Diario

“WILLY- Trabajo uno toda la vida para comprar una casa, y cuando, por fin, la casa es ya de uno... no hay quien la viva. 

 LINDA-¿Y qué le vas a hacer? Así son las cosas. Y la vida sigue su camino. 

WILLY-No, son. Algunas gentes..., algunas gentes consiguen algo..., logran algo de la vida. ¿Qué dijo Biff después de irme yo?

 LINDA-No debiste decirle nada, Willy... Sobre todo, cuando acababa de llegar del tren. No debes enfadarte con él. 

 WILLY-No hice más que preguntarle si estaba ganando algo, ¿es eso enfadarse? 

 LINDA-Pero, ¿no comprendes? ¿Cómo va a ganar nada?

 WILLY-(Preocupado y enfadado.) No acabo de entender cómo es por dentro. Se ha vuelto muy extraño. ¿Dió alguna explicación cuando yo me fui? LINDA-Estaba muy dolido. Ya sabes cómo te admira. Yo creo que si él se encuentra a sí mismo, los dos acabaréis por entenderos, y no reñiréis más. 

 WILLY-¿Cómo se va a encontrar a sí mismo en una granja? Al principio, cuando era todavía joven, yo pensé: «Bueno, para un muchacho, no es malo andar por el mundo, y trabajar en oficios diferentes»... Pero han pasado diez años, y todavía no es capaz de ganar veinte dólares a la semana... 

LINDA-Se está encontrando a sí mismo, Willy. 

 WILLY-(Alzando la voz.) No haberse encontrado a sí mismo a los treinta y cuatro años es un fracaso...”

 (Arthur Miller. “Muerte de un viajante”) 

Arthur Miller 'mató' a Philip Seymour Hoffman:
http://www.elmundo.es/loc/2014/02/12/52fbcb9522601d6d228b4587.html 

 Lo único que quiero en la vida es escribir y amar, he pasado la medianía de la vida y me asusta un poco ese deseo, debo reconocerlo. Soy de esos personajes extraños como Jacques Vache , que no les alcanza mucho para optar a una habitación muy elegante en el odioso hotel de la posteridad , más bien actúa de mêtre de vinos baratos de los artistas, mira detrás de la barra en total silencio el talento desbordante de los otros, (solo actúa de servidor cuando su vino se acaba) El amigo triste pero divertido del artista consagrado, el payaso del rodeo americano que gana menos que el cowboy que corcovea arriba del toro, pero igual expone su culo con una sonrisa a los cuernos de la muerte. El escribidor, oficinista, archivador, durmiendo siempre sobre su escritorio olvidado, escribiendo sobre esos rinconcitos del universo por donde nadie pasa la escoba, escribiendo por y para la nada... 

 “Ay, Ulrike, no encajo entre las gentes, es una triste verdad, pero una verdad; y si he de decirlo sin rodeos, la razón es esta: no me gustan...” (Heinrich von Kleist carta a Ulrike von Kleist) 

 Algo que no entiendo: la neurosis del artista por la "creación" , ilusión fantasiosa como la imagen de un albañil que le pega ladrillos nuevos al universo , todo está dicho ya y de la mejor forma ...es más, todo se había dicho ya antes de la creación del mundo...Sólo resta entretenerse, como un niño con sus juguetes nuevos , en los gestos de la gente... Todas las mañanas escribo una carta que no mando, sin embargo necesito a alguien que me ame exclusivamente por las palabras, que no necesite mi presencia, es más que huya de ella...que haga como que soy un oso blanco olvidado a miles de kilómetros en el polo, que sin embargo extrañamente escribe... 

 "Chris Martin parece un profesor de geografía. ¿Qué es todo eso de escribir mensajes sobre el Libre Comercio? Si quiere escribir sobre esa mierda le daré un bolígrafo y algunos folios. Cuadrilla de estudiantes..." (Liam Gallagher) 

 Me alegra el rock and roll y sus dioses, son flaites como yo, amo sus frases, ellos me salvaron la miserable vida de juventud que llevaba, no Galileo, ni Jesús, ni Sócrates , no sé en qué momento de borrachera tome el barco erróneo hacia su sol, que no era el mío… 

 "Tú, no te detengas ante ningún reto. Y no pases a formar parte de ningún gremio. Que nunca te puedan definir ni encasillar. Que nadie sepa tu nombre y que nadie amparo te dé. Que no accedas a los tejemanejes de la celebridad. Si dejas obra, muere tranquilo, confiando en unos pocos buenos amigos. Nunca permitas que te vuelvan persona mayor, hombre respetable. Nunca dejes de ser niño, aunque tengas los ojos en la nuca y se te empiecen a caer los dientes. Tus padres te tuvieron. Que tus padres te alimenten siempre, y págales con mala moneda. A mí qué. Jamás ahorres. Nunca te vuelvas una persona seria. Haz de la irreflexión y de la contradicción tu norma de conducta. Elimina las treguas, recoge tu amor en el daño, el exceso y la tembladera. Todo es tuyo. A todo tienes derecho y cóbralo caro...." (Andres Caicedo. "Que viva la Música")

 Y si Balzac no hubiese sido ambicioso y viviera en esta época y no buscara más que escribir y lanzar sus frases en tiempo real al mundo en internet….nos mantendría despierto tres meses….estamos en el siglo XXI es idiota editar un libro en papel…cualquiera sabe eso… la idea es no dormir en tres meses seguidos…no importa el arte que consiga esa bendición… 

 “El pelo largo es una ofensa imperdonable que debería penarse con la muerte...” (Morrissey. "Autobiography") 

 Creo que el único conocimiento entretenido es saber de rock and roll, el otro conocimiento es para quedar bien siempre frente a otra autoridad institucional, por ende aburrida y vieja, y no me vengan a decir que existe la crítica seria de rock and roll …eso no es autoridad, cualquier discrepancia en eso se soluciona fácilmente como todo conocimiento serio debiese solucionarse en la vida , en una noche de bar con un botellazo en la cabeza….

 “Tenía casi treinta años, edad suficiente como para empezar a tener pesadillas por las noches ante la posibilidad de tener un trabajo basura toda la vida..." (Douglas Coupland. "El ladrón de chicles")



 Llegó ese momento extraño de la historia individual donde ya no veo casi televisión, no sigo a la mujer con el culo hermoso por el pasaje que hace una atajo para llegar a la alameda (y sigo el rumbo que me había fijado con antelación), escucho a los Smiths caminando sonriente por la calle, poniéndole play nuevamente al tierno y valiente espíritu musical que me hice a los 16 años, no compro más libros , leo lo que me relaja y si son dos líneas , ¡que así sea!, acepto la realidad del universo con los ojos del amor. Qué fácil es derrumbarse por cualquier detalle , ya no está el poderío de lo excéntrico (por supuesto, soy como todos) : Todo como señal de progreso, de independencia, de un momento crucial para hacer ¡por fin! algo de arte...el arte de intentar mantener la mente impresionable, limpia, en forma , por fin mía...que nadie note la tristeza infinita que surge de saber que no me conocieron, que el cariño no alcanzó...y caminar, caminar, caminar siempre hacia delante...

Jeff Buckley canta en Last Goodbye
“Dijiste: No, esto no me puede estar ocurriendo a mí" Y corriste al teléfono para llamar Había una cruel voz en el fondo de tu mente diciendo "Quizás, no le conocías del todo", tú no le conocías del todo, oh, ¿no lo sabías"?” (http://www.youtube.com/watch?v=CiDKdROuraI)






 "En los sesenta la gente tomaba ácido para hacer el mundo raro. Ahora que el mundo es raro, la gente toma Prozac para hacerlo normal...." (Damon Albarn)




 Extrañar a alguien sin saber quién es ese alguien y quedarse tranquilo y sereno en el sentimiento de extrañar...



 Un escritor no importa que sea malo, difiero de la neurosis de Bolaño que quiere que todos sean buenos escritores sino los ametralla, un escritor hoy por hoy lo único que se le pide es no tener miedo...La búsqueda del éxito, si se le mira honestamente es miedo, miedo a disolverse en el universo, callado, doliente, intrascendente...Un verdadero escritor y eso lo sabe cualquier loco, ni siquiera necesita escribir. El miedo que no dejaba dormir por las noches a los griegos, quizás los hombres más valientes de la historia, era simplemente disolverse anónimos en el universo, sin embargo paradójicamente los hombres modernos, los mas cobardes de la historia, no sufren ya ese miedo de los valientes helenos, y en ese sentido los han superado...



 “El escritor (pese a los notorios ejemplos en sentido contrario) debe procurar estar mal pagado....Si uno ha adoptado un arte como oficio, renuncie desde el principio a toda ambición económica. Lo más que puede honradamente esperar, si tiene talento y disciplina, es obtener los mismos ingresos que un oficinista invirtiendo la décima, si no la vigésima parte de su energía nerviosa..” (Robert Louis Stevenson. “Carta a un joven que se propone abrazar la carrera del arte”)




 Si fuera honesto reconocería, mientras tomaba un té, un extraño y pequeño deseo de morir (alegre y joven o sino no vale la pena) , pero soy un escritor y un filósofo, no debo creer en la muerte.... (boberías en realidad no soy nada , solo soy un niño tomando té)
 Escucho esto:
  http://www.youtube.com/watch?v=7bJZDgWAOQU


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