Algún Mayo
En Valparaíso en este tiempo los Aloe Vera florecen con pasión y los colibrís se dan un festín, como soy el único ciudadano que ha puesto atención celestial sobre ellos, me recompensan , me reconocen y hasta me dan unos segunditos mas suspendidos en el aire.
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Gershwin, Rhapsody in Blue bailo hasta con el escobillón.
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Sueño que mi primo que murió de cáncer vive mucho tiempo más , tanto que a todo el mundo se le olvida ese hecho , yo se los recuerdo y como arte de magia vuelve a morir.
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Le regalé 20 botellitas de coca cola al viejito andarín , agradecido me invitó a su casa y convirtió esa botellas en hermosos vasos artesanales y me los regaló, donde antes decía Coca Cola ahora hay tallada una florcita torcida.
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Leo demasiado, me asqueo y prefiero ir al club a jugar un pimpón con el lorito.
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En el desayuno , en el almuerzo y en la cena le repetí como cien veces a mi novia : “Cerro Bustamante”.
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Compré en mi librería favorita de Viña “lógica elemental” de Juan Rivano, cuando llegué a casa leí un silogismo en el WC.
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Con el pasaje de Pullman me regalaron la Nación ahí había una buena crítica de Mili Rodriguez Villouta al libro de Juan Villoro “Dios es redondo” el cual contiene pequeñas grandes frases sacadas de la crítica:
“Llama a los futbolistas "titanes del pasto", y a Maradona "el dios de los pies pequeños". Asegura que "elegir un equipo es una forma de elegir cómo transcurren los domingos". De paso, recuerda el cálculo que hizo un remoto entrenador de Chacarita Juniors: "La primera vez que los vi me dije: ningún equipo puede jugar bien si tiene más de 30% de bobos. Bajé el porcentaje y fuimos campeones"…"Maradona lloró vía satélite para refrendar su condición de dios jodido"…"El hincha -asegura- es un sujeto nervioso, pero se distingue de los demás porque su nerviosismo puede durar mucho tiempo".
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El Fútbol del barrio me retrotrae indiscutiblemente al oxidante olor a pichí de los camarines.
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Mi sobrino de 3 años escribió unas rayas en un cuaderno y me dijo que estaba haciendo un presupuesto.
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Me escribí Odio y Amor con lápiz pasta en los nudillos de la mano izquierda y derecha respectivamente como Robert Mitchum en “La noche del cazador” , luego con un escupito me los borré.
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Escribí Syd Barrett en una camiseta y luego se la di a mi papá.
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Mientras C y J se fumaban un pito yo les decía lo conchesumadre que había sido Rousseau al dejar abandonado a su hijo en un orfanato.
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Siempre el poblador a los viejitos con cáncer les grita con moderado entusiasmo: “¡Hay que tirar pa´rriva nomás” ¿Sabrán lo que significa eso?
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Anoche soñé que escribía un libro llamado “La muerte del Baby Fútbol”.
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Discutan todo lo que quieran , evolucionistas , creacionistas, emergentistas (la nueva moda), da igual . Yo digo : Que rico es ser Humano.
¡Los ángeles no pueden comer pescado frito!
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Un día le dije borracho a una mina en un bar que me llamaba Étienne de la Boétie.
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Ojo clínico de Barrio: Demoré medio segundo en identificar en el centro de Valparaíso a los que se “andaban salvando”
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