Diario

“Ahora sé que sólo haré una cosa; nada. No quiero ni posesiones, ni recuerdos, ni amigos, ni ataduras. Todo son trampas...” (Julie en Blue de Krzysztof Kieślowski) 

 “En realidad, las sucesivas experiencias sexuales acumuladas en el curso de la adolescencia minan y destruyen con toda rapidez cualquier posibilidad de proyección de orden sentimental y novelesca; poco a poco, y de hecho bastante deprisa, se vuelve uno tan capaz de amar como una criada vieja. Y desde ese momento uno lleva, claro, una vida de criada; al envejecer se vuelve menos seductor, y por lo tanto amargado. Uno envidia a los jóvenes, y por lo tanto los odia. Este odio, condenado a ser inconfesable, se envenena y se vuelve cada vez más ardiente; luego se mitiga y se extingue, como se extingue todo. Y solo quedan la amargura y el asco, la enfermedad y esperar la muerte….” (Michel Houellebecq. "Ampliación del campo De batalla") 

 En este negocio no caiga en el error de los conceptos eternos como Spinoza … la literatura no es lo que usted ha creído…es sólo lo que la cultura de su momento le ordena que es…Debe pasar por el cedazo del gusto industrial…es decir habrá que editarlo y divulgarlo fuera de su fábrica…y una vez depositado en un mercado seguro y esperando la reacción de este mercado, podrá decir que realmente usted “está en la literatura” (no importa que la reacción del mercado en un principio sea negativa, eso se puede manejar, pero ojo, sólo una vez “dentro” del mercado) …Estos son procesos severamente estudiados y así surgen las definiciones , arte, filosofía , ciencia … si usted quiere creer que la literatura es ese algo inmenso, misterioso y doloroso (eso que Kafka invento y lo hizo correr como rumor) , se equivoca , lo que usted quizás quiere es inventarse una religión, la antigua expiro y usted sólo quiere salvaciones en la simple expresión…pero para eso no necesita desvelos solo necesita dormir… Pero ¿por qué no lo intenta y se somete al proceso?….mire a su alrededor todos necesitan certificación, los cazadores, los buzos, los pilotos del avión más sencillo, incluso los jardineros, ¿por qué piensa que usted va a romper las reglas intentando que algo tremendamente popular, ensayado y divertido se vuelva una religión? Pero mire, no somos estrechos de mente, si esa religión suya tiene éxito en los corazones de los solitarios jóvenes actuales y que estos voluntariamente, y ojo, sin ningún tipo de coacción, (ya que nos gusta la libertad), forman un mercado, claro que aceptaremos entonces con gusto su religión…

 Mire ya que nos acordamos de Kafka , él era un religioso de la literatura hasta que un amigo suyo salvo sus escritos de las llamas , las llamas era el mercado al cual aspiraba Kafka , ¡que idiota!, por suerte vino un visionario que merece mucho más atención que él…Vino su amigo Brod y salvó sus manuscritos para popularizarlos, ¿se da cuenta de ese gesto artístico?…preséntenme toda la obra de Kafka y no le llegará al tobillo al gesto traidor de su amigo Brod… frente a eso ¿qué importa el concepto religioso que tenia Kafka de la literatura? … 

 Entienda este ejemplo : para el fabricante de esos colchones inflables, esos que por muchos años han vuelto cientos de actos suicidas en rebotes fallidos y ridículos frente al público callejero ¿Qué importa si la decisión del suicida sea filosóficamente rusa?, … ¡Eso es! Un editor no es más que eso…es ese fabricante de colchones inflables para evitar los suicidios (¿Alguien los ha premiado alguna vez?…pues deberían)…Mire no piense en la decisión de saltar, incluso ni siquiera piense en el fabricante del colchón inflable, piense en ese público que vuelve tras el salto fallido con una sonrisa nerviosa nuevamente a su trabajo, a ellos no les importa que usted viva, solo les gusta le emoción de la “posibilidad” de que usted se haya reventado en el pavimento, sólo ser testigos de esa posibilidad , ¡que placer más grande! ¿No lo entiende?. Si usted entiendiera esto será artista…, pero se nota que usted nunca lo será, no valora ni el salto, ni al colchón inflable, ni menos al público de la calle…    

"Todo escritor lleva un estafador dentro. La estafa como el violín requiere perfección..." (Amélie Nothomb. "Una forma de vida")

 -¿Y las mujeres? 

 -Seres absolutamente adictas a la veneración 

 -¿Los hombres no?

 -Por supuesto, pero muchas veces más burda y patéticamente. La historia humana por ejemplo, es el registro escrito de este patetismo. El patriarcado surge en el momento que los jinetes Indoeurpeos se volvieron guerreros de tanto mirar el panteón del cielo…la tierra era sólo para las pezuñas de sus caballos, estos hombres sólo los guiaba un deseo de devoción natural, rústico, sin planificación ni lógica… el mismo hombre se aburrió de su historia…En cambio las mujeres son fantásticas porque su deseo de veneración es sutil y artístico, un hilo de Ariadna , por supuesto que muy pocos lo detectan y ese es su triunfo.

 -¿pero y ese cliché de que las mujeres apuestan por los hombres que las ignoran? 

 -claro usted lo ha dicho, ¡y con esto suman otro placer de veneración! apuestan lo que les da ínfulas a su vida, son realmente valientes, ya que igual a ese rey antiguo que se dio cuenta que se sentía horrible cuando se percató que gobernar sobre esclavos volvía su poder ridículo, ellas no hacen uso de la devoción de sus esclavos, que le restan brillo a su poder , por eso, y esto es la cumbre de su genialidad, lo apuestan , lo juegan.. 

 -¿Con los hombres pasa lo mismo?… 

 -claro que no…los hombres jamás apostarían su burda necesidad vital, son animalitos, no saben administrar por desesperación la devoción que reciben, recuerde son hordas de guerreros mirando el cielo, engáñeles sobre la programación de su siguiente guerra , irán inocentes y fuertes al reto sin pensarlo …y como pequeñas ratitas se sacrificarán felices, incluso a la melodía más horrible de su flautista femenino … 

Has descubierto que la literatura no es un arte, ni es belleza, ni siquiera un oficio….es “otra cosa” que puebla la vida de tal forma que llega a reemplazarla…pocos se atrevieron a ver esto , porque reemplazar la vida por “otra cosa” no es un juego recomendable… Es ese tipo de definición que no te empuja a precisarla más, porque simplemente sabes que es inútil encausarla, entonces finges que te quedas tranquilo con esa definición: ¿qué es la literatura? –“Es otra cosa” , y con eso lidias todos los días, y piensas: “esto es tan inútil cómo tratar de explicar el mar", buscas un biólogo , un geógrafo, un físico, piensas incluso una conversación imaginaria con un poeta y terminarías siempre mas confundido con su definición del mar …Incluso si vinieran viajeros de otros mundos, podríamos empezar a explicarles con cierta claridad el nuestro, por los avances civilizatorios o políticos, quizás por los vaivenes de la cultura y la tecnología, pero tendríamos que dejar para el final la explicación del mar, porque sabríamos que esa explicación no tendría éxito…Cuando Michelet el historiador, escribió : “Si nosotros necesitamos del mar… el mar no nos necesita para nada” ….es imposible que no piense enseguida lo mismo de la literatura… 

 “Yo nunca voy a ser escritor ni cineasta famoso, lo único que yo quiero es dejar un testimonio, primero a mí de mí, luego a dos o tres personas que me hayan conocido y que quieran divertirse con las historias que yo cuento….” (Carta de Andrés Caicedo a Carlos Mayolo)

 -Eso pasa al final con las personas que quieren aportillar su “Yo” , no crean nada y eso es lo que pasa contigo , repites como un loro… -Pobres loros, usados siempre en el peor ejemplo de inutilidad de la raza humana…Haría algo por ellos, les ayudaría a mostrar alguna característica positiva, su lado amable…lo haría si pudiera crear algo…Pero ni siquiera puedo crear una simple defensa honorífica a esos pobres repetidores…siempre termino uniéndome a ellos… 

 "Cuanto más el hombre cultiva las artes, menos folla. Entre el espíritu y la bestia se produce un divorcio cada vez más sensible. Sólo la bestia folla bien y la fornicación es el lirismo del pueblo. Follar es aspirar a entrar en otro, y el artista jamás sale de sí..." (Charles Baudelaire. Mi corazón al desnudo)

 El “Yo” aburre decía un antiguo escritor francés, al menos puedo diseccionarlo, se cuando el “Yo” se hiere , se cuando está feliz, se aburre o triunfa , mi trabajo es observar y documentar todos sus ridículos movimientos, sus sueños , sus caídas …y el otro “Yo”, el honesto, el humilde y conectado pensador, no puede hacer nada frente a esa fiera , a la cual no puede desatarse ni inmolar sin inmolarse uno mismo: el virtuoso , el reflexivo , el moral….Moriremos abrazados a ese inmenso monstruo que destruye todas las relaciones humanas….Quizás eso monstruoso es lo sublime, es lo único que nos brindo el buen dios… El paraíso inocente no avanzaba…. entonces nos regalo un demonio eterno atado a nuestros oídos…

 "En el deporte, ver al ganador puede resultar emocionante, en el mundo del arte, su imagen es repulsiva..." (Peter Handke. Historia del lápiz)

 Le doy la misma importancia a las entrevistas de los rockeros inteligentes, como Bobby Gillespie, tanto como las opiniones de los filósofos ...(Walter Benjamin en su tiempo escribía hasta sobre el ratón Mickey, por supuesto que sus colegas deben haberse reído mucho)… Bobby Gillespie en una entrevista dijo : “nunca, nunca, he destrozado una habitación de hotel…Luego lo ha de limpiar la madre de alguien.."

 "Las citas tienen un interés especial, ya que uno es incapaz de citar algo que no sean sus propias palabras, quienquiera que las haya escrito...." (Wallace Stevens. "Sur Plusieurs Beaux Sujects") 

.

.