Ella, la joven de 23 años que me enloqueció, y que fingía que yo le enloquecía también me dice-¿Y si yo nunca te necesite?
Lo asumiría con la hidalguía del abandonado eterno si no fuera por esos malditos signos de interrogación que le puso a la frase…y que me deterioran…el amor como una tormenta de incertidumbres.
"Los mismos amantes confiesan que su espíritu está enfermo y que carecen de buen sentido. Saben bien, dicen ellos, que están fuera de sí mismos y que no pueden dominarse. Y entonces si llegan a entrar en sí mismos, ¿cómo pueden aprobar las resoluciones que han tomado en un estado de delirio?..." (Platón. "Fedro o de la belleza")
Ay querido Platón , estoy adicto a ese delirio idiota...
Por la noche leyendo a todos los malditos artistas sufrientes del universo ..¿pero qué artista ha sido feliz?
Anoche soñé con Los Miserables de Víctor Hugo , se que será el libro de mi vida,….aún no lo leo, Dostoievski lo leyó a los 42 …yo quiero leerlo a los 60….no quiero libros que se que me cambiarán , quiero libros que me golpeen de improviso …como las mujeres…
“Lo que confieso no tiene importancia, pues nada en verdad la tiene…” (Fernando Pessoa.-'Libro del desasosiego' )
"Los escritores somos seres heridos. Por eso creamos otra realidad..." (Paul Auster)
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