Diario

“Es extraño, no siento nada. Como si el dolor no hubiera pasado. Toda esa gente que he conocido, que queda, quedará en mi cabeza. Todo termina siempre cuando acaba de empezar…Suelo ser demasiado consciente para estar triste. Esperé una eternidad que alguien me dijera algo cariñoso… Alguien que me dijera «¡Hoy te quiero tanto!». ¡Sería tan bonito! Miro ante mí y el mundo se alza ante mis ojos, me llega al corazón. De niña sentía deseos de vivir en una isla. Una mujer sola, plenamente sola. Sí, eso es. Vaciada, incompatible. El vacío, el miedo, el miedo, el miedo. La mirada de un animalito perdido en el bosque. «Quién eres tú?» Yo no lo sé…. Ya no pensar en nada… Estar aquí…Tengo miedo de esta noche. Qué tontería. La angustia me pone enferma, porque una parte de mí se preocupa y otra no se lo cree. ¿Cómo debo vivir? Quizá no sea esta la pregunta. ¿Cómo debo pensar? …Sé tan pocas cosas… Tal vez sea demasiado curiosa. A menudo pienso en forma tan equivocada… Porque pienso como si hablara a otro....” ( Peter Handke. El cielo sobre Berlin)

 Estudiar me desagrada cada vez más….y temo que mi pensamiento frágil, fragmentario y libre no salga ileso de las experiencias, opiniones, sistemas y reglas que se deben acatar dentro de ella. La academia es una pequeña polis encerrada dentro de la polis…es el descanso del pensar, a través de metodologías probadas, no su marcha…no soy hombre de conocimiento, apenas soy un insectario de anécdotas… 

 "La verdad es que el escritor debería ser un individuo abandonado por la mujer, engañado por la amante, estafado por los hijos, arruinado por su padre y que, sin embargo, pudiera escribir sin ambiciones económicas; con conflictos a los que no se sumara la posibilidad de resolverlos con los frutos de su pluma..."(Juan Benet. Ensayos de incertidumbre)

 En un sentido superficial, el amor (cortes) que es el origen de lo que nosotros conocemos por amor, duró poco , se puede incluso periodizar, como el feudalismo, el imperio carolingio, o una dinastía azteca ¿800 ,900 años tal vez ?...lo veremos en el futuro dibujado como etapa , en esas horrendas líneas de tiempo que hacen los profesores de Historia...mas que un panorama desolador , es el momento donde surgen los alquimistas para reinventar el plomo que quedo arrojado en el piso ..."L'amour est à réinventer, on le sait" dice Rimbaud... 

 “Nuestros amigos [los filósofos], sedientos de «información» filosófica (algo que no existe), de ninguna manera son «pensadores» ni tampoco desean entablar el diálogo del pensamiento consigo mismos...” (Carta de Hannah Arendt a Mary Mc Carthy)

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