El arte es crearle cánceres a los contextos, situaciones y contracciones de espacios y de cosas. La cosa pintada , el sentimiento derramado , la abstracción inmóvil, no son nada mas que mal entendidos bien entendidos ...
No tengo alma, ¡que palabra más agobiante e inútil! pero ¿como representamos esa superación de lo exclusivamente orgánico?
… lo único insoportable es que “nada es insoportable” … eso retumba …el motor de los instintos obliga la marcha. Las almas triunfan en su incomprensión, lo que es a mi no significan nada , seré en el futuro una especie de batería que sólo electrifica un motor mecánico , un accidente repetitivo que muela todo atisbo de individualidad.
Hay un sentimiento de triunfo inconsciente en la asimetría de las crisis, cada batalla, desde las mas antiguas a las contemporáneas debieron reconocer a un derrotado, para participar de su catarsis, esa imagen entre el hombre de pie y el indefenso en el piso es todo lo que se necesita para continuar la historia en equilibrio. La simetría no existe en la Historia y por ende en la pasión.
Kafka, Pavese ,Leopardi , Cioran, Flaubert . Grandes espíritus que dentro de su congoja infinita se redimen en el texto…pero nada les sanará.
Luchar por estupidizarse un poco , tener metas, ambicionar , accionar , para engañar esa congoja poética…Simple, una pluma y una hoja , eso adecua el absurdo diario , el cielo vacío que por desesperación y compensación nos manda nubes , la música embaucadora de la vida…¿pero podremos seguir siendo totalmente abstractos? Observar una nube y quedarse mentalmente quieto, ¿o caer nuevamente en la estupidez de encontrar en ella una forma de algo?
Hegel irónicamente sistemático:
“¿Quién piensa abstractamente? El hombre inculto, no el educado. Por ello la buena sociedad no piensa abstractamente, porque es demasiado fácil, demasiado vulgar; no vulgar según un estatus externo o por una nobleza vacía que se pone por encima de lo que no es capaz, sino debido a la inferioridad intrínseca del asunto”. (G.F.W. Hegel. “¿Quién piensa abstractamente?”)
La ira y la destrucción del antiguo Partenón griego por parte de los persas, ignorantes de toda posteridad estética, también son bellas… debemos actuar así con nuestro yo , construido con el mayor esmero intelectual, pero que debemos observar sin temor que nuestros persas internos lo demuelan, que solo arrasen y no valoren…
No entiendo por que aún no tengo nada, sigo en un continente no conquistado …no soy bautizado , condenado desde ese instante, toda teología me fue indiferente e inútil incluso para rebelársele…
Llega la era donde los artistas modernos reciben el mensaje hermético que los marcara toda su existencia…”no serás un Fidias que tras los aplausos de los ciudadanos compensa el enorme esfuerzo de diseñar un Partenón , y que orgulloso e inflamado de entusiasmo ve completo el círculo del arte”…el artista hoy lo inaugura la imposibilidad de ser artista, de tener un Partenón resistente a las explosiones históricas.. El artista es el que juega callado para si mismo, como el diarista Amiel que se relame hasta el infinito y por sobre todo privadamente, no hay ciudadanos admirados, no hay aplausos formidables, ni coronas de olivos. Solo hay un enorme espejo sucio que hay que soportar y del cual no sabemos con seguridad que es lo que nos proyecta, lo que se ve allí es temible y no lo soporto.
“El Dandy… debe vivir y dormir delante de un espejo” (Baudelaire, Le peintre de la vie moderne.)
De la foto me obligo a no olvidar el lado oscuro…a no engañarse, ahí también hay información , lo demás es familiaridad que engaña..
La biblia dice que antes dios “hablaba”, que interesante asunto para los sonidistas, para los fonoaudiólogos, no pienso en ningún milagro , pienso en un asunto físico , cuando los dioses se hacen absurdos y observan las leyes de la naturaleza.
Kafka anota en su famoso diario el Domingo 19 de julio de 1910, “dormir, despertar, dormir, despertar…” y nosotros orgullosos recibimos su posta…nuestra misión; llevar esa “vida perra” como dice él y transformarla en una religión , dormir para despertar y despertar para dormir , jamás existió pensamiento mas real , ¿y si la felicidad, sentimiento camaleónico, se adecuara al ritmo de esa música?
Ennui y spleen… ¡soy moderno! Pero ese mismo reconocimiento no significa nada…
Las cosas ya no interesan, quizás sea un estado místico, pero que las cosas pierdan el peso aunque sea práctico sume al “sujeto” en la peligrosa selva de una conciencia sin palanca, sin sostén mundano y la revuelve hacia la interiorización falsa que nada ofrece... a ese interior impostor, que desarmado de su poder moderno, seduce precisamente por que allí no hay nada…
"Nuestros padres eran mejores que nosotros, tenían entusiasmo por algo; buenos burgueses de 1830, valían mil veces más que nosotros. Foy, Béranger, la Libertad, Victor Hugo, eran motivos de lucha, dioses de la religión del Entusiasmo. Se tenía fe, entusiasmo por alguna cosa. Hoy es el indiferentismo como una anquilosis moral; no se aspira con ardor en nada, no se aspira con alma y vida a ideal alguno." (Rubén Darío . “Los Raros”)
En la actualidad al spleen se le rebautizó como "depresión" …pero este término técnico no supera la riqueza del primero, pareciese que la depresión, un mal vergonzoso por una vida no asumida o sólo una mala suerte genética, no triunfa a la poética del spleen , este es aceptar corroerse en pos de la contemplación desinteresada del cambio histórico, maquinista y urbano del mundo que no tolera ya mas la vida campesina , que no da abasto ni espacio para la belleza lenta que no idea ya nada … Lejos de una mala química cerebral, el spleen es bien ubicado en el estómago, ya que como un feto imperfecto de arte jamás nacerá…
Un autor temeroso que le ahoguen su obra de interpretaciones, dicta un documento legal señalando la única posible interpretación aceptada para su obra, un jaque mate legal a la hermenéutica. El error de los dioses compensado por un simple literato…de ahora en adelante las interpretaciones ilegales serán parias sin poder, nuevas obras de crítica, pero no serán “la obra”. Así las obras tan resbalosas y cíclicas, como por ejemplo la de Kafka, se momificarán y sólo tendrán valor en tanto muertas y quietas… el público estará siempre separada de ellas tras un vidrio…
.
… lo único insoportable es que “nada es insoportable” … eso retumba …el motor de los instintos obliga la marcha. Las almas triunfan en su incomprensión, lo que es a mi no significan nada , seré en el futuro una especie de batería que sólo electrifica un motor mecánico , un accidente repetitivo que muela todo atisbo de individualidad.
Hay un sentimiento de triunfo inconsciente en la asimetría de las crisis, cada batalla, desde las mas antiguas a las contemporáneas debieron reconocer a un derrotado, para participar de su catarsis, esa imagen entre el hombre de pie y el indefenso en el piso es todo lo que se necesita para continuar la historia en equilibrio. La simetría no existe en la Historia y por ende en la pasión.
Kafka, Pavese ,Leopardi , Cioran, Flaubert . Grandes espíritus que dentro de su congoja infinita se redimen en el texto…pero nada les sanará.
Luchar por estupidizarse un poco , tener metas, ambicionar , accionar , para engañar esa congoja poética…Simple, una pluma y una hoja , eso adecua el absurdo diario , el cielo vacío que por desesperación y compensación nos manda nubes , la música embaucadora de la vida…¿pero podremos seguir siendo totalmente abstractos? Observar una nube y quedarse mentalmente quieto, ¿o caer nuevamente en la estupidez de encontrar en ella una forma de algo?
Hegel irónicamente sistemático:
“¿Quién piensa abstractamente? El hombre inculto, no el educado. Por ello la buena sociedad no piensa abstractamente, porque es demasiado fácil, demasiado vulgar; no vulgar según un estatus externo o por una nobleza vacía que se pone por encima de lo que no es capaz, sino debido a la inferioridad intrínseca del asunto”. (G.F.W. Hegel. “¿Quién piensa abstractamente?”)
La ira y la destrucción del antiguo Partenón griego por parte de los persas, ignorantes de toda posteridad estética, también son bellas… debemos actuar así con nuestro yo , construido con el mayor esmero intelectual, pero que debemos observar sin temor que nuestros persas internos lo demuelan, que solo arrasen y no valoren…
No entiendo por que aún no tengo nada, sigo en un continente no conquistado …no soy bautizado , condenado desde ese instante, toda teología me fue indiferente e inútil incluso para rebelársele…
Llega la era donde los artistas modernos reciben el mensaje hermético que los marcara toda su existencia…”no serás un Fidias que tras los aplausos de los ciudadanos compensa el enorme esfuerzo de diseñar un Partenón , y que orgulloso e inflamado de entusiasmo ve completo el círculo del arte”…el artista hoy lo inaugura la imposibilidad de ser artista, de tener un Partenón resistente a las explosiones históricas.. El artista es el que juega callado para si mismo, como el diarista Amiel que se relame hasta el infinito y por sobre todo privadamente, no hay ciudadanos admirados, no hay aplausos formidables, ni coronas de olivos. Solo hay un enorme espejo sucio que hay que soportar y del cual no sabemos con seguridad que es lo que nos proyecta, lo que se ve allí es temible y no lo soporto.
“El Dandy… debe vivir y dormir delante de un espejo” (Baudelaire, Le peintre de la vie moderne.)
De la foto me obligo a no olvidar el lado oscuro…a no engañarse, ahí también hay información , lo demás es familiaridad que engaña..
Los rostros son sólo rebotes hasta el infinito
La biblia dice que antes dios “hablaba”, que interesante asunto para los sonidistas, para los fonoaudiólogos, no pienso en ningún milagro , pienso en un asunto físico , cuando los dioses se hacen absurdos y observan las leyes de la naturaleza.
Kafka anota en su famoso diario el Domingo 19 de julio de 1910, “dormir, despertar, dormir, despertar…” y nosotros orgullosos recibimos su posta…nuestra misión; llevar esa “vida perra” como dice él y transformarla en una religión , dormir para despertar y despertar para dormir , jamás existió pensamiento mas real , ¿y si la felicidad, sentimiento camaleónico, se adecuara al ritmo de esa música?
Ennui y spleen… ¡soy moderno! Pero ese mismo reconocimiento no significa nada…
Las cosas ya no interesan, quizás sea un estado místico, pero que las cosas pierdan el peso aunque sea práctico sume al “sujeto” en la peligrosa selva de una conciencia sin palanca, sin sostén mundano y la revuelve hacia la interiorización falsa que nada ofrece... a ese interior impostor, que desarmado de su poder moderno, seduce precisamente por que allí no hay nada…
"Nuestros padres eran mejores que nosotros, tenían entusiasmo por algo; buenos burgueses de 1830, valían mil veces más que nosotros. Foy, Béranger, la Libertad, Victor Hugo, eran motivos de lucha, dioses de la religión del Entusiasmo. Se tenía fe, entusiasmo por alguna cosa. Hoy es el indiferentismo como una anquilosis moral; no se aspira con ardor en nada, no se aspira con alma y vida a ideal alguno." (Rubén Darío . “Los Raros”)
En la actualidad al spleen se le rebautizó como "depresión" …pero este término técnico no supera la riqueza del primero, pareciese que la depresión, un mal vergonzoso por una vida no asumida o sólo una mala suerte genética, no triunfa a la poética del spleen , este es aceptar corroerse en pos de la contemplación desinteresada del cambio histórico, maquinista y urbano del mundo que no tolera ya mas la vida campesina , que no da abasto ni espacio para la belleza lenta que no idea ya nada … Lejos de una mala química cerebral, el spleen es bien ubicado en el estómago, ya que como un feto imperfecto de arte jamás nacerá…
Un autor temeroso que le ahoguen su obra de interpretaciones, dicta un documento legal señalando la única posible interpretación aceptada para su obra, un jaque mate legal a la hermenéutica. El error de los dioses compensado por un simple literato…de ahora en adelante las interpretaciones ilegales serán parias sin poder, nuevas obras de crítica, pero no serán “la obra”. Así las obras tan resbalosas y cíclicas, como por ejemplo la de Kafka, se momificarán y sólo tendrán valor en tanto muertas y quietas… el público estará siempre separada de ellas tras un vidrio…
.
No hay comentarios:
Publicar un comentario