Diario

“La paradoja de la fraudulencia consistía en que cuanto más tiempo y esfuerzo invertías en resultar impresionante o atractivo a los demás, menos impresionante o atractivo te sentías por dentro: eras un fraude. Y cuanto más fraude te sentías, más te esforzabas en transmitir una imagen impresionante o agradable de ti mismo para que los demás no descubrieran a la persona vacía y fraudulenta que realmente eras. Por lógica, lo normal sería pensar que en cuanto una persona supuestamente inteligente de diecinueve años fuera consciente de esta paradoja, dejaría de ser un fraude y se conformaría con ser él mismo (fuera lo que fuese) porque se daría cuenta de que ser un fraude era una regresión infinita y viciosa que al final solo conducía a estar asustado, solitario, alienado, etcétera. Pero esta era la otra paradoja, de orden superior, que ni siquiera tenía forma o nombre: yo no lo hacía, no podía hacerlo”. (David Foster Wallace. Extinción)

El comprender es irrelevante, el deseo maniático de todo, lo fundamental…

Toda su vida consistió en corroborar si era un escritor o no, los medios de que disponía para corroborar dicha intuición eran insuficientes , el mismo no servía para confirmar eso y los demás tampoco… Ser escritor significa nada más que una persona que escribe y luego de hacer ese acto mecánico generar la magia estética para que los demás , los lectores, se traguen el sable...

Un historia sobre dos amigos cansados de la vida , pero ocultando con maestría ese cansancio , de hecho su vida giraba en torno a esa maestría con que ocultaban su cansancio, tenían muchos proyectos ,desde los literarios hasta mejorar el físico y conseguir mujeres interesantes, como también hacer felices a sus padres demostrando su total inmersión económica en la sociedad , es decir siendo propietarios . Una noche uno pierde su auto, no sabe donde lo dejó después de una juerga infernal la noche anterior, tiene las llaves pero no recuerda nada del lugar donde puede estar el auto. Ambos en una especie de divina comedia piojenta (ya que el infierno, el cielo y el limbo dormitan en la papelera de reciclaje de los teólogos) recorren el centro de su ciudad tratando de encontrar el auto con los vagos recuerdos que tenia uno de ellos, noche, soledad, desesperación, vacío y nihilismo se desarrollan en esta búsqueda del auto, el símbolo moderno de comodidad social del logro y de la calma familiar… “Confesar que uno ha perdido el coche es casi excluirse del cuerpo social” (Houellebecq).

El auto es el sentido de la vida, pero el sentido de la vida para ellos, tal como un neón de hotel barato, sólo duraba unos segundos iluminando, más bien el sentido parpadeaba y había que aprovechar esos ínfimos segundos de luz, había que imaginar que la decadencia podría también convertirse en algo clásico..

David Foster Wallace, Dave Eggers y muchos más , ¡que mundos! , me aseguran por lo menos diez años de estudio y placer, la orgía literaria de la que Flaubert hablaba para soportar la odiosa vida da resultado, cuando despertamos de ella despeinados por la mañana, enseguida queremos mas y mas…

Escribo fragmentos y citas como el libro de los pasajes de Walter Benjamin… pero no me relajo, un fragmento nunca es un fragmento ya que se transforma igual en un todo, debe seguirse investigando, ya que mientras haya un atisbo de forma hay que quebrarla de inmediato…

¿Y cuando ya no quiera mas asistir a funerales? ¿Qué haré? A distancia meditare porqué los muertos se llenan de flores ¿para qué? El hombre asiste a ellos para alardear su gloriosa perfección homínida, ya que sus antepasados prehistóricos que no alcanzaron a disfrutar de los funerales , por su baja capacidad craneal producto de la evolución, la dieta o su morfología, dejaban sus restos desperdigados, las lágrimas aún no caían, no existía cielo ni otro mundo, la vida hervía aún , no se inventaba la conciencia y todo fluía perfecto…

Escribir un libro que esté dirigido exclusivamente a una sola persona y buscar a esta intensamente… hacer irrelevante su contenido pero imprescindible esa búsqueda…

No encontrar diferencia entre el canto de los pájaros y el ruido administrativo... No es que se quiera imitar a Kafka, si no que se quiere dejar por un momento la responsabilidad a los oídos de controlar a la melancolía..

Pasé un invierno sentado y sin ninguna intención, de ello surgió un libro…

Flaubert y Nietzsche peleando por el origen de los pensamientos, o sentados o caminando, Lichtenberg más sabio quizás, se relajó y acepto libremente que de ambas posturas surgían distintos pensamientos.

La entretención como el último y desesperado elemento sagrado del hombre...

Mirando cómo funciona el microondas pienso que el mundo moderno apesta, pero no hay otro, porque el mundo moderno es la mala suma de todos los mundos… y aquí estamos igual que los antiguos creyendo que el pasado fue mejor, pero el pasado es sólo una extraña secreción cerebral…

Siempre supe que era loco, pero me empeciné en investigar qué era eso, cosa de no errar mi juicio, y de no caer en adjetivos poco flexibles.

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