Última foto de Morrison en ParisPara Jimbo
No se conforma, debe haber algo mas allá de la existencia
Una conciencia perturbada, un niño incomodo gritándole eternamente que baje de las estrellas, que no piense….solo que atesore.
El en la noche, une cada estrella para formar sus propios dioses,
El solo recoge la forma
El viejo poeta dramático que se asombra mientras la ciudad decae
Dolores de cabeza, vómito, muerte
En Francia esperaran por él…no hay republica que le soporte, ni música que le remezca
Las mujeres le admiran y le odian
El completamente solo, gime.
Ha estado alguna vez en la Roma campesina, esta seguro, en algunas colonias jónicas, solo pensando cosas inútiles
Y ahora esta aquí en este mundo incomprensible.
Busca su caverna… la naturaleza se esconde y un monstruo interior se apodera de todo
No hay beneficio que le cambie de opinión, tiene una moral hindú
Rechaza cualquier contemplación práctica
Solo se besa con mujeres que no le temen
Y todas le temen
Impredecible…canta en su cama , hablándole a todos los dioses que aceptaron sus compromisos ..Demonios que la noche recibe y tolera
Susurrando una sátira
Llorando entre las sombras de todas las vidas concentradas en la mente pública.
Un imperio? no gracias
Una democracia ¿?
Para que?
Su tambor redobla y no tiene ya corazón
Se ha esfumado a la tierra de los escritores
Su inteligencia le ha abandonado..
Bebe solo, explica el mundo
Sabe de todas las civilizaciones jerárquicas
Pero no las desea
Esta el y su mundo
Tal como partieron
Unidos, solos, asqueados
La gente al alejársele siente un poco de felicidad…
Y sus antecesores sumidos en la caza …cuanto habrán asesinado?. Cuantos ritos debutantes formaron su linaje…?
Cuanta muerte lleva su patria personal?
Donde quedo el viejo pescador que le prometió el mundo?
Donde están las viejas usanzas racionales que le ilusionaron?
Donde esta la religión del vino que le hacia explotar en lágrimas?
Donde esta todo?
Los amigos buscan un territorio seguro
La familia, los hijos no le han perdonado su total rechazo a la tribu..
Morirá completamente solo
Una playa esperándole
Para intentar comprenderle entre las arenas que han sido abandonadas por los turistas
El frío le consume, las miles de pisadas entusiastas se destruyen y queda el desierto para el solo…
Construye rápido, como una sonrisa social, un universo a su medida que le deje dormir por unos días
La muerte la muerte la muerte
Jamás condenaría los bosques ni las montañas ni los ríos, toda esa mierda natural que entusiasmó a sus antepasados y que ahora se pudren en los interiores pensantes..
Ha visto todos los países, ha aborrecido a los enemigos por sus técnicas excéntricas de lucha y lírica
Ahora se consume frío y arruinado, la playa ahora desierto lo expulsa ya que la gente comienza a llegar nuevamente…
el no puede con la gente
Es una energía profunda… totalmente conectada con el dolor…
No se puede hacer del mundo una náusea
Los barrios que le criaron ahora le devoran, los amigos le rechazan
Su cólera infantil ha muerto principalmente bajo la comodidad de las chimeneas
Ese monstruo que fue, lleno de energía y talento se apaga en el whisky nocturno
Atrapado en los sillones no hay nada que cazar…los libros son expulsados de su paraíso
La música de carnaval
La nave que lo conduce a la vida diariamente
Que le deposita en la realidad a regañadientes
El, cansado se da la oportunidad de cerrar los ojos
Su cuerpo estropeado bajo los signos de guerra pierde a la “persona”
La máscara teatral se mancha
El no es nada ahora
Sin soporte vaga por las calles con un piano demoniaco atado a su espalda, acosando cualquier atisbo de pensamiento
Y la vida ¡!!!
Donde esta la verdadera vida!
Quemándose en todas las habitaciones juveniles. En los incendios prematuros.
Frecuenta amigos dionisiacos y brujas oscuras
Necesita la vida de los antiguos
Falsos profetas le anuncian la muerte
El solo camina por las calles… la gente le mira extrañada
Su cara refleja el duro proceso del asesinato diario..
Del hombre cansado
Que ha reflexionado la vida
Y que de pronto se ha detenido…
Todas las naciones han sido conquistadas
Y ya no quedan barriles donde sorprender con desidia al pueblo
Los filósofos son aburridos burócratas, solo hay pequeños poetas consumiéndose en su infierno personal
Le miran y le reconocen
Podría haberse encontrado a Virgilio caminando por una calle común. A Keats llorando de pretención abrazado a un árbol , a Kerouac manejando un auto sin motor …
Podría beber café con un Baudelaire inofensivo
Podría romper en un estado maniaco todas las reglas sintácticas
Y luego devolverlas al agua recompuestas, para que naveguen nuevamente sin él
Pero la forma y la música de las palabras no le preocupan…
A dejado de creer en la ligazón de la materia con los pensamientos
Ha sido expulsado de esa ronda inevitable
Su Yo desolado y en ruinas humea tras el bombardeo matinal
No queda nada por que nunca hubo nada
Y la muerte… es eterno infalible, en el cual todos nos engañamos le espera…
La vida, el cerebro, la incompatibilidad eterna de encerrase en la gran celda absurda de la vida, sin embargo no encontrar nada que la pueda equiparar
El grito de dolor de la civilización que agoniza
Y nosotros ingenuos conocedores de todo le brindamos nuestro apoyo, le ofrecemos eternidad, la intacta eternidad que juega con las noches de maltrato. Que juega con el hombre que la rechaza disparando sus pensamientos sin fin
Nunca le gusto la idea de una vida sin fin y fue castigado a masticar la eternidad hasta que sus mandíbulas atrapadas de roer , escupieran cansadas la idea de que no la hay…
Y sin embargo ya eterno… se abriga…
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