Diario

Deje el vicio de leer, soy más débil de lo que pensaba, quizás solo haga caso a Séneca incluso si no crea en nada de lo que dijo. Rezo… parezco estúpido. Pero no concibo otro mundo que el que ya estaba armado a los diez años, las complejidades posteriores han sido el juego mas embaucador en el que me he metido, esto quizás se transforme en un lamento eterno como los escritos de Jeremías, o quizás el diario de Amiel , que ahora en vez de encontrarlo bello me cansa. Leopardi, Novalis , Nietzsche en Suiza…así estoy entre las nieves …Y mi pensamiento tan vulgar aparece y me enseña que no he sido nada extraordinario.

“Así que, si no quieres morir gruñendo, sino resignado y agradecido a los dioses, abandona tu sed de libros” (Marco Aurelio. Meditaciones)

Inventarse una conciencia que solo necesite calor, un pequeño fuego que le recuerde que lo único verdadero es ella misma , volver a un pensamiento ingrato, a un pensamiento del siglo XVI, ¡que derrota! Pero soy un ladrón inútil no un artista..

“Yo no estoy vuelto hacia el mundo. Tengo la cara contra el Muro. No hay nada de la superficie del Muro que me sea desconocido”.(Paul Valery. El señor Teste)

Ese muro ha sido un yo áspero pero al fin totalmente mío, inmune a la verdad y al error , al bien y al mal. Un muro que no parece muro …sino un paisaje espléndido que disfruto entre lágrimas … Y cuando camino para ver donde ese muro finaliza temo que realmente se acabe y disfruto de las texturas y olvido ese ruido posterior que llaman mundo..

Las consolaciones de Séneca son fantásticas solo que no consuelan del todo..

“Hay que darse prisa, nos pisan los talones […] Hay una rapiña universal: desdichados, no sabéis vivir en la fuga” (Séneca. Escritos consolatorios)

La muerte es lo de menos …sino que darse cuenta lo horrible que ha sido uno y que ya estaba muerto antes de preguntarse por la muerte.

Las preguntas quedan intactas y se burlan…

Y el silencio indomable debería haber sido nuestro gran dominio.

¿Dónde están los antiguos? Sus textos…

No hice nada y pensé que había hecho todo…solo rumie canciones del pasado que se aplicaban a otras vidas…

El mundo antes tenía recetas…

‎"La única regla heroica: estar solos, solos, solos. Cuando pases un día sin presuponer ni implicar en ninguno de tus gestos o pensamientos la presencia de otros, podrás llamarte heroico. O de lo contrario ser Cristo -o sea aniquilarse. Pero lo has dicho ayer -nadie renuncia a lo que conoce- y tú conoces demasiadas cosas".(Cesare Pavese . El Oficio de Vivir)

Estoy en el mismo lugar donde empecé…y el universo en su silencio eterno se hace aun más silencioso…se que todo nuestro templo histórico es falso , pero no me lamento por eso, me lamento por mi vida, si mi vida que no tiene ningún peso , ninguna sabiduría, solo he sido un animal en busca de supervivencia con armas sucias , lógicas decaídas , pensamientos desafinados , rezos irónicos , fiestas romanas… obstruyendo la misericordia de los dioses , y la tormenta sigue ahí , la esperanza del sol , de la naturaleza, no hay nada!

Y los llantos cobardes, los salmos desechos, las rodillas intactas…Y dios, mi enemigo, a veces me brinda tibieza, pero mi nausea eterna lo aleja para siempre,..

Jeff Buckley Hallelujah.. me separa en mil pedazos, escuchado en la noche que ya no tiene horario…en la noche donde mis más queridos seres han muerto uno por uno sin siquiera despedirme , ya que la cobardía del que queda y su egoísmo no lo deja siquiera ser misericordioso con su clan.. Ataca al que le amenaza, hiere a su gobernante, conjura en contra de sus legisladores, nadie lo gobierna y muere solo.

¿Me quedare al cuidado de los huérfanos? , si este huérfano es el más grande de todos y su egoísmo eterno de Dios antiguo solo devora, y masacra todo el amor que le pueden brindar.

El rey David…pienso en los cuentos Judíos de mi niñez que me entretenían de la siestas eternas de la gente, imaginaba un mundo de espadas , imaginaba un mundo de pastores rencorosos, imaginaba un mundo que se armaba mal. Y lloraba…

“En la verdadera noche oscura del alma siempre son las tres de la mañana” (F. Scott Fitzgerald.El Derrumbe )

Y llore por años hasta que crecí y tuve tanta rabia que inventaba amores solo para el cuidado de mis miedos, y ya sintiéndome un dios comencé a pensar y pensé tan mal, tan mal…que ese pensar inútil y flojo ha hecho una embarcación tan leve, tan ridícula a la tormenta verdadera, que al primer viento se destruye. Ahora en la isla de San Juan predico solo, entre los peñascos de una isla desierta, el ridículo apocalipsis mientras en Roma beben vino…

Cristo no tiene horarios y solo escucha cuando se está desesperado, ¡y Cristo si había olvidado esa palabra y para siempre! .Nadie rescata al que pone en riesgo al amor. Y lo he vendido todo, Dios crece pero solo si aceptamos nuevamente ser niños. En el infantilismo su talla se hace notoria, en la rapiña mental no puede aparecer y mi fiesta de cadáveres interiores está lejos de volverse niña. Todos se comen entre todos y después de que la sangre se limpie en el paisaje se verá quien sale ileso, en ese paisaje no caben niños ni dioses, solo lo que hay que comer antes de que la podredumbre lo haga repugnante. Y cuando todo está podrido un rezo se confunde con el ruido del desgarro de los colmillos egoístas del animal que sobrevive, y así se me confunde a veces y por eso no se me ama.

Un romántico infinito, que se niega a que el artista le pinte junto al bosque… ese bosque inexistente incluso es mas valioso que la silueta de este hombre que no ha hecho nada…