Diario

"Cuando se ama a una persona se desea siempre que se vaya para poder soñar con ella..." (Marina Tsvetáieva carta a Rilke) 

 Cristo - como dice Rimbaud , "el gran ladrón de las energías" pero ya no hay energías que robar ... estoy en mi África personal , con mi soledad y mi ambición ...únicas patrias...

 Amanecer feliz: se ha escrito mucho, páginas y páginas , ganas de contarlo en la comida familiar..Pero no lo hace…que tristeza contar sólo la felicidad que se puede explicar , la felicidad que está aprobada… No la felicidad absurda … señal de que no está orgulloso de su espíritu, que nunca lo ha estado …Condenado a hacer fiestas gigantes... pero sólo en su interior… 

 Eres una máquina de hacer daño…guárdate un tiempo hasta que quedes obsoleto y puedas por lo menos salir afuera, y te observen al menos como una reliquia inofensiva…

 "No puede poseerla durante un año. Y luego la huida. Ella llora y eso lo desencadena todo.Todo proviene de mi imposibilidad congénita de ser un burgués y un burgués contento. La más mínima apariencia de estabilidad en mi vida me da terror..." (Camus . Carnets) 

 Un amigo me cuenta detalles de la vida cotidiana en Cuba, quiero ir , ¿pero lo soportaría? quizás ya estoy enfermamente contaminado con el verdadero demonio del liberalismo: la necesidad ciega y compulsiva de variedad... 

 El desprecio a la vida de los griegos a pesar de ser tan vitales, el amor por la vida proviene de los judíos y posteriormente de los cristianos...ahora la vida es sagrada, por ende aburrida... 

 "De ahora en adelante solitario, he tomado partido contra mí mismo y a favor de todo aquello que, precisamente, me era contrario y me hacía sufrir..." (Nietzsche. "Humano demasiado humano")

 La insuficiencia de la realidad...quiero más...la realidad totalmente sitiada y avasallada por la imaginación...

 Encuentro una fotografía en mi cajón, es muy antigua , la hice en el campo, un paisaje bellamente normal , atrás escrito con lápiz pasta decía "antes que nos volviésemos locos" 

 "El artista es un prisionero en una especie de país de haschisch por sus sueños estéticos, no se inquieta por el alcance inmediato de su obra..." dice el gran Paul Bourget, hoy los artistas están muy despiertos, quieren disfrutar de su triunfo, quieren compañía inmediata (que ellos llaman público)..han destrozado todo, son los principales culpables del amansamiento de la industria, quieren ser amados como niños , nadie les dice que hay lugares especiales para eso sin necesidad de hacer arte 

 ¿El futuro? El futuro, ya muerto el arte , será el de los funcionarios ocultos del espíritu... tejiendo mundo para abrigar a nadie... 

 Y si uno, en un ejercicio de profunda honestidad, se aceptara mediocre , y sintiera esto como el gran paso de su vida..mas que la graduación, el matrimonio o la paternidad, como el paso necesario para una libertad profunda , una libertad de otra categoría, inaudita a la mayoría...suspendiera la lucha histórica, suspendiera el carácter ridículo del escenario constante , de la comedia aristocrática, de la vida forzada... 

 En el bus de vuelta a casa , el obrero sentado a mi lado (sin mediar palabra y eso es lo mágico) saco lentamente de su pequeño bolso dos cervezas en lata, me pasó una y me miró como diciendo : "un día pesado amigo lo sé" y lo más increíble siguió en silencio...

uno está lleno de ideas 

no de amor 

el amor uno no lo conocerá nunca

ya que debe ocupar el puesto de las ideas 

pero estas no se van a ir ni con la policía de nuestra cabeza... 

 “Hoy fui a la peluquería y me corté el pelo”. anota Kakfa en su diario, ¿Pero porque anota eso?. ¿Es belleza? ¿es estilo? No. Él lo anota , lo escribe , porque aún vive. Y sólo concibe vivir en el acto escrito. Como si creyera que el escribir fuese mas real que el vivir. Y lo es. 

 De Lord Byron decía una amante , "es loco, malo, peligroso de conocer" , aspirar a que nunca digan de uno eso... (Parece que no estoy lográndolo) 

 Un amigo ..."te observe desde dos metros, estabas bien vestido una que otra mujer te hablaba (demostraba un poco de  interés en ti) pero en el fondo, en el tiempo que te observe (diez minutos) cuando ponías música ,... sentí que eres un hombre destruido.." (y me lo dijo en la cara) 

 "Al cabo de una semana de soledad, vuelve el sentimiento agudo de mi ineptitud para la obra que emprendí con la más loca de las ambiciones. Tentación de renunciar a ella. Esta larga lucha con una verdad más fuerte que yo exigía un corazón más desprendido, una inteligencia más amplia y más vigorosa. Pero qué le voy a hacer. Sin esto moriría..." (Camus. Carnets)

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