"La lectora sumisa" de René Magritte (1928).
¡Sí… somos prostitutas de los libros!, sumisos, nuestra paga sexual, nuestra entrega, es la sorpresa, el vagabundear fuera de este mundo. Los libros nos contratan unas horas y les debemos sumisión…¿pero que hay en esas páginas? ¿Dolor, sorpresa, terror? …¡mujer despierta enfrente tuyo sólo hay un libro! ….
Todo podrido, los alimentos, la vestimenta, el espíritu, aún asi los deja vu siguen acechando, es como si algo quisiese mostrarme que todo esto no me pertenece, que soy meramente un reproductor , que las emociones que me embargan estuviesen fríamente coordinadas…¿Qué es el azar?.. El control total
Posibilidades de editar los diarios en papel, sumándole pequeñas obritas inéditas, se debe emprender esto con la misma suerte de Leon Bloy, con la esperanza de la miseria total, con la absurda tinta entusiasta que se quema lentamente en los papeles que a nadie les interesa, con los libros arrumbados que se encarnan para siempre en las estanterías sucias de los libreros, obras atrapadas en el silencio eterno, pero ese silencio igual forma parte de la eternidad… eso calma…
La eternidad: no la quiero, no la comprendo, pero la uso…
Hacer una taxonomía de las palabras sin sentido para que una vez clasificadas puedan ser recluidas en un lugar seguro y queden sólo habilitadas para el discurso poético pero no para hacer filosofía….
Tal como se dieron cuenta los cristianos eremitas instalados en el desierto y que se preguntaron de pronto: ¿que hacemos aquí pensando en una religión urbana? No soportaron el léxico de poder de sus creencias, debieron volver de inmediato a ejercerlo y los que quedaron en el monasterio desolado ya agotada toda beneficencia del copista que rescata los textos antiguos , solo sirven hoy a la gastronomía , le debemos quizas el alfajor y la cerveza.
“Me gustaban las pinturas idiotas, dinteles, decorados, telones de saltimbancos, emblemas, estampas populares; la literatura pasada de moda, latín de iglesia, libros eróticos sin ortografía, novelas de nuestras abuelas, cuentos de hadas, libritos infantiles, óperas viejas, estribillos bobos, ritmos ingeniosos…” (Rimbaud . Una temporada en el Infierno)
Rimbaud rumiando su pasado de salvaje inocencia estética…pienso en el primer hombre que fue estético, el que se aparto de lo práctico y dijo en sus propias palabras esto es bello. Fue pues el primer inventor de los cementerios.
La cultura como supervivencia: el fuego protector, en nuestros antepasados primitivos, la comida cocida, la religión como analgésico de la finitud, el filo de la piedra y el metal del escudo contra la amenaza del enemigo vecino, pero de la practicidad la cultura se elevó, el escudo paso a ser el escudo de Aquiles forjado por Hefesto, la comida en la representación del banquete platónico ebrio y filosófico, la religión monoteísta en la voluntad de saber de su mayor enemiga la razón. La doble cara de lo mismo, la naturaleza comprime, se le opone una extensión ortopédica para suplir las falencias naturales , la “cultura”, ese brazo ortopédico originalmente con funciones netamente prácticas y de salvataje, luego se contempla, se eleva , se ve en ella algo de belleza y sabiduría y hasta se le simboliza. Lo que una vez fue un manoteo que salvaba momentáneamente al naufrago en medio del mar, se transformó, por la gracia efímera del hombre, en una movimiento coreográfico y un tesoro digno de admiración, de ese aleteo primario de supervivencia nos convertimos ahora, subordinando lo práctico eternamente en símbolos.
"Las estrellas están ahí, sólo debes mirarlas" dijo Duchamp
La luz que viaja millones de años y llega atrasada a nuestros ojos aunque ya haya desaparecido , es lo que nosotros alcanzamos a llamar “una estrella”, pasa lo mismo con los hombres pero un poco mas rápido…
Jugar a cronometrar esos retardos…
“Conocer” el azar y dejarlo desnudo como una ley.
Obsesión por Duchamp, él probablemente me hubiese catalogado también como una máquina soltera … Le machine célibataire
Un perfecto mecanismo inútil..
Una máquina que solo se emplea para justificarse a si misma y…ajena a toda producción funciona y esa es toda su esencia: funcionar sin hacerlo por algo. Engancha significados hacia su interior. Y no expele más que eso: una perfección inútil.
Lanza un oxímoron para estirar hacia adentro.
Y el amor a la madre en todos los objetos del universo…
La gran nostalgia que se empodera en el olfato proustiano , la vista no la genera, ya que todo espacio infantil ha sido usurpado, ya no queda nada entrañable, ni siquiera sus dimensiones que ahora nuestra anatomía madura se ocupó de sacrificarlas, un padre gigante ahora no sobrepasa el hombro , una interminable cancha de fútbol es una pequeña plaza , el gran muro de juegos es una pared insignificante.
Si escribo es por que dejo posteridad aunque ignore totalmente lo que es eso, si duermo igual mi metabolismo genera espíritu. `
La angustia permanente de la que inconscientemente los grandes hombres alardeaban pero que querían mediante cualquier expresión quitársela.
La angustia, de los cuales los animales están exentos de su condena, no es el dolor, ya que ellos “saben” de sobra mas de dolor que nosotros.
La angustia no es dolor sino su interminable inspección.
De tanto usarlo se le agotó el I N C ON S C I E N T E
Una crueldad sabe mejor si viene de alguien que a uno lo amo infatigablemente…te reubica como ser natural y de inmediato esta crueldad como concepto desaparece, ya que lo une a uno a un mundo natural expuesto tal como ese homínido primitivo, sin ningún tipo de dioses, que a falta de bosques tuvo que salir alimentarse a la sabana y estrujó con esos pequeños actos, su campo genético para parirnos…hoy adaptamos nuestros cromosomas para los hombres del futuro que no conocerán ya mas la crueldad…
El jaguar que hunde sus colmillos en el cráneo del Australopithecus y luego lo abandona accidentalmente en una zona segura que resiste hasta el presente, ¡Qué tremendo regalo nos ha brindado ese jaguar! Le debemos veinte dioses …mil tratados y una historia nueva...
Para ser vanidoso hay que comprenderse tal como el vendedor de pescado conoce todas las delicias de su producto, ¿pero podemos nosotros que no hemos sido capaces de conocernos durante milenios ser vanidosos? …la vanidad es una ilusión, es inocente y la eximo de culpa ya que no defiende ni quiere nada, , esta borracha de una imagen que curiosamente no es la suya.
La condena de narciso: tener que salirse y ver otra cosa que cree que es él , la naturaleza lo engaña lo embaraza de si mismo… de Narciso me atrae no tanto su figura ni su mito, sino algo mas simple: el espacio que hay entre su rostro y el reflejo del agua , sin ese espacio narciso seria imposible…
Inversión creativa: los artistas hoy han descuidado las obras, deambulan por el mundo buscando público y rápidamente cuando lo encuentran se ponen rápidamente a trabajar. El artista debe cocinar para nadie.
El público inmediato y el público mediato, este último es el verdadero , ya que el público no nos debe “ver”, una cosa que se ve no se puede recordar , en los cementerios nuestros recuerdos del difunto son claros y de oro. Frente a una persona no hay asombro.
Mi Napoleón incluso es mas grande que el de Hegel contaminado por su ojos…Todo podrido, los alimentos, la vestimenta, el espíritu, aún asi los deja vu siguen acechando, es como si algo quisiese mostrarme que todo esto no me pertenece, que soy meramente un reproductor , que las emociones que me embargan estuviesen fríamente coordinadas…¿Qué es el azar?.. El control total
Posibilidades de editar los diarios en papel, sumándole pequeñas obritas inéditas, se debe emprender esto con la misma suerte de Leon Bloy, con la esperanza de la miseria total, con la absurda tinta entusiasta que se quema lentamente en los papeles que a nadie les interesa, con los libros arrumbados que se encarnan para siempre en las estanterías sucias de los libreros, obras atrapadas en el silencio eterno, pero ese silencio igual forma parte de la eternidad… eso calma…
La eternidad: no la quiero, no la comprendo, pero la uso…
Hacer una taxonomía de las palabras sin sentido para que una vez clasificadas puedan ser recluidas en un lugar seguro y queden sólo habilitadas para el discurso poético pero no para hacer filosofía….
Tal como se dieron cuenta los cristianos eremitas instalados en el desierto y que se preguntaron de pronto: ¿que hacemos aquí pensando en una religión urbana? No soportaron el léxico de poder de sus creencias, debieron volver de inmediato a ejercerlo y los que quedaron en el monasterio desolado ya agotada toda beneficencia del copista que rescata los textos antiguos , solo sirven hoy a la gastronomía , le debemos quizas el alfajor y la cerveza.
“Me gustaban las pinturas idiotas, dinteles, decorados, telones de saltimbancos, emblemas, estampas populares; la literatura pasada de moda, latín de iglesia, libros eróticos sin ortografía, novelas de nuestras abuelas, cuentos de hadas, libritos infantiles, óperas viejas, estribillos bobos, ritmos ingeniosos…” (Rimbaud . Una temporada en el Infierno)
Rimbaud rumiando su pasado de salvaje inocencia estética…pienso en el primer hombre que fue estético, el que se aparto de lo práctico y dijo en sus propias palabras esto es bello. Fue pues el primer inventor de los cementerios.
La cultura como supervivencia: el fuego protector, en nuestros antepasados primitivos, la comida cocida, la religión como analgésico de la finitud, el filo de la piedra y el metal del escudo contra la amenaza del enemigo vecino, pero de la practicidad la cultura se elevó, el escudo paso a ser el escudo de Aquiles forjado por Hefesto, la comida en la representación del banquete platónico ebrio y filosófico, la religión monoteísta en la voluntad de saber de su mayor enemiga la razón. La doble cara de lo mismo, la naturaleza comprime, se le opone una extensión ortopédica para suplir las falencias naturales , la “cultura”, ese brazo ortopédico originalmente con funciones netamente prácticas y de salvataje, luego se contempla, se eleva , se ve en ella algo de belleza y sabiduría y hasta se le simboliza. Lo que una vez fue un manoteo que salvaba momentáneamente al naufrago en medio del mar, se transformó, por la gracia efímera del hombre, en una movimiento coreográfico y un tesoro digno de admiración, de ese aleteo primario de supervivencia nos convertimos ahora, subordinando lo práctico eternamente en símbolos.
"Las estrellas están ahí, sólo debes mirarlas" dijo Duchamp
La luz que viaja millones de años y llega atrasada a nuestros ojos aunque ya haya desaparecido , es lo que nosotros alcanzamos a llamar “una estrella”, pasa lo mismo con los hombres pero un poco mas rápido…
Jugar a cronometrar esos retardos…
“Conocer” el azar y dejarlo desnudo como una ley.
Obsesión por Duchamp, él probablemente me hubiese catalogado también como una máquina soltera … Le machine célibataire
Un perfecto mecanismo inútil..
Una máquina que solo se emplea para justificarse a si misma y…ajena a toda producción funciona y esa es toda su esencia: funcionar sin hacerlo por algo. Engancha significados hacia su interior. Y no expele más que eso: una perfección inútil.
Cuando hoy todo es arte hay que buscar lo que no es y disfrutarlo
Lanza un oxímoron para estirar hacia adentro.
Y el amor a la madre en todos los objetos del universo…
La gran nostalgia que se empodera en el olfato proustiano , la vista no la genera, ya que todo espacio infantil ha sido usurpado, ya no queda nada entrañable, ni siquiera sus dimensiones que ahora nuestra anatomía madura se ocupó de sacrificarlas, un padre gigante ahora no sobrepasa el hombro , una interminable cancha de fútbol es una pequeña plaza , el gran muro de juegos es una pared insignificante.
Si escribo es por que dejo posteridad aunque ignore totalmente lo que es eso, si duermo igual mi metabolismo genera espíritu. `
La angustia permanente de la que inconscientemente los grandes hombres alardeaban pero que querían mediante cualquier expresión quitársela.
La angustia, de los cuales los animales están exentos de su condena, no es el dolor, ya que ellos “saben” de sobra mas de dolor que nosotros.
La angustia no es dolor sino su interminable inspección.
De tanto usarlo se le agotó el I N C ON S C I E N T E
Una crueldad sabe mejor si viene de alguien que a uno lo amo infatigablemente…te reubica como ser natural y de inmediato esta crueldad como concepto desaparece, ya que lo une a uno a un mundo natural expuesto tal como ese homínido primitivo, sin ningún tipo de dioses, que a falta de bosques tuvo que salir alimentarse a la sabana y estrujó con esos pequeños actos, su campo genético para parirnos…hoy adaptamos nuestros cromosomas para los hombres del futuro que no conocerán ya mas la crueldad…
El jaguar que hunde sus colmillos en el cráneo del Australopithecus y luego lo abandona accidentalmente en una zona segura que resiste hasta el presente, ¡Qué tremendo regalo nos ha brindado ese jaguar! Le debemos veinte dioses …mil tratados y una historia nueva...
Para ser vanidoso hay que comprenderse tal como el vendedor de pescado conoce todas las delicias de su producto, ¿pero podemos nosotros que no hemos sido capaces de conocernos durante milenios ser vanidosos? …la vanidad es una ilusión, es inocente y la eximo de culpa ya que no defiende ni quiere nada, , esta borracha de una imagen que curiosamente no es la suya.
La condena de narciso: tener que salirse y ver otra cosa que cree que es él , la naturaleza lo engaña lo embaraza de si mismo… de Narciso me atrae no tanto su figura ni su mito, sino algo mas simple: el espacio que hay entre su rostro y el reflejo del agua , sin ese espacio narciso seria imposible…
Inversión creativa: los artistas hoy han descuidado las obras, deambulan por el mundo buscando público y rápidamente cuando lo encuentran se ponen rápidamente a trabajar. El artista debe cocinar para nadie.
El público inmediato y el público mediato, este último es el verdadero , ya que el público no nos debe “ver”, una cosa que se ve no se puede recordar , en los cementerios nuestros recuerdos del difunto son claros y de oro. Frente a una persona no hay asombro.
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