Diario

Conozco a esos pobres desgraciados llenos de literatura , que como las bailarinas de ballet llegan a sacrificar su propio cuerpo en función de su “actividad” , que pronto se transforma en su vida , y más aun, en mecanismo de su vida, incluyendo molestias , virus y metástasis espontáneas que aunque depraven el cuerpo fueron parte de su paso por el tiempo, errores orgánicos …doblegados por dentro y por fuera , por espíritu y mecánica, al final olvidan lo que son, porque simplemente "son lo que son", …ellos como el viejo dios bíblico , que se aburrió de ser como todos los demás integrantes del caótico panteón antiguo, buscó un intermediario para decirle a la humanidad algo obvio: “soy el que soy” …¿pero que más se puede decir aparte de eso?…”soy el que soy” -dice Dios (un dios “diciendo” , la gran fantasía universal) - y después de eso que corra la historia, la confusión los guiará… Estos enfermos de literatura se sentirían seguramente muy identificados con esta pintura de Francis Bacón (Fragmento de una crucifixión )… ¿la más terrible de todas? un hombre crucificado , una gran boca….y un perro arriba esperándolo (que arroja su sangre a esa gran boca)… El  escritor, sería las tres cosas juntas: cruz , boca perro … El hombre es el único que puede decir… dios no puede decir… una tautología aburrida y llena de luz… 

 Ducharse con el tema de Star Trek de fondo… 

 “Nunca dormí en un parque pero estuve muy cerca de hacerlo. Pasé cinco días sin nada que comer salvo una sopa, y me enfermó comerla. La experiencia no me mató, pero tampoco aumentó mi amor por la humanidad. El mejor modo de descubrir si uno tiene amigos es quebrar. Los que siguen cerca más tiempo son tus amigos. No me refiero a los que siguen cerca para siempre. Esos no existen..." (Raymond Chandler. “A mis mejores amigos no los he visto nunca”)

 Teorías en el guión de Batman The Dark Knight …que hoy vi nuevamente…el libro de Job (la apuesta de Satán y dios, que juega con la voluntad humana , que no sería libre y buena (a ojos del Joker o Satán ) sino mera necesidad contingente , algo de gnosticismo donde el mal vive por y para el bien y viceversa, que ni siquiera son eliminables entre sí, sino movimientos dialécticos, necesarios el uno del otro , el mal radical en Kant y Arendt, y el porvenir de una ilusión de Freud. En suma todos los mafiosos y malhechores son simples ladronzuelos que no tienen conciencia sobre el mal, que en el caso del joker es el amor impulsivo por el caos necesario (los ladronzuelos solo se motivan por dinero) ….y por otro lado el bien que sigue reglas , planes y leyes, que tampoco reflexionan moralmente y que en condiciones críticas se desvanecen totalmente y que solo cuidan y ansían el correcto flujo de dinero, seguridad y propiedad . ¿Quién es Batman entonces? Un fugitivo que va por fuera de la ley pero que cree en la justicia ya que inventa una verdad (la virtud del fiscal Harvey Dent ) que equilibre al pueblo, una verdad que a él lo perjudica, pero crea una ilusión cultural (Freud) de que la confianza en el bien debe ser resguardada incluso con una mentira para que la sociedad no se desmorone y se inmola. ¿El joker perdió como creen Bruce Wayen y el comisionado James Gordon? No …ganó, como ganó en su tiempo el joker-satán frente a Job (sino ganó a lo menos movilizó) …el joker transformó a Batman de un simple contenedor de fechorías de criminales irreflexivos, en un aterrado pensador de si mismo (tal como Satán transformo a Job en un hombre diferente a los ojos de Dios, porque reflexionó ) …Batman así se transforma en el paria ,padeciendo la soledad del monstruo, el que utiliza a la justicia como chivo expiatorio para el equilibrio de la industria económica y espiritual ….(el mal sólo se está divirtiendo, es pirotecnia, sin reconocer motivos , por ende no se le puede cazar, deviene , es la risa Nietzscheana ) El bien duda, no está aquí para divertirse ( cada vez que Bruce Wayne aparentemente se divierte es una actuación) : Al comenzar el día el empresario deviene en policía , luego sigue como filósofo y termina el día soñando el bien a toda costa, como todo monstruo condenado a la soledad …por eso al final todo su esfuerzo moral es en vano, y miente... 

 "Ahora me aboco a un experimento muy frecuente entre los Autores Modernos; consiste en escribir acerca de Nada...” (Jonathan Swift)

 Isaac Newton murió virgen.. El profesor de Física en el colegio debería aclararle eso primero a sus alumnos y después pasar a la ley de la gravitación universal... 

 Cree saber del amor tal como sabe del mar, sin tener ninguna experiencia sobre él, solamente sintiéndose con el derecho de quien lo mira de frente , por horas, días, años, pero sin saber la mas mínima terminología para abatirle: leguas , nudos, dirección de las estrellas, de los vientos , ni tampoco tener ni un trauma genuino de naufragio. Sólo por el hecho de observarlo toda su vida desde la orilla: inmenso, amenazantemente majestuoso, cree ya que lo conoce… como si el amor, tal como el mar , ese gigante monstruo que lo aplastaría en un segundo si quisiese, estuviese hecho de la misma esencia de su también monstruoso corazón y solo haría falta para conocerlo simplemente sincronizar sus compases con la sola mirada atenta de toda una vida… Los marineros, los amantes, los verdaderos hombres, le compadecen… La mujer que verdaderamente lo amó nunca necesitó un contemplador de enigmas, sino un hombre que se arrojara a sus aguas, ciego, feliz , con la seguridad del único hombre que se le permitiera sumergirse en el mar sin sufrir daño alguno…Al final, el eterno animal de orilla, no puede sumergirse porque no reconoce que está en la orilla, todo es mar y todo es amor…y en el abandono inexplicable de esa tremenda verdad, sufre…

 "Desde hace muchos años no tengo paciencia para leer una línea de poesía; poco tiempo atrás he intentado leer a Shakespeare y lo he encontrado tan intolerantemente aburrido que me dio náuseas…” (Charles Darwin .”Autobiografía”)

 Lutero que sufría de estreñimiento, recibió la revelación de los principios centrales de su reforma protestante en el baño mientras cagaba (o intentaba con esfuerzo cagar), comprendió ahí entonces el maravilloso significado de la justificación solamente por la fe ...




 El optimismo surge de gente que no ha tomado suficientemente en serio la historia...hicieron lo correcto…Simplemente asocian la felicidad a pequeños momentos gratos que se le han dado en su vida (y que esperan que se multipliquen en el futuro) …las demás historias de los hombres llenas de incertidumbre y dolor no les competen , han decidido que no son reales…En 1453 en la toma de Constantinopla cuando el sultán Mehmed II abatía a la ciudad en una verdadera carnicería , sus habitantes, que ya antes de este terrible suceso vivían como miserables, se refugiaron en la catedral de Santa Sofía esperando según sus creencias, que un ángel viniera a rescatarlos…el ángel al parecer no llegó…tan terrible como los degollamientos en masa es haber presenciado el rostro de desamparo de esos humildes creyentes…(cuanto me gustaría que la felicidad existiera, que el ángel siempre llegara) Debería haber una especialidad del estudio de la historia que se llame : “carnicerías” para templar el espíritu de la gente feliz… 

 "Esta mañana caminé hasta el lugar donde los barrenderos tiran la basura. Dios mío, fue hermoso...." (Van Gogh en una carta) 

 Me devuelven mi libro favorito “El peso del mundo” de Peter Handke…la mujer que se lo preste me dice: “disculpa lo manche con rouge de labios, fue absolutamente casual , no vayas a hacer una “experiencia de esto” , ¡por favor no vayas a hacer una frasecita a lo Handke de esto!..." 

 Pone el refrigerador en su estado alto...congelando a todo motor , sin embargo ni siquiera tiene una fruta, ni un rastro de comida en el interior ...hijo de comerciante no sabe acumular nada en sus despensas , todo lo tuvo a mano como Adán en el paraíso…ahora sólo sabe jugar con el clima interno del refrigerador que no hiela objeto alguno….piensa igual que es un dios del frío , Bóreas , Aquilón o algo por el estilo, sólo para no sentir pena por ser dueño de uno de los refrigeradores mas vacíos del universo….

 "Un amor inolvidable Y breve. ¿Como un huracán? No, un amor breve como el suspiro de una cabeza guillotinada...." (Roberto Bolaño. " La francesa") 

 Mi colación en el restaurant dura todo lo que dura una larga entrevista en CNN a Andrés Chadwick hablando sobre lo que llama “extremismo” en la Araucanía (con una cara de pánico como si estuviese frente a una invasión alienígena) …luego en el mismo canal una conversación de Pablo Simonetti y Andrés Velasco sobre el escritor David Lodge y su libro “Small World “ (hablan relajados en un café hermosísimo, no sé porque pienso en sus nanas, que mi mamá podría ser una nana de ellos y que me traería los libros que tienen en sus repisas sin que ellos se dieran cuenta y yo me aburriría eternamente con esos libros , etc, etc) … Small World ese escrito basado en el mundillo a veces ingenioso , otras estúpido , siempre absurdo de los profesores universitarios “es el mundo que a mí me llega , es el mundo que conocí” dice Velasco. Es una novela de esas llamadas “de campus” y que sé que me aburrirían mucho, como todo momento universitario no etílico. ….La altas dosis de clonazepam de fin de año han dejado un efecto extraño en mi cerebro los primeros días de Enero , escribo mucho y puras tonteras, más que de las de costumbre……el efecto llega pero no intempestivamente sino paulatina y casi imperceptiblemente , como cuando en Superman tres todos creían que iba a morir al tocar la roca de kriptonita , pero Superman (que la había recibido como un malicioso regalo) , la toma y agradece al público sin sufrir efecto adverso alguno , pero semanas después casi imperceptible empieza a sufrir los cambios , termina tomando whisky en un bar, lanzando maní y rompiendo los vidrios de este…¿cómo relacionar Superman con Chadwick y Velasco? …no puedo les dije que mi cerebro anda extraño …Preferiría leer una novela sobre la Kriptonita antes que leer una novela sobre profesores…con su ingenio de profesor , con su ironía de profesor , con su comida de profesor , con su mal sexo de profesor, etc, etc, y más etc hasta terminar mi ensalada cesar…. 

 "No nos queda más que aburrirnos o aburrir..." (Lord Byron)

 "En el naufragio, el ser humano se enfrenta a su esencia como en ninguna otra circunstancia. Así como el agua es una plataforma para la navegación y la transformación del mundo, esa misma agua es capaz de las peores depredaciones. Este contraste brutal —en mi modesto parecer— hace posible que el ser que vivió el naufragio recree su universo de una forma en que ninguna otra experiencia podría hacerlo. Por eso, el mérito de aquellos que lograron sobrevivir y relatar sus experiencias sin darse cuenta de que estaban escribiendo las mejores páginas de la literatura, más que un mérito es un privilegio escaso y extraño. No habrá premios literarios para ellos. Sólo la posibilidad de haber quedado vivo o haber contribuido al descubrimiento de alguna geografía, a veces sin ningún reconocimiento verdadero. Una diabetes aguda desembarcó a mi padre a los 54 años de edad. Mi madre me despertó ese fatídico 11 de agosto de 1917, gritándome: "Levántese, el papá está muriéndose". Corrí a la pieza contigua y él alcanzó a tomarme de la mano. Con voz apagada me dijo: "Volvamos al mar"...." (Francisco Coloane "Del hombre y sus naufragios")

 Creo en una anarquía sutil... ¿se puede? ....a voz poderosa, pero baja.... 

 “No quiero escribir, no quiero estudiar (aunque lo siga haciendo); quiero, simplemente, ser de verdad; aunque ello me lleve a descubrir que no soy nada. Cuánto mejor saberlo que seguir esta vida por mensualidades..." (Julio Cortázar carta a Fredi Guthmann, 26 de julio de 1951)

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