Diario

“Amarás a tu corrupto prójimo con tu corrupto corazón...” (W.H. Auden)

 Cenan juntos, enamorados y diciéndose cosas bellas pero sus voces interiores no cesan de humillar al otro…hay una fábrica de voces interiores que reclaman en silencio cualquier gesto que haga el otro, son los guardaespaldas del “yo”…En todas las citas intenta escuchar (siempre sin éxito) los murmullos internos de ella e ignorar sus palabras hermosas, pero es imposible. Se necesitan miles de horribles desprecios internos, para que nazca una palabra bella hacia el exterior… 

 "La supuesta “diferencia de linaje” consiste en que nosotros, ratas desesperadas, huimos en direcciones distintas al oír el paso del señor; por ejemplo hacia las mujeres, usted huye hacia cualquiera, yo hacia la literatura. Pero todo ello en vano…” ( Carta de Kafka a Robert Klopstock)

 Caminata hermosa por el parque Bustamante , la gente más extraña que nunca, los oficinistas son una raza que disfruta la vida más de lo que se cree, "el oficinismo" es un inmenso nido de amantes, curiosamente paso por fuera de mi colegio que no visitaba desde que me gradué...no sentí nada... 

 “Como se ha dicho, el amor y la tos no pueden ocultarse. Incluso una pequeña tos. Incluso un pequeño amor… Todo el día he construido una vida y ahora el sol se hunde a deshacerla...Yo no soy inmortal. Fausto y yo somos del montón…” (Anne Sexton) 

 Sé que la comunicación salvaje de las redes sociales socava , aunque indisciplinada e inocentemente al sistema, aunque lo hace mas como un chisme que como una revolución, pero algo es algo...aunque estemos enamorados de las personas , hay que ponerse a pensar nuevamente en estructuras...y los nuevos dioses a derribar son mas fuertes , la sacralidad de la familia por ejemplo, mito que los liberales burgueses echaron a correr y les dio éxito, el regazo de lo íntimo como opio que apacigua la acción política...necesitamos nuevos ateos , valientes eso si, no como esos que repiten que el antiguo dios cristiano murió ,algo consabido...pero los dioses no mueren, mutan, y se encarnan en lo que nos hace sentir cómodos...por eso son dioses... 

“Hoy es 6 de diciembre de 1976. No hay nada que temer salvo al miedo. Cada vez se menos quién soy yo... o quiénes son los demás…” ( Wim Wenders . El Amigo Americano) 

Y la mamá le dice al resto : mi hijo se rompe las pestañas estudiando, con un tono como si dijera que combatió en Vietnam o diseñó un gran edificio ...la destrucción de las pestañas ...el orgullo humilde de la madre...sin embargo de la tesis que él se dedica ya casi con locura, solo le queda una frase de Hannah Arendt, su autora: “El padre de familia fue el gran criminal del siglo XX...” 

"Y la Madre, cerrando el libro del deber se marcha, satisfecha y orgullosa; no ha visto en los ojos azules y en la frente abombada el alma de su hijo esclava de sus ascos..." (A.Rimbaud. Los poetas de siete años)

 Anotar frases de otros o de uno… al final uno no sabe de quienes son las frases y termina desesperado tratando de ofrecerle mundo al mundo… soy de esos mismos ángeles que descansaban de los pensamientos de los otros en las bibliotecas y de las bibliotecas en los pensamientos de los otros ...y que sonríe ridículo cuando se ve diciéndose a si mismo y a los demás: "mi pensamiento"... sabiendo que posesión y fabricación no tienen sentido frente al pensar que sólo aparece, eso es lo único que hace...y no se requiere más...

 "Y la Infanta frunció el ceño, y sus finos labios se contrajeron en un delicioso gesto de fastidio. —De ahora en adelante —exclamó echando a correr al jardín— los que vengan a jugar conmigo no deben tener corazón...." (Oscar Wilde. El cumpleaños de la Infanta) 

 Mi devoción por la belleza en las noches se vuelve delirante...

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