relatadas por Rimbaud en África , la empresa demoniaca , la Francia explotadora , la lejanía total de las palabras , solo el oro atado a su cintura. El oro siempre gana. Pero sin embargo ese Rimbaud económico cede frente al poeta infantil. El oro lleva al cáncer, el cáncer al infierno y el infierno devuelve a las palabras…

El momento especial, único y placentero cuando uno no entiende algo … es el rechazo natural de un organismo ya organizado frente a una realidad histórica que no le pertenece…que le exige el pasaporte de la comprensión no para avanzar ni sobrevivir sino para fecundar en él algo áspero, ajeno…¡felices de no entender nada!

Buscar una idea, enamorarse de ella y luego sólo al final ponerle un cuerpo de una mujer…los pasos cotidianos del amor están tan lejos del corazón pero tan cerca de las máquinas forjadoras de ideas, que siempre tenemos ya en nosotros la idea de ella , lo demás es secundario…la cristalización de Stendhal es una teoría perfecta para los espíritus que piensan y luego aman…por que cuando han pensado reconocen ya ahí vetas de amor…

Ya casi no observo la naturaleza, la razón le odia…

La filosofía no es filosofía si cede a la verdad y rechaza su amor ingenuo…Hegel es odiado por que no es entendido, incluso por grandes filósofos que le criticaban su oscuro e inentendible estilo…bueno pero nadie asegura que entendiéndole le vamos a amar…sin embargo Hegel diría no quiero que piensen en Hegel sino en la verdad…Pero nosotros preferimos los rostros, a fuerza de perpetuarnos en el error.

No hay otra salida que amarse a si mismo…los demás no son el infierno, los demás son uno mismo y cuando ya sabemos eso no importa saber quién es uno…Todo es uno , aunque esa verdad oriental igual nos permite deleitarnos momentáneamente en lo múltiple. Ese permiso es el amor…

El amor es un espejo arrojado al infinito sin esperanza de ser recibido…

"Privarse del amor, eso es amar" (Robert Walser)

“todo está vinculado entre sí” dice Sebald … pienso en ello y veo los evangelios como un rosario de consejos poéticos pero inútiles… No entiendo la palabra proselitismo, ya que no entiendo la verdad que viaja arrasando…

Escribir un libro extenso o para decir una idea o para mostrar el arte en el “como se cuenta” …Ambas formas son desgastantes, mantener mi mente y mi cuerpo medianamente a punto no me permiten iniciar una empresa así , contar una historia es ya una especie de entusiasmo y yo soy laico por naturaleza….aunque de vez en cuando permito a los dioses jugar conmigo…

“Yo ya no era yo, era otro, y precisamente por eso era otra vez yo. A la dulce luz del amor, reconocí o creí deber reconocer que quizá el hombre interior sea el único que en verdad existe” (Robert Walser)

La diferencia entre el mirar y el observar genera la imaginación, que es un mirar creativo…es decir un no- mirar…

Las cosas que le rodean hacen pensar que el hombre avanza.. Pero al mirar la naturaleza, todo es cíclico, la historia occidental enseña mal cuando se cree una línea en progreso… observa bien esa línea ¡es curva! …, la palabra “mejor” no existe...es un estado de ánimo…

El saber lleva al bien según el mundo clásico del griego…pero su estructura gramatical les permitía eso…no se trata ahora de que nosotros creamos en semejante matrimonio, el saber de nosotros es otra cosa, han pasado legiones de tránsitos gramaticales que nos ponen en duda frente a esa bella e ingenua asociación, el “Yo” y sus imperfectos ejércitos interiores por ejemplo…

La creencia o la filosofía de que el mundo es una histórica sinfonía que devendrá en una catarsis espiritual que lo lleve al absoluto, al autoconocimiento …¡que religión más flexible ya que puede ser las más idiota o la más compleja! …si no creemos que progresamos es porque estamos en el infierno. El deseo de progreso es el suero de lo real…que siempre está en agonía…

Me gustaría ser la calle que espera para que uno salga a pasear por ella ¿por qué yo tengo que tomar la iniciativa? ¿Porque ella no camina en mí…?

Si es perfecto es perecible... lo que no muere, lo eterno, es humillante….

Si no pensamos estamos perdidos y si pensamos aún más…

La erudición es un juego más como el ajedrez o la seducción en los bares . Y uno se cansa, lo abandona y queda tal como lo comenzó. No importa la historia en un ajedrez, si uno llega tarde a una partida de amigos la entiende igual… así debería ser la vida…

Saber de cosas oculta lo verdadero: el solitario niño interno, que manda durante toda la existencia…

Y la única Verdad de la vida llega tarde:

“Como el sentimiento es lo primero /quien presta atención /a la sintaxis de las cosas / nunca te besará completamente; / ser un completo estúpido / mientras la Primavera está en el mundo / mi sangre consciente, / y los besos son un destino mejor / que la sabiduría…”

(E. E. Cummings. “El sentimiento es lo primero”)

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Diario

Claudio Bravo . "Las dos amigas "

Que yo sepa a ningún pintor le gustaba Claudio Bravo , pero era el favorito de la gente ...el hiperrealismo no funciona ni como ironía ...pero representa al mundo como la gente lo quiere ver, así como mundo..
Y recuerdo que la gente frente a sus pinturas en el museo exclamaba con admiración “si parece foto”. No podemos culpar a un autor de los malentendidos del pueblo con la naturaleza …, pero me atrevería a decir que incluso en Altamira el hombre prehistórico ya jugaba con la metáfora…analicemos la historia, la abstracción deviene en periodos de guerra y el hiperrealismo en periodos de comedia seria … como nuestra época . Que el público en el museo exclame que la pintura parece foto y aplauda significa nada más que eso, un aplauso a la seguridad diaria.



La memoria es fantástica claro... pero más lo es esa máquina misteriosa de la cual ignoramos su funcionamiento y que decide que es lo que se memoriza...



Hay dos tipos tipos de escritores, los que se quedan en su habitación como Proust y los que salen como Hemingway ...pero también hay un tercero, ese es el poderoso: ... el que lleva a todos lados la habitación consigo...



‎"La misteriosa supervivencia de la palabra escrita" nos supera y se ríe, por su inutilidad, de cualquier deseo que no sea texto...



Y seguimos viviendo como si esto fuese real, esa es la genialidad del hombre común...
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"Ser incomprendidos nos protege." (Rober Walser)



No busque placer en Hegel si no obligación intelectual...¡que desperdicio!



El autor que un día nos hizo pesimistas y nos salvó la vida..



Solo un poco de información basta para pensar , pero obtengo mucha y eso impide, dificulta…



Todo conocimiento de historia, ciencia o literatura que una vez escolarizado se vuelve absurdo y neurótico por el éxito...



Y Kafka llegaba de su agotadora jornada laboral a escribir en la mas completa soledad de la noche, sin sospechar siquiera que estaba cambiando la historia de la literatura...así hay que acostarse siempre con esa ignorancia…



"Yo soy el Imperio al fin de la decadencia / Que mira pasar a los grandes bárbaros blancos..." (Paul Verlaine. Languidez)



Es fácil olvidar el "yo" en el desierto como los ascetas ...pero para que valga hay que olvidarlo también en la disco , en la playa , en el bar...



Cada día más orgulloso de las cosas que no leo...



“... Cuando sobre mi sarcófago una gran Palas desolada muestre a los viandantes con el dedo las grabadas palabras: Aquí yace un sabio, no vayáis con una risa indiscreta a desmentir a la Minerva llorosa y a ajar mi memoria honrada, diciendo: Aquí yace un loco... Guardadme el secreto.” (Diderot carta a Madame de Meaux)



El error de ver la belleza de la naturaleza en los pavos reales y olvidar los animales mas "profundos" como la garrapata...



La naturaleza total frente a la naturaleza compartimentada en habitaciones austeras ….Jakob von Uexküll es una lectura por donde todo filósofo debería pasar.



Y como decía Fichte digo al entrar a mi clase : "Hoy crearemos a Dios" y los estudiantes por supuesto mas rápidos que yo contestan … ¡no trajimos los materiales!



No hay diferencia estética entre el minuto en que se enamoran de nosotros y el que nos abandonan ya que ese equilibrio justifica al mundo…



‎"Aún no sabemos casi nada y querríamos adivinar esa palabra que no nos será revelada nunca. El frenesí de llegar a una conclusión es la más funesta y estéril de las manías". (Gustave Flaubert)

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Soy moderno por eso ya no deberían molestarme ni las fábricas ni los hogares monótonos...

El incendio prematuro..

Última foto de Morrison en Paris

Para Jimbo

No se conforma, debe haber algo mas allá de la existencia

Una conciencia perturbada, un niño incomodo gritándole eternamente que baje de las estrellas, que no piense….solo que atesore.

El en la noche, une cada estrella para formar sus propios dioses,

El solo recoge la forma

El viejo poeta dramático que se asombra mientras la ciudad decae

Dolores de cabeza, vómito, muerte

En Francia esperaran por él…no hay republica que le soporte, ni música que le remezca

Las mujeres le admiran y le odian

El completamente solo, gime.

Ha estado alguna vez en la Roma campesina, esta seguro, en algunas colonias jónicas, solo pensando cosas inútiles

Y ahora esta aquí en este mundo incomprensible.

Busca su caverna… la naturaleza se esconde y un monstruo interior se apodera de todo

No hay beneficio que le cambie de opinión, tiene una moral hindú

Rechaza cualquier contemplación práctica

Solo se besa con mujeres que no le temen

Y todas le temen

Impredecible…canta en su cama , hablándole a todos los dioses que aceptaron sus compromisos ..Demonios que la noche recibe y tolera

Susurrando una sátira

Llorando entre las sombras de todas las vidas concentradas en la mente pública.

Un imperio? no gracias

Una democracia ¿?

Para que?

Su tambor redobla y no tiene ya corazón

Se ha esfumado a la tierra de los escritores

Su inteligencia le ha abandonado..

Bebe solo, explica el mundo

Sabe de todas las civilizaciones jerárquicas

Pero no las desea

Esta el y su mundo

Tal como partieron

Unidos, solos, asqueados

La gente al alejársele siente un poco de felicidad…

Y sus antecesores sumidos en la caza …cuanto habrán asesinado?. Cuantos ritos debutantes formaron su linaje…?

Cuanta muerte lleva su patria personal?

Donde quedo el viejo pescador que le prometió el mundo?

Donde están las viejas usanzas racionales que le ilusionaron?

Donde esta la religión del vino que le hacia explotar en lágrimas?

Donde esta todo?

Los amigos buscan un territorio seguro

La familia, los hijos no le han perdonado su total rechazo a la tribu..

Morirá completamente solo

Una playa esperándole

Para intentar comprenderle entre las arenas que han sido abandonadas por los turistas

El frío le consume, las miles de pisadas entusiastas se destruyen y queda el desierto para el solo…

Construye rápido, como una sonrisa social, un universo a su medida que le deje dormir por unos días

La muerte la muerte la muerte

Jamás condenaría los bosques ni las montañas ni los ríos, toda esa mierda natural que entusiasmó a sus antepasados y que ahora se pudren en los interiores pensantes..

Ha visto todos los países, ha aborrecido a los enemigos por sus técnicas excéntricas de lucha y lírica

Ahora se consume frío y arruinado, la playa ahora desierto lo expulsa ya que la gente comienza a llegar nuevamente…

el no puede con la gente

Es una energía profunda… totalmente conectada con el dolor…

No se puede hacer del mundo una náusea

Los barrios que le criaron ahora le devoran, los amigos le rechazan

Su cólera infantil ha muerto principalmente bajo la comodidad de las chimeneas

Ese monstruo que fue, lleno de energía y talento se apaga en el whisky nocturno

Atrapado en los sillones no hay nada que cazar…los libros son expulsados de su paraíso

La música de carnaval

La nave que lo conduce a la vida diariamente

Que le deposita en la realidad a regañadientes

El, cansado se da la oportunidad de cerrar los ojos

Su cuerpo estropeado bajo los signos de guerra pierde a la “persona”

La máscara teatral se mancha

El no es nada ahora

Sin soporte vaga por las calles con un piano demoniaco atado a su espalda, acosando cualquier atisbo de pensamiento

Y la vida ¡!!!

Donde esta la verdadera vida!

Quemándose en todas las habitaciones juveniles. En los incendios prematuros.

Frecuenta amigos dionisiacos y brujas oscuras

Necesita la vida de los antiguos

Falsos profetas le anuncian la muerte

El solo camina por las calles… la gente le mira extrañada

Su cara refleja el duro proceso del asesinato diario..

Del hombre cansado

Que ha reflexionado la vida

Y que de pronto se ha detenido…

Todas las naciones han sido conquistadas

Y ya no quedan barriles donde sorprender con desidia al pueblo

Los filósofos son aburridos burócratas, solo hay pequeños poetas consumiéndose en su infierno personal

Le miran y le reconocen

Podría haberse encontrado a Virgilio caminando por una calle común. A Keats llorando de pretención abrazado a un árbol , a Kerouac manejando un auto sin motor …

Podría beber café con un Baudelaire inofensivo

Podría romper en un estado maniaco todas las reglas sintácticas

Y luego devolverlas al agua recompuestas, para que naveguen nuevamente sin él

Pero la forma y la música de las palabras no le preocupan…

A dejado de creer en la ligazón de la materia con los pensamientos

Ha sido expulsado de esa ronda inevitable

Su Yo desolado y en ruinas humea tras el bombardeo matinal

No queda nada por que nunca hubo nada

Y la muerte… es eterno infalible, en el cual todos nos engañamos le espera…

La vida, el cerebro, la incompatibilidad eterna de encerrase en la gran celda absurda de la vida, sin embargo no encontrar nada que la pueda equiparar

El grito de dolor de la civilización que agoniza

Y nosotros ingenuos conocedores de todo le brindamos nuestro apoyo, le ofrecemos eternidad, la intacta eternidad que juega con las noches de maltrato. Que juega con el hombre que la rechaza disparando sus pensamientos sin fin

Nunca le gusto la idea de una vida sin fin y fue castigado a masticar la eternidad hasta que sus mandíbulas atrapadas de roer , escupieran cansadas la idea de que no la hay…

Y sin embargo ya eterno… se abriga…

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