Diario

J.M.W. Turner: Tormenta de nieve, 1842.

Soy una máquina cultural , dislocada, anacrónica, lanzada a un Belén sin providencia, sin ningún cariño zoológico ni simbólico, dentro de estas posibilidades encumbro la cultura como una gran farsa para alivianar el crecimiento de musgo que sufre lo que llaman humanidad acá a mi lado, pero que no alcanza ni a ser suspiro.

Acá me tejo a mi mismo en mi Itaca inmóvil. Me gustaría estar a la altura por lo menos de esos grandes escritores chilenos que nadie aplaude y que solo reciben día tras día nuevas paladas de tierra en su cementerio literario: Benjamin Subercaseaux , Martín Cerda, Francisco Javier Alcalde, Juan Rivano.

Mi labor es un misterio, el mas grande misterio , alejada de cualquier utilidad y éxito solo se comprenderia como uno de esos viejos trabajos "psicológicos" (en el sentido en el que lo enseña Bourget) y que surgen de la exasperación con el comportamiento maquinal de la sociedad expulsada del espíritu y lloriqueando en los boulevares.

Pero no engañarse, la sensación de progreso que combatian los grandes del XIX hoy no existe, ¿contra que se lucha cuando la ola de la nada ya ha arrasado a los niños en la playa? parece que el luchar es algo anacrónico...ahora solo cuenta morir con una respiración digna...

"Nosostros somos oscuros para nosotros mismos, nuestra verdadera persona se agita, se las ingenia, crece y decrece en nosotros sin que lo sepamos" (Paul Bourget, Ensayos de psicología contemporánea)

El artista segun Bourguet "es un prisionero en una especie de país de haschisch por sus sueños estéticos, no se inquieta por el alcance inmediato de su obra"

Por esto la labor de pintarse a si mismo no surge con la magia, belleza e imaginación que lo hacia por ejemplo Montaigne, no hay necesidad de retratarse cuando uno, el verdadero que llevamos dentro, sólo crea tormentas que no pueden ser pintadas, eso interno irrepresentable sin vocación estética, ese yo oscuro que nos refriega su imposibilidad, se ríe de cualquier construcción que hagamos de nosotros mismos , nos anula en maldad y sólo cuando hemos destruido todo lo que nos rodea... nos aplaude en silencio.



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Tienes talento -me dice ella - , y lo mejor... es que es irrepresentable , pienso en eso durante horas, días y quizas años...




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