Diario

                                           

"Y sin embargo, en una aplastante mayoría, todos nosotros, los oficinistas, nos estamos muriendo..." ( Witold Gombrowicz. Diario. 1953-1969) 

 Escuchar "Julia" de Lennon en la fila del supermercado de como 30 personas y que un niñito me estire la mano para que se la dé (¿porque a mí semejante honor?) ¿estamos haciendo cine no es cierto? , me refiero a todos juntos, hay demasiados dispositivos accionando (la mano del niñito también es un dispositivo)

 "Fe en ti sola, Alejandra. Fe en ti sola. Imposible la plena comunicación humana. Los otros, siempre nos aceptan mutilados, jamás con la totalidad de nuestros vicios y virtudes. O nos detestan por algún aspecto nuestro que les mortifica o nos aceptan por algo que es ángel en nuestra carne. También solemos tener días en los que nos permiten comunicarnos y días en que nos amurallan. Estos últimos coinciden con los días en que más necesidad de contacto humano tenemos. Seguramente nos rechazan por ese aspecto de mendigos repelentes que proporcionan la angustia y la soledad...." (Alejandra Pizarnik. Diarios.Viernes 22 de Noviembre de 1957) 

 En el parque puedo llegar a sentir el "peso del mundo" en absolutamente todo , en la sonrisa de los niños, en el tranco de los perros, en el perfume de las mujeres..el reproductor de música es tan perfecto que escucho tonos de thom yorke que nunca alcance a dimensionar antes..el sol se cuela por todos lados... risa interna..el peso del mundo ...¿alguien más lo estará sintiendo? 

 Con este aparatito estoy conectado en todo momento como el astronauta de Bowie... se fue el último granito de humanidad que tenía...hoy vi llorar desconsolado a un joven en brazos de su amada y a un gringo con una camiseta que decía: "celebrate science"...vi 100 cosas mas...no quiero que ningún momento del mundo se desperdicie...sufro la enfermedad de los robots... 

 En un bar de bellavista unas minas de al lado sacan de su cartera el libro “Principiantes” de Carver, mi amigo me dice: cuidado no te deslumbres lo hacen de adrede... 

 La inteligencia abstracta que cansa, que no se muestra… Ya que toda la vida no es más que un desfile de muestrarios más o menos ensayados, alegres a la vista, inocentes…la inteligencia pura parece oculta en el fondo de un profundo mar imaginario que nos molestamos en llamar “Yo” y curiosamente ese falso motor genera sentimientos “reales” como orgullo , angustia, pasión, etc … El que cree poseer esa inteligencia abstracta (gran ilusión)como si fuera su propiedad, su virtud , su diferencia, le dan ganas de incorporarla a la vida, a su desfile, de mostrarla como un insectario perfecto, pero cuando intenta sacarla debajo del oscuro mar a la superficie , no aparece nada…el público se ríe…entonces sospecha que la inteligencia nunca existió..Sin embargo la roe día tras día sin ninguna misión, objetivo, utilidad, ganancia…Morirá muda…sin aplausos, sin una mueca de asombro que se le ofrezca, en el fondo nació muerta, y esa abstracción por la que vivimos y morimos nunca pudimos ofrecerla a nadie , probar su existencia, es más desconfiamos si realmente alguna vez vivió…esa inteligencia abstracta es nuestra mentira sagrada, es nuestro dios… 

 “Todos estos años he recibido muy poco amor.... Me obsesiona, sobre todo por las noches, cuando estoy sola...” (Nina Simone. "I Put a Spell on You. Autobiografía") 

 "Escribir bien" la mejor revancha sobre el dolor del mundo...pero también lo es la honestidad radical, la que nos dice que podríamos no acceder a esa revancha, quedarnos en el vacío de los que no debieron escribir nunca , por falta de coraje, de talento, de mundo...Pensar en vivir esa posibilidad, los malos escritores también tienen su infierno donde van a parar desconsolados...Pero aún allí les queda la honestidad del que acepta su infierno, al parecer de más peso vital que la risa automática de la gloria... 

 "¿Qué te ha hecho pensar así? ¿Yo? 

—Sí. Desde que te conocí, siento celos de cada persona que me encuentro en la calle. Siento celos porque supieron antes que yo lo que era el amor..." (Francis Scott Fitzgerald. "Cabeza y Hombros") 

 Hace mucho tiempo que no iba a un mall, registré 20 cosas que después escribiré..Stendhal hubiese registrado 180... 

 Se me había olvidado que hoy es el día institucionalizado del amor, tal como el día del mal de Parkinson o el día de la diabetes....He estudiado, como poeta romántico, este sentimiento por años y sólo puedo decir que no es grato....pero en su defensa podría agregar que no hay nada más en la vida que el amor ....uno viene a esta caga de mundo a amar....sólo a amar...y a nada más ...los que están haciendo otra cosa en el mundo aparte de amar deberían ser fusilados... 

 "Contra la abominación de ser pobre, conviene, confesémoslo, es un deber, intentarlo todo, embriagarse con cualquier cosa, vino, del baratito, masturbación, cine. No hay que mostrarse difícil..." (Celine, Louis-Ferdinand. "Viaje al fin de la noche")

 No hay mejor reportaje sobre la industria pornográfica que el de David Foster Wallace en “Hablemos de langostas” pero obviamente el encanto además del exquisito estilo irónico de Wallace, es que la industria del porno es en si misma jocosa , cada acto , cada lesión , cada premio y discurso, es Kitsch, humorístico en si mismo , pero ocurre un fenómeno nuevo , tal como en el turismo, el público se diversifica , se torna exigente , quiere rozar de vez en cuando también el buen gusto…y por eso hay películas porno para la clase media, ¿cuál es su característica? : sentir que esos amantes que ya no están fastuosamente tatuados, con físicos cuidados pero no exagerados , con una actuación no sobrecargada, jóvenes y exitosos oficinistas que simplemente se divierten tras su día productivo (así parecen los nuevos actores porno) todo tan bien cuidado que uno al final siente que realmente se están amando…El otro día vi en la cocina donde lo hacían estos hermosos actores una colección cuidadosamente ordenada de aceites de oliva, o elegantes baldosas italianas donde caminaban despreocupados, o una bañera al estilo antiguo donde se sonreían sin el más mínimo nerviosismo, con todo el tiempo que el amor genuino regala a los amantes , es más, incluso vi un libro de arte fotográfico ubicado bellamente en la mesa de centro de su departamento, decía Helmut Newton y con esto último uno confirma la sospecha anterior: estos simpáticos jóvenes cultos deben amarse mucho... 

 Bajo a la playa con la intención de nadar un rato, pero decido terminar el gran Gatsby...Había decido no leerlo porque no soportaba, sin caer en prejuicios adolescentes, semejantes descripciones tan detalladas sobre los ricos , aunque sean irónicas , crueles y geniales...Claro que se de que va la novela , se sobre Fitzgerald , leí hace un tiempo una biografía suya , el crack up , algunos cuentos y ensayos, pero el gran Gatsby no había querido abordarlo , se que ahora después de leerlo algo ha cambiado en mi. Más allá de la trama y las significaciones sociológicas, el estilo es deslumbrante, el estilo Fitzgerald me deja maduro , con la boca abierta, me hace subir a la casa con la cabeza gacha y la gente que tanto me atrae, hoy no puedo verla.... cuando levanto la cabeza ellos me miran con un gesto de preocupación (la personalidad es las suma de los gestos que han tenido éxito dice Fitzgerald) ...

Basta de confesiones de adolescentes que no saben más que quejarse barrocamente, sin carácter, revolcándose en el establo de la pobreza, ...hay que ir por las obras que marcan las generaciones , Henry James , Swift...etc...Hay que averiguar cuánto miden las piscinas de los ricos , sus gustos , sus comidas y cómo evolucionan sus paladares, ¿qué perfumes usan sus amantes? ¿a qué dios se encomiendan cuando se quedan solos?....Hay que ser lo suficientemente bueno para hablar no por uno sino por una generación...se lo suficiente de amor como para montar un colegio donde se den clases interrumpidas durante años...pero hay que darle paso a las fiestas superficiales de mi generación, volverse arrogante sin culpa , volverse un buen psicólogo de la banca del deseo...Todas las mujeres que te hicieron un maravilloso daño volverán en forma de banquete, donde tú serás el anfitrión oculto, el escritor... 

 Diez minutos con los diarios de Susan Sontag y amanecer automáticamente escribiendo, creyendo que las únicas capaces de hacer un arte elevado, auténtico, desapegado del éxito idiota y la triste trascendencia de papel de los hombres (simios técnicos demandando bananas por sus acrobacias) , son las mujeres …. aunque me muestren la obra completa de Leonardo refutando esto , sigo confirmando lo anterior: Leonardo es mujer… 

 Sontag, Arendt , Weil , Arbus , O’Keeffe, Woolf, Mansfield, Dikinsen, Plath, de Beauvoir , Pizarnik, Nin, Sand, Wilms Montt, Mistral, Aspasia, Luxemburg, Dickinson , Stein, Madame de Staël, Monroe, Claudel , Kahlo,Safo, Lispector, Carrington, Bombal, Rand, etc, etc, etc, y un largo etc femenino…

 Viendo la película de la vida de Georgia O’Keeffe, de nuevo la inexorable soledad del artista, ella siente que debe dejara al amor de su vida sino está liquidada, Alfred Stieglitz (Jeremy Irons ) no siendo un hombre malo y 23 años mayor que Georgia , parece un niño al lado de ella…los nervios de ella no aguantan , termina en un hospital. Luego Georgia se exilia en nuevo México, queda impresionada con el mundo de los nativos, pinta sus maravillosas flores, que en el fondo son grandes vulvas de colores colmadas de femineidad (¡que poco sabe uno del poder estético de ese rincón femenino y solo se lanza a el como un insecto instintivo, burdo, con un ritmo masculinizado, bélico, de tambor!) Dan ganas de que nunca vuelva al regazo de su marido. Ella camina por los cerros de colores, es libre, compra un automóvil y lo acondiciona para que quepa su caballete y poder pintar arriba de el , se pierde por zonas desconocidas del desierto, un artista que siente los colores como ninguna otra persona debe volar narcotizado por los matices inexplicables del desierto. … Él es un gran artista, posiciona y gestiona obras en su galería, descubre nuevos lenguajes en la fotografía…pero no sabe amarla cuando esta cerca. Pareciese que solo pueden amarse a miles de kilómetros por carta. Aunque la llama uno no quiere que vaya. El corazón urbano del éxito, frente al corazón desértico del ensueño. El les hace cientos de retratos (¡qué sensación de gloria se siente al retratar a la amada! Para luego en el futuro cuando se marcha ver cada detalle de lo que era ella, de lo que se amó, ver la foto como un mapa ambicioso, porque señala todas las rutas del tesoro de un marinero al cual torturan obligándole a vivir de por vida en tierra, así, con esa impotencia infernal , se siente el hombre cuando ve una foto de la amante lejana ) En una carta él le manda una y le dice: “ he destruido muchas fotografías tuyas pero no pude hacerlo con esta” (una fotografía de ambos besándose) El amor que solo es posible cuando la ausencia está asegurada, a kilómetros. El extraño mundo de los habitantes del arte…El costo de exiliarse para darle rienda total al destino artístico “Hace falta valor para recrear nuestro mundo interior en cualquiera de las artes” dice Georgia. Amar a alguien y no tenerlo, y que el arte como casa simbólica sustituya el calor…. 

 “¿Las flores ¿dónde van a parar cuando terminan las fiestas?...” 

 Particularmente melancólico …En bicicleta al parque O higgins a ver la puesta de sol (ya ver una puesta de sol en una ciudad carente de mar es un espectáculo triste) ahí al lado de la gran explanada de cemento me siento solo en el pasto escuchando música de pianos solitarios…todo en cámara lenta, los gritos de fantasilandia, los hombres corriendo , las parejas de la mano, la perfección del mundo …Pasa un rato y una familia se sienta al lado, tienen cientos de metros libres para sentarse y justo se sientan al lado, pero solo quieren calidez …Es una pareja de unos sesenta años, han tenido un pequeño hijo con síndrome de down que no tarda en correr con su monopatín apenas ha llegado, también vienen con su hija adolecente que se pone lentamente los patines … es la película más hermosa que he visto…la preocupación del padre al ver su pequeño hijito correr , ¿pensará en las noches si su pequeño le sobrevivirá? ¿y qué hará cuando pase eso? , pero a pesar de todo son una familia feliz que lleva sándwich y coca cola y ve a sus hijos que podrían ser sus nietos patinar, ¿quién puede juzgar semejante belleza de lo simple? …intentan ser felices ¿qué otra cosa más se puede hacer acá? …. Cuando la hija se levanta para comenzar a patinar, se tropieza, el padre la ayuda todos se ríen y me miran como invitándome a mí también reír… una invitación tan cálida y con tanto amor a este extraño solitario, que acepto y rio con ellos , pero no tardo más de cinco minutos en llorar , tengo lentes amplios y me esfuerzo para que no lo noten ….luego el sol que ya se escondía hacía de telón de fondo a esos dos niños patinadores , mágicos …La mirada del padre era la de un rey que ha cumplido… que ha sido un hombre de verdad….yo sólo tengo la mirada del destrozado… Dicen que Rousseau caminaba a los bosques, se sentaba a la orilla del río y se largaba a llorar sin causa alguna …Sí, creo que tengo ese corazón rousseaniano al que le emociona la vida, que aun se aferra al mundo , que absorbe más belleza de la que puede contener y que no sabe qué hacer con ella, que impregna todo mi ser he inunda toda el alma …Los niños zigzaguean en sus patines, la mirada comprensiva de la madre les sigue en la lejanía…me voy triste pero satisfecho de la familia que me invito a reír con ellos, que me despiden cariñosamente , el pequeño Rousseau vuelve a su Ginebra solitaria con su corazón acampando en una isla , un corazón que no sabe hacer otra cosa que llorar frente a tan hermosa reverencia humana …

.