Diario

Cuando alguien se acerca a mi corazón...estoy temeroso, por la mañana no puedo comer, en el trabajo se me llenan los ojos de lagrimas, recuerdo, siento que en el recuerdo es el único lugar donde llego a la perfección, escribo solo porque comprendí el sagrado reducto del recuerdo, pero también su desdicha y tortura...Ella me espera por la noche, que injusto soy al no poder despedirla antes de tiempo, ¡qué clase de monstruo me hizo la memoria! , la enfermedad del romántico: soy de la forma mas fugaz...veré al mundo con la brillantez de una estrella, se me fue permitido comprender, pero al mismo tiempo esta brillantez enceguece, hace rápida mi vida, no viviré mucho, ya no vivo. Los dioses se enternecen con nosotros, somos objetos raros, perdemos ubicación en el campo de batalla....soñamos hacia atrás, pensando que el pasado se cambia... ¡y sí se cambia! eso es la literatura, la llave que doblega al pasado... 

 No acertar con ninguna teoría (en perpetuo fracaso con la universidad que cree autorizar teorías) , por ende alejarse del mundo real , pero aun así sentirse amigo de las palabras ....se va diciendo algo no con sustancia sino con música...por eso, como hijos del aburrimiento de Flaubert, aspiramos a hacer una obra de arte sobre nada, sin consistencia ni trama , que sea sólo vibraciones superficiales...El estilo lo impone el corazón... 

 Todo tema importante, una conferencia de política, una tesis filosófica, informes económicos de la empresa, todo me parece tan pequeño, tan irreal...yo no sé pensar otra cosa que el amor. De niño sufrí esta desgracia...entre más importante el tema que se trataba a mi alrededor más me recogía con una sonrisa interna en busca del misterio... 

 “Todo se me presentaba como una maliciosa caricatura. Mi familia, mi esfera social: ampulosas, mimadas y blandengues. La sociedad, la nación, el Estado: enemigos. El ejército: un mal sueño. Los ideales, ideologías: lugares comunes. Pero el peor, el más artificial, el más pretencioso, era yo mismo: cada palabra me salía diferente a como yo deseaba, cada gesto estaba contaminado...” (Witold Gombrowicz. Diario) 

 Y un día de pronto, de la noche al mañana me volví un romántico, cambie el fondo de pantalla del computador, del cuadro "La coronación de Napoleón" de Jacques-Louis David, al de Friedrich “La Luna saliendo a la orilla del mar” ...Me olvide de la República y pensé en la gleba en medio del bosque, cambié el equilibrio de la sección aurea que innunda al universo, por el caos de la pasión del amor, que no guarda proporciones más que el arrojo del amante ciego. Cambié el agradable clima mediterráneo de los griegos , por el férreo frio de los suspiros en los altos meridianos.

 -Quiero saber todo sobre el amor... 

 -Ah entonces esté dispuesto a nunca ser amado, como Stendhal...y si quiere ser amado, olvide las indagaciones, disfrute de algo que no sabe...Pero ambos sabemos que no se puede disfrutar de algo que no se sabe, los que parecen disfrutar en esa condición del amor, sólo sintiendo algo inexplorado, en el fondo simplemente disfrutan de verse ellos mismos disfrutando...Es la forma más barata y honrada del disfrute, y las más lejana al amor.... Pero quizás haya otra forma de llegar al amor, ni sabiendo ni disfrutándolo, sino inventándolo....Invente amores y viva al resguardo de ellos...Es una antigua fórmula, es la que han ocupado todos los pueblos para desarrollarse con sus dioses. Estos surgieron desde la nada hasta sus formas : el trigo, el viento , el toro, el rayo, etc., invenciones sagradas en un momento de iluminación de ciertos “médicos culturales” que abrieron un par de sentidos más hacia la naturaleza y decidieron escuchar en vez de temer . Si insiste en ello con mucha devoción y disciplina, puede que llegue el día en que su invención se encarne y le vea el rostro y cambie para siempre su civilización interna...Entonces habrá hecho su propia y pequeña religión portátil...(llámele de inmediato y sin pensarlo dos veces “amor”) Después verá al que sabe o a el que disfruta del “amor”, esos antiguos compañeros de los que le hable al inicio, como dos pequeños miembros subalternos del dios que usted ha creado... Esto es lo que en estos tiempos, tan difícil de nominar y describir algo, podría llamarse “un escritor”...Usted será un escritor, que no es otra cosa que el que ha visto y creído en la ficción como el elemento fundamental del mundo.... que la ficción es verdad , es fácil y hasta manda (observe la perfecta y hermosa voluntad del niño, que sólo lo guía la ficción en la vida , donde cualquier paso que dé es guiado por su máquina de ficcionar, por ende todo para él es magia) ....y así se dará cuenta que usted, imposibilitado de saber y sentir ¡ha decidido crear amor!

 "En cada acto de lectura completo late el deseo de escribir un libro en respuesta. El intelectual es, sencillamente, un ser humano que cuando lee un libro tiene un lápiz en la mano..." (George Steiner. "Pasión intacta") 

 Necesito el tiempo de un burgués para estudiar a las hermanas Bronte.(leer con urgencia “Jane Eyre“)...¡cuánto me enseñarían de amor!...pero en cambio mis teorías debo alzarlas a la carrera, imperfectas, contaminadas con mi pesimismo , y además dejar un espacio a lo que siento (siempre hago como que estoy sintiendo algo) ...Lamentablemente lo que sale de cualquier reflexión sentimental que hago no es más que una caricatura que genera un corazón siempre ocupado pero paradójicamente solo. Admiro como si fueran los reyes del mundo a las personas que saben realmente amar. Aun no he conocido a ninguno (a) y quizás en esta época no les está permitido nacer... ¿hubo gigantes del corazón? , sí, probablemente, en un pasado inmenso donde la vida no se diferenciaba de la entrega que a ella hacían estos grandes amantes (entrega y vida eran sinónimos) , No veían al corazón como la catástrofe humana a pesar que el mismo corazón era su verdugo más peligroso, entonces amaban, amaban sin ningún temor ...Ahora la pasión por el individuo, por uno mismo (que en el fondo es pura niebla) , hace de cualquier entrega una enfermedad que amenaza al yo...ese oscuro monstruo que eliminó el amor de la tierra .... 

 Ser escritor: fascinarse con absolutamente cualquier conversación ...está a gusto en este mundo por eso no puede ser religioso....el escritor debería ser el hombre mas feliz del mundo....es su guardián

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