Diario

"Día a día, a medida que mi imaginación se fortalece, siento que no sólo vivo en este mundo sino en otros mil...De acuerdo con mi estado de ánimo estoy con Aquiles gritando en el combate, o con Teócrito en los valles de Sicilia. Me diluyo en el aire con una voluptuosidad tan delicada que me alegra estar sólo.." (John Keats. Carta a Fanny Brawne)



¿Pero este astronauta en la era técnica imagina? … ¿se puede imaginar viendo el oikos? ¿el gran hogar? tan real, tan ajeno, sintiéndose el más exiliado de los exiliados, el mas radical. Este hombre técnico ya no puede imaginar, el mismo es el frío moderno. Castigado a observar de lejos el único lugar que lo soporta…

Estar fuera de la “habitabilidad”, es como creer que se puede estar fuera del ojo. Habitar desde fuera del planeta es ver el ojo…¿y sino habitamos en lo habitable y si no vemos con el ojo…? siempre hay castigos existenciales para ese desborde, el apagamiento total de lo humano…


“Vivo en los ojos ; y mi imaginación sobrepasada , descansa…”(Keats)

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Pequeña historia personal de los cerros

Siempre he querido escribir sobre los cerros, no esos cerros que en el corazón de la ciudad se convierten rápidamente en parques por algún urbanista del siglo XIX, que ve en ellos los símbolos de la ciudad jardín que apaña un poco el carbón de la industria.. No, me refiero por el contrario a esos cerros marginales, esos cerros áridos a las afueras de la ciudad salvaje llenos de espinos, y dueños de nuestra niñez. Sin cercos, sin animales localizables, sin nada, depositados como espaldas de gigantes míticos pero que nunca se atrevieron a mitificar…
No hablo ni de montañas que por su altura e historia necesitan de especialización, ni de montes….muy espesos, inaccesibles y faunos para mostrarnos la belleza pobre y solitaria de los verdaderos cerros.

Los antiguos narraban muy bien su geografía…la han mitificado, los cerros medianos construyeron la independencia de la polis griegas, tan alejada de la teocracia despótica de los grandes valles agrícolas de los orientales. Santiago mi ciudad es una ciudad acechada por cerros. La ciudad en su explosión demográfica ha llegado a sus faldas, hoy estos cerros acosados así, pierden lo que me ha llamado profundamente la atención de ellos desde mi niñez, su silenciosa soledad, su aridez, su estampa milenaria que se impone al horizonte monótono del piso…


Cerro de su origen etimológico cirrus (o copo) que importa , escribir sobre los cerros es abandonar la investigación (¡cuando la abandonaremos por fin para siempre! ) de todos modos insisto , me fascinaron desde pequeño, y desde ese sentido soy mediterráneo , lo único que vi desde niño fue cerros, no esos cerros tan habitados con forma de anfiteatros que se encuentran en Valparaíso, que se olvidan a si mismos para dar ofrenda eterna al mar, sino cerros sofocantes que abrazan la ciudad y la aíslan , pero que no son parte integra de ella, que flotan en su periferia, que sobreviven gracias a su soledad.



Tanto fue la obsesión que después me dio por subirlos, salir a las afueras de la ciudad y romper la soledad árida de ellos y subirlos, subirlos… ¡subirlos! , jamás pensar en la bajada (error de los inexpertos) y mientras los subía el ruido del camino desaparecía y el horizonte plano, ese que te hace sentir el piso uniforme y que te acompaña durante toda tu vida, se va perdiendo. Agradecería que me ayudara con los cerros tanto un poeta como un topógrafo… San Agustín leyendo versos en su cima…y Petrarca imitando ese gesto siglos después…


Escribo sobre los cerros, los extraño, cerros pequeños solos y secos
El mar es histórico, potente, poético, pero no es mío, el mar suelta el ojo del niño poco entrenado a la inmensidad, (escribí tiempo atrás de esto en lo que llamé el efecto Rimbaud ) en mi pueblo por el contrario, los cerros siempre me dieron la impresión de vivir en medio de inmensos animales echados tras pastar, pacíficos y familiares… se sigue vivo ahora en un útero geográfico…


La escritura íntima, sin afán investigativo, es el refugio de la progresiva prostitución de la información, del aguijón académico, de la soledad artificial y objetiva de la ciencia. Los cerros sólo pueden relatarse en esta escritura familiar, que quiere más que gustar, rescatarse para uno mismo, simplemente ver que fue lo que rodeó al niño eterno atrapado en nuestra vejez creciente , lo que le tatuó el espíritu para siempre, el paisaje hegemónico, certificado, eternamente presente.


La información que manejo (y no digo conocimiento en el mas sano de los términos) es mucho mas rápida y mayor que la capacidad que tengo de pensar, en ese sentido soy un lisiado (si es que creo en la voluntad o libertad, etc.) ya que soy esclavo ilegitimo de una época, que cede, que entrega estrellas, pero no da el tiempo para digerirlas, no se alcanza nunca un firmamento en ese bombardeo continuo de luces ajenas.


Ese bombardeo es la rutina geográfica de la ciudad no hecha para pensarla, pero cuando uno se aleja un poco de esta ciudad, ve esos extraños montículos terrestres que se elevan unos pocos metros de la tierra y que por eso mismo nos invitan mentalmente al desafío no tan exigente de subirlos por unos segundos, esos segundos que dura el bus frente a su presencia mágica y sola. Subir cerros… es un poco mas dificultoso que caminar en la explanada, pero no tanto para no imaginarse en la cima sin ninguna fatiga seria …Los cerros dentro de su soledad son amigables porque son abordables …¿y que haremos luego allí en la cima? ..leer un poema , acostarnos.. mirar nuestro triste suelo que se empecina en invitarnos a volver ….callarnos por una hora seguida sin ninguna explicación , pensar en la vida superficial, la vida que no escala.



Las grandes ideas germinan en pequeños domicilios anónimos…nadie los conoce, pero pasan los siglos y esas ideas anónimas reinan sobre la faz de la tierra…los ermitaños racionales están por ahí y para mandar en el futuro es necesario que nadie los conozca… así funciona el espíritu…pero los cerros son ermitaños naturales …no mandan , no necesitan mandar …están ahí y los observamos igual que los indios del pasado , antes que llegara la racionalidad legal arriba de galeones , aunque hoy nuestra perspectiva contaminada de historia no nos deje ponernos esos anteojos chamánicos…pero sin lugar a dudas es el mismo cerro que pisaron los hombres sagrados del pasado… la polución hace de pequeño gesto, los mudables dioses inoportunan.


Y todo el arte que habla de uno gusta, por ende el arte es insignificante frente a ese gusto personal, intransferible y monstruoso...la arbitrariedad geológica es ese arte que expele cerros, y nuestro gusto absurdo, esquivando siempre lo universal, salta sobre ellos, son parte del terremoto estético que convierte un accidente natural en una obra...en un cerro. Y la creación ¡atención con esto!, no se basa en ningún origen bíblico, la creación acá esta en el ojo espiritual del gusto, la nostalgia y la historia del sujeto… El cerro es como todo lo que amamos; una proyección vaga de nuestra desesperación, que quiere a pesar de su exitoso reinado descansar, hacerse sólida, enfrentar el paisaje pensando que este existe en si mismo …gran sueño del hombre realista que lleva tanto años derrotado por el volcán abstracto de la razón.

Petrarca lo refleja en su excursión al monte Ventoux y nota claramente esa dicotomía de las experiencias fuertes con el dolor de la “silenciosa melancolía del descenso”.

Y por esto Petrarca escribe de su subida al monte Ventoux en Francia :

“…En cuanto a mí, ciertamente, todavía me quedan muchos asuntos ambiguos y penosos. Lo que solía amar, ya no lo amo; miento, lo amo pero menos. He aquí que he vuelto a mentir: lo amo, pero más vergonzosamente, con mayor tristeza; finalmente ya he dicho la verdad. Pues así como es: amo, mas lo que querría no amar, lo que desearía odiar; no obstante, amo, pero contra mi voluntad, forzado, coaccionado, con pesar y deplorándolo. Y reconozco en mí el sentido de aquel famosísimo verso: “Odiaré, si puedo; si no, amaré a mi pesar”. No han transcurrido aún tres años desde que aquella voluntad disoluta y perversa, que me dominaba del todo y reinaba en el castillo de mi corazón sin que nadie se lo opusiera, comenzó a verse reemplazada por otra, rebelde y reluctante. Entre ambas se ha entablado desde entonces una lucha agotadora, que tiene como campo de batalla mi mente, por el domino del hombre dividido que hay en mí”…

(Petrarca, carta a Dionigi da Borgo San Sepolcro, tras la subida al Monte Ventoux, el 26 de abril de 1336)

Diario

“…La Foto-retrato es una empalizada de fuerzas. Cuatro imaginarios se cruzan, se afrontan, se deforman. Ante el objetivo soy a la vez; aquel que creo ser, aquel que quisiera que crean, aquel que el fotógrafo cree que soy y aquel de quien se sirve para exhibir su arte....
La Fotografía representa ese momento tan sutil en que, no soy ni sujeto no objeto, sino más bien un sujeto que se siente devenir objeto: vivo entonces una micro-experiencia de la muerte. El fotógrafo lo sabe perfectamente, y él mismo tiene miedo de esta muerte en la cual su gesto va embalsamarse. El fotógrafo debe luchar tremendamente para que la Fotografía sea la Muerte. Pero yo, objeto ya, no lucho; pues no sé lo que la sociedad hace de mi foto, lo que leen en ella, lo que veo es que me he convertido en Todo-imagen, es decir, en la Muerte en persona; los otros- el Otro- me despropían de mí mismo. En el fondo, a lo que tiendo en la foto que toman de mí es a la Muerte: la Muerte es el eidos de esta Foto”…. (Roland Barthes . La Cámara Lúcida)


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“El hombre maduro: corazón firme como la piedra, corazón resistente como el tronco de un árbol; rostro sabio, dueño de un rostro y un corazón hábil y comprensivo. La mujer ya lograda, en la que se ponen los ojos. La feminidad está en su rostro...”

“El Tlamatini (una especie de filósofo azteca) Hace sabios los rostros ajenos, hace a los otros tomar una cara (una personalidad), los hace desarrollarla.
Les abre los oídos, los ilumina.
Es maestro de guías, les da su camino, de él uno depende.
Pone un espejo delante de los otros, los hace cuerdos, cuidadosos; hace que en ellos aparezca una cara (una personalidad).
Se fija en las cosas, regula su camino, dispone y ordena.
Aplica su luz sobre el mundo”...

(Textos Náhuatl)


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Diario

Pierre Auguste Renoir : “Monet leyendo” (1874)

El parque en el que normalmente me deposito para leer con una navideña ansiedad y con un extraño desdén por el mundo ya no existe, y digo no existe por que yo ya no estoy allí. Ahora es otro parque, no ha pasado por el cedazo previo de un par de hojas de un libro… el parque post- lectura aparece mas brilloso, mas imponente “mas bello”, necesita, antes de contemplarse, una frase leída …


‎"Y si ahora levanto los ojos del libro / nada me turbará, y todo será grande". (Rainer Maria Rilke . El Lector)




Todo el aparataje cristiano se acerca y debemos nuevamente preparar la rutina para ignorarlo.



La “erudición extraviada” que no deja medallas, ni calificaciones, ni riquezas…y que no debe salir del departamento desde donde se cocina…



Una camisa de franela en el armario de un hombre que añora el bosque, un bosque que no puede cobijarse en ningún armario ya que necesita del hombre para aparecer, pero los filósofos insisten en enseñarme en que esa vieja forma de pensar es como andar en ferrocarril…





El dolor también se moderniza... el dolor mismo no duele sino su capacidad de adaptación... de dañar de acuerdo a las épocas y estas épocas son expuestas... por eso hoy el hombre a pesar de estar rodeado de analgésicos sufre más que el hombre medieval...




Siempre sentí un poco de admiración por los primeros eremitas cristianos que huyeron de la ciudad al desierto…pero también me provoca una fuerte curiosidad saber quien fue el que les dijo que volvieran…

‎"¡Vamos! la marcha, la carga, el desierto, el aburrimiento y el furor / ¿A quién me alquilo? ¿Qué bestia hay que adorar? ¿A qué santa imagen atacamos? ¿Qué corazones romperé? ¿Qué mentiras debo sostener? ¿Entre que sangre caminar?" (Arthur Rimbaud . Mala Sangre.)





No sabe nada… en realidad sólo sabe driblear el léxico




Enfrentar un número imaginario y un unicornio… que la principal característica de algo sublime sea la “dificultad y el absurdo” he ahí la lepra de la matemática…entre más imposible mas sirve a la práctica…

“Otra idea absolutamente falsa que sin embargo tiene hoy curso es la de la equivalencia entre inspiración, exploración del subconsciente y liberación; entre azar automatismo y libertad. Ahora bien, esta inspiración que consiste en obedecer ciegamente a todo impulso es en realidad una esclavitud. El clásico que escribe su trabajo observando cierto número de reglas que él conoce es más libre que el poeta que escribe lo que le pasa por la cabeza y es esclavo de otras reglas que ignora”. (Raymond Queneau “escritor matemático”)



Me hago una potente máquina tanto intelectual como inútil, de esto último se siente más orgullo que de lo primero, ya que lo intelectual es sólo una facultad, en cambio lo inútil una severa voluntad…
A no engañarse esto es secundario, hay que aspirar con todas las fuerzas a ser el gran olvidado, el invisible, el “gran vidrio”. En dichos de Flaubert…El artista debe aparecer como sino hubiese vivido. (Sí pero viviendo)

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Diario

“Rousseau poseía las facultades más sublimes jamás conferidas a un hombre…no ha inventado nada pero ha imbuido todo de fuego” (Germaine de Staêl )


“Rousseau...toda su filosofía es producto de su experiencia personal, es la amargura de ésta la que afila su condena general y envenena las flechas que dispara: empieza por descargar su bilis individual y piensa en buscar un remedio que, operando directamente sobre la sociedad, de modo indirecto y por medio de ésta, le beneficie a él mismo” (Nietzsche . “Humano demasiado Humano”)




La pasión y el sentimiento como soporte espiritual…escribir un libro de filosofía sano y escribir uno mientras se le ha declarado un cáncer…




¿Que piensa el grupo del solitario?…se burla…le compadece, le admira…¿o sólo lo ve como un accidente de sus pasiones?



Escribiendo lo único que asegura uno es vanidad…pero como ya se ha instaurado un texto, un fetiche, al final todo se expía en la exposición …aunque esta sea orientada a nadie…




La conductora del noticiero lanza una frase fría y despiadada, la que apenas logro escuchar, me sorprende distraído y llega a mí descontextualizada, aún así retumba el televisor : “el futuro solo será peor”…




Prefiero escribir que prepararme y comer un par de huevos fritos …esos gestos mas que hacerme un escritor o un idiota …sólo hacen sospechar una neurosis textual que no asegura calidad…


Hápax término gramatical, (una palabra que se ha instaurado una sola vez en un idioma), es tomado por Michel Onfray en un sentido existencial …un hápax existencial es un giro único en la vida de un filósofo y que de inmediato cambia su manera de pensar , la caída del caballo de Montaigne , la caminata frente al lago de Nietzsche (o el rechazo de Lou Salome y el distanciamiento con Wagner). Los griegos metafísicos se reirían de esta propuesta, la pasión no interviene…pero nosotros debemos valorarnos, claramente no somos ellos y cada golpe del oleaje en nuestra pequeña vida impacta y moldea la arena fina de nuestro pensamiento…esos momentos únicos que llegan, actúan y le giran el cuello a los pensamientos venideros, o para cambiar su mirada o para quebrar sus columnas.


Mi vanidad desinhibe y resuelve mi soledad…esta soledad surge o de un genio profundo o de una errática actuación…esto se puede leer así: todo lo lejano piensa “no le queremos no porque no sea inteligente, sino por que lo es pero de mala forma…”


Observado con furia mientras él crece en ejercicios que la soledad del papel y el lápiz hacen extender hasta dejarlo al borde de lo póstumo. Para ese crecer es crucial su auditorio furioso y la hoja simple que lo acoge…son viento y vela del mismo pasaje…Su responsabilidad hoy es grande, no solo maneja su forma de pensar sino le cabe responsabilidades mayores, moldear los corazones que educó a distancia con frialdad y delicadeza…


Tal como la musculatura cultivada del joven que se observa frente al espejo al final del verano, como sintiendo su misión seductora cumplida, el saber llega a una misma etapa y enfrente de su propio espejo se observa a si mismo como un afán temporal y ridículo…



“Tengo cosas en mi corazón que me absuelven de ser bien educado.” (J.J. Rousseau).



Y esa sentencia me absuelve de mis esporádicos escándalos, los contractualitas han despedazado al Estado o le han dado la mano, por esto no es extraño que todos sufran neurosis. ¿Que hacer con el estado de naturaleza? o superarlo o redimirlo en un orden jerárquico…no hay contratos señores ilustrados, el salvaje esta siempre aquí…Rousseau ignorando su salvaje personal proponía uno social...mintiendo en libros perfectos...



‎"Siento que la filosofía lleva al dolor..." (Rousseau a d'Espinay)



Ya no me sorprende ver en las librerías apiñadas las más diversas ediciones del contrato social de Rousseau, pero jamás la educación, por su reproductibilidad técnica, demandará leer “Rêveríes du promeneur solitaire” “los sueños del paseante solitario”. Esas temibles confesiones botánicas de un espíritu acabado, haciendo el semblante definitivo de su vida en la soledad de una isla. Las teorías que allí se cantan no son más que reflexiones sobre si mismo como todo Rousseau, ¿como confiaríamos en la teoría civil de un hombre que no sabe más que de su exclusividad como hombre? Es bello observar un monstruo retorciéndose por su natural cólera, menos entretenido es escuchar enunciándolo teorías sociales (aunque todo monstruo es un teorizador ideal). La vanidad es la pasión más obediente...y no se puede esperar de ella libertad…

Hay muchos cientistas políticos a quien dejarles la lectura y análisis del Contrato Social, hay pocos hombres para pensar los sueños finales de Rousseau…


Abro al azar una página de mi edición personal:



“Forzado a abstenerme de pensar, por miedo a pensar en mis infortunios a pesar mío; forzado a contener los restos de una imaginación risueña aunque languideciente, que al cabo podrían amedrentar tantas angustias; forzando a tratar de olvidar a los hombres, que me abruman con ignominias y ultrajes, por miedo a que la indignación me agriare finalmente en contra suya, no puedo, sin embargo, concentrarme por entero a mí mismo, porque mi alma expansiva busca, bien a mi pesar, extender sus sentimientos y su existencia por sobre otros seres, y no puedo ya como antaño arrojarme con los ojos cerrados en el vasto océano de la naturaleza, porque mis facultades debilitadas y relajadas no encuentran ya objetos lo bastante determinados, lo bastante fijos, lo bastante a mano para apegarse firmemente a ellos, y porque no me siento ya con el suficiente vigor para nadar en el caos de mis antiguos éxtasis. Mis ideas no son casi más que sensaciones, y la esfera de mi entendimiento no sobrepasa los objetos de que estoy inmediatamente rodeado”.( Jean Jacques Rousseau. “Sueños de un paseante solitario”.)



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Albert Robida, "La salida de la Ópera en el año 2000" , (1882)

Cuando se muere alguien ya no buscamos ninguna explicación y ese desierto de explicación genera una desesperación científica, de donde se desprende que cualquier fenómeno natural es necesario, sin embargo nuestros amigos que fallecen nos desesperan y obligan a romper ese rigor científico. La desesperación es suspender la necesidad y entablar la explicación como soporte, pero sabiendo en nuestro interior que no la hay.


Día a día ¿cuantos rezos se esparcen volando en el vacío...?




Nadie puede soportar morir por pura necesidad natural…el sentido en la era de la gravedad sigue intacto…lloramos de sentido.




‎"En lo que hace a mí, que siento a veces el ridículo propio del profeta, bien sé que ahí no encontraré jamás la caridad que es típica de un médico. Perdido en la vileza de este mundo y rodeado por las multitudes, soy un hombre cansado cuyo ojo, vuelto atrás, a lo hondo de los años, ve sólo desengaños y amarguras, y, delante de él, una tormenta en la que nada nuevo se contiene".(Baudelaire. Obras)





La idea de Víctor Hugo, sobre el profeta que quiere la soledad no el aislamiento , ya que en el desierto desea las multitudes y en la hierba rabea contra el tirano. Es simplemente pensar que para preocuparse de los otros, los otros estorban. La idea del eremita del desierto y del primer cristianismo es un sopor geográfico.



Aún no nace el artista que rompa absolutamente con el público, el que lo intentó primero, Baudelaire, terminó con mas público del que rechazó…



Y cuando el gran pensador de la modernidad ya nos parece un poco antiguo...



“Por vez primera en la historia, con la fundación de los grandes almacenes, los consumidores empiezan a sentirse como masa (antes sólo se lo imponía la escasez). Con ello el elemento circense y teatral del comercio aumentará de modo extraordinario”. (Walter Benjamin. Libros de los pasajes)




Estudiar el coleccionismo, el orden urbano de Haussmann, las exposiciones universales, los grandes almacenes, la propiedad publicitada. Todo en deuda con la pasión que infringe Walter Benjamin en su obra del pasaje. Todo por un puñado de familias hilanderas, totalmente ignorantes en filosofía, que parieron una era temible, que culminó en el mundo como un gran invernadero burgués- proletario , con sus caras flores y sus fatigados jardineros.




La Jugendstil (Modernidad) no es capaz de soportar una sola definición, ya que la interiorización del yo a pesar de su muerte, permanece, ya que si hay muerte, hay flores y hay tumbas… una era que pierde su yo , igual conserva algo dentro y eso es lo misterioso…




Hay poetas del campo y de la ciudad, ambos confiados en la organización del espacio y de la producción, y después de esa lírica basada en el orden geográfico ¿Hay espacio para el poeta de la poesía?




“Salir cuando nada te obliga y seguir tu inspiración, como si el solo hecho de torcer a derecha o a izquierda fuera en sí mismo un acto esencialmente poético”. (Edmond Jaloux. «El último flâneur», Le Temps, 22 de mayo de 1936. Cit. en Obra de los pasajes de Benjamin)




En un museo me siento en cualquier parte menos en el pasado…el pasado no llega en la tranquilidad de los pilares y los restos arqueológicos, el pasado surge del arbitrario azar del objeto como gasto, de la bella polución de los juguetes…incluyendo en estos también al amor…




Un espacio que concentre el futuro sin ser ridículo: imposible…

El espacio heterotópico y heterocrónico de Foucault…museos, cementerios, ferias y demás espacios desembocan en la significación de los espacios desesperados...

Un espacio futuro, adivinatorio, se pervierte en magia y la magia devuelve a lo sincrónico.



“…La idea de acumular todo, de establecer una especie de archivo general, la voluntad de constituir lugares de todos los tiempos que están en sí mismos fuera del tiempo e inaccesibles a sus estragos, el proyecto de organizar de esta forma un tipo de acumulación perpetua e indefinida en un lugar inmóvil, esta idea total pertenece a nuestra modernidad. El museo y la biblioteca son heterotopías que son propias de la cultura occidental del siglo XIX”. (Michel Foucault.”Los espacios otros”)


El corazón como archivo, como museo, para la distracción de un futuro que esta siempre al aire libre. El corazón como verdadera heterotopía…se juntan espacios, se juntan tiempos, y el corazón bajo ese panorama desea su único objetivo la constante victoria…



¿Y como se disfrazara una elección de amor cuando se sabe que en realidad es una elección de seguridad biológica? ¿De apareamiento más eficaz? , es incompatible las ciencias naturales con el estudio literario de las pasiones .En el instante mismo que se romantiza una relación, los genes eligen lo bastardo, lo necesario, la procreación segura y natural, la perpetuación de la especie. Pero el amor, construcción espiritual, tapa la senda genética y emborracha tranquilamente a los amantes para hacerlos invisibles a su animalidad.




El hombre que se siente observado por todos pero paradójicamente no cree en la multitud.. es mas que un error aritmético, es un hombre borracho de modernidad, pero la modernidad moribunda no potencia su óptica, él espera de los teatros vacíos el mejor de los aplausos, y de los corazones pasados ya totalmente vacíos, la desmesura del amor imparable.



"En los terrenos de que nos ocupamos, conocemos sólo al modo del relámpago. El texto es ese trueno que después retumba largamente". (Walter Benjamin. Obra de los pasajes)


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Y en esta intersección se discute la realidad…



De a poco Hegel se vuelve grato...eso demuestra mi error, sentirlo grato



Conceptualizar en vez de embellecer, sistematizar en vez de enloquecer?... lujos de bárbaros…
El silencio de Hegel frente a Hölderlin su amigo loco, me intriga , ¿hay detrás de ello un sistema que siente repugnancia de esa mitología que pretende politizar la grandeza alemana?



Ese pequeño momento semanal que se da en una pequeña reunión juvenil: se piensa, sin ningún otro objetivo y por ende con todos los objetivos…



Imagino a Kant esquilando ovejas para así generar una crítica filosófica….ha separado la lana del cuerpo el entendimiento de la razón… ¡que esfuerzo mayor!, pero sólo le ha hecho cosquillas al espíritu, no a hecho el gran método, sólo ha puesto las cosas en orden diseccionando…lo digo desde el “Resort” de Hegel en medio de caipiriñas racionales.




“Cuanto más solitario y abandonado a mi mismo me he ido encontrando, me he vuelto más amigo del mito.” (Aristóteles)



La mayoría de los historiadores no piensan, no por eso no son útiles…



La historia no es un blanco a llenar de dardos morales, políticos o sociales a merced de la fuerza del dato…la historia es el despliegue del espíritu.

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Edvard Munch Ashes (Cenizas) 1894

Si las ideas de Marx y Freud marcaron a fondo el pensamiento, el descubrimiento de la estupidez por parte de Flaubert fue el más importante, ya que está más cerca de nosotros que las estructuras y el inconsciente...



¿Y cuando ya no haya interior donde concebiremos los monólogos?



“Por supuesto, incluso antes de Flaubert no se ponía en duda la existencia de la estupidez, pero se la comprendía de un modo algo distinto: estaba considerada como una simple ausencia de conocimientos, como un defecto corregible mediante la instrucción. En cambio, en las novelas de Flaubert, la estupidez es una dimensión inseparable de la existencia humana… Pero lo más chocante, lo más escandaloso, la estupidez no desaparece ante la ciencia, la técnica, el progreso, la modernidad; ¡por el contrario, con el progreso, también ella progresa!” (Milan Kundera . El Arte de la novela)




Observando y participando del fenómeno burocrático, la única posibilidad de vida de los hombres actuales, el único lugar desde donde obligadamente debe plantearse una mística…




El o la que supera la soledad con prisa y éxito, aunque sea para equilibrar su mundo social, ha conquistado un pequeño aunque importante triunfo en el mundo actual. El o la que ha quedado sólo (a) sólo se ha condenado a un mundo de reflexión herido que lo separará cada vez más de la esperanza de dicha superación. Luego la soledad se transformará en algo equiparado, una especie de burocracia de lo cotidiano, que con la melancolía como música de fondo, se establecerá definitivamente para ser un rebote eterno contra si mismo…y en eso básicamente consistirá su eterno análisis.



Rechaza cualquier ideología por que rechaza con una profundidad escalofriante al futuro.



Orgulloso de su aburrimiento, escéptico sobre la diversión de los demás



Cuando el amor de paso a la amistad y ya dentro de ella tome conciencia de que no hubo amor y en ese vacío descubra que tampoco habrá amistad.


Y mientras los demás se divierten, el consolida su caverna, su ignorancia, su oscuridad. Y sin embargo desde el lugar que no se debe pensar piensa…por ende mérito doble.
‎



"La vida contemplativa es frecuentemente miserable; es necesario actuar en caliente, pensar menos y no mirarse vivir".(Chamfort: Máximas y pensamientos)



La envidia es ese sentimiento donde el otro se engrandece tanto que no da espacio a una empatía menos a una apatía, sino una especie de contrapatía, un deseo que lo ajeno sea mío o naufrague.




El horrible diletante que no piensa, se desliza, confundiendo el mundo con nieve…




El viejo y frío “conocimiento”, el típico malentendido que ha seducido por años a muchos jóvenes, para solo retorcerlos una décadas y dejarlos igual que al comienzo…



‎"interdum juvat insanine" , "en el intervalo, que la locura nos alegre" (Horacio citado por Nietzsche en carta a Strindberg)



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Si me definen los filósofos claramente no soy uno , y les creo, ya que ellos están satisfechos y cómodos en la definición ..



En la librería “La ciencia de la lógica” de Hegel esta a más de dos metros de altura en la estantería, y siento que es inútil pedir la pequeña y ridícula escalerita para poder hojearlo… eso ilustra que Hegel no sólo es inentendible sino además inaccesible.



Con lo único que se le puede dar batalla al mundo moderno es con el inagotable tanque de la infancia.



‎"Yo creo firmemente que los historiadores no tienen perdón de Dios. Hasta los geólogos han conseguido interesarnos en el mineral; ellos, en cambio, habiendo entre sus manos el tema más jugoso que existe, han conseguido que en Europa se lea menos historia que nunca" (Ortega y Gasset. Lecciones sobre la filosofía de la Historia universal de Hegel)




Un pequeño alumno me pregunta: ¿Profesor que animales llevó Rubén en su arca…? Y siento que realmente ese navegante bíblico se llamo así, Rubén y no Noé, y respondo serio y convencido: Según la leyenda Rubén llevo dos animales de cada especie. (El espíritu es subjetivo pienso en mis adentros...)



“No odio Occidente, todo lo más lo desprecio con toda mi alma. Sólo sé que, tal como somos, apestamos a egoísmo, masoquismo y muerte. Hemos creado un sistema en el cual ya no se puede vivir; y lo que es más, seguimos exportándolo”. (Michel Houellebecq Plataforma)


Recuerdo que se comenta siempre: hay un Hegel de derecha y uno de izquierda uno totalitario y uno liberal… ¿no seremos todos un poco así? …¿desglosables siempre en esos cuatro puntos cardinales?




Es bonito el mito de Sísifo menos para el obrero que trabaja realmente acarreando piedras …
“Todo lo real es racional y todo lo racional es real” diría el obrero…




Es divertido pensar que el héroe antiguo que buscaba la gloria a toda costa, como Aquiles, depositara ingenuamente toda su fe en el recuerdo de sus sucesores , esa “cosa” extraña que es accionada por una parte burda y corruptible de los futuros cerebros .
No confundir el cerebro que es la fuente con el agua dijo Joubert …Idealistas...tan ajenos de tan lógicamente perfectos…



Estudiar al enemigo incomprensible..



Uno debe enfrentarse a los estudios metafísicos nada más que para divertirse y pasear… …peripáteticamente, y olvidar el recinto, la academia, la burocracia, los fines, los éxitos , los trajes…



El gran doctor en filosofía me dice: “no caiga en la trampa, Schopenhauer y Kierkegaard odiaban a Hegel por que no lo entendieron, o si lo hicieron fue en su pensar externo, no en su profundidad…yo aspiro a que usted lo entienda”, siento que esa arenga es tan imposible y fantasiosa como las arengas que le hacían los comandantes en los vehículos anfibios a los soldados en Normandía, creyendo que “ellos” iban a rescatar a Europa. Bueno y la rescataron, pero no precisamente por entenderla …



Busco una cita de Hegel interesante, no encuentro… sólo recuerdo de memoria dos, citadas por otros autores (Carla Cordua y Michel Onfray) … una que decía algo como: “Cuando rezo para mi mismo me doy cuenta que soy un niño”, y la otra “Montaigne y Pierre Charron no pueden ser incluidos propiamente en la historia de la filosofía, sino que pertenecen más bien al panorama de la cultura general y se mueven dentro del marco del sano sentido común…”
Ambas citas me molestan, ya que atacan a dos cosas amables….los niños y los moralistas franceses….aunque a estos no les importaría mucho quedar excluidos de cualquier panteón…




“…Me parece que en cierto modo encontrarás tu mundo bastante congruente contigo. Pero no tengo por qué envidiarte. Igual de buena me parece mi situación. Tú estás más en claro contigo mismo que yo. A ti te gusta estar un poco rodeado de ruido; yo necesito silencio. Tampoco carezco de alegría. A ti nunca te falta...” (Carta de Hölderlin a Hegel)


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El siglo donde los escritores tienen jefe...y de ese absurdo mando se puede igual escribir...



Nuestra "areté" moderna: dormir bien



A dos metros las paredes fingen ser un horizonte...y no lo hacen tan mal...las prefiero ya a las puestas de sol...



En la TV encendida, por que a veces la observo apagada, han dicho como 40 veces la palabra "artista" ...Parece que el que mas la repite se hace en seguida uno...



La mayéutica socrática enfrentándose al discurso entrenado en la horrible oficina de gerencia de la tienda multinacional...siento que gano pero no les gano…




‎"Cada uno de nosotros tenemos pensamientos que adoramos…aquello que domina nuestra imaginación... nuestros pensamientos determinan nuestras vidas y nuestro carácter. Por lo tanto, debemos tener cuidado con los pensamientos que adoramos".(Ralph Waldo Emerson )

Nadie tiene cuidado ni se siente en peligro frente a estos pensamientos adorados, de hecho mucha gente hace lo contrario, hace teoría, complejiza y profundiza ese pensamiento adorado desde la niñez, eso es la universidad, la continuidad soterrada y cariñosa graduación del pensamiento primario …




He vuelto con curiosidad poética a mi difícil barrio, donde el amigo drogadicto que se ha quedado sólo, mientras los demás jugábamos a parecer de otra clase social, me pregunta: ¿para donde tengo que ir? Verdadera pregunta filosófica, pero que en su circunstancia narcótica había que tomar literalmente, por que necesitaba llegar a su casa y no sabia para que lugar estaba. Si Ortega y Gasset lo analizara no encontraría en el un Yo y le costaría mucho encontrar su circunstancia.

‎"Si París se agranda en mi espíritu, Concord disminuye. Y sería un mal negocio cambiar mi villa natal por el glorioso París...Quiero vivir de tal manera que mi gozo y mi inspiración surjan de los acontecimientos más ordinarios y de los hechos de cada día".(H. D.Thoreau. Elogio de la vida salvaje)




“En su Comedia, Dante Alighieri llama a Virgilio, con gran respeto, su maestro, y, sin embargo… hace un pésimo uso de él; una prueba evidente de que ya por entonces se elogiaba a los antiguos sin saber por que”. (Lichtenberg. Aforismos)




Una ética geométrica para hombres geométricos..




Flaubert llamaba a la estupidez la gran bestia a combatir...era utópico...pretendía luchar... nosotros mas realistas, llegamos a nadar en ella...




Griegos antes de Platón totales, después duales. Vamos por esa totalidad humana aunque salgamos heridos enseguida por una espada.




"¡Tras ella! -¿tras ese demonio? -no es un demonio, es una ballena, la mas grande que he visto pero una ballena nada más, nosotros somos balleneros nada menos, no huimos de las ballenas las matamos". (Del diálogo final de la película Moby Dick de John Huston)

Cambie la palabra ballena por el mal y habrá hecho el necesario ejercicio bíblico melvilliano.


Borges señala que Melville tenía el hábito de la desesperación ( D . Lawrence también señala esa desesperación en el límite de la locura) …pero, el “hábito” ¡que tremendo!, ya que la desesperación que nosotros creíamos tan espontánea, ahora la pensamos como habitud , con protocolos determinados, sistemática, crónica y hasta disfrutable…

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Diario

Wittgenstein remando de Skjolden a su casa

“Creer en Dios quiere decir ver que con los hechos del mundo no basta”. Nos dice Wittgenstein.
La gente se ha preguntado por cientos de años si dios existe o no … eso es irrelevante…la verdadera pregunta es: ¿solamente con los hechos del mundo basta?



Me imagino el grado infinito de absurdo y trascendencia en el que se debe mover un soldado mientras esta siendo tiroteado en su trinchera…sin la aceptación de ambas sensaciones la guerra no existiría… el Tractatus surgió entre silbidos de balas…



Ese extraño minuto de sentir que el pensar rebasa al cuerpo… esa adicción al desdén orgánico, ese peligro constante con que nos seduce el espíritu…esa constante amenaza al animal saludable que somos, esa “insolencia” para con nuestra vida…



La desesperación y la angustia son las únicas fuentes reales de sentido, el cual nunca será logrado con la ficción de la política…un sentido no sagrado es siempre anémico.



El error de la religión que cae en la modernidad: creerse una teoría, ahí con razón hay que ajusticiarla con firmeza , pero la religión fundamental, lo sagrado, no es teoría.. Por ende no puede ser falsa…




En rigor el monoteísmo duró unos pocos cientos de años, ya que los mismos Hebreos tuvieron que depurarlo aún mas cuando se enfrentaron a la majestuosidad del panteón tecnológico en su cautiverio Babilónico (antes gozaban con la superioridad de su dios no su exclusividad), lo entiendo ya que el monoteísmo es insoportable… No hay nada más bello que ver una batalla de dioses..



Cuando Hume nos enseña en sus teorías sobre el origen de la religión como el hombre llegó al monoteísmo por una especie de complejización del pensamiento, pone como ejemplo , que para llegar a hacer mansiones previamente hubo que hacer chozas , pensar en que las mansiones puedan haberse creado antes que las chozas es absurdo tal como pensar que el monoteísmo pudo crearse antes del politeísmo dado su complejidad intelectual …Discrepo… piensa como el típico europeo encapsulado, ha dado compromisos de complejidad al observador privilegiado, los aparatos simbólicos de la construcción primitiva están en intensa relación con el medio circundante, con un mundo, instigarlos a enfrentarse con la complejidad arquitectónica de una mansión no tiene sentido …, esto me recuerda la pugna Frazer- Wittgenstein...





Con el mismo entusiasmo del hombre de ciencia del XIX encerrado en el laboratorio… pero sólo para engendrar epifanías.




No entiendo un mundo con dioses ni sin ellos tampoco…




‎"Respeto por la locura...eso es propiamente todo lo que digo..." (Wittgenstein. Diarios. 23 de febrero de 1937)




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