Diario

Viña del Mar , Concón , fueron como Turín , Génova para Nietzsche donde enloquecía plácidamente, el clima conectado directamente al espíritu 

"Una mujer que se abandona para ir al cine, un viejo al que ya no se le escucha, una muerte que no rescata nada y luego, al otro lado la luz del mundo. Se trata de tres destinos semejantes, y sin embargo diferentes. La muerte para todos, pero para cada cual su muerte..." (Albert Camus. "Anverso y reverso") 

 En todo deseo hay voluntad de poder , sobre todo en "los buenos deseos" (el insaciable poder de la moral de los nuevos sacerdotes laicos de la política) , y el que lo sabe, aprieta bien el mundo y sigue deviniendo, o juega despreocupado como el niño heraclitiano, y como después de esto no cabe ninguna categoría de bueno o malo para concluir nada ...sólo resta, tras esta simple declamación polar , imaginar una melodía de piano de fondo , de preferencia Chopin... 

 El escritor como el pintor (salvo benditas excepciones) son los destinados a no pensar sobre la escritura ni la pintura , ejecutan , son necesarios …no lo sé , son los posibilitadores , pero no conocen sus dimensiones, no saben lo que son, ya que están actuando…tal como el caballo es el único que no conoce los que es un caballo, está sumergido totalmente en el mundo fantástico del concepto …Tuvo que llegar la inquietud de un pensador sumado a la intrusión de un aparato técnico para deconstruirlo…el fotógrafo Muybridge en el siglo XIX, armado con el nuevo juguete de los franceses , la cámara fotográfica, apostó a algunos amigos que el caballo en un momento del galope no tocaba el piso con ninguna pata, lo fotografió y lo probó…pero tuvo que pensarlo sin la cámara , tuvo que verlo antes sin la acción ni la técnica, apostó a ciegas, con la insuficiente y lenta experiencia del mundo …El pensar el galope fue lo tremendo (quizás fue el galope mismo) . Así hay que pensar la escritura, como un galope que no se ve , que no se sabe con qué pata se apoya en el mundo… Hay gente que está en la escritura no precisamente ejecutando el acto de la escritura, está en los intersticios, en sus patas., en cualquier lugar donde a esa escritura se le pueda desarmar, probar , demoler, avivar , rechazar , santificar… no son para nada indispensables , me atrevería a decir que incluso estorban, tal como al caballo le entorpecía correr frente a las cámaras del laboratorio…para el mundo no hay nada más inútil que analizar un galope, pero el galope sin saberlo lo demanda….

 "Que las palabras dejen de ser armas, medios de acción, posibilidades de evaluación. Encomendarse al desconcierto. Cuando escribir, no escribir, carecen de importancia, cambia entonces la escritura —tenga o no tenga lugar; es la escritura del desastre..." (Maurice Blanchot "La escritura del desastre") 

 Antes la imagen de quemar libros era el apocalipsis de la cultura, en el futuro será necesario...y el que no se de cuenta y siga echando celulosa al mundo , con palabras que sólo le aseguren un oficio con que definirse frente al mundo y le garanticen una vanidad inocente que no hace más que afirmar su total perdición como pensador, y además no escriba en medios fáciles y banales como las mangas de sus camisas o mensajes de texto en un teléfono móvil ...no sólo no sera escritor, sino que ademas inconsciente, las publicaciones solo deberían reducirse a temas farmacológicos , científicos y a gestas nacionales como la Iliada...los kafka del futuro no publicaran ...de hecho ya no lo hacen... 

 " Si yo dijera, como creo que la bondad es el rasgo distintivo del carácter de los habitantes de París,temería mucho ofenderlos. Yo no quiero ser bueno..." (Stendhal . Diarios) 

 No leer nunca una frase de Kafka antes de correr , porque ya no se correrá..no se estará corriendo, los otros corredores sabiendo del peligro de leerle notaran aquel que lo hizo ...esperaran UN SIN EMBARGO, que no llega ... desobedezco y las consecuencias aquí están, como la estatua de sal en que se convirtió la esposa de Lot (por voltear) , mi cuento favorito de la biblia , no correr, no voltear... y todas esas hermosas prohibiciones de cuando dios era entretenido y vivía en Praga... 

 “Antonin Artaud ¿Un poeta? Sí, muy grande, pero esa palabra abre demasiados kioscos. ¿Un pensador? Sí, fundamental, pero que ningún filósofo podría apreciar (y mucho menos el discurso universitario). ¿Un teólogo negativo? Es decir poco, ya que en él nada es ideal ni abstracto. ¿Un especialista en mitos y rituales chamánicos? Su experiencia personal (especialmente en México) lo prueba. ¿Un drogado? Nunca dejó de necesitar el opio para atenuar sus padecimientos. ¿Un loco? Si decirlo tranquiliza. ¿Un profeta? Está en el centro de la barbarie del siglo XX, captando su energía oscura como nadie desde el fondo de los asilos de alienados… ¿Conocen a Antonin Artaud? ¿Han oído hablar de él? Vamos, seamos serios, apenas. Hay demasiadas cosas que leer, a menudo es reiterativo, los cansa, no “pega” con sus empleos sobrecargados de tiempo, no forma parte de la temporada de “novedades literarias”, al igual que Pascal, por otro lado, quien juzgaba toda actividad humana como sonámbula y misteriosamente antinatural...” (Philippe Sollers. “Discurso Perfecto”) 

 "lista para el bikini. Programa 14 días"...(leído en la caja del cereal) 

 "Mi soledad maúlla. La tapo con promesas vagas. Mentir, sí. Algún día encontrarás este diario y será antiguo, algún día verán mis fotos y se reirán de la moda actual. El vanguardismo será clasicismo y otros jóvenes rebeldes se reirán de él. Pero… ¿es posible soportar esto? Quiero morir. Tengo miedo de entrar al pasado. Pienso en alguna mujer de mi edad de hace un siglo. ¿Qué hacía cuando estaba angustiada? ¿Qué?..." (Alejandra Pizarnik. Diarios. 7 de Diciembre de 1952) 

 La gente tiene familia y se vuelve idiota, prepara los álbum fotográficos de sus bebés, anotan cada acto chistoso que hacen , son los nuevos burgueses que se acobardaron frente al mundo heroico de la palabra pública, de la cólera de Aquiles y tras ellos, los nuevos chinos reproductivos, nacerán los tiranos del futuro , quiero intentar hacer una familia …. 

 "Sentimos nuestra miseria y nos amamos mejor. Sí ; es quizás eso la felicidad, el sentimiento compasivo de nuestra desgracia..." (Albert Camus. "Anverso y reverso")

 El Mesías no vendrá sino cuando ya no sea necesario dice Kafka ...pero vendrá.., si es innecesariamente, es como yo le esperado siempre...la presencia innecesaria de un dios..y los hombres atados a la necesidad lógicamente sufren (diálogo de dioses , diálogo de sordos ) ..."El mesías no vendrá al último día, sino al final de todo...." , Por la noches de la niñez siempre el rezo, ahora siempre Kafka...ambos innecesarios... por ende únicos... 

 "Respetad a los filósofos, pero no les imitéis. Vuestra vía, desgraciadamente, se encuentra en otro sitio. Es indisociable de la neurosis...Trabajar permanentemente en vuestras obsesiones acabará convirtiéndoos en una piltrafa patética, minada por la angustia o devastada por la apatía. Pero, lo repito, no hay otro camino. Debéis alcanzar el punto sin retorno. Romper el círculo. Y producir algunos poemas antes de estrellaros contra el suelo..." (Michel Houellebecq. "Poésies") 

 ¿Qué es el amor?, es sentirlo y dejarlo ir como los marinos genoveses y aspirar a ser sobrio y valiente como el único pueblo que me importa: Esparta (como Platón el gran traidor de sus amigos)

 "He pensado en escribir para la prensa underground, porque no conozco ningún otro sitio en el que puedas tener una idea un día y verla impresa casi inmediatamente. Me encantaría tener una columna en la prensa underground. Sólo contando las cosas que veo. No ficción, sino información..." (Jim Morrison entrevista de la revista Rolling Stone . 1969 )…Jim Morrison quería su propio blog 

 Jóvenes enamorados de la literatura como Kafka y Kerouac un consejo : sigan anotando todo lo que ven y por nada del mundo (si no quieren vomitar) jamás, vayan a una feria del libro (como el triste espectáculo que hoy nos ofrece nuestra cansada ciudad) ..es más, erradiquen la palabra libro de sus vidas, tan preciada para los cultos humanistas socialdemócratas de hoy (que de paso dan un asco genuino) los hijos no se educan con libros, los hijos se educan con cariño, con caminatas de sus padres por los cerros y ríos y una vez que el niño conoce a sus padres en el caminar, puede recién adentrarse en la maniática ficción de la literatura… La palabra que deben llevar en sus vidas es precisamente vida…obviedad de un borracho dirán ustedes, claro está , pero soy un respetuoso de la soledad y sé que un nuevo y solitario monje del futuro dará a la palabra “vida” un nuevo brillo que aún nosotros, consumidores de mierda por excelencia , aun no conocemos…

 "Aquí tenemos un tesoro - en la corriente principal de nuestra literatura, azarosa y varia como lo es este volumen de notas escritas en libretas, textos para pequeñas revistas, que contienen hermosos familiares clásicos kerouaquismos, himnos nostálgicos de los días en la cabaña de Berkeley, puro Kerouac sobrio tierno de aquella época y los últimos profundos exquisitos lamentos del alcohol, frutasamargas y versos. Poemas de todo tamaño -título modesto- será apreciado tanto por los conocedores, como por aquéllos que aún no han frecuentado su obra . Esta poesía es más valiosa por hallarse en un estado de soledad, aislada, es original, y no reconocida, particularmente porque el tipo de belleza que encarna es demasiado personal para ser percibida por la oficialidad literaria. Kerouac es asimismo un poeta sociopolíticamente “inconveniente” para ser incluído en el exasperante desfile de las notables y aceptables antologías universitarias preparadas por profesionales y editores...." (Allen Ginsberg en el prólogo del libro de Jack Kerouac."Pomes all Sizes")

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