TIENES TODO CALCULADO AUNQUE HACES PARECER QUE NO ES ASI…tu economía si es que se le puede llamar así, es inexistente , pero lo haces pasar por el destino…anhelas y devoras las vidas de los poetas marginados..¿No acabas de leer ese libro de Schwob sobre Villon?, gozas de su destierro y de su vida de vagabundo, como la de Rimbaud, la de Kerouac , la de Pound… sales por la mañana a mendigar un poco de salud gratis , a pedir ese certificado que acredita que no tienes nada…no sientes vergüenza, es más, sientes cierto tipo de honra…justificas tu accionar con la teorías de Arendt sobre la política . Los griegos abominaban la economía, la vida privada de animal para ganarse su comida, el esfuerzo del trabajo de un hombre , igual que el del castor, el de un pájaro haciendo madrigueras, el de un polilla revoloteando en la noche..…¿PERO ERES UN GRIEGO?—Todas son teorías, las crees necesarias pero temes en lo más profundo de ti que se vuelvan monstruosas, por eso te comportas con tus amigos y familia como un niño, quieres que con esa conducta toda tu teoría arda.
En el centro de salud esperas y esperas, hay mucha gente pobre, les compadeces, en realidad no sabes que sientes por ellos. Lees uno de los libros que llevas en el bolso…¿son 5 o 6? (¿Por qué siempre echas 5 libros dentro del bolso? , ¿crees que te protegerán?) Esquilo de Ismail Kadaré …Que orgulloso te sientes de tu miserable condición , te enfrentas al encargado de la salud , ese pequeño burócrata que no mira a los ojos pero mira tu libro …alguien que lee no puede vivir gratis debe pensar, pero te da el certificado…eres una hormiga para él, (o el castor del ejemplo) ….paseas luego por fuera de las escuelas…sientes el bullicio de los niñitos , te preguntas ¿y esos profesores que bueno podrán hacer? Yo sería un buen profesor te dices, pero lo sabes… todos ellos son más que tú, tienen la disciplina, la paciencia y la fe que nunca tendrás… Obedecen todo sin ninguna comezón.
Tus familia nunca retrocede a su instinto, te aman, pero no pueden admirarte, tal como la mañana llena de niebla impide que los amantes disfruten del horizonte…ellos pueden contentarse con imaginar el horizonte , pero solo tienen que lidiar con la niebla que no es más que la homogeneización del color del cielo…tu niebla es interminable , no se moverá un centímetro, la gente no te admirará…sentirá compasión, o a lo más frío, y tendrá que retirarse a su hogar en busca de abrigo…
Para compensar esto lees un poco de vida griega (es tu juego) no es erudición, ya que puedes pasearte en esos congresos de expertos filólogos que declaman todas las correrías de los antiguos, con los estudiantes embobados por su sabiduría, y entre ellos no serás mas que un lerdo y lego ignorante…¿que sabes de los griegos?, ellos hablan griego , investigan en todas las lenguas , conocen toda Europa, visten elegante y no como tú , un mendigo desastroso que repite y repite su ropa..Ellos también se reirán de ti……. Pero vives feliz con esa indolencia económica que se percibe en la polis griega, esa corona de laurel que no pesa nada y que a sus enemigos orientales les causaba risa cuando se enteraban que era el premio que daban en las olimpiadas, ellos pensaban en oro….Esa risa oriental te resuena en todas partes, la sientes a todas horas del día, ves al rey Jerjes mofándose de tu tarjeta de gratuidad de la salud que guardas en el bolso junto a los libros de Schwob, Villon, e Ionesco ¿te nombro más? , porque hay mas, muchísimos más ….tienes todo calculado….ya que si te esforzaras un poco tendrías un auto y un departamento y una modesta mujer mirando tus estupideces por la noche ….probablemente habría que trabajar doble jornada , pero los tendrías al igual que tu vecino y los que han emigrado del barrio pobre en el que vives , emigran los vencedores se quedan los perdedores, rigor Malthusiano .
Amas a tu barrio ¿ o al igual que Platón lo odias con todo el alma y juegas con tus sofismas para justificar la miseria económica y política de tu espíritu….? Has armado tu vida calculadamente y hasta la miseria en que vives se ve lustrada por el detalle de la planificación…
Tu barrio mísero te tenía cariño, eras un niño de las películas de Pasolini, el porvenir que te auspiciaban tus vecinos se ha hundido , hoy te toman por loco (estas solo sin auto, sin mujer y sin casa, eso es locura) han visto que te educaste , que fabricabas un gran martillo útil para golpear a la vida…. Pero no has hecho nada…de nuevo resuenan las risas orientales…. Tú te mantienes en silencio buscando la corona de laurel…pero esa corona no está en ningún lado…. ¿Te aman...? Lo ignoras….de vez en cuando las mujeres se acercan. Confirman la tesis oriental…..huyen… ¿pero quién no huiría de un hombre así?
Cuando huyen sientes una angustia pero también una sensación de triunfo (un triunfo extraño como el de Robinson Crusoe, que dice : se ha perdido la batalla de occidente y lo descubro aquí en la orilla de mi isla)…no tendrás descendencia, como no tendrás auto ni casa….no piensas en tus herencias por qué no te interesan, además crees que no hay derecho sobre ella….es una idea absurda, lo regalarías todo si no te aterrorizara tu vida…. ¿la vida griega?…pero un griego te diría: conforme, tu desprecio por lo domestico y por el trabajo es honorable , pero: ¿vas al ágora a politizar tus opiniones? , ¿Luchas cuando tu ciudad se ve amenazada por los barbaros?
Evidentemente no luchas…ni nunca lo harás… En vez de verte como un virtuoso Tucídides orgulloso y activo con tu ciudad, te ves mucho mejor como un horrible Jeremías que se queja constantemente de su dios imaginario….
¿Se ríen de ti los demás? , ¿Qué haces cuando notas que la gente se ríe de tu fracaso? Los observas , sin la más mínima piedad, les enfrentas con esa mirada que estrenaste de niño, esa mirada que pretendió ser superior y no hizo más que hundirse más en el cráneo, que mira hacia fuera solo como el primitivo veía el paisaje cuando las cavernas estaban calefaccionadas con el nuevo invento cultural, el fuego, y esa caverna tuya, el cráneo, ha tenido que quemar toda actividad febril de inteligencia para mantenerte ahí, mirando los paisajes en la momentánea calidez de tu refugio intelectual… La gente se asoma al umbral de la caverna y se burla..Tú teniendo fuego y comida asegurada, solo los ves como esos tristes animales que vienen por la carroña de tus huesos…
¿Crees que la gente te recuerda como algo valioso? tus antiguas amantes o la mujer que amaste con todas tus fuerzas…ellas no te recuerdan sino como un espectáculo de televisión, esas cosas extrañas que hacen los motociclistas gringos cuando saltan entre aros de fuego…te pusieron atención mientras duraba ese salto , como algo excéntrico,( las motos normalmente no saltan aros de fuego), pero ya está, no te amaron…nunca lo hicieron , y esas mujeres te archivaran entre otras actuaciones circenses que los hombres les brindan todos los días…
Esa amante está con su nuevo hombre y desde esa cornisa perfecta, dominando el grandioso paisaje del éxito , vestida de gala y disfrutando sincrónicamente sus balsámicos perfumes corporales , analizará tu pobre actuación , sabes te analizará con la misma ingenuidad de la pediatra para ganarse la tranquilad del niño que examina …no hay nada en ella que pueda entenderse como cariño…¿has visto como las jóvenes recuerdan los malos ratos de algunas de sus vacaciones cuando tuvieron mucho sexo pero no encontraron ningún amor?, así será su recuerdo , fuiste la pobre y aburrida playa de las peores vacaciones de esas jóvenes…tiéndete en la arena…cuando los recuerdos se vayan... rápido mira esa playa ahora…la seguirás arrastrando contigo…
Escribes mucho…en tu interior sabes que no eres bueno, que no es suficiente, ¿te importa editarlo, divulgarlo?…no…eso te da asco. Imaginas lectores anónimos, inmateriales, como esos coros de ángeles que se detallan jerárquicamente en los libros sagrados, ellos cada vez que escribes una palabra se acomodan para leerla en el acto, comentan entre ellos, debaten, riñen, toda tu escritura gira en torno a esa ciudad de ángeles donde la única justificación a su existencia es tu decisión de escribir….Tras esa imagen un lector material te parece absurdo…un libro de papel una ridiculez inútil…. Ese coro demanda cada día más palabras….¿las juzgan por su belleza o calidad¨?…no, en absoluto, viven solamente de la existencia de tus palabras, buscan un sentido tal como el arqueólogo con su piedra rosetta, que les sirve de guía para imaginar algo mayor, tu escritura es su código , incluso esos ángeles ignoran tu existencia cotidiana ni les importa, no es relevante que las palabras vengan de un autor, necesitan solamente un código de debate que les haga existir …quizás ni siquiera estén enterados que son lo que tu llamas “palabras”…. Ese coro de ángeles es lo que los filósofos llaman espíritu, los cristianos mas temerosos alma, toda esa inmaterialidad que se le opone a la tosquedad del organismo…ese coro de ángeles finalmente eres tú mismo…
“El amor es el infinito puesto al alcance de los perros” anota esa frase… ¡anótala!…es de Celine , lo sabes . ¿La llevas contigo siempre cierto?….¿la interpretas como victoriosa?…la interpretas como el hombre que se hace a un lado de la vida precisamente para demostrar que le sobra vida... pero vida no te sobra …nada te sobra …Los ángeles esperan el nuevo cargamento de palabras y tu como su obrero debes ponerte nuevamente a trabajar…
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