Diario

"Hay una foto extraordinaria en la que Guevara está en Bolivia, subido a un árbol, leyendo, en medio de la desolación y la experiencia terrible de la guerrilla perseguida. Se sube a un árbol para aislarse un poco y está ahí, leyendo...." (Ricardo Pligia. "El último lector") 

 Anoche soñé que me veía metido en medio de una gran balacera entre narcos de mi barrio que me obligaba a tirarme al suelo (comprobaba que eran balas de verdad y no sólo de ruido porque rebotaban y sacaban chispas de todas partes) Mel Gibson era mi vecino y les hacia frente (en su personaje Riggs de Arma Mortal) Una vez concluido el tiroteo, que arrojaba muchos heridos y Riggs lógicamente ileso (y con un aire de disfrutar el episodio) caminamos juntos y él me pregunta ¿como estas? yo le digo nerviosamente, "bien, weon pero mas tiritón que la chucha", (le hablo con confianza ya que como dije es mi vecino) él, sonriente y despreocupado, me apunta a una de mis zapatillas (Adidas con una gran y ridícula suela blanca ) y ve un agujero de bala en ellas, en las suelas (algo altamente improbable en el mundo físico) y me levanta las cejas, me doy cuenta que él tiene las mismas zapatillas y que, indiferente a las balas, me las había señalado , no por el agujero sino porque eran iguales a las suyas ( tuve una leve impresión que creyó que yo le imitaba su forma de vestir, cosa que no era efectiva, porque las mías eran mucho más viejas que las suyas) , luego frente a mi casa Riggs enciende un cigarro y comienza a conversar con mi papá de fútbol…(los policías con cierta timidez le hacen preguntas y él los manda a la mierda) despierto muy agitado ya que pensé que me habían herido y me quedo mirando como 5 minutos mis zapatillas... 

 Estudiar a Bataille es como tomar un ácido, en "La conjugación sagrada" dice: “El hombre… encontró más allá de sí mismo no a Dios, que es la prohibición del crimen, sino a un ser que ignora la prohibición. Más allá de lo que soy, reencuentro un ser que me hace reír porque no tiene cabeza, que me llena de angustia porque está hecho de inocencia y de crimen: tiene un arma de hierro en su mano izquierda, llamas que parecen un corazón de sacrificio en su mano derecha. Reúne en una misma erupción el Nacimiento y la Muerte. No es un hombre. Tampoco es un dios. No es yo, pero es más yo que yo: su vientre es el dédalo en el que se perdió a sí mismo, en el que me pierdo con él y en el cual me vuelvo a encontrar siendo él, es decir, monstruo…”

 “Escribir como un perro que escarba su hoyo, una rata que hace su madriguera. Para eso: encontrar su propio punto de subdesarrollo, su propia jerga, su propio tercer mundo, su propio desierto...”

 (Giles Deleuze - Félix Guattari. "Kafka. Por una literatura menor") 

 Britney Spears con evidentes influencias marxistas, declara en una entrevista la defensa del valor- trabajo : “Work Bitch (su último hit)-agrega- es una sátira del fetichismo mercantil, que subraya que los verdaderos dueños de los medios de producción son los mismos trabajadores...” 

 "Los hombres de pensar profundo se asemejan a comediantes en el trato con los demás, ya que para ser entendidos siempre tienen que simular antes una superficie...." (Friedrich Nietzsche. "Humano Demasiado Humano") 

 ¿Será cierto que uno puede atar a una muchacha con la escritura?, le preguntaba Kafka a su amigo Max Brod (le escribía a su "amada" Felice hasta 4 cartas por día) , Roberto Bolaño responde: se puede conquistarla pero nunca retenerla (ni siquiera con un movimiento literario)... Yo diría ni conquistar ni retener sólo con-tener… 

 "Veo que sí sigues siendo comunista. ―Esa palabra ya no quiere decir nada. Pero no he dejado de ser hija de una familia pobre...." (Milan Kundera. "La ignorancia")

 El amor devuelve la ilusión del Yo al mundo en total mansedumbre…no el yo tiránico y conquistador que cree que vive y camina solo en el mundo, dominado las cosas , más bien el Yo que se deleita tirado en el pasto, totalmente consciente de sí mismo, y escucha los rangos ocultos de la naturaleza, la sonrisa de ella brindada en total libertad, el sonido del aleteo de las abejas, el olor de la tierra mojada al regar el jardín particular…y luego no sabe diferenciar ninguna de las tres sensaciones porque son lo mismo …la vida entonces esta delante en total luminosidad… sin ninguna pregunta, sin ninguna respuesta…el amor nombra el yo …el yo no se nombra a si mismo … la unión con todo es brutal… 

 "Tengo algo estúpido y ridículo para decirte. Te estoy escribiendo estúpidamente, en vez de decirte esto, yo no sé por qué, al volver de esa caminata. Me molestarán esta noche por hacerlo. Te reirás en mi cara, me tomarás por un fabricante de frases en todas mis relaciones contigo hasta ahora. Me mostrarás la puerta y pensarás que estoy mintiendo. Estoy enamorado de ti. He estado así desde el primer día que te invité...." (Carta de Alfredo de Musset a George Sand) 

 "La Academia Americana de Medicina de Urgencias lo confirma: entre una y dos docenas de hombres adultos americanos ingresan todos los años en urgencias después de haberse castrado a sí mismos. Normalmente con utensilios de cocina, y a veces con cortaalambres. A modo de respuesta a la pregunta obvia, los pacientes que sobreviven a menudo explican que sus deseos sexuales se habían convertido para ellos en una fuente de conflicto y ansiedad intolerables. El deseo de un alivio perfecto, unido a la imposibilidad en el mundo real de obtener ese alivio perfecto y de obtenerlo en el momento deseado, les habían producido una tensión que ya no podían soportar. Es a los hombres de más de treinta años con problemas de testosterona cuyos casos se han documentado en los dos últimos años a los que estos enviados especiales desean dedicar el presente artículo. Y a aquellas almas atormentadas que se estén planteando la autocastración en 1998 deseamos decirles: «¡Alto! ¡Quita esa mano! ¡Deja en paz esos utensilios de cocina y/o cortaalambres!». Porque creemos haber encontrado una alternativa...." (David Foster Wallace. "Hablemos de langostas")