Diario

 ¡puta que amo la vida !... esa fábrica de belleza, construida de cristal , con obreros durmiendo en su interior , quizás la fábrica no produzca nada y sus obreros vivan descansados (que es lo más maravilloso) pero está ahí para que alguien llegue y produzca algo, lo que él quiera y los obreros despierten , le observen y por su propia iniciativa le ayuden a producir un rato al que necesita un poco de belleza, sin llegar a considerarle un jefe (ya que en esta fábrica no los hay) , sólo por el hecho de despertarlos con una sonrisa y ver su honesta necesidad de lanzar belleza a la vida , y por este simple gesto le ayuden un poco a jugar a creer que el mundo es capaz de arte, cuando simplemente alguien se atreve a demandarlo así.. 

 (escuchando a R.E.M. “Electrolite” de fondo) 

 Correr temprano, luego hacer fotos (de trabajo) y después ponerse a pensar en todas las ideas en la cabeza que me dicen: hazlas, hazlas-….siempre he tenido ideas , pero como ovejas filosóficas , pastando tranquilamente sin ambición , estas nuevas ideas son más terribles, quieren llegar a la fragua…la echaremos al fuego a ver qué pasa…por supuesto que cuando surge un entusiasmo así, tengo un público interior que lo ve desde la galería pensando que todos es comedia…y efectivamente eso es el entusiasmo …comedia pura…y hoy ya no quiero hablar, solo escuchar mientras tomo nota., Quiero robar diamantes no más gallinas… leo en el diario de Tarkovski “Ahora nada me da miedo: si no me dan trabajo, viviré en el pueblo; criaré cerdos, ocas, cuidaré el huerto y ¡los mandaría a todos al diablo!...” 

 "El escritor debe tratar de ser lúcido e inteligente pero no debe asustarse de escribir tonterías. Sólo aquél que no teme escribir cosas sin sentido es un librepensador..." (Antón Chéjov )

 En el metro todas las líneas de desplazamiento determinadas , a veces se pone una cuerda en un pasillo o en una escalera para que la gente no pase y no sature otro nivel (es algo lógico sin esa organización sería un caos) pero es el símbolo de la ciudad del peatón funcional , caminando por rutas determinadas , desplazándose del hogar al servicio, del servicio al hogar , y asumiendo los lugares donde se puede desplazar o no casi automáticamente , por falta de tiempo, por costumbre , por desconocimiento…De ahí la figura del flaneur término que significaría algo así como un paseante creativo, un pintor de calles (su pincel es el deambular) . Recuerdo que en una exposición de Walter Benjamin en un centro cultural hacían visitas guiadas al barrio Lastarria enseñando a ser flaneur , cosa curiosa, es como si hicieran cursos de espontaneidad en una academia en el centro de la ciudad de 18: a 20 : hrs. La rebeldía activa del flaneur es contra del espacio premeditado, y es la que hace por ejemplo, de la decisión espontánea de doblar una esquina, solamente guiada por el instinto estético, una obra artística en sí misma. Mi papá, acostumbrado a las salidas al centro de la ciudad, era en mi niñez un flaneur y me enseño sin sospecharlo si quiera , a ser uno , nunca una ruta premeditada, siempre pasando de pronto e intempestivamente a una iglesia, que yo sentía como un oasis (sin ser ambos religiosos y por esto me sentía mal porque al entrar no me persignaba y las señoras me miraban enojadas) pero la iglesia era como el chorro de agua fría que siente el hombre que sale de las aguas termales para cerrar sus poros, era cruzar un par de siglos en pocos segundos… y luego venían los callejones, la observación de la ciudad, la historia de un edificio, las anécdotas de los vendedores de diarios… 

 El flaneur vive del momento sublime de la experiencia pura , inútil, esas experiencias extintas, que hoy extraño cuando veo al guardia del metro que desenreda la cuerda del pasillo donde no se podía pasar y dice: “ahora si paseen” y nosotros por supuesto, no desaprovechando la maravillosa oportunidad de la autorización de un espacio, pasamos lo más rápido posible para llegar a otro pasillo, donde está otra cuerda que nos obliga a doblar a otro pasillo, y en una de esas con mucha suerte, llegar al andén donde nos aguarda otro espacio, ahora ganado con fuerza para tomar el tren, empujado como por una desagradable ola , por la masa hacia el interior del tren para llegar al destino que ya habíamos olvidado…Al “flaneur”, al paseante, al pintor de la vida moderna, se le acabo la pintura y el caballete, ahora dibujara en su croquis todos los días que le restan de su existencia, el mismo dibujo, una figura segura , previamente delineada por alguien que tomara sus decisiones de desplazamiento, a alguien a quien nunca conocerá, pero a quien le debe la totalidad de su imagen sobre su ciudad. Dice Baudelaire en “El pintor de la vida moderna” : “Para el perfecto flâneur, para el observador apasionado, constituye un gozo inmenso elegir morada en el número, en lo ondulante, en el movimiento, en lo fugitivo y lo infinito. Estar fuera de casa, y sin embargo sentirse en ella en todas partes; ver el mundo, estar en el centro del mundo y permanecer oculto al mundo, tales son algunos de los menores placeres de estos espíritus independientes, apasionados, imparciales, que la lengua sólo puede definir torpemente…”

 Por supuesto que llegare nuevamente al cristianismo puro sin la furiosa espuma en la boca del rebelde, ni el trauma ingenuo del funcionario a la institución, miserias ambas de todo pensador…se debe llegar puro a el no para unírsele, ya cosa imposible, sino para bajar a los sótanos de la civilización…crece con el imperio más grande del mundo, le deja engordar, ocupa sus caminos y luego le hace perecer en forma casi natural, le engulle sus instituciones como un cáncer y todo eso nacido de una humildad sin precedentes, una peligrosa humildad ... eso es lo tremendo. La creencia de Erasmo: piensa llegar nuevamente al cristianismo interior, puro, con la humildad de los orígenes, denunciando la maquinaria de la institución… ¿pero no será que en la pureza de la humildad no está ya el germen de la máquina? ¿de la dominación? Nietzsche: "Podríamos clasificar a los hombres religiosos en la primera fila de los artistas..."

 La creencia de que si un niño sufre un minuto en este mundo no sirve de nada la eternidad versus la eternidad es algo inconmensurable donde la lágrima del niño debe someterse…ese es todo el problema desde Job, Dostoievski, Camus…y ese es el gran problema que ronda también mi vida…la relación inaudita entre mundo y eternidad, y el derecho que tiene el mundano a rechazarla (lo supe de niño comiendo un chocolate y mirando el sol naranja del atardecer) pero tampoco concibo un mundo sin sufrimiento y eso es lo tremendo del pensamiento, te da pequeños empujones al abismo de lo que no se puede pensar…

 Frase de Tony Wilson en la pelicula "24 Hour Party People" que inspira los proyectos que se avecinan: "Factory Records no es una compañía. Somos un experimento de la naturaleza humana...."

 Paso por mi ex colegio donde exactamente hace 20 años le lance un ojo de vaca que usábamos para diseccionar en clase de Biología a un viejo…temiendo con toda seguridad que el karma instantáneo se ejecutará de forma implacable sobre mí , y ellos, los estudiantes mas idiotas (al rango que yo pertenecía ) me lanzaran algo peor , una visera de un ratón, un cerebro de un lagarto, etc (incluso secretamente hasta desee que me lo lanzaran para expiar ese estúpido acto me que refleja en todo mi ser) pero nadie lanza nada, aunque llegue a transpirar cuando camine esos 50 metros sin querer ver hacia las ventanas del segundo piso donde estaba mi sala …no lanzarme nada fue como lanzarme algo peor , algo que me hizo escribir esto, me lanzaron mi propia estupidez…fue bello…

 Antes en el barrio debíamos aprender a convivir con el tipo ese que nos caía mal , ya sea en los partidos de fútbol, en las fiestas, en algún viaje, el mundo consistía en ese aparato de individuación con poco control que debíamos aceptar , hoy lo barrios se vaciaron y cada uno vive en su barrio a medida , en su círculo a medida controlado e higiénico , y lo mas importante, hoy existe lo que no existía en ese barrio infantil, hoy existe la tecla “delete”, borrar al otro, el invento técnico con mas implicancias sociopolíticas desde la guillotina.

Viendo el partido de la Católica con Cerro Porteño con mi papá , dice lo mismo que ha repetido como 30 años, cuando un jugador le pega mal y la pelota rebota en la barrera en un tiro libre : “puta pa pegarle así mejor le pego yo po ..” (y tiene razón)

 De todos los cientos de citas literarias que tengo estoy haciendo una pre-selección para tatuarme 5 ...amo lo adolescente que puedo llegar a ser… 

 Philip Roth me encumbro a la literatura seria, “seria” palabra un poco ingenua para describir el desencanto del envejecimiento , (y maravillarse con ese desencanto), si no fuera por él, quizás aún estaría leyendo las adolescentes aventuras de los beatniks, que no sabían nada de mujeres y por eso se quejan constantemente del maltrato del mundo corriendo en sus autitos de juguete (paradójicamente con mujeres)…El joven rebelde con sus ciencias sociales y que patea semáforos esta tan lejos de esta revolución de la vida que no le sirve de nada acostarse por las noches y pensar: “cada día tengo más razón” (para eso estudio para darle categoría a esa razón que ya tenía cuando era más ignorante) …¡que vulgar! mientras no le venga el infierno sexual podrá planear 50 revoluciones con lujo y detalle, todas falsas frente a la revolución interna y miserable del adulto (hay que acostarse y pensar cada día que miserable soy y cuanta verdad debo oponerle a esa miseria para contrarrestarla) …Pero en cuestión de sexo meterse con una mujer más joven, como el profesor Kepesh en El animal moribundo, genera lo que todo hombre moderno necesita , un vaivén existencial a medida, la dosis de gloria y humillación que todo hombre ha necesitado desde Napoleón conquistando Europa y luego exiliado en la decadente isla de Santa Elena (siempre queriendo ingenuamente volver a la gloria, lógicamente sin conseguirlo , bueno eso es la adultez sexual…) , una mezcla de admiración desechable, seguido de un abandono definitivo como la de esa basura sin capacidad de reciclaje (y luego de eso surge la vida, uno sonríe) …la imagen del hombre que tiene la mujer es la que ve en el padre, que actúa , del novio que actúa, de los amigos que como todo séquito no son reales, o quizás de los hermanos que no saben nada o actúan con un nuevo método dramático, nunca sabrán la verdad (que es simplísima) y ese es el único poder que nos es permitido ejercer sobre ellas…bueno hasta que llego Roth… 

 Mientras ordeno escucho un disco de Mars Volta y de pronto el tema se extiende y se pone increíble...que psicódelico pienso y de repente me doy cuenta que el tema había terminado y el sonido que se mantenía era del camión de la basura que pasaba por fuera...gran sonido por lo demás...

 "Estos apuntes: como un juguete. Como esos trenes eléctricos que algunos adultos instalan en una habitación entera. Cuando releo algo, me parecen páginas juveniles, de alguien con una mente sin cuajar, desordenada, inmadura. De alguien de quien me reiré con benevolencia en el futuro, cuando me haga mayor. Empecé a escribirlos a los 52 años y ayer cumplí 57..." (Iñaki Uriarte. Diarios)

 Con mi amigo fuimos a ese restaurant y le dijimos al dueño haremos esto y esto en proyectos , etc…el viejo nos miro y nos dijo: les irá bien aunque no logren nada, esta idea que sale de sus rostros sonrientes ya los purifico…cuando en el futuro tengan su proyecto realizado vengan nuevamente a almorzar acá con esa misma sonrisa …yo los invito…