Diario

“Cuando no tenía nada, deseé. 

Cuando todo era ausencia, esperé. 

Cuando tuve frío, temblé. 

Cuando tuve coraje, llamé. 

Cuando llegó carta, la abrí. 

Cuando escuché a Prince, bailé. 

Cuando el ojo brilló, entendí…. 

Cuando me llamó, allá fui. 

Cuando me di cuenta, estaba ahí. 

Cuando te encontré, me perdí….” (Aznar)

 Cuando contabas una divertida historia con toda tu hermosa expresividad que me enamora y utilizaste la palabra "culear" (en vez de las anodinas , tirar , follar, etc) sentí orgullo y también sentí que ya éramos "partner" (eso no quiere decir que yo te impulse a seguir utilizándola en el futuro, quiero ahorrarte conflictos en cualquier tipo de sociabilización básica)... pero las palabras más que ser prohibidas, vulgares u ofensivas , demuestran tener un peso , que es casi físico (los judíos lo saben bien) y por ejemplo la palabra “culear” más que cualquier enseñanza de la Torá, sirve para graficar y entender ese peso. Preguntar por el significado de una palabra o por el sentido de una proposición equivale a preguntar cómo se usa, el famoso y recurrente “Gebrauch” de Wittgenstein en sus “Investigaciones filosóficas”, pero no dudo que con la rapidez de las fluctuaciones culturales quizás en el futuro sea considerada normal , bella o más precisa en lo que se quiere evidenciar...¡cuántos casos han surgido de palabras que en su origen fueron consideradas parias , vulgares y luego reinaron honorablemente y nos sirvieron de mapas más precisos en el difícil recorrido del mundo sensible…! (espero que culear sea una de ellas)

 "¿Por qué introducir algo en la literatura que no sea poesía ... ¿No es ése mi rencor contra los novelistas, que no seleccionan nada? Los poetas tienen éxito porque simplifican: casi todo es dejado afuera. Yo quiero poner prácticamente todo adentro: y saturar..." (Virginia Woolf. Diarios)

 David Foster Wallace llama “grandes narcisistas masculinos” (GNM) a Mailer , Updike , Roth …y curiosamente es precisamente a ellos los que uno lee con más detenimiento , eso necesariamente debe indicar algo, falocentrismo , soledad, aburrimiento… 

 "Así pues, ¡no estoy loco ni soy un maníaco! Sólo que, a los cuarenta años, he decidido vivir como a mí me gusta, sin preocuparme por las costumbres ni las leyes, y he observado que hasta el momento había sido burlado. No sé lo que haré, ni si habrá otros acontecimientos de los que deba preocuparse la policía. Dependerá de mis deseos. Pese a lo que pueda creerse, soy un hombre pacífico. Si mañana encontrara una mujer que mereciese la pena, sería capaz de casarme con ella y no se oiría hablar más de mí. En cambio, si me sacan de mis casillas y me empujan a una lucha a muerte, pienso que nada me detendrá. Durante cuarenta años me he aburrido. Durante cuarenta años miré la vida a la manera del pobrecillo que pega la nariz a los cristales del escaparate de una pastelería mientras mira cómo los otros se comen los pasteles. Ahora sé que los pasteles son para aquellas personas que se preocupan de cogerlos...." (Georges Simenon . "El hombre que miraba pasar los trenes") 

 Llevar el amor al corazón como Fitzcarraldo arrastra el barco por la selva para llevar la ópera a los salvajes…y por supuesto fracasar…pero la metáfora (la más bella quizás de lo que es la vida) está hecha ya, para que pueda ser utilizada por los demás… Anoto en mi libreta: “seguir en todo a Herzog, La conquista de lo inútil”.. 

 "Porque un nuevo romance concede siempre un poco de esperanza, la soledad mortal e irracional es finalmente premiada, eso que vi (ese horror de ser arrastrado al vacío) cuando aspiré profundo el mortífero yodo en la playa de Big Sur es ahora justificado y bendecido y ofrecido al Cielo como una urna sagrada en el simple hecho de desnudarse y en el encuentro de los cuerpos, por el deleite triste, inexpresable, nervioso, del amor –Que ningún viejo oxidado y retrógrado diga lo contrario, y además nadie se ha atrevido nunca a escribir la verdadera historia del amor, es terrible..." (Jack Kerouac, "Big Sur")

 No tendrá ningún sentido en el futuro hablar de buen o mal escritor, o de exitoso o fracasado, esas terminologías quedaran reservadas sólo para los rankings económicos de la editoriales o los show privados de los burgueses …probablemente habrá gente que aún se gane la vida en lo que creen que se denomina “literatura” tal como se gana la vida un agente inmobiliario , pero no tendrá importancia alguna por que se confundirán con los otros accionistas , sólo existirán los “enfermos de literatura” ,(lo que Vila- Matas denominó “mal de Montano” ) y serán incatalogables , ya que efectivamente son enfermos , tal como los turistas que sufren en Florencia ataques de pánico frente a tanta obra de arte junta, pero no son ni críticos ni pintores sino sólo “enfermos” (el llamado síndrome de Stendhal) …y por supuesto que siempre he creído lo que dice Wittgenstein, que “ni de ética ni de estética se puede hablar” …. Yo agregaría: sólo enfermar …. Una anomalía genética , una epilepsia , un tipo de desorden glandular, cuando lo descubran van a reír como nunca y simplemente todos los textos se llevarán a investigación como los bacilos, para inventar prontamente la cura…(y por fin dejar al mundo en paz) 

 “El enamorado es el semiólogo salvaje en estado puro. Se la pasa leyendo signos. No hace otra cosa: signos de felicidad, signos de desgracia. En la cara de los demás, en sus comportamientos... Está realmente al acecho de los signos…” (Roland Barthes) 

 Caminando en la hora absurda después del trabajo, donde los hombres ya no saben qué hacer, de pronto surge la idea que espere por años, estaba ahí a la mano …y me decidí a tomarla y llevarla a cabo , odio las ideas que se llevan a cabo, las amo flotando anónimas, pero esto es necesario …esta idea no es idea si no se toma …ponerle mi nombre es ofenderla…no queda otra porque me genera potencia… Dejar de ser abstractos y tomar por fin un punto de vista es tal vez, lo único que exige eso que llaman “universo”… 

 “El sexo, extraño, extranjero, solitario, que sin detenerse decide ir solo hacia adelante, irresistible entonces y al que es preciso seguir ciegamente, quien, de repente, tras años de furor, antes de otros años de locura sensual, rehúsa y calla, que prospera en la costumbre, se impacienta ante la novedad y no renuncia a la independencia hasta el instante en que uno consiente en saciarlo plenamente. ¿Quién, si es un poco exigente, consentiría, en el fondo de su corazón, esta tiranía? Castidad, ¡oh, libertad!...” (Albert Camus. Carnets) 

¿Qué prefieres, haber tenido tres mujeres o haber hecho esta novela? anota Stendhal al margen de su Cartuja de Parma… 

 "“Te amaré siempre”, jura el poeta. A mí también me parece fácil jurar esto. Te amaré a las 4:15 PM del martes entrante: ¿sigue igual de fácil puesto así?..." (W.H. Auden. "Poesía y verdad")

.