Diario

La única filosofía que necesito: la de los superhéroes de Marvel

 "Recuerda lo que dijo no sé quién: en Italia, en treinta años de dominación de los Borgia, hubo guerras matanzas, asesinatos... Pero también Miguel Ángel, Leonardo y el Renacimiento. En Suiza, por el contrario, tuvieron quinientos años de amor, democracia y paz. ¿Y cuál fue el resultado? ¡El reloj de cuco!..." (Harry Lime interpretado por Orson Welles en El Tercer Hombre de Carol Reed )

 Preguntas a Marcel Duchamp: ¿Lee?:- “Casi nada”… ¿Por que ya no pinta?: -“Que quiere si se me acabaron las ideas”….Hombres así, culturalmente agotados, son los únicos que hoy pueden ser puros y libres…

 Los ciclistas en la cima del cerro San Cristóbal, aristócratas sin querer serlo , o hablan de mujeres o de negocios , los dos más grandes temas de la humanidad... son como caballeros medievales... 

 Terminó un pequeño concierto en un café y me pare, le di la mano y le dije a este hombre "soy tu fan_"... fue fuerte decir eso, el músico se llamaba NN Nutria 

 Intima relación entre la calma espiritual actual , el entusiasmo y la capacidad de amar que se agiganta ...amo como los astrónomos a sus objetos, con mayor interés entre más lejos brilla...amo a una distancia que no se puede calcular..Dejarla intacta, que no se acerque, que se imponga en el universo con una hermosa y sabia lejanía... 

 Leí por ahí creo, en un libro de Tom Wolfe, una frase curiosa, que las ciudades que están demasiado obsesionadas con lo “profesional” deben olvidarse del amor…las grandes metrópolis...Estoy en parte de acuerdo, o quizás contentarse con pequeñas caricaturas fugaces de él…Santiago es así… uno en Valparaíso se enamoraba de otra forma… Aunque esta sea una ciudad que pretende también con todas sus ansias en obsesionarse con lo profesional. Hay que vivir cómodos y materialmente autorrealizados y quiérase o no, por esto se debe sacrificar la esencia del amor, que siempre ha sido la inestabilidad absoluta y que sólo la puede contener la falta de ambición, la ingenuidad de la juventud, el arrojo del comienzo... 

 La poesía es para borrachos, hay que irse al África simbólica a ganar oro...Rimbaud murió a los 37 años... con el gran sueño inconcluso… 

 “¿Me consideras un hombre culto y leído? -Sin duda -replicó Zi-gong-. ¿No lo eres? -En absoluto -dijo Confucio- Tan sólo he agarrado el hilo que enlaza el resto…” (Sima Qian. “Biografía de Confucio”)

 ¿Siempre la realidad es binaria? , en el poco tiempo que queda, en el metro por ejemplo, debe tomarse una decisión o se lee o se observa la gente…ya no mas…debe haber otra cosa…hay que pasar a un estado mental sin necesidad de libros ni de gente para echar a andar el nuevo dispositivo con que se enfrentara lo que viene…aun no sé que es pero ya sé dónde y cómo se encamina… ¿se pueden descifrar las rutinas mentales de los demás? ¿Qué poder trae eso?, ¿que cuota de fascismo? ¿el marketing ya adquirió una seriedad epistemológica? ya que supero su radio de productos y se extendió a las personas... Pensar el desinterés que hoy existe en ser profeta ¿Por qué decayó la obsesión por el futuro? ¿por la falta de guerras totales? el humanismo mas como trampa que como posibilidad…Si es que leo algo será solamente a JG Ballard … el conocimiento ha sido una trampa para debilitar la realidad (volverse un burgués ocupado) …hay que comenzar una nueva deconstrucción a escala pequeña…no tratar de explicar lo que aún se ignora, (se ignorara siempre) y solo dejarse llevar por el cosquilleo de una intuición muy débil pero inmensamente luminosa…ni pesimista, ni optimista ..Como el doctor que hace la autopsia, encuentra ridícula que la palabra muerte se extienda mas allá de una causa mecánica……estar por un tiempo viviendo sólo en esa causa mecánica…Deben haber sentido esto mismo los romanos cuando los bárbaros, lejos de saquear sus ciudades, se instalaron en ellas y pidieron ser cristianizados… no sabían que iba a pasar con esto…y en la profunda confusión de su tiempo , sin tradición ni futuro, creyeron que seguían romanos por muchos siglos, cuando eso era solo una etiqueta, lo mismo pasa hoy , la gente piensa que aún sigue siendo humana…con conceptos muertos , quizás de hace tres siglos atrás..Observar aquellos que creen que aún son algo que no son, esa es la clave, ver como una sociedad puede vivir con un autoconocimiento totalmente muerto y a que costo... (esto es un relato de un sueño que tuve y que no puedo explicar y al intentarlo suena como una opereta de un esquizofrénico) 

 Salgo a correr, y en la esquina de la calle República un joven borracho saliendo a las 10 de la mañana con su botella de pisco y una Sprite me dice: ¡dale dale loco! ¡dale! ¡dale! ¡bacan que practiques! ¡bacan que practiques! Le sonrío y lo paso, todos los estudiantes que toman café se ríen y el sigue detrás gritándome, lo miro y le hago el símbolo de la paz y de unos metros lanza su frase luminosa, de chaman: “la historia va girando…” “la historia va girando loco…” …sabe con su carita transformada y que se aleja con un dejo de tristeza , que esa frase me deja loco y vuelve a tomar un sorbo de su botella sintiéndose con su misión cumplida , seguramente salió de la fiesta con ella después de aburrir a todos sus amigos y a las mujeres y sintió el derecho de llevarse el trago que compro….y está dispuesto, claro está, a no dejar de tomar nuevamente durante todo el día a pesar que son las 10 de la mañana …y sabe también que mañana el podría ser yo y yo podría ser él…Me ha descolocado la frase y no me concentro…peor aún, en calle Portugal con Santa Isabel veo a un ciclista muerto en el piso y tapado con una lona…los otros ciclistas y los perros lo miran destrozados …¡puta la wea que pena! Me digo , me desconcentro aún mas al ver ese joven …la historia va girando me acuerdo del borracho..y también veo con una compasión budista al anciano chofer del camión que lo atropelló y que se que no volverá a dormir bien por el resto de su vida…He salido a correr para no pensar y ahora hago justamente lo contrario , la mente está en llamas…El correr y el pensar se excluyen y no sólo por algo medio místico, sino porque uno debe estar atento, siempre con los sentidos afuera para que en la ciudad justamente a uno no lo atropellen (leí en una revista que hay una cierta especie de focas árticas que duerme a pausas y despiertan cada tres minutos para no ser devoradas por sus depredadores , siempre están afuera en sus sentidos, afrontando el peligro del mundo, para correr por la ciudad se tiene que ser así , una foca ártica) Al final no he corrido, sólo he pensado, hago como que corro, pero recompongo todo en el parque forestal cuando veo finalmente a un niñito que arroja una pelota para que su pequeño perro vaya a buscarla y se la traiga …eso es el mundo me digo , un niño que juega…¿muy simple este pensamiento para terminar tan trágico recorrido? Este pensamiento tremendo no es mío es de Heráclito en el siglo VI AC …la fuerza formadora del mundo es como un niño jugando …y después de eso no hay nada más que agregar…todo se restituye ..¡La historia va girando ! 

 No magnificencias teóricas al definir que lo que es escribir...escribir es simplemente darte ánimo...como en ningún otro lugar tú mismo navegando en tu ideas, en un recorrido de peregrinación que va desde tu cabeza hasta la punta de tus dedos y que nadie puede hacer por tí... Y aunque ese recorrido anímico surja de la más espantosa ruta sobre ti mismo y te haga recordar cosas horribles, el recorrido en sí es puro...y el ánimo final que se refleja en tu silencioso suspiro al ver lo escrito, la ruta (como el suspiro de Alejandro Magno mirando hacia atrás cuando cruzo los límites que no se debían cruzar ) es la sombra palpable y hermosa de lo único que puedes llegar a ver realmente de tí... lo demás es farsa...El suspiro y el ánimo... esa es la verdadera obra... 

 “Con frecuencia me llegan pensamientos claramente formulados, satisfactorios y útiles para mí, pero al no encontrar lugar para ellos, los olvido. Voy a apuntarlos. Podrían servirle a alguien...” (Tolstoi . Diarios)

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