Diario

Extraño el fenómeno religioso puro, como el de los antiguos…hoy ya no lo tenemos…ha sido institucionalizado y por supuesto, prostituido. Escucho una vez más el disco “Astral Weeks” de Van Morrison y siento que nada ha sido en vano, que en el están las reminiscencias claras de esa pureza religiosa perdida en los primeros tiempos de la humanidad …Me ha acompañado siempre y creo que, respetando todo el arte del mundo, sólo me basta con escucharlo una vez mas y sentir que simplemente eso es el arte que necesito (no pretendo que salga y discuta con las demás artes)…sólo digo que es uno de los más grandes momentos de arte que ha pasado por mí y sé que muchos lo sienten así…y en los momentos de absoluto dolor, como imagino los de Van Morrison al escribirlo, se abre de pronto una extraña brecha de luz…por esto no puedo ver a ese hombre sino sumido en un éxtasis tenebroso, convirtiéndose un canal para los miles de solitarios hombres modernos que buscan luz … No se trata de que sea un disco que simplemente “me guste”, es que me imagino totalmente dentro una religión personal y absoluta cuando estoy nuevamente con Astral Weeks… 

 "Mi vida fue sólo una serie de dulces locuras, es lamentable…" (Rimbaud. “Noche del infierno”) 

 Veo el documental de Blur cuando Damon Albarn se pone a llorar desconsoladamente en pleno concierto sentado solitario en un rincón (no es de emoción, es de tristeza infinita)…una escena que me impacta- he ahí el rock and roll -me digo …el héroe de la tragedia clásica que salió a bailar desde el coro anónimo, para padecer las penas del mundo y sublimarlas a través del arte, pero no lo logra , la vida humilla al arte , entonces el hombre vuelve al coro de sus emociones como un traidor ,…La tragedia no se baila en tiempos modernos …ya no cura al hombre, lo hunde … Barthes dice: “El drama se sufre; la tragedia, en cambio, se merece, como todo lo grande….” 

 "Entonces esto es el infierno. Nunca lo hubiera creído… Ya os acordareis: el azufre, la hoguera, las parrillas… Qué tontería todo eso… ¿Para que las parrillas? El infierno son los demás...." (Jean Paul Sartre. "A puerta cerrada") 

 Estoy sintiendo el mundo con una potencia desmesurada…las cosas, los colores, los sonidos…las palabras… como si el viejo mito de la esencia fuese real y conectara cada pequeño detalle, y ya que el sufrir, como lo dijo el viejo buda, no es nada más que el producto de las uniones, del acto ciego de la individualidad desbocada (tan adictiva por lo demás) ver todo conectado es una bendición… ojala todo esto sea algo poético y no una enfermedad… Increíblemente me doy cuenta de cómo las leyes lógicas en vez de esclarecer, asumieron un mundo de fenómenos y arruinaron nuestra vida que solo quería brindarse al sentimiento… Holderlin al final de su vida balbuceaba palabras que no tenían sentido para nosotros …pero quizás para él era el big bang de otro universo ...…”Pallaksch, Pallaksch” repetía incesantemente inmerso en el temible lenguaje de la locura ….. La poesía es una religión sin esperanza

 "No me haría una casa (¡y tengo la suerte de no poseerla!). Pero si no tuviera mas remedio, me la haría, como algunos romanos, a la orilla del mar.Es probable que tenga afinidades secretas con ese hermoso monstruo...." (F. Nietzsche. La gaya ciencia) 

 No entienden lo que verdaderamente es el dolor....(lo asocian a momentos de dolor, que se pasan con paracetamol) así...no están por lo tanto, aptos para vivir.... ...



llegado un momento los paraísos se suspenderán cuando los dioses vean que los hombres lo único que hacen es recordar...quizás la memoria es el dios mismo...






 "He visto demasiado. He visto tantas cosas que ahora, la sensación ya no es la de ver sino la de almacenar. Cada nuevo paisaje es un objeto más que se entrega y se deposita en los bordes de mis ojos y, en seguida, se traslada cerebro arriba y se amontona en alguna recámara junto a tantas otras cosas. Todas las noches rezo porque se acabe el espacio disponible, porque ya no entre nada más allí..." (Rodrigo Fresán. "Al fondo del cielo")





 Sólo dos ejemplos de que la gente está loca, (sucedieron 10 en el camino a casa) , un joven se pega una línea en el baño del GAM (me pregunto por qué ahí) y luego sale y me dice …”me gustaría escribir un libro que se llame ¿mamá por que no fui un rockero?” (silencio sepulcral de mi parte), segundo; barrio República un tarotista me pregunta “¿deseas verte las cartas?” , me doy cuenta que utiliza las mesas del McDonald's como centro de operaciones de su magia…me río , a él no le causa gracia, todo el sector está lleno de jóvenes que juegan a estudiar y salen a la noche con su inexistente individualidad hecha a caballos de fuerza … a las 10 de la noche toda esta ciudad ya está consumida….una época que pide Rock and Roll pero sin Rock And Roll…no se lo merece , sólo se merece el futuro leído entre hamburguesas grasientas….¿Y dónde están ahora esos valientes jóvenes que ponían este tema en su peligrosa pieza con el cigarrillo en la boca y movían el cuello lentamente al ritmo del Groove? …y creían que- como un amigo un día me dijo…salir en la noche era un acto sublime, era como salir a pintar un cuadro…crear una historia personal que sirviera de alimento para sobrellevar los innumerables momentos tediosos del futuro matadero de la adultez… 

 No sé ver la belleza de las fotografías antiguas, sólo sé reconocer cual punza más...no veo otro arte más ligado al dolor (al tiempo que toma conciencia) que este... 

 Un crítico sobre Chejov : “En el transcurso de casi veinte años de actividad literaria, Chéjov, de modo tenaz, atribulado, no ha hecho otra cosa que matar la esperanza humana..."

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