Justo cuando estaba pensando bien... un órgano falla, pero es mucho mas atrayente que un dolor físico despierte en forma real, a que especulemos sobre que es el pensar (cosa aún ignorada para mi y además seguirá en tal estado por que algo tan luminoso no puede definirse y algo que no se define no puede tratarse...)
Este pequeño drama orgánico ordena las cosas *** ... el órgano que sale y modifica el actuar, lo determina, lo obliga simplemente a quitar ese dolor que agobia , un dolor ni remotamente metafísico, sino una punzada localizable que se expande, que amenaza en desbordarse, que no tiene futuro ni pasado, que surge como el himno propio del cuerpo. El cuerpo, tan quirúrjico, tan real y eso real que se descompone al final obliga a representarlo en algo intelectivo , esta nada intelectiva se transforma en todo sino quiere que la cirujía actúe en un campo complejo pero absurdo ( Comprendí muchas de estas cosas tras leer "El discurso a los cirujanos" de Valery)
No creo en el espíritu, sobre todo cuando me duele el estómago…¿Un analgésico o una fenomenología? Viadil versus Hegel. Pero cuando el analgésico actúa renueva le fe. Siempre después es que la fe es útil. Cuando ya no es fe.
La enfermedad te arrastra igual que los funcionarios del proceso Kafkiano. No soporta las explicaciones (ni las dará) llegan a tu cuerpo, a tu casa y te tocan , te llevan . En un vacío mudo, el hombre afectado igual pide razones por que sospecha que hay un orden, una ley , y mientras sospeche este orden no aceptará ser condenado sin siquiera una pequeña explicación. La enfermedad obedecería también a una burocracia ya que ataca sistemas y debe someterse a ellos , por eso cuando actúa uno no deja de pensar las razones naturales y espirituales de ella.
Odio las explicaciones , me someto al proceso.
************
Sensación muy particular , se puede ser grande en el mundo de las letras ...pero una sensación muy pasajera (y gracias a dios que es así) luego se disuelve en la eterna multiplicación de los individuos y me nombra (y eso es lo que mas puede hacer ) uno mas de ellos. La gloria que antiguamente , se lograba con sangre y espada hoy se quiere lograr con rigor intelectual ...la demanda originalmente ya esta viciada. Ya que una victoria homérica, cantable en tanto que medible, pudo fortalecerce en el mito y no depender exclusivamente del texto, de hecho su adolescencia no fue textual. En cambio la gloria literaria es burocrática . Dependiente de factores vulgares... económicos, industriales, donde toda esperanza de pureza se disuelve en el acto.
"¿No será forzosamente cada artista una excepción a todas las reglas? ¿ un caso único que no se volverá a repetir ? ¿o un don nadie, si ya alguien ha sido como él ?" (Andre Gide Correspondance avec sa mère)
"Sólo valemos por lo que nos distingue de los otros ; la idiosincrasia es nuestra enfermedad de valor ; -en otros términos : lo que importa en nosotros, es lo que sólo nosotros poseemos, lo que no se puede encontrar en ningún otro." ( Andre Gide. Paludes )
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Se olvida la obra (si es que alguna vez hubo una) ...para dejar suelto ese sentimiento salvaje de que una acción, una obra lo declare artista . El no es artista de obras ...Entonces es un artista interno, un artista que no sobrepasa las barreras de la piel , la fiesta interna que esquiva y golpea las víceras no es representable . No hay obra, sólo existe uno como me dijo una amiga " tratando de pestañear por dentro".
Por eso todo el que me amó queda atrapado, como en esos hoyos astronómicos, en mi eterno obrar, aquí, dieciéndome hasta el cansancio: la única forma de que te vayas es leyéndote...No se me lee mas que para suprimirme...
"La fatiga de los sentidos crea - El vacío crea. Las tinieblas crean. El silencio crea . El incidente crea. Todo crea a excepción de aquel que firma y endosa la obra" (Paul Valéry, Oeuvres)
***************
Nos conectábamos noche tras noche a decirnos ideas ..No habría espacio ni para el amor ni para el desamor. Las ideas mandaban... nosotros (los cuerpos , los restos) pobre animales echados en el pasto, esperábamos rumiando que estas ideas se cansasen y nos dejaran accionar. Cuando esto sucedía, a los cuerpos ignorados por la situación, les venían ligeras ganas de amar , pero era ya demasiado tarde. Fueron utilizados por la idea y el instinto una vez mas fue mancillado...el mundo moderno juguetea así con lo sagrado . La existencia que ya no era tal ...
Solo hablábamos por que el mundo (ahora moderno) nunca antes había permitido a los hombres ser tan locos..
"El matrimonio y la fidelidad nos roban actualmente cualquier posibilidad de existencia" (Michel Houellebecq. Las partículas elementales)
No se si quiero, soy, o me creo escritor, lo que se es que se me amplió el campo de batalla...Extension du domaine de la lutte
El mundo me quiere como novia... yo le engaño solo ofreciéndole mis ganas...ganas de algo indrecifrable...
Hay mucha gente que tiene una imaginación gigantesca pero que de pronto va y mete el saber entre medio como una salchicha grasosa que estropea lo fresco del pan y las verduras....todos hemos caído en esa gastronomía viciosa y ridícula..Sin embargo, la imaginación, que es una suerte de espejo compartido por todos y para el deleite de todos, sigue en pie . No caduca a pesar de la grasa, a pesar del yo, que incomoda con su traje sebiento y malhumorado. La imaginación es una mujer esperando ser deseada por todos en una gran fiesta de luces humanas...
Tengo una imaginación de las mil putas , pero sólo actúa y deleita en el gran anfiteatro interno... cuando quiere salir y mostrarse se condena, se apesta se vuelve conocimiento.
***********
Que aburrida es la historia ..ya que veo en ella solo el rencor de los historiadores.. La verdadera Historia surge cuando abrimos los cajones para ver nuestro pasado en los juguetes..
*** Los puntos supensivos son un especie de orden militar en mi escritura y dice que tras esas frases se debe respirar, salir a caminar, ver otra cosa y luego retomar, los puntos suspensivos en mis escritos pueden significar una pausa de mil años...
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Este pequeño drama orgánico ordena las cosas *** ... el órgano que sale y modifica el actuar, lo determina, lo obliga simplemente a quitar ese dolor que agobia , un dolor ni remotamente metafísico, sino una punzada localizable que se expande, que amenaza en desbordarse, que no tiene futuro ni pasado, que surge como el himno propio del cuerpo. El cuerpo, tan quirúrjico, tan real y eso real que se descompone al final obliga a representarlo en algo intelectivo , esta nada intelectiva se transforma en todo sino quiere que la cirujía actúe en un campo complejo pero absurdo ( Comprendí muchas de estas cosas tras leer "El discurso a los cirujanos" de Valery)
No creo en el espíritu, sobre todo cuando me duele el estómago…¿Un analgésico o una fenomenología? Viadil versus Hegel. Pero cuando el analgésico actúa renueva le fe. Siempre después es que la fe es útil. Cuando ya no es fe.
La enfermedad te arrastra igual que los funcionarios del proceso Kafkiano. No soporta las explicaciones (ni las dará) llegan a tu cuerpo, a tu casa y te tocan , te llevan . En un vacío mudo, el hombre afectado igual pide razones por que sospecha que hay un orden, una ley , y mientras sospeche este orden no aceptará ser condenado sin siquiera una pequeña explicación. La enfermedad obedecería también a una burocracia ya que ataca sistemas y debe someterse a ellos , por eso cuando actúa uno no deja de pensar las razones naturales y espirituales de ella.
Odio las explicaciones , me someto al proceso.
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Sensación muy particular , se puede ser grande en el mundo de las letras ...pero una sensación muy pasajera (y gracias a dios que es así) luego se disuelve en la eterna multiplicación de los individuos y me nombra (y eso es lo que mas puede hacer ) uno mas de ellos. La gloria que antiguamente , se lograba con sangre y espada hoy se quiere lograr con rigor intelectual ...la demanda originalmente ya esta viciada. Ya que una victoria homérica, cantable en tanto que medible, pudo fortalecerce en el mito y no depender exclusivamente del texto, de hecho su adolescencia no fue textual. En cambio la gloria literaria es burocrática . Dependiente de factores vulgares... económicos, industriales, donde toda esperanza de pureza se disuelve en el acto.
"¿No será forzosamente cada artista una excepción a todas las reglas? ¿ un caso único que no se volverá a repetir ? ¿o un don nadie, si ya alguien ha sido como él ?" (Andre Gide Correspondance avec sa mère)
"Sólo valemos por lo que nos distingue de los otros ; la idiosincrasia es nuestra enfermedad de valor ; -en otros términos : lo que importa en nosotros, es lo que sólo nosotros poseemos, lo que no se puede encontrar en ningún otro." ( Andre Gide. Paludes )
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Se olvida la obra (si es que alguna vez hubo una) ...para dejar suelto ese sentimiento salvaje de que una acción, una obra lo declare artista . El no es artista de obras ...Entonces es un artista interno, un artista que no sobrepasa las barreras de la piel , la fiesta interna que esquiva y golpea las víceras no es representable . No hay obra, sólo existe uno como me dijo una amiga " tratando de pestañear por dentro".
Por eso todo el que me amó queda atrapado, como en esos hoyos astronómicos, en mi eterno obrar, aquí, dieciéndome hasta el cansancio: la única forma de que te vayas es leyéndote...No se me lee mas que para suprimirme...
"La fatiga de los sentidos crea - El vacío crea. Las tinieblas crean. El silencio crea . El incidente crea. Todo crea a excepción de aquel que firma y endosa la obra" (Paul Valéry, Oeuvres)
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Nos conectábamos noche tras noche a decirnos ideas ..No habría espacio ni para el amor ni para el desamor. Las ideas mandaban... nosotros (los cuerpos , los restos) pobre animales echados en el pasto, esperábamos rumiando que estas ideas se cansasen y nos dejaran accionar. Cuando esto sucedía, a los cuerpos ignorados por la situación, les venían ligeras ganas de amar , pero era ya demasiado tarde. Fueron utilizados por la idea y el instinto una vez mas fue mancillado...el mundo moderno juguetea así con lo sagrado . La existencia que ya no era tal ...
Solo hablábamos por que el mundo (ahora moderno) nunca antes había permitido a los hombres ser tan locos..
"El matrimonio y la fidelidad nos roban actualmente cualquier posibilidad de existencia" (Michel Houellebecq. Las partículas elementales)
No se si quiero, soy, o me creo escritor, lo que se es que se me amplió el campo de batalla...Extension du domaine de la lutte
El mundo me quiere como novia... yo le engaño solo ofreciéndole mis ganas...ganas de algo indrecifrable...
Hay mucha gente que tiene una imaginación gigantesca pero que de pronto va y mete el saber entre medio como una salchicha grasosa que estropea lo fresco del pan y las verduras....todos hemos caído en esa gastronomía viciosa y ridícula..Sin embargo, la imaginación, que es una suerte de espejo compartido por todos y para el deleite de todos, sigue en pie . No caduca a pesar de la grasa, a pesar del yo, que incomoda con su traje sebiento y malhumorado. La imaginación es una mujer esperando ser deseada por todos en una gran fiesta de luces humanas...
Tengo una imaginación de las mil putas , pero sólo actúa y deleita en el gran anfiteatro interno... cuando quiere salir y mostrarse se condena, se apesta se vuelve conocimiento.
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Que aburrida es la historia ..ya que veo en ella solo el rencor de los historiadores.. La verdadera Historia surge cuando abrimos los cajones para ver nuestro pasado en los juguetes..
*** Los puntos supensivos son un especie de orden militar en mi escritura y dice que tras esas frases se debe respirar, salir a caminar, ver otra cosa y luego retomar, los puntos suspensivos en mis escritos pueden significar una pausa de mil años...
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